Философская лирика

Мы ищем её в переписках ночных,
В касаниях рук и в словах ледяных.
Считаем удары сердец в тишине,
Рисуем узоры на мокром окне.

А есть ли она, эта сила большая?
Иль просто гормоны, рассудок лишая,
Диктуют нам выбор, как старый скрипт,
Пока наш рассудок тихонько спит?

Быть может, любовь — это просто привычка,
Как кофе с утра или в сумке наличка?
Удобство, комфорт и защита от бед,
Простой эволюции хитрый ответ.

Но если всё так, почему же тогда
Мы помним о ней сквозь любые года?
Зачем мы сгораем до тла, до углей,
Средь серых и скучных, обыденных дней?

Наверное, есть в этом что-то ещё,
Что греет нам душу и дарит плечо.
Не просто инстинкт, не расчёт, не игра,
А искра, что светит нам в мире добра.

Чего желать, чего б не делал,
Всё будет вновь в крушиться в прах:
И в гуще старых мыслей, новых,
Притерпит трещину стенах.

То мой каскад высоких чисел,
И выборов следы простых.
И, может, в этом подсердечном,
Не стукнет мне судьба под дых.

А что есть рок? Небрежен, неизбежен —
Он источает, точит глубину,
В которой есть немного места,
Чтобы сказать в себе "люблю".

...

"Так было, есть и будет," — Сказал однажды некий "Бог"
До той поры, пока есть символ, лишь человеком стать б он мог.
А что есть символ? Бог, добро и зло?
То человечная природа, что тянется, как веко,
словно закрываясь перед сном..

Мне не унять его, как не крути,
То голос боли, рвущийся в груди.
Он поднимаясь, рушит мой покой,
Стреляет гад туда, где затянулись шрамы..

Мне не закрыть свои глаза
Но нету и желания биться.
Мне остаётся только подчиниться
И слушать как стучит внутри немой.

Немой и очень громогласный мой
Голос из глубин сознания. Так хочет он
Сказать слова прощания,
Так хочет вечным застыть сном.

Ему все беды нипочём. А мне терпеть
Хотя пределы очень рано стёрты.
Готов ли я брать ношу? Думал был хитёр,
Да попусту растратил дар отцовский.

Капает время — плавит руду,
Цели здесь нет, оставь ерунду.
Думать о вечном проще, чем спать,
Камнем о камень ударить и врать.

Вижу так много; тщетен сей путь,
Но крепко вцеплюсь в его самую суть.
Мне хочется верить, что я не пустой,
Стать важным, словно великой горой.

То воздух разлившийся по ветру,
И, может быть, он впечатал руду
В открытые щели тех, кто истёк
И крови горячей отдавших шматок.

Сверни с пути, а вдруг что-то изменится?
Вдруг будет в жизни новая глава,
Как говорится, что не делается,
Всё к лучшему, ведь жизнь всегда права.

Жизнь поэта вдохновенна и чиста,
Но стихи писать бывает неспроста.
Хочется великое создать,
На бумагу строки записать.
Ну а Муза затерялась, не летает
И совсем тебя не навещает.
День проходит, всё напрасно,
А за ним другой идёт.
Так пройдёт неделя, месяц
Или целый год.
Вдруг случилось долгожданное явление,
Как мороз по коже, вдохновение!
Муза в гости на минуту появилась,
Набросала пару строк и приютилась.
Если Муза не скучает у тебя,
Может задержаться на полдня.
Вот и родилось стихотворение,
Всем читателям на загляденье!
Муза счастлива осталась
И с тобою распрощалась.
Обещала чаще навещать,
Что-нибудь чудесное писать.
Появилось множество поэтов
Из прекрасных и далёких мест,
Нужно ко всем в гости успевать,
Пару строк хотя бы набросать
На странице в синюю тетрадь.

16.08.2025

А сколько строк написано любовью,
Томлением нежным, трепетной рукой!
И жгучей страстью исписаны страницы,
Омытые сладостной слезой.
И ни одной не помню, к сожалению,
Написанной строки душой поэта.
Душа расскажет очень много:
Свои желания, фантазии, мечты,
Часы веселья, минуты вдохновения,
Где побывать она хотела,
О чём писать и думать бы могла,
Как изливает горечь и обиды,
Переживания, тоску.
Украдкой музу вспоминает,
Любимую свою.
Ей тяжело бывает день за днём,
Лежит в душе поэта тяжкий груз,
Нельзя его во век и сдвинуть.
Душа страдает и томится,
На волю ускользнуть стремится.
На строки выплеснет душа печаль,
Стихи заплачут, и ей их жаль.
И станут стихи морем разливаться,
В душе читателя волною колыхаться.

14.08.2025

Недругам, птицы не поют
Они бросают место улетая
Стая птиц, курсирует в приют
Зловещую ауру оставляя

Прошлая жизнь, утрачена вовек
Раздроблен мир, витка сплетений
Взмах мощных крыльев чаек
Взлетая в небо, для парений

Вода и воздух главное богатство
Дышать, возможной чистотой
Молекула излечит, в душе коварство
Наполнив милосердной добротой

Взмыть в небеса, вселенная свобода
Наполнит душу божественным огнём
Безмерное пространство мироздания
Духовная природа божеством

Недругам, птицы не поют
Они посланники небесных писем
На страже в божественный приют
Поют псалмы душам, почившим

(28.02.2026г, Москва) ©

© Copyright: Матрона Резникова, 2026
Свидетельство о публикации №126022804000

Петля судьбы затянута и ты идёшь ко дну,
Нет больше сил бороться с этим миром,
Нет больше веры, взгляд потухший, в пустоту,
Ты чувствуешь себя презренным дезертиром.

Сбежал от жизни, предал веру и мечту,
Но от себя ты не сбежишь во веки,
Ты смотришь в зеркало и видишь черноту,
Ту, что бывает лишь в умершем человеке.

Ты вроде жив, но умерла мятежная душа,
Ты больше не стремишься к просветленью,
Бежишь по жизни, тяжело, как зверь дыша,
И больше сам не выбираешь направленье.

Кто надломил тебя? Кто растоптал твою судьбу?
И почему поверил ты их гнусным убежденьям?
Что жизнь прожить ты можешь только ту,
Что предначертана высоким провиденьем...

Ты, созданный по образу Творца,
Способен сотворить свою судьбу и мир,
Ты должен лишь себе - бороться до конца,
И выбирать в пути лишь свой ориентир.

******
Мне Муза подарила вдохновение —
Был карандаш, бумага под рукой.
Я записал стихотворение,
Терзая ум в тиши ночной.

Мерцали звёзды, ветры пели,
Свеча горела ярко на столе.
Воспоминания как колокол гудели,
Душа страдала в яростном огне.

Потом анализировал творение:
Меняя строки, подбирал слова,
И мысли, чувства, настроение
Рядил в одежды мастерства.

В мучениях кружилась голова,
Плясали рифмы в танце страстно.
В ту ночь мне было не до сна —
Мой мозг работал безотказно...

Произведение уже в сети читают:
Кому-то нравится, кому-то — нет,
А кто-то взглядом пробегает.
Читателей немного — 10 человек.

И, если кто-то катарсис прекрасный
В моих стихах с восторгом ощутил,
Я счастлив: значит, труд был не напрасен,
На большее б ещё хватило сил!

2026 г.

Ностальгант

Труха, останки вещной спеси,
Распада символ, вещих снов,
Греха тщеславные известия:
Руины древних городов.
Они лежат, стоя на страже,
Истленье времени презря,
Храня всю ценность в антураже,
Что в лоне жизни сущей: фря.
Разруха временем причастна
К сиюминутности «ребра»,
Лишь в щас живое со-причастно
К определению добра,
Проходят вехи поколений,
Костьми питая толщу лет,
Переживая блажь калений,
Мятежных смут кардебалет.
— Моих сочувствий не дождутся
Каменья присных мертвецов,
Моим поклоном обретутся
Могилы милые отцов.
Поклон, внемленье тихой песне,
Что разрывает сердце мне,
Журчанье вод родимой Пресни,
Что плачет о тебе и мне.
Раскинув площадей убранство,
В веках, метущиеся пески,
Мы изливаем в мир-пространство
Идею вечности-тоски.
/АК/

Колизей, Рим / Абрахам Луи Родольф Дюкро

Ночной поход во сне Души,
Не подаётся логике,запретам,
Она устала жить во лжи,
Зависла между тьмой и светом.

Блуждала в темноте одна,
Споткнулась с дуру о барьеры,
Шуршала под ногой листва,
Молилась о спасении без веры.

В глаза соринку ветерок,
Казалось бы занёс случайно,
В гористой местности лесок,
Поляна из цветов необычайных.

Счастливые растут цветы,
Никто не рвёт их на продажу,
Живут естественно без суеты,
Без страха в том,что их накажут.

Решила отдохнуть душа,
Цветами надышаться,ароматом,
Природы красота чиста,
И воздух благодатный рядом.

Раздался мудрый Крик совы,
Пора душе вернуться в тело,
Поверить в сказочные сны,
Проснуться в человеке зрелой.

Когда от стихов нет спасенья
В глухой, беспроглядной ночи,
Я им отдаюсь, с упоеньем,
Покуда они горячи.

Сливаюсь курсивом безмолвно
Я с новой, чернильной строкой,
Пишу, почти беспрекословно,
Стихи в ночь земную длиной.

А после, забывшись с рассветом,
Покинув лирический плен.
Увижу я сон о воспетом
Среди прозаических стен.

Часто сижу я в раздумьях глубоких,
О смысле дороги, что нам суждена.
О днях быстротечных и вечно далёких,
О том, где душа обрестись бы должна.

Мир за окном суетливо несётся,
В вечной погоне за призрачным сном.
Сердце же в тихой надежде всё бьётся,
Истину ищет в покое земном.

Словно старатель, что золото моет,
В недрах сознанья копаюсь я вновь.
Тайну вселенная, может, откроет:
Что есть страданье и что есть любовь?

Что значит быть в этом мире огромном,
Жить, а не просто по ветру лететь?
В этом молчании, мудром и скромном,
Суть бытия я пытаюсь узреть.

И я выбираю полёт и свободу,
А ветер раздует в пути паруса.
И пусть будет лётной и завтра погода.
Раздумывать поздно, решаешь тут сам.

И вдруг попадаешь в реальность такую,
Чужое не станет родным, и тогда
В плену разных мыслей, увижу немую
Картину, назад отшагнув, свысока.

Замечу, давно это было знакомо,
Тут что-то не так, и туда ли попал?
Под властью желаний, и чем-то влекомый
Приходишь к тому, что немного устал.

И ради таких перемен, ещё живо
Стремленье. Воскреснет свободная мысль.
В космическом мире к себе поспешили,
Чтоб чуждые страсти с души своей смыть.

И нежные ритмы дождливой погоды,
Как добрая мать прикоснутся к тебе.
Волшебные сны не случайно приходят:
Открылась тропа по тернистой судьбе.

И я выбираю полёт и свободу,
Но что-то торопит в какую-то даль.
В душе нет покоя, и снова - работа,
Чтоб выдержать время, себя испытать.

Зимних дней осталось малость,
Скоро к нам придёт весна
Грусть, печаль, а может радость?
Что с собой несёт она?

Близок финиш холодов
И снега вот-вот растают.
Льдины с крыш жилых домов
Все бесследно исчезают.

Март, Апрель, а с ними Май
Мир наполнят светом ясным
Птички, мёд и урожай
Люд воскликнет: жизнь прекрасна...

И конечно Праздник дива
Чудо Пасха - дар небес
Дай же Бог, все будем живы
Станем петь: Христос Воскрес.

Птицын Владислав (с)
.... Copyright 2026 год ....

Он был свободным кузнецом,
ковал решётки для темниц.
До истины дошёл своим умом,
что нет свободы без границ.

Мы создаём картины бытия,
Свои изящные мазки в них добавляя,
Чего-то приукрасим, не тая,
А после это быстро удаляем,

Когда мы делаем наброски для любви,
Мазки просторны и не знают они рамок,
Цветами яркими и с запахом весны,
Выпрыгивают весело из банок,

Рыдают краски и стекают вниз, как кровь,
Когда рисуем мы ушедшую любовь,
Потом засохнут краски, сразу отцветут,
И лепестками прям на землю упадут,

А можем мы загнать в границы холст,
Тем самым не давая расширяться,
И вывод этот станет сразу прост:
Картина будет неизменной оставаться,

Но есть художники с размерами души,
Картины чьи, неведают границы,
Чьи безграничности настолько хороши,
Что краски в них парят всегда, как птицы.

Осколки прошлого, упавшие на дно,
Увы, не могут в одночасье раствориться,
Им нашей памятью всегда одно дано -
Под тонкой пленкой от "сегодня" притаиться,

Они лежат и выпускают трупный яд,
Который травит нам "сегодня" без причины,
И много месяцев, а может, лет подряд,
Засасывают нас в свои пучины,

И тени прошлого ещё ведь так сильны,
Углы все острые они на дне обточат,
Со временем обиды не видны,
И люди кажутся в них лучше, между прочим,

А надо просто их не хоронить,
Подняв со дна, их снова встретить лично,
Стереть всё в прах и навсегда убить,
Тогда и в "завтра" будет всё отлично.

Надолго ли души моей страдания,
Известно только Богу одному.
Напрасны любви дивные мечтания,
К чему они я так же не пойму?
А я иду...

Но жду и я обманно чудеса,
Которые живут лишь в сказках рая.
Их в снах нам присылают небеса,
А мы в них пребываем в край, мечтая,
Судьба пустая...

Но есть возможность всё-таки одна,
При ней путь обновленья в бесконечность.
Основа под названьем тишина…
Мы вместе с ней уходим душой в вечность,
Ты помнишь любви ценность?



Изображение размещено из открытых источников Интернета