Между «Нечто» и « Ничто»,
Глубокая , как Бездна пропасть.
Как « Яд и Вечность» у Кокто,
Как винт, в котором рвётся лопасть…

«Пусть невозможное - возможно»…
И пусть пропет, сей постулат.
В Сущность нам проникнуть сложно,
Хоть Посох дал нам, Гиппократ…

«Рациональная активность»,
не позволяет Суть понять.
Мне - нативная наивность,
Стала, порой, надоедать…

Зияет Опыт, как пробел,
Он сюрреален, но возможен.
Физике аморфных тел,
Он в этом качестве, подобен…

Смерть, как первый наш целитель,
Как бег ,в прозрачное Ничто…
Она и Мать, и Повелитель,
Как для Эдит Пиаф , Кокто…

В череде бессонных бдений,
Остался шаг до простоты…
А шаг второй- бал Откровений:
Форм Разума и Красоты…


Смерть, сродни, закону Ома,
Приходит, замыкая цепь.
Прижмётся к телу, Каллипома,
И попросит: «Потерпеть…»

На заставке: город Рондо,
Он притаился на скале.
Река внизу, как анаконда,
Скользит слезинкой по скуле…

Под шатром прозрачным неба,
Застыла эта Красота.
Вдоволь там, вина и хлеба,
Но поражает Пустота…

В ней доживает крошка- Муза,
Свой, отмерянный ей, век.
Дар Красоты её обуза,
Но, и от тлена оберег…

Смертью тех, кого мы любим,
Словно фиговым листком,
Мы прикрываем то, что губим,
что могло бы стать, ростком…

Девушки танцуют рондо,
Замыкая в танце, Круг.
И вот одна из них ,свободно,
Из Круга выпорхнула , вдруг…

Взметнулась в небо. Полетела…
Но от выстрела в висок…
Кровь свернуться , не успела,
И её впитал песок…

Человек боится Зверя,
Который ,в нём самом, таится.
Годами Зверь, может томиться,
Но его будит, песня Леля…

И простые берендеи,..
Как только, Свет родит Заря,
Хлебнув с росою, яд Вандеи,
В себе рождают Мизгиря…

И начинается потеха:
Любовь, меж братьев и сестёр.
Есть Сердцу , сладкая утеха,
Когда , у Ратуши - Костёр…

Бушует Зверь , во чреве плоти:
И в Красавце, и в Уроде…
И брёвен - огненные чурки,
как змеи , лижут лик Снегурки…

Но Зверь боится Человека,
если он встречался с ним.
Нерона воспитал Сенека,
А тот , в Огне расплавил Рим…

Рим сгорел… Мы – догораем…
Но в Поколениях, не знаем:
Есть в нас: зарубка Дровосека:
Ген, от « Зверочеловека»…

Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь – Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь спрятана в эпитома,
в те , что смог узреть Вермеер.

От мрака : буйства и распутства,
нам зажжён фонарь, в Лесу.
Нужно сберечь, крохи искусства,
Как берегут зимой лозу…

Легковесность – неуместна,
Если, у Мастера есть вкус.
Плоть Дев, у Рубенса прелестна,
И обжигает, как укус…

Над пшеничным полем вьётся,
Как ворон , в чёрной тоге , Бог.
Трель соловья из рощи льётся…
Но, убьёт себя Ван-Гог…

Ворон, устало сел на кочку.
«Жму руку…»- написал Винсент.
И жирно так, поставил точку.
На мольберт, пролив абсент…

Кто я : Камышев, Урбенин,
Или старый граф Корнеев?
Ищу у Чехова ответ.
Но он молчит. Ответа - нет.

Случилась драма на охоте,
И убийца , пойман, вроде?
Рана, как пропасть глубока,
Но с рук, смывает кровь Река.

Растаял журавлиный клин.
Любили все. Убил - один…
Мурава ласкает поле,
Росою, разбавляет горе…

Наш духовный мир - непрочен,
И, как следствие, - порочен.
Кому-то , всё затмила Власть,
Кого поглотила - Страсть…

Повесть* в сотый раз читаю,
Страницы ветхие листаю…
Любовь с собою унесла,
Страсть , как белых два крыла…

* А.П. Чехов «Драма на охоте»(повесть)

Мы происходим от наземных обезьян,
А не от падших , Ангелов Пустыни.
Этот, доказанный, лет сто тому , изъян,
Гложет «Гомо Сапиенс», и ныне…

Удовольствия, в умах универсальны.
Это – презент, психических систем.
Проблема в том, что все они - глобальны,
И требуются, поголовно всем…

Сокрыта в них - глубинная реальность,
Которую, в бинокль, не узреть.
Она определяет в нас - ментальность,
Которую, лекарством не стереть…

Умней людей , порой, бывают звери,
И Кобра не всегда применит яд.
Я каждый раз смущаюсь, в самом деле,
Когда её, я ощущаю взгляд…

Искусство создаётся для показа…
Иногда, для отрицания идей.
Катарсис прилипает, как зараза,
Как Сикоз , к ментальности людей.

Сопротивляться притяжению Земли,
И Магии, внутри нас, невозможно.
Не справилась с «шогготом»* «Натали»**,
Предалась безумию, Безбожно…

«Расплетая радугу»***- наука,
постигает глубину Вещей.
Трансцендатальная реальность- это мука,
Которую, привил нам Галилей…

Оборотитесь, от инстинктов , Люди…
Спрячьте зверя, до поры, внутри.
В Разуме бывает столько мути:
Но, ты её в Душе своей , запри…

«шогготом»*- прелюбодеяние
«Натали»**- Н.Н.Гончарова
«Расплетая радугу»***- Ричард Докинз, «Наука, заблуждения и тяга к чудесам»

Жизнь стремится в бесконечность,
Но есть у функции предел.
Перешагнуть порожек в Вечность,
Только Лейбниц , и посмел…

Наша жизнь к пределу путь,
И так похожа , на пюре.
Меж дат ,мы выедаем суть,
Оставляя , лишь – тире…

Осколки праведных Учений,
Терзают, как таёжный гнус.
Догматы псевдопоучений,
Страшны, под маркой: «ȧ la russe»…

Против смутного порыва,
Кант придумал аргумент.
К догме, его « Императива»,
до сих пор, претензий нет…

Декадентствующий Денди,
Всё, у Фауста украл.
И подливая, ему бренди,
Мефистофелю отдáл…

«Verweile doch ! Du bist so schön !»*…
Так много раз переводили,
Что до сих пор осколков звон,
Разносится, порой, на мили…


Вечно женское начало,
Нас влечёт ещё пожить…
Нам дела нет, и горя мало,
Что порвана предела нить….

*«продлись мгновенье! Ты прекрасно » ( пер. с нем.) «Фауст» Гёте

Светает, но не рассвелó.
Полумгла в углу застыла.
От тоски , бедро свело,
И сердце жалобно заныло.

Коротаю эти ночи,
В одиночестве, без сна.
Заснуть пытаюсь, что есть мочи,
Но жмёт предсердия весна.

В предвкушении побудки,
Просыпается цветок:
Нежно- синей незабудки,
Как вечной памяти - росток…

День прекрасен. Солнце светит.
Баб снежных лепят , пацаны.
Чёрные мазки отметин,
На стволах берёз, видны…

Из их, пораненного чрева,
Капает прозрачный сок.
И мы лакаем, кровь из Древа,
Так повелел нам Бог- Сварог…

Перетирает ведьма в ступке,
Пыльцу, в любовный порошок.
У «Альтер- Эго», грани – хрупки,
Но нить , прочна, как ремешок…

Времена стирают грани,
превращая Сущность в шар…
В красивый, как цветок герани,
А в нём цветков числом в хашар…

Любовный горький эликсир,
За панацею принимают.
Без Любви, так мрачен мир…
Тот, кто любил: про это знают…

Под покровительством Венеры,
Отлит из меди – талисман.
Любви , изящные манеры,
Порою, лишь самообман…

Даже смазав волчьим жиром,
косяк окованных дверей...
Бывает так: ты правишь миром,
И нужен всем, только не Ей…

Любовь - «Великий Инквизитор»,
Из чрева вынимает всё…
Как старый римский аудитор:
И дом , и душу, и бельё…

Аромат «Мажи Нуар».
Закат над морем впечатляет.
Волн, перламутровый муар,
На берегах песчаных, тает.

Мир тепла, и тяга к свету,
Из точки : «Импрессионизм»,
Обернул холстом Планету,
Защитив её, от дыр.

У Ренуара – нету , рамок,
Их нет , в помине, у Моне.
Для Любви не нужен Замок,
Подойдёт и сад, вполне.

Ими был устроен Мир.
Тот мир, которого не стало.
В прорехи атмосферных дыр,
Его Прогрессом засосало…

Сущность « Шляпок» у Дега,
Можно считывать веками.
Он ослепляет, как снега,
Как « … песня ветра», Мураками.

Бога не бывает много.
Даже, в коляске Ренуар…
С парезом нерва лицевого,
Мазками, мог раздуть пожар…


Мысль подошла на край идеи…
Но нескончаем, велотрек.
В нас зреют семена Вандеи…
Посеял их , Анри Лотрек…

Жизнь – таинственная вещь…
Туго сплетённый , в плётку, нерв.
На столе - копчёный лещ,
А на руке: « флэш-стрит», из черв…

Верный путь, ещё мной не освоен,
Но шепчет небо: «Время уходить»…
Верный путь не из отрезков скроен,
Он бесконечен, как литая нить…

Верный путь навязан нам извне.
Путь обозначен вешками худыми.
Путь состоит из разных многих: «Не…»,
И соткан, догмами не самыми простыми…

Необузданность желаний,
Нас в бездну к Фаусту влечёт.
Нарыв, из самобичеваний,
Надо вскрывать - сам не пройдёт…

Покаюсь: я себя не знаю…
Не дай мне ,Боже , знать себя.
Путь к восхитительному Раю,
Пройти, так трудно, не любя…

Подсознания диктат,
в себе я, яро , ненавижу.
Но Франсуа, маркиз де Сад,
Не всё нам показал, предвижу…

При этом « огненная смерть»,
Не приближает нас к Порогу…
Как за « слегу», держусь за жердь,
И выбираюсь, понемногу…

Фон бестолковой болтовни,
Мне, словом душу отравляет.
И водружает стяг резни,
Той, что разум затмевает…

« Caro padre»* : Сен – Жермен,
Знал тайну скрытого Грааля.
Он презирал и плен, и тлен,
Как потомок Парсифаля…

Власть немецкого Царя,
В России , словно , Фудзияма….
Не слушали Кассандру , зря,
Вельможи мудрого Приама…

Мне снилось Солнце в чёрном небе,
А вокруг кровавый круг.
Болталась мина на минрепе,
И чайки реяли вокруг…

Мне не хотелось умирать.
Хотелось к берегам причалить.
Но, трусостью себя марать,
Пострашней, чем мины тралить…

Цвета причудливой загадки,
Отражались , по воде…
В России был мороз, и Святки…
А я томился в тесноте…


Голос в ухо шепелявил,
Про терновый куст, Царю….
Зримо мыслил, инок Авель,
Узревший , алую зарю…

* дорогой отец(итал.)

Не все безумцы – гениальны,
Но Гении – безумны все.
Есть в них особая ментальность,
Чем-то , схожая, с эссе…

Вписаться в социум, непросто,
Если, презирать шаблон…
Он, липнет мягко, как короста,
Как , на доломан - шеврон…

Гениален, Леонардо.
Гениален, Рафаэль.
Пил долю горькую бастарда,
Роберт Бёрнс, любивший эль…

Гений глупости не терпит,
Но с дураками водку, пьёт.
Судьба, его, как вьюга вертит,
А он с Ней , хором не поёт…

Гений , в жизни- ортодокс…
А в « Альтер - Эго» - сюрреален.
Это - печальный парадокс,
Увы, но Бог, не жовиален…

В ожидании Весны,
Гений ожидает места.
Его тревожат, только сны,
Которые, приходят вместо…


Гений- раненая птица,
Но, увы, не Гамаюн…
Ему: « сойти с ума», и спиться,
В радость ,меж песчаных дюн…

Двух Мадонн, я видел в Эрмитаже:
«Мадонну Литта » и «Мадонну Бенуа».
Зритель пребывал в ажиотаже,
Я был зажат , как на ладу струна…

Две абсолютно разные картины.
Мастер - один… Но, я не смог понять:
Отчего, дойдя до середины,
Он не смог два Лика уравнять?

Нежность рук, но очень разный ракурс.
Взгляд прознающий, как будто острый гвоздь…
Цветок , в руке, как древний Аспарагус,
Невинность с Чистотой соединяет в гроздь.

Мастер всегда находится в полёте,
Стремится , к непорочной Чистоте.
«Мона Лиза» и «Мадонна в Гроте»,
Гимн Ренессанса Вечной Красоте…

На «Невский» вышел. Выпил кружку эля,
В кондитерской у «Вольфа-Беранже»…
Встать у изголовья Рафаэля,
Душа стремится, в накрахмаленном роше…

Стихи, как огненная печь:
Могут согреть, могут расплавить.
Рифмой , скованная речь:
Может убить. Может прославить.

Ван Гог был страшно одинок,
Как вишня в смешанном лесу.
Но всё шёл наискосок,
А Поль Гоше всё ждал внизу.

Вырваться из западни,
Художнику мешали маски.
И в оставшиеся дни,
Он писал, меняя краски…

Ощущая запах мирра,
Порой , впадая в шутовство.
Презирая , культ кумира,
Дали вскрыл наше Естество…

В последней трапезе Христа,
Все предают Мессию дважды.
Но к Голгофе до Креста,
Каждый пройдёт, из них однажды…

Путь к горизонту - бесконечен,
Как полноводная Река.
Мы уплывём, но будет вечен,
Давид , из камня, навсегда…

Старый пёс всё понимает,
И потому почти не лает.
Молчалива - Красота,
Если в ней , не пустота…

Кóротки отрезки Жизни,
Как дощатый стол на Тризне.
Как цветные лоскуты:
Обрывки, чьей-то красоты.

Настала Эра Водолея,
И Марс становится краснее.
Мир , от Природы, богатея,
Не становится мудрее.

В лесах скрываются пигмеи,
Им хорошо одним в гилее*.
Они совсем не знают хлеба…
Их покров – простынка Неба.

В них : «Святая простота»,
И так прельщает - Чистота.
Их помыслы , порой, зверины,
Но, на это есть причины…

Кого-то , в гости день принёс,
Но молчит мой старый пёс…
Хуже , непрошенных гостей:
Ждать от Марса «новостей»…

* Гилея - экваториальный лес Африки

В Бога веруют лишь те,
Кто ничего взамен не просят.
И пребывая в нищете,
Хлеб Юродивым подносят…

Смерть ,нестерпима на Кресте,
но так Господь , Судьбой управил,
что наконечник на шесте,
правил римский воин: «Павел».

Ничтожны те, кто нищи, Духом…
Те, что готовы за кусок,
Подавать « гетера- шлюхам»,
В медном ковшике , квасок…

Вера у декана Свифта,
Без догм, но, всё-таки была.
Его стихи, как двери лифта…
За которыми, скала…

Вера: Честь и Добродетель,
Но не праздничный Елей.
Разорван Паствой был Свидетель,
На месте, где прозрел Матфей…

По крохам Веру собирая,
Мы теряемся в Лесу.
Нам кажется, что шаг до Рая,
но пропасть прячется внизу…

Если Мир земной сферичен,
То краёв в нём просто, нет.
Взгляд этот очень схематичен,
Как взгляд огульный, на предмет…

Мир- подмножество Миров,
Это цветы - Земного древа.
Мир-это множество яров,
Врастающих, в земное чрево…

На пике умственного срыва,
Самопознания сеанс:
Это шаг , один до взрыва…
От Гениев нам - реверанс…

Осмысление Пространства,
Того, в котором, - рыщет зверь.
Основа - младогегельянства,
И революции свирель…

Хаос- сфера Люцифера,
Он наполняет море слёз,
Чтоб , лопнула земная сфера,
Когда опустится мороз…

Крылья истины и света,
Имеют ярко-чёрный цвет.
По Небу чертит путь комета,
Гадаю: будет ли рассвет?…

Страх толкает нас на подвиг,
И заставляет хором петь…
Рыскать войн, как старый Хлодвиг *,
И загонять свой Дух в подклеть…

Абсурд. Лжезнание. Лжемудрость.
Нанотехнический прогресс.
Искусственная «златокудрость».
Питает всё: « Страхогенез».

Мы всё надеемся, на Бога.
Вот только , истина стара:
«Если слепой ведёт слепого,
То не дожить им до утра…»

В постели между шкур и дур,
Можно Стах в душе рассеять,
У Караваджо спит «Амур»**,
В то , что проснётся , надо верить…

Страх в Душе –« Левиафан»…
Пасть его, как в шахте , лифт…
Пролезет страх, и в целлофан…
Как «в плоть тугую», ржавый «штифт»…

Хлодвиг *- король франков
« Спящий Амур»**- картина Меризи да Караваджо

Узревший, «Красного Дракона»*,
Сидел на каменных ступенях.
А перед ним Слуга Закона,
Стоял , как шудра**, на коленях…

Причислив, сам себя к Богеме.
Он быть хотел только свободным.
Найти пытался в «апор'еме»,
Выход, чтоб , не стать животным…

Луи Давид писал Марата,
С уже, подвешенного тела,
«Мет'ода», в общем, грубовата,
Но, что не сделаешь, для «Дела..»

«Что делать?»***, если «Боги жаждут»:****
Жить лаконичный и острее.
«Жертво-прино-шений» страждут,
На Алтари в Гиперборее…

В чудачествах, сверх всякой меры:
Мессир их пробовал, на вкус…
Швыряя их к ногам гетеры,
Слышал их утробный хруст…

Отпустив грехи Иуде,
«Дракона», Церковь родила…
И вот покоятся на блюде:
Голова и два Крыла…

«Красный Дракон»*, Т.Харрис
шудра**- низшая из четырёх варн в Древней Индии
«Что делать?»***- роман Н.Г.Чернышевского
«Боги жаждут»****- А.Франц , роман

Медицина и искусство,
В нозологии не схожи,
Хоть опираются на чувства,
Но друг на друга, «не похожи»…

Начиная путь от стенки,
Каждый ищет сам дорогу.
Ищет, тончайшие оттенки,
И копит опыт, понемногу…

На площади скульптура с Агнцем,
Её ласкает солнца луч.
Солнце своим протуберанцем,
Нам расчищает к Свету Путь…

Искусство трезвенников - слепо,
В поисках - Поводыря.
Жить этак, может быть ,и «Лепо»,
Но, жаль красавца Мизгиря …
P.S.
Одевшись в рубище, он выбрал Путь в лесу.
Пел о Любви , и плотской, и бесплотской…
И на последние сантимы, в сумму : «су»,
Купил себе хитон Искариотский…

Время- капелька на темя.
Время - иноходью бег.
Время - скользкое, как стремя,
Тает, как в апреле, снег…

Не ощущая кожей, Время,
Пропадает Человек,
Как в топку вброшенное семя,
Что сгорает там, навек.

Уносит Время: гарь и пепел,
Расстилая дым во тьме.
И оседает , словно трепел*,
Время, окислом в угле…

Время - Сущность Бытия…
Или Сущего , осколки.
Время жалит, как Змея,
Как разящий взгляд, креолки…

Хоть «Молот Ведьм» способен сбить,
Стальные Времени вериги.
Вне Времени не стоит – жить,
Пусть, даже «Времен'а»- двулики…

трепел*- осадочная порода

Вдоль покосившихся берёз,
К горизонту вьются стёжки.
Дождь каплями небесных слёз,
С берёз сбивает их серёжки.

Дождём умытая трава,
От удовольствия лоснится.
На ель вкарабкалась сова,
Чтобы, в тиши уединиться.

Свет преломленный, в янтаре,
Окрасил занавес заката.
И Вечер, в стиле : «Суаре»:*
Пейзаж , для техники: «Сфумато»**.

Очищен воздух, в дождь, озоном.
И молнией, изрешечён.
Гром с Небес, тягучим стоном,
От сопок , мокрых отражён.

В печи - огонь, как сок муската…
На юг нацелены грачи.
От старости, рассохлась хата…
И ветра свист, как горн, в ночи…

Я остаюсь. Я не уеду…
Красив , как рок, Калинов мост.
Дождь пройдёт, поеду к деду,
На зеленеющий, Погост…

«Суаре» *(фр.)- изысканный вечер
«Сфум'ато»**-особое качество живописной манеры…

Потаённая Любовь,
В ларце серебряном, сокрыта.
Ключ пытаюсь , спрятать вновь,
Но утром створка , вновь раскрыта…

Истеричные вампиры,
В Сети, как вороны кружат.
Нас влекут в Пространство « Иры»:
В приватно- анонимный чат.

Практикующий Алхимик,
Разобрал Любви секрет…
Любовь- это «очкастый химик»,
Окисливший, менталитет…

Вот наступает месяц «Травень»,
И в любовный порошок,
Он растолчёт «особый камень» ,
Добавит снадобье , в горшок…

«Ртуть» философии Любви,
Это особый вид фермента.
Он растворяется в крови,
И годами ждёт момента…

Жизнь течёт. Всё : «Lege artis»*
О , сколь прекрасна жизнь, сия…
Но нас сжигает «Crocus Martis»,**
Своих желаний, не тая…


Любви «фено'мен» - прозаичен:
Как ископаемый реликт,
Он, как бинарный код - двоичен,
И прост, как пагубный инстинкт…

«Lege artis»*(лат.)- должным образом
«Crocus Martis»**(лат.) – окислы железа

Счастье утекает быстро.
Мёд превращается в полынь.
Я , иногда, не вижу смысла,
Всё делить : на «янь», и « инь»…

Сонет не терпит интервалов,
В этом алхимия стиха.
В ней звон , от скрещенных кинжалов,
Плоть очищает от греха.

Можно сменить все: «he» на « she»,
Но вникнуть в суть, всё – же, придётся.
Строфа, что пахнет «Живанши»,
С мужским сонетом не сольётся…

« Танцуют щепы»* под рукой,
Прозрачна магия клавира.
Сонет , разбавленный слезой,
В себя впитал все слёзы Мира…

Когда терзаю я сонет,
Я тяжко мучаюсь, не скрою.
Строфа из трёх стихов - терцет,
Не « отдаётся» , мне порою…

* « Those dancing chips…» s. 128 У. Шекспир

Нельзя Надежду предавать…
Быть трудно первым перед теми,
Кто говорил: «Ему не встать,
Ну, разве только на колени…

Полосу, длиною в ночь,
Преодолеть, в нём нету силы.
И он не сможет превозмочь,
Боль, на краю своей могилы…»

Но, по-иному всё сложилось.
Заковылился цвет в степи.
Бог помог - всё получилось,
И был сбит замок, с цепи…

Путь был избран- непростой,
Трудный Путь, зато - прямой….

Проступает соль Земли,
В ней ощутима примесь серы.
Звездочёт был прав, « вельми»*,
Предвосхищая путь Венеры…

Любви Венера не сулит,
Воздушным знакам Зодиака.
В Год Змеи им предстоит,
Путь ретроградный в «Тропик Рака»…

Прибавил белых парусов,
Корвет с добычей от улова.
Но шторм: седой, и без усов,
Простился с ним раскатом грома…

Хоть тешил Душу Вальтасар,
Но в кровь сползла его корона.
Пил стихов вино Ронсар,
Но не добрался он до трона.

Пережить «Девятый Вал»,
Не захлебнувшись от успеха.
Может тот, кому «Нарвал»,
Выйти в Море, не помеха…

* « вельми» ( устар.) - очень

Путь бесконечен, но не вечен.
И сколько Бога не проси:
«Еже еси на Небеси»…
Путь к пределу обеспечен.

А жизнь ведь славная была,
Но вот уже настала ночь.
Взрослые , и сын , и дочь,
Уже расправили крыла…

Жизнь , и комедия , и драма.
А в финале, даже - фарс.
Жизнь, как у Пруста, жрица – Кама,
Демонстрирует нам «Арс»*…

Она, за ней влечёт нырнуть,
Чтоб, подсластить наш в Бездну Путь…

*«Арс» - в данном случае искусство

В предвосхищении победы,
Душа , как рана в теле ноет.
А потом, как чайка, взмоет,
Ввысь, со скоростью торпеды….

Стихи на «лестнице подобий»,
По ней всегда стремятся ввысь.
Поэт, порой, похож на рысь,
Что рыщет зайца, среди топей…

Отвергая прожитое,
Предпочитаем мы молчать,
О том, что надобно скрывать,
Про то , что знали, только трое…

Двое ушли. И я - один…
Служу Любви, как Паладин…

Он вечно в горы поднимался,
И там Вершины покорял.
От гипоксии задыхался,
И даже зрение терял…

Был весь в крови.
Был нищ. Нуждался,
Хотя бы в капельке Любви…
Он был на грани, но не сдался,
Когда был предан « визави»…

Бездна щерила им пасть,
сожрать, способная , порою.
Он ввысь смотрел, чтоб не упасть,
В груду осколков под горою…

Но на Вершину, мало влезть,
Нужен план, на то: как слезть?

Мировоззренческий обман:
Суть - иерархии Амона.
Но даже хитрый перс - Аман,
Не стёр скрижалей Соломона.

Атрибуты Бытия,
Неподвластны, постулатам.
И Мироздания стезя,
Порою схожа, с Шариатом…

Торсионные поля,
В тварном Мире ищут форму.
Но зеленеют тополя,
облепив, « гравиплатформу»…

Путь земной - это экзамен,
На право быть Душе с Творцом.
Не зря, в пращу был вложен камень,
Великой Сущности, «Отцом»…

Процесс Прозрения - не прост,
В песках незыблемых концепций.
Жрец предлагает: « Low cost»,*
За отключение перцепций…

Различать Добро и Зло,
Нам помогает чувство меры.
Море Обмана – глубоко,
В глубинах властвуют Химеры…


Меняет Мир на сцене маски,
у него их ровно: семь.
На Небосклоне рдеют « Яски»,**
И разбиваются о «Земь»…***

*« Low cost»(анг.) в данном случае, как низкая плата
** звездочки (слав.)
*** земля (слав.)

Лёд и снег на солнце тают,
Как с годами, естество.
Но на земле вновь прорастают,
Живые стебли сквозь жнитво…

Блаженна мука: поиск брода,
По берегам большой, Реки…
На переправах тьмы народа:
Там мальчики , и старики…

Матроны. Старенькие дамы.
Девушки, в расцвете лет.
За спиной у многих, драмы.
И всем : обратно хода – нет…

В чём величие Шекспира?
Не в том, что труден перевод.
А в том, что Гамлета рапира,
Подлецу, вошла в живот…

Правды нам не скажут Бесы,
«Расшатан век»… Спас на Крови.
Служки Макбета - метрессы,
Опять плодятся, словно вши…

Смеялся перед Смертью Лир,
Под собой, не чуя плоти…
Его Душа, как Альтаир*,
нам всем вещует, об уходе…

*яркая звезда

Смотрит в Зеркало Души,
Орнамент знака Зодиака.
Взор, не моргающий, в тиши,
пронзает нас, из полумрака…

Внеземное Существо,
отвечает на взаимность…
Любовь, как « антивещество»,
Под плащом хранит невинность…

В самораскрытии Петрарки,
Есть натянутая нить…
Канцоны, как витые арки,
Сумел он этой нитью сшить…

Глубокие, как омут очи,
Жаром лечат, как угл'и.
Я слышу шёпот, sotto voce*:
« Иди, свеча горит, вдали»…

Свет - путеводное светило,
Испепеляет, но не жжёт.
Да, будет славен , Бог - Ярило,
Который ,нитку сбережёт…

* sotto voce [сотто воче] итал.( Вполголоса, тихо)

«Трёхмерный «Я»», исследуя Пространство,
В реальность превращает Бытие.
Лишая Сущность праздного убранства,
Толкает в Тьму её , на острие…

Рыцарь- поэт, в сверхчувственном романе,
Искал Грааль, как истинный трувер.
В походе рыцарском , среди песков, в Омане,
Он вёл себя , порой, как изувер…

Гримаса смеха, уродлива до боли…
Смех над Судьбой карается вдвойне.
Просыпал рыцарь , вместо смеха , соли,
И стал жокеем в треснутом пенсне…

Райский Эрос в Чистилище, до слёз,
Там обитающих , порою, донимает.
К крушению , до смеха, дивных грёз,
Данте нас, со смехом призывает…

Мне , почему-то часто снится «Биче»,
Та, что у Данте «враивает» Дух.
Рыцарь мечтал за смех ,о магарыче,
А потом ловил руками пух…

« Возраста - не существует»:
И спорно, и старо…
Судьба Времён тасует,
Колоду карт Таро…

Зелье Приворота:
Эссенция тоски,
Как масло бергамота,
Что давит на виски…

Ретушь на реальность:
Кисть астральных сил.
Проявить астральность,
Сил даст, «Эммануил»…

Наполнит Суть, Любовью,
Покуда, Разум чист…
Стих накапал кровью,
На сотканный мной лист…

Кожей ощущаю,
Боль своих гримас.
И стойко ожидаю,
«последний дилижанс»…

Кармический узор,
Из знаков Зодиака…
Как « a cappello», хор,
Откуда-то из мрака….


Наступит день Венеры,
И на груду тел,
Тех, кто любил, без меры,
Уляжется - « пробел»…

Убирая Время,
Обретаю - Вечность.
Тяготенье - бремя.
И Вектор : в Бесконечность.

О сфере « Завихрений»,
Много разных мнений.
А пыл ментальных прений,
Зависит от умений…

В Пространстве интегральном…
Очень тесно, вместе:
Ментальному, с Астральным,
Как курам , на насесте…

Анахара – чакра,
Увлекла «деваху».
В темноте фиакра,
Узрел, я :«Росомаху»…

Провожая взглядом,
Ей путал след, стихами…
Сжимал флакончик с ядом,
Как горло оригами….

Не навешивайте, бирок,
На неудачные стихи.
В хитоне ветхом - много дырок,
Как от убоя - требухи.

Писать и мыслить, без оглядки,
Данте мог, и мог Ронсар.
С Судьбой играть, как с кошкой, в прятки,
Рембо пытался , как Корсар…

В той , убийственной атаке,
Возможно, дух его иссяк.
На поле боя, рдеют маки,
И топчет их копытом, Як…

Просветление, не миг,
А путь тенистый и не близкий.
И мой от боли, в пропасть, крик,
Очень похож, на мазохистский…

Эпоха греческого Чуда,
Была, когда-то, и прошла…
Зарезан был в Саду - Иуда,
Но и раздет был, догола…

Средоточие ядра,
Излучающее , стих…
Непрозрачно, как чадра:
Тьма, в которой, взор затих…

Мне проникнуть в тайну, лично,
Поможет только Персифаль.
Эта тайна - безгранична,
И упрятана, в Грааль…

Трещат Крещенские морозы.
Торчат, как скалы глыбы льда.
Но скоро расцветут мимозы,
И отступят холода…

Беззаконную Любовь,
Воспевали трубадуры.
И не сворачиваясь, кровь,
Текла из проткнутой, их шкуры…

Не страшились Папской кары,
Упрятав , на груди скрижаль.
Руками чистыми, «катары»,
Пытались вызволить Грааль …

Ищут труверы, трубадуры,
Путь потайной на Монсегюр.
Но карта из «труверской» шкуры,
Покрыта , слоем кракелюр…

Песен ямбами не пишут…
В ямбе - жёсткие тиски…
В нём рифмы, как ягнята лижут,
Евтерпы , нежные соски…

Песня- щуп. Разведка боем,
Для трёхстопного стиха.
Когорты строф шагают строем,
И у волынок рвут меха…

Сгорела Вера, у трувера,
Когда он на костре затих …
Но в стихах царила: «Vera»*,
И с музыкой сливался стих…

Паруса на судне, Грею,
Наполняет Эдвард Григ…
Курсом , на Гиперборею,
Без меня уходит бриг…

А я остался на причале,
Как ветер в рощице затих.
Тяжело узнать, в финале,
Что не сложился в песню, стих…

Стихи поэта о «Прекрасной Даме»,
До глубины душевной : « символичны».
Но им, как ненасытной жрице Каме,
Бесполые порывы, безразличны.

Взгляд мастера бывает эклектичен,
Как взгляд прохожего, на живопись Мане.
Этот взгляд, поэтом «обналичен»,
И за процент , завещан, Сатане…

Сладость пения убогого кастрата,
«М 'анит» нас в неведомый полёт.
За ущербность, пение – расплата…
А оскопление , к Гармонии влечёт…

Олень, Орёл , и Птица Счастья - Феникс,
Прекрасны в бестиарии Любви.
Диковинные звери, это- премикс ,
Любовью, растворяемый, в крови…

Меланхолия в стихах - гримаса Бога,
На «символичный» , поэтический «оброк».
Мощь поэта- дар Единорога…
Пробившийся, из семени , росток…

В корзину брошен, белый лист, и скомкан,
Судьбе покорно верен фаталист.
Годами , и гаданием издёрган,
Поэт с Судьбой опять играет в «вист»…

Мне снился сон: я плыл среди кувшинок,
Бледно- розовых, как на холсте Моне.
Бледно- синими « мазками» цвёл ,барвинок,
и слегка пьянило «Шардоне»….

Она была прекрасна в красном платье,
Лицо скрывала белая вуаль.
Небо хмурилось, предчувствуя ненастье,
Всё превращалось в серый цвет, а жаль…

Мы укрылись от дождя в беседке.
Запах трав подчёркивал озон.
И воробей взъерошенный, на ветке,
Избегал внимания ворон…

Становилось холодно и сыро,
На небосвод всходила этуаль.
Она со мной простилась очень мило,
И ушла, укутанная , в шаль…

Я, слегка поёжившись, проснулся.
Дождь отмывал от грязи водосток.
Я к Ней , во сне, опять не прикоснулся,
Лишь только поднял, брошенный платок…

Из прошлого века
Я письмо получил.
Вот промчалось полвека,
А я , не остыл…

Вот промчалось полвека,
В нём простились друзья…
И топор дровосека,
Сад срубил, до жнивья…

В Церкви нищий - калека,
Все грехи мне простил.
Сразу все, за полвека,
Всё, в чём я , согрешил…

Ком , из рыхлого снега,
Я , зачем-то, лепил.
И за унцию смеха,
Продал всё, что любил…

Два листочка, в конверте,
Я в архиве открыл.
И в двух дюймах, до смерти,
Словно льдинка, застыл…

Культ на Руси, Святой Софии,
В иконах наших, отражён.
Культ Красоты, у нас , в России,
Добротою, заменён.

Смиренности святой Руси,
Не нужна борьба за логос.
Ей Доброту нужно нести,
Преодолев, Нужду и Фобос.

Юродивый – бродячая икона…
Как Образ Божий в бренном существе.
Не признающий , светского закона,
Он, « Неземное», носит в рукаве…

Икону русскую нельзя ничем раскрасить…
Незримого , за краской не видать.
Богомаз Икону будет вапить,
И красным мергелем омофор украшать…

Русь немыслима, без блеска изнутри,
Без излучения, пурпурно- ясной, Сути.
Как превращение из сока «Пино Гри»,
Вина прозрачного , из перетёртой мути…

Немую девочку зовут веками : «Русь»,
Она , без слов, нам посылает Знаки.
Я их понять пытаюсь, и страшусь,
Ведь рыщут Суть, «тевтонские собаки»…

Ах, эти старые Сатиры,
Вакха - верные друзья.
Вина любовного , вампиры,
Помесь: Мужчины и зверья…

Апологеты рибальдизма,
Подстерегающие, нимф.
Сатир- поклонник эротизма,
умён и крайне прозорлив…

Ключи к эмблеме несвободы,
Он в сейфе , бережно хранит.
Сатир принять, способен роды…
Может жевать, как хлеб, гранит…

Тлен ереси и демонизма,
Делит Мир : на Свет и Тьму.
Откровения Кубизма,
Мир превращают в бахрому…

Всё, спешит от жизни взять,
Сатир, чьё сердце огрубело.
Соблазн – велик, не устоять,
И Душе нет дел, до тела….

Она во всём , и в этом - суть.
Я без Неё теряю цельность.
Увидеть Суть мешает муть…
Миров зеркальных, параллельность…

Манго цвет неотразим,
Как стрелы Бога Камадевы.
Мы быть влюблёнными хотим,
Со Времён , влюблённой Евы.

Философию Любви,
Мы с ней по буквам изучали.
Я читал ей маснави,
Глаза Её , Свет излучали….

Я упивался наслажденьем.
Она шептала: «Mon ami»,
И нашим лучшим наставленьем,
Был старый томик Низами…

В вине от нас сокрыта Мудрость,
В отражении - лишь смерть.
В догме Спасения - абсурдность,
Но хватаемся, за жердь…

«Неизречённость» Красоты,
Похожа , на порабощенность.
В ней , так мало пустоты,
И нет намёка на покорность…

Красота обречена,
Нарушать статьи закона.
С Даром Небес, обручена,
Но не давит ей корона…

Отразившись в Зеркалах,
Она не старится веками.
И растворившись, в двойниках,
Взлетает, лишь, взмахнув крылами.

Красота, так одинока,
Как веселье в «Мулен Руж».
Душит её десница рока,
И по щекам стекает тушь…

Красота, как анаконда,
Всё сильней сжимает грудь.
Снится мне, страна: «Голгонда»,
Где , злато превращают в ртуть…

Красота – неопалима,
Как куст терновый : « Купина».
Она в костре сгорает ,зримо,
Но зря ждёт пепла, Сатана…


«Beaute»*, как пятый элемент,
Стихийный, пагубный эфир.
Горько пьянит, будто абсент,
«Beaute»*- стара , как этот Мир…

«Beaute»*(фр.)[ ботэ]- Красота

Появилась в Зеркале прореха…
Треснуло зеркальное стекло.
Под утро мне приснился шелест эхо,
И меня , так больно, обожгло….

Я проснулся . Зеркало разбито.
Я принялся осколки подметать.
В Зазеркалье дверь теперь закрыта,
И во сне , мне больше не летать…

На спинке стула позабыта шаль.
На полу, не собранные тряпки.
Лицо прикрыла чёрная вуаль.
И два следа : оставленные тапки.

Восходит Вифлеемская Звезда.
Ворожат узорами морозы.
Покрыта, слоем тоненького льда,
Веточка , подаренной мимозы…

Не убрана, застывшая постель.
Две подушки, словно оригами…
Воет за окном моим метель,
Укрывая всё вокруг , снегами…
Шелестят страницы Книги Судеб,
Указкой водит между строчек - Бог.
Он , когда- ни будь, неправедных, рассудит,
Проводив , обоих за порог…

Тропинка из «Небытия»:
Дорога , в сотню тысяч лье.
По ней проторена стезя,
В страну , где правит «Бытие»…

Творить и верить - вот задача,
Что, до сих пор , не решена.
Стена из слёз, обид и плача,
Меж них мольбой, возведена…

А решений ровно шесть…
И вот собрав в кулак, все силы,
Надо за стену перелезть,
Не заступив, за край могилы.

«Prima» пять, я опускаю.
Остановлюсь , лишь на шестом.
Этот способ – ближний к Краю,
И мной, оставлен, « на потом»…

Как в масло, долото в гранит,
Вонзает молот камнетёса.
Гранит отдаст , всё что хранит,
Иначе, будет горка « тёса»…

Потом осколки подберут,
И соберут, по крохам Слово.
И чайки Слово разнесут,
И начнётся жизнь : « ab ovo »…


Без слов не свяжешься с Душой,
И не сорвёшь с неё покрова.
Я изобрёл способ «шестой»,
Чтобы, не треснула Основа…

Свит, как прутья, смысл с метром,
Их узелок, как первый слог.
А , затем, по миллиметрам,
Поиск , праведных дорог.

«Кровят» метрические стопы,
От осколков Бытия.
Рождаются, как дети, строфы…
Они легки, как верея…

Дактилические рифмы,
Подводят к сути, не всегда,
И старых правил парадигмы,
Им уступают , иногда…

Поэтический мотив:
посыл из знаковой системы.
Он важен , как аперитив,
Для поэтической Богемы…

Забыты стигмы поколений:
Поэтов вечных, и иных…
Как шрамы , от туше забвений,
Рождает Разум, новый штрих…

И покалеченные строчки,
Едва оправившись от ран.
Преодолев ,« дефис» до точки,
Опять в стихах творят «батман»…

- Ты меня любишь?
-Да…
- Ты меня любишь?
-Нет…
Зеркало, как вода,
И в нём растворён ответ…

В старицы и криницы ,
Луна проливает Свет.
Тают в воде зарницы,
С собой, унося ответ…

Пусть сбудется то, что будет.
И пусть не скиснет вино.
Жизнь снова вот- вот, убудет,
Но многим, уже всё равно…

Что будет , тому и сбыться,
И пусть замёрзнут пруды.
В Сочельник , дерзну напиться,
Из старицы тёмной воды…

Путь, в Зазеркалье Судьбы,
Опасен, как яд каракурта.
Гари, и дыма клубы,
Скрывают там море Абсурда…

Сочельник с Зеркал сметает,
И сор , и скверну, и пыль…
Но , иногда, превращает,
Сказку в жестокую быль…

То ли, Некрасов, то ли Фет…
Вот – дилемма символизма:
То ли , муаровый рассвет,
То ли, потёмки нигилизма…

Тут выбирает каждый сам,
Как между ямбом и хореем:
Дорогу скользкую в Бедлам,
Или, пузырёк с Елеем…

Обретая Мир в себе,
И обнажая, в строфах, чувства.
Поэт стирает знак в Судьбе…
Всё , ради «чистого» искусства…

Монументальная скала,
Где-то в Баварии, на Рейне…
Торчит гранит, будто скула,
Как Монумент ,поэту Гейне…

Скала укрыта, синим цветом,
Растут там синие цветы.
Они цветут зимой и летом,
Как Апокалипсис мечты…

Незавершённая Любовь,
В « никуда» не исчезает.
Она приходит вновь и вновь,
Но как найти меня не знает.

Я от неё в бурьяне прячусь,
Обдирая кожу с рук.
В овраг , всё время задом пячусь,
Но вот встречаюсь взглядом, вдруг…

Взгляд Её полон укора,
Из- под , опущенных ресниц.
Глаза пьянят, как рог кагора,
Как взор египетских Цариц…

Возвращение эмоций,
Бурлит и льётся через край.
Любовь не терпит конрамоций,
Как её ,не убеждай…

И побеждённые, Любовью,
В шеренгу строятся у рва.
Песок замешивает с кровью,
Вихрь , в оазисе Сива…

Но безвыходность усилий,
Смоет дождь. Заглушит гром.
А любовь в венке из лилий,
Будет повенчана с Грехом…

От одиночества попал,
Он в «Сеть бескрайности», Кусамы.
На волю, выход он искал,
как «Макб'ет», в финале драмы…

Он очищал Её , от копий,
С них Лик писал, но после- рвал…
Она курила чистый опий…
Он видел в ней: «Мумтаз-Махал»…

Являлись дивные картины,
Ему в тяжёлом полусне.
Гранями аквамарина,
Чьё-то щурилось , пенсне…

Он целовал её ладошки,
В пахучем сене , на гумне.
Страдания губной гармошки,
Были Предтечею к войне…

Зеркальный Мир отображений,
Всё, в Ней зачем-то, исказил.
И суть Её изображений,
Он на холстах перекроил…

Не ищите «Идеал»,
Он от Времени крошится.
Скрипит, как ржавый коленвал,
Вот- вот , в осколки разлетится.

Холст покрывают кракелюры.
Энея потускнел, «Оскал»,
Рельеф его мускулатуры,
От реставраций обветшал…

И Они, когда-то, жили:
Гений Сфумато и Моне.
Искали, плакали, любили,
Боролись с Тьмой, наедине…

Они ввели нас в мир иллюзий,
В мир ярких красок и теней.
И очень просто, без аллюзий,
Раскрыли людям , Мир Людей…

Самодобные субъекты,
Весьма похожи , на фрактал.
Их изразцовые эффекты,
Увы, для многих - «Идеал»…

А «Идеал» искать не надо,
Наши тела - несовершенны.
Томятся Гранды , в залах Прадо,
Ветшают, ибо тоже тленны…

Трудно не видеть и любить,
И не надеяться на встречу.
Надежда всё же, стимул жить,
я уповаю, на Предтечу…

Позолочённый лук Амура,
В руках умелых, насмерть бьёт.
Горчит любовная микстура,
Влюблённый – морщится, но пьёт.

Жажда жжёт, уничтожая,
Всё человеческое в нас.
Вода мгновенно, дорожая,
Критализуется в балас…

Любовь – «Неведомый шедевр»,
«Сокрытый», за оградой красок.
Любовь способна на маневр,
Сменив , по ходу, сотню масок…

Постыла ночь. Ком в горле замер.
«Фантом Жизели» мчится прочь.
А боль моих сердечных камер:
«Зубная боль», прямо… «точь- в-точь»…

Ночь Надежду посулила,
Растопив у сердца , лёд.
Но к ней тропинку превратила,
В «грязищу», липкую, как мёд…


Нельзя любить, в Любовь играя.
Даже «Верховный Лицедей»,
К Ней ,« псевдочувства» обнажая,
Вскачь не пускается за Ней…

Уснул под снегом старый парк,
ему зимой не до рассветов.
Лёд охлаждает «Катти Сарк»,
Питьё , для страждущих поэтов.

Транзиты, в этот день, Планет,
Ничего не предвещали:
Был куплен авиабилет,
И бутылка «Цинандали».

Он опоздал в аэропорт,
И она , не полетела….
Над морем сгинул этот борт…
Она была белее, мела…

Они гуляли в старом парке,
Сцепив до боли кисти рук.
Щенок породистой овчарки,
Возился возле старых сук…

В нашей Судьбе сокрыта муть,
Путь ,не всегда бывает светел.
Ухватить , успеешь суть,
И тогда поймаешь ветер:

В свой парус, как в Натальный круг,
Где правят знаки Зодиака,
и если, рядом будет, друг,
то, Вы пройдёте Тропик Рака…

В строфе сокрыта суть вещей,
Но мир вещей дробится словом.
В век, запредельных скоростей,
В Сознании - средневековом.

И обнажая, чакры сердца,
Я унять, пытаюсь, дрожь:
В ритмах сердца, в стиле скерцо,
Рискуя жизнью, как Гаврош…

Зная Законы Приворота,
Вникал я, в чёрный ритуал.
Входил в открытые ворота,
В Отражении Зеркал…

Воздух грозен в моей келье,
мерцают блики от свечей.
В сваренном, в реторте, зелье,
Тает Свет её очей…

А Темнота, меж тем, клубится,
И пузырится, и бурлит…
Надеюсь, я: мне это снится…
Во сне, Молитва защитит…

Греха на свете видел много,
А Бога мало…только раз.
В Явлении Единорога:
Он был красив , и косоглаз…


За ним не смог , сыскать дорогу,
Она сама меня нашла,
И увлекая , понемногу,
За собою увела.

Я хватал Судьбу за хвост,
И читая, заклинанье.
Я поднимался в полный рост,
И шёл с Судьбою, на свиданье…

Я был, конечно, дилетантом,
И рвался рьяно в Адептат.
Маг выступал моим гарантом,
И был успехам моим , рад…

Но однажды в Варьете,
Я видел, как творил Мессир.
Он сотворил: «Эгалите»,
И со сцены рухнул, Мир…

Любовь , что ниже Человека,
Для удовольствия, нужна…
Былое: Времени прореха,
для циркуляции ,важна…

Нас снедающая похоть,
Не разумна, и гнусна.
Душу распнут, и будут охать,
И рассмеётся Сатана…

В процессе эволюции влюблённость,
Преодолела пагубный инстинкт.
Её разбавила водою просвещённость,
И превратила в «оголтелый свинг»…

Наслаждение, достигшее предела,
Мучительно, как ноющая боль.
Любовь, как ожидание расстрела…
Когда на веки выступает соль…

Каждому даётся шанс влюбиться,
Защищая, боритесь за него.
Тогда Любовь способна вновь родиться,
Выше Любви, не будет ничего…

Диалог Платонов, «Пир»,
есть осмысление искусства.
Неконгруэнтен этот Мир,
Коль, Сущность прячется за Чувства.

Осмыслить творчество нельзя,
Не разорвав, как путы – нити…
Ими опутана стезя,
К Ван Гогу, прямо на Таити…

Так нимфеи, у Моне,
Особые, из всех кувшинок.
И дело тут не в полотне,
а в самородке, меж песчинок.

Цитадель академизма,
Рушит навык и инстинкт.
Но откровения фовизма,
Банальны, как обычный свинг.

Отыскать в Искусстве Личность,
Бывает , крайне нелегко.
В Личности, важна - первичность,
Как аромат «Вдовы Клико»…

И Мастер, обнажая плоть,
Рвёт на себе аркан желаний.
Суть Творчества - перебороть,
Желания: « Всеподражаний…»

Я знаю: надо разлюбить,
Чтобы самим собой остаться.
Со скрытой раной трудно жить,
Но , надо всё же, попытаться…

Любил своих героев Пруст.
Выход найти для них, старался.
Но у дороги , чахлый куст,
Не пересаженным, остался…

Любовь приходит к нам не сразу,
Влюблённость ,в рёбра нам стучит.
Лечить не пробуйте проказу,
Если боитесь лечь на щит.

Но вновь проваливаясь в яму,
Мы клянёмся каждый раз,
Что никогда на Жрицу-Каму,
Мы не поднимем ясных глаз.

Жизнь тихо движется по кругу,
А параллельно с ней Любовь…
Сменив хомут, сменив подпругу,
Мы подставляем шею, вновь…