Философская лирика

Мне должно простить себе
Немытую посуду,
Усталость и долги,
Долги по тысячам причин
Быть лучше для других,
Забыв, что мир один.
Мне стоит вспомнить,
Что нет пересудов,
Косые взгляды
Отразятся в ясном небе,
Не обнажат меня наряды,
Из которых чередой поступков
Прилюдно распускаю нить.
Свой, перед неуспехом, ступор
Мне должно простить.

18.01.2026

Прощение
- То, что делает
Человека человеком.
"Прости меня, пожалуйста"
- Искренняя жалоба
На свои грехи, на вехи
Ошибок; смелое
Себя-прочтение
Перед Другим.

Прощение
- Акт принятия
Нагой души Другого.
Шаг к безоценочному "Да",
Любви живая правда;
Соединение дугой
Понимания меня и тебя.
Немое щедрое:
Мы друзья или подруги.

18.01.2026

Не возвышай себя над миром,
Гордыни бремя тяжело.
Быть самому себе кумиром
Безумно, право, и грешно.

Не сокрушай в пучину душу,
Не трать себя на пустоту.
Больнее падать с горной кручи,
Чем брать с любовью высоту.

Уже проверено веками:
Сколь ни старайся чистить медь,
Ей всё равно под облаками,
Гремя, от времени темнеть.

Когда проснёшься в День рожденья
Пошли своей маме поздравление.
И скажи, непременно, ей спасибо —
Как ни как, она тебя же ведь родила.

Течение лет неумолимо
Диктует правила свои
И дни летят как будто мимо,
Стирая времени слои.

Идут секунды по спирали,
Мгновенья жизни отсчитав,
По телу, как по наковальне,
Бьют молотом своим стремглав.

Улыбки, слёзы, сны, желанья
Прокручивает сердца ритм
И вихрем слов размежевАет
Моей стези победный гимн.

А опыт мудрость добавляет,
Прибавив год в копилку дней,
Воспоминанья оставляет
В печатной памяти моей.

Сменяет облик постепенно
Цветных картинок колея...
Вновь, с наступившим Днём Рождения,
На год живее стала я...

Ты устал от своей работы,
Считаешь часы до субботы.
А кто-то стоит у пустых ворот,
Мечтая войти в твой круговорот.
Твой дом вверх дном, от криков звон в ушах,
А кто-то молит о первых шагах.

А ты смотри по сторонам,
И взвешивай всё по счетам.
То, что для тебя — привычный хлам,
Кому-то — недоступный храм.

Твои четыре стены — для тебя тюрьма,
А кто-то грезит о них, где над ним зима.
Ты проклинаешь свои гроши,
А кто-то в долг продал остатки души.
Ты кашляешь, но завтра будешь в строю,
А кто-то видит вечность на краю.

Такова цена, таков закон,
Где чей-то плач, там чей-то сон.
Ты держишь в руках свой билет на жизнь,
Так просто держи. Просто держись.

Твоя ошибка скрыта под замком,
А кто-то сломлен под чужим смешком.
Горит свет на кухне, и чайник кипит,
А где-то земля под ногами горит.

И снова день, и ты ещё живой,
И солнце бьёт над головой.
Никто не знает, что там, за поворотом.
Так значит, надо жить. Вот и вся работа.

Писалось стихотворение под впечатлением от прочитанного. Книга про жизнь Иоанна Кронштадтского. Никогда не думал, что у него была такая насыщенная жизнь!

Душа моя день ото дня
Нищала…
При суете ненужной и грешной.
И в серость красилась заря,
Раскладу пустоты благодаря,
Обман судьбы встречала –
Моя душа…
Она! Нет, не жила –
Существовала…
И от того день ото дня
Нищала!


Изображение размещено из открытых источников Интернета

Моя муза стояла и плакала!
Вмиг…
Разрушая при слёзах мечту.
И чего же, чего –
Я достиг…
Эти слёзы её на ветру?

Надоела как мне
Суета…
Надоела порочность влеченья.
Неужели забудут –
Вот так и меня,
Словно свет, что погас средь мгновенья?

Моя муза стояла и плакала –
Крик…
Застрял у неё где-то внутри.
Перекошен прекрасный
Божественный лик…
А слезам лишь стон и вторит!


Изображение размещено из открытых источников Интернета

Из сотен невидимых нитей твой день
Сплетает узор и превращается в тень.
Каждый твой выбор, неслышный шажок —
На том полотне незатейный стежок.
Привычка ведёт незаметной рукой,
Рисуя маршрут за твоей же спиной.
Но если ты ищешь других берегов,
Начни не с мечты, а с бесшумных шагов.

Из капель упорства рождаются реки,
Из тихих мгновений — спокойные веки.
И в зеркале дня, где нет места для лжи,
Ты сам — отраженье своей же души.

Плод не сорвать, что посеян в мечтах,
Он зреет в мозолистых, честных руках.
Пусть воля, как сталь, закаляется в деле,
Чтоб хрупкие всходы окрепнуть успели.
Не жди, пока ветер наполнит ветрила,
Твори свою песню, как бы ни сбило.
Из малого «да» вырастает гранит
Упорства, что стены любые дробит.

Из капель упорства рождаются реки,
Из тихих мгновений — спокойные веки.
И в зеркале дня, где нет места для лжи,
Ты сам — отраженье своей же души.

Вслушайся в бурю, что в мыслях поёт,
Кто там голоса без конца раздаёт?
Когда этот хор из тревог замолчит,
Душа, как струна, в тишине зазвучит.

Когда на душе затяжные дожди,
И кажется, счастье уже позади,
За то, что стучит еще сердце в груди,
И верит, что лучшее ждёт впереди.

Когда страх сжимает виски, как в тисках,
И гасит огни в твоих смелых глазах,
Ты молви спасибо сердцу за стук,
За то, что выводит из замкнутых мук.

Когда станет больно — благодари
За то, что рождается новый рассвет.
И хрупкую веру в себе сохрани,
И жизнь улыбнётся тебе в ответ.

Когда боль, как море, штормит в твоей воле,
И шрамы оставил недобрый твой враг,
Скажи им «спасибо» за горькие роли,
За мудрость, что прячет житейский зигзаг.

Когда тишина, как пустая дорога,
И кажется, мир про тебя позабыл,
Цени этот миг, что подарен судьбою,
Чтоб голос души ты своей не глушил.

Когда станет больно — благодари,
Пусть слёзы смывают сомнений твой след.
Ты мудрость в уроках судьбы собери,
И жизнь улыбнётся тебе в ответ.

А если на сердце легко и светло,
И тучи развеялись бедам назло,
То знай — это предки хранят за спиной,
Даруя тебе и любовь, и покой.

Когда светит солнце — благодари!
За каждый подаренный небом рассвет.
Всем сердцем и верой его сохрани,
И жизнь улыбнётся тебе в ответ.

У стойки бара я и мохито,
Сок лайма с ромом опять сильнее.
Не лезет в глотку уже буррито,
И взгляд невнятный ещё тупее.
Быть может, хватит топить свой разум,
Калечить память и резать сердце?
Но снова рядом безмозглый фатум,
И безнадёга, и отщепенцы.
Ещё двойного в моё мохито!
С Хемингуэем, за его рыбу!
И пусть корыто моё пробито,
И пусть я нелюдь уже и кибер.
Играет где-то Guantanamera,
У Кубы вечно сплошные танцы.
Ну где же ты, моей глотки мера,
И ног моих дорогие сланцы…
Здесь у собаки есть документы,
И медицина одна из лучших,
А мне сейчас бы глотнуть абсента,
И к проституткам, милейшим душам…
Лежу у моря, песка пергамент,
И голова моя ром с газировкой,
А тут свобода, страсть, темперамент,
И почему-то не любят водку.

(Акын поёт о том, что видит и чувствует в данный момент.)

Сижу на ступеньках. Бревенчатый дом.
Зачем я пишу вам об этом и том?
Что мне хорошо и тепло и светло,
Вон там поработать бы надо метлой…
А там мой охранник по кличке Шаман
Гоняет незваных гостей, христиан.
Летают пичуги, дразня кошаков,
Откуда-то куча лежит, будь здоров.
И пахнет весной, но не сильно пока,
Болят от чего-то нога и рука,
Наверное, к снегу, а может к дождю,
Супруга готовит на кухне фондю,
У бани бы надо поправить косяк,
Соседи гоняют какой-то блатняк.
Сейчас бы чекушку сходить прикупить,
И дальше с природой в гармонии жить…

Счастье бывает тихим,
Нельзя выставлять напоказ.
Непрошенный взгляд настигнет
И заморозит тотчас.
Останется синим инеем
На ресницах слеза.
И что-то в душе леденея,
В миг отразится в глазах.
Счастье бывает тихим,
В сопровожденье любви.
В нем совершенство вместилось,
Легко его и разбить.
Счастье бывает тихим...

Болею я мне, плохо очень, я двигаться не в силах
я красный весь, в поту тону и ничего не сделавши.
хоть я тону но я могу, стихи писать и танцевать
могу я стол поднять но никому меня не понять.
болезнь страшна и так опасна, она разрушит все мечты, и ты мечтать уже не в силах о деньгах и о мечтах.
Навеки ты прикован страшно, лежишь гниешь ты от соплей своих прошедших безумных ночей.

Плетутся нити жизни в полотно
Узорный вирд душевный создавая
Где встречи и разлуки проживая
Мы постигаем смыслы бытия.

На полотне пунктирная черта
То, паузы, периоды затишья
Красивых гладких линий вензеля
Нам сообщают-их владелец гармоничен.

Нет однотонного, пустого полотна
Ни одного подобного рисунка,
Как родинки, пылают узела
То, страшные моменты наших жизней.

Не вырвать, и не развязать
Их можно только ножницами срезать
Но распадется на кусочки полотно
Его в единый Вирд уже не склеить.

Дотрагиваешься — кожу щиплет холодом.
Додумывать нельзя — превращаешься в мяту.
Пальцы испачканы, но чисты. Проколоты
Капиллярами. Воронка формируется в пятках
И выкачивает нефть к истоку памяти.
Так глубже Перми и Карбона спит зародыш,
Обучаясь в итоге китайской грамоте,
В процессе меняя номенклатуру рода.
А закроешь глаза — рукой или веками, —
Вырастает как голограмма образ Божий
Неправильный, искаженный — словно некое
Липкое «что-то» дотронулось твоей кожи.

В полночном созерцании
Над миром, скованным в зените,
Взошла холодная петля;
В предвечном ритме, в строгой свите
Сгорает заживо Земля.
То не случайный блеск мгновенья —
Творца незримый произвол,
Где в акте долгого терпенья
Он мир к подножию привел.

Она не свет — она истома,
Печать немых, седых времён.
Где стены рушатся у дома,
Там дух из праха вознесён.
Всё, что казалось гранью тверди —
Лишь пепел, тлен и белизна;
В неумолимой круговерти
Жизнь бесконечностью полна.

Там, в ледяных садах забвенья,
Где разум чист и нет вины,
Встают былые поколенья —
Как эхо сорванной струны.
Господня воля, свет и сила
В горниле лунном плавит нас,
Чтоб верность в формах вновь застыла,
Скрыв искру Божью в смертный час.

В её сияньи первозданном —
Лишь стройный бег, извечный чин.
Там в ритме строгом, неустанном
Дарует Небо лик один.
Пред Промыслом Его предвечным,
Где жизнь и смерть — Его дары,
Ты в этом ритме бесконечном
Слагаешь личные миры.

Внутри тебя — такое ж небо,
Такой же холод и кристалл.
Ты стал рабом, что жаждет хлеба,
И тем никем, кем прежде стал.
Прими ты Высшую основу:
В серебряных сетях лучей
Душа спешит к Отцу и Слову,
Став частью ангельских речей.

Полный тайн и загадок удивительный сказочный мир,
По законам твоим наши предки когда-то жили.
Среди каменных джунглей позабыли о многом мы,
Научившись дышать смесью газов, дымов и пыли.

А на лоне твоём оказавшись, пьянеем тотчас,
С непривычки.
Как птицы, вдруг выпущенные из клеток.
Но уже настороженно ты принимаешь нас,
Потому что не раз от своих пострадала деток.

Мать-природа, прости…
ведь всему наступает предел,
И терпенье твоё велико, но не бесконечно.
Не случилось бы так, что гармонию душ и тел
Обрести нам придётся, идя по дороге в Вечность.

5-6.02.2018

я хочу жадно выпить весь этот мир,
сожрать с потрохами каждую буковку каждой написанной книги,
я хочу знать все обо всех великих
и из каждой страны привезти сувенир.

я хочу, чтобы мои слова
поражали каждого, кто начнет диалог.
я хочу, чтобы мыслей поток сбивал с ног
каждого пустослова и болтуна.

я хочу видеть смысл в каждой строчке,
чтобы каждый дурак умнел после пары моих фраз.
я хочу знать все обо всем. я расскажу сыну и дочке,
каково быть поэтом. я не буду писать на заказ.

я лучше буду бояться вторичности,
трястись за каждую рифму, за каждый образ.
я буду терпеть наглецов и глупцов, чтобы мой голос
стал просветительным голосом времени, голосом вечности.

стихи мои читайте так,
будто вот-вот перевернете стол или всю планету разом.
на зло вам всем не буду я писать
про тишину, спокойствие и разум.
Нет! не дождетесь никогда
человек не заслуживает покоя, только света.
падайте на колени, благодарите небеса
за всех живых и искренних поэтов.

кромсай свои волосы,
забудь обо всех бывших и потенциальных,
пой, даже если нет слуха и голоса,
пей, даже если вокруг все не любят пьяных.

плачь, когда счастлива,
кричи, когда в очередной раз обидели.
исковеркай себя и не бойся быть разной,
даже если в итоге окажешься «на любителя».

будь бестолковой,
беспринципной, безнравственной.
счастье в том, чтобы ошибаться снова и снова,
наступая на те же грабли развязности.

не закрывай глаза, когда падаешь.
страх - не порок, но тупой результат эволюции.
инстинкт самосохранения только мешает,
когда хочешь по-настоящему жить и изо всех сил безумствовать.

живи - не существуй,
останься в истории не записями в загсе.
жизнь слишком коротка для сожалений и совести мук.
останься стихами, картинами, кляксами.

останься ошибками,
запомнись всем слишком наглой и шумной.
и когда-нибудь все «обычные» поймут, что жизнь -
это быть культурно-обдолбанной, веселою дурой.