Стихи на Всемирный День писателя

Сегодня день писателя, друзья!
Мы все, конечно же, писатели!
И унывать сегодня нам нельзя!
Мы лучшего в мире создатели!

Всё лучшее в наших стихах!
Зайди и ты сразу услышешь:
"Всё лучшее в наших сердцах!
С душою всё лучшее пишешь!"

Истина в строках таится!
Чувства пылают огнём!
Любовь с Надеждой кружится!..
Мы верной дорогой идём!

Пусть страсти тут не стихают!
Пусть радостью блещет душа!
Улыбки пусть тут сверкают!
И мысль всегда будет свежа!

И пусть мы все тут не гении!
Мы вместе -- это явление!
Истории живой отражение!
Мы пишем, мы в движении!

Если пишется, значит пиши

Видишь, звёзды падают с неба

Да живи, пусть быль ты иль небыль

Дышишь музыкой неба? Дыши!



Отглаголен звенящей Орфея струной

Заплетай свои рифмы без перерыва

Свой веночек сплети и кинь над обрывом

Не споткнись, став тире , запятой



Расскажи свои лучшие сказки

Посиди на застывших, холодных качелях

Поворкуй голубицей в хрустальных апрелях

Иль заплачь безудержно, горько, надсадно



Поброди по аллеям сырых октябрей

Средь холодных и стылых стволов

Покрути своей птице сапфировый хвост

Мой поэт и волшебник, мой чародей!

Стихи написаны под впечатлением последнего письма Надежды, своему мужу Осипу Мандельштаму



Мой милый, далёкий друг,нет слов, я пишу в пространство! Когда ты прочтёшь, я покину жизнь и цикла круг, может ты уж в небесном царстве! Мой, милый, несчастный, могучий! Вся детская жизнь состояла из счастья! Теперь только тишь и сплошное ненастье. Кому показать, если снова увижу тучу?

Ты помнишь бродячие наши кибитки? Как вкусен хлеб, если делим вдвоём! Наш нищенский хлеб! А мы всё поём! Счастливые , милые, в дороге разбитой! Я помню наш день, это было зимой. Сейчас поняла, что бывшие беды , не беды! То время, то лучшее счастье с тобой! Голодные дни, стихи , поцелуи, беседы.

Моя каждая мысль, слеза и улыбка – тебе! Ты мой спутник и мой поводырь! Молю я Отца по жизни тебя провести, я счастлива в нищей с тобою судьбе!

Каждый день твой и час очевиден и ясен, как в бреду ты приходишь ко мне в ночи́, мне привиделся сон– ты молчишь. Жив ли ты? Ты , наверное умер , ведь мир так ужасен! И утерян твой след и ночами я пла́чу! Не успела сказать, как тебя я люблю! Я тоскую, я – злая и я – скорблю! Рыдает душа, умер ты! Вот, что это значит!

Так в далёком, сыром октябре писала Надежда своему Мандельштаму . Море чувств на бумаге осталось, как застывшая песнь в святом янтаре!

Пиши, мой друг, пиши душой,
пиши, как можешь сердцем.
В твоей душе, всегда покой,
Пока открыта дверца,
И творчество всегда с тобой.

Пишу, пишу, пишу, пишу...
У Музы надо мною власть,
Стихи я выдохнуть спешу,
Чтоб утром бездыханно пасть...

Рассыплю мысли на листок,
Их упорядочить невмочь,
Но вдарит Муза в свой свисток,
Чтоб мне рифмованно помочь.

И взором вцепится, листая
Блокнот моей больной души...
Ни на секунду не отстанет:
Пиши, пиши, пиши, пиши...

Всех с днём писателя! Вдохновения всем и творческих успехов!!!🔥🎉

Пусть вдохновение льется, как вода.
Рифма нужная под рукой была всегда
С праздником в общем мастеров пера
Пусть творческие идеи навещают вас с утра.
Все дни и день писателя
Желаю провести замечательно!
Улыбок, успехов всем,
А писать чудеса, желаю, без проблем!

У писателя работа -
Словом мир запечатлеть:
Это вечная забота -
Сочинить, издать, успеть!

У писателя работа -
У писателя судьба:
Не гарантия, не льгота,
Не рисунок, не резьба!

Он картину мира - словом -
Только словом - создаёт:
Не венок его лавровый -
А забвенье, может, ждет.

Слава? Слава после смерти -
Так бывало - и не раз...
Блеск и глянец на портрете...
Лживый о судьбе рассказ...

Но останутся страницы,
Что, известно, не горят...
Персонажи... Лица... Лица...
Через годы - книжек ряд...

У тех, кто пишет, есть сомненья,
Терзанья загнанной души;
Пусть кто-то скажет: «Вот уменье!»
А ты попробуй – напиши!
© Виктор Исаенко

Можно быть художником, артистом,
Если Бог тебя заметил Сам,
Важно, чтоб слова твои и мысли
Не противоречили делам.
Я избрал писателя дорогу,
Чтобы этот мир запечатлеть;
Иногда на жизнь смотрю с тревогой,
А порой не хочется смотреть.
Важно оставаться человеком,
В каждой строчке обнажая душу,
Чтобы мог сказать на склоне века:
«Совести своей я не разрушил!»
© Виктор Исаенко

Писатели, прозаики - творцы
Потомки Иоанна Богослова,
Кудесники и просто мастера,
Разящего и лечащего слова.

Служители и пленники пера,
Любимцы Вдохновения и Музы!
Ваша стезя бесспорно нелегка,
Не сдержат вас обыденности узы.

Создатели загадочных миров
Нас погружают в эйфорию чтения.
И будят в человеке волшебство
Мечтательности и воображения!