Гражданская лирика

Война — не грохот грозных маршей,
Не блеск парадных знамен в строю,
А боль в глазах седых старушек,
Что ждут сынов в родном краю.
Война — не слава громких дат,
Не гордый строй солдат в строю,
А письма с фронта, что дрожат
В руках, молящихся в бою.
Война — мороз и черный дым,
Разбитых улиц тишина,
И мальчик, что уже седым
Вернулся — но пришла весна.
Война — молчание в домах,
Где не вернулись сыновья,
Где материнский тихий плач
Звучит сквозь годы, не тая.
Но в мае — алые цветы,
Салют, что рвется в вышину,
Мы помним подвиг их, мечты,
Чтоб мир беречь — и тишину.

Скоро силы иссякнут Зимы,
И ручьи побегут по дорогам.
Не хотели мы этой войны,
Но Страну зацепил вновь бес рогом.

Тупорылых хохлов натравил
На страну снова мирную нашу.
Но не хватит у мерзости сил,
Зря затеяли вновь эту кашу.

Невозможно РОССИЮ подмять
Никакой злобной падали в Мире.
Мы как раньше то было, опять
Ввергнем мерзость тупую в могилы.

Наш российский сегодня солдат
Бьёт бесов на земле Украины.
Зря надеялся мерзкий тот гад,
Что у нас он чего-то отнимет.

Мы спокойные люди, и нас,
Тупорылым бесам не рассорить.
Жили мы. И живём мы сейчас.
Зря решили нас вновь потревожить.

Злобы нет в нас и мысли чисты.
Нам чужого не надо совсем.
Не допустим в Страну сволоты.
Кто не понял - отпор будет тем...

Скоро солнце будет ярче
Посылать на Землю свет.
И погода будет жарче.
Лето шлёт уже привет.

Будут ягоды на склонах.
А в лесах пойдут грибы.
Станет лес опять зелёным.
Запоют романс дрозды.

Хорошо всё, но терзает
Снова родину война.
Не поймут уродов стаи,
Что люлей им даст Страна.

Как бы нечисть не скулила.
День победный вновь придёт.
Много раз такое было.
Наш нельзя сломить Народ...

Мы верим - принесёт Весна
В Страну спокойные закаты.
В то, что закончится война,
И в дом родной придут солдаты.

Они устали. Не секрет.
И мы всё это понимаем.
Но ничего дороже нет,
Чем наша Родина родная.

Дороже нет детей и жён,
И матерей Страны великой.
И ставить мы должны заслон
Поганой нечисти безликой.

Наверно там им не понять,
Что нас скотам не уничтожить.
Разбита будет бесов рать.
А нам добро и счастье множить...

Все очень сложно
В жизни нашей!
Идет война за души наши.
Кто победит
Тьма или свет?
Никак я не найду ответ.

Мы пережили времена,
Когда Союз республик
Развалился на осколки…
И с детства видели
Когда страна рождалась
Из разрухи…

СчастлИво жили в юности
Своей,
Все сыты и здоровы.
Единственное, не было
В душе той веры в Бога,
Смеялись, атеисты мы!

ПережитО безденежье,
Талоны…
Но верили всегда,
Настанут времена
И заживем вновь
В дружбе и согласье…

Нас подтолкнуло время
Вдруг спеша,
Что выбор нужно сделать…
И нужен мир, а не война!
И где найти рентген
Чтоб просветили наши души.

Нашли частицы света,
Что заложены всегда
С рожденья и до самого
Конца…
И почему так много стало
Тьмы на белом свете?

Тут у меня что-то такое получилось и почти, как вступление. Есть такая прекрасная поэтесса Марина Цветаева, у нее много душевных и вдохновляющих стихов. Об этом не любят говорить многие любители поэзии и специалисты типа критики, и литераторы, но именно эта великая поэтесса в свое время отдала в приют двух своих детей - ей, видимо, трудно было жить? И вот ее младшая дочь там погибла. Будете ли вы после этой информации ее защищать за эти поступки, как и читать ее стихи? Только честно... Хотя знаю, что меня в итоге закидают и забросают нехорошими словами, как гнилыми яблоками, отстаивая талантливую поэтессу. Но факты жизненные не сотрешь из памяти и у меня лично возникает только всего лишь один вопрос: «А как собственно могла так поступить мать по отношению к своим детям?» И это та самая Марина Цветаева – имя и фамилия, которой вызывает трепет у ценителей русской поэзии. Ее стихи (кстати, тоже их люблю и данный пост стал писать именно после их прочтения), пронизанные страстью, болью и неукротимой силой духа, стали неотъемлемой частью литературного наследия. Но и определенный осадок все же остается после того, когда кто-то узнает про все то, что я написал впереди этих текстов.

Так и в этом случае, как это, в общем-то, часто бывает с великими личностями (и не только у нас), жизнь Цветаевой была омрачена трагическими событиями, которые бросают тень на ее образ и вызывают сложные вопросы (причем не только у меня, а у многих любителей русской современной поэзии). И чего уж скрывать (от всех нас), есть вот один из таких вопросов, который, к сожалению, часто обходится стороной в обсуждениях творчества Марины Цветаевой (да, это все же касается ее материнства). В тяжелейшие годы Гражданской войны, когда голод и нищета стали реальностью для миллионов, Марина Цветаева была вынуждена отдать двух своих дочерей, Ирину и Ариадну, в приют. А кто-то из наших женщин ныне живущих (вчера в эпоху СССР и сегодня в России) смогли бы так сделать? Вопрос, как я понимаю, конечно, очень и очень сложный, но ответить на него можно (если не лукавить и не говорить о том, как трудно было в те годы, но другие же как-то жили – и выжили, хотя тоже могли поступить как бы «не стандартно»). Все в этом мире меркнет после страшной трагедии: когда младшая дочь, Ирина, умерла в приюте от истощения. Но как это могло случиться, когда мама – ее мама жила где-то совсем рядом? Эта информация, безусловно, шокирует и вызывает бурю эмоций.

Одно из произведений Цветаевой «Две руки, легко опущенные…», написанное в 1920 году и посвящённое младшей дочери Цветаевой Ирине:

Две руки, легко опущенные,
На младенческую голову.
Были – по одной на каждую,
Две головки мне дарованы.
Но обеими – зажатыми,
Яростными – как могла.
Старшую у тьмы выхватывая,
Младшей не уберегла.
Две руки – ласкать-разглаживать,
Нежные головки пышные.
Две руки – и вот одна из них,
За ночь оказалась лишняя.
Светлая – на шейке тоненькой,
Одуванчик на стебле.
Мной еще совсем не понято,
Что дитя мое в земле!

Как можно говорить о величии поэтессы, если она, казалось бы, отказалась от своих детей? Неужели материальные трудности могли перевесить материнскую любовь? Эти вопросы неизбежно возникают, и на них нет простых ответов. И, что тут можно сказать, если и так все понятно? Да, сегодня пытаются все это как-то сгладить, чтобы менее осудить поэтессу. Многие скажут о всех тех трудностях лихих революционных лет, когда в России в это время царил хаос, разруха, голод и повальные смерти. К тому же города охватили в то время эпидемии и болезни. Понятно, что отсутствие еды, как и элементарных условий для жизни – все это ставило под угрозу не только здоровья, но и жизни. Конечно, гибель дочери для Цветаевой стала в дальнейшем незаживающей раной. Эта трагедия, несомненно, оставила глубокий след в ее душе и нашла отражение в ее поэзии (это часто видно в тексах ее стихов), которая стала еще более пронзительной и трагичной. Но стоит ли защищать Цветаеву, как и читать ли ее стихи? Ответить на этот вопрос просто так невозможно. Каждый человек волен сам решать, как относиться к личности и творчеству поэтессы. Хотя мы не можем судить человека, не побывав в его шкуре. Да и кто мы – боги что ли?

А вот читать ли ее стихи? Для меня лично – да, потому что стихи Цветаевой – это крик души и явное отражение человеческих страстей. Это вечное искусство, которое продолжает жить и вдохновлять, как вчера, так и сегодня. Но со временем все забывается, начиная от поступков до поэзии, как и любого творчества. Сегодня мало кто книги в бумажном исполнении читаем и тем более стихи. Поэзия ныне не так популярна, в отличии от разных платформ, социальных сетей и мессенджеров, как пример, TikTok. В итоге можно понять, что великое искусство – особенно такое, как поэзия не всегда рождается в идеальных условиях. Вот тут и вспоминаешь высказывание великих мыслителей, что поэт или художник должен страдать, тогда он сможет написать что-то такое, что всколыхнет душу. Может, все так и есть? Ну, а чтение стихов Марины Цветаевой после ознакомления с ее биографией и жизнью – не становится некой защитой, а скорее углубляет наше понимание ее творчества. И хорошо будет, если после прочтения моего поста, кто-то из читателей найдет в сети стихи поэтессы и почитает их. Но у меня лично все на контрасте – есть понимание ее творчества, но нет понимания жизненного пути и всего остального в плане материнства. А далее просто не хочется более писать и ставлю жирную точку.

Стихи Марины Цветаевой, посвященные дочери Ариадне (Але):

Ты будешь невинной, тонкой,
Прелестной – и всем чужой.
Пленительной амазонкой,
Стремительной госпожой.

И косы свои, пожалуй,
Ты будешь носить, как шлем,
Ты будешь царицей бала –
И всех молодых поэм.

И многих пронзит, царица,
Насмешливый твой клинок,
И все, что мне – только снится,
Ты будешь иметь у ног.

Все будет тебе покорно,
И все при тебе – тихи.
Ты будешь, как я – бесспорно –
И лучше писать стихи...

Но будешь ли ты, кто знает -
Смертельно виски сжимать,
Как их вот сейчас сжимает
Твоя молодая мать.

Итог творчества или нежелание жить? 31 августа 1941 года в Елабуге в сенях бревенчатого дома повесилась Марина Цветаева. Почему все произошло именно так - писать не буду. Написано и так об этом много. Но... есть много версий ее самоубийства (видимо, легенда) и одна из них - что поэтесса повесилась на веревке, которую дал ей Борис Пастернак для связки багажа. При этом, заверяя в крепости веревки, Пастернак пошутил: «Веревка все выдержит, хоть вешайся!» Выдумка, конечно, придуманная кем-то из творческих людей.


Изображение размещено из открытых источников Интернета

Не знаю я, что дам сейчас я вам
А ночь опять гуляет за окном
Опять ловлю, летящие слова
А ночь опять подарит сказку снов.

И снова буду, по мирам бродить
Чтоб по утру, вам это подарить
Найти опять сплетение основ
И утонуть в безумстве этих снов.

И знаю я, что жизнь не будет ждать
Она летит, а мы за нею в след
И с этим знаю, мне придётся жить
Что бы найти душе своей ответ.

А я опять безумства ночи жду
Опять, бродить по созданным мирам
И снова чудо сказки сотворить
И подарить, вот это просто вам.

А жизнь не ждёт и набирает ход
И дай мне Бог, опять успеть за ней
Но верю я, что чудо снова ждёт
От этого становиться теплей.

Я иду по пустому прибрежью,
Где лишь ветер со мной говорит.
Море дышит прохладой и светом,
И душа в тишине не болит.

Волны мягко стирают заботы,
Унося мои мысли во тьму.
Здесь не важны ни дни, ни работы,
Я покой в этом мире найду.

Шаг за шагом, следы исчезают,
Растворяясь в солёной воде.
Только чайки вдали пролетают,
Оставляя меня в тишине.

Пусть весь мир подождёт за спиною,
В этот миг я с природой одно.
И под этой бескрайней звездою
Мне дышать так легко и светло.

* * *
Март 2026 г.

Мы каждый день заходим в чат,
Где строки светятся теплом.
И где друг другу очень рад,
Забыв о том, что за окном.

И с «добрым утром» поздравляем,
Как будто рядом, за одним столом.
Мы день хороший предрекаем
Простым, но искренним письмом.

Лишь ники видим в полутьме,
Аватарки, смайликов парад,
Но эта связь ценна вдвойне,
Чем всех земных других наград,

Пусть нас разделяют километры,
И города, и часовые пояса,
Нас объединяют светлые моменты,
И наша дружба, на века


* * *
Декабрь 2025 г.

Кто такой:
Настоящий мужчина?
Тут словами-не передать!
Я одно понимаю чётко-
В нём напор
И любви-Рать!
Настоящий мужчина будет
Добиваться и горы сносить!
Если женщину
Любит и ценит,
Тут его- не остановить!
Уважаю напор в мужчинах!
Он как Викинг-
Захватит цель!
От такого мужчины мечтают-
Нарожать
Хоть, пяток детей!
Выбираем,
По духу мы-Воина!
Чтоб спина была-
Крепкий щит!
Только так,
Будет женщина- счастлива!
Когда воин её-Мужик !
Своей силою,
Женщину любит!
И ласкать он умеет в ночи!
Вот такого!!!
Мы ищем мужчину!!!!
И ДРУГОГО
МЫ- -НЕ ХОТИМ!!!

«Да» и «нет» — как Сцилла и Харибда,
Ищешь между ними коридор.
Только жизнь жестока, как коррида:
Время — бык, а ты — тореадор.

Бейся, или ляжешь на манеже.
Ты попался в тупике судьбы.
И умрёшь. Или врага зарежешь.
Так или иначе — крови быть.

В стороне никак не отсидеться,
Не стряхнуть, как сон с ресниц, кошмар.
Выбирай: или ответишь сердцем,
Или печень разорвёт удар.

«Да» и «нет» горят вокруг, как метки.
Красный или белый носят бант.
Так зачем тебе ужасно редкий,
Невозможный третий вариант?

Прозрачность границ между честью и нечистью
Не тот ли всё Бог там где НЕ И и Е
Глядит поражённый своей человечностью
Как тварей о нём не меняется мнение

А мы повторяем за Богом единым
Где и чего только он не исторг
Считая естественно-необходимым
Выразить словом минутный восторг

Местоимению место имевшему
Нынче ненужность внушают заочно
Найти бы замену всему невоскресшему
Худо-живое не так уж и срочно

Некогда некому чем-либо заняться
Всё ожидают и думают что
Манны небесной крупицы повалятся
Нет их пока но пока что зато

Кормараздатчики выучив библию
Рвут десятину с сознания масс
Мне нечего дать забирайте что выблюю
Я отравившийся слушая вас

Лавка чудес как СЕЛЬПО Богом данное
Закрылась с учёта на переучёт
Весь здравый смысл есть число постоянное
А население в сумме растёт

Когда труд мой будет недооценён
Не значься бесхозным ужасно-прекрасное
В подарок для новых от старых времён
Остались зелёное синее красное

Мне обязательно нужно вернуться
В этот забытый старенький дом
С крышею дранкой, крыльцом покосившимся,
С белой сиренью под нашим окном.

Грусть о тебе, давно позабытая,
Что не могу я из сердца прогнать:
Милая, добрая, богом хранимая,
Снится ночами мне Родина-мать.

Помню леса и луга заливные,
В утренней дымке поля и стога,
Это не громкая тихая, светлая,
В душу вошедшая наша земля.

Осенью поздней, дожди моросящие
И улетающий клин журавлей,
Грозди рябины в небе горящие -
Все назову я Россией моей.

На небесах пожара ад,
И на земле пожар без края.
Я между ними наугад
Бегу, пути не зная.
Все больше ярости в бою,
Друг друга бьют, кричат, бранятся,
И все на сторону свою
Меня привлечь стремятся.
А я меж двух фронтов мечусь,
Нет сил понять причины крови.
Где здравый смысл, где бред и чушь,
Кто прав, а кто виновен?
Понять хочу, но все равно
Сильней запутываюсь в сети.
Я твердо знаю лишь одно:
Мне врут и те, и эти.
Кричат мне что-то там и тут,
И в этой огненной стихии,
Я знаю, что меня распнут
И эти, и другие.
Ум говорит: определись,
Беги скорей в любую стаю.
Но как мне выбрать верх иль низ -
Ведь правды я не знаю.

18 марта 2022 г.

В сарае тихо, дремлет старый дом,
Лишь ветер воет где-то за углом.
Луна глядит в разбитое окно,
Вокруг темно, как в старом, злом кино.

Кто там шуршит в соломе у дверей?
Чья тень мелькает средь густых ветвей?
Пропал цыплёнок, жёлтый, как желток,
Остался только пуха лоскуток.

Не кот бродячий и не злой хорёк,
А рыжий хвост мелькнул и наутёк.
Лиса-плутовка, хитрая кума,
Свела наседку бедную с ума.

Замок висит, но есть в доске дыра,
Охота началась ещё вчера.
Теперь мы знаем, кто ночной злодей,
Гроза курятников и всех людей.

Я помню из детства – билеты бумажные,
Чёрных шесть цифр – арифметики тест,
Трамвай эРВэЗэ, в каждом кассы рычажные,
Стоил тогда три копейки проезд.

И, с робкой надеждой билет отрываючи,
Суммы отдельно по тройкам считал,
Желанье загадывал. Чтоб в наступающем
Сбылось оно, воплотилось в реал,

Те суммы должны были быть одинаковы,
Позже билет обязательно съесть.
И после поступка такого с бумажкою
Ждал от судьбы надлежащую весть.

Но только не сбылось мальчишки желание –
Канула в Лету большая страна.
Никто и не думал об этом заранее –
Между народами встала стена.

Вот как бы вернуться в то время советское,
Съесть бы билеты счастливые все,
На них загадавши желание детское:
Мир между нами чтоб был, НЕТ – войне!

Хочу, чтоб свершилось желанье мальчишечье:
Солнечный круг, а на небе вокруг*
Нет взрывов, и стала война вдруг несбывшейся,
Мирным чтоб стал навсегда гиперзвук!

15.03.26

____________________________________________
* «Пусть всегда будет солнце», стихи – Лев Ошанин, музыка – Аркадия Островского.

«Это не я фригидная. Это ты скучный»
N.N.

Есть кто-то очень интереснее меня.
Ложатся от ресниц на кожу тени.
Парадоксальных, внутри, чувств белиберда,
Но это в общем, не первостепенно.

Там долгий взгляд надменный, грозный, с высока,
Холодных плеч манящая прохлада.
И пусть, с тобой, она в общении дерзка,
Меня тебе уже совсем не надо.

Ну, что ж, ступай. Не нужен мне тогда и ты.
Таких надменных в жизни очень много,
Но нету подлинной в них вовсе красоты
И потому, в глазах их безнадёга.

***
А ты поймёшь, на этот хрупкий лёд ступив,
И над холодной безразличностью скользя,
Какой паршивый у Вселенной креатив:
Всегда есть кто-то… интереснее…
тебя.

Когда рассвет едва касался крыш,
И сон еще в глазах детей дрожал,
Война как грозный, черный дым,
Мир на куски безжалостно порвал.
Гудели танки, небо рвалось в клочья,
Земля стонала под огнем свинца,
И уходили юноши средь темной ночи,
Чтоб защитить родные берега.
«Вернусь», - шептали, обнимая близких,
«Держись», - кивали детям у ворот.
А где-то враг уже бил слишком близко,
Готовил смерть, готовил горький гнет.
В окопах, в стуже, в дыму и в поте,
Где каждый шаг — как вечность, как борьба,
Солдаты шли, не зная что там будет,
За дом, за мать, за правду, до конца.
Был друг недавно рядом — пел, шутил, смеялся,
А утром — тишина... лишь след его в пыли.
И сердце жгло: «Зачем? За что? Куда? Не надо!»
Но знамя выше - «Вставай! Вперед! Туда! Иди!»
В тылу — старики, дети, женщины в цехах,
Не спали сутками, ковали сталь в руках.
И хлеб делили черствый на куски,
Молились, ждали, отчизну берегли.
А в небе — летчики, как птицы над войной,
Крылом прикрыв наш мир, наш дом родной.
В морях — подводники, в лесах — свои,
Все — они сила, гордость, боль нашей страны.
Четыре года — боль, огонь, метель,
Четыре года — мужество и цель.
И вот — Берлин, и вот — победный май,
Салют гремит, но кто-то попал в рай...
Не все вернулись — в списках, в сердце, в снах,
Их подвиг — в книгах, в песнях, в именах.
Мы помним лица, помним голоса,
Что отдавали жизнь за наши чудеса.
Пусть больше не гремят орудий раскаты,
Пусть дети спят спокойно до утра.
Мы сохраним тот свет, ту веру свято,
Чтоб не вернулась страшная пора.
И каждый год, в весенний светлый день,
Мы склоним головы, почтим тех, кто сильней.
Кто мир нам подарил, кто жизнь отдал сполна,
Чья память — будет вечна, как вечная весна.

Во дворе одном играли.
В школу бегали в одну.
Вместе их потом призвали
В день осенний на войну.

И поехали ребята
Нашей Родине служить.
взяли в руки автоматы,
Чтобы нечисть разгромить.

В бой за Пензу. За РОССИЮ,
День и ночь идут они.
Наша Родина МЕССИЯ
От отребья сатаны.

Ждут их матери и жёны.
Дети ждут и старики.
Дух Народа не сломлённый.
Веры светят огоньки.

Нашей Правды. Нашей Веры.
Храмы бьют в колокола.
Не дождутся злые стервы
Чтоб РОССИЯ умерла.

Наши парни - есть ЭЛИТА.
Так сказал наш Президент.
Всю уродливую свиту
Просим тот учесть момент.

Хватит дрыгать под "фанеру"
Оборзевшее хамьё.
Не трепите людям нервы.
Прочь с дороги вороньё.

Песни нам нужны другие-
Воспевающие честь.
Завывания постылы,
С грязью к нам не надо лезть.

Будет день. Придут солдаты
Строем праведным домой.
Бог храни вас всех ребята
От судьбины роковой.

Здесь о вас слагают песни.
Книги пишут здесь о вас.
Ждём мы вас в Москве и Пензе.
Мы в РОССИИ ждём всех вас.

И поднимутся салюты
В день победный над Сурой.
все мы ждём эти минуты.
Как он труден - путь домой...

Страна РОССИЯ с добротой и верой,
Идёт по Миру озаряя путь.
Кто к нам с мечом - на это есть примеры,
Блудливый бес ты это не забудь.

Когда беда - Народ наш крепче стали
Всегда бывал. Есть так и сейчас.
Как упыри РОССИЮ вновь достали,
Но никогда не победить злу нас.

Едины все большой семьи Народы.
Но им убогим не дано понять.
Идёт Страна через века и годы
С любовью к ближним как родная Мать.

Её сыны сегодня в Украине
Поганым псам опять дают отпор.
Запомни бес вовеки и отныне,
Что нашей веры не сломать забор.

Вам не понять Страны великой душу.
Что есть у нас, то не доступно там.
Их зло и зависть постоянно душат.
Ещё совет - не надо лезть вновь к нам...