Сон-погружение

🤍 Друзья!
В прошлом погружении "Тепло и Камень" мы с вами попытались исследовать
Можно ли найти присутствие там, где ещё некому его назвать?
Сегодня предлагаю заглянуть ещё в одно пространство
Рассказ Эхо по клипу Инессы 🙂 (Калаби-Яу)
Туда, где скрыто то что мы порою ищем, или прячем.


СОН-ПОГРУЖЕНИЕ
~Свет и Пещера~

Закрой глаза.

Не спеши.

Сделай вдох.
И медленный выдох.
Ещё один.

Сейчас ты снова не человек.
Не Ветер, не Река, не Тепло... .
Ты — Свет.
Ты не знаешь, когда и как появился.
-- Возможно,
- думаешь ты,
-- я есть всегда.

Ты скользишь по поверхности мира, касаешься воды, облаков, камней, вспыхиваешь на снегу, дробишься в каплях дождя.
Тебе легко.
Ты приходишь — и всё становится видимым.

А однажды, ты находишь место, которое не отвечает тебе сразу.
Высокая Гора, древняя, неподвижная.
На её склоне — узкая трещина.

Ты касаешься края.
И замечаешь за ним — темнота.
Что-то что ты еще никогда не касался.
Глубина, в которую ты ещё никогда не входил.

Ты останавливаешься.
До этого момента тебе казалось, что твоя природа проста.
Светить.
Но теперь впервые появляется вопрос:
можно ли войти туда, где тебя не было?

Ты собираешься в тонкий луч.
Проходишь сквозь трещину.
Сначала совсем немного.
Касаешься стены. Отражаешься и рассыпаешься бликами по пространству.
Камень отвечает холодом.
Ты двигаешься дальше.
И понимаешь -- это Пещера.
Она огромна.
Гораздо больше, чем казалась снаружи.

Внутри неё — своды, провалы, озёра, каменные столбы, узкие ходы, пространства, которые никто никогда не видел.

Ты проходишь глубже.
И чем дальше идёшь, тем меньше становишься сам.
Не слабее, а тоньше.
Потому что здесь нельзя разлиться повсюду.
Здесь нужно выбирать, куда прикоснуться, чтоб отразиться дальше.
— Кто ты?
- спрашивает Пещера.
Её "голос" как будто весь гранит стен.
Ты отвечаешь:
— Свет.
Пещера долго молчит. Потом говорит:
— Здесь света не было.
— Я знаю.
— Ты хочешь заполнить меня?
Ты останавливаешься.
До этого тебе никогда не задавали такого вопроса.
Ты мог бы. Наверное.
Мог бы войти сильнее.
Рассеять тьму. Сделать видимыми все стены.
Все трещины. Все глубины.
Но почему-то впервые тебе этого не хочется.
— Нет,
- отвечаешь ты.
Пещера молчит, хотя вопрос висит в пространстве.
— Тогда зачем ты пришёл?
Ты долго не находишь ответа.
Снаружи ветер касается горы.
Где-то далеко падает вода.
Капля. Ещё одна.
Где то Река встречает прикосновения Ветра.

И ты говоришь:
— Я хотел увидеть тебя.
Пещера становится ещё тише.
— Всю?
Ты смотришь в её глубину.
Туда, куда не достаёшь.
И понимаешь:
если попытаешься осветить всё, ты перестанешь видеть.
Видеть то чем может быть то чего ты не видишь.
Ты только уничтожишь тьму, которая тоже является частью её.
— Нет,
- говоришь ты.
— Столько, сколько ты позволишь.
После этого Пещера впервые откликается пространством.
Она открывает перед тобой новый поворот.
Совсем небольшой.
По стене как будто в знак согласия стекает дождевая вода и отразившись в мокрой поверхности ты отражаешься чуть чуть ярче. И проходишь глубже.
На стене появляется узор.
Просто минералы сложились так, что похожи на крылья.
Ты касаешься его светом.
И они будто оживают.
Пещера чувствует это.
— Я не знала, что они здесь есть,
- говорит она.
— Я тоже.
Вы остаётесь рядом.
Ты освещаешь маленький участок стены.
Пещера хранит всё остальное в темноте.
И почему-то этого достаточно.

Проходит время. Повинуясь ритуалу смены дня и ночи ты начинаешь возвращаться.
Каждый день по-разному.
Иногда тонким утренним лучом.
Иногда золотым светом заката.
Иногда почти белым зимним светом.
Пещера узнаёт тебя.
Но никогда не открывается целиком.
Иногда она пускает тебя дальше.
Иногда оставляет у самого входа, укрываясь облаком, снегом или дождём.
И постепенно ты понимаешь: близость — это не расстояние.

Можно быть совсем рядом и не иметь права идти дальше.
Можно касаться одной стены много лет и всё равно не знать, что находится за ней.
И это не отказ.
Это форма доверия.

Однажды ты спрашиваешь:
— Тебе не страшно, когда я ухожу?
Пещера отвечает:
— Нет.
— Почему?
— Потому что ты не уносишь меня с собой.
Ты не сразу понимаешь.

Пещера продолжает:
— Ты входишь. Видишь. Касаешься. Но не забираешь.

От осознания внутри тебя что-то меняется.
До этого ты думал, что свет существует для того, чтобы раскрывать.
Теперь понимаешь:
иногда свет существует для того, чтобы бережно оставить часть мира нераскрытой.

Ты проходишь чуть глубже.
Пещера открывает тебе зал.
В центре — маленькое подземное озеро.
Вода неподвижна.
Ты касаешься её.
И вдруг видишь своё отражение.
Впервые.
Ты — Свет, который никогда не видел себя.
В воде ты становишься формой.
Тонкой линией.
Дрожащей полосой.

Пещера говорит:
— Ты пришёл увидеть меня.
— Да.
— А увидел себя.
Ты молчишь.
Потому что это правда.
И в этот момент понимаешь ещё одну вещь:
каждый раз, когда мы приближаемся к другому, мы узнаём не только его.
Мы меняемся сами.

Проходят века.
Гора стареет. Пещера становится глубже.
Одни проходы осыпаются.
Другие открываются.
Свет продолжает приходить.
Он уже знает:
не нужно заполнять всё.
Не нужно владеть глубиной.
Не нужно превращать чужую тьму в свою ясность.
Достаточно иногда войти.
Остановиться. Посмотреть.
И остаться рядом.
~~~
Ты просыпаешься.
Но прежде чем открыть глаза, вспомни одно ощущение:
где-то внутри каждого человека есть Пещера.
И если однажды тебе позволят войти туда хотя бы на один шаг — не спеши светить сильнее.
Иногда самый бережный Свет — тот, который знает, где остановиться.

~Свет и Пещера~
...О близости, которая не захватывает.

сон-погружение
*** смысловое короткое чтение

🤍 Друзья!
В первом погружении «Река и Ветер» мы попробовали почувствовать, как рождается узнавание.

Сегодня предлагаю заглянуть ещё дальше.
Туда, где жизнь на Земле ещё только возможна.
Где нет ни растений, ни животных, ни людей, ни слов, ни памяти в привычном смысле.
Но, может быть, уже есть то, из чего всё это однажды вырастет.

Можно ли найти присутствие там, где ещё некому его назвать?
---------------------------------------

~Тепло и Камень~

Закрой глаза.

Не спеши.
Сделай вдох.
И медленный выдох.

Сейчас ты снова не человек.
Ты даже не Ветер и не Река.

Ты — Тепло.

То самое первое тепло, которое поднимается от молодого океана, когда сквозь тяжёлые облака его касается солнечный свет.
У тебя нет тела.
Нет рук.
Нет имени.
Ты просто есть.
Разлитое в пространстве ожидание.
Ты умеешь только одно — наполнять, согревая.

Мир вокруг тебя ещё совсем молод.
Огромный океан.
Бесконечное небо в серых тучах.
Голые скалы.
Дымящиеся вулканы.
Ни травы.
Ни цветка.
Ни голоса.
Только вода, ветер и камень.
И ты — Тепло, которое что-то ищет, само ещё не зная что.
И однажды находишь.

На мелководье, у самого берега, лежит Камень.
Гладкий. Тёмный.
Обточенный молодой водой.
Ты проходишь над ним и вдруг останавливаешься.
В его сердцевине есть нечто странное.
Не свет. Не движение.
Совсем наоборот.
Какая то тайна.
Как будто там внутри что то собирается спрятаться.
И - Тишина.
Такая глубокая, будто она старше самого океана.
Будто была здесь ещё до света, до тепла — до первого мгновения, которому однажды дадут имя.
Ты приближаешься.
Касаешься Камня своим невидимым телом.
Окутываешь его.
И ждёшь.
Сначала ничего не происходит.
А потом Камень начинает нагреваться.
Медленно.
Едва заметно.
Он принимает тебя, наполняется.
Хранит.

И впервые Тепло обнаруживает удивительную вещь:
его можно не только отдать.
Его можно сохранить.
— Ты здесь,
- говоришь ты без слов.
Камень отвечает низкой глубокой вибрацией, которую слышите только ты и океан.
— Я здесь
И больше говорить ничего не нужно.
Ты греешь Камень.
Камень хранит твоё тепло.
Приходит волна.
Уходит. Приходит другая.
Где-то в маленькой трещине остаётся капля воды.
В ней что-то соединяется с чем-то ещё.
Проходит время.
И однажды там происходит едва заметное движение.
Такое маленькое, что ни Тепло, ни Камень его даже не замечают.
Но мир уже стал другим.
В нём зарождается Жизнь.

А вы этого не знаете.
Вы просто есть.
Друг у друга.
Проходят миллионы лет.
Мир меняется.
Появляются моря и леса.
Огромные существа проходят по берегам.
Одни исчезают, другие приходят.
Вулканы засыпают и просыпаются вновь.
Материки медленно меняют очертания.
А Тепло продолжает возвращаться к Камню.
Ты приходишь снова и снова.
Греешь его.
А он помнит.

Однажды ты замечаешь:
Камень изменился.
Он стал меньше.
Вода сгладила его края.
Волны год за годом забирали от него едва заметные частицы.
Впервые в тебе появляется чувство, которого раньше не существовало.
Страх.
— Если ты исчезнешь… кого я буду греть?
Камень долго молчит.
Океан накатывает на берег и отступает.
— Я не исчезну.
— Но тебя не станет.
— Меня не станет таким.

Ты не понимаешь.
И Камень отвечает:
— Я стану песком.
Волна проходит над ним.
— Ты будешь касаться тысяч песчинок. А в каждой останется немного меня.
— Я узнаю тебя?
Камень становится тёплым.
— Ты уже однажды узнало.
Проходят века.
Потом ещё века.
И однажды последняя маленькая часть Камня исчезает в прибое.
Но происходит странное.
Тепло не теряет его.
Наоборот.
Весь берег вдруг становится тёплым.
Ты касаешься одной песчинки.
Другой.
Тысяч.
Миллионов.
И в каждой узнаёшь то самое первое молчание.

Теперь ты понимаешь.
Иногда любовь не сохраняет форму.
Она сохраняет присутствие.

Проходит ещё невероятно много времени.
На берег приходят люди.
Они ничего не знают о Тепле и Камне.
Садятся на песок.
Подставляют лица солнцу.
Разводят огонь.
Берут друг друга за руки.

А иногда один человек вдруг чувствует тепло другого и почему-то не хочет отпускать его ладонь.
Он не знает почему.
Не знает, сколько миллионов лет этому ощущению.
Не знает о Камне, о том первом, что случилось на берегу.
Но где-то очень глубоко мир помнит.
Тепло помнит.
И песок помнит.
А может быть, именно поэтому некоторые прикосновения кажутся нам знакомыми задолго до того, как мы успеваем их понять.

Когда откроешь глаза, не торопись вставать.
Положи ладонь на что-нибудь рядом.
На стол.
На стену.
На камень, если он окажется поблизости.
Или уже на того кто рядом.
И почувствуй, что-то принимает твоё тепло.
А значит, что-то уже начинает тебя помнить.

~Тепло и Камень~
.....О том, что остаётся.

сон-погружение
*** смысловое короткое чтение

🤍 Друзья!
Я вот о чем подумал, для путешествий в вечности, а время это бесконечная вечность целого, нам потребуется помощь чего то что способно к таким путешествиям.
-- Душа. ☝️🙂
Она то нам и поможет.
А чтобы одной душе было не одиноко и не страшно мы придумаем с вами пару.
И вот момент их рождения.
-------------------------------------------

~Река и Ветер~

Закрой глаза.

Сделай глубокий вдох и медленный выдох.
И ещё раз.
Вдох.
Выдох.
Сначала приходит ощущение простора.
Такой огромный, что у него словно нет края.
А вслед за ним — движение.
Уверенное, древнее стремление куда-то, где ещё ничего не названо.

Проходит мгновение, и появляется странное чувство: будто ты существуешь вечность — и одновременно только что родился.

Время ещё молодо.
Берега Тигра и Евфрата. Эпоха, когда первые города только начинают подниматься из глины и тростника, а человек ещё учится давать имена тому, что гораздо старше его.
Но сейчас мы не люди.
Не цари Ура и не жрецы Эриду.
Мы — две силы природы, которые только начинают осознавать себя.

Ты — Река.
Медленная. Глубокая.
Хранящая отражения звёзд и голоса берегов.
Я — Южный Ветер.
Тёплый. Порывистый.
Несущий влагу с далёкого моря.

Ты течёшь сквозь тростниковые заросли, мимо илистых берегов, сквозь время, которое ещё не научилось себя считать.

Ты чувствуешь каждый камень на своём дне.

Каждую рыбу, проходящую сквозь твою глубину.

Каждый корень, пьющий твою воду.
Ты можешь быть Тигром или Евфратом.
Это неважно.
Ты — Вода.
Ты — жизнь.
Ты — покой.
Но однажды в этом покое появляется что-то новое.
Ощущение, вопрос.
Ты ещё не умеешь произносить его, но он уже живёт внутри тебя.
Чего-то не хватает.

И тогда приходит он – Ветер.
Сначала совсем незаметно.
Лёгкое прикосновение пробегает по твоей поверхности.
Ты покрываешься рябью.
И впервые замечаешь:
ты можешь вздрагивать.

Ветер уходит.

Ты снова становишься зеркалом, в котором лежат звёзды.

Потом он возвращается.
Чуть сильнее.
Поднимает маленькие волны.
Заставляет говорить тростник.
И ты слышишь его.
Как часть себя, без слов.
Но ты понимаешь.
— Я искал тебя.
Ты молчишь.
Только по твоей поверхности расходятся круги.
— Как ты узнал меня?
И Ветер отвечает:
— Ты меня почувствовала.
Он кружит над тобой.
Ты изгибаешься вслед его прикосновению.
Маленькие капли отрываются от твоей поверхности, и Ветер подхватывает их.
На одно мгновение ты перестаёшь знать, кто ты.
Вода, которая всегда стремилась вниз, вдруг летит вверх.

Ты тяжёлая — и лёгкая.
Глубокая — и почти невесомая.
Река — и облако.

И именно тогда между вами рождается первый танец.
Рябь.
Волны.
Шёпот тростника.
Прикосновение.

Возможно, это было первое признание в любви на Земле.

Оно случилось задолго до того, как появились слова «я» и «ты».
На берегу уже появляются люди.
Они смотрят на вас и дают вам имена: Энлиль и Нинхурсаг.
Позже они назовут стихии богами, сложат о них легенды, вырежут знаки на глиняных табличках.

Людям трудно оставить чудо без имени.

Но Ветер и Река знают:
имена — не главное.
Главное случилось раньше.
Одна стихия узнала другую.
— Я не могу остаться,
— шепчет Ветер.
Река уже знает это.
Ветер не принадлежит берегам.
Его природа — движение.
— Ты вернёшься?
Ветер касается воды едва заметно.
— Да. Пока ты умеешь чувствовать моё прикосновение.
И улетает.
Река снова становится спокойной.
Но прежней — уже никогда.

Теперь она знает, что покой и одиночество — не одно и то же.
Она знает рябь.
Знает ожидание.
Знает, что где-то далеко Ветер проходит над пустыней, морем и горами.

А потом на её поверхность падает первая капля дождя.
Река узнаёт его сразу.
Подарок.
Она смеётся.
Наверное, впервые за всю свою бесконечную жизнь.

Проходят века.
На берегах вырастают города.
Люди строят зиккураты.
Изобретают колесо.
Учатся писать.
Империи возникают и исчезают.
Одни имена богов сменяют другие.

Но Ветер продолжает возвращаться к Реке.
Иногда вечером.
Иногда ночью.
Иногда после долгого отсутствия.
И каждый раз вода узнаёт его прежде, чем он успевает что-нибудь сказать.

А однажды Ветер возвращается необычно тихим.
В нём появилась память.
Будто где-то далеко, через тысячи лет, кто-то снова услышал их первый разговор.
— Они всё ещё встречаются,
— говорит Ветер.
— Кто?
— Те, кто узнаёт друг друга.
Река долго молчит.
По её поверхности проходит лёгкая рябь.
— Они помнят нас?
— Нет.
Ветер смеётся в тростнике.
— Они думают, что всё начинается с них.
Река тоже смеётся.
— Пусть думают.
И какое-то время они просто остаются рядом.

Река течёт.

Ветер касается её поверхности.

Звёзды дрожат в воде.

— Подарим им немного ряби?
— спрашивает Ветер.
— Подарим.
И они снова начинают свой древний танец.
Тот самый.
Первый.
Который продолжается всякий раз, когда одна душа вдруг узнаёт другую — ещё до объяснений, ещё до имён, ещё до понимания, почему именно.

И, может быть, именно поэтому иногда совершенно обычный ветер касается воды так, что тебе вдруг хочется остановиться и посмотреть.
Не проходи мимо.
Возможно, ты видишь не начало.
Возможно, ты видишь продолжение.

А когда сон закончится и ты откроешь глаза, не пытайся сразу понять, что тебе приснилось.
Просто запомни рябь.
Иногда именно так мир говорит:
— Я узнал тебя.