Произведения без рубрики

Не верьте женщинам и синоптикам,
Так говорят мужчины.
Обещали снег, а плачет листва с дворником,
Нет снега - нет к радости причины.

В прогнозах идёт по местности снежок.
Где? У нас же погода осенняя.
Синоптики , с вас давний должок,
Доставить снег! Надежда последняя .

Пусть будет на завтра белым бело,
На душе не будет кручины.
А пока дождём уже двор залило,
Совещаются на крыльце мужчины.

Разве это не любовь,
А просто привычка?
А может, это не любовь,
А лишь в кавычках?
Где же здесь правда,
А где ложь?
Тяжело жить в этом мире.

Перестань сниться мне ночами,
Как же ты меня уже достал.
Прекрати так часто появляться в мыслях —
Ты один из тех бывших,
Кого я так ненавижу.

Где же ты был все эти годы,
И где была я, не замечая тебя?
До встречи с тобой
Всё было мрачно и тускло,
А после встречи с тобой
Вышло солнце в небе голубом.

Уходили поезда на ленту,
Провожали мамы сыновей.
Разрывая тишины моменты,
Крик летел до самых облаков, ей-ей.
Они верили в простую правду,
Что за ними Родина-стена.
И шагнули за свою преграду,
Где теперь бушует тишина.


А над полем, где трава седая,
Клин летит усталых журавлей.
Души тех, кто пал, оберегая
Мирный сон своих матерей.
Их запомнят светлыми, живыми,
С фотографий улыбнётся взгляд.
Их теперь не ставшие седыми
Не вернуть, не повернуть назад.

Небо плачет проливным дождём,
По мальчишкам, что остались там.
Мы их помним, любим, вечно ждём,
Вопреки всем бедам и ветрам.
Кто-то строил планы на полвека,
Кто-то просто не успел влюбиться.
Но не стало рядом человека,
Только фото на простой странице.

А над полем, где трава седая,
Клин летит усталых журавлей.
Души тех, кто пал, оберегая
Мирный сон своих матерей.
Их запомнят светлыми, живыми,
С фотографий улыбнётся взгляд.
Их теперь не ставшие седыми
Не вернуть, не повернуть назад.

В городах зажгутся снова свечи,
Имена героев назовут.
Этот груз ложится нам на плечи,
Чтобы помнили их вечный труд.
Пусть летят года, меняя даты,
Но герои не уходят в тень.
Просто спят усталые солдаты,
Заслонив собою новый день.

Я, подняв голову к небу, скажу:
Жизнь, словно спелая айва,
Терпкая и пряная на вкус.

Исследуй её с умом,
Не забывай о добрых делах.
Не скупись на любовь и нежные слова,
В них — истинный смысл бытия...

Расправив плечи, я смотрю вдаль,
Оставаясь молодым и смелым.
И, как верная дорога,
Я обязательно вернусь к тебе...

Ирининград, 9 декабря 2025 года

Наш кровью купленный покой
Вам стоил горьких слёз, родные.
Остался в памяти герой,
В шкафу — награды боевые.

Цена медалей велика
За каждый мирный день и час.
Их жертва — память на века,
Свеча горит, бойцы, за вас!

Ты знаешь, как хочется жить,
Хватаясь за нитку,
Что может порваться...
Сделав, быть может последний вздох,
Со всеми силами
храбро собраться...
Ведь никто не знает,
В какой момент,
Часы последнюю
минуту пробьют...
Так давайте же жизнью нашей будем дорожить,
Ведь никто не знает
Какие приключения за порогом нас ждут...

У меня в кармане — свет.
‎Не фонарик, не свеча —
‎А кусочек давних лет,
‎Что со мной и в грозы, и в молчанье.
‎
‎Это — мамин тёплый взгляд,
‎Это — письмо, что не отправил,
‎Это — сад, где ты мечтал,
‎Это — «ждут»… хотя бросали.
‎
‎Это — голос, что во сне
‎Называет по привычке.
‎Это — правда обо мне,
‎Что живёт, пока я — личность.
‎
‎Даже если весь мой день
‎Обернулся пеплом, дымом —
‎Я достану этот день
‎И согреюсь им незримо.
‎
‎Потому что свет — не в днях,
‎Не в успехе, не в победе.
‎Свет — в тех чувствах, что в груди
‎Не погасли на рассвете.
‎
‎И пока он — хоть и тих,
‎Хоть дрожит, как пламя в щели —
‎Я иду. Я не разбит.
‎Я — пока люблю, я — целый.

Мы сегодня шторы шьём!
Для зала цвет какао.
Вы́смотрели новый ход:
В журнале очень старом!

И чего там только нет!
Есть ретро с кружевами
Бахрома по низу в цвет;
И кисточки с цветами...

Главное, машинка шьёт!
По краям тесьма идёт.
Труд несложный.
Лёгкий шёлк.
Быстро справились; улёт!

Шторы в зале новые;
Лучше настроение.
Ах, приятно отдыхать!
Надо к шторкам
Привыкать...

Когда уходит день — не вспыхнет в нём 
‎Ни звон прощальный, ни последний свет. 
‎Он просто тихо тонет за окном, 
‎Как будто жизни в нём и нет. 
‎
‎А ты сидишь, листая пустоту, 
‎Где каждый шорох — голос из былого. 
‎И даже тень не спросит на лету: 
‎«Ты всё ещё живёшь? Иль помер ты, однако?» 
‎
‎Ветра несут обрывки тех речей, 
‎Что так и не сказали вслух когда-то. 
‎И мир становится молчанием теней, 
‎А в сердце — вечный дождик без возврата. 
‎
‎Но даже в этом сером полусне 
‎Есть что-то, что не гаснет никогда: 
‎Тоска по свету... В чьей-то глубине 
‎Он всё ещё живёт — как жил бы до возврата.
‎

Я пил вино из тёмных чаш,
Где отблеск звёзд дрожал,
И каждый мой беспечный шаг
Судьбу насмешливо шатал.

Я помню каждый ход неверный,
И слово, что разило в цель.
Мой путь был тернием, безмерным,
И в сердце – вечная метель.

Я танцевал на краю бездны,
Где время — тихий враг,
Мой смех звенел, как колокол небесный,
Но в звоне был лишь слышен мрак.

Я жаждал власти, денег, славы,

И забывал про светлый путь.

Влекла меня грехов отрава,

И не давала отдохнуть.

Из чужих костей я строил трон,
Чтоб выше облаков взойти,
И каждый новый мой закон
Добродетель держал взаперти.

Я правил там, где не надо владеть,
Где тени кричат: «Не трогай, не смей!»
Но я разрывал, чтоб потом не гореть,
А пламя все ближе... и жар всё сильней.

Теперь в тиши, в пустом дворце,
Где ветер воет, как дитя,
Слышен грома раскат в далёком конце,
Я знаю — идет ко мне судья.

Идут ко мне его солдаты,
Раскопают грехов моих музеи.
И жду я час своей расплаты,
Как последний день Помпеи

Где-то частями,
где-то обрывками,
длинными днями
и половинками,
Где-то занозами,
глубокими ранами,
ливнями слёзными,
горящими шрамами.

Жизнь она разная,
и без сценария.
Нитями связаны,
без пререкания.
Вяжет лучами,
рисует картинами.
Вместе венчает,
и делает льдинами.


******

Я восхищении от вас,
От ваших губ, от ваших глаз,
От вашего милого лица.
Готов смотреть я без конца
И даже не скрывая свою ухмылку
На вашу добрую, прекрасную улыбку.

Всем завтра счастливого, доброго дня
И каждому пусть повезёт.
И если даже не я,
То кто-то другой своё счастье найдёт!

Вновь роняет клён угрюмый
злат-венец.
Год назад в мученьях умер
мой отец.

Ночь тогда была безлика,
холодна.
За него молилась тихо
я одна.

И, когда во тьме стояла
у икон,
смерть на ухо мне шептала:
«Обречён».

«Обречён»,- вещали тени
из угла.
Я молилась о прощеньи,
как могла.

Год прошёл, его могила
холодна.
Вновь на кладбище унылом
я одна.

Все тебя любят, пока ты удобный,
пока у тебя нет забот и проблем.
С улыбкой всегда и походкой свободной,
и даже не давит бетон серых стен.

Всем нравишься ты, пока беспроблемный,
пока у тебя улыбка в глазах.
Пока ты простой, чуть даже забвенный,
пока не внушаешь какой либо страх.

А если ты вдруг стал не удобным,
больным или просто куча проблем.
Тогда ты становишься тем не угодным,
кто душу твою не разглядел.

******

Когда ушла опора из под ног,
Когда безвольно вдруг упали руки,
Когда нет сил пройти очередной урок,
То кажется, что путь-сплошные муки.

Бывает, нужен просто человек,
Который оказался тихо рядом.
Когда из вариантов был один побег,
Он боль согрел своим глубоким взглядом.

Который все почувствовал без слов.
Ох, эти раненные люди…
Зачем-то дан нам был тернистый путь Христов,
Извилистыми сделав наши судьбы.

Тот добрый взгляд, та теплая рука,
Которая была тогда так кстати,
Когда накатывал комок издалека-
Прижал, укутал сердце чувством благодати.

Бывают в жизни встречи-оберег,
Которые меняют в корне дело.
Всего лишь, нужен человеку человек,
И собран вновь надеждой ты всецело.

Я часто скучаю по звонкому смеху,
Беззубой улыбке и странным словам.
По-детски наивному, хитрому взгляду,
По толстеньким щечкам и пухлым губам.

По юной, смешной, общительной крошке,
Любившей косички и платье в цветок.
Тянувшей носочек у палки на танцах,
И срезанный лично на лбу завиток.

По любознательной, правильной леди,
Желавшей успехов и вечных побед,
С тысячью разных идей, увлечений,
Способной держать достойный ответ.

По умной и яркой, живой ученице,
Узнавшей о вариантах судьбы.
Столкнувшейся с выбором дела и места,
Не сломленной страхами жертв и борьбы.

По девочке с четким жизненным планом,
Готовой к работе, в финале-к мечтам.
По смелости, силе, упорству и вере,
По мудрости мыслей не по годам.

По девушке с грустным, опущенным взглядом.
И длинным, упавшим на плечи кудрям,
По сломанной хрупко-душевной артистке,
Молившейся, плачущей по вечерам.

По вдумчивой, жаждущей знаний студентке,
Живущей вне зала, прогонов и сцен.
Приобретающей жизненный опыт,
Не избегающей мелких проблем.

По крепкой и сильной, уверенной личности,
С которой семья, родные, друзья.
Отдавшейся жизнью и мыслями Господу,
Уже не скучаю.
Ведь все это - я.

Ну, привет, серый волк мой, как тАм твой быт?
Ты одет в сто мехов своих и непременно сыт?
Ты, как прежде, один, или сердце нашло приют?
Ну, рассказывай, кто, почем да и как зовут?

Знаешь, серый ты волк мой, бояться тебя — ни-ни,
Хоть и в лес не ходить говорили мне все они,
Не ложиться на край — мол, отхапаешь мне бока.
А я что, похожа на труса иль слабака?

Ты герой некой сказки иль языческий вправду бог?
Выпускаешь шипы — защищаешься, чертополох?
Ты колдун или воевода, как Черномор?
Может, к черту мифологию и иной фольклор?

Выйдешь из лесу — так и быть, заходи на чай,
Я с тех пор не меняла ни одного ключа.
Ну, привет, серый волк, моё дикое ты зверьё.
Что на этот раз под конец — аревуар?
адьё?