Философская лирика

Ну вот уже и обещанный апрель на подходе.
Пока наш с тобой писака зачем‑то по комнате бродит —
Туда и сюда, следом за тем маятником в часах.
Но с каждой мыслью смерть исчезает на наших глазах!
(Планы на завтра?)
Да, это так, не сомневайся, ведь никто и не хотел знать. (О смерти)
Поэтому неудивительно, что тебя не будут читать.
«Непереваримо, если строки изначально нечитаемы!»
(Как книжка!)
Но говорят, что всё тайное когда‑то становится явным.
Я тут подмигиваю как бы, но и глаза уже устали.
Положи монеты, что ли, или — слюнявым пальцем —
Перелистни страницы, проскочив все важные абзацы.
Главное — с умным видом оборванца слагать о любви!
А Иисус меня не излечил, но вроде поднёс костыли.
Напоминает вечный побег от суеты из «Дней Турбиных».
И диктатору нравился этот спектакль!

Порой не бросишь, не оставишь —
Сломается, уйдёт во тьму.
Тащить нельзя — сам потеряешь
Свой путь и равенство в миру.

Как быть? Коль, словно в одной лодке,
Но по течению плывя...
В момент какой-то понимаешь,
Что эта лодка не твоя.

Сойти, да берега не видно.
Не знаешь дна. Вокруг туман.
Ещё оставить его стыдно.
Ведь вроде быть с ним обещал.

Вот так порою, оказавшись,
Плывём мы пленником судьбы.
Не твой попутчик. Всё в тумане.
И лодка не твоя, увы...
(2023)

Я слышала пение птиц за окном
Их щебет был похож на
Ангельский перезвон
И думала я:
Ну о чём так шепчутся
Крылатые пташки?!
Чтобы понять значение
Языка,-
Я наблюдала за движением
головы, глаз,
и действиями пташек.
Но так и не смогла понять их языка.
Итак решила для себя я,
что птичий щебет,-
не моё призвание
Но так отрадно наблюдать
и вслушиваться в их
Создания, так горманочино
вписывающиеся
в Природное Мироздание.
А как они взлетают
Раз - Размах крыльев
Два - Отрываются от места
И три - будто в замедленной плёнке-
Они незнамо как парят уж и в облаках.
Так иногда хотелось бы взлететь
Как птица чтоб Выше
Стать Насущных Всех Проблем.
Но понимаю я, что
Невозможно
Рожденным ползать
В Небеса Взлететь?!

Ты не бываешь, Отче, в тишине,
Слова молитвы страждущих внимая.
Где стоны не смолкают в вышине,
Стремится боль души к тебе, мирская.

Бесчисленны отчаянья мольбы
Живущих ныне в покаянье к Богу.
До хрипоты душевной худобы
Прокладывает страждущий дорогу.

Не ропот голосов, а путь земной –
Искра души в мгновеньях полумрака.
Решающим значеньем в час ночной
Являет Богу свет внутри барака.

Иной, кто послушанье в ранг возвёл,
До боли благочестьем упиваясь,
Порою добродетель не обрёл,
С лица земли без памяти стираясь.

А тот, который был в молитве скуп
И помощи не ждал, других спасая,
Не думал о себе… Наверно, глуп?
Невеждой в вере слыл, достоин рая.

Кажется,
Вот: суть и смысл вещей.
Воздух традиций — держава из грез,
Падает плавно в пыльную взвесь.
Время повергнулось в забытие.

Никто не поёт больше песню,
Не пляшут как раньше, мой друг.
Все скованы общею сетью,
В объятьях сиротских мук.

Исчезнет душа из вещей.
Исчезнет душа из людей.
Исчезнем вскоре и мы,
Потому что — больны.

Стираются прежние рамки,
Разучились любить и горды.
Чужие устои — перчатки,
Укравшие прелесть руки.

Но мы не одни остались,
За нами ещё придут.
Однажды пера коснувшись
Мы смажем замшелый круг.

Едва с утра "зажжётся" наш восток,
Шумит уж "вечный" города поток...
Не видно где его пути исток!
А где-то за стеною - молоток...
И чей-то говор как бы между строк!
И среди суеты такой глоток...
От кофе поструится в теле ток!
В твой новый день уму открыт "мосток"...
Откинут отраженья завиток,
Щелчок замка под тихий шепоток...
И быстрый шаг под арку - в "закуток"...
Ещё добавка в общий кровоток...

29.03.26

За бездействием следует вялость,
За вялостью следует дряхлость
Ну а там уж немного осталось,
Вот к чему нас приводит праздность

Иссякает источник силы,
Заглушая совесть молитвы.
Заплывает мысль жиром уныло,
Следом яркие блекнут обрисы.

День за днём, как плевок тихий в воду,
Не родит ни всплеска, ни волны.
И тропинка, не хожена годы,
Заметётся травой полыньи.

Мечь ржавеет в бархатных ножнах,
Что без цели и без остроты.
Покрывается плесенью звезды,
Те, что были в чертах высоты.

И душа, пела что - как немая,
Всё сжимается, в осенний лист.
Да и жизнь, что была огневая,
Превращает свой пыл в тихий свист.

Время, то что дало семена,
Уж не жнёт и не сеет, а ждёт.
И в пустых глазах лишь одна
Безрадная гладь невзгод.
---
Праздность — то не покой, а тленье,
И под сенью, прогул, мёртвых "мы".
Каждый пусть выберает сраженье,
Пока рассвет не стал просветом тьмы.

***
Суровое, мутное время...
Кому в этом мире легко?
Дел суетных тяжкое бремя,
Насущных вопросов извечное зло.

Проблемы? Значит, усталость
Скатилась на душу, как ком.
Неутомимы болезни и старость,
Орудуют кистью, резцом.

Отбросьте все мрачные краски,
Украсьте чудесным ваш дом!
Друзей позовите в ненастье,
Налейте в фужеры вино!

Поверьте: свинцовые тучи
Уйдут с бесконечным дождём,
И радуга в хлябях небесных
Поманит воздушным крылом!

2001 г.

Крылья не мои, взлетая в небеса,
Уносят прочь мои печальные глаза.
В чужой дали, где ветер песнь поет,
Моею болью душу он рвет.

Не чувствуя опоры, не имея сил,
Я смотрю, как мир летит, как я скорбил.
Не ощутить размах, свободу, высь,
Лишь тени снов, что давят, запрись.

И тихий шепот, будто эхо давних лет:
"Твои мечты - лишь призрачный привет".
Но я все ж смотрю, с надеждой в сердце жду,
Когда мои, свои, найду.
Когда рассвет пробьётся сквозь туман,
Я услышу зов — он не случаен, дан.
И в сердце вспыхнет давний огонёк:
Мои крылья здесь — я их сберег.
Расправлю их — и ввысь, в рассвет,
Где больше нет ни боли, ни примет.
Теперь они мои — и я лечу,
Свою судьбу по звёздам научу.

О мудрости расскажет вам глупец
О мужестве поведает беглец
О справедливости твердит, кто обижает
О милосердии кричит, кто убивает.

О чести вам бесчестный пропоёт
О преданности тот, кто предаёт
О совести бессовестный твердит
О чистоте кричит, кто сам смердит.

О долге вам расскажет негодяй
О жертвенности скажет скупердяй
И о любви твердят, которые не знают
О целомудрии лишь грешники вещают.

О щедрости везде кричит скупой
О разуме своём твердит тупой
О быстроте, кто не бывает быстрым
О чистоте души, кто не бывает чистым.

О доброте споёт вам песни злой
Об обществе научит всех изгой
Всех учит о здоровье, кто болеет
И о надежде тот, кто не имеет.

О трудолюбии расскажет вам лентяй
О собранности учит раздолбай.
О вере в уши вам не верящий вольёт
О правде тот, кто постоянно врёт.

Что в жизни с добродетелями сделать?
Не нужно говорить, а нужно делать.
И очень важнов жизни постараться
Быть тем, кто есть всегда, а не казаться...

Был очарован. Я был слеп.
Был наивен. Я был невинен.
Моё отчаяние потеряло цвет.
Я приземлён, но не обескрылен.

Уметь прощать, уметь прощаться,
уметь меняться и любить.
Всё начинает мне казаться
понятным,
но прошлого не изменить.

Твои забота и внимание
не в силах исцелить того,
кто на последнем издыхании
готов предать себя ещё.

Я на свободе — вот лети,
но страшно снова отразиться болью
в чужих глазах, и по пути
вновь позабыть, что я на воле.

Мне тяжело даются перемены.
Я не спеша иду на голос свой,
не потому что я бессмертный,
а потому что я живой.

Взгляни на мир глазами Бога,
Не безразличен он тебе?
Ты видишь, как же всё убого,
Но есть твой сон, живи во сне.

Там свет горит, сжигая лампы,
Уйти желание есть вновь.
Туда, сюда... Сплошные штампы,
Нам ставят, разливая кровь.

Смывают капли солнца зной,
И город опустел совсем.
По небу дождь идёт войной,
И перед ним наш город нем.

Проходит час за часом вновь,
А люди в клетке серых стен,
Одна вода смывает кровь,
А кровь течёт из наших вен.

И снова каждый в страхе дня,
Боится выйти под поток.
Боится, что убьёт себя,
И маска лживая спадёт.

Он родился в год Дракона,
Где-то, в провинции Хубей.*
У него училась Джуна,
Других, не помню, хоть убей…

Кто-то, хочет жить - сто лет,
А кому-то - месяц , в тягость.
Но Солнце искривляет Свет,
Как бы Время не сжималось…

Противоборство «Инь» и Янь»,
Рождает пять Первоначал:
«Древо». «Огонь». «Вода». «Металл»,
А между ними, нитью - грань.

Грань :Мера Времени- дана,
Каждому на этом Свете.
Покоя нет, и Жизнь - трудна,
Как порядок строф в сонете.

Душа, покинув своё тело,
Над ним , как бабочка, парит.
И ждёт, что Демиург умело,
Её обратно водворит…

Но искривление Пространства,
Выводит Дух к иным Мирам.
И, Душа сменив ,гражданство,
Служит , увы, иным Богам…

*У ВейСинь- врач

Подмена понятий туманит разум,
Разнообразие парадигм сводит с ума.
Теряешь волю под гнетом алгоритмов,
Мыслишь уже не ты, а за тебя.

Эдгар Репида

Я прототип, основа новой парадигмы.

Повелеваю слогом, властвую над рифмой.

Эдгар Репида

Ты боль , ты стон земли,
Пепел лёг на кудри мои,
Стать исчезла под тяжестью лет,
А любовь молода , в ней старости нет.

В отражении места

Эпиграф:
— Открытый мир души моей,
Распахнутый и оголённый:
Закрепощением бедней,
Наотмашь «вне» — убережённый.
Всему отзывен, внемлющ, зряч,
Напуганному — прокаженный,
Коль хочешь потерять — запрячь,
Трусь страхом близи снаряженный.

Родных владений кружевное,
Благотворенное гнездо,
Разгулье воли куражнОе,
Что было после будет до,
Оставит след в пережитОе,
Награду лучшую за то,
Что научает всё ж живое
Пройти по кромке двух ничто.

— Порою я обескуражен,
Вернувшись в гавань прошлых дней,
Все тот же брег, кнехт чернью крашен,
Причал вокзала — «пул» теней
Прошедших дней я стал умней,
Теперь я тише бесшабашен,
Мне каждый важен, стал родней,
Пусть я грешней,
Но грех мне страшен.
/«Стой! Бить не смей!
Уж в кровь распашен!
Бьешь?! Так убей!»/
/АК/
____________________________________

Афоризм:
Чего не коснись, всё влияет на нас,
Нас образует, — я с этим смирился,
Лакмусом место бывает подчас:
«Вот снова я здесь! Как же я изменился!»
/АК/

жизнь и смерть
сплелись в немой потуге.
время вспять
направлено недугом.
не успеть
в делах расставить точки
и не сметь
абзац начать. ни строчки..
век застыл,
как суетность пред болью;
миг уныл,
а час трудней тем бол(е)е.
бытие
и грань существованья -
в забытьи
стенанья, угасанье.
жизнь и смерть
влились в одно дыханье,
чтоб узреть
неверия мерцанье.
нервно-сладко
в злой, немой потуге..
едко, гадко -
две бесцельные подруги.
14 декабря 2008

Поэзия в опале.
В забвенье имена.
О, как мы низко пали.
Как пала вся страна.

А. Дементьев
________________________________________


Буйство метафор и вычурность слов,
Ритмы, размеры особенной масти,
Лишь замутнение чистых умов,
Нагромождение пагубной страсти.
И не верлибром Россия сильна,
Лишь в поэтичности сила поэта!
Стих должен пахнуть, как пахнет весна
Радовать должен, как яркое лето.

В блеске лазурных и сказочных вод,
Фразой, талантом по глади ступая,
Рифма поёт, увлекает, зовёт,
Смыслами новыми жизнь наполняет!
Словом напевным, строкою из книг
Лечат поэты душевные раны
Как бы не сложен был русский язык,
В нём бесподобны дожди и туманы!

Я не приемлю латиницы строк.
Классика любит во всём пунктуальность!
Пышность стиха и изысканный слог,
Стройность метафор влекут нас в реальность.
Рифмой напевной стараюсь лечить,
Ранить боюсь опрометчивым словом,
Чтоб человек смог в стихах отличить
Буйство метафор от слова живого.

Стих — это сад, что зимою цветёт
Ритмы, размеры всё в страсть превращая.
Пляшут метафоры, сердце поёт
И наслажденьем земным угощают.
Творчество – магия, сердце как путь!
В чистых стихах только муза резвится...
Внешность важна, но особенна суть,
Искренность слов и счастливые лица!


18.02.2024