Произведения без рубрики

Зарифмую без труда,
Что мне нравится среда.
Это день беэ суеты,
Где сбываются мечты.

Понедельник очень строг,
Вторник сбил немного с ног.
А среда даёт дышать,
Можно снова помечтать.

Скоро пятница придёт,
Выходной опять нас ждёт.
Зарифмую без труда,
Как мне нравится среда.

Солнце тянет свои лучи
Солнцу хочется обниматься
Потянись к нему, не ворчи
Потянись и начни улыбаться

Машина 98

Сальвадор Дали с улыбкой подкрутил в небо свои и без того лихо закрученные наверх усы и, напевая песенку, вышел из своего дома-лабиринта в Порт-Льигате. Он, как обычно, пошел к морю.
Я уже ждал его, сидя на скамейке недалеко от моря. Мне повезло. Он подошёл и сел рядом со мной.
-Вы знаете, дорогой незнакомец, что самое лучшее в нашей жизни? Кстати, разрешите представиться. Меня зовут гений. В быту Сальвадор Дали
-Это безумие самого себя назвать гением. И весьма нескромно в глазах истории- ответил я
Художник усмехнулся
-Безумие для меня весьма питательно, а произрастает оно из шутовства- сказал он- и потом. Бежать впереди Истории гораздо интереснее, чем описывать её
Я промолчал. Я знал, с кем разговариваю. Сальвадор Дали один из самых величайших художников в мире за всю историю. Один из основоположников сюрреализма. Хотя, если честно, я не совсем силён в понимании живописи и её стилей. Я был готов к его необычному, эпатажному поведению, из за которого некоторые историки и медицинские эскулапы определяли у него шизофрению. В пользу психического расстройства приводились и его некоторые фобии. Но я стараюсь смотреть на всё масштабно. Он являлся не только живописцем, но и так же графиком, скульптором, режиссёром, писателем. Человек с психическим расстройством, на мой скромный взгляд, на такое не мог быть способен. Просто он был гений. А гении всегда кажутся чудаками и оригиналами..
-Так что есть самое лучшее в нашей жизни?- спросил я- вы не ответили
Сальвадор опять с улыбкой подкрутил усы наверх
-Жизнь сурова, но зато её озаряет свет вечности. И ещё. Это ошибка, если вы не считаете меня гением исходя из моего поведения. Неправда, что поведение Дали ненормально. Оно- антинормально. Улавливаете разницу? - он сделал паузу- но ошибаться иногда полезно. Ошибка- от Бога. Поэтому не старайтесь исправить ошибку. Напротив, попробуйте понять её, проникнуться смыслом. И наступит освобождение
Я молчал. Мы долго смотрели, как волны играют друг с другом в догонялки
-Быть гением непросто. И к тому же больно- тихо произнёс художник- всю жизнь моей навязчивой идеей была боль, которую я писал бессчётно. А насчёт непросто...Великие гении всегда производят на свет посредственных детей и я не хочу быть подтверждением этого правила. Я хочу оставить в наследство лишь самого себя
Зазвучал сигнал хроникса. Пора возвращаться назад. Я встал
-Мне пора. Спасибо вам за всё. Прощайте
Он встал. И почему то крепко обнял меня
-Сейчас мода на правду, добро и справедливость- сказал он- мода это то, что способно выйти из моды


"Великие психологи и те не могли понять, где кончается гениальность и начинается безумие"
Сальвадор Дали

А как ты думаешь, у нас возможно счастье,
возможна радость, блеск в глазах.
и поцелуи страсти на запястьях,
и чувства нежности у нас с тобой сердцах.

А как ты думаешь, достойны мы прощения,
за все наши обиды и грехи.
В других Мирах нас ждёт перерождение,
а может быть....мы только мотыльки.

Я ничего уже не понимаю,
кого любить, кого послать к чертям.
А жизнь свою смиренно принимаю,
уже не веря призрачным мечтам.

*****

Брось перо. Мысли в горсть собери!
Не разбрасывай их по страницам.
Моли Господа. Слёзно моли,
чтоб тебе от грехов исцелиться.
Не перечить, суметь претерпеть
все болезни, преграды, невзгоды,
что тебя посетят, — как узнать? —
может завтра, а может, чрез годы.
Вознеси в Небеса сердца вопль
за живых, за покойных... Не спится?
Так исполни свой долг на земле:
За спасенье душ вечных молиться.

"Всё на мази́ ", - ты говоришь,
"Надо  готовиться",
А я, наверное, сойду с ума,
А это слово мной совсем не произносится,
Ведь за ним сразу же следует - "война".

Вот-вот случится всё, как нам и предначертано,
И кто-то умный нам когда-то предсказал,
Бросает в дрожь и пот от того, что честно так,
Ах, знал ли он тогда, что будет прав.

"Не отвлекайся", - говоришь,
"Надо готовиться",
А я неважным всегда чем-то занятá,
А это слово, чëрт возьми, не произноситься,
Причёска - главное, а ты - мне, что война.

А я застыла между этими "готовками",
Не знаю, плакать, иль смеяться, иль молить,
А ты убил меня уже формулировками,
Да меня просто уже можно уносить.

Всё говоришь и говоришь: "Надо готовиться",
И даже к делу переходишь день ото дня,
Но толку, если слово мной не произносится,
Да разве этим остановится война...

Как я устала жить, смеяться, плакать,
Решать проблемы нерешаемых задач.
На сердце не дожди, а просто слякоть —
Упали в душу из разбитых неудач.

Как я устала думать за кого‑то,
То там, то здесь решить, опять помочь,
В чужих заботах потерять свободу,
Свою мечту в тени запрятать прочь.

И день за днём — всё тот же круг знакомый,
Где нет ни слов, ни рук, чтоб поддержать,
Лишь тишина да шёпот одинокий:
«Что б новый день, как старый, проживать…»

А за окном — рассвет едва заметен,
Туман растает, новый день придёт.
И кажется, что больше нет просвета,
А ветер о хорошем только лжёт.

В душе — как в поле после долгой стужи:
Внутри промёрзла, а снаружи грязь.
Но есть росток, что просится наружу, —
Я умерла… и снова родилась.

Он слаб пока, но тянется упрямо
К теплу, с надеждой — к утренней звезде.
Я дам ему дыхание, как пламя,
Чтоб расцвести в моей душе везде.

Не буду больше прятать свои слёзы,
Не стану умирать в чужой тоске.
Мой новый день как —- первые берёзы,
Что шепчут: «Жизнь твоя — в твоей руке».

Я думаю, что жизни краски
Мешаются не нами, кем-то свыше.
На холст наносим лишь мазками —
Когда-то ярче тон, бывает
тише.

Всё чаще картиною любуясь,
Находим в ней удовлетворение,
И пусть порою даже хмурясь,
Нас наполняет умиротворение.

Бываем результатом недовольны:
Много тёмного на холст нанесли.
Тогда мечтаем, чтобы жизни волны
Исправить всё, назад нас унесли.

А ещё бывает безразлично —
Красиво, радуется глаз,
Но как будто бы привычно,
Нет восторга, как ожидаешь, враз.

Эти взгляды на свою картину мира
Мы проживаем миллионы раз на дню.
А что душа? Она как прежде жаждет пира,
Чтобы красиво и чтобы как в раю.

Безлюдно, улица, фонарь
Под ним реальность как янтарь
Уютный света островок
И в нём порхает мотылёк

Остановился, посмотрел
Потом на лавочку присел
Понаблюдал за мотыльком
Ведущим битву с ветерком

Какой отважный хоть и мал!
Он в темноту лететь не стал
Решил добиться своего
Хоть это сделать не легко

Все спят, а он летит на свет
Ища судьбы своей ответ
И времени почти-что нет
Ночь завершится и рассвет

И пусть сожжёт свет фонаря
Или наступит вдруг заря
Но эта ночь пройдёт не зря
Для молодого бунтаря

Он шанс использовать решил
Сквозь ветер к свету поспешил
И если завтра больше нет
То он умрёт найдя ответ

А ведь мы все как мотылёк
Нам суть препятствий невдомёк
Но мы летим на огонёк
Превозмогая ветерок

Пусть сила ветра велика
Но и надежда в нас крепка
Мы мчимся к цели напролом
В судьбе завязанной узлом

Сметая стены на пути
Не зная, что там впереди
Мы долетаем и в огне
Сгораем в вечности костре

А если мы не полетим
И нашу страсть не воплотим
То будет прожита жизнь зря
В тени большого фонаря

Но дерзкий, смелый мотылёк
Нам преподать готов урок
Его шум ветра не страшит
Он к свету сквозь него спешит

Нет только у него сто лет
Есть месяц, чтоб найти ответ
И если ветер победит
То к фонарю, он долетит.

Так, что тут делают игрушки?
Зачем же их повесили на елку?
Шары, гирлянды и хлопушки, -
Сорвать бы всё, но колкие иголки!

25 декабря 2016 год*

(картинка из открытых источников интернета)

Перевёрнута страница.
Начну, всё с «чистого листа».
Сердце бьётся , как синица,
Увидавшая, кота.

Сколько страниц, до крайней точки,
Отведено мне, в той Тетради,
В которой , оставляли строчки:
Хайям. Есенин. И Саади?

Трудно первым быть у края.
Через Пропасть - шаткий Мост.
Но, утеряв ключи от Рая:
Дорога манит на помост.

Оплавляясь, плачут свечи,
Слезами воска на тетрадь.
Молчание есть форма речи,
Но нам, за то - дано писать…

На перевёрнутых страницах,
Иногда, ни строчки нет.
Лишь рисунки: «Время в лицах»,
На ближайшие - сто лет.

Грани Разума шлифуют,
« наждаки» бессмертных строчек.
Миры «Иные»- существуют:
Но за границей крайних точек…

У старого окна молчит закат,
Стекло хранит дыхание и свет,
И чьих-то взглядов тихий перекат
В нём отзывается сквозь много лет.

Окно — граница между «там» и «здесь»,
Между мечтой и будничной судьбой,
Где можно мир увидеть целиком,
Но всё же оставаться за собой.

Зимой — узоры хрупкие, как сон,
Весной — дыханье тёплого ветра,
И каждый день меняет свой закон,
Вписав в стекло кусочек бытия.

И если вдруг становится темно,
И кажется — не выбраться из снов,
Ты просто подойди к тому окну —
Там свет уже готов.

Обычный день,
Привычное дежурство,
Ничто не предвещало беды.
Лишь шорох снаряда
Этот день изменил.

Бросок к укрытию,
В ушах — набат,
В глазах — приказ.
Не до мыслей,
Не до слов,
Выжить, встать,
Рубеж держать.

Твои глаза с искринкой смеха
Глядят,глядят,не устают
Твои уста с улыбкой мягкой
Тая, молчат любовь твою

А норов там не колебим
С душой и телом он сравним
Но глас прелюдии зовет
Костер и пламя все сметет

Амбиции-возня просвета
Мелькнет,пройдет-мечта задета
И идеальный сей портрет
На подвиг тянет без побед

Осторожно.Тихо не шумя
Крадучись истинно толково
Она взберется без труда
Олимп,где слава как у бога

Метафора займется нежно
Легенда в рамки занесет
Тот самый облик,самый свежий
Что в память врезался и смолк

Никто про счастье не расскажет
Зачем-то ударяя в грудь
И пред тобою возникает
Тот выбор,прочь, не в этом суть....

Я не считала пройденных дорог,
Не мерила удачу по часам.
Я просто верила, что среди строк
Судьба напишет нужные слова.

Я собирала дни, как лепестки,
В букет непрочный, трепетный, живой.
И в каждом — отблеск грусти и тоски,
Что стала частью сути неземной.

А мир кружился, шумный и чужой,
Манил огнями, звал за горизонт.
Но я стояла у черты одной —
Где сердце ждёт, где память бережёт.

Пусть не сбылось так многое из снов,
И тени прошлого легли на плечи,
Я всё равно, без горьких, глупых слов,
Благодарю за каждый миг, за встречи.

Ведь даже боль — урок, а не беда,
Нас научила чувствовать сильней.
И я иду — не вниз, а в небеса,
С любовью, что сильнее всех теней.

Как птица, сбросившая зимний плен,
Летит туда, где солнечный рассвет.
Во мне весна, и в этом мой удел:
Любить, прощать — и верить в новый день.

Вилы в омут погрузили
Заостренны,как игла
Клан убогий отпустили
Бездну вод застать нельзя

Древо жизни изучили
Мысли жадно раздробя
Тень мечты в залог вложили
Может в шутку,может зря

Раз за разом покоряя
Миг за мигом проходя
Наделил я грусть теряя
Слезы лить теперь нельзя

Факты в будущем меняя
Блажь мечты задраил я
Лень пучины воплощая
Тень могилы уходя

И цветной шатер краснея
Пышет сразу унеся
В даль лесную, вдоль аллеи
Слышен шелест тополя

На рассвете туман растворится,
Словно тайна, что скрылась во мгле,
И начнёт новый день торопиться
По неведомой сердцу земле.

Птицы в небе рисуют дороги,
Где ни карт, ни границ, ни преград,
И уходят тревоги, тревоги,
Оставляя лишь утренний взгляд.

Пусть не всё нам дано и понятно,
Пусть порой мы теряем следы —
Каждый шаг возвращает обратно
К тем мечтам, что когда-то были.

Сквозь шум дождя и свет фонарей
Город тихо вздыхает во сне,
И тысячи чужих кораблей
Плывут по асфальтовой мгле.

В окнах — чьи-то несказанные слова,
В лицах — следы суеты и дорог,
Но даже когда гаснет молва,
В душе остаётся огонёк.

И пусть всё меняется вновь,
Как листья в холодной воде,
Есть то, что сильнее слов —
Тепло, что живёт в тебе.

Тихо вечер ложится на плечи,
Гаснет свет в золотых облаках,
И шепчет задумчивый ветер
О чьих-то забытых мечтах.

Где-то звёзды зажглись осторожно,
Словно тайну хотят сохранить,
И становится вдруг невозможно
Ни забыть, ни разлюбить.

Пусть дорога уходит в туманы,
Пусть не видно, что ждёт впереди —
В каждом сердце живут океаны,
Если смелость найдётся идти.

Вальс любви

Ты так красива!,
Под вальс из златых листьев,
Что вниз кружась
Ложатся на тебя.
Любовь в глазах моих,
И ты ко мне так близко!,
Что я вздохнуть боюсь,
Чтоб не обидеть невзначай тебя.

Любовь с листвой,
Осеняя погода,
Запах травы
Подмерзшей в этот час,
Плетут любовь свою
На сердце одиноком,
К той незнакомке,
Которую я вижу в первый раз.

Искра любви, красивая картина,
Романом новым вспыхнет
Огонь любви в груди,
Быть может осень с тобою
Нас простила, за то что только
Щас мы встретиться смогли.

Твой поцелуй
Размажет тихий дождик,
Но на щеке останется тепло
От губ твоих,
Таких же одиноких
Как и моих,
Что ждут любви давно.
(Абалмасов. В.)