Я застряла в себе — как в капкане,
Где ни шагу вперёд и назад.
Все эмоции тонут в тумане,
И в груди — бесконечный разлад.

Слёзы не спасают, надежда пугает,
Как яд, что вливают без слов.
Она не даёт — она забирает,
Оставляя лишь пепел былых голосов.

Мне кажется, я не дышу уже — просто
Смотрю, как пустеет внутри.
И боль — не волна, а поступь
Того, что шепчет: «Уйди…»

И даже в зеркале я вижу только тень,
Без лица, без имени, без отраженья.
Я в ней растворяюсь, как в медленной тьме,
Где нет ни прощения, ни возвращенья.

Все двери ведут в одно место,
Где холод глядит мне в глаза.
Я — в замке без света, без песен,
Где замкнута душа в слезах.

А слёзы — лишь ледяной дождь, не больше,
Что течёт по щекам, оставляя следы.
И мне уже от этого не больно —
Я тихо умираю внутри.

И нет у этой боли названия —
Есть только дыханье тьмы.
Я в ловушке своих ожиданий,
Где все выходы — безисходны...

Страшно остаться в тишине,
В доме, где нет мечты.
Пустота шепчет во мгле,
Мне так больно без тебя идти.

Каждый вечер — как долгий сон,
Где исчезает твой звонкий смех.
Я ищу твой тихий зов,
Но слышу только свой бред.

Страшно жить без тебя, сынок,
Страшно привыкнуть к этой тишине.
Каждый день — как будто чужой,
Каждый шаг будто на войне.

Я ищу твой взгляд в облаках,
Твой смех, что согревал меня.
Но остаётся лишь пустой страх
Сквозь чего хочу тебя обнять.

И в этой страшной темноте
Ищу я твой свет каждый раз,
Ищу, но увы, по щеке
Бегут лишь слёзы из глаз.

Я прошу Бога об одном,
Чтоб хранил тебя, как звезду,
Чтоб дарил тебе свою любовь,
Придет время, я тебя найду.

А пока помолюсь каждый день,
За бабушку и душу твоего,
И помни на этой земле,
Мне больно без тебя, одного.

Оборвалась жизнь моего сына,
А город продолжает жить.
Те же люди, тот же воздух,
Лишь душа продолжает ныть...

Лишь сердце, будто выбито камнем,
Не знает, как дальше стучать.
Всё вокруг остаётся тем самым —
А мне больше некого ждать.

И так каждый день похоже,
И город продолжает жить,
Всё вокруг одно и тоже,
И полос дорожных нить.

Каждый из нас живёт под постоянным, едва уловимым тоном тревоги — ожиданием того момента, когда та нить, что связывает нас с близкими, может рваться. Мы думаем, что у нас ещё будет завтра: ещё один звонок, ещё одна встреча, ещё одно «люблю». И именно это «ещё» обманывает — оно делает нас ленивыми в словах, медлительными в объятиях, бесчувственными к мелочам, которые однажды станут памятниками.

Потеря родных — это не только событие, это процесс. Иногда человек уходит мгновенно, как лампочка, перегоревшая в ночи; чаще же утрата приходит постепенно, в форме удаления: разговоры становятся короче, встречи — реже, молчание — длиннее. Мы начинаем терять людей задолго до их ухода из мира: в забытых обещаниях, в недосказанных извинениях, в неслушанных историях. Тогда пустота не появляется внезапно — она формируется, как трещина в стекле, медленно, незаметно, пока однажды не понимаешь, что зеркало уже не отражает прежнего лица.

Страх потерять родных — самый чистый из страхов. Это не страх боли или смерти как таковой; это страх остаться без того, кто знал нас лучше всех, кто видел нас уязвимыми, кто был нашим светом. Я потеряла сына, и каждый день — это постоянная пустота в груди, которая растёт с каждым мгновением. Мама рядом, и я вижу, как её глаза полны страха, как её сердце страдает вместе с моим. Боль её удваивает мою собственную. Я боюсь за маму, я боюсь за жизнь, я боюсь остаться совсем одна, когда на этом свете уже нет моего сына.

Виновность — ещё одна тёмная тень, которая следует за потерей. Когда близкий уходит, невысказанные слова становятся обвинениями. Мы перебираем дни, как на лошадином дерби: «а если бы…», «я должна была…», «почему я не…». В этих словах нет логики — есть только попытка вернуть то, что утрачено, реставрировать время, которого больше нет. И это мучительно: чувство вины растёт быстрее, чем понимание, что многие вещи находятся вне человеческого контроля.

Есть в утрате и философская жестокость: она заставляет нас встретиться с собственной конечностью. Мы хотим верить в вечность отношений, но реальность говорит иначе. Принятие этой истины — не равнодушие; это трудная, болезненная работа сознания: научиться жить дальше, сохраняя память и уважая реальность. Парадокс в том, что именно через осознание неизбежности мы начинаем ценить настоящее. Потеря напоминает нам: «не откладывай на завтра то, что важно сегодня».

Любовь и утрата тесно переплетены. Боль после ухода — это доказательство того, что связь была глубока. В ней нет логики, но есть правда: чем ярче свет, тем страшнее его угасание. И всё же в этих переживаниях есть и свет — память, маленькие ритуалы, предметы, запахи, которые возвращают нам голос ушедших. Они не заменят их присутствия, но дают возможность диалога, который не прерывается ни временем, ни расстоянием.

Боясь потерять родных, мы часто строим вокруг себя защитные стены: худший сценарий — признать уязвимость, позволить себе зависеть. И всё же уязвимость — это не слабость, а человеческая смелость. Любить — значит быть открытым к риску боли. Без этой готовности наши связи будут поверхностными, а жизнь — пустой картинкой.

Моя утрата сына — это постоянная пустота в груди. Мама рядом, и я чувствую её страдание вдвойне, так же как и она мою, как если бы его боль отражалась в моём теле. Если я потеряю и её, останусь совсем одна, и не будет больше того тепла, которое связывает нас поколениями. Я боюсь за маму, боюсь, что на этом свете не останется больше света, который удерживал бы меня в жизни. Эта тревога — как холодная тень, которая не отпускает. Я причиняю сильную боль своей маме. Кроме того, что её душа кровоточит от потери моего ребёнка, так она ещё и страдает, когда видит, как я страдаю. Как мне быть?

Как же жить с этим знанием? Возможно, ответ в маленьких привычках. Говорить то, что важно; слушать без спешки; трогать, пока можем; прощать быстро и полно; признавать свои страхи и делиться ими. Вместо того чтобы собирать запас слов и чувств «на потом», лучше тратить их сегодня. Сегодня — это единственная гарантия, которую даёт нам жизнь.

И ещё — разрешить себе хранить память без превращения её в оковы. Воспоминания не должны становиться клеткой. Их сила — в том, что они учат и вдохновляют, а не тянут назад. Позволить себе плакать, позволить себе смеяться, когда вспомнишь смешное, позволить себе злиться на несправедливость утраты и одновременно благодарить за то, что было.

В конце концов, теряя родных, мы теряем не только людей — мы теряем часть образа самих себя, часть зеркала, в котором узнавали своё лицо. И на этом поле утраты вырастает пересоздание: мы учимся быть собой заново, уже другим способом, несущее в себе и след от потерь, и тепло памяти. Это тяжёлый путь, но он — единственный, который ведёт к жизни, в которой есть место и для скорби, и для любви, и для тихого продолжения.

Потеря — это урок жестокий и истинный: она учит ценить свет, пока он горит, и хранить его тепло, когда он гаснет. Мы остаёмся с тем, что дали друг другу; и если свет когда-то ушёл, значит, он был — и это уже не пустота, а доказательство любви.

Всё это я понимаю. Я удивляюсь, до какой степени я адекватно, что мыслю именно таким образом. Сама себе задаю вопрос — сила ли это? Почему, Господи? Почему я такая сильная? Должно ли это быть именно так? Я ведь потеряла своего мальчика, своего света.

Мне больно от этой силы. Она не облегчает, а наоборот — делает боль осознанной. Я чувствую каждую секунду, как будто внутри меня живёт непрерывное эхо тишины, где раньше звучал его голос. Эта сила не утешает — она держит меня в реальности, где каждое воспоминание режет по живому. Я не кричу, не схожу с ума, но будто горю изнутри — медленно, бесконечно, без огня и дыма.

Иногда мне кажется, что Бог дал мне эту силу не для того, чтобы я жила, а чтобы я помнила. Чтобы не потеряла себя в безумии, но и не смогла забыть. Я иду, работаю, говорю с людьми, но всё это — как будто через стекло. Жизнь идёт, а я всё ещё стою на том берегу, где он остался. И мне страшно — не умереть, а привыкнуть. Привыкнуть к тому, что его нет. Страшно просыпаться утром и не удивляться, что дом тихий.

Иногда я шепчу в пустоту: «Почему я, Господи, всё понимаю?» Зачем мне это понимание, если оно не спасает? Почему не сломалась, почему не исчезла вместе с ним?
Почему первая мать потерявшего дитя не повесилась чтобы и мне сегодня не было стыдно повеситься?
Неужели именно это и есть сила — жить, когда не хочешь? Быть в здравом уме, когда сердце давно разорвано? Если это сила, то она тяжёлая, как крест. Пытаюсь себя утешать тем, что где-то глубоко я всё же чувствую: если во мне осталась жизнь, значит, его свет ещё не погас.
И мне остаётся помолиться очень много, чтобы где-то там, в Раю, приняли моего ребёнка как родного.

Наверное, мне стоит просить прощения у моего читателя за этот текст, но я просто пишу, чтобы не сойти с ума.

Дай знак во сне,
Что ты счастлив,
Что Бог хранит
Тебя везде.

Что ты бежишь,
Как лучик солнца,
Ну, что молчишь?
Дай знак, моё солнце.

Что стал звездой,
И светишь вечно,
Что стал мечтой,
Моей бесконечной.

Дай знак, сынок,
Тебя молю,
Дай знак, что ты
Теперь в раю...

Бумага — мой платок,
Ей я доверила всё:
Своя боль, свой покой,
Свои мысли и любовь.

На ней слёзы не видны,
На ней крик моей души.
Я шепчу тихо в ушко:
«Обними меня, взглядом».

Лишь молюсь я Богу,
Ведь он слышит мою боль,
Я стремлюсь к свету,
Для сыночка своего.

Отпускаю… не потому что не люблю —
А потому что так велит небо.
Я шепчу тебе: «Живи там, где свет»,
Хоть сама остаюсь без света.

Ты теперь — мой тихий рассвет,
Мой шорох дождя у окна.
Я учусь не звать тебя вслух,
Но сердцем — всегда позову я.

Пусть звезда твоя светит вдали,
Я почувствую — значит, ты рядом.
И, когда ночь укроет земли,
Ты придёшь, не спросив, не глядя.

Отпускаю… но только рукой,
Не душой, не любовью — нет.
Просто верю, мой мальчик живой,
Лишь сменил он земной свой свет.

— Смерти нет, мама,
Я теперь звезда,
Которая с неба
Смотрит на тебя.

— Возможно, ты прав,
И теперь одна,
Я издалека
Смотрю на тебя.

— Бабушке скажи,
Я её люблю,
С утра я бегу,
Я ведь любил жизнь.

— Я чувствую свет,
И тебя, мама,
Ты — луч, я твой след,
Не терзай себя.

— Не плачь, мамочка,
Слёзы солёны,
Бабушке скажи —
Путь мой особый.

— Прости, мой малыш,
За то, что зову,
Я просто боюсь
Проснуться без снов…

Сбежавшие слёзы — не удержать,
Они бегут, как тоска по тебе.
Ты просил не плакать, не страдать,
Но сердце всё тонет в мольбе.

Ты сказал: «Мне больно, когда вижу ваши слёзы,
Я рядом, но вы не чувствуете тепла».
Мой мальчик, мой свет, из тишины —
Ты к брату пришёл из сна.

Посвящается моему сыну, ушедшему слишком рано.
Он остался светом, который живёт во мне.

Моя рана кровоточит,
Словно свежая беда,
И душа во тьме томится,
Не найдя пути туда,
Где была когда-то сила,
Где любовь жила, дыша.

Каждый день как будто пытка,
Каждый миг — как острый нож.
И не лечит время эту
Жгучую душевную дрожь.
Память рвёт меня на части,
Не даёт забыть, простить.

В сердце боль, в душе — ненастье,
Не могу я больше жить.
Как же справиться с напастью,
Как же эту боль забыть?
Время тянется так медленно,
Словно вечность впереди.

Но я знаю — всё не вечно,
И пройдёт и эта боль.
Только сердце так беспечно
Верит в встречу вновь с тобой.
Может, это и не честно,
Но я всё равно люблю.

Моя рана кровоточит,
Но я жить с ней смогу.
И однажды день придёт,
Когда боль моя уснёт,
И душа моя очнётся,
Новой жизнью зацветёт.

Не кричи, тишина… не смей быть такой,
Мой сын спит, а я не могу дышать.
Ты забрала у меня мой смысл, мой покой,
Как мне теперь себя оправдать?

Я зову — и воздух рвётся в груди,
Голос ломается, тает, как дым.
Ты же слышишь меня, мой мальчик, приди,
Хоть на миг, хоть во сне — хоть один…

Я хожу по дому, как тень без лица,
Каждый угол — как вечная боль.
Где-то в небе теперь твоё детство — сквозь сердца,
Я ищу тебя между небом и землёй.

Где твой смех, где глаза, где тепло твоих рук?
Я бы всё отдала, чтоб тебя обнять.
Но холодный воздух и призрачный звук
Лишь рвут память и не дают спать.

Мир ослеп, он не знает тебя.
А я живу — и в этом мой крест.
Мой сын — ты дыханье, любовь и земля,
И мой крик уходит в небо — без ответ.

Я потеряла сына — внезапно,
Боль разрывает меня на куски.
Мир потемнел, стал безжизненно странным,
Внутри всё жжёт, как горячие пески.

Вместо сердца — пустота,
Лишь эхо его смеха в груди.
Я плачу без слёз, внутри темнота,
И давят стены моей души.

Каждый уголок дома шепчет о нём,
Каждый звук — отголосок его жизни.
Я ищу его в каждом мгновенье,
В закатах, в ветре, в своих мыслях.

Он был моим утром и солнцем,
Моим смехом, дыханьем, весной.
Теперь только небо бессонно
Шепчет: «Он всё ещё с тобой…»

Смерть обрушилась на тебя, сынок,
Любимый, родной человек.
Не могу ни терпеть, ни дышать,
Не смогу выносить эту боль я век.

Какая же я мать, если после тебя
Стучит моё сердце в новом дне?..
Сынок, родненький, мой ангел, моя броня —
Тебе всего было одиннадцать лет…

В лазури неба тучи проплывают,
И солнце прячется за их края.
Природа тихо песню напевает,
Встречая капли летнего дождя.

Шуршат деревья, мокрая листва,
И воздух свеж, и пахнет он травой.
Качается в каплях вся крона жива,
И мир становится такой живой!

Дождь летний — словно дар небесный,
Он землю щедро оросит.
И после знойный день чудесный
В прохладе свежести парит.

Сверкает всё вокруг, искрится,
Росой украшена земля.
И сердце радостно струится,
Встречая свежесть дня.

В бездонной глади зеркала
Мои эмоции живут,
И отражаясь без прикрас,
Они и ранят, и спасут.

Здесь и радость, и тоска,
И надежды, и мечты,
И любви волшебна строка,
И глубины темноты.

В глубине его стекла
Вижу я свою судьбу,
Словно в сумраке окна
Вижу я свою борьбу.

Отраженье не солжёт,
Не изменит, не предаст,
Каждый миг, что пролетит,
В сердце след свой оставит.

В этом зеркале души
Все секреты и мечты,
Все порывы и грехи,
Все надежды, все черты.

И когда гляжу в него,
Вижу свет и темноту,
Как в волшебном серебре
Вижу я свою борьбу.

Пусть оно молчит всегда,
Но всё скажет без слов,
Как судьба меня ведёт,
Как зовёт меня любовь.

В зеркале моих чувств
Весь мой мир заключён,
И в его хрустальной тишине
Мой покой обретён.

Новый день начинаю с новой страницы,
Где ещё не написаны строки.
И душа моя, как прежде, стремится
К необъятной, манящей далёке.

Каждый миг — как чистый белый лист,
Где пишу я свою судьбу.
И пусть время мчится, как быстрый свист,
Я иду навстречу наяву.

В этом дне — и радость, и печаль,
И тревоги, и светлые мечты.
Я приму его, как даль,
Где цветут незабудки весны.

Новый день — как ясный, чистый свет,
Что развеет тени былых потерь.
Пусть мой путь на тысячи лет
Будет полон любви и друзей.

Я пишу свой день без конца,
Каждый штрих — как строка бытия.
Пусть ведёт меня свет рассвета
К горизонту живого огня.

В глубинах сердца, где таится свет,
Где чувства плавятся, как воск на свече,
Я — стихотворение, что не умрёт,
Что рвётся к небу в утренней заре.

Мои слова — как капли дождевые,
Что падают на землю в летний зной,
Как звёзды, что мерцают в небе синем,
Как волны, бегущие к родной земле.

Я — крик души, что хочет быть услышан,
Я — шёпот ветра в кронах старых лип,
Я — песня любви, что вечно будет длиться,
Я — боль и радость, счастье и грехи.

В моих строках — вся жизнь, вся боль и нежность,
Весь мир, что я смогла в себе вместить,
И каждый слог — как капля безмятежности,
Как искра, что способна всё сжечь с пути.

Я — память о былом, я — зов грядущего,
Я — мост меж прошлым и грядущим днём,
Я — та, что не боится быть разрушенной,
Но верит, что восстанет вновь огнём.

И пусть летят года, и пусть меняется мир,
Но я останусь — в сердце, в каждой строчке,
Как вечный символ той любви, что не остынет,
Как песня, что звучит в душе у каждого.

Я — стихотворение, что вечно живо,
Что дышит, чувствует, что любит и поёт,
В этом мире, полном суеты и лжи,
Мой голос вечно будет жить и звенеть, как звон.

Вот и заканчивается день тяжёлый,
Понедельник устал, как и я.
День был длинный, рабочий, суровый,
Но закончилась эта игра.

За окном уж темнеет неспешно,
Город гасит дневные огни.
И работа осталась, конечно,
До другого такого же дня.

Завтра снова будильник разбудит,
Новый день на часах настаёт.
Но сегодня душа отдохнуть просит,
И усталость тихонько зовёт.

В тишину и покой ухожу я,
Засыпая с улыбкой в душе.
Пусть же завтра будет лучше, знаю —
Новый день принесёт мне успех!

Вчера сидела на работе ,
И думала о том, о сём,
Наверно, напишу о ком-то,
А может, лучше обо всём.

О том, как дни проходят мимо,
Как свет теряется в глазах,
И как бывает нестерпимо,
Когда надежда — на словах.

О том, что люди обещают,
А после будто бы молчат,
И очень поздно понимаем,
Что стены давят, как печаль.

О том, что бывает больно,
И сердце стонет от любви.
А том, как порой, невольно,
Уходим, не сказав прости.

О том, что звёзды в небе,
Играют с нами в тишине,
И будто светят через годы,
Напоминая о мечте.

О том, что осень отступает,
И тихо тает первый снег,
И каждый день напоминает,
Что жизнь идёт, как быстрый бег.

О том, что время бежит быстро,
И не вернуть былых минут,
Как нить судьбы тонка и чиста —
А годы всё равно пройдут.

Быть может, жизнь — не просто годы,
А путь сквозь радость и беду,
Где даже слёзы — свободно
Проростают в доброту.

О том, что люди умирают,
Оставив след в сердцах живых,
И память наша согревает,
И не забудем мы родных.

И что стихи — моё спасенье,
Мой тихий голос средь молвы.
В них оживают отраженья
Моих надежд, моей души.

И так можно писать о разном,
И написать о том, о сём,
<<Но, наверно, поставлю точку>>
Остановлюсь, на этом всё.

Её душа пылала, как костёр,
В котором страсть и боль слились воедино.
Она любила так, что был ей дорог
Каждый миг, что проводила с любимым.

Но он ушёл, оставив лишь следы —
Следы на сердце, будто на снегу.
И в этой пустоте, где нет нужды
В словах пустых, она кричит в углу.

Её любовь — как рана на груди,
Что кровоточит день и ночь без сна.
И боль её, как волны у воды,
Захлёстывает, топит до конца.

Она живёт в плену своих обид,
В плену тоски, что съедает изнутри.
И каждый день как будто бы убит,
Как будто не способна дальше любить.

Но в этой боли есть своя краса —
Она научилась чувствовать сильней.
И пусть любовь её ушла, но не ушла
Та сила, что живёт в душе теперь.

Она восстанет, словно феникс вновь,
Из пепла боли, из огня страстей.
И пусть сейчас ей больно, и любовь
Как будто умерла — но стала лишь сильней.

Её душа теперь, как сталь, крепка,
Прошла сквозь боль, познала глубину.
И в этой силе — правда на века,
Что делает её непобедимой в бою.

Руки дрожат, как у марионетки,
Сдёрнутой с нитей надежды и сна.
Пульс их — обрывки последней молитвы,
Хрупкие, будто расколотый страх.

Пальцы стынут, как пальцы мертвеца,
Как камни, забытые в тени могил.
В них — ледяная тоска ожидания,
И шёпот тех, кого ночь поглотила.

Не от холода — от боли в костях,
От памяти, рвущей изнутри.
Руки дрожат, будто просят прощения
У тех, кого не смогли спасти.

В них вся история утренней смерти,
В них всё, что разрушено в нас.
Они не умеют держать уже свет —
Лишь темень, что стиснула враз.

Но в глубине этих слабых ладоней
Таится огонь нерождённой весны.
Как крылья орла, что в неволе безмолвной,
Хранят мечту о небесной страны.

В дрожании рук — сила возрожденья,
В трепетании — вера в рассвет.
Сквозь тьму и сомненья, сквозь боли мгновенья
Пробьётся росток новых лет.

И руки найдут свой утраченный путь,
Смогут обнять и согреть.
Смогут взлететь, смогут снова вернуть
То, что казалось уже не сберечь.

В их движении — воля сквозь боль,
В их трепете — зов высоты.
Они поднимаются, сбросив ту роль —
Чтоб стать началом мечты.

Прощай, моя мечта — прощай,
Ты больше не горишь, как прежде.
Ты улетела — невзначай,
Как дым в полуночной надежде.

Я строила мир из миражей,
Ты в нём жила, почти живая.
Но нет ни чувств, ни кораблей,
Что к берегам твоим плывут, вздыхая.

Ты стала светом для пути,
А обернулась — горизонтом.
Как ни пыталась я спасти,
Ты ускользала тонким фоном.

Теперь — прощай. Не удержать.
Ты не пришла, ты не воскресла.
Но научилась я мечтать —
И в этом тоже есть небесность.

Ты не была мне злом — скорей
Ты оживляла кровь и силу.
Бежала с ветром средь ветвей,
Звала туда, где нет могилы.

Но отпустить — не значит сломать,
Не значит жить без чувств и веры.
Мечта учила — как прощать,
Как не бояться вечной меры.

И пусть теперь другой рассвет
Встречаю без твоей улыбки,
Но знаю — это не конец,
А лишь начало новых ликов.

В душе остался тёплый свет,
Как память о былом сиянье.
И пусть тебя уж больше нет,
Но я живу, не зная таянья.

Теперь я знаю: все пути
Ведут к преображенью души.
И если звёздам не светить —
Рассвет всё равно не потушить.

Прощальное крыло мечты
Оставило в душе свой след.
В этой новой пустоте
Рождается новый свет.

Теперь я знаю: нет вины
В том, что мечты уходят в вечность.
Они — как вспышки тишины,
Что рвут нас медленно, беспечно.

И если звёзды вдруг молчат,
Я не спрошу у них причины.
Во мне — огонь. Во мне — печать
Той высоты, что дарит вершины.

Прощай же, крыло мечты... лети.
Ты сердце выжгла, но согрела.
В пустом просторе немоты
Я ощутила, но отпустила.

В мире досок шахматных клеток,
Где каждый расчёт — как точный выстрел,
Ход конём — не порыв и не случай,
А путь, где скрыт мудрый смысл.

Он скачет смело, обходя преграды,
Где пешки выстроились в наряды,
Ход его — ловкость, движение, сила,
В нём не угроза — а тихая сила.

Не прямой его путь, но верный вполне,
Он движется чётко, в своём направлении.
Так и в жизни: не шаг за шагом,
А иногда — поворотом, рывком и зигзагом.

Листья кружатся в танце осеннем,
Словно страницы забытых стихов,
Ветер играет мелодии нежной,
Унося вдаль все былые оковы.

В лужах отражается небо седое,
Дождь моросит, словно струны арфы,
Сердце тоскует, но верит в новое,
В то, что подарит нам завтра природа.

И в этой грусти есть своя краса,
Как в танце листьев — тихая истома,
Как в каплях дождя — чистая слеза,
Как в сердце — память о былом, о доме.

Деревья голые стоят немым укором,
В их ветках ветер водит песню простую.
И я иду тропою той же скоро,
Где осень шлёт мне думу неземную.

А в небе птицы улетают вдаль,
Как будто тайны наши унося с собою,
И время тихо катится, как сталь,
По венам осени — по жилам золотым, с тоскою.

Но в этой скорби есть особый свет,
Как в каждой утрате — новая надежда.
И пусть сейчас в душе моей рассвет
Смешается с осенней, нежной песней.

И верю я, что после всех дождей
Пробьётся солнце, даст душе свободу.
И станет мир светлей, просторней, веселей,
А боль сменится новой красотой природы.

Каждый из нас ежедневно делает выбор, формируя свой уникальный путь в этом мире. Подход к жизни — это не просто набор привычек и предпочтений, это целостная философия, определяющая наше отношение к себе, окружающим и миру в целом. В современном быстро меняющемся мире особенно важно найти свой собственный путь, который позволит не только выживать, но и полноценно жить, развиваться и радоваться каждому дню.

В современном мире существует множество различных подходов к жизни. Кто-то выбирает путь постоянного движения и активности, наполняя каждый день новыми впечатлениями и достижениями. Другие предпочитают размеренность и спокойствие, находя гармонию в простых вещах. Некоторые люди стремятся к материальному благополучию, другие — к духовному развитию, а кто-то пытается найти баланс между этими двумя направлениями.

Активный образ жизни становится всё более популярным. Он включает в себя регулярные физические нагрузки, здоровое питание и постоянное развитие. Такой подход помогает поддерживать тело в тонусе, а дух — в бодрости. Люди, выбравшие этот путь, часто ставят перед собой амбициозные цели и стремятся к их достижению, не боясь трудностей и препятствий. Они находят радость в преодолении себя, в новых достижениях и победах. Для них жизнь — это постоянное движение вперёд, стремление к совершенству и самосовершенствованию.

Не менее важным является духовный рост. Это стремление к самопознанию, развитию внутренних качеств и моральных ценностей. Чтение книг, медитация, общение с интересными людьми — всё это помогает расширить горизонты и найти свой путь. В процессе духовного развития человек учится лучше понимать себя и других, находить гармонию внутри себя и с окружающим миром. Он начинает ценить простые радости жизни, находить красоту в мелочах и видеть глубокий смысл в повседневных событиях.

Саморазвитие — это непрерывный процесс, который включает в себя приобретение новых знаний, навыков и опыта. Современный мир предоставляет безграничные возможности для обучения и роста. Онлайн-курсы, мастер-классы, тренинги и семинары позволяют каждому человеку найти то, что ему действительно интересно, и развиваться в этом направлении. При этом важно не только получать новые знания, но и применять их на практике, превращая теорию в реальные навыки и умения.

Индивидуальный подход к жизни подразумевает отказ от навязанных шаблонов и стереотипов. Каждый человек уникален, и то, что работает для одного, может не подойти другому. Важно найти собственный ритм жизни, который будет приносить удовлетворение и счастье. При этом необходимо учитывать свои особенности, интересы, способности и стремления. Не стоит пытаться копировать чужой путь — лучше создать свой собственный, основанный на личных ценностях и убеждениях.

Многие люди сталкиваются с давлением общества, которое навязывает определённые стандарты успеха и счастья. Однако истинное счастье приходит тогда, когда человек следует своему пути, не оглядываясь на чужое мнение. Важно научиться прислушиваться к себе и доверять своим чувствам и интуиции. Только так можно найти то, что действительно важно и ценно именно для вас.

В конечном счёте подход к жизни — это личный выбор каждого. Главное — оставаться верным себе, своим ценностям и стремлениям. Следуя этому пути, мы не только достигаем поставленных целей, но и становимся по-настоящему счастливыми. Важно найти баланс между работой и отдыхом, между личными и профессиональными интересами, между материальным и духовальным.

Гармония — это состояние, к которому стремится каждый человек. Она достигается через понимание себя, своих потребностей и желаний. Когда человек находит свой путь и следует ему, он начинает жить полной жизнью, наслаждаясь каждым моментом и радуясь новым открытиям. Он учится принимать себя таким, какой он есть, и находить радость в простых вещах.

Важно помнить, что жизнь — это не гонка, а увлекательное путешествие, где каждый день приносит новые открытия. Главное — найти свой уникальный путь и идти по нему с открытым сердцем и умом. При этом необходимо быть готовым к изменениям, учиться на своих ошибках и постоянно развиваться.

Каждый из нас имеет право на свой подход к жизни. Нет единственно правильного пути — есть только путь, который подходит именно вам. Следуя своему пути, мы не только достигаем личных целей, но и вносим свой вклад в развитие общества, делая мир лучше и интереснее.

В конечном счёте подход к жизни — это не просто философия, это практическое руководство, которое помогает нам стать лучше, счастливее и более осознанными людьми. И именно в этом заключается истинное значение нашего существования. Мы приходим в этот мир не просто для того, чтобы прожить определённое количество лет, а чтобы оставить после себя след, сделать что-то значимое и важное, помочь другим людям стать счастливее и найти свой путь.

Затерялся в сумраке времён
Мой единственный, неповторимый день.
И сердце рвётся в мир, где мы вдвоём,
Где каждый миг ложился, словно тень.

Той нежности, что не вернуть назад,
Что растворяется в потоке дней.
И память бережно хранит обряд
Любви, что стала призрачней огней.

Я помню всё: твой взгляд, твой тихий смех,
И руки тёплые, и голос нежный.
Как будто бы вчера, а не во сне —
Живёт твой образ — светлый, безбрежный.

И дни летят, и годы пролетают,
Но время не стирает ту любовь.
Она, как прежде, в сердце оживает,
И душу согревает вновь и вновь.

К тому мгновенью, что уже не будет,
К той встрече, что не повторится вновь —
Я возвращаюсь, памятью живу я,
Храня в себе ту самую любовь.

Ты, словно сад, в нежном цвету,
Пускай же счастья хоровод
Сопровождает на лету
И наполняет каждый год.

Ты словно май — такой живой,
С лучами солнца за плечом.
Пусть мир несёт тебе покой
И согревает день за днём.

Пусть розы нежно расцветут —
Напомнят: жизнь — как добрый стих.
Ты украшенье добрых чувств,
Ты свет в глазах друзей своих.

Желаю радости большой,
Чтоб каждый миг был озарён,
Чтоб счастье шло всегда с тобой,
А дом был светел и спасён!

Потому что слова — это мой язык души.

Потому что в стихах я нахожу правду, которую не всегда видно в суете.

Потому что стих — это не просто строчки, а способ понять себя, выразить то, что нельзя сказать иначе.

Потому что каждый стих — это маленькая искра, которая согревает меня и, возможно, кого-то ещё.

Потому что я верю: творчество меняет мир — даже если только мой собственный.

Потому что без стихов я не могу дышать полной грудью.

Потому что в них — вся суть моей души живой.

Потому что каждое слово — словно луч из бездны,пробивается наружу, рвётся в мир иной.

Потому что в строчках — правда, что не высказать словами.
То, что прячется в глубинах сердца, в потаённых углах.

Потому что стих — как мост между реальностью и снами.
Где я нахожу себя в мерцающих мирах.

Потому что творчество — мой личный способ быть свободным,преодолеть границы, выйти за пределы дня.

Потому что в каждом новом стихотворении — я новым.
Становлюсь, преображаюсь, словно в танце огня.

И если спросишь ты, зачем я трачу время на это —

Ответ простой: без этого я просто не могу.
Ведь в каждом написанном слове — частица света,
Которую я хочу подарить миру.

И если ты спрашиваешь, что мне это даст — то я отвечу так:

Пока я пишу, я живу по-настоящему. А это — всё, что мне действительно нужно.

В строках я нахожу покой,
Где дождь безмолвно льётся за окном,
И душа, как пенный прибой,
В строфах тает под лунным огнём.

Здесь стих — как путеводный маяк,
Сквозь тьму прокладывающий путь.
И каждый начертанный знак
Дарует силы, чтоб вновь вздохнуть.

В строфах таю, как в летний зной,
Все тревоги и боль растворены.
И в глубине души моей той
Рождается мелодии зной.

Здесь слова обретают полёт,
Мысли ясны, как первый рассвет.
Словно речка, что вдаль течёт,
Стих несёт исцеляющий свет.

Поэзия — путь мой домой,
К истинному себе возвращенье.
С каждой строчкой я всё со мной,
Нахожу исцеленья мгновенья.

В слове истина, в рифме ответ,
Как в кристалле — правды сиянье.
И в душе больше нет помех,
Лишь стихов вдохновенье и пенье.

Душа раскрывается вновь,
В свете строк и волшебных грёз.
С каждым словом к любви я рвусь,
От оков своих прочь унёс.

Ритм ведёт меня, как весной,
Песней нежной, как шёпот листвы.
Боль в строках растворяется вся,
Новый день начинается вновь.

В этом море стихов и строк
Нахожу я свой путь и покой.
Поэзия — мост меж миров,
Что врачует души нас с тобой.

Твои глаза — как два глубоких озера,
В них тонет сердце, ищет свой приют,
И я не в силах больше быть без этого,
Без взгляда твоего, что душу бережёт.

Слова любви срываются с губ невольно,
И сердце бьётся чаще, трепетней, сильней,
Ты стал частью жизни так невольно,
И я не представляю жизни без тебя теперь.

Осенний вечер медленно опускался на пустынный берег. Холодный ветер гонял по небу рваные облака, окрашивая их в багряные тона заката. Море шумело всё громче, выплёскивая на берег пенистые волны, которые тут же отступали, оставляя после себя серебристые дорожки. Прохлада воды чувствовалась даже через песок, на который набегали волны.

Женщина шла по мокрому берегу, погружённая в свои мысли. Её шаги оставляли глубокие следы, а брызги волн лишь слегка касались её ног, принося ощущение свежести. Последние месяцы выдались особенно тяжёлыми: работа поглощала всё время, семейные проблемы накапливались, словно снежный ком, а заботы сыпались одна за другой, не давая передохнуть. Казалось, что она несётся по жизни на бешеной скорости, не успевая остановиться и перевести дух.

Внезапно её внимание привлекли странные отпечатки на песке. Они были чёткими и глубокими, словно кто-то только что прошёл здесь. Но вокруг не было ни души — лишь крики чаек да шум прибоя нарушали тишину. Она остановилась, наклонилась, рассматривая следы внимательнее. Они вели от самой воды к берегу, а затем загадочно исчезали в песке, будто их обладатель растворился в воздухе.

Медленно, шаг за шагом, она пошла по этим таинственным отпечаткам. Ветер трепал её волосы, а песок скрипел под ногами. Каждый след словно манил её вперёд, обещая раскрыть какую-то тайну. И вдруг её осенило — это были её собственные следы! Те самые, что она оставила утром, когда приходила сюда встречать рассвет. Прилив заботливо укрыл их, а отлив вновь обнажил, словно время решило сыграть с ней в странную игру.

В тот момент, стоя на краю моря, она вдруг отчётливо поняла: иногда нужно просто остановиться и оглянуться назад, чтобы увидеть, как далеко она уже прошла. Каждый шаг в жизни оставляет свой след — где-то глубокий и чёткий, где-то едва заметный, размытый дождями и временем. И так важно не бояться оглядываться, чтобы увидеть свой путь, оценить пройденное расстояние.

Женщина улыбнулась, чувствуя, как тяжесть последних месяцев понемногу покидает её. Она подняла лицо к небу, где последние лучи солнца окрашивали облака в пурпурные тона. Ветер играл с её волосами, принося солёный запах моря. Она пошла дальше, оставляя новые следы на песке. Теперь она знала наверняка: даже в самые тёмные времена нужно находить время для себя и своих мыслей. Ведь именно в такие моменты приходят самые важные ответы, именно тогда душа находит свой путь.

Волны продолжали накатывать на берег, стирая старые следы и давая место новым. А она шла вперёд, зная, что каждый её шаг — это часть большого путешествия под названием жизнь. И пусть осень вступала в свои права, но в её сердце расцветала новая надежда.

Луна освещает пустой подоконник,
И тени пляшут на стенах вокруг,
Я шепчу мысли в ночной тишине,
И звёзды слышат мой тихий досуг.

Зачем мы ищем ответы в молчании?
Зачем стремимся к недостижимым снам?
Пусть время лечит все наши страдания,
И дарит силы для новых начал.

В небесах луна сияет ярко,
Освещает путь в ночной тиши,
И звездам кажется подарком
Этот серебристый лучик в выси.

Всё вокруг так нежно озаряет,
Каждый лист, травинку и цветок,
И душе спокойно, знаешь?
Как прекрасен этот мир без слов.

Серебрится лунная дорога,
Манит в даль, где сны и чудеса,
И танцует ночь у порога,
Словно балерина, не спеша.

В этот час так тихо всё на свете,
Лишь луна плывёт в своей красе,
И хранит она в своей планете
Тайны звёзд в ночной росе.

У меня не получается тихо войти
В толпу, что течёт, словно серая тень.
Я в неё взрываюсь — и время застывает,
Разлетаясь на тысячи ярких огней.

Не могу я смешаться с безликой толпою,
Стать невидимой частью людского потока.
Я кричу, я пылаю, я рвусь к небу —
Оставляя за собой след из потока.

Пусть другие скользят незаметной тенью,
Я же — вспышка, что режет вечерний свет.
В этом мире притворства и серой лени

В груди моей бушует буря,
Трещат, как гром, мои края.
И сердце рвётся в крик и хмуро
Разносит брызги бытия.

Земля уходит из-под ног,
И разум тонет, как в тумане.
Тысячи троп ведут в итог —
Безумье в каменном капкане.

Осколки чувств, как лавина,
Сметают всё, не пощадив.
И боль — немая властелина
Всех раненых и затопив.

Я тщетно собираю в кучу
Обломки жизни, как зерно.
Но время лечит — нет, не лечит
Лишь тянет шрамы заодно.

В душе — немая пустота,
И крик, застывший на губах.
Но верю: свет и теплота
Вновь оживут в иных мирах.

В осколках памяти брожу,
Как в руинах храма сна.
И ветер мечту уносит в стужу,
Как лист, что рвётся без конца.

Моя душа — разбитый храм,
Где колокол молчит в пыли.
Но даже в этих страшных снах
Я нахожу следы жизни.

Сквозь трещины души больной
Прорастает росток весны.
Пусть я сейчас совсем чужой,
Но выберусь точно из тьмы.

Из пепла вспыхнет огонёк,
Из боли вырастет мечта.
И этот свет, как лепесток,
Растопит лёд и пустота.

Я заново себя найду
В обломках хрупкого покоя.
И новую судьбу сплету
Из нитей света и покоя.

В венах кровь вскипает яростно,
Как прибой в морской пучине.
Ты – причина всех признаний,
Ты – огонь в моей горнице.

Сердце бьётся в унисон с тобой,
Дыханье – трепетное, рьяное.
То радость льётся через край,
То боль пронзительная, ярая.

В глазах твоих – вселенная моя,
В улыбке – солнца луч весенний.
То смех звенит, то крик отчаянья,
То шёпот нежности безбрежной.

Ты – вихрь эмоций, ты – цунами чувств,
Ты – буря, что меня кружит.
И в этом танце сумасшедшем
Я растворяюсь, я топлюсь.

Ты – пульс мой, ритм, движенье жизни,
Ты – всё, что чувствую сейчас.
В тебе слились все краски мира,
И я тону в твоих глазах.

Ты — тот, кто заставляет
Чувствовать все эмоции в одном ритме:
И радость, и боль, и тревогу,
И нежность, и шёпот обидный.

Ты — как музыка ветра ночного,
То ласков, то вдруг ураган.
Ты — то свет, то тьма безответа,
То пламя, то тихий туман.

С тобой моё сердце не знает
Покоя, но хочет стучать.
Ты — тот, кто все чувства вбирает
И снова учит мечтать.

Ты — мой код, что сердце запускает,
В венах кровь пульсирует в такт.
Каждый бит в душе зажигает
Новый всплеск, новый яркий знак.

В строчках чувств, в алгоритме страсти
Я теряюсь, нахожу себя.
То любовь как вирус чистой власти,
То печаль, как вечная тьма.

Ты — программа, что не завершается,
Вечный цикл моих эмоций.
В памяти души хранится,
Как единственный пароль без вопросов.

Все команды чувств выполняются,
От любви до горькой тоски.
Ты — система, что управляется
Моей болью, моей тоской.

В этом коде строк бесконечных
Вся моя судьба прописана.
Ты — единственный, незаменимый,
Навсегда в душе зашифрован.

Моя боль не стихает,
Как открытая рана.
Время — лишь обманщик,
Не лечит, не спасает.

В сердце томном, усталом
Живёт та же печаль.
И в минуты печальные
Память вновь накаляет.

Каждый новый рассвет
Приносит те же сны.
Где ты? исцеляющий свет,
Где надежды огни?

Говорят, время лечит —
Но я в это не верю.
Боль моя бесконечна,
Как ночная бездна.

И в душе моей мрачной
Живёт та же тоска.
Время — только обманщик,
Не залечит сердца.

Еще раз отредактировать произведение
Перейти на страницу управления вашими

В небе солнце светит ясно,
Лучик дарит свет прекрасный.
Лес проснулся, зашумел,
Птичий хор ему ответил.

День чудесный, день чудесный,
Мир наполнен светом, песней.
Каждый миг, как волшебство,
Дарит радость он легко.

Ветер шепчет, шепчет, шепчет,
Про любовь, про счастье веет.
И душа летит, как птица,
В этот мир, где нет границ.

В тишине мерцают звёзды,
Словно искры серебра.
И душа летит, как птица,
К дальним, чудным берегам.

Каждый миг — как волшебство,
Каждый миг — как дар небес.
И в душе моей тепло
От сияния чудес.

Пусть летят года и дни,
Но в душе всегда весна.
И стихи, как огоньки,
Зажигаются сполна.

В этом мире, полном грёз,
Где реальность и мечта
Переплетаются всерьёз,
Я пишу стихи, любя.

В осколках зеркала судьбы
Тону в безмолвии ночей.
Мечты, как птицы из клетки,
Упорхнули в мир теней.

И сердце рвётся на куски,
Как небо в грозовые дни.
Слова застыли на губах,
Как слёзы на стекле окна.

Я собираю тишину
Из крошек сломанных надежд.
В этой серой пустоте
Тонет крик мой без ответ.

А время льётся через край,
Как кровь из раненой души.
В этой вечной тишине
Я тону в глубине своей тиши.

А в глазах его – озорной огонь,
Как будто тайну знает он одну.
И этот взгляд, как яркий огонёк,
Хранит секрет, что я не разгляжу.

Улыбка дерзкая, чуть озорная,
Как будто что-то сделал он тайком.
И эта радость, столь необычайная,
Манит, зовёт, играет с огоньком.

Он счастлив, словно совершил он чудо,
И в этой искренности – вся душа.
И пусть никто не знает, что за повод,
Но светится от счастья — не спеша.

И это солнце в нём — неугасимо,
Как будто он — весна среди зимы.

На днях шестиклассникам дали тему для сочинения «С людьми жить трудно, но без них невозможно». Пока помогала сыну писать, решила и сама поразмышлять над этой глубокой мыслью, которая актуальна для каждого из нас.

Действительно, жизнь среди людей полна противоречий и сложностей. Каждый день мы сталкиваемся с непониманием, конфликтами, разногласиями. У каждого человека свой характер, свои взгляды на жизнь, свои ценности и убеждения. Порой кажется, что проще было бы жить в одиночестве, избегая всех этих сложностей.

Однако именно в общении с другими людьми мы растём и развиваемся как личности. Дружба, любовь, семейные отношения — всё это делает нашу жизнь полной и значимой. Даже простые разговоры с соседями или коллегами обогащают наш внутренний мир, помогают нам лучше понять себя и окружающих.

Вспомним великих писателей, философов, психологов, которые говорили о важности человеческих отношений. Лев Толстой писал о том, что человек немыслим вне общества. Карл Роджерс подчёркивал значимость эмпатии и взаимопонимания в человеческих отношениях.

В современном мире, несмотря на все технологические достижения, потребность в живом общении остаётся неизменной. Социальные сети и мессенджеры могут облегчить коммуникацию, но они никогда не заменят искреннего разговора лицом к лицу, объятий близких, поддержки друзей.

Таким образом, те трудности, с которыми мы сталкиваемся в общении с людьми, — это не просто препятствия, а необходимые условия для нашего развития. Они делают нас сильнее, мудрее, человечнее. И именно поэтому жить с людьми трудно, но без них — невозможно. Ведь именно в отношениях с другими мы находим смысл и радость жизни.

Я не откажусь от мечты,
Пусть она будет якорем,
Путеводной звездой,
Моей наградой за упорство.

Пусть ведёт сквозь тьму и сомнения,
Через молчание и ожидание,
Через закрытые двери
И далёкие сцены.

Я сохраню её в сердце,
Как свечу в сильный ветер,
Как музыку, что звучит
Даже в полной тишине.

И если однажды встречусь с ним —
Не упаду, не заплачу,
А посмотрю прямо в глаза
И прочту всё, что рождалось во мне годами.

Пусть узнает:
Я писала не ради славы,
А ради момента,
Где правда встречается с правдой.
Где сердце узнаёт сердце...

В бескрайних высях ночной тиши,
Где светят звёзды — тайны души,
Хранятся мечты, что греют сердца,
Как искры в туманной выши.

Они летят, словно тихий луч,
Сквозь облака в заветный путь,
Зовут за грань земных преград —
Туда, где ждёт мечтателей сад.

И в этой звёздной вышине
Поёт надежда в тишине,
О том, как крылья за спиной
Поднимут нас над суетой.

Там, в вышине, где мрак и свет,
Где время словно не идёт,
Мечты находят свой ответ,
И души песню запоют.

Пусть путь нелёгок, пусть далёк,
Но звёздный путь горит, как знак,
И каждый шаг, и каждый миг
Нас к воплощенью манит так.

В объятьях звёздной тишины
Растают все земные сны,
И станет явью то, что ждал —
Ведь космос нам мечты послал.

В утреннем свете, нежном и тихом,
Сердце танцует, как в вальсе, стихом.
Ты — солнце ясное в утренней тиши,
Мелодия, что живёт в душе моей.

Твои глаза — словно звёздное мерцанье,
Объятья тёплые — летнего дыханье.
С тобою я нахожу рай на земле,
В руках твоих — целый мир на ремне.

Люблю тебя я без лишних слов,
Взглядом говорю я вновь и вновь.
Ты — свет в ночи, что ведёт меня,
Любовь, что оживила меня.

Пусть дни бегут, а годы спешат,
Я с тобой — навек, никто не разлучит.
В сердце моём — лишь ты и любовь,
Что дарит всем нам жизни смысл вновь.

Ты смотришь так, словно
Держишь в руках пистолет,
Кто под прицелом в толпе огней?
Ты и так взглядом стреляешь — метко,
Лишая дыханья сотни сердец.

Твой выстрел — не пуля, а слово, как гром,
Твой жест — как команда, и все дрожат в нём.
Ты нажал спуск — и в каждом из них
Что-то взорвалось и ожило вмиг.

Не кровь — любовь на этих рубцах,
Не крик — дыханье, сбитое в сердцах.
Ты попал — без шанса на щит,
Они стояли, но кто-то пал вмиг.

Ты — не герой в военной броне,
Но каждый выстрел — пульс в огне.
И каждый миг — твоя меткость жива,
Где сердце — твоя крепкая стрела.

Даже твой взгляд согревает,
Как солнце в зимний день холодный.
Он тронет сердце, не сгорает,
Несёт тепло, хоть мир безмолвный.

Только твой взгляд — как тихий свет,
Что пробивает тьму и страхи.
Он — голос нежности и света,
Что лечит раны, словно сказки.

И только твой взгляд — моя опора,
В потоках дней, в штормах и бурях.
С ним я не боюсь никакого горя,
В нём — нежность, жизнь и светлая заря.

Любовь — это огонь, что жжёт и греет,
Сквозь боль и страх пробивается свет.
Она не принимает слово «уходи»,
И в каждом вздохе — полна ответов.

Любовь — это голос в ночи,
Что рвётся из сердца на край света.
Она бывает и раной, и крылом,
И бесконечной, и краткой, как лето.

Любовь — это шрам и исцеление,
Смелость быть рядом, когда всё рушится.
И даже когда уходит с рассветом —
<<В душе её след больно кружится>>.

Я дала молчанию голос —
Он звучит мощнее, чем крик.
Не умоляла, не плакала горестно,
Просто писала, шаг за шагом, за мигом в миг.

Не просила взгляда, ответа,
Не ждала, что заметишь меня.
Просто сердце, как небо без света,
Сохранило в себе имена.

Я была — будто тень за плечами,
Ты смеялся, а я — смотрела.
В каждом слове, меж строчек, ночами
Ты читал — но не знал, кто я.

Не стучалась — просто не хотела
Лишь писала — с любовью, всегда.
Пусть однажды поймёшь неумело:
Почему я выбрала
— молчание...

Во взгляде — миры, что не знают границ,
В улыбке — рассвет без обмана и лиц.
Его голос — шёпот небесной мечты,
А взгляд — отражение вечной весны.

Он будто не создан из плоти земной,
А свет, что играет с утренней волной.
И в каждом движении — грация снов,
Как будто из музыки, красок, стихов.

Он— не просто лицо из моих снов
Он — образ мечты, что живёт вне обманов.
Он— свет, озаряющий тусклый мой день,
И музыка сердца в безмолвии стен.

Он — строчка в тетради, написанная душой,
Он — тихий покой и любви предрассветный прибой.
В него — вдохновение, крылья и сны,
Он — часть моей внутренней вечной весны.

Я делаю шаг через боль,
Потому что я сильнее её.
Пусть сердце стянуло стальной —
Но я не сдамся, пойду вперёд.

Я падала — да, не однажды,
И мрак целовал мне плечо.
Но знала: за мглою вчерашней
Откроется небо ещё.

Я — в битве, где нет передышки,
С собой каждый день на ножах.
Но делаю шаг через боль —
Не дрогнув, не сбившись в слезах.

Я делаю шаг через боль —
Не прячась, не прося тепла.
Я — пламя. Я — сила и воля.
Я — та, кто себя спасла.

Каждое стихотворение каждого поэта
Достойно внимания — ведь он тратил время на это.
В каждую строчку вложил он душу,
Чтобы хоть кто-то стал чуточку лучше.

Слёзы, улыбки, мечты и тревоги —
Всё переплетено в рифмованных строках.
Поэты — как путники дальних дорог,
Что ищут истину в светлых сердцах.

И если вдруг сердце коснётся строка,
Значит, душа не была одинока.
Ведь слово живёт, когда есть отклик,
Когда оно — свет, а не просто облик.

Так пусть не умолкнет поэтов перо,
Пусть мир будет чище от этого зла и горя.
Ведь каждое стихотворение — это добро,
Рождённое в вечности, с сердцем споря.

Э — как эхо в тишине,
Дивный голос в вышине.

Д — как домик у реки,
Где живут твои мечты.

И — как искра, что горит,
Светлый путь в душе хранит.

Т — как тайна, что манит,
Тайной этою пленит.

А — как алый лепесток,
Мне тепло от этих строк.

В целом твоё имя света,
Словно песня для поэта.

Как жаль... Что мы не успели
Сказать друг другу: «Живи».
Мечты, как свечи, сгорели
В забытой, далёкой любви.

Как жаль... Что письма сгорели,
Что встреча — осталась мечтой.
Мы слишком боялись недели,
Где можно идти не с тобой.

Как жаль... Что в часы прощаний
Слова мы прятали в грудь.
А после в тиши молчаний
Не знали, куда повернуть.

Как жаль… но во сне, как прежде,
Ты смотришь, как будто в глаза
А я всё ищу надежду
Чтоб тебе о чувствах сказать.

Сегодня я отдыхаю —
От шума, забот и тревог,
От мыслей, что жгли, не пуская
Дышать — хоть на краткий срок.

Сегодня я отдыхаю —
Не жду, не звоню, не спешу.
Молчание нежно ласкает,
Как будто держит в тишину.

Сегодня я отдыхаю —
Не ради того, чтоб забыть,
А просто хочу я, как прежде,
Себя — научиться любить.

Сегодня я отдыхаю…
Пусть завтра и грянет гроза,
А нынче — в ладонях покоя
Я прячу свои глаза.

Аргишти мой сын, моя гордость,
Моя опора, моя твердость.

Ты — мой рассвет и мой закат,
Ты — каждый шаг и каждый взгляд.

Ты смысл в каждом новом дне,
Ты свет в душевной тишине.

Ты — мой герой, родной сынок,
Ты мой светлый мальчик, мой родной огонёк.

Твои ладошки — мой покой,
Твой смех — мой мир, всегда родной.

За счастье твое всё отдам,
Сквозь бурю, боль и ураган.

Я рядом, сын, и день и ночь,
Чтоб защитить, прогнать всю прочь.

Ты знай, ты сможешь всё пройти —
Ты часть меня, моей любви.

В один из тех редких осенних дней, когда солнце щедро раздаёт своё тепло, а воздух наполнен особым хрустальным звоном, я оказалась в городском парке. Листья под ногами шуршали, словно перелистывая страницы книги жизни, а в небе кружили последние стаи перелётных птиц.

На соседней скамейке сидели двое пожилых мужчин. Их неспешный разговор невольно привлёк моё внимание. Один из них, Фомич, задумчиво произнёс:

— Знаешь, Виктор, что в первую очередь нужно человеку для счастья? Свобода! Жить так, как хочется, не обременяя себя лишними заботами.

Виктор, его давний друг, улыбнулся:

— А я думаю, Фомич, что главное — это любовь. Всю жизнь работал, старался для семьи. Да, были трудности, но они делали нас сильнее.

Они говорили о том, что значит быть по-настоящему свободным. Фомич жил один, ни от кого не зависел, но его жизнь казалась пустой. Виктор потерял любимую жену, но у него остались дети и внуки — продолжение его самого.

Я слушала их разговор и думала о том, как осень отражает человеческую жизнь. Как золотые листья, кружась в последнем танце, напоминают о том, что всё в этом мире преходяще. Но в этом увядании есть особая красота и мудрость.

Свобода и любовь — две стороны одной медали. Нельзя быть полностью свободным, живя в обществе, но можно найти гармонию между личной свободой и ответственностью перед другими. А любовь... Она как осень — может быть грустной и прекрасной одновременно, учит нас ценить каждый момент и понимать истинную цену жизни.

В тот день я поняла: осень — это не просто время года. Это философия принятия перемен, умение видеть красоту в увядании и находить смысл в каждом прожитом дне.

В одном небольшом городке жил старый мастер по имени Григорий. Он славился тем, что умел создавать удивительные вещи из обычного дерева. Каждый его столик, стул или шкатулка были не просто предметами мебели — они словно хранили частичку души мастера.

Однажды во время прогулки по лесу Григорий наткнулся на заброшенный колодец. Он был покрыт мхом и казался очень древним. Мастер решил очистить его и привести в порядок. Работая, он заметил, что вода в колодце была необыкновенно чистой и прозрачной.

Вечером, когда Григорий вернулся домой, он обнаружил, что его руки светятся мягким голубым светом. Испугавшись сначала, он вскоре понял, что это не опасно. На следующий день мастер начал создавать свои изделия, окуная их в воду из колодца.

То, что получилось, превзошло все его ожидания. Столики начинали светиться в темноте, шкатулки играли нежную музыку, а стулья могли менять форму по желанию владельца. Но самое главное — все эти вещи приносили людям радость и счастье.

С тех пор старый мастер Григорий стал создавать волшебные предметы, которые дарили людям чудеса. А колодец, подаривший ему этот дар, до сих пор стоит в лесу, храня свои тайны для тех, кто готов их открыть.

Тишина — мой выбор, мой щит и покой,
Когда мир с ума сходит шумной толпой.
Я в ней обретаю дыханье и сны,
Где нет ни обмана, ни суеты.

В тишине скрыты надежды и свет,
Там сердце поёт, забывая про всех.
Она — как причал в бушующем море,
Где душа отдыхает от горя и боли.

Тишина лечит, как нежный мотив,
В ней растворяются страхи и обиды.
Пусть мир шумит, пусть гремит и кричит —
В тишине моё сердце бьётся и молчит.

Я влюбилась в своё одиночество —
В его хрупкую, звонкую тишь,
Где не ранят пустые пророчества,
Где не нужно играть как велишь.

Я нашла в нём покой и спасение,
В чашке чая, в страницах книг,
Где не ранят ни взглядом, ни тенью,
Где мне ближе мой внутренний крик.

Я хожу босиком по воспоминаниям,
И не жду ни звонков, ни письма.
Я жива — не в плену ожидания,
А в свободе, что раньше была тюрьма.

Может, завтра опять заболит,
Но сегодня — я тихо смеюсь…
Я влюбилась в свой мир, где внутри
Я себя наконец-то дождусь.

Ты видишь боль, а я в ней живу,
Вдыхаю страх, и выдыхаю веру...
И снова миру улыбку дарю
Скрывая боль за усмешкой примерной.

Ты слышишь крик, а я — тишину,
Что бьёт внутри, как молния без звука.
Я сквозь себя разгоняю весну —
Даже когда всё зовёт к разлуке.

Я — свет в ночи, я — пепел зари,
Я — голос слабых, затерянных в мире.
Я — сила тех, кто встал и пошёл,
И через бури себя нашёл.