Стихи на Всемирный День поэзии

О, Вы позировать умели,
почти дитя, избранник звезд,
и в гимназической шинели
есть рафинированный лоск.

Как удивителен и тонок
овал красивого лица!
Печальный юноша-ребенок
со строгим взглядом мудреца.

Черты камей слегка смягчились
и Ваши обрели черты,
они порой мне ночью снились,
возникнув вдруг из пустоты.

Куда Вы смотрите? Не смею
вселенской отрицать тоски.
Топорщатся у тонкой шеи
белейшие воротнички.

О чем Вы думали в тот краткий
и улетевший в вечность миг,
Вы, нераскрытая загадка
из старых драгоценных книг?

Я Вашим маленьким портретом
свой украшаю уголок,
любуясь мальчиком-поэтом,
чье имя Александр Блок.

Недоступный мир
Зинаида Владимировна Миронова
Фиолетовые тени
на снегу,
вновь на скользкие ступени
я взбегу.

За замерзшими дверями,
за стеной
мир, наполненный стихами,
тишиной.

Там горят, не угасая
семь свечей,
там ни скуки не бывает,
ни ночей.

Зеркала там отражают
сотни лиц,
там невидимо летают
стаи птиц.

Там все чувства выражают
суть свою,
там цветы не увядают,
как в раю.

Здесь же ветер воет зверем
все сильней,
но откроешь разве двери
без ключей.

Холод мучит, холод ранит,
нужен кров.
Я устала жить на грани
двух миров.

О, Вы позировать умели,
почти дитя, избранник звезд,
и в гимназической шинели
есть рафинированный лоск.

Как удивителен и тонок
овал красивого лица!
Печальный юноша-ребенок
со строгим взглядом мудреца.

Черты камей слегка смягчились
и Ваши обрели черты,
они порой мне ночью снились,
возникнув вдруг из пустоты.

Куда Вы смотрите? Не смею
вселенской отрицать тоски.
Топорщатся у тонкой шеи
белейшие воротнички.

О чем Вы думали в тот краткий
и улетевший в вечность миг,
Вы, нераскрытая загадка
из старых драгоценных книг?

Я Вашим маленьким портретом
свой украшаю уголок,
любуясь мальчиком-поэтом,
чье имя Александр Блок.

Вдохновение
Зинаида Владимировна Миронова
Набитый автобус, толкучка и ропот,
я еду домой после трудного дня,
и вдруг настигает волнующий шёпот,
он властно зовёт, проникая в меня.

И сразу сливаются вещи и лица.
и вижу, и слышу я только одно:
то рифму, что рядом незримо таится,
то слово, что мне написать суждено.

И, как нуль-пространством охваченный атом,
Вхожу в иновремя свободно, легко.
Моя оболочка как будто бы рядом,
Но чувствую я, что она далеко.

Тот мир по иным существует законам,
трёхмерность пространства ему не нужна.
Себя ощущаю его эмбрионом,
рождая стихи, я рождаюсь сама.

Мне так хорошо в этом мире непрочном,
стою одиноко, вокруг – пустота.
И вновь возникает за строчкою строчка.
Набитый автобус, галдёж, суета…

Затянута в бархат, надменна, строга
и держится так горделиво.
На шляпке – пионы, на шее – боа,
изящна и очень красива.

Небрежно тяжелое сбросив пальто,
садится в глубокое кресло,
ее отвлекать не посмеет никто
капризную, словно принцесса.

Я глаз не сумею поднять, трепеща,
теряя себя безвозвратно,
лишь щеки горят, кровь кипит, горяча,
усилится слух троекратно.

Вот гостья моя отворяет уста
и голосом ангельским птичьим
она говорит, и растет высота,
и дух телом не ограничен.

Пространство пластично, подвластно уму,
легко обнуляется время,
и звуки пронзают души тишину,
и множится замысла семя.

Земные потребности больше не в счет,
они для меня лишь обуза.
Творенье созрело, творенье живет.
Уходит уставшая Муза.

Присела молча у кровати,
вложила в руку карандаш,
и зашуршало шлейфом платье,
и мир размылся, как мираж.

Мы были вместе, были близко,
но очень, очень далеки.
Твой голос бархатный и низкий
мне долго диктовал стихи.

Луна взошла. Под абажуром
горела лампа на столе,
и ночь в окно глядела хмуро,
твой профиль отразив в стекле.

Как долго ты не приходила,
как странен твой визит теперь,
но снова я тебя любила
и распахнула в душу дверь.

Смотри, мне нечего таиться,
взорви все чувства напоказ.
Пускай испишутся страницы
под темным взглядом синих глаз.

Стихи, как чудо всем принадлежат,
для всех готовы радостно раскрыться,
с любой душой нерасторжимо слиться,
эмоций вызвав яркий звездопад.

Поэт их из души своей исторг,
себя в творца преобразив на время.
Он видит в жизни, как в большой поэме
и боль, и смех, и слезы, и восторг.

Близко вздохнула и стиснула пальчики
девочка, Муза, судьба.
Ключ свой в душе повернула, как в ларчике,
прядку откинув со лба.

Розовой теплой ладонью погладила
старой тетради листки,
белую розу к прическе приладила
и диктовала стихи.

Я оказалась не в комнате, в космосе,
так далеко от земли.
Где-то в духовной невидимой плоскости
тонкие чувства росли.

Так продолжалось, быть может, мгновение,
может быть, час или два.
Рядом с тобой нет пространства и времени
девочка, Муза, судьба.

В нас дар, ниспосланный от Бога,
и мы поем.
Нам больно жить и одиноко,
но мы живем.

Так часто хочется отречься
от этих пут,
но, если мы для сирых свечи,
пусть нас сожгут.

Всем смертным нечего бояться
чреды веков,
но мы должны душой впитаться
в слова стихов.

Дано нам времени немного,
не здесь наш дом.
И как же трудно быть пророком
в миру своем!

Поэты, поэтессы,
любимые друзья,
Стихи, поэмы, пьессы,
Читаю ваши я.
Я рада, что мне выпал,
Шанс с вами рядом быть.
И этот чудо вымпел,
Как оберег носить.

Можно много писать о любви,
о поэзии, чувствах и мыслях.
В день поэзии, славить стихи,
и искать рифмы в следующих жизнях.

А у нас, есть талант или дар,
или рифмы сухое сложение
Я не знаю, кто будет здесь прав,
и чьё лучше, в итоге решение.

Я пишу, потому, что хочу,
потому, что так хочет душа.
Даже в дни, когда я молчу,
тихо шепчет мне строки она .

***

Задумчиво, таинственно - зажжется огонёк,
На бумаге однотонной грифель зашуршит
И вырвется на волю, как французский мотылёк
Музыка поэзии из огненной души.

Умоется, покажется всем людям на глаза,
Просторы, буераки на крыльях облетит.
Кого-то окуражит, как живые чудеса,
Кого-то опечалит слезою об гранит.

И расплещется, возвысится с украдкою в закат,
От краешка до края перины распушИт.
А ноченькой глубокой воротится назад,
Уснуть под одеялом из огненной души.

А стих торопится, бежит...
Ещё успеет он и время есть!
Он ручкой машет всем, дрожит!
Он небольшой, всего лишь строчек шесть!
Желает Всем он вдохновения!
Весеннего тепла и сказочного везения!
Всех с праздником!С Днём поэзии!

Кто Вы, Поэзия? Юная дева?
Нежной рукою пускаете стрелы
В тонкие души податливых жертв,
Гладя сердца, что всегда в неглиже.

Может быть просто Вы - добрая фея?
Так очаруете - мёртвый поверит
В вечную жизнь стихотворного сада,
И, что стихи укрывают от смрада.

Может, Вы всё же - обычная баба?
Щёлкните словом - кнутом по сатрапам,
Стай подлецовых раздавите гниды,
И за любимым на дно, в Атлантиду.

Кто же Вы, милая? Рая иль ада
Ваши костры и хмельная прохлада,
Ваша пронзительность острая строчная?
Знаю, Великая Вы. Это точно…

А ты –поэт и нет твоей вины

Я знаю без каких либо советов

Но на земле побольше б было света

Когда ты пишешь, дни и ночи напролёт, без выходных



А ты такой смешной, придурочный продукт

Ты солнце нежное , ты– лучик и тем паче

Тебе не трудно засветить для всех поярче

А ты– везде и под землёй тебя найдут



С тобою– вечно праздник, с тобою– хорошо

Ты иногда грустишь, но это - для баланса

С тобою так легко, с тобою просто классно!

Ты где такую солнечность нашёл?



Ты словно маг– всегда быть в теме

Отдашь последний рубль за бедного котёнка

В душе – ты маленький малыш, но очень стойкий

Беда– ты воин, найдёшь решение проблемы



Мой верный друг, поэт и шалопай

Мурлычешь жизни незатейливый мотив

Ты раздолбай мой нежный и ты не прихотлив

Мой лучший друг, моя любовь, ты– мой главарь!

Поэзия - рифмованная проза,
Мелодия таинственной души,
Которая диктует: «Напиши»,
Наперекор насущным грозам.
Мой друг, мой муз, моя стезя,
Бальзамом покрывая сердце,
То текст нашепчет мне шутя,
То драм сюжет - не отвертеться.
Поэзия - мой кров, мой дом,
Моя волшебная соната…
Не важно, что там за окном,
В моей душе живут плеяды.

Пишите! Пишите! Пишите!
Рождённые в муках стихи,
Ищите! Ищите! Ищите!
Лекарство от жгучей тоски.

Дерзайте! Дерзайте! Дерзайте!
Взобраться на дальний Парнас,
Терзайте! Терзайте! Терзайте!
Себя вдохновеньем сейчас.

Парите! Парите! Парите!
В просторах волшебных миров,
Из пряжи реальности тките,
Своё покрывало из снов.

Вас просто прошу - не молчите,
Когда есть хоть что-то сказать,
Пишите! Пишите! Пишите!
Чтоб собственный мир показать.

Спокойны, вы будьте спокойны,
Когда неудачи придут,
Достойны, всегда вы достойны,
Награды за собственный труд.

Цените! Цените! Цените!
Свои в мире рифмы шаги,
Живите! Живите! Живите!
И просто пишите стихи.

Как хорошо писать стихи,
Миры иные создавая,
Другие жизни проживая,
Чужие испытав грехи.

Вести в сражение фрегат,
Суда спасая от пиратов,
И умирая многократно,
Стрелять из пушек наугад.

Вершины покорять в снегах,
Как скалы,выбирая рифмы,
И соблюдая эти ритмы,
Прожить на дальних берегах.

Когда обид души поток ,
В стих разольётся океаном,
И умирая в поле бранном,
Вновь возродится, как росток.

Достаточно и пары строк,
И вот уже берёшь весло,
Гребя в рек горных перекатах,
Тревогам всем своим назло.

Как хорошо любить тех дев,
Что создал сам в полёте мысли,
Где снова от пороков чистый,
И ждёт надежд былых удел.

Когда покинув этот мир,
Я ветром стану или камнем,
Испив волшебный эликсир,
Путь в Вечность распишу стихами.

Поэзия, моя стихира,
Бежит строка, летит перо.
Великая у рифмы сила,
У музы лёгкое крыло

Природу лишь душой опишут
В стихах от сердца: изольют
Умом проникновенно дышит
Поэта незабвенный труд.

И музы яркие старанья
Строкой накроют как волной
И будто бриза тут дыханья
Придали свежесть в облик мой

Строфа -бальзам питая души
И четких образов даря
Они послаще спелой груши
И будто вместо лекаря.