Философская лирика

Колышет ветер лист то взад, вперёд,
Сдувая пыль,скопившуюся в нём.
Истащённый листочек, оторванный матерью-ветвью,
Нет пристанища— одно отчаянье в нём.
Он — заблудившийся путник без карты и цели.
В нём компас сломался,и карты давно уж сгорели.
Сбит с пути, да путь уже нет.
И вот помутнело в глазах у листочка,
И буря незнания сжала его резко и чётко.
Но вдруг сквозь туман, сквозь серую мглу,
Блеснула капля — не слеза, а звезда.
Она упала на прожилки-дороги,
И замерцала в них тихая влага надежды немного.
И ветер, что нёс сквозь тревогу и боль,
Стал тише, стал глубже, стал петь, как гобой.
И лист, упокойный в той новой мелодии,
Перестал быть скитальцем и холодную мглою.
Он понял, что карта — не бумага, а путь,
Что цель — не конец, а умение в путь оглянуться.
И даже без крова, в просторах бездонных,
Он сам себе и причал, и законный.
Так падал он медленно к корням земли,
Где темно, спокойно, где память светла.
Чтобы стать не пылью, а частью узора —
Новой веткой, листом у забора

Говоришь мой слух идеален?
"Почему не развиваешь его?"
Я отвечу тебе кратко,
Моя муза - не фиалка,
Моя муза - не цветы,
Моя муза - лишь мечты,
Неисполненные небом.
"Что за чушь?" - ты говоришь.
Верить мне иль нет?
Твоя ведь это правда,
Но я скажу ответ.
Мой слух не идеален
И голос не хорош,
Я лишь живу, во снах мечтая,
Что буду петь на сцене грёз.
Моя мечта - не оценённая людьми,
Моя душа - сокрыта от толпы,
Я по тихоньку вверх взбираюсь,
Но иногда срываюсь,
Но в прочем, в этом нет беды.

Наша жизнь далеко не проста.
Всё кружит и вокруг суета.
Все снуют и куда-то спешат,
А минутные стрелки летят.

Время будто бы коршун какой?
Так летит унося всё с собой-
Годы, планы, мечты и людей,
Оставляя лишь блики теней.

Нам не прожить без веры в чудеса,
Вся наша жизнь прошита гладью тайны,
И каждый новый день,как новое кино,
И каждый миг,как серия картины.

Великий режиссёр раздал слова,
И роли обозначил по таланту,
Назвал героев славных имена,
Сюжет нарисовал и выставил нам плату,

Мелькают сцены,кадры,слышен звук
Теней,
Мы все в каком-то странном сериале,
Чья роль для нас окажется главней,
Увидим это только лишь в конце- в финале,

Играет каждый множество ролей,
В одноимённом жизненном романе,
Наощупь все порой игру ведём,
А чудеса нас каждый раз спасают…

Вот и зима идёт опять,
с ней не заключишь сделку.
О солнце будем вспоминать
лишь обнимая «грелку».

Не должны деньги править миром,
Как же люди? Они, ведь, не вещи!
Каждый скроллит по лжекартинкам,
Жаждет luxury life зловеще.
Почему сейчас в моде обложка?
Что в Душе - не интересно,
И какая-то секси-крошка
Возбудит мужчин телесно..
Где же скромность? Где верность в семье?
Где же здравый смысл во всём?
Продавая себя в дорогом белье,
Каждый раз будешь плакать потом..
Нам привили ложные ценности
И внушили, что всё продажно,
Но скажу я в лицо современности,
Что любовь и счастье - не бумажны!

Бледные треки увлекших мыслей —
Версификации магия —
Сильно разбавленной тушью мазки
По желтоватой вечерней бумаге

Один вопрос возник, и в голове навек поник,
Где же ты, судьба моя, что треплет нервы мне с утра?
Ты – замысел, чертёж, эскиз, иль просто дьявольский каприз?
Иль чистого листа белей моя дорога средь полей?

Быть может, нет тебя совсем, и я свободна, но и нем,
И каждый шаг – мой личный выбор, а не предписанный изгиб.
Тогда вся тяжесть бытия, вся эта ноша – только я.
И нет руки, что поведёт, и нет звезды, что упадёт.

Тогда и боль моя – пуста, и радость – просто суета.
Ведь если нет пути и цели, зачем мы этого хотели?
И я бреду, не зная карт, вложив всю жизнь в слепой азарт,
В надежде, что случайный блик и есть твой долгожданный лик.

секрет лабиринта

Запутанный путь у меня в голове,
Как шрамы земли на иссохшей траве.
А кто-то бредёт по следам той войны,
Где выжжены души и смыслы больны.

Добраться до дома — немыслимый квест,
Где каждый неверный шаг — новый арест.
Суровый, безмолвный, в тумане потерь,
И в тысячи милях — заветная дверь.

Мой лабиринт понесёт лишь убытки:
Осколки надежд, отчаянья пытки,
Грозу в подсознанье и яростный спор —
С самим же собой вечный приговор.

Но в чём его суть? В чём сокрытый секрет?
Зачем он был создан на тысячи лет?
Быть может, он — просто защитный редут,
Где хрупкие мысли спасение ждут?

Или это цена за познание зла,
Что память ожогами в сердце вплела?
А может, он — фильтр, что пускает лишь тех,
Кто выдержит боль и отчаянный смех?

В нём есть и тупик, и начало пути,
И даже конец, что так сложно найти.
Но выход ли это? Иль просто порог,
Где новый, неведомый ждёт эпилог?

Секрет лабиринта не в стенах его,
А в свете, что ищешь ты больше всего.
Он — зеркало, полное мрака и снов,
И выход из сотен запутанных снов —
Не в том, чтобы стены его сокрушить,
А в том, чтобы свет научиться носить
Сквозь мрак коридоров, сквозь холод и страх,
Пока он не станет огнём на губах.

И путь твой — не к дому, что где-то вдали,
А к дому, который ты строишь внутри.

Один вопрос возник, и в голове навек поник,
где же ты, судьба моя, что трепет нервы мне с утра?
Я ищу тебя в толпе, в безликой, серой суете,
в отраженьях винных луж, средь сотен равнодушных душ.

Я ищу тебя в словах, что обращаются во прах,
в тишине пустых квартир, где мой давно потерян мир.
Я ищу тебя во сне, на самом выжженном дне,
где лишь тени прошлых лет дают бессмысленный ответ.

Ты — не встреча, не тропа, не дар слепого божества.
Ты — тот смысл, что должен быть, чтоб оправдать глагол «любить»,
чтоб оправдать глагол «дышать», когда так хочется кричать.
Ты — тот стержень, та струна, что до сих пор не порвана.

Но струна почти молчит, и сердце каменным стучит.
И вопрос звенит в висках, рождая первобытный страх:
если я тебя искал, а ты — лишь вымысел, финал,
пустота в конце пути...

Тогда зачем вообще идти?

Зачем встречать седой рассвет,
когда в нём смысла больше нет?
Зачем сжимать в руке перо,
роняя в строки серебро
своих бессонниц, горьких дум,
питая ими хладный ум?

Зачем тянуться к небесам,
когда не веришь чудесам?
Зачем вглядываться в глаза,
в которых плещется гроза,
искать в них отблеск, тихий свет,
на свой единственный ответ?

Ведь если ты — лишь звук пустой,
мираж, придуманный не мной,
а просто генный, древний код,
что гонит из ворот в ворот
сквозь жизнь, как сквозь тюремный двор,
то весь мой путь — самообман, позор.

Тогда и боль — всего лишь спазм,
и радость — глупый энтузиазм,
и каждая слеза — вода,
что утекает в никуда.
И даже звёздная метель —
лишь химия, пустая канитель.

И я бреду, почти иссяк,
сквозь этот нескончаемый пустяк,
несу свой крест из суеты,
в надежде, что появишься хоть ты —
не как награда, не как приз,
а как последний, главный смысл.

Но тишина. И в этой тишине
вопрос мой тонет, как свеча на дне.
И я боюсь, что в смертный час,
когда огонь во мне погас,
я вдруг пойму, закрыв глаза,
что ты была... сама гроза.

Что ты была — вот этот путь,
где не дано передохнуть.
Вот этот поиск, этот крик,
и каждый прожитый мной миг.
А я искала тебя вовне,
когда ты вся жила во мне.

У нас была "одна семья"
Мы все в ней были сыновья
Но был и зять, среди всех нас
А назывался дядька Стас
А для жены он Стасик был
И он служил, и не тужил
И на баяне был, мастак
Любую песенку, спроста
Мог подобрать и мог сыграть
А всех нас собирала "Мать"

И были дни, когда все вместе
Мы собирались, пели песни
И пели дружно, очень звонко
Стас, научил нас петь "Алёнку"
Так дети наши подрастали
И мы взрослели, и мечтали
Что так вот долго будем вместе
Но жизнь сыграла злую песню

Все разлетелись кто куда
У каждого своя дорога
Кто выбрал больше города
А кто давно уже у Бога
Нет с нами Кати, нет Санька
Покинул этот мир Серёга
За ним, нам Стас сказал: - "Пока"
Наверно легче им у Бога

И мы давно уже не вместе
И разные поём мы песни
Но, грустный повод, так бывает
Однажды всех нас собирает

Тропинка в рай,
Последний путь,
Для всех свободных,
Нами душ,
Но только,
Я один в аду,
Горю в костре,
Как ведьма душ.

Кто нам подскажет,
Кто тут злодей,
Где грань размыта,
Меж мрачных долей.
Кто носит маску,
Средь добрых людей,
И сердце тает,
В тяжёлой тоске.
Он может улыбкой,
Лицо озарить,
И речи его что,
Ласкает людей.
А в сердце его,
Кровавый злодей,
И дружбу чужую,
Легко загубить.

Я не могу тебе писать
Ты где то там, на небесах
Ты где то там, за гранью мира
Уже не ходишь по квартире
Ты где то есть, но не в одежде
Ты где то там, живёшь как прежде
Ты в новой форме, новом теле
Туда все мысли улетели
Там все вибрации и волны
Там всё понятно и спокойно
Там, выбираешь новый путь
Что б вновь сюда в игру вернуться
И новый образ окунуться
На жизнь, по новому взглянуть

Зачем-то мы сюда приходим,
Куда-то тоже все уйдем.
И лишь на звездном небосводе
Друг другу издали махнем.

Я знаю, там весь мир добрее,
Покой всегда и нет войны,
Сады цветут, цветы пестреют...
Но этого не видим мы.

И оттого, за жизнь цепляясь,
Мы просим годы нам продлить.
Того, кто умер, провожая,
Хотим одно — подольше жить
3.12.2025 год

Мы с гордостью хотим поздравить с Новым Годом
Всех тех,кто доблестно за Родину стоит!
За ваши жизни молимся мы всем народом,
Пусть с верой нашей дух ваш победит!

Пусть не узнают ваши семьи горестной утраты,
И каждого в бою пусть ангел бережёт!
И пусть любовь с надеждой греют каждого солдата,
И пусть плохое все вас стороною обойдет!

Мы пожелать хотим скорейшей вам победы,
Чтобы героем каждый возвратился вновь домой!
Пусть станут бесконечными для вас рассветы,
И путь пусть будет ваш благославен самой судьбой!!!

Увы! Как мрачен и безлик тот мир, что я живу.
Не слышу я небесных лир, но все же я пою.
Пою о жизни я своей, унылой и слепой.
Куда примчимся мы вместе с ней?
Куда придем с тобой?
О, жизнь моя?!
Жизнь так быстра, бурлива, велика.
Но для меня — жизнь только ночь, без света маяка...
Нет! Я не умер, — я живу,
И жизнь живёт во мне,
И, может быть, ещё спою о лучшем, светлом дне.

Разрозилась гроза,
И нагрянула тьма
Не видно былого здесь света Нет его, как и ответа
Какая тьма, исчезли все проходы
И выходы, и входы и пути
Какая тьма, ручей, что так упорно
Пробивался вновь иссяк.
Потухли все былые обещания, ожидания и просьбы. Пространства нет, одна сплошная тьма.
Она закон, она — конечный отклик.
Но в ней, как сбой, как зуд, как сердца звук,
Живёт неслышный и упрямый сук.
Ещё не свет, нет формы, нет черты —
Лишь внутреннее "НЕТ" кромешной темноты.
Он не цветок, что тянется из праха.
Он— обломок, заноза в теле мрака.
Он упирался в сучковатою печаль,
Хрипел безгласно, растворяяся в ясти.
Но тяжела бездонная постель.
Смола небытия течёт из всех щелей.
Последний сустав отпускает и скрип…
И будто, чёрным мёдом наливается крик.
Ещё не свет, нет формы, нет черты —
Лишь эхо „НЕТ“ кромешной темноты.
И тишина, что мягче пуха,
Сводит на нет разорванные нервы духа.

Комета без названья, что летит не для признанья,
Её узор не вписан в карты звёздных стран.
Она— ответ для тех, кто одинок во тьме,
Чьи сердца стучат в такт с беззвёздной тишиной.

Не для телескопов её алмазный свет,
Не для учёных умов её секрет.
Она горит для душ,что ждут во тьме напева,
Что верят в чудеса,когда их в мире нет.

Увидишь вспышку — знай: её искать не надо,
В чужих мирах её не будет и следа.
Она и есть огонь,что сам себе и пламя,
И вечность,и покой, и пристань, и беда.

Открой закрытой негой своды,
Что клубятся в небосводе.
Там звезду найдёшь одну—
Её тень закрыта Богу,
И не только для людей.
Её отыщет храбрый странник
И поймает в сизый тайник,
Чтоб струился в жилах свет,
Что столетьям даст ответ.
Он прошепчет с ней на «ты»,
Сбросив тяжесть со спины,
И помчится в глубину,
Что рождается в весну.
И устами прикоснётся.
К той, что вечно встрепетнётся,
И в груди его проснётся
Песня, что не кончится.