Философская лирика

Мы ищем в жизни дальних маяков,
Считаем дни, копя земную медь,
Срывая с уст бессмысленность оков,
Боясь родиться, чтобы умереть.

Мы строим дом, возводим этажи,
Считаем злато, множим капитал,
Но в спешке дней теряем миражи,
Которыми Всевышний нас питал.

Мы ищем смысл в суете дорог,
В чужих глазах, в признанье за спиной,
Не слыша, как зовет на диалог
Создатель, что беседует с душой.

А жизнь — не блеск, не слава, не венец,
Не список дел, не пройденный маршрут.
Она — лишь то, как нас простит Отец,
И как сердца прощения сберегут.

Она — не в том, что смог себе забрать,
А в том, что смог другому подарить:
Тепло руки, когда устанет мать,
И путнику воды в жару налить.

Она — в уменье слушать тишину,
Когда вокруг бушует ураган,
И принимать безропотно весну,
И видеть в каждом ближнем — талисман.

Не торопись. Смотри на этот свет.
Он — дар, а не пожизненный надел.
В конце пути поймешь: богатства нет,
Лишь только то, что ты отдать успел.

Мир держится на отблесках мгновений,
Храня в святых скрижалях имена —
В земной тиши осмысленных прозрений,
Живут надежды светлой семена.

Сквозь пыль веков, седые поколенья,
Сквозь холод зим и хрупкость жития,
Они дают незримые коренья,
Рождая свет из силы бытия —

Поля, леса и дальние посёлки,
Где каждый взгляд, отмеченный судьбой,
Живут войны кровавые осколки
И свет лампад не гаснет за стеной.

И с тихою молитвою сердечной,
Под шепоток оплавленной свечи,
Лелеют свет надежды бесконечной,
Как след весны под холодом земли.

Сколько б ни было в жизни потерь,
Ничего нет ценнее души,
Отнимая какую-то вещь,
Вор пытается душу украсть,

А душа — это кладезь богатств,
И нет счёта им —
Нет им донца,
Вещи — это всегда ерунда,

А душа — это звук, это свет,
Это день, это ночь,
Это год,
Это то, что поймать вам невмочь,

Ах, ловцы, вы смешны и глупы!
Вы за тенью спешите успеть,
Душу вам не словить никогда!
А ей цену назначить- сгореть!

Как нельзя воздух цепью сковать,
Солнца луч не унять, не поймать,
А воров видно издалека-
Они вещь отнимают пока...

Мне б у мамы погостить,
Только в доме света нет
Горбит спину чтоб прожить
Мало пенсии - весь ответ..

Счетчик шепчет про долги ,
Исхудали в доме кошки
Мама ,стой, побереги
Ты себя, ну хоть немножко..

Папа болен очень тяжко,
Весь недугами объят.
Ох жена прости ,бедняжка,
Что в несчастьях виноват..

Как облегчить можно старость,
От нужды чтоб отдохнули?
Чтобы жизнь была не в тягость,
Полной грудью чтоб вздохнули.

Птицын Владислав (с)
.... Copyright 2026 год ....

1.
Однажды Гюнтер фон Хагенс,
Пребывая в прострации,
Поехал отдохнуть в Копенгаген,
Пожевать спелый стручок акации,
Поцеловать влажное плечо Русалки.
2.
Ёлки-палки!
3.
А вокруг пили водку и пиво туристы,
Закусывая салом и солёным огурцом.
Гюнтер фон Хагенс проворчал: "Онанисты!",
Почесав промежность свою гребенцом.
4.
Турист Апажев промычал: "Guten Tag!",
Поправил на правой ноге носок.
Турист Огурцов по виду простак,
Но красит кошерно правый висок.
5.
Как Гагарин в Копенгагене, как гагары!
Как Гагарин в Копенгагене, как гагары!
Разбрелись мы на пары, на пары! На пары!
Кричали туристы фон Хагенсу под звуки кифары.
6.
Гюнтер фон Хагенс, изобретатель пластинации,
От неожиданности уронил свою чёрную шляпу.
Она покатилась, как чёрное солнце, и упала в Балтийское море.
7.
Жертва бифуркации!
8.
Гюнтер фон Хагенс, Апажев и еврей Огурцов,
Плюнув на шляпу, пили абсент.
Вспоминали, как 4 марта 1814 года встречали казаков
На Unter den Linden.
9.
Инцидент!
10.
Жареные виноградные улитки
Всё пытались утопиться в пиве...

28.01.2018

Пикирует ночь к рассвету.
Улицы странно пусты.
Фонарики, как ракеты
Взлетают–и сразу в кусты.

Как ослик лишён свободы.
Нелёгкий таскаю груз:
Обиды, потери, споры
И сладкой любви надкус.

Ночная прохлада лечит,
Нырнул в тёплый липкий сон.
Он, как скатёрка клетчат
И жуток, как франкмасон!

Выжидая дружбы не ищут,
Сердце само выбирает свой круг.
Тихим раздумьям - молчание пища,
Свет в них рождается, если есть друг.

Ветер не спросит, чьё поле он сеет,
Капли дождя не считают года.
Дружба не терпит, когда кто-то греет
Пустые ладони у чужого огня.

Надо шагнуть, разорвать расстоянье,
Слово доверить и руку подать.
Только в движенье рождается знанье,
Как в тишине одиночество сжать.

Тот, кто сидит и читает компьютер,
Тот, кто ждёт, что случится само, —
Будет обманут осенней минутой,
Где не осталось уже ничего.

Выжидая, ты теряешь начало,
Выжидая, ты строишь стену в тиши.
Дружба — не плод, что дозреет устало,
Это поступок, что в сердце пиши.

К цели множество путей
Лишь у женщин и детей,
У мужчин — одна дорога,
Пролегает вдоль порога,
Где ни зги, ни огонька,
Лишь глухая, есть, тоска.

Женский путь — как нить в ладонях,
То петляет, то затонет
В шёпот трав, в ночной туман,
То пробьётся сквозь дурман
Сонных улиц и дворов,
Мимо гулких вечеров.

Детский путь — из света соткан,
Из доверчивых значков,
Где любой прохожий чудо,
Где любой забор — прелюда
К бесконечной сказке дней,
Полной звонких новостей.

Путь же мужа — топь да брёвна,
Дом, работа, снова сон.
Без обходов, без затонов,
Прям, как выхолощенный склон,
Где лишь метка на снегу —
След, тот, что ведёт в пургу.

И пока жена кружится
В хороводе мелочей,
И пока дитя дивится
Каждой капле из дождей,
Муж идёт, не глядя вдаль, —
Ему выбранную жаль.

Только в час, когда усталость
Подберёт его к плечу,
Он поймёт, что та же жалость
И ребёнку, и лучу,
И жене в её пути
Могут всё-таки спасти.

А пока — идут, как могут,
Каждый зная свой черёд,
Спотыкаются о горе,
Тянут, всё, из года в год
Лишь в конце пути, изволь -
Станет ясно: все дороги
Шли туда, где свет и соль.

Разбито вдребезги доверия стекло,
Но сквозь осколки пробивается рассвет.
Всё то, что ранило, безвозвратно утекло,
И тьма бессильна, если в сердце теплится свет.
Да, шрам останется — как памятный рубеж,
Как знак того, что эта боль тебя не сбила.
Среди руин и остывающих надежд
Рождается внутри неведомая сила.
Кто предал — тот остался позади,
В своей зиме, где нет ни капли веры.
А ты дыши, расправив крылья на пути,
Оставив в прошлом тени и полумеры.
Затянет время раны, смоет ливнем пыль,
И новый день залечит душу постепенно.
Обида станет просто сказкой про быль,
А жизнь пойдет вперед — легко и вдохновенно.

Я перестала задавать себе вопросы:
Ответы мне не нравятся на них!
Слова мои, как золотые косы,
Плетутся туго в бесконечный стих!
Я полюбила дым от папиросы:
Меня он к размышлению ведёт.
Вопросы... Бесконечные вопросы...
На них никто ответа не даёт!

В солнечный день, одинокой тропой,
к полю просторному сад покидая,
медленно шёл паренёк молодой,
в мыслях о жизни своей размышляя...

Встретил в пути мудреца одного
и поприветствовал старца покорно,
может, узнаю сейчас у него,
задал вопросы свои он спокойно.

"Нужен зачем человек на Земле,
птицы, деревья и звери лесные,
Как отыскать потерявшим во мгле
путь достоверный, тропинки родные.

Как находить подходящих друзей,
к счастью прийти и развеять невзгоды,
как избавляться от ложных страстей,
Жить без болезней, достигнуть свободы."

Чуть поразмыслив, ответил мудрец:
"Все мы рожденные в мире прекрасном
души развиться оставил творец,
будет непросто и даже опасно.

Вместе сильны и прочны как стена,
но по отдельности, словно песчинки,
В жизни защита, опора нужна,
к счастью ведут такие тропинки...

К истинной цели стремишься когда
если очищены мысли от грязи
Встретишь таких же людей и тогда
сможешь наладить надёжные связи.

Если природе, Земле не вредишь,
счастья достигнуть поможешь другому,
страсть и болезни легко победишь
разум, возможность даётся живому."

Букеты роз и хризантем
О празднике напоминают,
Но в их молчаньи много тем
Той жизни, что любовь венчают.

Скрывают розы нежность, как
Слова, что мы не досказали,
А хризантемы — светлый знак
Осенней трепетной печали.

Есть в розах бархат и огонь,
И утра страстного кипенье,
И соль звенящих лепестков
На кончиках прикосновенья.

А в хризантемах — взгляд луны,
Размытый дождиком вечерним,
Они из звездной вышины,
Где клятвы и слова неверны.

Их вместе ставлю как союз
Начал огня и отреченья.
И в этом правда верных муз,
И вечное моё прощенье.

Увянут лепестки в свой срок,
Но в их увядшем тихом взоре
Останется тот самый рок,
Что нас связал в цветах, в их споре.

А праздник жив, пока стоит
Букет как мост из обещаний,
Как всё, что сердце говорит
Без слов, без клятв, без оправданий.

В глубинах духа дремлет семя,
В нём скрыта сила бытия.
И ждёт неведомое время,
Чтоб стать реальностью — не зря.

Не нужно миру приказаний,
Не нужно волю гнуть дугой.
Сними покровы искажения —
И путь откроется живой.

I. Поиск

Среди желаний и сомнений,
Среди навязанных идей
Ищи исток своих стремлений,
Зерно — средь множества страстей.

Отдели истинное званье
От жажды, страха и тщеславья.
Услышь глубинное желанье
Под слоем шума и лукавства.

Не всякий зов в тебе — твой голос,
Не всякий импульс — твой закон.
Порой под страстью прячет колос
Чужой, навязанный шаблон.

II. Борьба

Но мало истину увидеть,
Назвать препятствия внутри.
Пора их власть преодолеть
И свет зажечь в своей груди.

Сражайся с тем, что волю гложет,
Срывай личины старых лжи.
Пусть страх тебя остановить не сможет,
Пусть станут крепче рубежи.

Не с миром внешним бой ведётся,
Не с тем, кто выбрал путь иной.
Внутри решается, удастся ли
Тебе остаться лишь собой.

Не дай паразитам власти,
Не дай страстям затмить рассвет.
Пусть воля вызреет из страсти,
А разум даст поступкам свет.

III. Реализация

Но даже победив сомненья,
Найдя источник своих сил,
Ты не достигнешь воплощенья,
Пока не сделал первый шаг.

Ведь мало замысел лелеять,
Мечту в безмолвии хранить.
Пора посеянное сеять,
Пора возможность воплотить.

Где прежде хаос пребывал,
Там форма обретает силу.
Чему ты путь освобождал,
То входит в мир неотвратимо.

И воля, ставшая деяньем,
Преображает мир вокруг.
Так замысел становится созданьем,
А знанье — действием твоих рук.

IV. Бесконечный Путь

Но завершённый круг однажды
Откроет новые врата.
За горизонтом цели каждой
Растёт иная высота.

Опять искать, опять бороться,
Опять расчищать глубины тьмы.
И то, что ныне воплотится,
Откроет новые миры.

Поиск, Борьба и Реализация —
Три силы, связанные в одно.
И каждый шаг — трансмутация,
Где явь рождается из сна.

Не покоритель чужой воли,
Не раб навязанных дорог,
Маг выбирает путь свободы,
Чтоб стать творцом из тех, кто мог.

И в этом смысл его деянья,
Его стремленья и труда:
Не подавлять мирозданье,
А дать свершиться тому,
Чему пришла пора.

Не всякая тьма порожденье зла,
Не всякая ночь несёт разрушенье.
Есть тьма, что до света в истоках была,
Храня в глубине семена пробужденья.

Она — как безбрежность, как вечный покой,
Как лоно, где дремлют миры и творенья.
Она не зовёт за собою во тьмой —
Она лишь хранит простор для рожденья.

Но есть и другая — безмолвная мгла,
Что свет отвергает, замыкает сознанье.
В ней воля становится жаждой тепла,
Что гасит в других и огонь, и желанье.

Одна — это бездна ещё без имён,
Где формы грядущие ждут воплощенья.
Другая — темница, где свет заточён
И сам человек отрекается от пробужденья.

И маг, погружаясь в глубины себя,
Должен различать эти тёмные дали:
Где хаос готовит рожденье огня,
Где цепи на волю незримо упали.

Не всякую бездну он должен прогнать,
Не каждый свой сумрак назвать искушеньем.
Порой нужно в темени семя принять,
Чтоб свет пробудился в грядущем свершенье.

Ведь сила не в том, чтобы тьму покорить,
Не в том, чтобы мир подчинить своей воле.
А в том, чтобы свет в глубине сохранить
И не умножать чужой боли.

Пусть воин идёт сквозь безмолвие лет,
Не раб темноты и не жрец разрушенья.
Он знает: где выбор — там вспыхнет и свет,
Где воля свободна — там путь восхожденья.

И если в душе его ночь глубока,
Он встретит её без проклятья и страха.
Ведь тьма не всегда означает врага —
Порой это тайна грядущего знака.

И тот, кто постигнет границу меж тьмой,
Кто свет не навяжет и тьму не отвергнет,
Останется воином, станет собой
И путь к пробужденью для мира сбережёт.

Танцует каждый свой "балет",
Выводит по привычке па...
И не увидит с выслуги тех лет,
Где был успех и вся борьба.

Уйдёт со временем привычка:
Быть вечно в стойке лебединой...
Захочется однажды стать частичкой
Покоя полного в сутолоке и рутине.

И распылясь, как истинная пыль,
Прозреть и мысленно понять,
Что век балета твоего - "костыль",
Основа мира, что и не отнять...

А здесь всё будет как и прежде:
Родятся снова примы, вторы...
Станцуют партии в надежде,
Что вызовут овации, фуроры...

И бесконечен цикл балета жизни!
Свой танец крутит и планета...
Конечно, па её не рукописны,
Но тоже числятся же где-то...
09.10.26

Да, схожи… и с Хайямом, и с Руми —
Не раз звучало в адрес моих слов.
Но по секрету вам скажу, что я
В сей жизни не читал текста трудов.

Возможно, ранее знакомство то имел —
Не исключаю: память велика.
Хотя одна особа видит зорко
И заявила: «Что канал - Писца!

Не знаю, что за тот писец, ))
Но цвет ваш явно золотой.
Имели доступ к знаньям вы,
Что в мир текли Творца рекой».

Возможно… спорить я не стал —
Бывает многое в миру.
Но чувствую к коллегам этим
Я уважение храню.

P.S.
Когда разум чист, эго молчит, а сознание бодрствует, человек может являться проводником знания в различной форме передачи. Такое явление называют по-разному: кто-то видит в этом генетическую память, кто-то — некий канал принятия (способность улавливать и точно записывать вечные истины, хранящиеся в пространстве мироздания как в библиотеке), а кто-то — чистую интуицию.

Строки, созвучные с мыслями великих людей из различных эпох, совсем не обязательно говорят о копировании формы, смысла, ритма или слов. Они могут означать и то, что их авторы пили воду из одного и того же чистого истока Творца.

С Уважением ко всем проводникам мудрости света.

Горнисту медных труб

Фанфары, рампа и прожектор:
Виновник рад оказии актёрства;
Тщеславие — душевный вивисектор,
Игра помпезная в юродство;
Всё это тленного эффекты,
Ему, — презренному, потворство;
Он, в состоянии аффекта,
Не видит рабского позёрства.
/АК/

Нет у космоса конца
да и начала нет.
Не понять нам Творца,
не раскрыть секрет.

Лёгка победа, коль противник тот,
Что научился видеть лишь недавно.
Но если честь в победе той —
Иль только юной жизни драма?

Коль одержал ты верх над тем,
Кто слаб и мудрости не знает,
Ему дай знать — что это лишь урок;
Их в жизни много — пусть достойно проживает.

Услышит он — то выйдет с него толк.
А коли эго с малых лет наполнен,
Другой учитель и другой подход:
В судьбе подправят жизни его ход.

P.S.
Слабому дай руку, чтобы он поднялся, — коль это сделает его сильнее. Горделивому слепцу позволь упасть, — если это поможет ему прозреть.

Всё чаще я слышу фразу простую.
И вроде бы ничего
В ней нет для себя, коль желаешь.
Но она и лишает всего.

Как часто с экранов, на улице, всуе
Мы слышим эти слова.
Какой они смысл несут в жизни нашей?
И есть ли в них глубина?

А может быть, сила в них свыше даётся,
Или сливается вниз?
Зачем мы так часто сие произносим —
Какой-то в речи каприз?

Или программа заложена кем-то?
Так для чего фраза та?
Даёт она благо иль блага лишает?
А может, просто слова?

P.S.
«Ничего себе» — манифест пустоты, отсутствия блага и скрытого лингвистического программирования.

А ведь с виду вполне обычная и давно привычная фраза «Ничего себе!», которая при буквальном прочтении означает добровольный отказ от любых благ для самого себя. В современной речи это выражение стало автоматическим эмоциональным восклицанием, выражающим крайнее удивление. Однако его дословный подтекст заставляет задуматься о том, как глубоко язык может программировать наше мышление и жизнь.


Народное проклятие «Чтоб тебе пусто было!» и привычное восклицание «Ничего себе!» — это, на первый взгляд, совершенно разные речевые обороты. Первое произносят со злостью врагу, а второе — с улыбкой или удивлением другу.

Однако с точки зрения глубинной лингвистики, метафизики и скрытого лингвистического программирования (СЛП), эти фразы бьют в одну и ту же мишень. Они являются абсолютными синонимами по своей конечной цели.

Печатью слово ставят так,
Ловушка — хитрый лексикон.
Кто скажет: «Всё во благо мира!» —
Расторгнет призрачный закон.