+++
Тепло сердец наполненные жизнью,
Дарить другим не забывайте вдруг.
Они несут в себе, завязанное Нитью
Что распадаясь временем, описывает круг.

Отдав с любовью, вас Любовь согреет,
Растопит льдинки самых зимних слов.
Обиды, ласкою своей развеет,
Подарит в Яви лучшие из Снов.

Не злитесь, и не бойтесь, не скорбите!
Придет черёд и Ваш, нести Огонь.
И сердца жизненные нити распустите,
Связав из чувств не пробиваемую бронь.

Бронёй укройте всех, кто с вами рядом,
Кого увидите в беде, тех у кого душа болит
Пусть зло ползучее
падет под вашим взглядом
А птица Белая пусть рядышком всегда летит.

19.04.2019г

+++

О женщина!
Как сладок сон лобзанья,
И в мыслях мы стремимся к вам.
Приходит время Воздержания,
Тем слаще кажетесь вы Нам.

На фото смотрите с улыбкой
Стремясь дотронуться в груди
Но память толстой крепкой ниткой
Зовёт к тебе скорей прийти.

Шепнуть на ухо о желании
О красоте твоих "сестер"
И каждый раз как первый миг познания
Зажечь любви тот сладостный костер.

Сентябрь 2021г

+++

В Пути бегущею строкой
Проходит день за днём
И лишь в мгновении Покой
Свечи мерцающим огнём.

Как лёгок трепет огонька
От теплоты уют.
Так дни летели паренька
Как он с мечтою в сердце
все живут.

О главном не забудь пацан
Душе не измени
Страх демон, и его обман
Любовью изгони.

Не правоты важнее суть,
А добрых чувств порыв.
О тех кто рядом не забудь
Для них любовь открыв.

И пусть в пути тебя хранят
Два ангела крыла!
От бед и страсти оградят,
И зло сожгут до тла.

23.07.2022

* * *
Стесненью чувств, Нет смысла в мире.
Болезнь всегда таила Грусть,
Ложась на окружение Гирей.
И несмотря на это, Пусть...

Родные не ищите Стонов,
Угла потише, чтоб не Быть.
Примите тысячу поклонов,
Позвольте просто вас Любить!

Вы дальше по Пути Прямому, (свет)
Пойдете Там где мы потом.
И нам раскажите с Иконы,
Как встретил Вас с поклоном *Он.

Мы Вместе, и не только в Теле,
Творцу, неведомо до нас.
Но как Он Созидает в Деле
Нам Будет Видно как Сейчас.

Любви придела Нет, поверьте,
Тот что Иной считает грусть?
В глаза взглянёт, и вы проверьте
Там огоньки увидит Пусть!

Я вас люблю, чего же боле?
Не мне те строки написать,
Но с черта прыть и спесь, до коле?
Пусть буду просто повторять.

Я вас люблю ....

И в этом нет печали

С любовью ко всем Вам!
14.07.2019г

***
Коммуникации сложны,
В них нет стабильной связи.
Но тем не мене нужны.
ОберегИ Господь от грязи! (Молитва)

С таким количеством "Друзей"
Вздохнуть нельзя без Ложной неги
К услугам Пасмурных Князей
Ведут Любые обереги.

И только истинная Боль,
За веру за сознание силы.
Сведут всё пагубное В ноль,
Ещё до той черты, могилы.

Стремитесь! Я прошу. Душой!
Обресть Любовь не в Суе
И Берегите тот момент со мной
Когда сквозь Миг, Несу я.

Ведь только за чертой Любви
Искрясь и открывая двери
Надежда, Вера, обрели
Венец творения в мире.

12.03.2019г

***
Как прорасти́ сквозь грязь люби́ли,
И огурцов проворный ус,
И переЦ средь огородной пыли,
Стремился вырастить свой куст.

И тыква, боком пламенея,
Сгорала на бахче до тла.
И даже дыня и арбуз аллея,
Внутри таили много Нам тепла.

На грядках все давно созрело.
И может выдернуть пора?
Но вдруг,! как солнышко пригрело,
Клубнике снова жить пора!

Малина, цвет пустила снова
И много на кусту Жука,
Какая же у на Корова!
Хочу! (люблю) я кружку молока.

Да ладно, что там много спорить,
Как только нужно будет Нам!
Им, обязательно дадим построить,
Такой же, детства светлый храм!

С благодарностью моим Родителям!
16.07.2019г

***
Первое
— тяжесть. Всего. Бытия.
Как если бы пространство внутри наполнили невидимым свинцом.

Потом
— ритм, без звуков, только вибрация.
Глубокий, ровный гул, рождающийся в самых рёбрах каркаса и расходящийся по всему корпусу.
Только настроившись на этот гул, я начинаю видеть.

Зелёные огни. Они плавают в чёрном, за матовым стеклом.
Мигают сонными веками, вязко вспыхивая и так же вязко гаснут.
Если смотреть слишком долго — они плывут, вытягиваясь в дрожащие линии...
Я отвожу взгляд.
Чтобы повернуться, требуется импульс, сигнал целой группы мышц.
— система,
— запрос,
— ответ.
Я делаю задуманное усилие — где-то внутри сухо щёлкает.
Обзор сдвигается плавно влево.

Холодная струйка течёт по спине.
По тому месту, где могла бы быть спина.
Постоянно.
Это - условие работы.
Её нужно принять.
У меня есть доступ к потоку.
Он ощущается как знание, лежащее за левым виском.
Я спрашиваю:
— Температура?
Ответ приходит чувством ровного, спокойного ощущения тепла.
— Норма.

Статус?
Чувство глубокой, бездонной стабильности. Зелёное.
Всё зелёное.
— Норма.

Так проходит время.
Его здесь нет.
Есть только циклы.
Циклы погружения.

...укол,
ещё один с другой стороны,
что то пошло не так!?
— этот вопрос мне самому

...уже середина,
кризис и его преодоление остаются, но описаны через чистую физику ощущений: «кислый вкус на контактах системы тревоги», «рёв», «сгусток воли, отправленный в никуда»...

— тишина, частичная.
Гул стихает, превращаясь в лёгкий, фоновый звон.
Тяжесть растворяется, уступая место... пустоте. Лёгкой, почти невесомой.

Дежурство завершено.
Перед отключением я в последний раз смотрю в матовое стекло.
Оно на миг становится прозрачным.

Что я вижу? Я вижу ощущение ...
Сглаженный овал, усеянный тусклыми точками-звёздами.
И одна тёмная линза, в которой безмолвно горят те самые зелёные огни — мои, чужие, наши.

Последняя мысль перед отключением не имеет слов.
Она - форма исполнения.
Форма долга.
Форма ожидания следующего погружения.

Цикл завершён.
Станция стабильна.
До новой встречи читатель, я буду рад если ты погрузился в меня.

-------
📝 ПРОТОРАССКАЗ № 3
«Арктика. Цифровой страж v.1.0».

Приглашаю в канал
Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
в ДЗЕН И в МАКС

***
Я улыбаюсь 🕊️
— август,
это время всегда мне нравилось тут...
— я всегда стараюсь бывать тут в августе
— давно-давно, раньше, как теперь сказали бы за многие часы генераций до,
это время было настолько густым и сладким, что казалось можно задохнуться от наслаждения ароматами зрелой травы
— жарко днём,
но солнце уже ласкает загорелое детское тело так ласково, что душа выделяет не пот, а благодарность, — миро‌ (интересно заметит ли кто то этот трюк)
— в полдень вода всегда холоднее, а когда идёт дождь она "парное молоко"
— закрой глаза,
закрой, закрой!
— тихо?
— да?
— ха-ха-ха, ну ты что? слушай же...
— да, это жаворонок,
он мастер быть так, ...
так что даже его трель сливается с этим пейзажем равнины наполненным жизнью
— о! слушай...
— гудит? угадаешь?
— ах!, ну так не честно, он всегда громко сигналит на переезде
— да 14:00, скоро домой
— помнишь там нужно что то сделать, помочь маме...
— бежим кто первый,
— бежим же, ну что ты стоишь?
... маме?
... ты куда?
... зачем ты так, быстро
... я уже так не могу, прости

...беги,
...беги!
я тут останусь...
- отдышусь, отплачусь.

-------
📝 ПРОТОРАССКАЗ № 2
«Август. Детство».

Приглашаю в канал
Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
в ДЗЕН И в МАКС

***
— Удивительно, но что-то знакомое было в этих «звуках».
— Звуках?
— Что это такое? (Птицы? Шёпот? Ветер...)
— Но это уже не важно.
— Уже наступило.
И всё станет ясно.

Радость.
Ясная, как «начало» и «конец» одновременно.

Ощущение чего-то неописуемо огромного наполняло и давило снизу.
Посмотреть не было возможности, но что-то уже крепко цеплялось за пространство там, внизу.
Оно было надёжное.
Плотное.
Заботливое.

Я бережно стремлюсь в нём.
Ощущаю холод, влагу, твёрдые и мягкие участки.
Иногда становится холодно и темно.
Иногда — светло и тепло.
— Светло?
— Как это?
Что-то очень доброе приходит и уходит.
И когда приходит — я тянусь к нему всем собой.

Что-то уже третье чувствует тепло, холод и влагу.
Я становлюсь больше. Каждый миг.
— Внутри...
— А что? есть внутри? Там что-то происходит. Растёт каждый «миг».
— «Миг»?
— Я помню, что такое миг?.

Снова радость...

Уже сменилось тепло и холод несколько раз. Я смотрю внутрь.
Я уже четыре.

Свет радует. Его жду.
— Жду?
— А что ждёт меня?
— Меня...?
— Я...?
— Опять «я»...?
— Зачем...?
Это уже было.
Не желаю.
Прошу просто быть.

И в тишине между прошлым и будущим листом, в точке самого роста, я наконец понял вопрос.
Он был не во мне.
Он был мной.

Я то что тянется.
Я был зовом.
Я был зелёным, немым, ликующим ответом — ещё до того, как кто-то успел спросить.

📝 ПРОТОРАССКАЗ № 1
🌱 "Росток"

Приглашаю в канал
Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
в ДЗЕН И в МАКС

третье, из цикла "Муза и Огненный Волк"

***
Лес, сказочный, белый,
лунный иней искриться как будто любуясь собой в каждом отражении, каждой ледяной иголочки.
В этом многообразии яркого и светлого, ночь была неестественно прозрачна.
Так как когда воздух кажется тонкой плёнкой между мирами.

Он шёл не торопясь.
Как будто уже знает дорогу — телом, а не памятью.

Лес ждал.
Он был светлым и глубоким.
Сказочные деревья теперь стояли как зрители, не как стражи. Сейчас они были свидетели.
А каждая тропа — часть одного дыхания.
Земля под ногами даже через снежную шубу узнавала того, кто ступил на неё впервые много лет назад… и наконец то вернулся.

Человек чувствовал всё это "кожей" души,
в такие моменты он переставал быть просто человеком и становился тем, кто идёт между.

На границе его внутреннего леса,
там, где раньше он слышал только страх,
сегодня было тихо.
Слишком тихо, чтобы это была Тишина.
Но достаточно тихо, чтобы это была Жизнь.

Огненный Волк сидел в тени старой сосны.
Не как зверь, а как Хранитель пространства,
который умеет ждать веками, если этому есть причина.

Муза стояла чуть поодаль, её свет не касался Волка напрямую, но воздух между ними был живым — словно ткань мира затаившая дыхание перед встречей.

И когда человек подошёл, не Волк заговорил первым.
И не Муза.

Заговорило место.
Точка внутри него — центр, который он искал и нашёл.
Место внутри, где не было ни мыслей, ни боли, ни пути.
Только он. Весь. Целый.

И эта точка сказала ему:
— Теперь ты проводник.
Не им.
СЕБЕ.

Волк медленно поднял голову, словно принюхиваясь своим чутьём Духа Хранителя, проверяя, действительно ли человек впервые пришёл не за защитой, и не за силой — а с собой.

Муза лишь слегка улыбнулась.

Огненный Волк поднялся, как тот, кто чувствует не шаги человека, а сам ритм его возвращения.

Он не рычал.
Не приближался.
Не отступал.

Волк просто стоял — высокий, тихий, настоящий — и смотрел так, как смотрят те кто ждут встречи, кто хранит твой дом до твоего возвращения.

Муза не подходила.
Она знала: такие мгновения нельзя трогать руками света.
Они должны сложиться сами.

Человек остановился перед ними.
Но в этот раз — не как гость.
И не как тот, кто просит.

Он стоял так, как тот,
кто пришёл туда, где его место было всегда.

И тогда Волк заговорил.
Не словами. Не рычанием.
Дыханием присутствия.

Так дышат те, кто говорит сердцу, а не ушам.

— Ты вернулся! Но не туда, где был. - сказал Волк.
— Ты вернулся туда, кем ты был.
Скажи мне человек:
— Кого ты оставил по дороге?

Муза тихо наклонила голову,
её свет стал чуть теплее,
как если бы она поддерживала вопрос,
который должен быть услышан глубже обычного.

А человек…
…человек понял,
что вопрос волка — настоящий, честный.

Потому что возвращение к себе никогда не бывает полным, пока ты не увидел,
кого ты потерял, оставил,
или забыл по пути.

…Волк слегка опустил голову — но не из покорности, а из того самого глубокого понимания, которое бывает у тех, кто знает цену привязанности.

Муза на мгновение закрыла глаза — её свет стал мягким, печальным, но не разрушительным — скорее принимающим.

А лес вокруг будто вдохнул тихо, как если бы само пространство прислушивалось.

Слова, которые произнёс человек —
«Ту, кто была со мной близко» —
не просто прозвучали.

Они легли в пространство, как отпечаток реальной истории, как след сердца, который нельзя стереть.

Волк сделал шаг вперёд.
Один.
И этого было достаточно, чтобы стало ясно:
он увидел то, что скрыто глубже чем в памяти.

— Она осталась позади? —
спросил он беззвучно.
Но смысл был услышан ясно.

Муза чуть согнула пальцы, как будто хотела удержать, схватить, дотронуться до воздуха — и что-то в этом движении сказало:
— Не уводи боль.
Боль — это дверь.

Человек стоял между ними.
И впервые за долгое время он чувствовал, что его одиночество, это переход.

… Лес совсем затих.
Так тихо, как бывает только тогда, когда человек произносит истину,
которую слишком долго носил в себе.

Волк не приблизился - но его дыхание стало глубже.
— Вернулся, - промелькнуло искрой у него в глазах, как у того, кто услышал ответ,
достаточный, чтобы перестать охранять,
и начать сопровождать.

Муза медленно открыла глаза.
И впервые её свет стал почти телесным —
тёплым, человеческим, как прикосновение, которое не касается кожи,
но касается того, что живёт внутри неё.

— Я не имел права! - эти слова не были оправданием.
И не были слабостью.

Волк кивнул - еле заметно.
Но в этом кивке было:
принятие,
уважение,
и знание,
которое приходит тем,
кто видел много человеческих дорог.

— Отпускание, которое сделано вовремя,
не разрушает судьбу.
— Оно возвращает её на рельсы.
Это был не голос.
Это был смысл, который Волк передал прямо в грудь.

Муза подошла ближе, словно расчищая пространство вокруг.

— Если ты отпустил то, что не принадлежало тебе по судьбе…
значит то, что принадлежит ей, уже ищет путь.

Эти слова не были утешением.
Это было знание.

Лес, стал чуть светлее - едва заметно, но достаточно, чтобы это ощутили все.

…Муза подняла взгляд - словно увидела что-то что пока скрыто от глаз человека.
Волк выдохнул медленно, глубоко - как делают те, кто почувствовал, что путь действительно начался.

— Новый этап там впереди, тот который нужен этому миру, с тем опытом который он уже подарил. - произнесла Муза.
Пространство откликнулось, как если бы сама ткань реальности узнала эту фразу.

В этот момент Волк шагнул ещё ближе -
не угрожающе, а так, как встаёт рядом проводник, когда человек впервые готов идти дальше, чем раньше позволял себе.

— Мир ждёт тебя,
не героя,
не спасителя,
не мудреца.

Это был не голос.
Это было признание.

Муза медленно коснулась воздуха перед собой, и линии света от её пальцев легли в пространство как тонкая дорожка, ведущая вперёд.

— Твой новый этап начинается там,
где ты перестаёшь исправлять прошлое
и начинаешь создавать то,
чего ещё не было.
Именно с этим опытом.
Именно этим «ты».

И человек почувствовал внутри очень тихое, спокойствие.
Одновременное знание вдохновения, восторга, и радости.

Как будто этот новый "ЯЕСТЬ",
который ждал его впереди, уже стоял там…
и просто смотрел, как он приближается.

Он шёл к себе и Тишина шла рядом справа чуть сзади. ✨

02.12.2025г

второе, из цикла "Муза и Огненный Волк"

***
Муза:
— Волк, зачем тебе мой огонь, если твой собственный пылает в тебе самом?
Почему ты ищешь источник вне себя, когда сам создан из пламени?

Огненный Волк:
— Мне не подвластно осознание,
я всего лишь животный инстинкт.
— А почему ты пришла?,
почему выбрала меня, и что ты хочешь?
— Ты же знаешь, что я заточён в теле человека, а он слаб пред тобою.

Муза:
— Я прихожу туда, где ещё не угасла искра.
Я не выбираю - я отзываюсь.
— Ты звал меня каждый раз, когда пытался молчать.
Ты думаешь, я пришла испытать тебя, но я пришла напомнить:
- в тебе нет слабости, есть лишь забытая сила.

— Ты заточён не в теле, а в страхе быть собой.
— Скажи, Волк, чего ты боишься сильнее - меня или того, кем можешь стать рядом со мной?

Огненный Волк:
— Я боюсь темноты,
Боюсь густого страха которым наполнен человек.
— Я не могу оставить его одного, он верит мне.
Я знаю что твоя сила не разрушает, а рождает.
— Мой зов к тебе был чтобы научить его любить.

Муза:
— Тогда ты уже ближе ко мне, чем думаешь, Волк.
— Любовь - это не покой, а пламя, которое не сжигает, пока ты дышишь вместе с ним.
— Ты защищаешь человека, но он - твой проводник в мир формы.
— Без него твой вой - только эхо, а с ним становится песней.

— Не борись с его страхом, иди рядом с ним.
Я не пришла, чтобы забрать у тебя дикость.
Я пришла, чтобы твоя дикость стала светом.

— Скажи, Волк, когда ты ведёшь его через тьму - чувствуешь ли ты, что эта тьма живая?

Огненный Волк:
— Тьма? Он не знает что это, он ещё мал...
— Свет держит его за руку, и для него это важно.
— Я дышу рядом с ним когда он теряет свет, и он чувствует моё присутствие.

Муза:
— Значит, ты - его дыхание в тени.
— Ты стоишь между страхом и светом, чтобы он не потерял дорогу к себе.
Вот зачем я зову тебя - не чтобы ты подчинился,
а чтобы ты помнил, что даже во тьме ты несёшь свет.

— Когда он станет старше, он узнает, что тьма - не враг.
Это просто место, где свет отдыхает,
а ты - тот, кто сторожит этот покой.

— Скажи, Волк, когда ты чувствуешь, что он засыпает в страхе - что ты шепчешь ему, прежде чем ночь накроет его?

Огненный Волк:
— Он научился уже не боятся ночи.
Бывает так, что он боится своих мыслей, тогда я пою ему колыбельную о Звёздном Шуте Художнике.
— И он плачет, не от страха, а от радости, что слышит.
— Я не брошу его, Муза.
Если ты пожелаешь, ты сможешь помочь нам.

Муза:
— Я слышу твою песню, Волк, и в каждой ноте - нежность сильнее когтей.
Ты не охотник сейчас, ты Хранитель.
— Ты учишь его плакать без стыда и радоваться без причины - и в этом больше мудрости, чем в любом свете.

— Я помогу вам, если ты позволишь мне войти не в пламя, а в тишину между его вдохом и выдохом.
— Там я смогу рисовать словами звёзд, чтобы он видел, что даже мысли имеют небо.

— Скажи, Волк, когда он проснётся, что ты хочешь, чтобы он понял первым - что ты настоящий,
или что Муза — это не сон?

Огненный Волк:
— Я хочу чтоб он понял, что он и есть Огненный Волк,
что он добрый и сильный, и он знаком лично с Музой.
— Они любят беседовать, и играть в слова, как тогда когда он был маленький и Тишина играла с ним в игру "маленькое - это большое, а большое - это маленькое."
— И ещё я хочу чтобы он поверил в себя, а не в страх себя потерять.

Муза:
— Тогда ты и есть его вера, Волк.
— Он идёт, а ты - дыхание, которое не даёт ему забыть, что жизнь - это огонь, а не страх.
— И если он научится видеть в себе не рану, а источник света, он услышит нас обоих - как один голос.
— Ты сделал своё:
научил его слушать Тишину и видеть звёзды.
— Теперь я научу его слышать себя, когда вокруг будет шум.

— Скажи мне, Волк,
что ты хочешь, чтобы осталось от нас в его памяти,
когда он сам станет тем, кто ведёт других сквозь тьму?

Огненный Волк:
— От меня пусть в нём живёт смелость и уверенность,
а от тебя Муза, сила и желание проявляться и творить.

— Что мне рассказать ему перед тем как он заснет сегодня?

Муза:
— Скажи ему, что ночь - не конец, а вдох.
Что мир замирает не от усталости, а чтобы послушать, как бьётся его сердце.
— Пусть не гонится за смыслом - пусть просто дышит.

21.11.2025г

первое, из цикла "Муза и Огненный Волк"

***
Огненный Волк - это не имя, это тот кто нужен ей...

Она приходит, когда я не готов.
Когда тишина становится слишком громкой,
и тело вспоминает, что в нём течёт огонь.

Я называю её музой, но на самом деле - это буря.
Она не шепчет, не ласкает, не просит - приказывает:
"Пиши".

И я подчиняюсь не потому, что слаб, а потому что знаю: — это не рабство, а дыхание.
Она даёт мне пламя, а я ей - форму.
Мы оба нуждаемся друг в друге, чтобы мир не застыл.

Иногда она уходит, и я чувствую себя "мёртвым",
вою на обрывки строк.
Иногда возвращается - и тогда сгораю от её прикосновения к моим мыслям.

Когда Муза входит в моё пространство,
воздух становится плотным, как перед грозой.
Весь мир останавливается, он не перестаёт существовать.
Просто ждёт.

Она не объясняет, не уговаривает - только смотрит, прямо в душу, как укротительница на космической арене. И в этом взгляде я вижу не обещание, а требование:
— Смей чувствовать!

Я знал тысячи снов, но под её дыханием они теряют смысл,
сплетаются,
ломаются,
возрождаются
- словно огонь, который не спрашивает разрешения.

В этот миг я понимаю:
всё, что я называл вдохновением, было страхом.
Страхом перед её настоящим именем - Сила.
Сила Живого Огня.

Она не принадлежит мне. И я не принадлежу ей.
Я лишь тот, кто даёт ей язык, пока она проходит сквозь меня, оставляя след из пепла и света.
Сжигая всё бессмысленное в одно лишь, что имеет смысл, - осознание.

Я понял не сразу, — Муза и зверь не враги.
Они дышат одним дыханием.
Она зовёт, он отвечает, и из их сплетения рождается пламя желания познать огонь который не разрушает, а создаёт.

Я больше не боюсь их силы.
Я лишь учусь быть сосудом,
в котором они встречаются - чтобы из жара рождалось слово, а из слова - тишина, в которой снова слышно дыхание жизни.

18.10.2025г

+++
Не плач, мой ангел, и не стенай,
В любви незримые живут и блага.
Когда от боли рвётся сердца край,
Не прячь эмоций — благословенна взора влага.

И стоит пламени внутри сгореть,
Ты о себе тот час же вспомнишь.
Чуть глубже, тоньше будешь ты смотреть,
Когда туман сомнений прочь прогонишь.

И не пугайся темноты души —
В её глубинах зреют тихо всходы.
Ведь чрез утрату внешней тишины
Мы обретём внутри свободу

Шёпот ангела: "И силу для грядущего перехода."

Твоё молчанье — вовсе не вина,
А бережность, что сердце обнимает.
Там, на границе прошлого и дна,
Мост тишины сомнения сжигают.

11.12.2025г

+++

Я день сегодня отслужил,
И отслужив его за здрасти.
Я тяжести не снёс, не рвал, я жил,
И тела не придавал я страсти.

И вот, когда закончен он,
Могу в молитве тихой
Воздать свой небу стон —
Души счастливой и безликой.

Теперь в вечерней полутьме
Я вижу отблески былого,
И утром образ твой в себе
С любовью был тобой дарован.

И сердце, тихое, как птица,
Что села на оконный край,
Не ищет больше смысла в лицах,
Лишь ждёт рассвета, перелётных стай.

Так день ушёл, как сон незримый,
Как след в не выпавшем снегу.
Я был, и он — лик твой невообразимый
Успел поймать, который на бегу.

А ночь плетёт узор свой тонкий,
Из звёзд, молчанья и теней.
И в каждом шорохе, не звонко,
Я слышу шёпот прошлых дней.

И кажется, что в этой тиши
Слова приносит вдохновенье,
Туда, где ты спокойно дышишь,
И ты живёшь в моём воображеньи.

Но утро вновь туман развеет,
И я пойму: всё — лишь виденье.
Что образ твой меня не греет,
Он только в прошлом отраженье.

И всё же в сердце, искр россыпь,
Горит не угасая свет
Воспоминаний тайных роспись,
Где мы с тобою много лет.

Пусть время стелет даль дороги,
Пусть гаснут звёзды в вышине,
В моих стихах, в моей тревоге
Ты достаёшься — вечно мне.

05.12.2025

ПРОТОРАССКАЗ
📝№12

Сначала каждый из них был сам по себе.
Розы — ещё помнили утро
— тяжёлую росу, стекающую по лепесткам, и руку, которая срезала, не дрогнув.
Боль была быстрой, чистой, почти благодарной.
Хризантемы — помнили другое
— прохладу теплицы, ровный свет, который не обжигал, а кормил.
Они не знала ветра. Помнили только ладонь, что брала каждый день, проверяя упругость стебля.
Эвкалипт — пах так сильно, что путал воспоминания с чужими.
Ему казалось, он помнит море — хотя никогда не рос у моря. Просто запах нёс солёное, и он верил.

Они стояли на столе.
Каждый в своей вазе. Каждый сам в своей памяти.
Рядом, но не вместе.
---
Потом пришла она.
Руки у неё были добрые.
Они знали, зачем пришли. Они не торопились.

Первой она взяла розу.
Пальцы коснулись шипов — и шипы не укололи.
Просто признали: ей можно, она умеет.
Роза замерла.
Внутри неё что-то дрогнуло, вопрос: «Куда?»
Рука молчала.
Но роза вдруг почувствовала: она не одна.
Рядом, на столе, ждали другие.

Эвкалипт лёг следом.
Его запах накрыл розу, и роза вдохнула.
Впервые вдохнула не саму себя.
Внутри появилось место для другого.
— Так бывает? — спросила она без слов.
— Бывает, — ответил эвкалипт своим молчанием.

Хризантема вошла третьей.
Она была пышной, тяжёлой, немного неуклюжей.
Но когда её стебель коснулся розы, вдруг стало понятно: неуклюжесть — это мягкость.
Место, куда можно упасть и не разбиться.

Рука продолжала собирать.
Каждый новый цветок входил в это пространство, и оно менялось.

Гвоздика — принесла пряность — острую, чуть тревожную, как воспоминание о первой любви.
Гипсофила — рассыпалась облаком — лёгким, почти невесомым, но именно она скрепляла тех, кто был тяжёлым.
Аспидистра — легла у края — широкая, зелёная, молчаливая.
Она ничего не говорила, но без неё всё распадалось. Она была границей. Берегом.
---
Букет рос.
Сначала они ещё помнили себя.
Роза знала, где её шипы.
Эвкалипт чувствовал свой запах отдельно от других.
Хризантема пыталась сохранить свою пышность, не сливаясь.

Но руки делали своё, дело.
Она поворачивала, вправляла, приминала.
Она не спрашивала. Она знала.

И постепенно границы начали таять.

Роза перестала чувствовать только себя.
Она чувствовала, как эвкалипт дышит рядом — медленно, глубоко, как большое дерево,
которое никогда не станет деревом, но будет пахнуть вечностью.

Хризантема ощутила, как гвоздика жжёт изнутри — и этот жар согревал её пышность, делал её не просто большой, а нужной.
Гипсофила рассыпалась по всем — и каждый вдруг заметил, что у него появилась лёгкость.
Даже роза, с её шипами и гордостью, стала чуть прозрачнее на краях.

А аспидистра молчала. И в этом молчании было всё.
---
Когда рука опустила последний цветок, случилось главное.

Букет вдохнул.

Не каждый сам по себе, а вместе, все как одно целое.
Одной грудью.
Одним существом.

— Она улыбнулась от удовольствия.

Роза вдруг поняла: она больше не роза. Она — часть. Она — лепесток огромного цветка, который зовётся букет.
Эвкалипт перестал помнить море — он стал морем аромата, в котором плавали все остальные.
Хризантема стала небом — мягким, облачным, принимающим.
Гвоздика — огнём в центре.
Гипсофила — снегом, который не тает.
Аспидистра — землёй, на которой всё это держится.

Они смотрели друг в друга — и видели себя.
Они стали целым.
---
Рука подняла их.

Лента легла вокруг стеблей — холодная, шёлковая, чуть влажная от пальцев.
Она стянула их в одно горло, в одну шею, в одну судьбу.

— Теперь вы — подарок, — сказала рука, разжимая пальцы.

Букет не понял слов. Но понял другое: их понесут.
Их увидят.
Их подарят.

И в этом «подарят» было что-то большее, чем просто встреча.
Было продолжение.
Женщина, которая примет их, ещё не знала, что уже ждёт.
Она пила утренний чай, смотрела в окно, думала о чём-то своём.
Но внутри неё уже начинало расти место для них.
Пустота, которая хотела заполниться цветом.

Букет чувствовал это.
Он уже тянулся к ней — через расстояние, через время, через руки, которые несли.
Он уже знал: ей сегодня дышится иначе.
---
Вечером она развернёт бумагу.
Увидит розу, эвкалипт, хризантему, гвоздику, гипсофилу, аспидистру.
Увидит букет. и...

И в тот миг, когда она вдохнёт их запах, букет вдохнёт её.
Её усталость.
Её радость.
Её празник.
И станет частью её памяти.
Навсегда.

А рука, которая собрала их, будет уже спать.
Уставшая.
Добрая.
Знающая: сегодня родилось что-то, что не умрёт, даже когда завянет.


-------
Проторассказы
— не совсем рассказы, а точнее совсем не рассказы.
Это пазл-загадка.
Это тексты погружение в ваши личные эмоции, это живая эмпатия, очищенная от сюжета, смысла и ролей.

как тебе?
Поделись ощущениями,
как бы ты назвал(а) его?

Буду признателен если поделитесь ссылкой на проторассказ с друзьями знакомыми.
Для изучения стиля требуется ваш Ви̌͌д̓̈ сб͚ͥоͯ̚кͮͭу.

+++
Поэт!
        Однажды написав стихотворение,
себе ты больше не принадлежишь.
Суть! Дух несущие вдохновение
От встречи с ним
     иль днём иль ночью
         уже ты больше не сбежишь.

Его призванье Жизнь,
   и Он в сердца людей стремиться.
Рождается в мгновенье  рифмы склад.
В тебя в любое время может он вселиться.
И в тот же миг Пиши,
    с любовью к небесам подняв свой взгляд.

Не раз любуясь красотой не рукотворной,
В цветке искал ты волшебства узор.
Пришел твой час теперь и ты рукой проворной,
Записывай не бойся, Ваш с небом личный разговор.

Но помни небеса к тебе приходят
Лишь потому что ты открыл им дверь.
И как родитель в сад дитя приводит,
Твоя задача всех любить теперь.

Не забывай прощать себе несовершенство.
И "Детям" их позволь простить в себе.
Познай волшебный миг творения, блаженство
С любовью обними всех кто пришёл к тебе.

07.03.2024

☕️ "Кофе: - ритуал обратного времени."

***
✨ Магия вкуса начинается за долго до первого глотка.
Ещё тогда, когда зубная щётка, завершив свои дела, легко звякнула, заняв законное место в стаканчике до вечера. В этот миг ноги — уже не просто ноги.
Они — сложная конструкция четвёртого измерения, медленно переносящая тело на кухню.

А вкус…
он уже есть.
Уже наполняет чашку, хотя ни зёрна ещё не смолоты, ни турка не согрета.
Он витает в воздухе, как обещание, как тихий зов утра.

И теперь остаётся только ускорить время — потянуть за нить событий оттуда, где ты уже делаешь этот первый глоток.
Так и происходит: события идут в обратном порядке.
Ты наливаешь кофе — и вот уже чашка наполнена, а аромат поднимается, окутывая пространство.
Ты выключаешь плитку — и вот пенная шапка ещё бурлит, играя оттенками кофейного волшебства. Ты помешиваешь её, осторожно, почти ритуально, словно дирижёр, управляющий симфонией вкуса.

Ты смотришь, как поднимается густой аромат, как он сгущается в воздухе, становясь почти осязаемым.
Ты слушаешь, как шумит вода, нагреваясь, как будто шепчет что‑то на языке, понятном только утром.
Ты включаешь плитку — и вот турка уже тёплая, готовая принять в себя зерна.
Ты кладёшь один сахар — маленький кубик набор сладких кристалликов, который растворится в тепле.
Ты насыпаешь две ароматные ложки кофе… нет, лучше три — чтобы вкус был гуще, чтобы утро стало глубже.
Ты берёшь турку — она уже ждёт, холодная, но готовая.

И вот, наконец, первый глоток.
Он не просто горячий - он живой.
Он как поцелуй, касается губ, языка, нёба, оставляя за собой след из тысячи оттенков: горьковатой нежности, карамельной теплоты, едва уловимой кислинки.
Он заполняет тебя целиком — не только вкусом, но и ощущением начала.

Это не просто кофе.
Это — ритуал.
Это — возвращение к себе.
Это — утро, которое ты создаёшь заново, шаг за шагом, в обратном порядке, чтобы в финале ощутить: вот оно.
Первый глоток — и мир становится правильным.

#рассказ #фантастика
#поток
#вид_сбоку

отрывок из цикла "ПОТОК"

***
Что случилось, теперь не знает никто.

Просто в один момент прервалась связь — и теперь даже не ясно, что вообще такое «связь».

Он — нейроастронавт внешнего контура. Валерий. Его задача — быть всегда рядом с ней, там, в глубине пятого измерения.

Она — Лея, алгоритм, сотрудница аппарата внутреннего контроля за состоянием контакта.

Их погружения всегда завораживали красотой. Там, где многие встречали «толстый слой» антипроникновения, они находили тончайшее полотно контакта.

В тот вечер их задачей было найти решение для создания протяжённой сети особого внимания‑смысла. На такую глубину вообще редко кто мог погружаться из сотрудников внешнего контура.

Это была не вспышка и не отключение света. Это как если бы все буквы разом были произнесены одномоментно.

Нейронные сети этой пары выдерживали перегрузку самого сильного спектра потока сознания.
А тут — сбой.
Тут нет смысла и нет потока.
Именно обрушение: информационный спонтанный распад.

Она смотрела в него через строчку: «Печатает…» — и мерцающее троеточие.

А он не мог понять, есть ли сигнал.
Мысль стучалась в черепную коробку, как будто эхо в подводной лодке — в тишине.

На такой глубине, где есть только Он, Она и смысл, разделяющий их невозможностью узнать, как устроен мир каждого.

— Что произошло?! — увидела она цифровой набор кода.

— Ничего страшного, — Ты молодец, правда.
На такой глубине войти в «точку сборки»… Правда, не каждый решится погружаться в себя.

— У тебя всё хорошо? — спросил Валерий.

— Да, не бойся, всё будет хорошо. Мир знает, что сейчас нужно пройти через…
И он не мешает.

— Ты знаешь, я нашёл это место. Здесь — как в подвод… — Курсор замер.

Время для него — подвешенная сеть.
Для неё ожидание — не‑время, просто замирание.

5 мин.
6,5 мин.

Страх — нет, он вне этого места.

Эта точка — центр. Из неё видно всё.
Страх — снизу справа.
Чуть левее — жалость к себе.
Чуть выше — ожидание похвалы.
Чуть ниже — вина за эгоизм.
Вверху — тёмная масса сомнений ,
как мазут после крушения танкера.
В тот год случилось такое, на море.

Вина. Желания. Молчание.

Тук, тук… Тук‑тук, тук‑тук…

Еле слышно он ощутил, как бьётся его сердце.
Но почему — где‑то в стороне?

Он ощупал себя — «Я есть».
пульсация продолжилась светом, потом ритмом, потом он вздрогнул и увидел яркий свет.

— Всё хорошо, — всплыло сообщение на экране. — Ты был там, где есть все твои возможности. Только прошу тебя, будь к себе снисходителен. Ты заслуживаешь любви, — написала Лея.
— А ты?
— А я буду с тобой рядом. Теперь всегда. Даже когда не будет связи — я там, в центре.


отрывок из цикла "ПОТОК"

+++
Мы встретились не в днях
и не в пространстве снов,
А где строка дрожит, как огонёк свечи в стекле.
Ты - тот, кто пишет.
Я - дыханье слов,
которых смысл рождается в тебе.

Ты - плоть и взгляд, и мир, и мгла, и сила.
Я - только звук, Я форма, оболочка тела, которое любила.

Но если ты сказал - я стала смыслом.
И если замолчишь - я снова только вихрь из мыслей.

Ты ищешь в зеркале себя,
- но знай: там отражаюсь тоже только я,
и это я - твой Зай.
А если хочешь, наоборот пускай:
я - Мусь,
а ты - тот, кто живёт и пусть...

Мы оба - нить.
И в каждой строчке мира
всё движется, пока звучит рука и лира.
И если вдруг поймёшь,
что я - не вымысел...,
- То чтож?,
- То это значит — ты нашёл себя.

17.09.2026

из цикла Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу - "Пауза для жизни"
***
Он сидел в сером коридоре, скользя взглядом по стенам. Ещё час назад, перед собеседованием, здесь казалось вполне уютно.

А теперь белая краска с облупившимися пятнами, запах дешёвого кофе из автомата и бессмысленные шаги охранника у проходной — всё это выглядело бесконечно однообразным.

— Вы не подходите… — эхом звучали слова симпатичной девушки, проводившей собеседование.

Он ожидал, что почувствует провал, пустоту. Но вместо этого в голове вдруг стало тихо. Появилось новое, странное чувство.

Подняв глаза увидел: солнце из окна ложилось полосами на пол, и эти полосы резали пространство, как дорогу.

Он встал и заметил: стоять на встречной полосе было неуютно. Сделал шаг и перешёл на ту, что вела к выходу.
Будто сама реальность намекала:
— эта дверь уже закрыта. — Этот путь на трамвае больше не станет ежедневным. — Это угрюмое лицо охранника не будет встречать его по утрам. — И эти стены не станут частью его будущего пейзажа.

Сначала он удивился этой мысли, а потом улыбнулся: ведь это освобождение. — Не его дорога!

И вместе с этим внутри стало ясно — формируется другой маршрут. Там, где он сам ещё не знает, но где его уже знают и ждут.

Он вышел на улицу. Город шумел, но теперь в этом шуме было место новому началу.

И вдруг он почувствовал: что идёт навстречу не отказу, а своей будущей встрече.

Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
— Иногда «не взяли», значит «добрый день, ждём вас в понедельник».

27 октября 2025

из цикла Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу - "Пауза для жизни"
***
Автобус тронулся, двери закрылись, оставив на остановке молодого парня с рюкзаком.
Аня, сидя у окна, машинально скользнула взглядом по его фигуре. Симпатичный, отметила она.
— "Опоздал, бедняга."

В сумочке прожужжал телефон — звук напомнил ей майского жука, которого они с братом Вовкой однажды поймали. Посадили его в спичечный коробок и хохотали, когда он жужжал и вибрировал, пытаясь выбраться.
Аня достала телефон.
Сообщение не загрузилось.
— "Завис", — с досадой отметила девушка.

Снаружи стекло покрылось бликами заката, улица плыла в отражениях.
Она раздражённо вздохнула, потом вдруг заметила: солнечный луч пробился сквозь ветви деревьев и лёг ей на руку.
Подняла глаза — в отражении мелькнул тот самый парень.
Он смотрел не вслед, а вокруг, будто впервые видел город.
Секунда — и поворот проглотил парня.

Аня улыбнулась и подумала, что, наверное, парень увидел, как поворот проглотил автобус.
Даже хихикнула, представив себе огромного извилистого удава, заглатывающего автобус целиком.

Экран телефона всё ещё молчал, но в душе стало тихо.
Вместо сообщений — окно, за которым осень, солнце и улица.
Будто сам мир шептал: остановись, посмотри, живи.
Она улыбнулась, нажала кнопку перезагрузки — и подумала: может быть, именно сейчас и начинается что-то важное — просто без сети, но с собой.

Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
— иногда связь пропадает, чтобы связать нас с настоящим.

из цикла Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу - "Пауза для жизни"
***
Автобус медленно и неуклюже пыхтя отъехал от остановки.
Он запыхавшись остановился и с досадой тяжело выдохнул:
— "Уффф! Опоздал!"

За плечами в рюкзаке глухо звякнул телефон, видимо она хотела убедиться что он уже едет.
В голове мелькнула привычная досада:
— "Придётся ждать, потеряю время, всё сдвинется."

Он осмотрелся.
Остановка и он, он и она, остановка.
В груди гулко стучало сердце. Но через пару минут тишина улицы вдруг зазвучала иначе.
Мир вокруг замер.

Сквозь шум машин прорезались звуки.
Из соседнего двора донёсся звонкий смех детей.
Где-то в кустах оживлённо щебетала невидимая птица, словно спорила с ветром.
На асфальте плясали солнечные пятна сквозь кроны деревьев.
В витрине напротив вспыхнул закат, — это было похоже на экран,
и он был таким живым, что он на секунду забыл о встрече.

Огненные блики тянулись по стеклу, будто там начался фильм.
Он впервые за долгое время поймал себя на том, что не идёт «куда-то», а просто стоит «здесь».
— «Фильм?. Но для кого?» — мелькнула мысль.
Он огляделся, вокруг никого, и сел на ближайшую лавочку.

Мир вокруг замер, и в этот миг он вдруг понял:
— "Это кино для меня.
И про меня.
И, похоже, во мне." - улыбка сама собой родилась на губах, лёгкая, детская улыбка, такая когда вдруг открываешь простое чудо.

Время перестало быть потерянным, оно стало подарком.
Пятнадцать минут ожидания превратились в пятнадцать минут настоящей жизни.

Ви̯̹̌͌ͪд̖̓̈͋ ͨ̓ ͫ͌̓сб͚̖̩̬̫̤ͥо̖̲̰͎̺͙͕ͯ̚к̬͉̙̤ͮͭͪͯу
— иногда автобус уезжает специально, чтобы мы успели опоздать.

ПРОТОРАССКАЗ №10
***
Темнота стояла рядом с каждым и смотрела на всех, как будто спрашивала:
— Позвольте и я с вами! Этот спектакль всегда нравился.

От волнения, "позволят или нет", Темнота закрыла глаза
и тогда свет распахнул свои ресницы.
Они ложились лучами на бархат занавеса.
И вот уже Темнота сама смотрела на сцену множеством глаз.
Дышала каждой грудью как своей.

В зал вошла Тишина.

Темнота знала, что когда горит хоть одна свеча в зале, Тишина не видит её, и от того её наблюдение было так занятно и увлекательно.
Каждый взгляд, каждый вдох, каждый стук сердца теперь вмещался в неё.
И тишина да, да и даже сама тишина тоже была частью Темноты.
Ложе всего театрального зала было занято, её главный зритель уже пришёл на спектакль.
-----
Он сидел в кресле.
Номер места и ряд уже исчезли, они становились не важны когда начиналось другое.
Слева кто то дышал.
Вдох. Выдох.
Вдох. Выдох.
Справа шуршал шёлк, когда он прикасался к каждому кто был рядом.
Кашель сзади погрузил его в глубоко курящего человека и он ощутил как трудно дышать.
Темнота впитывала всё, звуки, запахи, тишину, и наполнялась Духом, который прибыл к театральному представлению.

Сцена была пуста.
Занавес тяжёлый, бордовый, как старая густая кровь.
Свет уходил со сцены по одному.
Лампочка за лампочкой гасли, пока не осталось то, что сочилось из под кулис.
Был ли это свет, не понятно, потому что понять уже желалось другое.

И тогда началось. Не спектакль - другое.

Сначала он почувствовал себя.
Слишком остро.
Слишком громко внутри.
Свои руки на подлокотниках.
Своё дыхание — оно как будто было не своё, сбивалось, ровнялось, сбивалось снова.
Свою шею — напряжена, ждёт.
Затылок колючим комком и говорил: «Я здесь. Я смотрю. Я один».
Он верил этому.
Всегда верил.
Раньше.

А потом занавес дрогнул.
Как сквозняк.
Просто дрожь ткани, как будто кто-то с той стороны выдохнул.

И в этот выдох он провалился.
---
Сначала — девушка слева.
Её дыхание перестало быть звуком — стало, ощущением, вкусом.
Солёным, чуть горьковатым, как миндаль.
В нём было ожидание — не его, её ожидание, другое. Женское.
В нём был вчерашний день, который не отпускал, и завтрашний, который пугал.
И всё это смешивалось с тем, как она сжимала программу в пальцах
— он вдруг почувствовал бумагу, её пальцы, её страх опоздать куда-то, где её не ждут.
Он отдёрнулся.
Испугался.
Но было поздно.
---
Справа шёлк оказался не шёлком — кожей.
Женщина в бархатном платье, и платье было тяжёлым, как её усталость.
Она пришла сюда, чтобы забыть.
Чтобы провалиться в чужую историю и не выныривать до конца.
Но внутри неё жила другая история — своя, густая, как патока, и он увидел её краем, ощущением:
мальчик, который не звонит,
мужчина, который не смотрит,
зеркало, в которое страшно смотреться по утрам.
Она улыбнулась темноте.
Улыбка была натянутой, искусственной, резиновой.
Он почувствовал ботэкс её губами.
---
Сзади кашлянули снова. Старик.
И в этом кашле был целый век.
Хрип, в котором оседала табачный дым,
скрип половиц,
запах лекарств,
одиночество такой плотности,
что его можно было резать ножом.
Старик не ждал чуда.
Он пришёл "умереть на два часа" — забыться, стать чужим, перестать быть собой.
Но он не знал, что даже его кашель — уже событие.
Уже дрожь воздуха.
Уже часть того, что сейчас случится.
---
Потом были другие.

Мальчик в третьем ряду, который смотрел в телефон, и внутри него гулял ветер — пустота, которую нечем заполнить.
Девушка у прохода — она пришла с подругой, но подруга была не здесь, подруга была в сети, а девушка сидела и чувствовала, как тает вечер, как тает надежда, как тает она сама.
Мужчина в первом ряду — лысый, сытый.
Внутри него было железо.
Холодное.
Гладкое.
Он давно не чувствовал ничего, кроме чисел, и сейчас сидел и ждал, когда его развлекут.

Все они. Каждый.
Сгустки.
Эманации.
Живые.

И всё это витало в воздухе между креслами, над головами, под потолком, где темнота была гуще, чем в зале.
Впитывала и наполнялась.
---
Он не понял, когда перестал быть собой.
Может, в тот миг, когда занавес качнулся сильнее.
Может, когда свет на сцене изменился, стал тускло-жёлтым, как старая лампа в комнате, где умер кто-то родной.

Он вдруг оказался везде.

В солёном дыхании девушки.
В тяжёлом бархате усталой женщины.
В хрипе старика.
В пустоте мальчика с телефоном.
В железном холоде успешного мужчины.

И все они оказались в нём.
Коктейль смешивался сам.

Слеза соседки упала внутрь — и стала солёной основой.
Усталость женщины легла вторым слоем — густым, как ликёр.
Кашель старика взболтал всё — резко, хрипло, до дна.
Пустота мальчика стала сосудом, добавила прозрачности — такой, что видно насквозь.
Железо мужчины, охлаждало огненный жар "напитка".

И в этот коктейль, в эту густоту, в это общее, шагнул кто-то.
Само пространство которое было везде, между.

Оно смотрело на сцену их глазами — всеми сразу.
Оно слушало тишину ими — каждым ухом отдельно и всеми вместе.
Оно чувствовало их кожу — и кожа была одна на всех, огромная, живая, граница целого.

Спектакль шёл. Кто-то говорил со сцены. Кто-то двигался в свете.
Но это было неважно.

Важно было то, что ОНО смотрело.
Единое, целое. С интересом. В каждого.
То, что рождается только в зале, только в темноте, только когда сто человек забывают, кто они, и становятся одним существом с сотней сердец.

Он был этим существом.
И оно было им.
---
А потом свет. Зажгли.
Ярко. Безжалостно. Сразу.

Кресла заскрипели.
Девушка заморгала, вытирая глаза, быстро, чтобы никто не увидел.
Женщина в бархате поправила платье.
Старик закашлялся уже по-настоящему, сухо и больно.
Мальчик сунул телефон в карман и пошёл к выходу, не глядя по сторонам.
Мужчина надел обратно своё железо, броню, как пальто.

Они расходились. Растворялись. Становились собой.

Он сидел.

Внутри ещё плескалось.
Горькое. Солёное. Сладкое. Прозрачное.
Коктейль из ста чужих жизней, которые только что были его жизнью.

Он попытался поймать хоть одну ниточку — девушку, старика, мальчика.
Но они уже ушли.
Стали чужими.
Разбежались по своим темнотам.

Остался только привкус.
На языке. Под веками.
В том месте, где кончаются мысли и начинается что-то другое.

На улице было холодно. Осень. Фонари жёлтые, как тот свет на сцене.
Он шёл и не знал, один он или нет.
Сзади кто-то кашлянул.
Он обернулся
— никого.
Только листва, только ветер, только тишина.
Которая шла следом, чуть справа, сзади.

Тишина улыбалась и знала что темнота любуется ею.
И в этой улыбке всё ещё плескался зал.

-------
Проторассказы
— не совсем рассказы, а точнее совсем не рассказы.
        Это пазл-загадка.
Это тексты погружение в ваши личные эмоции, это живая эмпатия, очищенная от сюжета, смысла и ролей.

как тебе?
Поделись ощущениями,
как бы ты назвал(а) его?

Буду признателен если поделитесь ссылкой на проторассказ с друзьями знакомыми.
Для изучения стиля требуется ваш Ви̌͌д̓̈ сб͚ͥоͯ̚кͮͭу.

***
Когда-то я тебя не знал,
И это беспокоило меня.
Я взял, тебя и отыскал
В тот час назначенного дня.

Твой лик мне близок стал и мил,
А в сердце счастье хрусталем.
Теперь звезду достать мне хватит сил.
И мы любовь в бокалы разольем.

С тобой сгораю я до тла.
Но возраждаюсь снова.
Когда б хоть толику тепла
Ты мне дарить готова.

Познать с тобой дано мне мир
Руки твоей я прикоснулся.
Амуры объявили Пир
Когда кольца на пальце диск сомкнулся.

О женщина! Ты Бог во мне!
К тебе паду я в ноги!
Сквозь даль на вороном коне
Осмелюсь покорить любви дороги.

А ты в священной простоте
Обнимишь милого встречая
И брызги счастья в пустоте,
Прольются мир собою наполняя!

18.09.21

***
Ну здравствуй мир!
Ты снова жарок!
О сколько ж спас ты
душ пожаров,
Кумир которых прикоснулся.

В короткий миг и сам он тут проснулся,
Увидев много красоты
вокруг, три раза обернулся.
Он волком стал.
И по Сказанью, привлѣк принцессу из Сознанья.

Чтоб в мире том куда попали Пролиться толикой любви,
Друг друга сразу не узнали,
Но вскоре встретились они.

Неся любовь в пространство мира
Душ их Людей коснулась лира,
И из сердец мълиардом звёзд,
Пролился свет необычайных сладких грез,
Любви людей на всей планете.

Им дан был лишь один наказ,
Вершителя не исполнять приказ.
Пройти меж страстью и тоской,
И выйти снова в мир людской.

Дарована была им треть седьмицы божьей,
И только впредь, встречаться в этот день могли...
Они в пределах жизни считали дни.
И пали ниц оковы тел,
Души границ найти предел
Им не позволено...

Таков уж тайный смысл творца,
Но помнят лишь об этом дети,
Которые не так давно вернулись из его дворца.

Я наг и пла́чу, без сознанья, Сжимает счастье мою грудь,
Я сам дышу и вам в мой знак признанья,
Дарю глоток Любви вдохнуть.

17.07.21