Философская лирика

Есть ли судьба
или всё хаотично?
Случайности - наваждение.
Ищем зачем-то
высшие смыслы
В Броуновском движении...

Ждём одного -
но иное придёт.
В жизни уже
не раз так бывало.
Кажется, вот он,
счастливый исход!
Но слышится смех:
"Это только начало!"

****************

Хочу забыть девятый класс
Захлопнув дверь уйти и ничего не помнить
Последний дождь пролил из моих глаз
Теперь дышу свободно в своей тихой комнате

Хоть я старалась быть хорошим другом, но все же зря
Теперь мне худо
Во все свои поступки я вкладывала душу
Но оказалось что тебе это было не нужно
Ты лишь играл в игру, забив на все и всех, бежал за чаем
А я была обычной влюбленной дурой, впавшей в отчаяние

И раз не хочешь меня знать
То я хочу тебя послать,
Ты для меня никто
И ты забудь кто я
Езжай отсюда поскорей
И не вспоминай меня.

Я хожу на гитару, мы скоро группу соберем
И никогда не буду говорить о нем
Я обещаю развиваться
Учиться, смеяться и никогда не сдаваться.
Встречу лучшего друга
Которому буду нужна
Чтоб дружба наша точно крепкой была
И постараюсь о прошлом не вспоминать никогда

Возможно горе слезами лишь излить?
И разве можно резко всё забыть?
А что есть слезы? Минута облегчения?
Затем опять душевные мучения.
И сколько времени нужно, чтобы принять?
Все осознать, переболеть и дальше продолжать?
Масштаб той тяжести, что в жизни человека,
Из года в год, что в сердце раненном несёт,
Мы можем посочувствовать и поддержать,
Но глубину той боли нам не узнать.

Её голос звучал с улыбкою
Среди утра морозной осени.
Не скрипел он расстроенной скрипкою,
А играл чистотой морской просини.

В нём звучал ослепительно-искренне
Тот кристаллик, цепляющий за душу,
Этот голос в оттенках таинственных
Насыщал карамельную сладостность.

Он пронзал своим лёгким волнением,
Растянувшимся в мёда тягучести,
Разливал свои яркие лучики
Светом внутренней нежной певучести.

И волнение с нотками пряными
Вызывалось касанием бережным.
Её голос с улыбкою в осени
Затмевал утра скучную мелочность!

Свободен тот, кто заблудился —
стен нету, как в квартире.
Не понимаешь, где и очутился —
иди себе на все четыре.

Я ВСЕГО ЛИШЬ

Я всего лишь тень малая жизни явленья,
Я всего лишь художник, поэт, фантазёр.
Я всего лишь искра от величья мгновенья,
Я всего лишь мечтатель, обманщик, позёр!

Я всего лишь один среди тысяч влекомых,
Я всего лишь пустой, но верящий в Бога.
Я всего лишь бродяга в просторах огромных,
Я всего лишь беглец от родного порога!

Я всего лишь не верящий в суть возрожденья,
Я всего лишь лукавящий в жизни пути.
Я всего лишь поэт в руках сна-вдохновенья,
Я всего лишь тот грешник... и Крест мне нести!

Я всего лишь...

© Copyright: Евгений Заикин, 2025 (2008) год
Свидетельство о публикации №108121502575
Предлагаю послушать прекрасную песню и музыку:
John Lennon - Imagine

Если посмотреть на поэтов под некоторым углом их творчества, не воспринимая при этом все то, что они написали или еще напишут. Так вот, поэты – это люди, совершенно оторванные от жизни, да к тому же они еще такие фантазеры и лгуны. Потому как они всегда пребывают в «сказочной стране счастья», о которой знают только они. Не даром же музы к ним приходят по ночам. А так как для большинства эта «сказочная и райская страна» недосягаема, то они пишут «сообщения» об увиденном ими в стихотворной форме, подавая всем вкусную и сладкую конфетку, причем в красочной упаковке под всякими ямбами, да хореями. Многие, близкие по восприятию (к поэтам) – верят в написанное под рифмами и в ритмах (как у шаманов), покупая в дальнейшем книги поэтов. Но они такие же, шизофреники, как и поэты! И поэтому существует мнение (также среди народа, который более любит водку, чем поэзию), что поэты – это люди, совершенно оторванные от реальности, витающие в облаках своих фантазий (кто его знает, может, так жить все же легче?). Хотя и действительно, поэзия часто обращается к темам, выходящим за рамки обыденного.

Она исследует глубины человеческих чувств, красоту природы (как и красоту женщин), мистические переживания, идеалы и мечты. В этом смысле, поэты могут показаться отстраненными от нашей суровой реальности, где преобладают бытовые заботы, экономические трудности и социальные проблемы. Их мир может казаться более ярким, насыщенным эмоциями и образами, чем мир большинства. Но вот называть поэтов лгунами (вдруг они хорошие) – значит отрицать саму природу искусства. Когда поэт пишет о любви, он не обязательно описывает конкретный случай, а скорее передает универсальное чувство, которое может быть знакомо многим. Когда он воспевает красоту природы, он не просто фиксирует ее, а делится своим восхищением и трепетом перед ней. Но вот есть и другое мнение – причем такое, где отрицать поэзию и поэтов, значит обеднять свою собственную жизнь, отказываться от возможности прикоснуться к чему-то большему, чем просто жить в сереньком своем мирке. Духовное всегда выше материального – это доказано уже не веками, а тысячелетиями. К тому же – это значит закрывать глаза на богатство внутреннего мира, безграничные возможности человеческого воображения и на силу слова, способного преображать и вдохновлять.

Можно сказать и так, что с музами не спорят. Потому, когда мы читаем стихи – то не должны искать в них буквальную правду или документальную точность (мир фантазий намного интереснее, чем серая действительность – это факт). Мы должны искать в них отклик в своей душе, возможность увидеть мир глазами другого человека, почувствовать то, что он чувствовал, и, возможно, открыть для себя что-то новое о себе самом. Поэзия – это некий диалог, как и встреча двух душ, где слова становятся границей или даже мостом, соединяющим два мира (реальный и ирреальный). И в этом диалоге есть лишь поиск истины, красоты и смысла. Ну, и более того, сама жизнь, в ее красоте, многогранности и сложности, часто требует от нас способности видеть за пределами очевидного. Поэты, благодаря своей обостренной чувствительности и умению работать с метафорой, помогают нам развить эту способность. Они учат нас видеть не только факты, но и их эмоциональную окраску, не только события, но и их внутреннюю подоплеку. В этом смысле, они не отрываются от жизни, а наоборот, углубляют наше понимание ее.

Поэзия, как и любое искусство, является формой общения, причем очень часто в форме эмоционально окрашенных образов. Поэты используют метафоры, аллегории, символы, чтобы донести до нас то, что трудно выразить прямым (шершавым) языком. Они говорят с нами на языке сердца и души, интуиции и подсознания. Конечно, не вся поэзия одинаково хороша. Есть стихи, которые кажутся надуманными, искусственными, лишенными искренности. Но это не значит, что вся поэзия – ложь, фантазии и выдумки. Это значит лишь, что, как и в любой другой области, в поэзии есть свои таланты. Важно помнить, что стихи, написанные много сотен лет назад (а некоторые и несколько тысяч лет назад) до сих пор доносят до нас смыслы тех времен античности, эпохи Возрождения или средневековья. И в этом случае хотелось бы мне еще раз напомнить о том, что поэзия, как и книга – это память на сотни и тысячи лет. Исчезнут люди и государства, а печатное слово будет вечно хранить память об этом времени и поэте. Кто ныне помнит о стране под названием Персия, которой нет уже давно? А вот поэта Омара Хайяма знает и помнит, по сей день весь мир! А он писал стихи, живя еще в XI веке (1048-1131 г.г.)

Все размещённые фотографии для этого поста не имеют отношения к теме о моих размышлениях. Это просто красивые фотографии о нашей удивительной природе Южного Урала в России. Ну, а жанр – пейзаж. А поскольку красота, показанная на моих фотографиях – основа любого творчества, значит, все эти фотографии здесь идеально подходят, чтобы любоваться ими, читая этот пост. И, прочитав, не забудьте, друзья, написать что-нибудь в комментариях, тема очень интересная и философская нам творческим людям. Особенно тем, кто имеет непосредственное отношение к творчеству, а это фотографы и художники, поэты и прозаики, музыканты и просто все те, кто любит музыку и духовные практики. Всем желаю счастья и гармонии в своей жизни. Принимайте творчество таким, какое оно есть в вашем восприятии при жизни. Берегите себя, занимайтесь творчеством, живите долго, весело и постигайте философию переосмысления, просветление и любовь.

ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ИНФОРМАЦИЯ: Оригинальная фотография по теме – Пейзаж. Любой кадр – это, как некая страница из мечты или отражение в абстрактном зеркале природного явления. Каждая фотография имеет свой окрас, свою энергетику для многих из нас. В этот миг происходит магическое действие природы, оставив след. След, который остается не только в природе и времен, но и в душе. Все фотографии были сделаны в формате «Горизонтальный». Этот формат у фотографов не является как бы «стандартным», но многие его используют для своего творчества. Что очень красиво, если посмотреть по сторонам, а увидеть можно много интересного вокруг. Фотографии все кликабельны, их можно увеличивать при желании. Это моя творческая публикация, как автора на блокчейн платформе. Камера на смартфоне Redmi Note 12 Pro+ (в работе очень удобная).

Мир сияет фальшью, но я иду своим путёмВыбор за мной — честность или ложь всегда вдвоём.Слава и деньги зовут, но пустой это свет.Друзья меняются местами, а совесть не даёт ответ.Законы спрятаны в шёпоте, не пишут их в книгах.Там, где один с собой, без масок и лживых ликов.Можешь собирать овации, играть в игру людей
Но ей не нужны капрИзы - седых детей
Мораль — не цепи, я выбираю быть собой.Когда соблазны бьют волной, не терять внутренний покой.Мораль — не мода, она мой внутренний закон.И когда огни погаснут, останусь честным перед собой.Слепы́м быть удобно, когда совесть давит в грудь.Но каждый выбор — шаг, что строит мою суть.Можно брать чужое, ломать мосты без следА
Но в зеркале останусь один, перед собой, как всегдА.Сильный — не тот, кто рушит слабых ради побед.
Сильный — кто руку подаёт, когда погаснет свет.Мир летит вперЁд, но ценность внутри не исчезнет
Когда не стыдно вспомнить, кем был и кем воскреснет.Короткий путь манит, но есть ли силы потом стучать?Ответ не в лестных похвалах,а в том, как сильно ты погряз в грехах.Мораль — не цепи, я выбираю быть собой.Когда соблазны бьют волной, не терять свой душевный покой.Мораль — не мода, она мой внутренний закон.И когда огни погаснут, останусь честным пред собой.

Я теперь другая стала,
И себя зауважала,
Много лет и много зим,
Жест сей был необходим!

Нужно чтоб учили мамы:

Доченька,дни твои,
Они как Храмы!
В них важны покой и радость,
Скромности достойной святость!

Береги себя,родная!
Помни матери совет:
Ты - Богиня! Жизни- Свет!
Перед Богом дав обет,

Навсегда запомни твёрдо,
Мудрость Мира прояви-
И себя благослови!
Будь внимательна к себе!

А особенно к душе!
Чтобы жизни счастье видеть,
Никому и никогда не позволь
Её обидеть!

Страстно плодя причинный стресс
Во мне активен был банальный бес
Питался он пороками безделья
И гроздями сумрачного мышления

В души глубины вгрызался было
Безмерно сердце в ту пору стыло
Метался разум меж рамками дум
Разбавляя в главе монотонный шум

Изгнания бес не страшился гадко
Гоняя псов внутреннего беспорядка
Но наивен был он в гласности своей
Когда всплыл из глубин сознания морей

Поднял со дна он смысл размышлений
Раскрыл иронию в зернах стремлений
И сгорел он в лучах новых начинаний
Осыпав пеплом путь самопознаний

В этом противоречивом мире мифов
Есть множество глухих стереотипов
Делящих социум на разность видов
Светом наивности намерений благих
Слепящих взгляды воображаемых святых

Ты скажешь мне что правильно, что нет
На что созреет мигом вольности ответ
Что в сознании твоём выключен свет
На ощупь ты идёшь в пустоты мыслей
Ствол древа не ощущает корня смысла

А что есть древо жизни можно ведь понять
Сие есть путь твой, в нём ему произрастать
Подвластен он тому закону коим поливать
Сознать несложно здрав ствол или болен
Вспомнив начало, как пророщен его корень

И как на старте истинных библейских слов
Спешно собрав ветвь сладостных плодов
В стандартов искушении плавать ты готов
Но вдумайся грядущего что логика растит
О верности её ответ под почвою лежит

В пустынях разума блуждает зритель
В умах несменный укротитель
Вселяемы извне с начала каждого пути
Подвластны выбору куда кому пойти

И в тех же телом бренных существах
В которых гении, что все же не в цепях
Бушуют мысли и амбиции стихии
Что в свете истин не ведут в перипетии

В слепых интенциях умы неколебимы
В борьбе за трон доколь непобедимы
Пока иронии сценарий незабвенен
Он зиждет храм, в котором бог несменен

Узревши знаки, преподносимые судьбой
Сознание силится к свету по прямой
Как древа ствол, что кем-то искривлен
Обвив преграды, к небу снова устремлен

И так заведено, что главный бытия венец
Рожден подобно высшей силе как творец
Не с порухой сравнимых сценария безумств
А с созиданием сопоставимых искусств

Хочу тебе поведать я в сей час бытейский
Если вдруг находишь ты себя в беспутьи
Сей принцип ненавязчивый житейский
Непременно ярко наполненный сутью

Вся жизнь твоя как Немезиды атрибут
Явленный в весах энергии размещения
Мысли, чувства и дела баланс тебе дадут
Когда дашь им верное направление

Будь то силы твои направлены на курс
Еликий движет к развития бесконечности
Али страстно тебе падения знать вкус
Во тьму сладкой негативной беспечности

Но есть в вопросе том иная параллель
Во всем что зреешь ты без сложностей
Сокрыта истина Инь Ян, что чернь и бель
Нетленен круг мирских антиподностей

Тут плюс и минус смыслом преисполнены
Громоздкий вес их как не измеряй
В тебе все старты и финалы раздвоены
В творениях ума и разума их осознай

Открыв глаза на закон арифметический,
Воспримешь ты и на ноль умножение
Всё тот же ноль это даёт практически
Каково бы не было людское положение

В чашах весов заветного мироздания
Груз истин собственных распределен
Раскрыт закон для общего осознания
Коим на свете всяк разум наделен

Всех гнилых проявлений бесчеловечности
Шёл срок длиною знака бесконечности
В тени которого блистал оскал сил зла
Что в страхе лорду дарили знаки верности

Взбудоражив мирских сил равновесие
Волю в деяниях ощутило мракобесие
Уповая на долг хребет сломать отважным
Зверь афишировал лицо своей агрессии

Разлились в полях Руси реки кровавые
Побудив сынов истины на дела правые
Они кинжал и пламя поставили на службу
Разрушая в свете принципы однополярные

В гуле железных птиц темнеют небеса
Где ангелов смерти услышаны голоса
Чрез тернии и сладости привычной лжи
На темные порывы запада открыты глаза

Проникнувши что для того время настало
Духом сильные сметут владенья колониста
Сняв с трона народных судеб сценариста
Новейшую главу в были напишут разудало

Нет никого прекрасней синей птицы –
Она надежда вера и любовь
В своем полете
К звездам обратится!
Чтоб превратиться в сказку…
Музыку без слов…
Она парит, распахивает крылья
Над нами, чтобы научить любить…
И недостатков нас… людей… не видит!
Доверчивая… учит нас – как жить!
Мне жаль, что мы не верим птице,
Считаем ее выдумкой, мне жаль!
И хочется мне в ветер обратиться,
Чтоб прилететь, вас нежно приласкать…
Касанье перышка возможно…
Нужно верить!
Но мы не видим в мире синих птиц!
Глаза закрыты.
Мы глупы и слепы.
Любви не ждем,
Маски лишь… нет лиц….
Я обращаюсь к вам –
Очнитесь, люди!
Нельзя жить без доверья и любви!
Пусть час я вас минутой счастья будет!
Поверьте птице – музыке без слов!

Словами можно и напиться и укрыться,
Найти любимую и так же потерять.
Раздвинуть общего сознания границы,
И начинать всё завтра заново опять.

Я проходил дорогой этой не однажды,
Но каждый раз вставал на новую ступень.
Стать возмутителем спокойствия не жаждал,
Мне заниматься этим делом просто лень.

И только ночь меня узнала не такого,
Каким меня привыкли видеть белым днём.
Когда нет рядом той, чьё сердце любит слово,
И чья улыбка от моей горит огнём.

22.10.2016

Еще не пахну нафталином,
Еще не сыпется песок,
И двум всего сдалась морщинам,
Нахмурившим высокий лоб..

Но не владею быстрым бегом
Врагом мне стал уже каблук,
Слегка покрылся волос снегом
И подрастает младший внук...

Что ж, спеты важные куплеты
И осень жизни у дверей..
Но очень жду я бабье лето.
Да чтобы было подлиней....

Словно глиняную поделочку
Держит женщина, белым одета...
- Поздравляю, - говорит, родилась у вас девочка!
Складно плачет, будет поэтом!
По щекам судьбу начертала,
Как воды начерпала
И поглядела...
А мама в одеяло запеленала
А сверху в плед,
Домой принесла и сказала:
- Расти, поэт!
И росла уж не знаю сколько
Зим и лет,
Все хотелось туда, к соколикам,
Раз поэт!
И искала скалу отвесную,
Все искала, искала с тем,
Что хотелось мне петь над бездною
О поэтовой высоте!

Я живу от холестерина,
Хлеб с маслом и чай,
Где же эта гора, Марина,
Та, которая не Синай?
Ах, какая ты первая, смелая,
Я ж не та, я - нет...
Никогда бы я не сумела так,
Ни во сколько лет.
Годы мчатся. Сколько? Неважно
Зим и лет.
Я давно рабыня бумажная,
Не поэт!
Да, трусихой, травою сорною
Я расту,
Видно эту слезу позорную
За версту!
И к последней мольбе отчаянной
Глух рассвет...
- Потому ты такая печальная,
Что поэт?
Потому ли, не потому ли,
Не секрет,
В море Красном глаза потонули,
А горе
Сотни лет в небеса подниматься,
Сотни лет!
Кто сказал «Суждено расстаться!» -
Не поэт!
Суждено в черепки разбиться,
Расщепиться на атомы,
И остаться, когда раскрошиться
Некрылатыми!
И друг друга искать по свету,
Задыхаясь бежать на свет!
Трудно это
Любить поэта!
Трудно и не любить, поэтому,
Я - поэт!

С тобой — рассвет, где каждый вздох как дар,
Где смех твой звенел, как утренний ручей.
Ты был мечтой, что ярче звёзд сиял,
Ты был теплом, что согревал сильней.

Теперь — без тебя, тишина гудит,
Как ветер в пустом и тихом доме.
Я ищу твой взгляд в толпе, твой след,
Но время не вернёт тебя ко мне снова.

Но ты — не боль, ты мой рассвет,
Ты — в сердце останешься навек.
Ты — шепот листьев, мой первый лучик,
Ты — тихий голос, ты мой Аргиштик.

Я учусь жить с тобой и без тебя,
Хранить в душе твой смех, твой взгляд, твой шаг.
Ты не со мной, но остался частью моей судьбы,
Ты — в каждом миге, в глубине моей души.

С тобой и без тебя — мой путь,
Где память — мост, любовь — мой свет.
Мы встретимся когда-нибудь,
Пока храню твой вечный след.

И бессмертные падают с пьедестала,
Вечно больные выигрывают в войне,
В мире земном начинает идти жизнь сначала,
Пёстрые краски исчезнувших мыслей во сне.

Уходи. Я тебя не люблю.
Несчастное отражение, снова грустишь.
Для чего тебе жить, ведь себя не простишь.
Наверное, я тебя погублю.

Ты живо столько лет,
Но после каждого голодания слабеешь.
Ты словно огонь на спичке — тлеешь
И пишешь этот бред.

Умри. Умри. Умри.
Мне б не видеть тебя — прости.
Ты просто мёртвая плоть. Кричи.
Если выживешь — зови.