Произведения без рубрики

Не ищи себе проблем : ипотеку надо всем!
Позавидовав другому...
Вы останетесь не с чем.
Если нет в тебе мозгов,
То не надо много слов.
За стремлением быть как все
Ты не окажись на дне
Кто то тихо варит суп
И не знает тыщу мук.
Кто то воспитал троих
И подумал: дай посплю.
Не пилите сук под вами,
Дорожите тем, что есть
Вы ведь рождены с мозгами,
"Не варите" себе месть.
Вы подумайте спокойно,
Чем "схватить" быстрее всё,
Может это и не ваше
Покупать в кредит жильё

В лабиринте мыслей, где блуждает ум,
Среди вопросов, что рождают шум,
Когда казалось, что настал безум,
Душа просила, разгоняя сум.

Она искала смысл, нити бытия,
Зачем мы здесь, и чья это стезя?
Чтоб осознать, понять, принять себя,
Душа просила, тихо, не скорбя.

И тихий шепот, что зовет: "Смотри!
В тебе есть сила, что развеет дни,
И путь найдешь, что истинно горит внутри."

И в этом свете растворятся тени,
Откроются все тайны бытия,
И обретешь покой, без сожалений,
Познав, что ты – и есть сама заря.

В поле выйду на заре,
Босы ноги по росе.
Обниму верного коня —
Вольна жизнь казака!

Запрягу коня,
Быстрого, как ветер.
Ты неси, родной, меня
В поле за мечтой.

Солнце встанет над землёй
И разбудит мир собой.
И помчусь я в даль вперёд,
Где судьба меня зовёт.

Пусть дороги далеки,
Пусть ветра сильны.
Сердце бьётся так в груди,
Счастья ждёт впереди.

Запрягу коня,
Быстрого, как ветер.
Ты неси, родной, меня
В поле за мечтой.
Эй, казачья жизнь моя,
Вольна, словно ветер!

Пусть летит конь стрелой,
Здесь казачий дух живёт.
В каждом сердце, и в душе
Он по-прежнему поёт.

С ветром в поле и мечтой,
Кровь казачья в моих венах.
Сила, честь и доблесть в ней,
Путь мой — степь и вольный ветер.

Запрягу коня,
Быстрого, как ветер.
Ты неси, родной, меня
В поле за мечтой.
Эй, казачья жизнь моя,
Вольна, словно ветер

На экране, словно чудо,
Щёчки милые на фото.
Улыбается оттуда
Словно солнышко, девчонка.
Взгляд лучистый, без утайки,
Сердце трогает так чутко.

Аня, Анечка, Анютка,
Как ты хороша!
В твоих глазках — целый мир,
Мой любимый ориентир.
Аня, Анечка, Анюта,
Девочка-сказка,
Девочка-мечта.
Аня, Анечка, Анютка,
Как ты хороша!
В твоих глазках — целый мир,
Мой любимый ориентир.
Аня, Анечка, Анюта.

Каждый кадр — новый день,
Новый блик в твоих глазах.
Прогоняешь грусти тень,
Разгоняешь всякий страх.
И пусть мир вокруг спешит,
Суета и шум дневной,
Образ твой меня манит.

Пусть летят мгновенья,
Фото сохранит
Это дивное явленье,
Что так хочется обнять.
И пусть знают все вокруг,
Без сомнений и без мук:
Аня, Анечка, Анютка,
Как ты хороша!
В твоих глазках — целый мир,
Мой любимый ориентир

Я не свидетель Иеговы,
Не адвинтист седьмого дня.

Мне искренне нужны
Слова Христовы
И всё устройство бытия.

Мне интересна моя вера
Я в Христианстве всё нашла
И океан любви безмерной,
И смыслы жизни здесь, и там!

А свет небесный, чудотворный
Струится тихо сквозь века,
Далёкий Бог, не постижимый,
Он ближе всех! Со мной всегда!

И в памяти мой, и в дне насущном
Не оставлял меня, даже когда
Не выносимо было душно.
Когда бежала от себя.

Я знаю где найти Святую Правду.
Бог Истинный всегда нас ждёт.
Он по Отцовски прост, безмерно свой
Бессмертный и Прекрасный!!!!
Навсегда.

Аромат, что будит утро рано,
Горький пар над глиняной чашкой.
Кофе — не напиток, а дурмана
Лёгкий шёпот в полумраке спальни.

Зёрна, смолотые в мелкий прах,
Воды чёрной терпкое объятье.
В этом есть и ритуал, и страх,
И предвкушение, и счастье.

Первый глоток — как удар струны,
Тёплый, резкий, будто откровенье.
Он разгоняет сны и тишину,
Дарит миру новое рожденье.

На дне чашки — тёмные следы,
Как карта не пройденных дорог.
В них — и грусть, и смех, и «подожди»,
И вопрос, на который нет подмог.

Кто‑то пьёт его с молоком, с сахаром,
Кто‑то — чёрным, как ночь без звёзд.
Но для всех он — тихий аккомпанемент
К суете дней, к потерям и к грёзам.

А в кафе за столиком у окна,
Где дождь стучит по мокрому стеклу,
Чашка кофе — словно тишина
Среди шума, что несётся по углу.

И пока парок клубится ввысь,
Можно забыть про «надо» и «пора».
Кофе — не напиток, а завязь
Между сном и явью, меж «вчера» и «завтра».

Он не лечит, не спасает, нет,
Он просто — есть. Как утро.
Как рассвет. Как чёрный шёлк, что льётся в пустоту, Наполняя мир своей простотой и теплоту.

Есть в каждом доме уголок,
Где время замедляет ход.
Где пыль на полках — не враг,
А память о былых ветрах.

Там старый стул скрипит едва,
И фото в рамке — голова
Склонённая к другому плечу...
Их нет, а свет ещё горчу.

Не надо слов, не надо тем,
Не надо искать проблем.
Просто сядь и дай глазам
Устать от вечных «прямо там».

За окном — чужие тропы,
Звонки, задачи, суета.
А здесь — лишь шорох полосы
Света от фонаря у ворот.

И кажется, в этой тиши,
Где даже мысли — не души,
А тени от прошедших дней,
Таится ключ от всех дверей.

Не тех, что в замке и стене,
А тех, что в нас — в самой глубине.
Ключ, что открывает не «туда»,
А просто — в «здесь». Навсегда.

Между буквами, меж строк,
Где чернила впитывают свет,
Бьётся сердце — одинокий сокол,
Что летит сквозь сотни лет.

Оно не кричит, не рвёт страницы,
Не ищет громких, ярких фраз.
Оно тихонько, как зарница,
Мелькает в каждом слове сразу.

Ты читаешь про любовь, про боль,
Про дороги, что ведут в никуда.
И вдруг ловишь тот тихий соль,
Что осталась от чужого чуда.

Это сердце автора — незримо,
Оно в каждой точке, в каждом «и».
Оно дышит меж абзацами,
Как обещание: «Я жил».

И если книга вдруг замолкла,
И герои стали просто тень,
Переверни страницу — только
Вслушайся в тишину, в ту день.

Там, под слоем метафор и слога,
Под фасадом сюжетных дорог,
Стучит то самое, что много
Сильнее всех красивых строк.

Оно — не идея, не мораль,
Не посыл, не финал, не тезис.
Оно — просто живая боль,
Что когда‑то стала повестью.

И может, книга — лишь предлог,
Чтоб это сердце, спрятанное в буквах,
Нашло в тебе — в твоих глазах, в твоих руках —
Того, кто услышит его стук.

Между ночью и утром есть тонкий просвет —
Ни сна, ни явь, а что‑то меж ними.
В нём мысли летят, как осенний лист,
И сердце стучит негромко, по‑другому.

Ты лежишь и смотришь в потолок,
Где тени рисуют неясные карты.
Вспоминаешь то, что давно умолк,
И то, что ещё не стало стартом.

За окном — ни звёзд, ни фонарей,
Только ветер качает ветки берёз.
И кажется, в этой тишине
Можно услышать, как время растёт.

Не торопись включать свет,
Не беги от этой пустоты.
Потому что в тихих часах — ответ
На вопросы, что днём не спросишь ты.

Здесь нет «надо», нет «подожди»,
Здесь можно просто быть — без роли.
И даже если в душе дожди —
Они здесь — просто часть твоей воли.

А потом, когда рассвет начнёт
Красить небо в пепельно‑розовый цвет,
Ты поймёшь: тихие часы — не мёт,
А мост между тем, что было, и тем, что нет.

И встанешь — не потому, что «пора»,
А потому, что внутри родился новый день.
С его тишиной, с его добротой,
С правом ошибаться, искать и болеть.

О сколько же звериной скрыто злобы,
В завернутой под шерсть изящной форме,
Не суждено узнать нам никогда...
Пока не треснет плоть под остриём клыка,
Не зачерпнёт язык шершавый крови,
Глаз не блеснёт от чувства чужой боли.
Тогда же всё ты наконец познаешь,
Но вслух уже конечно не признаешь.
Усами длинными себе добычу ищет,
Для хищника хозяин только пища.
Ведь только зверь сам по себе идёт,
Хозяев для себя не признаёт.
Пока не поздно человек, поверь,
Хоть маленький, но всё же это зверь.
Узнаешь суть ты хищного нутра
От мягких лап до кончика хвоста...

Над сопками туман седой,
И ветер гонит облака.
Здесь пахнет солью и водой,
И служба вовсе не легка.

На рейде тени кораблей
Качает мёрзлая вода.
Нет службы нашей тяжелей,
Чем в эти злые холода.

Причал встречает корабли,
Что возвращаются домой.
Мы отчий край не подвели,
Храня Отечества покой.

Кричат пронзительно над нами
Большие чайки в синеве.
Мы крепко связаны узлами
С холодной северной волне.

На улице темно,
Снег серый под ногами.
Идти мне не легко,
Ведь лёд там под снегами.
Но я иду вперёд,
Пятёрки меня ждут,
Пусть труден мой поход,
И двойки убегут.

Напиши своей милой стихи,
открывай все заветные тайны.
Расскажи о вселенской любви,
говори то, что вы не случайны.

Нарисуй её в облаках,
подари горящие звёзды.
Приходи в ярких, красочных снах,
обещай, что у вас всё серьёзно.

Завладей мечтами её,
всеми мыслями, разумом, телом.
Чтобы ей хотелось ещё,
чтобы не было это пределом.


Алексей, спасибо.

Тени уходящих чувств,
пыль былых воспоминаний.
Дом бумажный теперь пуст,
только вечность из страданий.

Пепел от сгоревшей стен,
океаны слёз солёных.
Снова ветер перемен,
ждут они, в мираж влюблённых.

Тени уходящих чувств,
исчезают постепенно.
Засыхает розы куст,
тленно всё, всё в Мире тленно.

****

Я жду

Привет, мой друг, я шлю привет,
Ты мне не пишешь, нет и время,
Наверно дни кружат, свой бесконечный бег,
И в суете забот, вдруг появилось бремя.

А я всё жду и между строк, минут,
Ловлю лишь тишины, немую весть,
Воспоминания неспешно всё идут,
Их не прогнать, и не забыть, не счесть.

Быть может завтра, зазвенит звонок,
И слово, запросто, растопит лёд молчанья,
Ведь дружба наша и не пепел, не песок,
Она всё переждет и боль и расстоянья.

А если вдруг ты вспомнишь, всё ж меня,
Средь будней серости и ночи тишины,
Ты знай, я так же всё храню,
И не тая,
Тепло столь давней дружбы стороны.

Увы, мы разные и время лишь стеной,
Но сердце то не врёт и не умеет лгать,
Я как и прежде здесь, с открытою душой,
Готов не лгать, понять, не осуждать…

ОлЖу
15.01.2026.

Сынок, привет, ну как живёшь?
В порядке все или не очень?
Переживаю за тебя,
В разлуке все не так, как хочешь.

Прости за то, что не звоню,
Не научилась я заочно
Пустым вопросам, что пишу
В двух первых верхних скучных строчках.

Я в сердце берегу любовь,
Храню мои воспоминанья,
Дождем по мокрому стеклу
Скользит тревожное незнанье.

Мой сын, любимый, пусть тебе
Живётся счастливо, спокойно.
Я пожелать тебе хочу всех благ
Земных, и путь достойный.
С удачей под руку идя,
Справляться с трудностями быстро,
Родной, я так люблю тебя,
Грущу, что мы с тобой не близко...

Мама.

Что нету толку от нее -
Всегда вокруг твердили:
Старались уязвить ее,
Унизить - и травили...

Она не верила в себя -
Ну если все ругают...
Но - к счастью - встретила тебя -
Так иногда бывает...

Что она лучшая - сказал,
В себя заставил верить:
Привел ее в огромный зал -
Чтоб ей себя проверить...

Она читала для того,
Кто был уже у края:
Кто в жизни повидал всего -
Судьба у них такая...

Она - стихи, они - в ответ
Свои аплодисменты:
Их глаз потухших слабый свет -
Вот это комплименты...

Она - в больнице через день,
В приюте - в выходные:
Пусть от усталости как тень -
Глаза кругом родные...

Зато поверила в себя...
Другим дала надежду...
И - точно! - встретила тебя...
Ну где же был ты прежде?!..

Я долго сплю, поэт обязан творить ночью,
когда услышать можно шёпот звёзд.
я не поэт, я знаю это точно,
и всё стихи как будто не всерьёз.

Я не поэт, они совсем другие,
они как правильно умеют их писать.
У них и обращения не простые,
их видно Бог учил строку слогать.

Но я люблю, когда наступит утро,
и за ночь так много мыслей набежит.
Писать стихи в сиянии перламутра,
и вновь рука для вас писать спешит.

*****

В пять утра, под шум дождя,
видеть цель и мчаться с ветром.
Каждый раз себя казня,
и вдыхая воздух с пеплом.

Это тени моих дней,
как фантомы исчезают.
После ливня пузырей,
⁸и как свечи в храме тают.

Это шёпот моих снов,
подсознание играет.
Это память важных слов,
постепенно угасает.

****

Пятьдесят и восемнадцать?! Удивительный контекст.
Можно очень долго думать,
Если не вникаешь в текст.

Что под цифрами сокрыто?
Может время? Может год?
Номера квартир в подьездах?
Или домофона код?

Менделеева спросили -
Может в курсе дела он?
Все что смог он нам ответить:
Олово и газ Агрон.

Сразу стало все понятно?
Не понятен лишь мотив?
Если с химией не дружишь,
Не срастется креатив.

В восемнадцать ты свободен,
Невесомый словно газ.
Двери все тебе открыты,
Не замылен еще глаз.

В пятьдесят уже все знаешь,
В плате жизни твердо встал!
Даже если и паяют...
Вроде мягкий, но - металл!!!

"Совершеннолетие и зрелость".
Картина маслом - светотень.
Не у каждых мамы с сыном,
Дни Рождения в один день!

Пятьдесят и восемнадцать...
Это рейтинг жизни - не года!
Мудрость мамы, опыт сына,
Остальное все - вода!!!