Стихи на Международный день художника

Творец природы и чудес,
Он краски носит и ларец,
Цветные кисти по утру
Смешает тон и простоту.

Ловить прекрасное всегда,
Дотронуться до волшебства..
И воссоздать тот дивный мир,
Бумага, шрих, он неведим.

Чуть-чуть..по контуру души,
Как по копирке, не дыши,
Художник - чудо создаёт,
Он суть свою передаёт.

Наш художник, наш герой -
Над холстом склонился:
И кладет за слоем слой -
Знает как, учился!

А потом - пойдет писать:
Кисти и палитра -
Ему в помощь! И опять -
Кофе-то - с поллитра!

Или пьет холодный чай
Милый наш художник:
- Он опять остывший, чай?
Правда, полуночник?

Он ответит тихо:
- Да!
- Не до чаепитья?
- Можно все же иногда -
Жду гостей прибытья!

Будет тесно в мастерской
От толпы веселой!
Наш художник - он такой!
Его праздник - скоро!

Улыбкой Моны Лизы,
сквозь столетья,
На нас глядит насмешник Леонардо.
Он всё нам рассказал
в портрете этом.
Ни слов, ни обьяснений
здесь не надо.

Услышать хочешь -
так перенастройся,
Преодолей
'земное тяготенье'.
Вселенной частью стань.
Смелей! Не бойся.
И сердцем посмотри теперь -
не зреньем!

И только так
рассказ картины ты услышишь.
Ведь суть -
душа художника и личность.
Сфумато, полутени -
всё вторично.
Без сути
линии, мазки -
ничто без смысла.

Я так вижу, я художник
вИдений своих заложник
Картины могут многое сказать
И на сатирный лад все излагать
Где красоту лишь передай
Эстетику в творении излагай
Конкурентов в этом побеждай
Борьба зовется эта рынком
Вдохновений там с избытком.
Коли охота стиль свой обрести
То выставки подбросят по пути
Хочу картину написать
Лишь только не соврать
Правильно надо донести
Чтобы себя не подвести
Избежать всех осуждений
И в поиск новых вдохновений
Мир видит лишь одно,
Иной смысл, то есть не то.
Человек лишь нужное узрит
Другим посыл мой изложИт?
Поймут другие поколения?
Ответ не зная, уйду и я в забвение.
Сказать свое всем это важно,
А жить в молчании это страшно.

Кто рисовал эти узоры?
Кому мне отдать это перо?
Нету название этой картины...
И как мне понять, кто автор её.

Писалась картина 3 дня, и 3 ночи.
Писали картину, 3 пацана...
Но им было очень обидно.
Когда говорили таке слова:

Та эту картину, и за рубль не купят!
Ой зря вы парнишки её ресовали...
И что сдесь почетного?
И все так всегда...

Поэтом становятся...
Художником так-же.
С рождения только...
Есть критик, и идиот.

Лицо на картине с глазами агатово– жёлтыми, хрупкое, безучастное, отстраненно–печальное! Что скрывает твой взгляд, твои губы алые? Эти руки – фарфор, эти пальчики тонкие!

Он был гений, талант, не просто художник. Взгляд её смотрел на синие ирисы, сколько нежности в пальцах и взгляде скопилось. Так писал он и ему говорили–безбожник!

Вместе с чёрным дымящимся чаем, в дом вползали сумерки– синие ли́сы! А в груди боль утраты скопилась, там и нежность и горе и просто отчаянье!

Кто заменит её? Бывшей нежности нет и не надо! Моя жизнь– пробитое судно, пока на плаву! Моя мысль не по нраву Библии или Корану, будет бес мне читать свой аят по утру!

И пока эта женщина смотрит на лилии, не исчезнут в душе его чувств отпечатки, тайна нежно коснётся лиловой перчаткой

И пока она смотрит, боль не исчезнет постылая!

Поэта одного я знал,
Писал поэт, поэмы кистью.
Он мир, познать давал любя,
Писал, как рвутся жизни, листья.

На холст он краски наносил,
И в жизнь рождались письма.
Писал поэт, как видит мир,
Прекрасным, светлым, чистым.

По своему он видит мир,
По своему и пишет.
Свет в небесах, его кумир,
И понимает он его, и слышит.

Холст наша жизнь,
А мысли кисть.
Так раздольём же краски
Пусть...
Художники мы,
Страсти!

Портрет художник нарисуй,
На стену, чтобы любоваться,
И пусть завидуют друзья,
Что мы когда-то были вместе.

Не надо красок не жалей,
Пусть будет все у нас красиво,
Ты просто душу приложи,
Я знаю, ты творец от бога.

А ещё нарисуй мне цветы,
Пусть они оживают немного,
Ты добавь художник закат,
Красно-алый, пусть с цветом играет.

Твоя кисть пусть скользит по холсту,
И маски равномерные будут,
Нарисуй мне художник тепло,
Я ведь знаю, что это ты можешь.

Творец шедевров кистью ловко
Наносит краски на холсты .
Талант , амбиции, сноровка,
И вот он, образ красоты .
Картина будто оживает ,
Творец изыскано создал .
Своё искусство созерцая ,
Он всё ж себя критиковал .
Но что не так ? Такой шедевр !
Картина - глаз не отвести .
Он был давно один из первых ,
Не сбился с этого пути .
Один из первых он художник
Кто холст воздвиг на жизни кон.
Искусства страстного заложник ,
Самокритичен и умён .
Кто заставляет , что им движет?
Любовь к картинам и талант .
Не ради славы он всё выше
Взлетает . Он творенью рад .
Творец шедевров кистью ловко
Наносит краски на холсты .
Творит художник одинокий ,
На холст несёт свои мечты .

этот мир устал, так давно устал
от бездушных людских приказов.

положи, художник, на грудь холста
тонкий шелк разноцветья красок.
ты, творец, ты, любимец судьбы чудно́й —
ровно, бережно, аккуратно
мягкость прядей-штрихов заплети косой,
брось на плечи веснушек пятна.

чтоб любовь осталась в сердцах людей,
чтобы пламя в душе горело,
тронь скорей поцелуем своих кистей
белизну холстяного тела,
тронь с заботой, с лаской слепую ткань,
нарисуй на ней нежность жизни,

ведь пока всё живо, куда ни глянь,
не оставит художник кисти.

Я художник, не только поэт…
Глаз намётан на краски природы.
Полотно акварелью, как роды…
Карандаш дарит свой силуэт.

Я рисую, пейзажи пишу…
Натюрмортами чаще «болею».
Я художник и я не грущу !
Бог талант дал! — сказать вам посмею.

На палитре смешаю цвета,
Колористом хорошим быть надо !
Получился цвет новый ! О, дааааа !
Я пишу ! Есть для сердца отрада !

Елена Коваленко (Макарцова)
Декабрь 2022 года.

художнице Лене Соцковой - посвящаю
Развитие техники стиля Лены Сотсковой можно проследить в книге «Two passions of Lena Sotskova», изданной в США. На холсте появляется лёгкий рисунок, сделанный как-бы на одном дыхании, с сильными элементами реализма, постепенно растворяющимися в текстуре.

Стекала краска сочным цветом
На всю поверхность белого листа.
Рука художника –эстета
Водила словно по паркету,
Как в танце ритмом вальса. Красота.

И в растушевке пели скрипки,
Под звучный трепет женской красоты,
Переливались светом блики
Где музыканты многолики
Играли перлы звуком золотым.

Нас свежесть красок восхищает
Где с полотна слетает дивный вальс,
Где скрипки будто бы рыдают,
Масками ноты звук срывают,
Мы слышим то, что поражает нас.

В полутонах, играя цветом,
Рождал художник на холсте сюжет.
С любовью краской пируэтом
Любовью музыка согрета,
Вот это, да! Воскликнул вслед эксперт!.

В слова на лист, в портрет стиха выкладывая ДУШУ,
Короткими штрихами, очень нежно, осторожно
Добавь пространство, время, небо, море, сушу,
Куски эмоций, ощущений, красок… Сложно

Все это филигранно, отточено расправить на листе…
Воспринимать все это будет глаз. А мозг построчно,
Те штрихи осмыслив, оценит. И, по строк тех красоте,
К душе моей проникнет, прикоснется. Это точно…

Гармонию строк осознав, разложив на все ее части
И снова собрав. И, наверное, на тысячу лет,
Можно оставить свой след. Это и есть- художника счастье!
Когда строки читая, из них возникает души той портрет.

Мой нежный гений кисти чëрной,
Мой воплотитель нежных снов!
Перед тобой поэт покорный
Не в силах выдавить двух слов!

Художник мой, мой обольститель,
Моя Аврора всех искусств...
Твой белый холст — освободитель
Всех сокровенных нежных чувств!

Рисуй, звезда, рисуй же чаще,
Внеси в мой чёрный мир белил!
Твой гений — мой превосходящий —
В тебя навек меня влюбил!

О мой чарующий Магритт!
Я пред тобой снимаю шляпу.
Сон разума сильней манит,
Прохожих лица под вуалью спрятал.
Мой рыцарь дня! Венчает время
Фантазии влюбленных глаз.
Любовь слепа.Я свято верю:
Ты магию двоих сберег для нас.
Костюмы- стройные ряды,
И даже рыба без воды,
И кот к полету приступил.
Как будто сам Господь творил!

Мой отец - гордился б мной,
Лишь за то, что я - есть дочка!
С прихотью девчонки озорной,
"Я хочу!" И все тут, точка!

Мой отец - гордился б мной,
Лишь за то, что я - студентка!
С перспективою большой,
Он - не видел недостатка!

Мой отец - гордился б мной,
Лишь за то, что я - есть мама!
Полноценной своей семьи,
Грустна, немножечко упряма.

Мой отец - гордился б мной,
Лишь за то, что я - художник!
По его стопам я вновь,
Это лучше, чем сапожник.

Мой отец - гордился б мной,
Заслышав лирику, однажды!
"Избитые все пальцы в кровь", -
Такого он не ждал! Шок дважды!

От заката к закату, от рассвета к рассвету -
Меняются дни, сменяются л'ета.
И призрачных далей - лишь капелька света,
Я - сильная девочка, дождусь я - привета.

29.05.2022 г.

Художник!
Звучит это гордо -
Для памяти всех времён!
Но как им назваться? -
Робко тогда ты был им окрылён!

Гуашь, акварель и чернила....
Акрил, масл'а и пастель…
И всё это - жизнь подарило
Полотнам, живущим теперь!

Во все времена художник,
Парящий в своих облаках,
Кинжалом вонзал в наше сердце
Гордость, отвагу и страх.

А если в палитру добавить
Щепотку любви неземной,
То можно навек оставить
Тот «шлейф», что идёт за тобой.

01.02.2022

В искусной "пригоршне сплетений",
В витке самозабвенных чувств,
Как в парнике тропических растений -
Художник, в 'огниве искусств.

Рукой умелой "выбит сажень",
На подмалевке след кистей.
В сюжете, справа, крупный перстень,
Колода карточных маст'ей.

Проник столетним раритетом,
Особой редкостью вещей,
Он "правит" робко сим секретом,
Как чудо в сказке, злой Кощей.

Неспешность чувственных эмоций, -
Палитра красок выдаёт.
Как римский юноша - Гай Муций, -
Свободе - руку "отдает".

В порыве жалостных смятений,
И в завершеньи дня сего,
В боязни негативных мнений -
Был дан ответ, в отказ всего!

Ложится море, брегом пенным,
Широким, легоньким мазком.
Как мастер, негой упоенный,
Слывет забавным чудаком.

15.06.2022 г.