Стихи на Всемирный День писателя

Пожалуй, напишу я пару строк.
Я не писатель, не поэт, и не пророк.
Но, как перо держать, поверьте,знаю я.
Отнюдь я в этом деле не дитя.

Я не пишу роман,поэм, рассказов длинных.
Но обожаю клавиш звук машинных.
И запах свежераспечатанных листов.
И скрепкой слегка загнутых уголков.

На миг над пишущей машинкой замерев.
Смотреть в окно, вдруг истину узрев.
Поняв, что для фантазий место есть.
Ведь, право, это замечательная весть.

Люблю ладонью ощущать книг переплёт.
В надежде, что зацепит вас сюжет.
Я не писатель, не поэт, я человек.
Любитель книг "живых", уютных библиотек.

День Писателя, друзья -
Праздник во всем мире:
И не праздновать нельзя -
Думаем о пире!

Пир пусть будет на весь мир -
Празднует планета:
Наш Писатель - наш кумир -
Известен всему свету!

Он нам истину открыл -
Мы в плену фантазий...
Слог прозрачен, легкокрыл -
Хоть не для гимназий,
Не для колледжей и школ -
Не поймут ребятки...
А вот нам роман зашел -
Цитаты да закладки!

В Переделкино - в ночи -
Светятся окошки...
Ах, Писатель, не молчи...
Отдохни немножко...

Мы за пьесы, за эссе,
За роман беремся!
Знаем книги Ваши все -
Новых не дождемся!

С нетерпеньем будем ждать -
Они как воздух свежий...
Погружаться и читать...
Не прослыть невеждой...

Ты сидишь и в кофе мешаешь своём рассвет.
Ты чудак и гений, и дружит с тобой грифон.
Ты поэму жизни пишешь уж много лет,
но не всякий читатель сюжеты её поймёт.

Ты мешаешь в чашке солнце: горячий чай обжигает руки, несёт ароматы трав.
Умной мордой на плечи склоняется твой Пегас.
Ты не знаешь, что будет, но знаешь, что будешь прав.

От настольной лампы давно уж болят глаза.
У тебя в коктейле густо замешан закат.
Тебе скоро спать, и твой день пролетел не зря.
На коленях кот, и заходит в окно луна.

Я осень не люблю
и не скрываю.
Но изменить нам невозможно ход времён.
И в сентябре я каждый год желаю,
чтоб два сезона летних было в нём.

Пусть для эстета буйство красок,
как бальзам...
Со всей ответственностью я вам заявляю,
что не художник я,
и не пишу роман,
лишь изредка пером "играю".

Ты проводник,ты истина в словах.
Ты обречен на поиск в вечность смысла.
Для мозга человеческого ты непостижим, в сердцах...
Осмеянным удел быть твой беспечно.

Ты фразой можешь за собой толпу вести.
И на могилах в состоянии наставить в ряд кресты .
Кому то враг , кому то закадычный друг.
Но из следящих нету равнодушных тут.

Твой взгляд безумен, и речи пламенны твои.
Перевернул ты столько предрешённых судеб.
Так просто от ответа играя не уйти.

Ты в силах в рай открыть калённые врата.
А можешь к демонам поднять на небеса .
Ты можешь истерически иль сдавленно рыдать.
А можешь смеха едкого искрами сражать.

В любовных грёзах можешь растворить.
И строчкою единою способен ты убить.
Ты искушенье, трепет,радость,боль..
Ты скрежет на зубах,прищур, ухмылка.

Вулкан страстей,на вкус солёная слеза..
Во все века душа поэтов вдохновлённых пылка!

И всё-таки моя убогая настольная лампочка
Мне несравнимо ближе, милее и роднее,
Чем миллионы звёзд, что сияют во вселенной и для меня недосягаемы.
Этот ленивый и молчаливый огонёк передо мной, скупой и обнажённый,
Светит тепло и скромно, как улыбка друга,
Вливает в мою комнату пьянящий уют и спокойствие.
Этот задумчивый лаконичный свет для меня больше, чем вся галактика. Это и есть моя Вселенная, простая и тёплая.
И в нашем мирке, стремящемся к хаосу, ты стабильность, опора, свет моих мыслей и слов –
Моя родная и дряхлая настольная лампочка.

К нам стихи вечерами приходят,
В полдень, утром и поздней ночью.
В закоулках души побродят
И спешат на свободу срочно.
Будоражат и кровь, и мысли,
И задуматься заставляют
О себе, о душе, о смысле…
Порой выбора не оставляют.
Потому что в них все прозрачно,
Все открыто и все понятно,
Потому что суть нашей жизни
Объясняется четко и внятно.
Вывод ясен в них, лаконичен,
Слог понятен и гармоничен,
И еще, обратите внимание.
Нет двойного в них толкования.

Просто знаю, что писатель
Не работа ... не мечта
Все пишет долго... он старатель
Изливает жизнь в слова

Эмоции много ты узнаешь
Простой покажется любовь
Бывает дождь, когда страдаешь
Бывает мало в строчках слов

Все кто нам пишет и кто мог...
Надеюсь вы счастливы
Писатель нам не просто слог
Писатель это жизни

Перо, как меч, в руках творца
Кузнец он слова, мысли ковщик
День писателя призыв творца
В эпоху перемен он зодчий.

Он голос совести, души глашатый
Истории хранитель и пророк
В мирах фантазий он создатель
Реальности внимательный игрок.

Он пишет кровью сердца строки
Вплетая в рифмы боль и смех
Он летописец вечной гонки
За истиной, что лучше всех.

Пусть муза вечно вдохновляет
На подвиги пера и слова
И мир, читая, понимает
Как мысль писателя жива.

В сей день, воздадим дань таланту
Тем, кто нам дарит новый взгляд
Писатель вечный диссидент
Чей гений золотой заряд.

Сегодня день писателя, друзья!
Мы все, конечно же, писатели!
И унывать сегодня нам нельзя!
Мы лучшего в мире создатели!

Всё лучшее в наших стихах!
Зайди и ты сразу услышешь:
"Всё лучшее в наших сердцах!
С душою всё лучшее пишешь!"

Истина в строках таится!
Чувства пылают огнём!
Любовь с Надеждой кружится!..
Мы верной дорогой идём!

Пусть страсти тут не стихают!
Пусть радостью блещет душа!
Улыбки пусть тут сверкают!
И мысль всегда будет свежа!

И пусть мы все тут не гении!
Мы вместе -- это явление!
Истории живой отражение!
Мы пишем, мы в движении!

Если пишется, значит пиши

Видишь, звёзды падают с неба

Да живи, пусть быль ты иль небыль

Дышишь музыкой неба? Дыши!



Отглаголен звенящей Орфея струной

Заплетай свои рифмы без перерыва

Свой веночек сплети и кинь над обрывом

Не споткнись, став тире , запятой



Расскажи свои лучшие сказки

Посиди на застывших, холодных качелях

Поворкуй голубицей в хрустальных апрелях

Иль заплачь безудержно, горько, надсадно



Поброди по аллеям сырых октябрей

Средь холодных и стылых стволов

Покрути своей птице сапфировый хвост

Мой поэт и волшебник, мой чародей!

Стихи написаны под впечатлением последнего письма Надежды, своему мужу Осипу Мандельштаму



Мой милый, далёкий друг,нет слов, я пишу в пространство! Когда ты прочтёшь, я покину жизнь и цикла круг, может ты уж в небесном царстве! Мой, милый, несчастный, могучий! Вся детская жизнь состояла из счастья! Теперь только тишь и сплошное ненастье. Кому показать, если снова увижу тучу?

Ты помнишь бродячие наши кибитки? Как вкусен хлеб, если делим вдвоём! Наш нищенский хлеб! А мы всё поём! Счастливые , милые, в дороге разбитой! Я помню наш день, это было зимой. Сейчас поняла, что бывшие беды , не беды! То время, то лучшее счастье с тобой! Голодные дни, стихи , поцелуи, беседы.

Моя каждая мысль, слеза и улыбка – тебе! Ты мой спутник и мой поводырь! Молю я Отца по жизни тебя провести, я счастлива в нищей с тобою судьбе!

Каждый день твой и час очевиден и ясен, как в бреду ты приходишь ко мне в ночи́, мне привиделся сон– ты молчишь. Жив ли ты? Ты , наверное умер , ведь мир так ужасен! И утерян твой след и ночами я пла́чу! Не успела сказать, как тебя я люблю! Я тоскую, я – злая и я – скорблю! Рыдает душа, умер ты! Вот, что это значит!

Так в далёком, сыром октябре писала Надежда своему Мандельштаму . Море чувств на бумаге осталось, как застывшая песнь в святом янтаре!

Пиши, мой друг, пиши душой,
пиши, как можешь сердцем.
В твоей душе, всегда покой,
Пока открыта дверца,
И творчество всегда с тобой.

Пишу, пишу, пишу, пишу...
У Музы надо мною власть,
Стихи я выдохнуть спешу,
Чтоб утром бездыханно пасть...

Рассыплю мысли на листок,
Их упорядочить невмочь,
Но вдарит Муза в свой свисток,
Чтоб мне рифмованно помочь.

И взором вцепится, листая
Блокнот моей больной души...
Ни на секунду не отстанет:
Пиши, пиши, пиши, пиши...

Всех с днём писателя! Вдохновения всем и творческих успехов!!!🔥🎉

Пусть вдохновение льется, как вода.
Рифма нужная под рукой была всегда
С праздником в общем мастеров пера
Пусть творческие идеи навещают вас с утра.
Все дни и день писателя
Желаю провести замечательно!
Улыбок, успехов всем,
А писать чудеса, желаю, без проблем!

У писателя работа -
Словом мир запечатлеть:
Это вечная забота -
Сочинить, издать, успеть!

У писателя работа -
У писателя судьба:
Не гарантия, не льгота,
Не рисунок, не резьба!

Он картину мира - словом -
Только словом - создаёт:
Не венок его лавровый -
А забвенье, может, ждет.

Слава? Слава после смерти -
Так бывало - и не раз...
Блеск и глянец на портрете...
Лживый о судьбе рассказ...

Но останутся страницы,
Что, известно, не горят...
Персонажи... Лица... Лица...
Через годы - книжек ряд...

У тех, кто пишет, есть сомненья,
Терзанья загнанной души;
Пусть кто-то скажет: «Вот уменье!»
А ты попробуй – напиши!
© Виктор Исаенко

Можно быть художником, артистом,
Если Бог тебя заметил Сам,
Важно, чтоб слова твои и мысли
Не противоречили делам.
Я избрал писателя дорогу,
Чтобы этот мир запечатлеть;
Иногда на жизнь смотрю с тревогой,
А порой не хочется смотреть.
Важно оставаться человеком,
В каждой строчке обнажая душу,
Чтобы мог сказать на склоне века:
«Совести своей я не разрушил!»
© Виктор Исаенко

Писатели, прозаики - творцы
Потомки Иоанна Богослова,
Кудесники и просто мастера,
Разящего и лечащего слова.

Служители и пленники пера,
Любимцы Вдохновения и Музы!
Ваша стезя бесспорно нелегка,
Не сдержат вас обыденности узы.

Создатели загадочных миров
Нас погружают в эйфорию чтения.
И будят в человеке волшебство
Мечтательности и воображения!