Произведения без рубрики

На губах кровью

Запеклось на губах кровью
Холодное слово "Прощай"...
Мы расставались с любовью
Обыденно, невзначай.

Мы умирали снова,
Мы покидали рай,
Всего одно лишь слово
На губах - "Прощай".

Падали с плеч нежно
Пуховые платки.
Не оставляли надежды
Продолженью строки.

За спиной вьюгой
Догорал май,
Одно лишь друг другу
Только - "Прощай".

Мы расставались с любовью
Обыденно, невзначай,
Слетало с губ болью
Слово "Прощай".

Падали с плеч нежно
Пуховые платки.
Не оставляли надежды
Продолженью строки.
Дуняша Пуховая
18.04.26.

Время

Ты при рожденьи взял в кредит огромное богатство
Оно не будет уменьшаться и не бремя
Оно составит с твоей жизнью братство
Тебе с рождения дано богатство- Время

Тебе лишь надо научиться им распоряжаться
Не тратить на ненужное, пустое
И от потерь его, как можно, удержаться
Вот в жизни всем решение простое

Оно богаче золота и бриллиантов
Оно ценней мечтаний и стремлений
Оно могучей всех твоих талантов
Но не важнее лишь душевных проявлений

И по достоинству мы время лишь оценим
Когда его не будет уж в достатке
Но прошлое своё, увы, мы не отменим
Как и своё будущее- в металлической оградке

Мы при рожденьи взяли в долг огромное богатство
Оно поможет вставить ногу в стремя
Цените, я говорю вам без лукавства
Своё богатое, но от Небес бесплатное вам Время!

- Отныне никому не подаю
Ни добрых слов, ни сложенной купюры.
Решил он твёрдо, стоя на краю.
И ветер в гуще чёрной шевелюры
Волос его нашёл себе приют.
И словно хор из ангелов в раю,
Пропел протяжно : здееесь не подаюююют...
И вот на зыбком, вымытом краю,
Где сеть его поймала глупых распрей,
Где дальше отчужденья полоса,
Услышал он, как стонет тёмный Каспий,
Раскладывая стон на голоса.
Уставших ног вода едва касалась,
И брызги долетали до лица.
И каждая иголкою вонзалась,
Как шип с главы упавшего венца
Тернового, в который вплёл невзгоды.
Над морем плыл разбуженный рассвет...
Как часто тратим мы бездумно годы
На то, в чем смысла попросту и нет...

Это будто бы во сне...
Он цветы дурные -
Желтые... Да по весне...
Иль не сны больные...

На закате, може быть,
Случайно повстречались...
Порознь теперь не быть -
И не жить... Сорвались...

Эти желтые цветы -
К измене и разлуке...
Сколько желтой красоты...
Не отпустят руки...

Предрассудков-то у нас,
Что ни год - то больше:
Мы их копим про запас -
Про цветочки тоже.

У цветов есть свой язык -
И у желтых тоже:
Кто-то к цвету не привык -
О к измене - боже.

Что за глупый наговор...
Спросите Маргариту...
Это просто оговор...
Прочитано... Закрыто...

Желтые несет цветы -
Все как в том романе:
Он не видел красоты -
Думал об обмане.

Но букету вопреки -
Быть теперь им вместе:
Жить в покое - у реки -
В самом тихом месте.

Этой встречи не бывать -
Если б не столица...
Ей над ней бы не взлетать -
Не стать бы дьяволицей...

Но сложилось все вот так...
Автор знал как надо...
Не расстанутся никак...
Им покой - услада...

Ах, вы желтые цветы -
Мимоза иль тюльпаны:
Чудо вашей красоты -
Сцена и экраны.

Потому что и она -
Помните - в романе:
Эти желтые несла -
По весне - вновь с нами.

Как сегодня тот бульвар...
Встреча... Закрутило...
Тот же город... И базар...
Есть все то, что было...

И полно кругом цветов -
Желтых и весенних...
Кто-то к встрече не готов...
Листьев ждет осенних...

А они друг друга так
Встретили - узнали...
Не забудется никак
Тот роман... В начале...

Когда своё найдём, нам ничего не нужно более,
Мы сыты мыслями и сладкими мечтами.
Чуть- чуть грустим, немного меланхолии,
Горит лишь алый, шёлком- парусами,
В альбоме, нарисованный карандашами.

Реальность закрывается портьерами,
Спускаемся с высоких этажей.
Играем веером, общаемся манерами,
Дыхание не сдерживаем, больше не жалеем
Всех принятых за бесконечность дней…

По весне как по весне -
Душе подай такого -
Небывалого, извне -
В общем - неземного...

В общем - хочется взлетать -
И парить над всеми:
Или даже выступать -
Хоть во сне - на сцене...

А потом бы по земле -
Легко - ну как по небу:
Над Москвой - хоть на метле -
И хоть ведьмой - мне бы...

Так бывало уже раз:
С желтыми цветами
Шла она - в закатный час -
Встретились глазами...

И друг друга обрели...
И навеки вместе...
Выбрали покой - ушли...
С тобой мы - в том же месте...

Правда, встретились давно -
И не здесь... Бывает...
Но гулять вот тут дано...
Москва не забывает...

Искусство нужно создавать, а не хранить веками в клетке,
Искусство нужно поощрять, если его посылы метки.

Искусство это не про вас — вам грош цена в момент триумфа.
Искусство это про рассказ, написанный под гром салюта,
Что ввысь взлетел после победы, отдав все по чести героям,
Искусство это про любовь, что выжила на поле боя.

Искусство это колыбель, хранящая в себе творение,
Которое создали оба в тот день без страха и сомнения.

Искусство это про пейзаж, панельки, пальмы или горы,
А не безумный эпатаж от современной «голой моды».

Искусство это вот про тех, которые творят сердцами,
Бегут куда-то под дождём, тревожными забывшись снами.
Искусство это вот про тех, чьи имена не стёрло время:
Крылов, Шекспир, Вивальди, Бах, Мане, Джорджоне, Боттичелли...

Искусство это про глаза, а не разбитые бутылки,
Это про то, что навсегда, а не в моменте без улыбки.
Искусство это не тела, точней - не их же обнажение,
Что стало трендом у людей, даря лишь горстку искажений.

Нет тайны, скрытой в полотне, нет тайн, написанных меж строчек.
Ведь в современной голове любовь приносит ангелочек,
Любовь как выстрел, огонь, взрыв, Любовь - желание бренной плоти.
И усмирить своё нутро поможет тётя на работе.
Поможет дядя на Порше, помогут деньги и кальяны.
Искусство это почти грех, что вышел за пределы рамы.

Искусство это Эрмитаж, Искусство - Рим в его Наследстве.
Искусство это не ТикТок, освоенный почти что в детстве.

Искусство это не про вас - вы тень всех тех, кто был когда-то,
Рабы друзей из «GPT», с их электронными мозгами.
Ни буквы без нейросетей, ни линии в смешном наброске,
Для вас искусство - инстаграм, еда, коты, животик плоский.

Искусство - словно Колизей, как Пирамиды у Хеопса.
Как будто в мозге тех людей всё было так легко и просто,
Как будто это другой мир, цивилизация другая,
Ведь это было так давно, но превзойти их всех - едва ли.

Искусство - это не про вас. Не в этом времени, возможно...
Мы уступаем пьедестал тем людям, что в далёком прошлом.

Искусство выживет, отнюдь, но нас не станет здесь когда-то,
И лайки ваши в соцсетях - как кладбище без лиц и даты.

Искусство выживет, друзья, им вдохновятся ваши дети!
И может даже их спасёт из лап цепучей нейросети,
И может даже сохранит в них человечность и рассудок.

Искусство это не про нас.
Не про забывших веру в чудо

07.03.25

Жить, растворяться в весне,
Быть светом, быть маленькой точкой.
Танцевать, волноваться вдвойне
И чувствовать шёлка чулочки.

Ветром, дыханием свежести
Легонько подуть, шелохнутся
Все лепесточки беспечности,
Мурашками вдруг встрепенутся.

Запутаться в невесомости,
Парить, отпуская сомнения,
Земные, пустые условности
И чувствовать ускорение.

Расслабленность восприятия
Наваждением осознавать,
Кружиться, в весны объятиях
И счастье в глазах отражать.

А после остаётся только пепел,
в ладонях, что сжимали твою боль.
Теперь его развеет вольный ветер,
и в вечность унесёт мою любовь.

А после всё становится не важно,
ты крылья вырезал с моей спины.
Тебе, ты говорил, что было страшно,
смотреть, как я лечу в свои мечты.

И ты ломал их и сжигал бездумно,
хотя... ты всё продумал наперёд.
Без них теперь, стоять мне даже трудно,
и невозможен к небесам полёт.

Теперь в пыли иду по тротуарам,
а в лужах отражение небес.
Доверила свою судьбу вандалу,
я падший ангел, ты – карания перст.

*****

В этот год и в этот день -
Апрельский, чуть прохладный -
Говорить мне вновь не лень:
Народ-то легендарный.

Те, кто в театре служить,
Выбрали дорогу -
Без него не могут жить:
Артисты-то от бога.

От природы им дана
Эта артистичность:
Сколько жара и огня -
Не по ним статичность.

Им под силу и фольклор,
И классика любая:
Запевай цыганский хор -
Вот судьба какая.

Пережили - всё сюда,
Для людей, на сцену:
Им фальшивить - никогда,
Знают фальши цену.

Они с детства здесь поют,
Играют и танцуют:
И подмостки им дают -
Силу - не тоскуют.

Не дают и нам хандрить...
Сюда - коль загрустили...
Будет сердце отходить
От невзгод... Ходили...

И смотрели - и всегда -
В бодром настроенье,
А потом - опять сюда -
На чудо-представленье.

А теперь начинается ломка,
и сомнения пеплом костров.
Для чегоже эта уловка,
чтобы что.... случилось потом.

А теперь недоверия грозы,
ливни слёз с неба чёрных ковров.
Эти ваши природные слёзы,
лучше всех диалогов и слов.

А теперь недоверия сила,
она вяжет запястья мои.
Я пока еще не полюбила...
прошепчу себе... "лучше беги"

******

23.04 скоро , а значит скоро
Мне двадцать стукнет. Или двадцать три.
Уже не помню. Сбился счёт давно.
В подъезде грязном светят фонари,
А в зеркале — опухшее нутро.

Я закажу себе один пирог.
Со свечками. Задуть — как переплыть
Двенадцатибалльный шторм, где я — пророк,
Который не умеет говорить.

Русская тоска, хоть я и не русский.
Русская рулетка, Марта Уэйн и бусы.
Кручу «ТТ» на столешнице — вжик-вжик.
Магнитный диск, как рулетка в казино.
Остановись. Пожалуйста. На миг.
ТТ, Чёрным зрачком в моё смотри око.

Я буду пить один. За ум свой — тост.
За то, какой я «тонкий» и как «велик».
Мир туп, жесток, поверхностен и прост.
А я «сложней». Меня в нём просто нет.

Они не поняли б, зачем я пью.
Сказали б: «брось», «не ной», «возьми себя».
Я сам себя, как мать, похороню
В бутылке. И заплачу, не любя.
На дне стакана — мой командор,
Мой Данте, мой Вергилий в синей грязи.

Я гений. Я никто. Я между строк.
Я сам себе на день рожденья — гость.
Нарежу хлеб. Налью ещё разок.
В том, что один — моя главная гордость.
Я выключу звук. Останусь на тропе
Войны с собой. Я начал. Ждите. Я устал.
Я себя снова в бутылке, как щенят, утоплю.

Мне двадцать. Или двадцать три уже.
Я буду пить. И думать. И молчать.
Никто не вскроет этот чердак в душе.
А тот, кто вскроет — не захочет знать.

я пью один — не за величие
или за попытку им казаться
мир слишком прост в своём количестве
людей, которым не сломаться

а я — не сломан. я собран криво
из недосказанных причин
и если честно — мне красиво
в том, что я здесь всегда один
дуло, посмотри мне в глазницу,
дай знак: стоит ли с собой дальше водиться.

Колебания нереальных течений,
Опрокинуть в бездну вод нас хотят,
Переплывем мы в ветрах забвений,
Или будем на дне погибать.
Мне не ясны твои интересы,
Ведь стараешься их утаить,
Утаишь и свои ты проблемы,
А потом будем в шутку бесить.
Словно шторм мне пришедший с востока,
Я пытаюсь понять твой сарказм
Но здесь вовсе не легкая шутка,
А сокрытою злости твой план.
Я держусь на канатах холодных,
Своего разума прежде всего,
И понять отчужденный твой холод,
Не удастся - промолчишь все равно.
Но меня зачастую не слышат,
Или слышать и не хотят,
Я тону в этой бездне отчаяния,
Но а ты повторяешь плевать.
Уточни мне глупцу,
Для чего? Для чего ты про это молчишь,
Ну конечно, все же нормально,
Потому и плевать говоришь.
Моя ценность погасла заметно,
Как я стал тебе просто понятен,
Разговор начнется в моменте,
Когда ты мне напишешь приятель.
Если вовсе мне не начать,
То и будет молчание долго,
Лишь исход благоприятно мне знать,
Как бы не было обид одиноких.
Не я тебе нужен, не я,
А те чувства что были в начале,
Я тебя признавал ведь всегда,
Пока волны мы шторма не знали.
Потону в этой бездне глухой,
Не имея уж стараться понятия,
Что внутри, что снаружи пустой,
Нет и нежности от чувства объятия...

В бескрайней тундре - свободный путник,
Колючий ветер, да жесткий мох,
Там выжить можно, пройдя сквозь муки,
Он все преграды осилить смог.

Пылая жаждой - мечту увидеть,
Он шёл на веру, на зов души.
Любую сложность он мог предвидеть,
И знал, что нужно ему спешить.

Шагал упорно, лишь стиснув зубы,
Стальное лезвие прижав к груди,
Огнем пылали сухие губы,
Но не свернул он с того пути.

Там испытанье ему давалось -
Раз в жизни можно его пройти,
Так стойкость духа в нем закалялась,
Мужскую силу он смог найти.

В полубредовом, лихом сознаньи,
Под звук варгана он песню пел,
И видел счастье в своём призваньи,
Он принял силу и просветлел.

В его родимый великий Север,
Пришёл Хранитель как яркий свет,
Для новой жизни открылись двери,
Вселенский опыт зажег рассвет.

Бежать
за собой,
за друзьями,
за уходящим временем

Оставаться
собой,
на Земле,
в полёте

Переходить
на зелёный,
все границы,
в новое существо

Думать
о себе,
о будущем,
отказываться

Хоть есть в истории тёмные пятна,
И многим, конечно,она неприятна,
Но помнить историю люди должны,
И нужно прошлым нам дорожить.

Много памятников разных
На земле российской есть.
Для народа это важно —
Память прошлого сберечь.

Нам культуру мировую
Надо чаще вспоминать,
Памятники архитектуры
От вандалов защищать.

Нам наследие культуры
Надо чтить, беречь, ценить.
Чтоб постройки и скульптуры
На века нам сохранить.

Зачем тебе я, с твоим состоянием,
когда миллионы в карманах горят.
А я так себе....еще и с изъяном,
я знаю сама, не твой я формат.

Тогда я не знала, кто ты и откуда,
я видела только желание в глазах.
Потом стало поздно... влюбилась как дура,
теперь моё море в хрустальных слезах.


*****