Философская лирика

Ты кричишь: «Свет!» — а в углу ползёт тень,
Как признанье в забытом родстве.
Каждый лучик — пронзительный день,
Но за ним вырастает во тьме.

Ты зовёшь: «День!» — но он ночи долг.
Мать-ночь достала его из темнот.
Этот свет — её собственный слёг,
Её алый и тяжкий исход.

Закат — не конец. Он — лицо
Той бездны, что в небе живёт.
Свет, что тонет, как сердце в кольцо,
И тьма, чей идёт и исход.

Лампа в ночи — не победа, а шов,
Что скрепляет разорванный пласт.
Тьма её лепит из собственных снов,
Чтоб у власти явился контраст.

А во мне — та же двойная нить:
Улыбнёшься — из шрама со́чится свет.
Это тьма светом могла пролить,
Это боль, что дала мне ответ.

Не ищи чистых красок, их нет.
Каждый взлёт отбросит падение.
Твой портрет — это сложенный свет
С беспощадным его отраженьем.

Даже звезды — не щёлочь в ночи,
А её же глухая тоска.
Тьма сама зажигает очки,
Чтоб увидеть себя с далека.

Я запах осени вдохну
Из мокрых листьев и печали
И птицы где- то в далеке,
О счастье тихо прокричали

Оно в тебе, оно с тобой,
Не бойся ты осенней грусти,
То просто мыслей апогей,
Потеребит и вновь отпустит,

И как Аврору усыпит,
Тот злой укол веретена
Не бойся,и не плачь
Ты во Вселенной не одна

Укрывшись зимним одеялом,
Пусть счастье сладко отдохнет
И снова с поцелуями Весна Священная придет....

Я словно софист самодовольно взявший перо,
Тот кто по кругу вращает слова,
Доказать бы умом простое на листе белом,
Но ускользает в них, не схвачено, не достает фрагмента.

А закон тождества — к чему он, скажи?
Сомнение с нами — одно на двоих.
Идем за теми, кто видит лишь пустоту,
Не замечая, как поглощаем сами себя.

Логика ломается под тяжестью мыслей,
Мы строим рассужденья, ссылаясь на причинность,
Забывая порой, что истина — в простоте,
А не в горе слов и тщетных доказательств.

Молчим, когда разум затуманен,
Когда аргументы сгорают, как пепел.
Мы не видим, как рушится мир собственный,
Пока не станем частью этого краха.

Ведь мы сами по себе как логика полны противоречий,
Шьём в паутине слов и теряем сами себя где-то в конце.

Мы строим планы на столетья,
Забыв, что жизнь — всего лишь миг.
Вплетаем в будущие сети
Свой гордый, свой мятежный лик.

Нам кажется, гранит и бронза
Продлят наш путь за горизонт,
Но увядает даже роза,
И рушится любой оплот.

Так что же движет нами, право?
Какая сила в нас живёт?
Не жажда почестей и славы,
А веры трепетный полёт.

Что мы — звено в цепи огромной,
Что мы — ступень, ведущая наверх.
И в этой мысли, чистой, скромной,
Бессмертен смертный человек.

Оторванная бусина,
катилась через голову,
За волосок цеплялась
Искала свою нить.

Звено в цепи потеряно
Держатели отпущены
Надёжные оковы
Нельзя соединить.

Свобода долгожданная
Мани́т огнями яркими.
Уже не за горами
Заветная мечта.

Внутри такое шаткое
Отныне состояние
Шаги до цели странные
Да и мечта не та!

И бусина свободная
Что так хотела вырваться
Стирая перламутры
Катилась только вниз.

Действительность тяжёлая
Развеяла сомнения
окутала обманами
И уронила ниц.

Искала нитку бусина,
Хотела жизнь жемчужную
Вертелась как умела,
Пилила свою нить.

Остатки связи с бусами
Большими и надёжными
В узлах мечты завязанной
Пришлось соединить.








.

Только я и сердце моё знаем —
Как тот день разорвал тишину.
Как внезапно, сурово и тихо
Небо вытянуло мою душу.

Как дрожали знакомые стены,
Как дыхание в горле застыло.
Будто свет, что хранил моё сердце,
Отступил… и куда-то уплыло.

Я держалась за воздух, за время,
За ту ниточку тёплых мгновений.
Но ни крик, ни молитвы, ни стены
Не смогли изменить ход событий.

И теперь лишь душа моя знает,
Как менялось внутри всё до боли,
Когда небо, не спрашивая, взяло
Самое родное по своей воле.

Я словно выбывшая птица,
Что разучилась гнёзда вить в тиши,
Моя душа обязана светиться
Словами, рвущимися из души.

Они — как листья, что срывает ветер,
Как дождь, стучащий в хрупкое стекло.
Я так хочу побыть одна на свете,
Чтоб слово сердце вновь не обожгло.

Но льётся речь невольною рекою,
Смывая грани выцветшего дня.
Я так хочу найти приют покоя,
Но тишина... не выбрала меня.

И в этом шуме, в вечной суете
Ищу искру я, что согреет вновь.
Пусть даже в слове моём чистом
Живёт и боль, и светлая любовь.

Пусть голос мой, дрожащий и больной,
Становится кому-то маяком.
Я обречённо следую за той
Звездой, что мне указывает на дом.

Но дом тот — не из камня, не из стен,
А соткан из мелодий и из строк.
Я — добровольный узник, вечный плен,
Где каждый выдох — новый завиток.

И да, порой отчаянно кричу,
Моля о праве просто помолчать,
Я зажигаю новую свечу
И продолжаю заново писать.

Ведь в этом пламени, живом огне,
Сгорают тени прожитых обид.
И кто-то, может, в будущей весне
Мои стихи случайно повторит.

И вздрогнет сердце у него в груди,
Почувствовав знакомую печаль.
И скажет тихо: «Господи, веди…»,
Высматривая призрачную даль.

А я — лишь проводник, лишь русло рек,
Что через край несут свои дары.
Я — обречённый словом человек,
Принявший правила чужой игры.

И нет конца у этой колеи,
И нет пути, чтоб вырваться, уйти.
Пока во мне живут слова мои,
Я обречённо создана цвести.

Весна подобна серой дымке...
Хрустит предательски снежок...
И в каждом тающем обрывке
Мир обреченный отражен...

И слепит яростное солнце
Уставших путников, как впредь...
Но сердце боле не забьется
Того, кто выбрал умереть...

А время тащится ручьями
К реке, проснувшейся едва...
И мир, что на мгновенье замер,
Забудут наши зеркала...

А вы устанете бороться
За то, что чуждо вам, как впредь...
Вот только сердце не забьется
Того, кто выбрал умереть...

2023

Огонь минувшего – закат…
Красив, а после – просто ночь…
И мысли в сердце прозвучат…
И будут жечь тебя насквозь.

Огонь надежды, как рассвет…
Едва ли вспыхнут небеса,
Но только мысль мелькнет, что нет,
Как исчезаешь на глазах.

Огонь минувшего – туман…
Когда-то радость, где-то боль.
Бывает так, что жизнь подряд
Горит в сердцах его огонь…

Гореть, быть может, смысла нет,
Но вот иначе – не живешь…
Огонь минувшего ль, надежд…
И в каждом правда есть и ложь…

О чем-то прозвучат слова…
Ломая ль, возводя мосты,
Ответь же прежде для себя:
«В каком огне сгораешь ты?»

2022

Чьи глаза пред тобой
Станут светом последним?
Чья согреет рука
Остывающий храм?

Ведь, сгорев навсегда,
Мы оставим навеки
В жизни этой одной
Отпечаток себя...

Вопреки и во благо,
Как порок или сила,
Что вольна сотворить
Нам неведомый мир...

Словно песнь прозвучит
Над пустою могилой
Шаг людей, чьи сердца -
Это сотни других!

2022

Тренд поёт в TikTok опять,
Продолжая повторять:
За монетку — за таблеточку,
Мы купили малолеточку.
Скажет кто-то: "ерунда",
Может, скидку, господа?
Бес ударив в седину,
Три предложит за одну.
Может акцию тогда?
За ребенка — ерунда.
Вам нужна чужая дочь?
Забирайте, кто не прочь.
Веселитесь? Не смешно.
Не до смеха всем давно.
Жаль но факт, простая суть
Тех, кто хочет хайпануть.
Жизнь — не рынок, не базар,
Гордость как живой товар.
Глупость — вирус в никуда,
Промах в жизни навсегда.
Честь не трудно растегнуть,
Личность больше не вернуть.
Знает только продавец,
Что билет в один конец.
Ты ведь многое смогла,
Сердце словно зеркала.
Мамы счастье, радость, смех —
Не продай себя за всех.

Вспыхнет свет, и в сердце вздох,
Танец чувств, удачи взлёт.
Фортуна к каждому придёт,
Смоет всё, что сердце жжёт.
Озарит пути вперёд,
С новой силой расцветёт.
Каждый знак — небесный код,
В новую главу ведёт.
Путь подскажет тихий шёпот,
Мир раскроет тайный ход.
Каждый взмах небесных крыл
Сдвинет жизни новый цикл.
Ветер будущего рвёт
Пыль сомнений и забот.
И судьба подаст нам знак —
Время сделать смелый шаг!

От непогоды и до вёдро,
от серости, до синевы,
стихи описывают бодро,
мир,где живём и я,и вы,

здесь ,от печали до признаний,
и ,от просёлка ,до паркета,
судьба играет в наши с вами
неповторимые сюжеты.

Но, как сказал когда- то Борхес,
среди людей в подлунном мире
сюжетов в разные эпохи
существовало лишь четыре.

И,если так,определённо,
нетрудно с вами нам представить,
что можно каждый из канонов
с сезоном года сопоставить.

Так зимушка лупцует люто
тепла твердыню и уюта,
что,штурму города подстать,
сюжетом первым может стать.

Весна цветенье возвещает,
к нам возвращаясь, как герой,
и с жизнью прежней обещает
свидание- сюжет второй!

Как, лето все мы обожая,
всё ждём ,и ищем, посмотри!
Тепла, сиянья, урожая!
Сюжет про поиск, номер три!

Деньков своих златые листья
прощальным осень шлёт аккордом,
нам ягоды, грибы, и -жизнь
свою дарИт -сюжет четвёртый!..

Прав аргентинец, или грезил,
гадать нам до фужера донца.
В астрономическом разрезе,
сюжеты следуют за Солнцем.

Устроен мир наш интересно.
Когда ты маленький совсем,
Ты свято веришь в чудо,
Веришь в сказку,
И в Новый год, Снегурку
И Мороза деда.
Стихи ему читаешь и
Подарок с нетерпеньем
Ждешь.
Вот повзрослел чуток
И начал сомневаться.
А где живет тот дед
Мороз
И почему живет
Он с внучкой?
Потом разочаровался
В сказках ты…
Мечтаешь ты туда
Попасть…
Но, никак не можешь!
И что такое Новый год?
Ведь просто прибавленье
К цифре… единицы.
Еще подрос,
И понимаешь, что подарок
Тот
Не дед Мороз тебе
Принес!
Вот вырос ты, и путь
Тебе открылся в жизнь.
И тут вдруг, сказка ожила!
Она, она (иль может, он)
Судьба!
Тебя крылами одарила!
Любовь на свете все
Затмила!
И день и ночь ты грезишь
В сказке той,
Мечтаешь, планы строишь!
Любовь, любовь, как сладки
Ночи, дни и годы, что
Провели с тобой!
И греет нас любовь
До старости седой.
А как же сказка, чудо?
Так побывали в нею
Мы с тобой!

Здравствуй, утро!
Снова морось,
Ветер за окошком
Воет.
Снег и дождик…
Замело все по утру
Толстым слоем
Всю округу.
Снег укрыл
Даже кисточки рябин…
Птицы в небе не летают,
В пруду утки замерзают…
Им пора уж в край
Далекий,
На зимовку улетать…
Непогода им мешает
И синоптики не знают
Когда небо станет
Чистым
Ну, а солнышко
Лучистым!
И вольются в наши
Души
Жажда жить, летать,
Любить…
Хотя, что я про погоду,
Каждый день ведь
Так хорош, что
Проснулся поутру
И увидел красоту…
Все в округе замело,
Снег лежит,
Белым- бело…
Тихо на душе, спокойно
Что жива еще душа,
Что проснулся ты от сна!

Сплетает время кружево событий,
Из тысяч «да» и мимолетных «нет»,
Из череды случайнейших открытий
И тени, что отбрасывает свет.

Мы ищем смысл в узоре этом сложном,
Пытаясь контур истины найти,
Но каждый шаг по краю, по бездорожью,
Лишь часть большого, общего пути.

Что есть добро? Что есть простое зло?
Лишь грани куба, брошенного в вечность.
Сегодня то, что боль тебе несло,
Наутро станет силой, в бесконечность
Отправив дух, очищенный от слёз.

Мы – только мысль, что думает о море,
Не зная волн, не чувствуя прибой.
Мы – тихий вздох в огромном хоре,
Что был до нас и будет за тобой.

И в этом танце атомов летящих,
Где каждый миг – и чудо, и обман,
Есть только зов, из глубины звучащий:
«Живи. Дыши. Пока туман не пал».

И этот мир мне давно понятен.
В нём нет загадок, тайн и волшебства.
Рисунок судеб предсказуем, внятен,
И предсказуемы слова.

Понятны мне мотивы и причины,
И блеск в глазах, и лезвие в спине.
Я вижу след грядущей паутины
На самой чистой, белой пелене.

Понятен крик рождающегося чуда,
И тихий вздох у смертного порога.
Я знаю, что придёт и что откуда,
И чем закончится любая здесь дорога.

И в этой ясности, прозрачной и холодной,
Нет места вере, трепету, мечте.
Лишь тихий путь по плоскости безводной
К такой же ясной, строгой пустоте.

И этот мир давно уже понятен.
Как старый дом, где знаю каждый скрип.
Где каждый луч на выцветших обоях
К знакомой пыли намертво прилип.

Я знаю, где цветут весной фиалки,
И где зимой закружит бурелом.
Где прячут боль за дымкою фиглярки,
Где фотографию оставят за стеклом.

Мне ясен ход небесного светила,
И ход сердец, спешащих в унисон.
Я знаю всё, что будет, всё, что было,
И каждый сон похож на прошлый сон.

И оттого так хочется не ведать,
Закрыть глаза и снова удивиться,
Как будто в первый раз прошлась по следу,
Где может что-то новое случиться.

Мне этот мир давно понятен.
Простой конструктор, пара шестерён.
Кто жаждет власти,
Кто до денег жаден,
Кто вечно слаб, а кто-то здесь пленён.

Понятны мне все правила и ставки,
Все маски лжи,
Все клятвы на крови.
Герои лезут на прилавки,
А ты им, глупый, о любви...

Я изучила всё —­ от А до Я,
Все выходы, лазейки, тупики.
Вся эта суетливая возня
Мне кажется смешной.
Иду я по прямой.
Вышагивая шаг.
Я вижу маяки.
И тут стою, смотрю на карусель,
Где каждый круг оплачен и расписан.
И пью свою простую акварель,
Не веря ни в пророков,
Ни в мечту,
Ни в благодать,
Здесь пустота, и этой пустотой весь мир пронизан.

А в яме глубокой, на дне из печали,
Где тлен должен править и ржа должна цвесть —
Росток один, будто гость из далёкою дали,
Один оденёшенка, на растерзание оставлен в тени.

Прошли дожди, что лили не воду, а пепел и соль.
Прошло время, что лечило не лаской — забвеньем.
И вот тень отклонилась на самый краешек поля,
И луч, холодной косой, как воспоминанье,
Коснулся его — не ладонью, а лезвием света.

И он не воспрял, он не стал возноситься.
Он просто понял, что почва — это не земля,
А прах прежних стен, песок от размолотых окон,
Истлевшая в прах любовь, перегной из «нельзя».
И корни его, тонкие, как нити судьбы,
Потянулись не вглубь, а вширь — по поверхности раны,
Окутывая осколки, обнимая булыжник,
Впиваясь в ту самую память, что стала едой.

И вырос не деревом — твердыней из жил.
Не дубом могучим — а синим терновником.
Не звонкий ручей у его подножия лил —
Сочилась из трещин тяжёлая, тихая влага,
Что вкус железа, тоски и пыли.
Его тень была не густа, а колюча и рвана.
Не птицы в ней вили гнёзда — а молчанье свивало.
И ветер в ветвях его видел не песнь, а формулу,
Закон, что единый для гибели, роста:
Всё проходит — и боль, и названье, и форма.
Остаётся лишь сила впитать, преобразить. И стоять — не вопреки, а потому.
Потому что земля — это быльё из потерь.
Потому что и тьма, и свет — лишь вчерашний погодный узор.
А он — сегодня — простой, колючий, живой.
И в нём уж зреют не плоды, а семена —
Крючковатые, чёрные. Упадут те
Не в мягкую почву, а в трещину между мирами.
Чтобы расти вновь — не дубом, не тёрном.
А тем, что родится, когда стихнет последнее имя
И останется только сырое, зелёное «Да».

Всё началось с тишины слишком плотной —
Вязкой, как мёд, и густой, как беда.
Небо свернулось трубою болотной,
Солнце — чужой позолоченный глаз.

Ветер не дул — он сверлил изнутри,
Скребся под крышей, фундамент и связь он грыз.
Потом разорвал эту плёнку —взгляни! —
В небе чёрная пасть развернулася.

Не просто ветер — всемирный разрыв,
Ступени Бога, сломленные в духу.
Он не крушил — он стирал наживлённый мотив,
Поднял весь сор, всю любовь, всю тоску он наверх.

Дом — не устоял. Рассыпался в «был».
Крыша взлетела, как шапка с ума.
Стены, что помнили праздник и пыль,
Стали бумагой для костра и пыла ветра.

А дерево, что укорённо век,
Вдруг ощутило свободустранней пустоты:
Его корни — как нервные нити — навек
Оторвались от земли-матери, став частью метлы.

В эпицентре — не ад, а иная ткань:
Там тишина обретала вес и хруст.
Там время текло, как густая слюна,
И каждый миг был раздавленным, пуст.

Там сердце стихии — холодный родник,
Бьющий не влагой, молчанием в упор.
Там всё, что ты знал, становилось чужим,
И сам ты — лишь отзвук не давший дорогу.

И когда отошло — не стихло — устало,
Осталась не смерть — география ран.
Земля обнажила скелет свой устало,
И пахло не гарью — дыханьем всех стран.

А в яме глубокой, на дне из печали,
Где тлен должен править и ржа должна цвесть —
Росток один, будто гость из далёкою дали,
Один оденёшенка, на растерзание оставлен в тени.

Как бы не было трудно,
Но выстоять нужно,
Даже если порой жить почти невозможно,
Пусть летят за СуТьбой оголтелые ветры,
Важно сердцем своим и душой с Миром сотрудничать дружно,

Жизнь- это квест ,придуманный Богом однажды ,
Тем,кто попали в него позавидовать можно,
В нем же не только печали,заботы и грусти,
Больше дверей за которыми добрые вести!

И открываются легче и виды прекрасны,
Только для тех,кто не струсил,
Не сдался и не сбежал,и не ныл
Бездарно- напрасно,
Свет любит сильных и смелых
Во всём ежечасно,
Дарит за это им Звёзды и всё,что
Для них безопасно!

Весь лабиринт,как огранка для
Твердости духа,
Все испытания только для крепкого сплава,
С ними надёжно и Богу и целой Вселённой,
Крепкие нити удержат Любовь от обмана.