Блаженство утренних часов -
Настало:
Совсем мы не из списка сов -
Нас мало.

Нас мало - тех -
Кто рано встать стремится:
Не для забав, не для утех -
Не спится.

Какой-то утренний порыв -
Так мило:
Раздумий натиск и прорыв -
Накрыло.

И к сну презренье испытать -
Привычно:
И завтра снова рано встать -
Обычно.

Нас совам вовсе не понять -
И ладно:
Им поздно лечь и поздно встать -
Отрадно.

Пускай, все сумрачно кругом...
Мы рады...
К работе, творчеству - бегом...
Так надо...

Предав сомненью то что было -
Перевернула календарь,
Но то что было - не забыла:
Храню все в памяти как встарь.

Я помню Новый год еловый
И нашу елку у окна:
С ней вид такой нездешний новый -
Нам свыше елочка дана.

За нею няня ночь стояла -
Открылся елочный базар:
Под снегом елку выбирала -
Лесной душистый зимний дар.

А дедушка ее привяжет -
К трубе - не дай бог - упадет:
И ящик шариков развяжет,
И сумку мишуры найдет.

Все это памятью хранимо...
Хоть пять десятков позади...
Под снегом - люди... Мимо... Мимо...
Мой детский сон, не уходи...

На Чистые пруды - я снова...
Там снова - беленький снежок...
Сердечко к празднику готово...
Базарчик елочный... Каток...

Вот такая вот зима,
Вот зима какая:
Стынут реки и дома -
Участь их такая.

Стынет сердце на ветру,
Холодит поземка:
Слезы хлынут - не утру,
Льются пусть тихонько.

Пусть солоненький ручей
Глазки обжигает:
Вот, что значит книгочей -
Жизнь не понимает.

Не поймет он никогда -
Слишком книжек много:
Жизнь по книгам - вот беда,
Плен, обман, тревога.

Потому что жизнь сильней,
Ярче, интересней:
В книжечках - не все о ней,
Примитивней. пресней.

Так что надо покидать с
Стареньки диванчик:
Никогда не поздно встать -
Подождет журнальчик.

Книги тоже подождут,
Хоть друзья большие...
Жизнь на твой предстанет суд...
Вот дела какие...

Я думала, он точно уезжает,
А это, может быть, совсем не так:
Сомненья просто в воздухе витают -
А правду не узнать пока никак.

Я думала, что он поставит точку,
Грустила, что балет осиротел:
Но, кажется, он дал себе отсрочку,
А может, свой круиз - пересмотрел.

Ему ведь хорошо под этим небом...
Под звездами... Да он и сам - звезда...
За славой, за признанием, за хлебом -
Он едет?!.. Не узнаем никогда...

Весть радостная - не уедет, может...
Иль новогодний розыгрыш такой...
Останется, вдохнет, решится, сможет...
А все ж, он выбор сделает какой?!..

Он с нами попрощался - уезжает...
Куда-то... Может, в теплые края...
Не издевается... И не ругает...
Он говорит все честно... Не тая...

За все он благодарен... И за сцену,
Где лучшие он роли воплотил...
Ну и, конечно, здесь. - да, здесь - Елену
Увидел, встретил, понял, полюбил...

За все благодарит, но уезжает...
Никто не в силах уж остановить...
Куда - пока не ведает... Не знает...
Стремится откровенно говорить...

От нас кумир уедет - затоскуем...
Но что поделать - он в иных краях...
Мы здесь - живем, и дышим, и танцуем...
Хоть грусть - в раздумьях наших... И в словах...

С сезоном зимним как-то не сложилось...
От дрязг домашних стал не мил весь свет...
Я снег ждала... Но так уж получилось...
Не в радость... Из-за ссор... Такой ответ...

Но, может быть, январь еще нас сдружит...
И в Новый год мы вступим без обид...
Зима благую службу нам сослужит -
И души наши наконец смягчит...

С сезоном зимним... Не сложилось как-то...
Весна - за ним... Но встреча - далеко...
Побольше доброты, терпенья, такта...
Чтоб стало и уютно и легко...

Она за этот год свершила столько,
Сколько за жизнь всю ей не удалось:
Вы список этот посмотрите только -
Ведь доказательств множество нашлось.

Во-первых, две повесила кормушки -
Синички впредь не будут голодать...
Накормлены бездомные зверушки -
Она о них не смеет забывать...

А во-вторых, на пятом-то десятке -
Себя она сумела полюбить...
Да-да - любовь к себе - в сухом остатке...
Об этом и хочу поговорить...

Как это снизошло - сама не знает...
Но это - позитивный результат...
Внимательна к себе... Живет... Гуляет...
Да - наконец - живет! И с сердцем в лад!

Возможно, кто-то скажет: "Поздновато..."
Поспорю - никогда не поздно - жить...
Зря думаете вы, что трудновато...
Не поздно никогда - себя любить...

Не спрашивайте... Мудрые советы -
Не дам... Не знаю... Это не мое...
Я задаю вопросы... А ответы -
Дают, пусть, те, в ком развито чутье...

Кто все вот в этой жизни понимает,
И от природы умный как Сократ -
Такие, пусть, на все и отвечают...
Уверена - и повторю стократ...

Мой возраст - это фикция, пустышка...
С годами я не становлюсь мудрей...
Диван, планшет, журнал, тетрадка, книжка --
Становятся мне с каждым днем родней...

А жизнь - она проходит рядом где-то,
Как будто параллельно или вне...
Вот потому я не даю ответы...
Я искренне пишу - поверьте мне...

Поверьте и поймите - ошибались...
Спросите тех, с годами кто - мудрей...
Вопросы все в душе моей остались...
Чтоб в заблужденье не вводить людей...

Я в утренний покой влюбленной стала
Давно - уж и не помню с пор каких...
И света мне зимой, конечно, мало...
Вам тоже? Возражений никаких?

Ну, значит, вы меня поймете, люди...
Ждать утро - погружаться в тьму опять......
Надвинуть капюшон... Согреться в худи...
Но кто есть кто - почти не разобрать...

О зимний мрачный унисекс обычный -
Ни глаз, ни щек не видно никогда...
Пуховичок мой черненький практичный...
Лишь белое проскочет иногда...

Перчатки или шарфик - луч надежды...
Но серые ряды пуховиков -
Такая вот удобная одежда...
К ней житель городской давно готов...

Зимой не разберешь - Москва иль Прага...
Стокгольм иль Копенгаген - под снежком...
Европа пишет снегом свою сагу...
В мрак утренний... Спросонья... Шепотком...

Сожмется сердце лишь завечереет -
Пугают тени от мохнатых лап...
Ночь снежная пугающе чернеет,
Но, может, мраку кто-то только рад...

На таинство настраивает елка...
О, эти очертания теней...
Вот пасть медведя, вот оскалы волка...
О, сходства, коих даже нет точней...

Сожмется сердце - лишь завечереет...
И города огни не веселят...
А все причина - тени - что чернеют
И находить подобия велят...

А утром - снова всё под шапкой белой...
Смотрю смелее - прежних страхов нет...
В который раз себе велю быть смелой...
Но это лишь пока струится свет...

Настроиться на лирику непросто...
К любовной теме сложно подойти...
Кругом бокалы, поздравленья, тосты -
Должно ведь что-нибудь произойти...

На ночку новогоднюю надежда -
Она всегда с каким-то волшебством...
Бокалы, тосты, яркая одежда -
Мне не до них за праздничным столом...

Мне хочется, чтоб ночью эта встреча
Произошла, всё прошлое затмив...
Он лишь зайдет - я вмиг его замечу...
Я буду ждать, дыханье затаив...

Настанет утро... Вспоминаю сказку...
Вместо кареты - тыква... Как всегда...
Он подошел... Но вмиг нашел отмазку...
Так в Новый год бывает... Иногда...

Я снова в его верю совершенство -
И никому не дам разубедить:
Быть может, заблуждаться мне - блаженство,
Вот я и заблуждаюсь во всю прыть.

Быть может, он в глазах других - неверный -
Не надо доказательств - не приму,
Быть может, и характер самый скверный -
Мне главное - понравиться ему.

Достигну цели - и с другими вместе -
Его начну ругать и поносИть:
Ни слова больше не услышит лести -
Об этом может даже не просить.

Он - пройденный этап, мне дальше надо,
Вперед - других мне мачо покорять,
А, покорив, смеяться до упаду,
И сплетничать, и, как других, ругать.

Я, может, мщу за женщин всей планеты...
За боль, что причинял им сильный пол...
Так хочется поговорить про это...
Но рано - мой психолог не пришел...

Совсем не смыслю в химии я этой,
Совсем я в отношениях профан:
Мне, в общем, все равно - зима иль лето,
Мне главное - журнальчик и диван.

А также, чтобы кто-то был влюбленным,
И эсэмэски эти отправлял,
Считать чтобы его непревзойденным,
Но, в целом, ничего не обещать.

Пусть в адекватности моей он усомнится -
Не буду я его разубеждать...
Мне главное, чтоб было кому сниться...
Но все ж важней - журнальчик почитать...

Попытка кинорецензии

Про страсть обыкновенную картину
Французы сняли... Нам перевели...
Полунину я балл еще накину -
А все же он касается земли...

Я думала, что жизнь его - в полете,
В прыжке, который трудно превзойти...
Но вот в кино он снялся - вновь на взлете...
И лучшего актера не найти...

Он страсть внушил француженке не юной,
Скорее, зрелой, что ни говори...
От страсти она стала полоумной...
Душа девчонки... Врут календари...

Она и телом юным покорила...
А он - в татуировках - Аполлон...
В движениях его - полет и сила...
То ль любит, то ли страстью ослеплен...

Все завершилось по его желанью...
Она теперь другая - ей легко...
И драматично... И без назиданья...
Сказать об этом в фильме нелегко...

Французам удалось... Пересмотрела...
И вижу - мелодрама налицо...
Она искала, думала, хотела...
Он кутался в Диора пальтецо...

К большим машинам черным страсть имея,
Он правила игры установил...
Она - от страсти роковой немея -
Старалась подчиниться что есть сил...

Да и в Москву разочек все ж слетала -
Чтоб воздухом одним с ним подышать...
Она такой пронзительною стала...
Ему не подчинить ее опять...

Я так выздоровленье это жду -
Чтобы душа опять как шар хрустальный...
Но не по той дороженьке иду...
Из берегов - гнев виноват случайный...

Несправедливость порождает боль души...
Слова случайные - а ранят-то смертельно...
Как будто кто-то говорит:
- Покой круши! -
Да и тревожит этот день метельный.

Я думаю:
- Вот если бы весна,
Вот если бы тепла, тепла и света!
Перспектива бы была ясна...
Покой души, что был утерян с лета...

Но вдруг случайной встречи светлый луч...
И кардиган сиреневый купила...
Не надо ждать мне солнца из-за туч...
Мне хорошо, легко, спокойно, мило...

Вот так и обрела я берега...
Так снизошли покой и духа сила...
Не солнышко... Не радуга-дуга...
Не знаю что... Быть может, полюбила....

Меня как лодку утлую качает -
То влево падаю, то вправо - на волну:
- Такое с вами, может быть, бывает? -
И если это так - я вас пойму.

Я, вроде бы, в суждениях сурова,
И многое готова осуждать,
Но падаю я вправо-влево снова -
И прямо мне непросто устоять.

То ль парус нужен, то ль волна потише,
То ли по жизни слабый я гребец...
Хотя б совет... Хотя бы голос... Свыше...
Хоть раз бы похвалили:
- Молодец!

К себе я строже всех, но есть поблажки -
Даю я волю лени... Иногда...
И письма - от подружки, от Наташки -
Ведь я их не читаю... Никогда...

Мне не нужны чужие поученья...
А жизнь мою и не понять другим...
Я жду совет... Но не нравоученья...
Считайтесь ж с ожиданием моим...

Меня опять как лодочку качает...
Мне трудно удержаться на волне...
И с вами - волевыми - так бывает?!..
Тогда мне непонятней всё втройне...

До первого морозца, до ледочка,
До декабря, до елочек-шаров,
До холодка, до белого снежочка -
Мне было не слыхать зимы шагов.

Теперь иное - я во снежной власти,
В душе - иных эмоций колорит,
Всего лишь календарь, а не ненастье -
В стихах об этом каждый говорит.

До первого морозца, до ледочка -
Я и не знала, что пришла зима,
Но на дворе - метет, метет - и точка,
И в шапках белых старые дома.

Вот так и снизойдет зимы всевластье -
Кругом снега, и море белизны:
Забыли про словечко мы "ненастье" -
Прибережем до будущей весны.

У нас снежок метет такой искристый,
Такой московский мягонький снежок...
Фонарик освещает золотистый
Противоположный бережок...

Над нашей Яузой опять зима кружится,
Опять свежо, прохладно и светло...
Легко с погодою декабрьскою сжиться,
Хоть сорок сантиметров намело...

В других районах, может, по-иному -
Иного цвета, может, фонари...
Душа моя не тянется к другому -
Здесь мне привычней, что ни говори...

Здесь все как и везде... Но есть отличья...
Мерцает речки темная вода...
Стихи о ней, возможно, и двуличье...
Кривить душою... Можно... Иногда...

Этот край любимый мой -
Сосны да березы:
Я на поезде - домой,
Подъезжаю - слезы.

Потому что нелегко
Мне вдали от дома:
Неуютно, далеко,
Все мне незнакомо.

Потому что только здесь -
Только здесь - я дома:
Мир объездила я весь,
Но тоска знакома.

Потому что каждый раз -
Лишь уехать стоит -
Слезы горькие из глаз:
Край родной неволит.

Без него я не могу...
С ним мне так спокойно...
Сосны, елки - на бегу...
Поезд мчит... Привольно...

Быть может, я надеждою живу -
Что этот человек, на том же месте...
Его я вижу будто наяву -
Всё ждет меня... И вот идем мы вместе...

Быть может, день счастливый у меня -
Друг в друге без остатка растворились...
В разлуке не прожить теперь и дня -
И души наши воссоединились...

Им, видно, прошептали небеса,
Что вместе быть - начертано нам свыше...
Нас убедили эти голоса -
Быть вместе - без небес, без звезд, без крыши...

Иль с ними... И Луна пусть снизойдет -
Всё в нашем арсенале пригодится...
День пятый нашей встречи уж идет -
Не верится... Не пишется... Не спится...

Быть может, я надеждой иль мечтой -
Живу, да и других жить призываю...
Не называйте это маятой -
А я, как хочется, мечту так называю...

Конечно, есть у каждого мечта -
И у меня есть, несомненно, тоже:
Чтобы ушла из сердца маята,
Чтоб жизнь была на майский день похожа.

Что тень пошелохнуться не могла,
Чтобы покой - в душе, домУ, природе,
Что до метро - минутка - от угла:
Из дома вышла - и на Курской - вроде.

Чтобы ушли тревога и печаль -
Мне говорили, лучше заживется:
Примет хандры совсем не будет жаль -
Душа - без грусти - сдюжит, обойдется.

Такая вот простая есть мечта:
Она - моя, а у других - покруче...
Не смыслю в жизни всё ж я ни черта...
Живу, себя тоской и грустью муча...

А майский полдень все-таки хорош...
Но до него еще почти полгода...
Мечту мою наивную не трожь...
Я ей - мечте - опять слагаю оду...

От зимних дней - сумбур в душе похлеще,
Чем от весны и талых вешних вод:
Шарф потеплей - укутает пусть плечи,
Чтобы как весь - продрогнувший - народ.

Перчатки потеплее - так уютно,
И чтобы телефончик нажимать,
Чтоб ощущалась связь ежеминутно,
И чтоб в дороге новости читать.

Чтобы в метро - как в теплое спасенье,
Чтобы домой - как в океан любви:
Такая же - как все - как населенье -
Кричу в метельность: "Месседж мой лови!"

А он в стихах - ищи мою страничку,
Читай - как растерялась от зимы,
Пиши - если понравилось - мне в личку,
А не понравилось - то незнакомы мы.

Похожа я на всех - и не похожа...
Такой же теплый шарф - и пуховик...
Зимой замерзнуть ну совсем не гоже...
Стихи мои... Мой календарь... Дневник...

Метельным утром неспокойно как-то -
Душа как будто место не найдет:
Ни ноты, ни гармонии, ни такта -
Ничто в ладу друг с другом не идет.

Метельным утром как-то одиноко -
Спешат все и стремятся - кто куда:
Без разницы - арабика иль мокко -
Без них я обойдусь - и без труда.

А вот чаек - покой вселяет в душу,
Едва подуешь - станет так легко:
Не хмурюсь я, не гневаюсь, не трушу -
И разбавляет крепость молоко.

Так утренний напиток - как привычка,
Как five o clock, что англичанам мил:
Все поняли - и не нужна кавычка!
Так чай иль кофе мой читатель пил?

Я жду ответа - мне так интересно:
Что вам за вкусы все же по нутру?
Кому горчит? Иль сладко? Или пресно?
Что по душе, признайтесь, поутру?

Метельным утром... Вновь декабрь... Белеет....
И мягким снегом засыпает... Двор...
От чая или кофе.... Мысль хмелеет...
Ваш выбор... Мой вопрос... Конечно, вздор...

Когда в комочек страха - лишь от слова,
Когда всей кожей - страх, обида, боль,
Когда все жаждешь - боль вот эту снова,
И думаешь - ничто, песчинка, ноль.

Ноль - но спина по-прежнему мишенью,
В нее - как стрелы - грозные слова,
Потом - витаешь бессловесной тенью,
Стратегия такая не нова.

Когда в комочек страха - снова, снова,
И голову - с неделю - не поднять,
Тогда на выручку - конечно, слово,
И рифма уж спешит - чтоб выручать.

У каждого поэта есть свой день:
У одного - декабрьский метельный,
А у другого - летний - солнце, тень,
И пОля клевера колор пастельный.

У одного - весенние листки -
Конец апреля, первомай грядущий,
Другой - по хляби, да через мостки,
Под дождиком вовсю идущим.

А у меня - спокойный летний день,
Чтоб солнышко и грело и светило,
Чтоб от резных листочков чудо-тень:
"Пусть так все будет!" - я прошу Светило.

Оно мне не ответит до поры,
Но день придет - и все как я хотела:
Освещены газоны и дворы,
Теплу внимают и лицо и тело.

У каждого поэта свой денек...
И свой прогноз, и свой сезон, конечно...
Хоть ветер завывающий умолк -
Полет фантазий длится бесконечно...

У Пушкина красавица-жена
И дивное потомство - чудо-детки...
Семейная идиллия дана...
Со стен взирают эфиопы-предки...

У Пушкина к Москве особый жар -
Он этот город с детства обожает...
Немецкая, и Харитоний, и пожар -
Чего в столице только ни бывает...

А Петербург поэту - роковой:
Скандалы, сплетни, и надзор монарший...
В Москву - к родным, а в Петербург - домой...
Ему уют так по душе домашний...

У Черной речки... Нет в Москве такой...
В Москве куда спокойней и душевней...
И этот день дуэли роковой...
Нет дня трагичней... Ночи нет метельней...

Я мир свой стихотворный создаю -
Должно быть что-то хоть свое у человека:
Я не играю, не рисую, не пою -
На все не хватит жизни моей века.

А вот к стихам я с детства так тянусь
Как тянутся к источнику живому:
Без них мне жизни нет, клянусь -
Шла очень долго к выводу такому.

И вот моя Вселенная - слова,
И рифмы, и созвучия, и звуки:
"Чудачка!" - обо мне идет молва
Но я опять тяну к тетради руки.

Прошу вас: не ругайте за стихи...
Во всем другом - не нахожу отрады...
Пусть будут ваши отзывы сухи...
Пусть сдержанны... Я буду только рада...

Вот так стихами мой замкнулся мир...
Под шестьдесят - и все успехи в прошлом...
Поет по телевизору кумир -
Как в прежней жизни. он в костюме пошлом...

Никто ему, увы, не подсказал,
Не посоветовал, не показал как надо....
Опять в восторге разведенок зал...
Ласкают сердце эти серенады...

Отвоевала для себя денек...
Засела где-то с кофейком горячим...
Какой душистый - думать - кофеек...
И понимать как этот день велик и значим...

Дыхание второе открывать...
И заставлять жить с новой силой...
Повсюду люди... И кофейни зал...
О, как вокруг светло, приятно, мило...

А если еще в театр в этот день -
Меня вообще бы не было счастливей...
И вспоминать мне было бы не лень...
И не было б награды справедливей...

Ну а пока - душистый кофеек...
Согреет чашечка, хоть не спешат морозы...
А дома - надоевший мне чаек...
И в маленьком горшочке чахнет роза...

Она давно засохла... Но ее
Я сберегу... Я сохраню такую...
Готовка, и уборка, и белье...
Неделю - до дня отдыха - тоскую...

Хоть дом на мне - душою я не с ним...
Я где-то... С кем-то... С кофейком душистым...
Так жить я не советую другим...
Спешу - с авоськой - под снежком пушистым...

Зачем хозяйке мертвые коты?
И Аграфенушки муляж побитый?
В квартире ощущенье пустоты,
Хоть, вроде, муж был очень домовитый...

Квартиру эту он и приобрел,
Да не успел пожить в ней, бедолага...
Раскольникова рок сюда привел -
Здесь поселился он, бедняга...

И здесь - в горячке - все искал носки,
Про кровь кричал... Все на болезнь списали...
Зрачки расширены... И в кучку волоски...
Здоровый так бы выглядел едва ли...

Начало книги... Он хорош собой...
Таким - красивым - все его играют...
Решивший на дуэль идти с судьбой...
Один лишь победитель здесь бывает...

Он проиграл... И он прозреть сумел...
Чтоб отстрадать... Чтоб искупить страданьем...
Зол, ярок, нетерпим, напорист, смел...
Почти два века манит обаяньем...

Не будем разбирать его мотив...
Он был весОм... Но нету оправданья...
Одна лишь Соня поняла, простив...
И нет сильней мук совести страданья...

Когда она над городом парит -
(Ее походка просто неземная) -
То каждый встречный про себя твердит:
"Не девочка - но милая какая!"

А кто-то думает: "Такую б мне -
Мои дела пошли бы в гору,
Я для такой старался бы втройне,
Достиг всего - нет разговора!"

Она их мысли с легкостью читать
Уже давно, конечно, научилась:
Про милоту, про красоту, про стать -
Полжизни она этому училась.

Ученье-то совсем не из простых...
Меж восхищений пошлостей немало...
И сколько сплетен-домыслов пустых...
Но потихоньку все понятно стало...

И потому - мыслЮ попредержать -
Когда такое чудо перед вами...
Она без слов все может прочитать...
Зачем вам это - посудите сами?!

Из клуба "Долголетие" она?
Иль это мать-природа постаралась?
Она, такая, кажется, одна -
К ней старость даже не подкралась...

Морщины лоб изрезать не смогли,
И не сошел со щек ее румянец,
И складки возле губ не пролегли -
Ну хоть сейчас на глянец...

Походка легкая... И легкий нежный взгляд -
Взгляд, что юнцов воспламеняет...
Всегда до тонкостей продуманный наряд...
Вот видите: такие все ж бывают...

Бывают... Очень редко... Иногда...
Одна - на улицу... Иль на район - Басманный...
Ну а в других и вовсе никогда
Не встретить вам такой изящной дамы...

Сродни ей наши Чистые пруды,
Мясницкая, Покровка и Фурманный...
На лавочке... Весною... У воды...
Вот там ищите встречу с этой дамой...

Ах, этот взгляд - - как в омут головой...
Затягивает - тянет, тянет...
Лет тридцать пять, в рубашке голубой...
Озноб по коже - лишь он взглянет...

Сначала я рукой себя за лоб:
Понять, откуда - жар такой по коже...
Откуда - по лицу струится пот...
Наткнулась - вдруг - на взгляд его... О боже...

Так вот она причина: и озноб -
Не от простуды... Так смотрел он смело...
Перед глазами - будто искр сноп...
Озноб от взгляда - вот какое дело...

Друг другу - ни о чем - мы пару слов...
И я ушла - под взгляд его горячий...
Не замечая лестниц и углов,
Шла - и казалась всем незрячей...

И вот во сне - жизнь целую и ночь -
С ним провела... Но утро наступило...
И вспоминать уж стало мне невмочь -
О том, какая в том случайном взгляде сила...

Чего-то не хватает мне опять -
Я чувствую, что не в своей тарелке...
А просто - жажда - вновь стихи писать
В тетрадку, что на старой этажерке...

Чего-то я как будто не своя -
И это без стихов я никакая...
Их просто жаждет сущность вся моя...
Да, да - стихозависимость такая...

К стихам - как будто бы к живой воде,
Как к эликсиру жизни приникаю...
В такси, метро, автобусе - везде -
Я в смыслы стихотворные вникаю...

Высокую оценку не даю -
Ни я сама, ни те, кто их читают...
Не тиражирую, не издаю...
Странички в интернете мне хватает...

Да, мне до совершенства далеко...
Но так к перу с бумагой тянет...
С реальностью теряю связь легко...
Как все же слово тянет, тянет...

Опять обидели... Да и зазря опять...
Опять просить прощенье будет кто-то...
Опять придется что-то отвечать...
Опять придется забывать кого-то...

Опять Господь намерен отомстить -
Он никогда меня не даст в обиду...
И будет за меня - жестоко - мстить...
Меня не выпускает он из виду...

Но это позже... А пока - страдать...
И снова проклинать несправедливость...
Обидчикам ответ не в силах дать -
От них бежать... Реакция - брезгливость...

Оговорили... Мне обидно так...
Не кается никто... Мне и не надо...
Себя мне защитить - ну вот никак...
И жаль, в душе моей нет снова лада...

1. Старение
Субстанция - всего лишь две тебя...
Ты - молодая, и - увы - не очень...
Помолодеешь - полюби себя,
Хоть в твоем теле уж в разгаре осень...

Пойми - ее не будет без тебя -
Ты ее плоть, ее основа, сущность...
Не бойся же стареющей себя...
Признай же этих опытов ненужность...

Но движима желанием продлить,
Хоть молодость, хоть юность - это точно,
Стремишься ты - помолодевшей - жить...
Субстанция нужна тебе - и срочно...

Всё по инструкции, но юная она -
Тебя уже вчерашним днем считает...
И говорит на шоу, что должна -
Что мир тебя тихонько забывает...

Вот с этим ты не можешь совладать:
Она - твоя частичка - так жестока...
Ей даже есть на шоу что сказать -
И говорит, хоть в сказанном нет прока...

Но - как всегда - наука подведет:
Монстр явится на новогодний праздник...
Его твоя частичка хоть ведет -
Всем дирижирует незримый маг-проказник...

Ее, казалось, все боготворят...
Но вот - следы старенья - проступают...
И в зале уж - ЧУДОВИЩЕ! - кричат...
Боятся... Проклинают... Изгоняют...

Аллея славы... И ее Звезда...
По ней - ногами, с кетчупом, и пиццей...
Всё это убирают... Иногда...
И, кажется, ничто уж не случится...

2. Возрождение
Секретами делиться с Деми Мур...
А тут она сама делилась с нами...
В немыслимый пустились с нею тур...
Долой старенье! Посмотрите сами...

Она нам все поведала сполна -
Теперь мы знаем каждую морщинку...
Шикарно все же выглядит она -
Экран явил брюнеточку-тростинку...

Нет краше лучшей версии себя...
И лет на тридцать матрицы моложе...
Пускай, глупее и наглей тебя...
Сумела заменить везде... О, боже...

Но, став старушкой с остреньким горбом,
Нам Деми Мур характер показала:
Кастрюлей, сковородкой, молотком...
И все казалось - мало, мало, мало...

В кино такой борьбы и не сыскать -
Себя так только старость защищает...
Не хочется всё юным уступать...
А молодость, проснувшись, погибает...

Задуматься пора... Да, сей финал -
Совсем не голливудский он накой-то...
Рождественское шоу... И скандал...
Опять к ячейке подползает кто-то...

Солдата имя неизвестно нам...
Мы вновь идем к нему с цветами...
Всем поровну цветов, всем пополам...
Кто - молча, кто - с напевами-стихами...

Одна, пусть, песня - но она для всех...
Для всех, кто пал, Отчизну защищая...
Не думая про славу и успех...
Признания и почестей не зная...

Один - юнец, и пожилой - другой...
Лежать всем рядом, хоть и не знакомы...
И даже нет приметы никакой...
И до сих пор есть похоронка дома...

Как горько своих воинов терять...
Терять детей, что землю защищали...
Что знали - только насмерть им стоять...
Что, не раздумывая, до конца стояли...

Озноб как ленточка идет -
Ее желает:
Мечтает, вожделеет, ждет -
Страдает.

И жажду, знает, не испить -
Ей безразлично:
Отныне взгляд и речи нить -
Безличны.

Он вечно в мыслях к ней летит -
Так проще:
До ночи у окна сидит -
Не ропщет.

И вот она с другим идет -
Так больно:
Спокойно разговор ведет -
Довольна.

Не будет прыгать из окна -
Не надо:
А в мыслях только лишь она -
Отрада.

Пускай, чужая, но его -
Волнует:
Не смотрит он ни на кого -
Тоскует.

И вот однажды вместе с ней -
До дома:
Вдоль скверов, окон и огней -
Знакомо.

Он без взаимности живет -
Бывает:
Страдает, вожделеет, ждет -
Желает.

Я в тему каждую как в омут головой -
Куда дорога выведет не знаю...
Вот в прозе - все отсчитывать - главой...
А как в стихах - пока не понимаю...

Пусть будет из стихов моих роман...
И каждое стихо - родня другому...
И заголовок каждому мной дан...
Стихов родство - не мыслю по-иному...

И слово есть хорошее - мотив,
Но все же мне милее это - тема...
А модное словечко - нарратив -
Так часто кстати и некстати все мы...

Разрознены стихи как будто все,
Но это кажется - у них большая общность...
Они хоть не роман и не эссе -
Но тоже не приемлют разобщенность...

К развязке приближался сериал -
А зрителю всё вновь и вновь загадки...
Сюжет, конечно, скомкан, сжеван, мал...
Герои - на добро чужое - падки...

А как таким стали - не понять...
Их прошлое ничто не проясняет...
Отец и сын - то грабить, то стрелять...
Незаменимыми себя давно считают...

То в страхе держат дальнее село,
То целый город - город-то немалый...
Куда-то человечное ушло...
Неужто, по Приморью разбросало...

Ответ, наверно, знает режиссер,
Но так не хочет приоткрыть мотивы...
Он накричался: "Камера! Мотор!" -
И ждет от зрителя инициативы...

Пусть сериал - с начала до конца -
Посмотрят все... Потом еще разочек...
Как сей отец - на дело - брал мальца...
Как отпустила мать: "Иди, сыночек..."

Нас возвратили будто в прошлый век...
В лихие девяностые, не спорю...
Звериный облик принял человек...
И окружающим - от зверя - столько горя...

Еще часок - и времечко твое -
Без окриков и понуканий...
Не надо вешать мокрое белье...
И завтрак - на пару - готовить ранний..

Еще часок - хоть книжку почитать...
Хоть посмотреть икно иль сериальчик...
Не надо ни готовить, ни стирать...
Еще часок - так почитай журнальчик...

Еще часок - а день твой впереди...
От бытовых забот спасенья нету...
Ну, время, не спеши, ну погоди -
Ведь новое кино по интернету...

Совсем другой сегодня будет день...
Часок урвешь - и вот зарядка духа...
Заботы утренние... И дневная лень...
И масло не шипит - ласкает ухо...

Себе почаще время уделять...
Часок, минутка - все в свою копилку...
Читать... Кино смотреть... Или гулять...
А между делом - и затеять - стирку...

У папы подрастает сын-мажор -
Один в один красавчик и повеса,
А папа-то - известный дирижер -
Над жизнью приоткрыл своей завесу.

И оказалось, что один в один -
Одна фамилия и взгляд один надменный...
Не жил с семьею этот господин...
Да и не видит в сыне свою смену...

Какая смена?! Сын актером стал -
Играет в театре одном заштатном,
Вернее, не играет, а играл -
Повесой стал и нет пути обратно.

На светские тусовки он всегда...
И в сериалах иногда мелькает...
Отца не навещает никогда...
Снимается, тусуется, гуляет...

Отец умел все это совмещать,
Но музыка всегда на месте первом...
Да, можно на тусовках помелькать -
Но душу там оставить все ж неверно...

А сыну - здесь привычная среда -
Он как домой к себе на все показы:
Суббота, понедельник и среда -
Не пропустил те сборища ни разу.

Но как-то все решили, что отец -
И благородней, и насыщенней, и ярче,
А этот - просто сын его, малец,
Хоть обожает, как отец Versace.

Задули свечи - надо по домам...
Отец и сын - по разным мерседесам...
И до безумства оба любят своих мам -
Об этом, впрочем, уж не раз писала пресса...

Мне эта хмарь души не по плечу -
Другое ближе мироощущенье:
Вот я к нему в мечтах и снах лечу -
И подчиняюсь к радости влеченье.

Я в снах то совершу,
Что наяву я не смогу и не решусь, поверьте:
И потому об этом я пишу...
Не верите? Ну как-то хоть проверьте!

Оптимистичны сны, как и мечты, -
В них и следа подавленности нету:
Вот вижу в ярких огоньках мосты,
И ветерок, что обещает лето.

Потом тоскуешь, к будням возвратясь,
Но и тоска ведь разная бывает:
И днем и ночью к радости стремлюсь -
Моя душа к взаимности взывает.

Никто не отзывается пока...
Ответы редко дарит повседневность...
Уходит незаметненько тоска...
Души богатство... Иль эмоций бедность...

Вот так и начинается хандра:
Сначала всё как будто раздражает,
Потом с собой какая-то игра,
Что миром недовольство порождает.

Потом нисходит безразличья час -
За ним недели безразличья, годы...
Нет? Не было такого вот у вас?
Ну, значит, я совсем другой породы...

Собою недовольство всё росло:
Глаза, фигура, волосы - всех хуже...
И в омут безразличия несло...
Я думала, что безразличье сдюжу...

Но оказалось это не мое -
Я слишком тесно с этим миром слита...
Хандра всё ж дело сделала свое -
Тепло души - вовне - куда-то - слито...

О, если бы огонь вернулся вновь...
О, если бы всегда жизнь полной силой...
О, если б рифма точная - любовь...
О, если б словом душу не сносило...

А то таких умельцев пруд пруди:
От слова хлесткого - ну меньше, чем песчинка...
И сколько их, наверно, впереди...
Не факт, что не сойдется вновь тропинка...

Так вот первопричина той хандры.
Что сделала бесчувственной и жалкой...
Как няня были с бабушкой мудры -
Обидевших меня гоняли палкой...

Малышку им хотелось защитить...
Привыкла - и себя не защищала...
А робость-то души не утаить...
Я смелой и решительной не стала...

Зато мне радостно стихи писать...
И кое в чем смогла я разобраться...
Хандры причины... Я о них опять...
Быть может, и сумею докопаться....

Все попрощались... Лучшего из них
Так рано небеса к себе забрали...
И даже сплетен, в общем, никаких...
Прощанье в театральном белом зале...

Так рано... Не дожил до сорока...
И не дотанцевал - уж это точно...
Так грозно нависали облака...
В Москву, обратно, многим надо срочно...

Слов даже не было... Тут нечего сказать,
Когда опять... Такие молодые,
Которым бы над сценою взлетать...
Но - небеса забрали голубые...

Прощальный там они дадут концерт...
И там все мастерство свое покажут...
А он - он, точно, сделает акцент -
Вновь на прыжке... Над миром он взлетает...

Хоть праздники, хоть будни - все равно -
Художник в краски кисти погружает...
И если вдохновение дано -
Он нашу жизнь в сих красках отражает...

Москвы вечерней проступает лик -
Огни, реклама, фонари, конечно...
И сумерек лиловых чудный миг...
Сюжеты городские бесконечны...

Он даже и не знает - праздник есть...
Есть День Художника... Он в декабре - в начале...
Какой там праздник?!.. Даже не присесть...
Душа и руки лишь бы не устали...

С одиннадцати лет его любить...
Потом женою стать - женой кумира...
Дочурку синеглазую родить...
Объездить всей семьей почти полмира...

А в тридцать пять внезапно овдоветь...
Остаться на руках с дитем невзрослым...
Копейку заработать не уметь...
И интервью давать не по вопросам...

Нескромные вопросы задают...
Ей отвечать - вперед ведь заплатили...
Его коллеги в спину ей плюют...
Коллеги те, что вмиг его сместили...

Она с улыбкою на кладбище была...
Он научил - публичное пространство...
Но вскоре - разрыдалась, поплыла...
Вокруг нее - насмешки, шпильки, хамство...

А может быть, пора добрее стать?
И камни не бросать в осиротевших?
От пошлости и злобы вдруг устать?
Не добивать, быть может, ослабевших?

Мне б только слово - слово МОЛОДЕЦ -
И я подпрыгну до седьмого неба!
Услышать бы такое наконец -
Почаще бы ласкало ухо мне бы!

Мне б только слово - слово ХОРОША -
И я себя красоткой возомнила!
В зените моя робкая душа -
На те слова ответила б: Как мило!"

Мне б только слово - слово ТЫ МОЯ -
Пускай, два слова - их значенье свято!
В ответ скажу, возможно: "Да, твоя!" -
Жаль их значенье стерто и измято...

А может, этих слов уже не ждать?
Довольствоваться ежедневным сленгом?
И только иногда о них мечтать -
В кафе, за кофе чашечкой с меренгой?

Друзьями были - больше ничего:
Мы думали, что верим в дружбу эту -
Да, женщины с мужчиной-то всего...
Все потому что оба мы поэты...

Мы думали, что это ерунда -
Слова о том, что дружбы не бывает,
Что женщина с мужчиной никогда
Дружить не могут - это не бывает...

Сначала мы гордились правотой:
Подруга, друг - слова нас вдохновляли...
А вот исход той дружбы - он простой:
Влюбилась я в него, а он - едва ли...

Его невеста в Муроме жила...
Она про нашу дружбу тоже знала...
Какою я несчастною была...
Как зря я дружбу эту навязала...

Все разрешилось быстро и легко...
Невестушка его женою стала...
А я умчалась сразу далеко...
И дружеские письма всё листала...

Потом узнала я, что развелись...
Приехала - и чувства приоткрыла...
А он мне так сочувственно: "Не злись!
Но наша дружба - лучшее, что было!"

Пошел по свету он любовь искать...
Чтоб снова с васильковыми глазами...
А я - за поисками наблюдать...
Итог-то нашей дружбы - со слезами...

Настанет самый краткий день в году...
Он в декабре - я в школе дату знала...
К нему я тихой поступью иду -
Деньков еще осталось-то немало...

Мы утром встанем - будет так темно,
Как будто бы и ночь не уходила,
Как будто черно-белое кино,
Как будто сказка мимо проходила...

Всё пребывает в белой пелене,
Снежок блестит, и искорки сверкают...
И невесомы в этой белизне
Снежинки, что над городом витают...

Витают - и ложатся на глаза,
На волосы, на брови, на ресницы...
Хоть не кино, а катится слеза...
И хочешь то грустить, то веселиться...

Несбыточность мечты - не принимать...
И говорить себе: "Все еще будет!"
День самый краткий года... Вот опять...
Жаль, его дату кто-то вновь забудет...

Совсем он в этой роли не велик -
Обычные слова, глаза, походка...
Конечно, в рифму было б слово ЛИК...
Обычное лицо... Но он - находка...

Уметь так повседневность отыграть -
Талант, конечно, нужен, и немалый...
Лицом простых московских будней стать
Сумел артист или, верней, сей малый...

Пришли мы на героя посмотреть,
А тут антигерой - без силы воли...
Но именно такие рядом есть:
Он только показал нам их - не боле...

Но мы прозрели: будней череда
Таких людей рождает - без начинки...
Сказали мы антигерою - ДА,
Хотя он не как мы - без чертовщинки...

Летит букет - не приме, а ему,
Летит с балкона - под ноги кумиру...
Пока он неизвестен никому,
А вот талант его уж явлен миру...

Он будет еще Гамлета играть -
Героем станет, и познает славу,
Но этой роли очень долго ждать...
В совсем других ролях мы видим Славу...

Вот он жених, вот муж он молодой...
Вот сын, что на отца - ну как две капли...
А вот он внук - любимый дорогой...
На сцене, в жизни - он ГЕРОЙ едва ли...

Но время есть, а мы готовы ждать...
Что явит жизнь нам - то и явит сцена...
Как хорошо, что начал он играть...
Жаль, на билеты подскочили цены...

Мы и не знали, что вот в этот дом -
Ходили очень многие поэты...
Что жили Ильф с Петровым - за углом...
Совсем недавно мы узнали это...

Мы и не знали - рядом Пастернак...
В Потаповский, зимой, он в гости едет...
Идет по переулку... Просто так...
А дома вновь о ней стихами бредит...

Мы и не знали... Вот пришлось узнать...
Мы поняли - что переулки - святы...
Как улицу Жуковского не знать...
Меня-то вы хоть помните, ребята?!..

А я всех помню - память хоть куда...
И Чистые пруды - не забываю...
Стихи про них... Бывают... Иногда...
Хоть тянет - слишком редко здесь бываю...

Почти из драной кошки воротник...
Вновь сериал, вновь о восьмидесятых...
Не очень автор в ту эпоху вник,
Хоть в кадрах есть пяток газет помятых...

Тут обсуждают летних игр канву,
Костюмчик мишки, смысл его полета...
Зачем-то с интердевой рандеву...
Кого-то, ясно, подставляет кто-то...

Деталей много - только смысла нет...
Он растворился в песенках вчерашних...
Не те слова... Не тот в прихожих свет...
И ананасов дефицит всегдашний...

А что там дальше - надо посмотреть...
Наверно, смогут вырулить бедняги...
Высоцкий даже будет в кадре петь...
Но для чего - не знают бедолаги...

А вот таких пальтишек поносить
Тем не пришлось, кто был в оргкомитетах...
Могу еще пять ляпов огласить...
И рассказать про спорные моменты...

Но, в целом, мне вернуться в те года -
Приятно было... Я же в них душою...
И их не забываю никогда...
Ведь я тогда была уже большою...

Вдова на интервью бежит -
Настало ее время:
Не говорит, а дребезжит -
Опять все в то же стремя.

Любила - с детства... Он - кумир...
Вся жизнь - ему под ноги...
Быть с тем, в кого влюблен весь мир -
Какое счастье, боги!

Она в больницу - ни ногой...
И скорая - умчалась...
И вот покинул... Дорогой...
У гроба - улыбалась...

Так это он и научил
На людях быть с улыбкой?!
Давно уж кто-то зуб точил...
Покой был очень зыбким...

Она лишь слово - началось:
Смеются и пинают...
К насмешкам все потом свелось -
Так иногда бывает...

Всего шесть букв, а сколько в них всего -
В них столько, что не передать словами,
И музыка - не скажет ничего,
Хотя она и сблизила нас с вами.

О, как вы погружались в сей концерт,
Как слушали - с закрытыми глазами:
Не видела я даже ваших черт,
Но тактам я внимала вместе с вами.

Домой ушли с концерта мы вдвоем...
Встречаться стали... И ловили звуки...
Слегка играл волною водоем -
И в такт воде вы мне сжимали руки.

Да, эти совпаденья есть любовь...
Я это знаю - звуки подсказали...
Пускай, концерт иль плеск прибоя вновь...
Влюбилась в вас тогда - в концертном зале...

Почаще бы и в звуках и в словах
Звучали эти ноты единенья...
В руках сомкнутых и в глазах, глазах...
И не было б любви без совпадений...

Зимы настанет Первый День -
И даже праздник есть:
Шапчонку потеплей надень -
Зима прислала весть.

Весть ее - беленький снежок,
Прохладные деньки,
Сапожки, елочки, каток,
Лед, варежки, коньки.

Встречаться - реже, чем весной...
Но все же... Иногда...
Опять... В компании лесной...
На лыжах... Как тогда...

Опять прокладывать лыжню!
Мы первые, смотри!
Виват, зиме и декабрю!
Живи! Люби! Твори!

Зимы начало! А пока -
Нам праздник отмечать!
Хоть подморозило слегка -
Виват! - зиме кричать!

По зыбкой насыпи снегов,
В ненастном ноябре,
Твоих не чую я шагов -
Как в светлом сентябре.

Ты не ко мне свои стопы
Направил - а к другой:
Прошел через поток толпы,
Что выгнулась дугой.

Прошел строй равнодушных глаз -
У каждого свое:
В другую сторону не раз -
И там жилье твое.

А я осталась в холода
С душою на ветру...
И прежде к ней ты иногда -
Двойную вел игру...

Но партий шахматных дуэт -
Наскучил он тебе:
Вот эта женщина - Поэт,
А в эту ты влюблен.

Ты выбор сделал: я - одна...
Я - женщина... Поэт...
Мне чашу чувств испить до дна -
И дать тебе ответ...

Хоть ты ответа и не ждешь,
Не задаешь вопрос...
Хоть каждый вечер к ней идешь -
В дождь или в снег-занос...

А я одна в своем окне,
Хоть тоже влюблена
В тебя... Секрет совсем простой...
Ведь выбрана она...

А я одна в своем окне
Смотрю на снегопад...
Стихи, идущие ко мне,
С моей душою влад...

И ты в ладу, но не со мной...
С тобой теперь она...
И ты зовешь ее женой...
А я тобой больна...

Горячка эта навсегда...
Лишь вспомню - вновь знобит...
Ко мне, я знаю, никогда...
Осенний снег летит...

Сюда приедешь в первый раз -
Лет в десять или в восемь...
Увидишь блеск таких же глаз...
Стихи... Дорожки... Осень...

Музей... Любимейший поэт...
Автограф "Мойдодыра"...
Костер... Стихов любимых свет...
Трава пожухла... Сыро...

Потом приедешь в двадцать лет...
К другим поэтам надо...
И снова осень... Тьма и свет...
И с чувствами нет сладу...

Потом почаще здесь бывать...
Кругом одни музеи...
Стихи любимые читать...
Дожди... Листва... Аллеи...

Потом стремишься всей душой -
Здоровье не пускает...
Метро... Путь нынче небольшой...
Не превозмочь... Бывает...

Нагрянет иногда тупая боль -
И думаешь: душа иль сердце это?
Узнать диагноз хочется? Изволь!
Послушай заключение поэта!

О, да! Поэт - не мудрый эскулап...
И с химией проблемы были в школе...
Поэт - он не провизор, не завлаб...
Он - душевед, хоть, может, поневоле...

Его стихи и начались с того,
Что он в себе решает разобраться...
Причина эта - больше ничего...
Ну как-то же должно все начинаться...

А вот сегодня он уже мастак...
И знает все цвета душевной смуты...
Но без стихов не может он никак -
Все передать, все разъяснить, снять путы...

Сегодня он решил помочь опять...
Но случай твой... Как у тебя все сложно...
Не разъяснить его... И не понять...
Хоть в прозе, хоть в стихах... То непреложно...

Он извинится, что не смог помочь...
Вновь о себе - любимом - строки эти...
А сердце (иль душа) болит... Невмочь...
И ты опять несчастней всех на свете...

Но есть совет - стихи начни писать...
Диагноз сам собой на строки ляжет...
Себя, возможно, сможешь ты понять...
И боль от сердца (иль души) отляжет...

Опять мы смотрим сериал -
Опять все та же тема:
Троллейбус, улица, вокзал,
Отцам сидящим смена.

Три сына, мама, три отца -
Их всех она любила:
Сама - приятная с лица -
Но о себе забыла.

То с бедностью ее борьба,
То сыновья в раздрае:
Печальна матери судьба -
Обычная, простая.

Век прошлый, дети перемен,
Друг другу братья - волки:
Устала от рабочих смен,
Не любит недомолвки.

Сын в банде - вскоре узнаёт:
Сын самый старший - Петя...
Бежит... По улице бредет...
Ах, дети, дети, дети...

Ах, эти дети перемен...
Ах, мать, что их так любит...
Одна... Уставшая от смен...
Никто не приголубит...

Она для счастья рождена...
И для любви, бесспорно...
Мать настоящая она...
Как счастье иллюзорно...

Так на прощании сказать -
Быть дурой круглой нужно:
Секс-символом себя назвать -
Все ужаснулись дружно.

Сравнить себя с той, что в кино
Нам первая явила...
Что было Западу дано -
Смогла она так мило.

- Не виновата я! - кричит...
Мужчина засыпает...
Снотворное в вине - бурлит,
Но он не понимает...

Во сне - соседи и жена -
В измене уличают...
Не сделала то, что должна -
Она все понимает...

Сегодня мы прощались с ней -
Глаз нет ее красивей...
И нету голоса нежней...
Жаль, старость - сиротлива...

Жаль, что-то силясь доказать,
Мирок свой защищала...
На Троекуровском... Опять...
Друзей кругом немало...