Философская лирика

Когда младенец уснул у нее на руках
Марии подумалось: может быть, это лишь причуда странного сна?...
И не было Ангела, Ирода нет.
Мы просто в хлеву с Иосифом наблюдаем новой жизни рассвет.
Просто вдыхаем младенческий аромат,
И совсем-присовсем
Не будет утрат.
И эта заря, что сейчас словно сияющие украшение,
Не станет оплакивать сына Спасения.
Потому что нет проще - младенца - любого - в веках.
А значит и наш
Только ребенок, всего лишь малыш.
Спи моя радость.
Скоро совсем... -
Ты заговоришь...

Старик Ульянин в выходные
В отделе "моделист-конструктор"
Купил огромную коробку
Для непоседливых внучат.

Они, конечно же, родные,
Но если вместе соберутся -
Соседи сверху ложкой громко
По батарее застучат.

И вроде б всё предельно ясно:
Лежит в коробке дом прекрасный,
Но без инструкций - всё напрасно,
Лишь сбоку надпись: " Сделай сам!"

Часы пробили ровно восемь,
Старик на пол коробку бросил:
- Как разберётесь - так и спросим -
Пока пойду опочивать!

Внучки один этаж создали-
Передрались, перерыдали
И в спешке важные детали
Ногой забили под кровать.

Пришёл старик - коробку спрятал,
Всех оглядел подслеповато:
- Не подросли ещё ребята,
Не подошли ещё года!

Самое интересное занятие — не думать о человеке вообще.
В любую погоду!
И кости не ломит.
И сердце не колет.
Да и душа в полном покое.
Жить хочет.
Не зная чьей‑то жестокости — боящейся познать любовь без боли.

Наша жизнь - это беда,
Но и над смертью она есть победа,
Счастье наше - это простота,
И не нужна здесь излишняя красота!

Такова наша жизнь,
Ты с нею смирись,
Даже если веры не хватает,
Птицы тоже так живут, и время пролетает! ️

Бежать. Ломать. Забыть. Уйти.
Вперёд и ввысь. Назад к истокам.
Открыть. Искать. Терпеть. Найти.
Себя. Тебя. Весь мир. И только.

Запнуться. Встать. И снова падать.
Вниз. Вверх. В астрал иль в пустоту.
Разбиться в прах. Совсем. Так надо.
Иначе счастья не найду.

Я исчез. Лишь пустота
Музыку глухих играет,
И моя тень убегает
От себя же без конца.

Я забыл, что значит сон.
Я забыл, что значит разум.
Я стёр то, что раз за разом
Нёс в свой тихий мрачный дом.

Кто вернёт меня? Я сам?
Или тот, кто точно знает,
Что и как произрастает,
Если верить глупым снам?

Я не знаю. Не хочу
Знать что-либо. Всё так сложно.
Я кому-то что-то должен.
Но никак не уплачу.

Вселенная у нас одна, ей имя нужно дать
Не хорошо без имени по космосу летать
Имеют имя все, и звёзды и Луна
Галактики, скопления, но только не она

И как это случилось? Скажите почему?
Мы не назвали именем Вселенную свою
Исправить это нужно и срочно имя дать
Что бы могла нормально она существовать

Имён красивых много, достойных и простых
Осталось только выбрать, но чтоб не из пустых
Пусть отражает имя Величие и стат
Тогда и каждый человек, наверное, будет рад

Галактида кажется очень хорошо
Она же из галактик и кое, что ещё
Величие, размеры, такая красота
ну точно Галактида она Великая

И вот лег первый снег.
На кухне, в полутьме,
В уставшей пустоте,
У газовой плиты сидишь -
Один.
И некому сказать.
Кому взять прокричать?
О том, что так болезненно листва трепещет за окном,
Что кажется весь мир:
Ничем не Озарен...
Непоправимо покарежен,
И очевидно невозможен -
Был уже тогда пред тем
Кто по утру явился в Вифлеем.
Но, мир не рухнул - и не изменился.
И кто-то в мире как всегда кому-то пригодился, и тысячу-другую лет спустя,
Улыбкой или лживыми устами.
Течет вся та же кровь под небесами,
Всё так же смешиваясь с синими ветрами...
Всё так же проливаясь, вызывая равнодушный интерес.
Тогда зачем же бог вникал в кромешный гул
И проливал свой свет?
И трепет ран священных,
С оттенками сияющей зари,
Он для чего, кому дарил?
Да, мир неудержим.
Он так же сокрушается от гиблого закона и от трона -
Тирана нового...
И через тысячу-другую лет./
Но, это снег, и эта тишина на кухне возле газовой плиты, вдруг кажутся совсем не грустными.
И может этот мир, вдруг всё же Озарен...
И не оставлен чудесами.
И где-то между болью-облаками: струится теплый взгляд, которым человек от века к веку - не забыт.
Да, тот самый человек -
Ушибленный тоской.
Растерзанный мечтой./
А, снег летит,
Вокруг его орбит
Проносятся года,
В которых больше дна...
Поскольку память бездна.
И она...
Из тех минут всё ширится,
Что позабыл.
И может потому, твой взгляд
Шлёт мгле - огни надежд
В искрящей тишине.

Всё получится, двери откроются
И всё сбудется ,главное верь,
Ведь обычно не быстро всё строится,
Будь сильнее преград и потерь.

Всё наладится, всё только к лучшему
Ты же многое знаешь сама,
К переменам готовься грядущим,
Ты уже настрадалась сполна.

Раствори все сомнения милая,
Уясни одну важную мысль
Можно быть в этой жизни счастливою,
Когда есть даже крошечный смысл.

Хранится боль под тонким слоем льда.
Не видят, как огонь сжигает ночь.
Я прячу нежность за чужим стеклом.
Чтоб скорбь моя не ранила ничьей души.
Мой смех — как колокол на дне морских глубин.
Я не прошу чужой руки в пути.
Пусть думают: мой парус не порвёт волна.
А сердце шепчет имя в полусне.
Как выковать себя без кузницы огня?
Лишь тот, кто знал, как плавится душа.
///
Лишь тот, кто знал, как плавится душа.
Как выковать себя без кузницы огня?
А сердце шепчет имя в полусне.
Пусть думают: мой парус не порвёт волна.
Я не прошу чужой руки в пути.
Мой смех — как колокол на дне морских глубин.
Чтоб скорбь моя не ранила ничьей души.
Я прячу нежность за чужим стеклом.
Не видят, как огонь сжигает ночь.
Хранится боль под тонким слоем льда.

Ещё раз благодарю за увлекательную тему Johnny Maxcage ;)

Моя жизнь-череда неудач
И я- главная
Слышен бесшумный плач
От лета до мая

Жизнь как труд
Я переутомился
Дух переломился
Без мотивации и чести
Иду в разбитые мечети

Несчастья я напился
Как чаша я разбился
Осколочной гранатою взорвусь
Свою личность в дребезги я разнесу

Только никого не раню
Я устал
Пропал в гранате запал
Опять цикл начинается
И никак он не кончается

…Он склоняется к спящим и шепчет грех…»Но его голос глотает ночь, не возвращая утех.И чем глубже укусы, тем сильнее рвёт изнутри,Ведь он помнит, кем был, и не может вернуться к заре.Однажды в этот мёртвый дом вошла, как рассвет, — она,
В её взгляде горел тот огонь, что в нём умер давно навсегда.Она слышала страшные сказки, но не верила до конца,
Что за маской чудовища нет живого лица.Он сказал ей: «Уходи, я не рыцарь из старых книг,Я тот, кого в полночь боятся, я хищник, а не родник.Мои объятья —как гроб, поцелуй — ледяной удар,Я забираю дыхание — после меня только финал».Но она шагнула ближе, не дрогнув и не отступив,И сказала: «Каждое чудовище когда-то имело любви мотив.Если боль тебе знакома, если ранит чужая смерть,Значит, в этом проклятом сердце всё ещё приоткрыта дверь».Если сердце бьётся в камне — значит, камень ещё живой,
Даже древнее проклятье может треснуть простой любовью земной.
Он смотрел, как её ладонь тянется в его судьбу,И впервые за столько лет выбрал правду, а не чью-то тьму.Он прошептал: «Пусть рассвет заберёт меня без следа,
Пусть я стану чужой легендой, но ты не умрёшь никогда.
Лучше я останусь чудовищем в чьих-то страшных словах,
Чем твой чистый, живой огонь превратится в ужас в чужих ночАх».
Дракула — это не сказка про страшный укус,Это человек, что однажды не выдержал груз.Он сделал шаг во тьму, но всё равно тянулся к огню,
И в чужих кошмарах шепчет: «Я так же, как вы, живу».Дракула — это не плащ и не пара клыков,Это память о тех, кто терял себя среди снов и веков.
Если ночью во сне ты увидишь его силуэт,
Он напомнит тебе: берегите свой внутренний свет.

Он был не монстром в начале своей темноты,Просто уставший от боли граф без живой мечты.В замке, где свечи дрожат, как усталый свет,Эхо по каменным сводам шептало о том, чего больше нет.Он вышел к полю, где кресты поднимаются ввысь,Где вместо дома — только уголь, пепел и слизь.Он поднял к небу глаза: «За что мне такой приговор?»
Но в ответ — ни слОва, ни знака, только холодный простор.Если вера — это пусто, и над ним лишь стеклянный свод,
Значит, больше нет клятв, ни спасенья — никто не придёт.В ту ночь кровь в его жилах превратилась в ледяной дым,
Так родился тот, кого мир назвал навсегда вампир.Дракула — это не сказка про страшный укус,
Это человек, что однажды не выдержал груз.Он потерял весь свет и утонул в темноте,И теперь чужая кровь — всё, что осталось в судьбе.Дракула — это не плащ и не пара клыков,Это боль, что не гаснет за сотни долгих веков.Он — отражение тех, кто внутри опустел,
Просто он не скрывает, кем стал и кем быть не хотел.Он бродит по залам, как шёпот, скользящий по стенам,
Сотни бессонных ночей, ни одного тёплого дня взамен.В зеркалах коридоров — чужие лица и тень,
Собственный образ исчез, будто стёрт и забыт насовсем.Он пьёт не только кровь — он крадёт у времени ход,Каждая жертва — попытка вернуть невозможный год.Каждое имя, что тает, застывая на мёртвых губах,Помнит о прошлом и поднимает забытый страх…..>

Что есть разум? Призрачный порядок,
Что мы на бездну хауса набросили с трудом.
И в этих строчках,вздорных и негладких,
Порою отсвет истины горит огнем.

Бывало, Муза в ризах позолоченных
Диктует гимны, полные ума.
А ныне— бес в бутылке виски
Твердит о правде, священного не чтя.

Так позвольте же, душа абсурда, вашей властью
Мой разум всколыхнуть как океан.
Чтоб я через безумные причастия,
Понял, как мир наш хрупок и обманен.

Покатился клубок шёлковых нитей,
Открывая обзор на простор.
Вобрал в себя светило,
Плету ажурные кружева,
Смотря на вверх,
Изучаю я небо,
Собирая белое золото,
Зовя облако в руку к себе.

Мягкий хлопок ловлю
В порывистом воздухе:
Пархает, как пух,
Разлетаясь на мили,
Обитая в поле чудес.
Потрачу не зря бесценное время —
Увижу ручную работу шедевров,
Хранившихся множество лет.

Вышью рисунок,
Украсив узоры пёстрым колором.
Применю геометрию в стиль.
Вношу орнаментом гёли,
Создавая уникальный мотив.
Разбавлю почерк оттенками тени,
Напеваю мелодию, известную мне, —
Слов там не будет, слышен лишь тембр.

Виртуозно я шью,
Тихонько собираю кусочки.
Бегают пальцы, развивая моторику рук,
Обращая работу в искусство.
Любуюсь симметрией линей,
Не веря в реальность,
Труд и желание победили во мне.
Всё может воплотить человек.

Добавлю каплю истории —
Пускай повеет давностью лет.
Антикварность обретает дыханье.
Вношу по крупице рассвет.
Аккуратно пройдусь, смотря на творение.
Плету узелки, играя в мозайку,
Даря схемам мотив,
Отображая образы, идущие в ковре.
© Асгарова Зинаида, 20.11.2025

Я вижу сны.
Повсюду. Днём.
Слова тесны.

1) Горят огнём
Творца глаза -
Мечтанье в нём.

2) Дождя лоза
Рисует лес -
Тревог коса.

3) Любви отвес
Для двух сердец
Имеет вес

4) И чувств скупец,
Ведя расчёт,
Как все - глупец.

Тебе почёт,
Мой друг Морфей -
Ведь день течёт!

Своих творений главный критик,
Но в то же время и отец,
Тонувший в строчках аналитик,
Всегда в сомнениях пишет текст.

​А дописав, читает строки
И превращается в судью:
Он ищет каждые пороки,
Вершит дальнейшую судьбу.

​Судья ушел. Пришел палач на смену,
Над текстом занеся топор,
Он рубит слово, фразу, всю поэму –
Судейский исполняет приговор.

​Минула казнь. Ушел палач.
Остался только автор и бумага.
Затих сомнений горький плач,
И вновь перо остро, как шпага.

Бог к тебе несправедлив?
Наделил плохой судьбой?
Почему еще ты жив?
Не лежишь в земле сырой.

Мир к тебе суров и слеп?
Мимо счастье пронеслось?
Кто дает насущный хлеб?
Задавал себе вопрос?

Небеса порой сердиты?
Люди лживы, злы, коварны
Праздника вино испито
Все к тебе неблагодарны.

Ты не в чем не видишь благость,
Мир весь кажется уныл,
А когда ты людям радость
Сам последний раз дарил?

Птицын Владислав (с)
.... Copyright 2025 год ....

Реформа жизни начата!
Сегодня новые задачи!
Сегодня новые дела!
Реформа точно, не иначе!

И новый взгляд на «забытьё»,
И новый вид работы «старой»,
И новый день летит копьём,
Сменяясь вечером усталым.

А я тот самый Человек,
Который жизнь живёт упрямо,
В ней ежедневных «галок чек»
Построчно разместился прямо.

Ждут изменения, и что?!
Готова к ним, мне интересно!
Как будто классное пальто,
В нём выглядеть не будешь пресно!

Приснился сон, родимый край
Так долго был я на чужбине
И сердцу стало как-то жаль
Те дни которые с родными там прожили

Они ушли, их не вернуть
Как и родных так и мгновенья
Так может выбрать верный путь
вернуться мне туда, где жил я?

Закат прошел, за ним рассвет
В дороге наблюдать это обычно
К утру прошелся по земле,
такой родной, такой привычной

И вот, я дома, счастлив я,
Но гложет лишь один вопрос
Где мне остаться навсегда?
Ответа нет, в душе курьез.

Тут похоронен мой отец,
его мне крайне не хватает.
Он был мне всем: опорой, счастьем, другом на конец,
его мне безгранично не хватает.

И вот стою я рядом с ним,
склонившись над его могилой.
Скажи мне папа, что же делать мне,
остаться здесь или уехать на чужбину?

Я там прожил не мало лет,
там есть друзья и перспективы,
но каждый день я вспоминаю вслед,
те дни, которые с тобой мы тут прожили…

Послышался знакомый голос -
ни в слух, ни в сердце он вошёл:
«Сынок, уехав, ты не бросишь
того, чем здесь душой живёшь.

Не место делает родными,
а память, что в тебе горит.
Ты в мире странник, как и все мы, -
не бойся шага, жизнь велит.

И если станет тяжко где-то,
взгляни в себя, туда - домой.
Я - не под камнем, не в сюжете,
Я - в каждом выборе с тобой.»