Философская лирика

Зачем мы тратим время,
На муки страшные идя...
Зачем скрываем души,
И масок полон весь театр?
Мы попросту баклуши бьём,
И жизнь — сплошной дешёвый балаган-тр...

Порочный круг замкнут,
В свои идеалы слепо веря.
Мы стены красим, будто в цвет потерянного рая...
А жизнь — она ведь любит колкость фраз:
Бросает в пыл объятий и признаний,
Чтоб после, солью выцветших зараз,
Прожечь нам душу в час опустошенья.

Привыкли мы не видеть жизнь
За чередой бегущих дней,
Чтоб в тишине не различить
Свой внутренний разлад и ржавчину страстей.

Не носите, люди, масок рой
В толпе, гонимой скупо ветром.
Вас ждёт не свет, а мрак густой
За вашу праздность, за ваш бред.

Он первый,кто заполнит пустоту,
Легко и смело наведёт в ней чистоту,
И с нежностью обнимет Землю снежностью, даруя кружевную красоту,

Он тот ,кто вызывает чувство сказки,
Надежду всем вселяя и мечту,
Согреет тёплым шарфом,печь затопит,
И на душе становится уютно и тепло,

Его десант летит ,как помощь с неба,
И каждая снежинка- часть любви,
Желание исполнится любое,
Его с добром на первый снег произнеси.

( в Москве первый снег 15.11.2025г.)

Не знаю, для чего писать
Не понимаю, что мне делать
Стихи мои взять разорвать
А может, дальше путь проделать.

Зачем описываю бред?
Как будто кто-нибудь читает
Из строк рождается портрет
Или картина возникает.

Хотел я сделать свою книгу
Прайс-лист приславшее издательство
От цен больших, подобно вскрику
Я впал немного в замешательство.

Тогда зачем пока пишу?
И для кого все эти строки?
Когда рывок я совершу
Прибудут новые истоки.

Меняются картины,эпизоды,
Как за окном летящих поездов,
И ждём,что вот появится тот милый,
Для сердца самый лучший эпизод,

Придёт,обнимет,радостью одарит,
Расскажет добрый и забавный анекдот,
Подскажет мудро какой же сделать выбор,
Волшебным словом добрый Новый год,

Так в ожиданиях проходят дни и ночи,
Снега сменяются зелёною травой,
Не надо ждать,а лучше жить сегодня,
И сделать из него счастливый эпизод!

Неважно с какой силой бьют волны
Неважно как тебя помотала жизнь
Ты должен просто идти гордо
Не боятся и не остыть
И пусть парус порван и мачта
Разорвана на куски
Главное - не здаваться. Ты руки не опусти
Пусть сквозь дым сгоревший мечтаний
Не видно света вдали
Пусть нет белых давно очертаний
И сожжена надежда, увы
Пусть упал, и кровь хлещет из носа
Пусть разбиты коленки в хлам
И пусть кто то смотрит искоса
Я уверна, есть свет там
И Таня однажды найдет
Потонувший давно в реке мячик
И снова вернется домой
Позабытый когда то зайчик
Предет время что то менять
Придет время опять навзрыд плакать
Придет время кого то спасать
Придет время кого то сжалить
И кто то разобьет тебе сердце
И ты наломаешь дров
Только от жизни никуда недеться
У нас тут не вечная love
Поверь, я знаю что говорю
Жизнь меня поломала
Она отправляла ко дну
И тут же наверх поднимала
Но я к сожалению не кукла
Чтоб меня так просто сломать
Я устала от этой жизни
И нет больше сил кричать
Но я знаю, что нужно подняться
Заявить всему миру о том
Что у тебя нет никаких слабостей
И в горле не стоит ком
И ты будешь опять улыбаться
Вытирая слезы в ночи
И будешь счастливой казаться
Но с этим ты подожди
Ты не бойся сказать, что больно
И не бойся разбиться о скалы
Не бойся крикнуть довольно
Девочка, ты же сама встала
Ты полнялась с колен
Выстояла все штормы
Ты не сдалась в этот плен
Не исполняла чужие нормы
Ты справилась с жизнью, себя починила
Не дала жизни сломать
Сколько слез ты тут вылила?
Дай мне тебя обнять
Ты смогла все сама, ты добилась успеха
Не слушая никого
И как тот самый зайчик из сказки
Ты снова вернулась домой

Не взывай о прошлом к небесам,
Чаяньем себя не одурачивай
Не броди по старым адресам,
Душу, как карман... не выворачивай.

Л. Павлова
------------------------------------

Засветился горизонт ярко - красною каймою,
Новый день провозглашён над проснувшейся землёю.
Ни к чему ему хандра, пусть ликует, веселится.
Превратившись во вчера, он в закате растворится.

Каждый шаг, и вздох, и слово,
Каждый взгляд, что брошен вскользь,
В нём сплетается основой,
Прорастая в мире врозь.
И не скрыться, не укрыться
От его стальных оков.
День сегодняшний — граница
Между вечностью веков.

Постою и оглянусь в затуманенные дали,
Где уже не повторюсь ни в любви и ни в печали.
Наше прошлое – оно, зов улыбчивый, манящий,
Память – с выдержкой вино, старше мы и память слаще!

В нём и радость, и страданье,
И надежды хрупкий свет.
Он — и суд, и оправданье
Всех прожитых нами лет.
Так смотри в его глубины,
Не пытаясь убежать,
Ведь из этой сердцевины
Нам и жить, и умирать.

Повториться не дано, годы душу не тревожат.
Жизнь желанна всё равно, хоть порой на ад похожа.
Огорчаться нету смысла, завтра — это не вчера.
Вспышки памяти притихли, нам в грядущее пора.

В нём гудят былые битвы,
Шепчут старые мольбы,
В нём рождаются молитвы
Для неведомой судьбы.
Он — итог и он — начало,
Перекрёсток всех дорог.
Всё, что было и что стало
Умещает в краткий срок.

Станислав Мостовой 8.03 2023г.

Скачут стройные лошадки
По асфальту, по брусчатке,
А потом по тротуару,
А потом на край Земли.
Словно чувствуют лошадки
Все людские неполадки,
И катают нас по кругу,
Чтоб исправиться могли.

Цок да цок - звенят копытца,
Бьются блюдца, сор кружится,
Изо всех углов сметаясь
В горы сора, горы ссор:
Незабота, невниманье,
Просто недопониманье,
Беспричинное молчанье,
Назидательный игнор...

Цок да цок - звенят копытца,
Как успело накопиться
Столько боли и обиды
Глубже моря, выше гор...
Не забыть и не забыться,
Не простить и не проститься
И нельзя остановиться -
Наш сценарный приговор.

Скачут милые лошадки
По асфальту, по брусчатке,
Выверяя равновесие
По внутренним весам.
Но в каком-то месте круга,
Расплатившись за услугу,
Скажешь твёрдо:
- Стоп, лошадки!
Стоп, родные.
Дальше - сам.

В груди пылает жаркий пламень,
Огонь, что в душе горит,
Он вырвется наружу вскоре,
И мир вокруг преобразит.

С искрой надежды, злобы тенью,
Он разгорается сильней,
Сгорая в пепел все сомненья,
Оставив лишь поток идей.

Кипит лава страсти, бьет ключом,
Сжигая рамки и устои,
Он – двигатель, он – приговор,
Он – символ внутренней свободы.

Не удержать его порыв,
Он рвется к свету, к новым целям,
Как феникс из золы восстав:
Готов творить, дерзать, уметь.

Он шепчет тайны, вдохновляет,
И в трудный час дает он силу,
Он – компас жизни, направляет,
На путь, где все возможно, мило.

Но берегись, огонь коварен,
Он может испепелить дотла,
Испепелить любовь и память,
Оставив лишь пустые слова.

Умей с ним совладать искусно,
Направь его на благо миру,
И тогда он станет другом верным,
Защитой, светом и кумиром.

И пусть горит огонь внутри,
Он освещает путь во тьме,
И помогает не сдаваться,
С мечтой наедине.

Всё было серо, плоско и просто.
Дни нанизаны на тусклую нить.
Ни «зачем», ни «почему» — пустота в ответ.
И смотреть незачем. И нечего пить.

А потом — будто щёлк. Не внутри, а снаружи.
Стекло омыл внезапный дождь.
И капли на стекле — не кровь и не грязь,
А просто вода. И это живёт.

И чашка горячая в ладонях дрожит,
И пар от дыхания есть на стекле.
Мир не прекрасен. Он просто есть.
И в этом «есть» — уже нет тишины.

И в этой тиши, где не ждёшь ничего,
Где ветер по коже — не боль, а почти что ответ,
Вдруг слышишь, как стук собственной крови в виски
Настойчиво твердит: «Нет, ещё не конец».

И медленно, будто сквозь толщу льда,
Пробивается ввысь первый росток.
И в зрачках, отражающих утренний свет,
Вновь загорелись:
Глаза, горящие жаждою жить.

Расставил точки «старый Лир»,
Разрезав, царство на кусочки.
Бог не дал сына, а три дочки,
Для воронья , всего лишь, «сыр».

Всё в мире: тлен и суета,
Но если бросил трон, до срока,
То слушать, надобно, шута,
А не « дворцового пророка».

Боль в душе , как « герпес зостер»,
Врачу , и то, не « по плечу»…
И ослеплённый мифом Глостер,
Рукою, тянется к мечу…

Мир всегда теряет ценность,
Если, «продажны»: ум и честь.
Нас не пугает жизни бренность…
Пугают: алчность, зависть , лесть…

Есть в «Безумии» спасенье,
Когда с Судьбою « нелады».
Но есть большое опасенье,
Попасть в объятья «Сатаны»….

Разум наш, и наша Воля:
Мир безумств, и Мир страстей.
Но тяжела в расплате доля,
Из «драхм» предательства детей…

А королю, как « старый цент»,
Остался верен старый Кент…
И пусть «безумцы – вожаки»,
Ведут «слепцов», на край Реки…

Мой старый дом идёт на слом.
Нужно сломать, чтобы построить…
«Этажность», надобно, утроить,
Чтоб уместить ,все « гнёзда» в нём.

Дом повторяет путь Икара.
Дома, теперь, стремятся ввысь.
Но, моя старая «хибара»,
Прошу : « От стройки, воздержись…»

Тут во дворе : и старый клён,
С обхватом талии, в два века.
В клумбах : ромашки и паслён,
В подвале : клуб и дискотека…

Теперь в подвал пришла вода,
«Прохудились»: сток и трубы.
Старость – общая беда,
Как безумие Гекýбы…

Пространство – некая, среда,
И Символ ,некой Чистоты…
Растёт на клумбе - лебеда,
Как Символ, некой Пустоты…

Мой старый Дом, вчера сломали.
Расстарался человек.
Ему открылись строек – дали,
И урбанистики - разбег…

Нужно бы пойти…

А, нет, уже не нужно —

Ведь всё уже здесь

Самая горькая истина в том, что время не быстрое — оно безвозвратное.
Мы не гонимся за ним, но оно, как внезапный порыв ветра, перелистывает главы жизни, оставляя нас в прошлом, наблюдающих, как исчезает текст упущенных мгновений. Но даже на этой пустой странице мы можем согреться, если крепко держим за руку тех, чья история сплетена с нашей и чьё тепло не стирается со временем. Именно сейчас, в этот недолговечный миг, мы можем наполнить дыхание жизнью, чтобы потом, листая страницы, знать: мы не упустили главного — мы любили , мы жили.

*Благодарю за мысль, Махcage Johnny ;)

Рот не продают чужие,
Незнакомцы и враги
Ну а те, что как родные:
«Счастлив будь, живя во лжи»

И оденут призму Рая
В ней ножи будто цветы
А чужой, того не зная,
Разобьет мои очки

Незнакомец тихо скажет:
«Эх, подумаешь беда»
Ну, а враг по линзе вмажет,
Чтоб не склеилась она

Я сперва возненавижу,
Но потом спустя года
Истину в словах увижу
Рай без Ада - никогда

А я устала... Я от жизни так устала!
Устала утром по будильнику вставать
И начинать однообразный день сначала,
Хотя так хочется лежать и мирно спать.

Мне тяжело теперь собраться на работу:
Там новизна давно помножена на ноль.
Устала чуда ждать, надеяться на что-то,
Терпеть души и тела длительную боль.

Устала снова пересчитывать потери,
Сносить удары и превратности судьбы.
Быть человеком очень трудно - в это верю! -
Но как порою мы жестоки и грубЫ.

Устала видеть, как природу убивают,
Животных губят и друг друга заодно.
Совсем чужой себя я в мире ощущаю.
А впрочем, Бог рассудит... Всё равно!

Хотелось раньше быть с собой прямой и честной,
Чтоб яркий тёплый свет зажечь в душе.
Жизнь познавать мне было очень интересно,
Но и от этого устала я уже...

Рисую мелом на песке
Себе картинку…
Какую? Про жизнь мою.
Ведь мелом не рисуют на
Песке…
А я не слышу, продолжаю
Рисовать.
А как сказать иначе,
Чтоб всем понятно было,
Что я хочу сказать.
Ведь мел судьбы, он
Существует!
Пусть в душах наших
Но, он есть.
Рисуем мелом мы вначале
На асфальте.
А потом на досках школьных
Продолжаем рисовать.
Затем воображение наше уж
Рисует.
В умах, душе и в сердце
Вензеля.
И от двоих зависит какими
Они будут.
И очень жаль, что мела нет
Из золота и серебра!
Приходит старость
Незаметно
Мы продолжаем рисовать
Картину мелом …
На песке …
Уже себе.

Я рисую воздушные замки
(В моей голове кавардак).
Но, так хочется видеть
Прекрасное,
Чтоб поднять настроенье
Сейчас.
Я мечтаю о морюшке теплом,
Посидеть на морском
Берегу.
(Уж не плавать, конечно,
Ведь осень).
Просто так посидеть я могу.
Принесет мне волна вдруг
Игривая,
С белоснежным барашком
Вверху.
Весть хорошую, новую,
Свежую,
Что еще на земле поживу!
Поживу без печалей
И горести,
И поезжу по свету еще.
Ах, мечты мои, где же вы, где
Вы?
Так мечталось ведь в
Детстве уже…
Вспоминается детство
Далекое,
Я сижу у окна, за столом.
Рядом мама и папа,
Счастливые…
И их руки лежат на плечах.
За окном синева, даль
Безбрежная,
И вдали зеленеет лесок…
Где ты, детство мое
Беспечное,
Пролетело, как
В школе урок.
Пролетела вся жизнь
Незаметно.
Все бежим без оглядки…
Куда?
Торопить свою жизнь не
Спешите, вы
Дорогие подруги, друзья.

Каждая женщина пахнет по разному.
Одна пахнет кексом, другая вином.

Есть женщины пахнут "дешёвым" парфюмом.
И только лишь МАМОЧКА пахнет "теплом".

Она пахнет детством твоим и заботой!
Она пахнет домом твоим и уютом,

С тобой этот запах будет всегда,
Тебя охранять как частичку огня..

Ты запахом этим должна лишь гордиться.
Идти с ним по жизни , как с флагом в руке.

Мамулины руки - это крылья той птицы,
Что деток своих сбережёт от беды !

Он будет с тобой - на дне синего моря,
Он будет с тобой - на вершине горы.

Она будет в счастье с тобою и в горе..
Не надо даже , об этом просить..

Он будет с тобой если сбившись с маршрута ,
Ты будешь искать свет и выход из тьмы!

Он будет той ниткой катить по дороге,
Чтоб ты могла ночью до дома дойти..

Но знаешь , тот запах с тобой не на долго..
Пока есть возможность воспользуйся ей..

И если когда то его потеряешь -
Возьми телефон , позвони только ей....

И вновь он вернётся к тебе непременно.
И вновь ты почувствуешь детства глоток.

Прошу я тебя, не забудь ,что рожденьем
И жизнью своей ты обязан " теплу".

Маринець А.В 15.11.2025

ЖИЗНЬ ТВОРЧЕСТВОМ В ЛЮБВИ ПОЛНА

Любовью с нежностью полна,
Моя душа при вдохновеньи.
Бегут вдаль жизненно года,
При судьбоносном отраженьи,
В желаньях страсти с наслажденьем,
Возврата же обратно – никогда!

Жизнь творчеством в любви полна,
При небывалом откровеньи.
Судьба восторга ритм дала,
С полётом страстным вдохновенья,
Вновь подарив страсть с наслажденьем,
Любовь при этом расцвела!

© Copyright: Евгений Заикин, 2025 год
Свидетельство о публикации №111010601979

Предлагаю послушать прекрасную песню и музыку:
Eva Carboni - The Magic

Любовь. Если бы не любовь – то, может, никогда не стал писать стихи! Потом незаметно для себя перешел на прозу. Когда пишешь – ты, словно переходишь в другой мир, мир сказочный и прекрасный, где твои мечты и грезы, соприкасаются с действительностью. Неважно, как ты пишешь, главное – твоя душа получает успокоение, перенося свои мысли на страницы. Через некоторое время я обнаружил, что ранее написанное мною, вдруг обрело черты происходящего в датах и днях. Тогда я понял, что писатели, особенно поэты – это пророки, которых не особо чтят при жизни и к которым не прислушиваются. А зря! Иной раз написанное (в большом количестве букв), вдруг становится не какой-то там безумной фантазией, а реальным предостережением что ли? Есть моменты в жизни, когда одна лишь мысль или чувство может стать отправной точкой для целого мира (но не сказочного или фантастического или абстрактно мечтательного, конечно же). Для меня таким генератором энергии и вдохновения стала любовь. Если бы не она, возможно, мои пальцы никогда бы не коснулись клавиатуры (компьютера или ноутбука), а душа не нашла бы утешения в сплетении и витиеватости слов, как в поэзии, так и в прозе.

Изначально это были стихи – немного робкие, но искренние, наполненные трепетом и нежностью. А время при развитии творчества, как некий мудрый художник (включая музу вдохновения), незаметно меняло краски, и вот уже творчество (при поэзии и прозе) стала моим верным спутником на долгие годы. Когда пишу, я словно переступаю порог обыденности и суеты, погружаясь в иной небывалый мир. Мир, где реальность переплетается с мечтами, а самые смелые грезы обретают реальность. Как-то даже подумал о том, что это своего рода медитация, успокоение для души, которая находит свой приют в строках поэзии и прозе. Ну, а вдохновение с каждым разом приводит меня к просветлению. И здесь, как я думаю, уже не особо то и важно, насколько искусно выстроены предложения при рифмах или ритмах. Главное – это как бы душевная простота и искренность, которые находят свое отражение на страницах написанного. Но вот самое удивительное произошло позже. Спустя время, перечитывая свои старые записи, я начал замечать странное. То, что казалось лишь плодом фантазии, игрой воображения, вдруг начало обретать черты реальных событий (глядя на то, что и написано и что потом произошло).

Даты, дни, ситуации – все это, словно эхо из прошлого, начало проявляться в моей жизни. И тогда пришло осознание: писатели, особенно поэты все же не просто какие-то творцы своего контента – это пророки. Да, именно так. Но они пророки, которых, не всегда чтят при жизни. Их слова, как предвидения часто остаются неуслышанными (или смешными, как шутки-юмора), а их предостережения – проигнорированными (потому как так в жизни «не бывает»). А ведь иной раз – то, что кажется лишь нагромождением букв, безумной фантазией, на самом деле является не чем иным, как реальным предсказанием неких событий или даже и предостережением. Это шепот души, который пытается донести до нас нечто важное, что может изменить ход событий, предотвратить беду, как и указать нужный путь к постижению счастья. А любовь, как и любое сильное чувство, обладает невероятной силой – это знает любой из нас, кто любил когда-то или любит прямо сейчас в это мгновение. Любовь может вдохновить нас, как на подвиги, так и на создание прекрасного. Но она же может открыть нам глаза на скрытые истины, на то, что лежит за гранью нашего обыденного восприятия. И когда эти истины перекладываются в тексты и слова – они обретают особую силу или мощь.

Они становятся не просто написанным текстом с красивой рифмой, звучным ритмом или же увлекательными оборотами, а настоящим предзнаменованием каки-то событий, как и предупреждением. Но иногда творчество становится и яркой путеводной звездой. Поэтому, когда вы читаете любые стихи или прозу, не спешите отмахиваться от них как от вымысла. Прислушайтесь к шепоту души автора. Возможно, в этих строках кроется нечто большее, чем просто история в текстах. Возможно, это послание из будущего, предостережение, которое может изменить всю вашу жизнь. Ведь, как оказалось, любовь, вдохновившая на творчество, может стать и источником пророческого дара, который, к сожалению, мы так часто упускаем из виду. Любовь, ставшая источником творчества, открывает в поэте или писателе пророка. Таким образом, любое писательство, отраженное в множестве выстроенных букв, начавшись с личного исцеления, превращается в мост между мирами (пусть и на грани фантастики, абстракции и порой полного сюрреализма), где именно каждое слово несет в себе потенциал преображения. В этом и заключается истинная магия слова, рожденного из нашей любви. И особенно это проявляется в поэзии.

Все размещённые фотографии для этого поста не имеют отношения к теме о моих размышлениях. Это просто красивые фотографии о нашей удивительной природе Южного Урала в России. Ну, а жанр – пейзаж. А поскольку красота, показанная на моих фотографиях – основа любого творчества, значит, все эти фотографии здесь идеально подходят, чтобы любоваться ими, читая этот пост. И, прочитав, не забудьте, друзья, написать что-нибудь в комментариях, тема очень интересная и философская нам творческим людям. Особенно тем, кто имеет непосредственное отношение к творчеству, а это фотографы и художники, поэты и прозаики, музыканты и просто все те, кто любит музыку и духовные практики. Всем желаю счастья и гармонии в своей жизни. Принимайте творчество таким, какое оно есть в вашем восприятии при жизни. Берегите себя, занимайтесь творчеством, живите долго, весело и постигайте философию переосмысления, просветление и любовь.

ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ИНФОРМАЦИЯ: Оригинальная фотография по теме – Пейзаж. Любой кадр – это, как некая страница из мечты или отражение в абстрактном зеркале природного явления. Каждая фотография имеет свой окрас, свою энергетику для многих из нас. В этот миг происходит магическое действие природы, оставив след. След, который остается не только в природе и времен, но и в душе. Все фотографии были сделаны в формате «Вертикальный». Этот формат у фотографов не является как бы «стандартным», но многие его используют для своего творчества. Что очень красиво, если посмотреть по сторонам, а увидеть можно много интересного вокруг. Фотографии все кликабельны, их можно увеличивать при желании. Это моя творческая публикация, как автора на блокчейн платформе. Камера на смартфоне Redmi Note 12 Pro+ (в работе очень удобная).

На рассвете красота!
Солнце светит, даль близка.
Где вчера было темно,
Теперь видно очень всё.

Ветки к небу потянулись.
Оголились все они.
Только сосны, ели, кедры —
Приодеты для зимы.

Не волнуют их морозы,
Не страшит приход зимы.
У них тёплые иголки
С ароматом свежести.

Валенки надену быстро,
Побегу гулять во двор!
Где же потерялось детство?
Где сугробы по плечо?

Было это или снилось?
Будет это или нет?
Отголоски прежней жизни
Лишь в стихах звучат теперь.

В технологии отныне —
Погружается земля.
На природные капризы
Мы не смотрим, а ведь зря.

Я скучаю по морозу!
По трескучим холодам!
В печку дров хочу подкинуть
И смотреть на чудеса!

Помню бабушку свою,
Как любила нас она!
Всех умела приголубить,
И ко всем была мила.

Самовар с утра готов!
Пусть электро, ну и что ж.
Пряников гора всегда.
Курабье — моя мечта!

Всё проходит, жизнь идёт...
Только сердце помнит.
И сугробы выше крыш,
И любовь бабули.

15.11.2025 г. 11:01