Гражданская лирика

Поговори со мной немного,
Случайный встречный человек .
Как тяжела твоя дорога,
С кем коротаешь ты свой век.
Скребут ли часто душу кошки,
Или у вас всё хорошо
Давай присядем у дорожки,
Здесь в парке дышится легко.
Гуляют тихо рядом люди,
Сабачки нюхают следы.
Весна,Мечтают все о чуди,
И всем не хочется беды.
Давай же милый мой прохожий.
Мы лишь чуть -чуть поговорим.
О том ,что день сейчас пригожий,
Иль просто молча посидим.

А тишина..
Она...
Не, про меня
Безропотною редко
Я бываю
Вулкан, огонь
Вот это- суть моя!
И ею- Я..
Любимых наполняю..
Горю в любви
И в чувствах
Я - огонь!
Я рождена
С собой вести народы
Дракон по сути
Да и Овен- Я!!
Господь Костёр,
В меня вместил-
Похоже...
Хотите вы погреться
У костра?
Имейте сердце
Верное в груди!
Ведь подлость-
Быстро, пресекаю- Я!
Со мною подлецам..
Не по пути
Не по пути
Невинных обижать
Предателей
Я растерзаю разом...
Ведь, я - Дракон!
Вторая ипостась-
Во мне живет!
Предупреждаю-
Сразу!

Если ты.. Лицемер
И предатель в душе
Многих ты продавал
За динары и злато
То других ведь
Не надо...
Судить по себе
На тебя быть похожим
Для сердца-чревато...
Ты любовь предавал
Губы те-что ласкали
Издевался и ждал
Прибегут со слезами...
Но, обратка отБога
Приходит, внезапно..
И кого ты обидел...
Крутнёт, бумерангом...
Ты не знаешь чьи души
Строгий Ангел с мечём
Защищает и ночью
Защищает и днём..
Этот меч, он направит
Своим остриём
Отомщенье придёт...
Ты...
Узнаешь о нём!
Лицемеры, шуты,
Сребролюбцы..
Отвратны...
Нет прощения Вам!
Вас прощали, когда-то...
На коленях, вы Бога
Просили помочь...
Ну а сами, любимых....
Кинжалом...
И - в ночь....

А день, в который раз ушёл
Оставив память о себе
А я опять, слова прочёл
Что прилетели, вдруг, ко мне.

Ночь за окном гуляет вновь
И снова дарит сказки мне
Я уловил сплетение слов
Что подарили, в тишине.

Я их, стараюсь записать
Чтоб утром, вам их подарить
Ну а, пока ловлю слова
И с этим мне придётся жить.

А день мелькнул, в закат ушёл
И что оставил мне опять
Дела, обычные дела
Весь день, сплошная суета.

А ночь мне крылья распахнёт
И снова буду я летать
Чтобы опять ловить слова
И новый мир опять создать.

И буду я ловить слова
Миры я буду создавать
Миры, где вечная весна
И где любовь, как ипостась.

Вот потому и выбрал я деревню,
И то, что здесь друг друга люди знают.
Жить толокой — славян обычай древний,
Чужой беды здесь мимо не шагают.

Я в городе проездами, по будням:
Работа, магазин — и прочь от суеты.
Все прелести квартиры есть как будто,
Здесь планы то, что в городе мечты.

Разжечь огонь и, коротая вечер,
Сидеть в беседке, думать в тишине,
И босым по росе — сравнить-то не с чем...
А город с суетой наскучил мне.

Ты помогала им, бойцам на СВО,
Возила сети, деньги и посылки,
Брала в дорогу даже сына своего,
Рвалась ты к мужу повидаться пылко.

Сынишка помогал, ещё юнец,
Пятнадцать лет – всегда всему начало.
Там ждал и воевал его отец,
И сердце сына зовом отвечало...

Тем зимним утром раннее тепло
Дорогу в лёд зеркальный превратило,
Твою машину резко занесло,
Ты умерла сама, и сына ты убила.

Ты сразу Богу душу отдала,
Мальчишка мучился в летевшей скорой,
Остатки отлетевшего тепла
Истаяли от мёртвого Егора.

Отпущен хоронить домой
Жену и сына. Сердце вмиг застыло.
Не он погиб там, на передовой,
Семья мертва тут за забором тыла...

А мне бы птицей в небо улететь,
Под облаками над землёй кружится.
На зорьке ранней песни звонко петь,
И под закат багрянный спать ложится.

Раскроет тайну небо высотой.
Попутный ветер нежно обнимает.
Пусть облака кудрявою волной,
Покой души собою охраняет.

Над степью вольной кружится в вышине,
И с ветром тихим на ветвях качаться,
Пусть травы шепчут сказки в тишине,
А я под шёпот буду распеваться.

Пусть солнце нежно крылья согревает.
Свободу дарит каждый новый миг.
Туман и грусть пусть в душу не пускает,
И бьёт ключами жизненный родник.
14.03.26.
Касымов А. Х.

Если честно, то всё надоело,
Поднести к писанине свечку,
Бестолковое, гиблое дело –
Продираться в судьбе по встречке.

Больше нету счастливой лапки,
И подкову я потеряла.
Надеваю халат и тапки,
Буду кутаться одеялом.

Тишина мне ответит честно:
«Букв ты глупых наборы пишешь,
И стихи твои неуместны,
Что ты в сайтах глухих ищешь?»

Только где бы занять силы?
Правду-матку ножом не режут,
Не поднимут в грехах на вилы
И бездарщине рукоплещут.

Теперь модно писать ИИ-шкой,
Только слоги чуток подправить.
Виртуально верстая книжки.
Что теперь противопоставить?

Что придумать теперь такого?
Но ИИ и тому научится.
Электронным становится слово,
Есть ли смысл, чтоб ещё помучиться?

Весна и воздух полон жизни,
А солнце мечется меж туч.
Нам суждено с тобою вместе
Сегодня выпить мёда пущ!
Товарищ друг, но если вдруг,
Забудь влиянье рефлекторных дуг.
Ты не стесняйся сядь-ка в круг
Пройдёшь и свору этих мук.

Над могилой одинокого солдата,
Ты стояла, голову склонив.
Он за родину дышал еще когда-то,
А теперь в сырой земле лежит.

Над могилой одинокого солдата,
Зарастут былинами уста.
За народ дышал еще когда-то,
А теперь лежит Он не дыша.

Над могилой одинокого солдата,
Ливнем слезы проливаешь зря.
За любовь дышал еще когда-то,
Ни на миг не забывал Тебя!

Над могилой одинокого солдата,
Солнце светит желтым огоньком!
За тебя солдат дышал еще когда-то,
А теперь Ты дышишь за него!

Синее море – глаза у любимой,
Хочется в них окунуться слегка.
Будь, моя радость, ты терпеливой –
Вот моё сердце, рука моряка!

Волны большие, качается судно –
Я за штурвалом. Любимая, жди!
Если ты хочешь, бороться не трудно.
Знаю, что счастье моё впереди!

На синее море
пристально смотришь –
Вижу в бинокль фигуру твою.
Ты одиноко по берегу ходишь,
Меня ожидаешь, надежду свою.

Судьба сыграла злую шутку:
Я жить хотел всегда легко.
Её не понял я науку
И поплатился жестоко!

Меня втянули в дело люди –
Ох, нехорошее оно!
Живу в развратном блуде
И пью я горькую, вино.

Друзья фальшивые смеются:
– Сам виноват, коль воли нет!
Откуда деньги вдруг возьмутся?
Кругом за них борьба и смерть…

Да, это так: сегодня правит
Всесильный жадный капитал,
Свои условия нам ставит,
Чтоб труд в капкан его попал.

А ты лишь пешка: жить на воле –
Задача трудная! Мой грех:
Не разобрался в своей доле
И не надеюсь на успех.

В жизнь семьи пришёл ребёнок,
Тянет ручки из пелёнок.
Твой сыночек, твой малыш,
Ты судьбу благодаришь.
***
Вам Арсений радость дарит,
Улыбнулся папе, маме.
Скоро скажет вам: «Агу»,
Это значит: «Вас люблю!»
***
Мама, папа сыну рады,
Пусть растёт малыш на славу,
Умным, добрым и красивым,
И здоровым, и счастливым.

Скажи о чём нельзя молчать?
В раздумьях мудрых мыслей,
Когда так хочется сказать,
Цена той правды -выстрел!

Нас неугодных не понять,
За словом чести те погоны,
И как ребёнку объяснить-
Зачем дома взрывают дроны?.

Когда среди людей толпы,
Нет национальностей различий,
На поле битвы за Москву,
Народ един был без величий!

Глаза с годами видят правду,
Нас неугодных не понять,
Свободы слова нет отныне,
Но мы привыкли выживать!

Война — не грохот грозных маршей,
Не блеск парадных знамен в строю,
А боль в глазах седых старушек,
Что ждут сынов в родном краю.
Война — не слава громких дат,
Не гордый строй солдат в строю,
А письма с фронта, что дрожат
В руках, молящихся в бою.
Война — мороз и черный дым,
Разбитых улиц тишина,
И мальчик, что уже седым
Вернулся — но пришла весна.
Война — молчание в домах,
Где не вернулись сыновья,
Где материнский тихий плач
Звучит сквозь годы, не тая.
Но в мае — алые цветы,
Салют, что рвется в вышину,
Мы помним подвиг их, мечты,
Чтоб мир беречь — и тишину.

Скоро силы иссякнут Зимы,
И ручьи побегут по дорогам.
Не хотели мы этой войны,
Но Страну зацепил вновь бес рогом.

Тупорылых хохлов натравил
На страну снова мирную нашу.
Но не хватит у мерзости сил,
Зря затеяли вновь эту кашу.

Невозможно РОССИЮ подмять
Никакой злобной падали в Мире.
Мы как раньше то было, опять
Ввергнем мерзость тупую в могилы.

Наш российский сегодня солдат
Бьёт бесов на земле Украины.
Зря надеялся мерзкий тот гад,
Что у нас он чего-то отнимет.

Мы спокойные люди, и нас,
Тупорылым бесам не рассорить.
Жили мы. И живём мы сейчас.
Зря решили нас вновь потревожить.

Злобы нет в нас и мысли чисты.
Нам чужого не надо совсем.
Не допустим в Страну сволоты.
Кто не понял - отпор будет тем...

Скоро солнце будет ярче
Посылать на Землю свет.
И погода будет жарче.
Лето шлёт уже привет.

Будут ягоды на склонах.
А в лесах пойдут грибы.
Станет лес опять зелёным.
Запоют романс дрозды.

Хорошо всё, но терзает
Снова родину война.
Не поймут уродов стаи,
Что люлей им даст Страна.

Как бы нечисть не скулила.
День победный вновь придёт.
Много раз такое было.
Наш нельзя сломить Народ...

Мы верим - принесёт Весна
В Страну спокойные закаты.
В то, что закончится война,
И в дом родной придут солдаты.

Они устали. Не секрет.
И мы всё это понимаем.
Но ничего дороже нет,
Чем наша Родина родная.

Дороже нет детей и жён,
И матерей Страны великой.
И ставить мы должны заслон
Поганой нечисти безликой.

Наверно там им не понять,
Что нас скотам не уничтожить.
Разбита будет бесов рать.
А нам добро и счастье множить...

Все очень сложно
В жизни нашей!
Идет война за души наши.
Кто победит
Тьма или свет?
Никак я не найду ответ.

Мы пережили времена,
Когда Союз республик
Развалился на осколки…
И с детства видели
Когда страна рождалась
Из разрухи…

СчастлИво жили в юности
Своей,
Все сыты и здоровы.
Единственное, не было
В душе той веры в Бога,
Смеялись, атеисты мы!

ПережитО безденежье,
Талоны…
Но верили всегда,
Настанут времена
И заживем вновь
В дружбе и согласье…

Нас подтолкнуло время
Вдруг спеша,
Что выбор нужно сделать…
И нужен мир, а не война!
И где найти рентген
Чтоб просветили наши души.

Нашли частицы света,
Что заложены всегда
С рожденья и до самого
Конца…
И почему так много стало
Тьмы на белом свете?

Тут у меня что-то такое получилось и почти, как вступление. Есть такая прекрасная поэтесса Марина Цветаева, у нее много душевных и вдохновляющих стихов. Об этом не любят говорить многие любители поэзии и специалисты типа критики, и литераторы, но именно эта великая поэтесса в свое время отдала в приют двух своих детей - ей, видимо, трудно было жить? И вот ее младшая дочь там погибла. Будете ли вы после этой информации ее защищать за эти поступки, как и читать ее стихи? Только честно... Хотя знаю, что меня в итоге закидают и забросают нехорошими словами, как гнилыми яблоками, отстаивая талантливую поэтессу. Но факты жизненные не сотрешь из памяти и у меня лично возникает только всего лишь один вопрос: «А как собственно могла так поступить мать по отношению к своим детям?» И это та самая Марина Цветаева – имя и фамилия, которой вызывает трепет у ценителей русской поэзии. Ее стихи (кстати, тоже их люблю и данный пост стал писать именно после их прочтения), пронизанные страстью, болью и неукротимой силой духа, стали неотъемлемой частью литературного наследия. Но и определенный осадок все же остается после того, когда кто-то узнает про все то, что я написал впереди этих текстов.

Так и в этом случае, как это, в общем-то, часто бывает с великими личностями (и не только у нас), жизнь Цветаевой была омрачена трагическими событиями, которые бросают тень на ее образ и вызывают сложные вопросы (причем не только у меня, а у многих любителей русской современной поэзии). И чего уж скрывать (от всех нас), есть вот один из таких вопросов, который, к сожалению, часто обходится стороной в обсуждениях творчества Марины Цветаевой (да, это все же касается ее материнства). В тяжелейшие годы Гражданской войны, когда голод и нищета стали реальностью для миллионов, Марина Цветаева была вынуждена отдать двух своих дочерей, Ирину и Ариадну, в приют. А кто-то из наших женщин ныне живущих (вчера в эпоху СССР и сегодня в России) смогли бы так сделать? Вопрос, как я понимаю, конечно, очень и очень сложный, но ответить на него можно (если не лукавить и не говорить о том, как трудно было в те годы, но другие же как-то жили – и выжили, хотя тоже могли поступить как бы «не стандартно»). Все в этом мире меркнет после страшной трагедии: когда младшая дочь, Ирина, умерла в приюте от истощения. Но как это могло случиться, когда мама – ее мама жила где-то совсем рядом? Эта информация, безусловно, шокирует и вызывает бурю эмоций.

Одно из произведений Цветаевой «Две руки, легко опущенные…», написанное в 1920 году и посвящённое младшей дочери Цветаевой Ирине:

Две руки, легко опущенные,
На младенческую голову.
Были – по одной на каждую,
Две головки мне дарованы.
Но обеими – зажатыми,
Яростными – как могла.
Старшую у тьмы выхватывая,
Младшей не уберегла.
Две руки – ласкать-разглаживать,
Нежные головки пышные.
Две руки – и вот одна из них,
За ночь оказалась лишняя.
Светлая – на шейке тоненькой,
Одуванчик на стебле.
Мной еще совсем не понято,
Что дитя мое в земле!

Как можно говорить о величии поэтессы, если она, казалось бы, отказалась от своих детей? Неужели материальные трудности могли перевесить материнскую любовь? Эти вопросы неизбежно возникают, и на них нет простых ответов. И, что тут можно сказать, если и так все понятно? Да, сегодня пытаются все это как-то сгладить, чтобы менее осудить поэтессу. Многие скажут о всех тех трудностях лихих революционных лет, когда в России в это время царил хаос, разруха, голод и повальные смерти. К тому же города охватили в то время эпидемии и болезни. Понятно, что отсутствие еды, как и элементарных условий для жизни – все это ставило под угрозу не только здоровья, но и жизни. Конечно, гибель дочери для Цветаевой стала в дальнейшем незаживающей раной. Эта трагедия, несомненно, оставила глубокий след в ее душе и нашла отражение в ее поэзии (это часто видно в тексах ее стихов), которая стала еще более пронзительной и трагичной. Но стоит ли защищать Цветаеву, как и читать ли ее стихи? Ответить на этот вопрос просто так невозможно. Каждый человек волен сам решать, как относиться к личности и творчеству поэтессы. Хотя мы не можем судить человека, не побывав в его шкуре. Да и кто мы – боги что ли?

А вот читать ли ее стихи? Для меня лично – да, потому что стихи Цветаевой – это крик души и явное отражение человеческих страстей. Это вечное искусство, которое продолжает жить и вдохновлять, как вчера, так и сегодня. Но со временем все забывается, начиная от поступков до поэзии, как и любого творчества. Сегодня мало кто книги в бумажном исполнении читаем и тем более стихи. Поэзия ныне не так популярна, в отличии от разных платформ, социальных сетей и мессенджеров, как пример, TikTok. В итоге можно понять, что великое искусство – особенно такое, как поэзия не всегда рождается в идеальных условиях. Вот тут и вспоминаешь высказывание великих мыслителей, что поэт или художник должен страдать, тогда он сможет написать что-то такое, что всколыхнет душу. Может, все так и есть? Ну, а чтение стихов Марины Цветаевой после ознакомления с ее биографией и жизнью – не становится некой защитой, а скорее углубляет наше понимание ее творчества. И хорошо будет, если после прочтения моего поста, кто-то из читателей найдет в сети стихи поэтессы и почитает их. Но у меня лично все на контрасте – есть понимание ее творчества, но нет понимания жизненного пути и всего остального в плане материнства. А далее просто не хочется более писать и ставлю жирную точку.

Стихи Марины Цветаевой, посвященные дочери Ариадне (Але):

Ты будешь невинной, тонкой,
Прелестной – и всем чужой.
Пленительной амазонкой,
Стремительной госпожой.

И косы свои, пожалуй,
Ты будешь носить, как шлем,
Ты будешь царицей бала –
И всех молодых поэм.

И многих пронзит, царица,
Насмешливый твой клинок,
И все, что мне – только снится,
Ты будешь иметь у ног.

Все будет тебе покорно,
И все при тебе – тихи.
Ты будешь, как я – бесспорно –
И лучше писать стихи...

Но будешь ли ты, кто знает -
Смертельно виски сжимать,
Как их вот сейчас сжимает
Твоя молодая мать.

Итог творчества или нежелание жить? 31 августа 1941 года в Елабуге в сенях бревенчатого дома повесилась Марина Цветаева. Почему все произошло именно так - писать не буду. Написано и так об этом много. Но... есть много версий ее самоубийства (видимо, легенда) и одна из них - что поэтесса повесилась на веревке, которую дал ей Борис Пастернак для связки багажа. При этом, заверяя в крепости веревки, Пастернак пошутил: «Веревка все выдержит, хоть вешайся!» Выдумка, конечно, придуманная кем-то из творческих людей.


Изображение размещено из открытых источников Интернета