Приходит новая весна,
Она ничуть, не изменилась:
Вновь ночи белые , без сна,
И чаек маленьких, сварливость…

На нимфеи, у Моне,
Так подснежники, похожи.
Они , как шапочки «боне»,
Обольщают нас до дрожи…

Нежно сакура цветёт,
Лепестки вода качает.
Она сегодня не придёт,
Снег в её душе не тает…

В клумбах жёлтые ирисы,
Маются, как в западне.
Они, как юные «Клариссы»,
Ждут воплощений, у Моне…

Балкон. Фиалки. Ветер. Веер.
Тёмный профиль на стене.
Зачем Мане , мне вновь навеял,
Вздох последний , в ярком сне?

Всем нам хочется весной,
Чтобы, она вновь повторилась.
Но я кричу Весне Земной,
Чтобы она не торопилась…

Сжав Материю - мы получаем Взрыв.
Взрыв , превращающий живое, в неживое.
Учёных, благороднейший порыв,
Превратится в чудище земное…

Земля давно мечтает обновиться,
Смыв с себя, « коросту» городов…
В страшном сне , такое не приснится:
Когда трещит коры земной покров.

Мера Хаоса в Природе - Энтропия:
Разоряющий Природу поворот.
Трещины планетной дисторсии,
Превращают в гелий, водород…

Как маятник , качается над нами,
Умело сделанный, плутониевый шар.
Терзают Землю смерчи и цунами,
И заполнен магмою, маар…

Расширяют Круги Ада, черти.
Уран стремится в точку катастроф.
В эту точку вброшен жребий Смерти,
И уже пахнет дымом от костров…

«Дилемма Кантора»,
«Дамоклов меч», Планеты,
Которая стремится , всё же, жить…
Но тяжелы из золота монеты,
И тянут нас: «Пандоры Ящик», вскрыть…

В равнодушной необъятности Вселенной,
Мы одиноки, словно маяки.
И ощущая, нашей жизни бренность,
Мы храним в карманах, медяки…

Мне мир «байтов»- непонятен.
Невнятна, суть программных строк.
Мир «Троянов»- неопрятен,
Как бездомный старый дог.

«Личер» есть такая Личность.
Он ищет, борется, находит…
Он презирает: «кэш»- наличность…
И в нём, как в браге, Демон бродит…

Как анонимный «прокси-сервер»,
Дух его зарыт в Сети .
В этой реальности , он- геймер,
с которым, мне не по пути…

Вот он, опять в себе закрылся:
«Коаксиальный пилигрим»...
Нет других дорожек , кроме,
Где Трафик - неисповедим…

Возможно «Матрица» хранит,
Как просто «пазлы», Судьбы Мира.
А «Личер», как свеча горит,
Как Маяк, для « СисАдмина»….

«Мужчина любит головой…»*,
А женщина вникает сердцем.
Оно вещует ей: «Он - твой,
Не посыпай, дорогу перцем…»

Расцветает ночью Рута,
Бродит в крови, окситоцин.
Даже, страшный яд- Цикута,
Для Влюблённых - не токсин…

Без Любви мозг превратится,
В рацемическую муть.
Ему уже не станут сниться,
Её рука, глаза и грудь…

Не растранжирить Дар Любви,
Увы, не всякому дано.
Стою, у Спаса на Крови…
Любовь , тут взорвана давно…

С любовью тяжела разлука,
К которой мне не привыкать…
Боль лижет рану, словно, сука,
И не даёт ей заживать…

* В.Г.Белинский

Есть мука из зёрен жита,
Но, ещё надобно суметь:
Печь сложить из монолита,
И в ней краюху хлеба спечь…

Помножив, многие Печали,
На откровенность древних Книг.
Мы с прискорбием, узнали,
Что всё исчезнуть может, вмиг.

И будет то, не кара Бога.
И не разлом земной коры.
Бог Войны, как Ниагара,
Не струсит, сброситься с горы…

Его замёрзшие осколки,
Поранят многих из землян…
И были Люди, станут - волки…
И будет Ольга, жечь древлян…

Своё Спасение найти,
Мы пробуем, под сенью Храма.
Но сбивает нас с Пути,
Катрен Мессира Нотр - Дама…

Он просит: « Род Людской: внемли…
На Голгофе есть места…
Ведь , Во Спасение Земли,
Занят только , Крест Христа…»

Истина, подобная мечу,
Глубоко и откровенно , ранит.
Мне ещё снится: будто я , лечу…
Высь Пространства,
в Бесконечность, манит.

Чем больше Идолов,
Тем нам трудней понять:
Где предел Духовного Начала.
Истину привыкли разбавлять…
В научных «смесях», её крайне мало.

Ощущения обманчивы бывают.
А человек бывает - безрассуден.
И только светлый Разум помогает,
Выбрать путь, который прям ,и труден …

Болезни формируют Человека.
Путь к излечению , и труден, и непрост.
Лишь Опыт наш - «домашняя аптека»,
И к излечению , сколоченный помост…

Лишь несовершенство механизма,
Приводит к срыву, воплощая Смерть.
Догмат, любого фундаментализма,
Спокойно можно в ступке растереть.

Закон подобия - Божественный Закон.
И в нём, похоже, Истина сокрыта.
Он в Подсознании, одно из тех, Окон,
Которое, для Разума раскрыто…

Моя любовь была , и нет.
Как снег весною, испарилась.
Пришёл рассудочный рассвет,
И стёр в душе , всё что таилось…

Я мог её годами ждать,
Пока она на льду резвилась.
Я позабыл Завет и Мать…
Но «Сверх-Я»: во мне открылось.

Моё «Молчание ягнят»,
Как миазм, в меня вселилось.
И вот мои « ягнята» спят,
Но, чувство мести , окрылилось…

Изведав , технику стиха:
И шестистопный ямб с цезурой.
Я, иногда: « не без греха»,
Вступал, в «сношения», с цензурой….

А она любила виски.
Цветы , нехитрые с полей.
На роль обычной одалиски,
Её толкнул знак: « Водолей»…

От снега обнажились кочки.
Берёзы щедро дарят сок.
Болит душа, и ноют почки,
Ну, и года вещуют срок…

Пристанище былых страстей:
Мрачный холод. Тусклый свет.
В нём предел моих желаний,
Устремился в пропасть бед.

Испытав , такие чувства,
Падал я , и вновь вставал.
В грязи беспутства, и кощунства,
Я , как пуля остывал…

На седьмом десятке жизни,
Я вдруг начал понимать:
Что только лишь, теперь, на Тризне,
Друзей смогу я , повидать…

Они на лавки сядут чинно.
Выпьют «зелена вина».
Говорить не станут, длинно…
Их имена, как письмена…

Кому-то, Вечно двадцать восемь…
Кому-то Вечно , сорок пять.
Стремительно приходит осень,
И бег её нам не унять…

Наши детские печали,
С нами вместе и умрут.
Я остался на причале,
А Они , уже плывут…


И шлют, как римляне: « салют»,
Водой смывая, кровь с листа.
С водкой , я мешаю , «Брют»...
выбирая шанс , из ста…

Жажду полёта и экстаза,
утоляет : «Горный Старец»**…
Но образы в сетчатке глаза,
Станут темны, как воды стариц…

Атрибуты страшных снов:
Овцеслоны, Единороги…
Будут рваться из оков...
Грифоны в небе , будто Боги…

Туманы отразятся в речке,
где, в глубине погашен Свет.
Желание лететь по «встречке»,
Принесёт немало бед…

Офорты Гойи- «акватинты»:
Смесь звероподобных форм.
В пороках скрытые инстинкты,
Сломают догмы высших норм…

Усиливать, сверхнормы Личность,
Мыслящего существа…
Способна лишь ассиметричность,
Мозгового вещества…

Пробуждение от сна,
Есть избавление от мифа…
Царит за окнами весна…
Где Ад земной, в труде Сизифа…

«Cupidŭs Volandi»*( лат.)- жаждущий полёта
«Горный Старец»** - лекарство Восточной медицины

Мы выбрасываем книги,
Расчищая, гномам место.
Вместо книг, вкушаем «фиги»:
Плоды Вселенского инцеста…

Как разгневанные виги,
Мы, в клочья рвём, тома Спинозы.
Потому, что эти книги,
Нам мешают, как занозы…

Мы выбрасываем книги,
Не источив о книги, зубы.
А потом, как свинки – пиги,
Гномов страстно лижем, в губы…

В раздуваемом Кострище,
Трудно книгам уцелеть.
Но, всё - равно на пепелище,
Веками Книги будут тлеть…

Тлен потушат дождь и слёзы.
Смывая, пепел с подлеца…
Но , как цветы, восстанут гёзы:
пепел Клааса - жжёт сердца…

Мир искусства заполняют,
То парадоксы, то загадки.
«Квадраты Чёрные» зияют,
Но в глубинах их - лампадки…

В икэбана, в стиле : «сэйка»,
В трёх ветках: Сущность. Трёх Начал.
На ветку села канарейка,
я краше , больше не встречал…

Мудрец взирает на кристалл,
На спектр , разложенного Света.
Он , Путь Ван Гогу подсказал,
В поиске любого цвета…

Надо различать, что « есть»,
И то, что может нам «казаться».
На гóру всем охота влезть,
Но там , не все хотят остаться…

Вобрать в себя оттенки Мира,
Через стойкий мидриаз,
Способно око ювелира,
то есть, только чистый глаз…

На бойне Сущность разрубают,
На аппетитные кусочки.
И по ценам различают:
Печень, лёгкое и почки.


Мир искусства, та же бойня:
Подвесив, выпускают кровь…
И лишь Христова колокольня,
Даёт надежду , на Любовь…

Поэтический Субъект,
И поэт - неидентичны.
Но , как машинный интеллект,
Они, вполне, реалистичны….

Постичь, звучание в Пространстве,
Задача очень, нелегка.
Но Страсть , до звукопостоянства,
в поэтах, очень , велика…

Поэт порой, как кошка , рыщет,
Созвучия, у разных слов.
Листает фолианты, ищет,
Как путник, в зиму, в поле кров…

Есть, что сказать, а рифмы - «нету»…
Пьём, кто вермут, кто «Клико»…
Ухватить за хвост Комету…
В стихах, как Вечность - нелегко…

Вот, все пропеты дифирамбы,
И воскурен, фимиам.
У Бога просим в долг , на ямбы…
И Вдохновенья - миллиграмм…

Порою, чтобы внять Искусству,
Надо очень рано встать…
Надо, дать дорогу чувству,
очнуться надо , а не спать…

Под вишней в белом кимоно.
Пусть , грядут ночи без сна.
Как виноградное вино,
Рождает, здравый смысл весна…

Просветление, как посох.
Ненастье, где-то вдалеке.
Я стал , скромней , в своих запросах…
Живу, как фосса, налегке…

Есть деньги на тарелку супа,
И на подмётки для сапог.
Весна меня ласкает, скупо.
Но, друга я спасти не смог…

Он мне оставил ящик красок,
Им , не тронутых пока…
И десять погребальных масок,
Из Республики Саха….

Очертания предмета,
Смывает , как лавина, дождь.
Обновляется Планета:
Умытый, вновь сияет - Вождь…


Весна рождает : « тонализм»,
Её порывы - Сюрреальны.
И предпосылки , Катаклизм,
До безобразия , банальны….

Потрясти, как грушу – Душу…
Разбить её , как старый ял,
И выбросить волной , на сушу…
Таков , Барокко- Идеал…

Мир подготовился, паршиво,
К восприятию его.
Всё ,в Рубенсе казалось лживо:
Любовь, и краски, и письмо…

Но Рубенс был, всего лишь Гений:
Обыкновенный, не Святой.
Но он сумел, покой мгновений,
Расшевелить своей рукой…

Ему - гофмаршалу мольберта,
Был уготован сверху, Путь.
Была дана , в мирý – оферта:
Превращать , во злато, ртуть..

И отхлебнув немного граппы,
Он искал в Искусстве ,Путь.
Тут помогал, и Посох Папы,
А иногда, и просто …Ртуть…

Разгадать его шарады,
Всем , нам хочется давно…
Но, нет ему другой награды,
Чем, ван Дейка полотно….

Весною хочется пожить,
И встретить, обессилев , зиму.
Окно, пока все спят, раскрыть,
И закурить, из Гродно - «Приму»…

Во тьме пытаться проявить,
Как фотографию: «фенóмен»…
В нём : Сущности, простую нить,
которой, «Истина» - синоним..

Кант смотрит молча, « с Того Света»…
Закат за окнами застыл.
Вверх, подброшена монета,
Но полёт её : «бескрыл»…

Как упадёт: «орлом», иль « решкой»?
А может, встанет на «ребро»?
Не жертвуйте, в дебютах, пешкой,
Быть может : «contra» , станет- « pro»…

По граням Смерти, и Любви,
Ещё пытаюсь прокатиться.
И пусть, вся в белом кимоно,
«Визави»…
Продолжит сниться…

Весной, так хочется любить…
Голуби «ворчат» на крыше.
Неутолима , жажда жить,
Но мелом Круг очерчен , Свыше…

Всем показалось: он уснул,
Повернувшись на бок, к стенке.
Но в Преисподней Вельзевул,
Уже, размял свои коленки.

Моцарт умер - плачут свечи.
И замер старый клавесин.
Маэстро за худые плечи,
Обнял чёрный Ассасин.

На столе остались ноты,
Над ними цифры: « Шесть , два, шесть»…
Дух гармонической свободы,
Под покрывало скрыли , здесь…

«Реквием» он нам оставил,
Незаконченным слегка.
Его рукой Всевышний правил,
И эти ноты – на века…

Нот было столько, сколько нужно,
Но его страшил : «Покой»….
А музыка была жемчужна,
Как будто , радуга зимой.

Лет через семь, исчезнет прах,
Из братской , в общем-то, могилы.
И Призрак чёрный, как монах,
Над ним помолится, вполсилы…

Тщеславие, из всех Грехов,
Наиболее смертельно.
Страшнее боли от клыков…
Оно карает , беспредельно.

Всё не случайно, в этом мире.
Одно звено - рождает цепь.
А в цепь закованные ,« мриви»*,
Способны , только помереть…

Демонические силы ,
Надо только разбудить.
«Юдифи» в жизни, очень «мùлы»,
но могут, просто, зарубить…

У революций нет отцов.
Но есть: беспомощные дети.
А разрушителей дворцов,
Ждёт гильотина, на рассвете…

Нам всем претит уход Сократа.
Предательство учеников.
И когда, Каин режет брата,
Чтобы занять отцовский кров…

Сократ смеялся им в лицо,
И расстался с жизнью , просто.
Жизнь, почти - игра в серсо,
Но поймать кольцо - не просто…

« мриви»* - мечты на украинском

Ах, этот русский перевод,
непостижимого Шекспира.
Он, как поток из талых вод,
Молниеносен, как рапира…

Умён , и даже гениален…
Сплетён, в тугую нить сонет.
Сонет, местами - идеален,
Но в нём Шекспиру, места - нет…

Жизнь скучна без адских мук.
Ведь образ Смерти - Красота.
Лес тянет к Солнцу ветви , рук,
И в этом скрыта лепота…

Всегда «Змеиная трава»,
Сулит , сорвавшему, лишь « морок».
Шекспир запрятав , суть в слова,
До сей поры, нам , тем и дорог…

Он нас ведёт на Cвет из мрака,
А посох – русский перевод.
И пресловутый, «Тропик рака»,
Преодолеть мы сможем, вброд….

Между картиной и стихом,
нить , прочерченная мелом,
Как между обликом и телом,
Как между страстью и грехом…

Граница, хрупкая весьма,
Как эстетичность категорий.
Её сотрёт легко, весна,
Сюррелистичностью, гармоний…

Стих скован нами, как металл…
А на полу, железа крошки.
Но пуст Агоры пьедестал.
И стёрты грани, как ладошки…

Уединение в себе:
«рефлéксия» - интеллигента…
Играя, на руку, Судьбе…
Нас «мáнит»Демон, перманентно…


Мы начинаем верить в миф,
И миф в нутро корнем, врастает.
Хоть «Lorelei», у Гейне, стих,
Но рыцарь, всё же, погибает…

Оторваться от Земли,
Нам всем, и каждому придётся.
Скажет сердцу, Бог : «Замри…»
И вот оно , уже, не бьётся…

Писать стихи, сподоблен тот,
в ком ,искра теплится Таланта.
Кто находит в Стиксе брод,
В ком, тлеют угольки « ваганта»…

Кто ищет нитку Ариадны,
Слюнявя, тоненькую нить.
Преодолев, «Тавро Кассандры»,
Он хочет Время, нитью «сшить»…

«Сшить», тонкую неоднозначность.
«Сшить метафор , простоту.
«Сшить» Реальную прозрачность,
Но только бы, не Пустоту…

Утратив « белые одежды»,
Стих обретает кровь и плоть.
Он , как маяк, лучом надежды,
Страх помогает побороть…

Зовёт навстречу к Красоте…
Преодолеть порог, на входе.
Купает Души в чистоте,
На радость людям и Природе…

В архитипическом обличье,
Зло воюет с Добротой.
И прячет, за лицо девичье,
Рот , с разорванной губой…

Куст у дороги:
Два отростка…
в грязи дорожной, и пыли…
Скрипят , покачиваясь дроги,
В повозке: Кафка и Дали…

Он - неприкаянный беглец:
И от себя, и от невзгод...
Он умер, как его отец…
А прожил жизнь – «наоборот»…

В Гогене просыпалась ярость,
От «непродаж» оптом, брезента.
А в жизни требовалась - малость:
Лишь бы, вникнуть в суть Винсента…

Поиск Рая на Земле,
Увлёк Гогена на Таити…
И жизнь там райская, вполне…
Но рвут «туземки» , жизнь на нити…

Побег из « Дома удовольствий»,
И сам трагический финал:
Слизь и кровь противоборствий,
И струпы, незаживших ран…

Он кисти в раны окунал…
Не выносил снов об Арле.
Но , как Художник, твёрдо знал:
Жить невозможно, в кабале…

Чтобы постичь суть Человека,
Надо надеть его ботинки.
И выпить с ним бокал «Просекко»,
И истоптать , его тропинки…

Как рождается Любовь?
Откуда, черпается Сила?
Которая, в пробирке кровь,
Мне в чёрный сгусток превратила…

Любовь, то Тварна, то Нетварна…
То гладит, то наотмашь бьёт.
Чувство, как болезнь коварно:
Не покалечит, так убьёт…

Не любил «непьющих» Чехов,
Считал их «тёмными людьми».
Ведь, жить в «футляре» без огрехов,
Пожалуй, пагубно, «вельми»*…

Жизнь сложна на Повороте,
И Пропасть, сразу не видна.
В Любви, как в «Драме на охоте»,
Нужно достичь, при жизни, дна…

Там на дне - суть Человека…
Там, на лице не тают льдинки.
Дрожит опущенное , веко…
Футляр разбит, а в нём - ботинки…

«вельми»*( общеслав.)…очень

Я пастух « вагонных колёс»,
Звук и ритм в Душе поселились.
Залит вешними водами плёс…
И нимфеи в прудах распустились…

Манит Омут зигзагами танца,
Вёсла лодке даны вместо рук.
Всполохи протуберанца,
Чертят в небе сиятельный Круг…

Кровь «Невинного» - Неопалима.
Кровь впитали, и цепи , и кнут.
Был Пилат верным воином Рима,
А теперь, ему в рожу - плюют…

Сбросив, плащ Центуриона,
Ещё до снятия с Креста…
Рим на латыни, и с Амвона,
нас учит веровать, в Христа….

Пожалуй, нет сильнее боли,
Чем та, что причиняет «Брут».
Лучше есть, и пить без соли,
чем наложить на Веру, жгут…

Человеческая воля,
Подавляет в людях Страх.
И как своё, чужое горе,
Воспринимает лишь Монах…

Он – Пастух. И я – пастух.
Мы хворост в дебрях собираем,
Чтобы Костёр наш не потух….
Что будет дальше: мы не знаем…

Стать ничтожеством нетрудно,
Надо только «Грань» стереть,
За которой, абсолютно,
Уже, не страшно помереть….

Смерть, как морской прибой - коварна.
Неприхотлива, и хитра.
Тварна она, или нетварна,
Знают , только с гор , Ветра.

Мудрость Смерти: Мудрость - Твари:
В ней нет иллюзий , нет стыда…
Недаром наши «Государи»
Ей служили, иногда.

Ведь Человек, по праву, смертен.
И он , со страхом смотрит вниз,
где путь его уже прочерчен,
в малой чёрточке - « дефис»…

Пусть ищут, Путь в Гиперборею,
А в Ней : Бессмертия - Вожди.
Но дорогу к Мавзолею,
Смоют Вешние дожди…

Тело физическое - бренно,
И если в теле , нет Души.
Тело исчезнет непременно,
Где-то, в Космической глуши.


В Книгах Святого Августина,
Я с трудом нащупал нить:
Что, Человек - простая «глина»,
И из неё можно слепить:

И Гражданина, и Раба…
И воз: раскрашенной посуды…
Лишь « Грань», как крепкая резьба,
Спасает нас из лап , Иуды…

Любил «лягушек»*, Ренуар….
Любил Ватто, любил Дюма.
Он лазал, к дамам в будуар.
Слава к нему , «лезла» сама …

В «Ле Гренуйер»*** , полно народа,
Наряды , в стиле : «бон пари».
Но, Ренуар, не зная брода,
Стремился к Жанне Самари…

Кувшинки плавают в воде.
Срывают их, пловцы, от скуки.
Волны ласкают « канотье»,
Взяв, эту « шляпку» на поруки…

Цвела в Версале тубероза…
Рыдал, как сыч, старик Дюма.
Сегодня он «убил» Портоса….
Жить мушкетёром - не Судьба…

На краски он просыпал , соль.
Наша Жизнь , всё к Краю, жмётся.
Там на Краю, проходит боль,
И «Вeauté»**- нам остаётся…

«Лягушки»*- дамы, нетривиального поведения,
в кафе «Гренуйер» под Парижем
Вeauté**(фр.) [ботэ]- Красота

Каков, у Чехова – Ивáнов?
И каким, он должен быть?
И как из горсти, просто стразов,
Алмаз от плевел, отделить?

Как из угольного сора,
Можно так, решётку сшить,
Что даже, Молот Бога- Тора,
Её не сможет раскрошить?

Чехов внёс кристалл раздора,
В наш промеренный мирок.
Его Ивáнов –« Око Гора»,
И даже: Пушкинский « Пророк»…

Всё в жизни движется Любовью,
Но, чувством можно заразить,
Только , поделившись кровью,
С тем, кому дано любить…

Ивáнов - тот, кто его создал ,
Как Волхв, вкусивший Христианства…
Он, как « тринадцатый »Апостол,
Стал нам, Предтечей : « Окаянства»…



Tertio apostolo * (лат.)- Тринадцатый Апостол

Жизнь- дорога, но без края…
Тянет руки к кромке неба.
Где-то там, Ворота Рая,
И там полно вина и хлеба.

Стою, как дервиш , на пороге.
Хлеб съеден. Выпита вода.
Не вижу края, у Дороги,
И давит, как петля – нужда.

Где-то, слышен шум Реки,
Ветерок несёт прохладу.
Сурова плата за Грехи,
И Демон требует в награду:
Глоток водички из Реки,
покуда дни , не утекли…

Воду обращать в Вино,
Способен лишь, «Фантом Кумира»,
Ведь, не всякому дано,
Отрицать реальность Мира…

Чудо, в Кане Галилейской,
С нами Чудеса творит.
ОН, следуя Канве Библейской,
Дверь , перед нами отворит…

Жизнь, как Путь Великий - Млечен,
И не исчезнет « в никуда».
Путь, как Литургия - Вечен,
Нет в нём : ни Края , ни Конца…

*La route est longue- (фр.) [la ʁut ɛ lɔ̃ɡ] –дорога долгая

Мех голых скал, «нормандского», Этрета,
Моне искал, уединения по шхерам.
Мазок , как лучик ультрафиолета,
Сделал Моне , в искусстве - Пионером….

Моне ослеп, но стал учиться видеть,
«Вещь в себе», сквозь «жёлтое стекло».
Он не пытался мир возненавидеть,
И восхищался магией «гало»*

Он вёл себя, как будто в нём ,Таланта,
Ни капли не было, или ни капли – нет.
Язык художника, похож на « эсперанто»,
На язык , искрящихся Комет.

Писать картины, проще, чем сонеты…
Художник скажет Вам: «Наоборот»…
Воздушных рифм прямые пируэты,
Всего лишь светотени поворот…

В роковые страсти романтизма,
Моне душою , не был вовлечён.
В нём не было, как у Дега- дендизма,
Он Мастер был, а значит - обречён..

«гало»*(греч.)- оптический эффект , свечение вокруг Солнца

Тюбик с краской на пленэре,
Нужен Художнику, как хлеб.
Как Королеве «Шантеклере»,
Яркий , чёрно – белый- «снеп»…

От кисти из свиной щетины,
От красок , ощутимей след.
Лакированной рутины,
У «Впечатлений» , просто, нет…

До неестественности просто,
Всё , в классике «Укуё-э»…
Очень просто, без нахлёста,
Скользит слезинка, по щеке…

«Не надо сбрасывать одежды…»
Просил Натурщика Мане.
Наши чувства - трансденцентны,
И устремляются : «Вовне»…

С тех пор, как « Завтрак на траве»,
«накрыл» французов , как цунами.
С тех самых пор, Судьба Мане,
Парит , « Олимпией», над нами….

Неповторимый, как сорбе.
В вине, порой , не зная меры.
Художник жил - Гюстав Курбе,
Касаясь , стоп Богини Геры…

Он поощрял в себе « оммаж»*,
Был «комиссаром от искусства»…
Любил , вино и эпатаж,
И подавлял , как язву, чувства…

Куда художнику податься,
Если, вокруг царит «Бедлам»?…
Надо до нитки раздеваться,
Хотя быть голым: стыд и срам…

У «Купальщиц» формы- глáдки.
Ноги натружены. В грязи.
Минуты отдыха, так кратки,
Как элементы «ультра си»…

Он снёс Вандомскую Колонну.
Отсидел. Восстановил.
Он сам ,содрал с себя корону …
Страдал, но так красиво жил…

« оммаж»*(фр.) - подражательство

Мне счастья Вечного , не надо,
Лишь бы Мгновение продлить…
И чтобы на пороге Ада,
Не порвалась , к Спасенью нить…

Седая лунная дорожка,
Уводит мысли за собой.
Жизнь, во Вселенной, просто, крошка,
Как, пыль и пепел, под ногой.

Поклоняясь ,жита стеблю,
Напившись , досыта росой.
Босой Ваятель ранит Землю,
Лопатой, плугом и сохой…

Но сколько Землю не терзай,
Власть Её всегда над нами.
И рукотворно- мнимый Рай,
Смоет грубое Цунами…

Кровь в воду капает и тает,
Чтобы, Мгновение продлить.
Без крови , счастья не бывает,
Путь к счастью, кровью надо смыть…

На «Корабль Дураков»,
Давно все проданы билеты.
В трюме: «сорок сороков»,
Да, в морозильниках - котлеты…

Кант не искал, Любви и жён,
Не искал , по рощам, Грету.
Он , просто слишком, был умён,
Чтобы хватать на хвост Комету…

Хоть Суицид - не глупый шаг…
Покончить с жизнью – невозможно.
И если ты, совсем Дурак,
Ты будешь жить, но осторожно…

Если Глупость похвалить,
То, она с Умом , вернётся.
Протянет , из тоннеля- нить,
И снова в Глупость обернётся…

Для Спасения Души:
Ум – помеха. Не - подмога.
Ведь для убийства из пращи,
Нужно Ума ,совсем немного…

Проклятье Жака де Моле,
Ещё стучится в нашу Дверь.
«Грааль» , укрытый им, в Скале,
Оберегает «Титурель».

От поругания и срама,
Через пролитую кровь.
Сохраняет Рыцарь Храма,
В кровь, проникшую Любовь.

Стихи , написанные кровью,
Будто чернилами, Извне…
Венком ложатся к изголовью,
Как прелюдия , к Войне.

Кровь - «зовёт», имея Голос,
И какой-то, странный цвет.
Она страшна, как красный полоз…
Но слышит Голос, лишь поэт…

Любви, спасительная Глупость,
Исчезнуть Крови не даёт.
И порождает в людях, Скупость…
Иначе, люд, и кровь пропьёт…

Легкомысленно бездумна,
Как стиль , в искусстве: «Рококо».
Как обертон духов – безумна,
Жила- была, Мадам Коко.

Парила, как над морем птица…
Ей «шёл» приталенный жакет.
Менялись моды, стили , лица,
Но Коко , не таял след….

Уже , родившая «Яйцо»,
Как дочь Царя: принцесса Леда.
Мадам Шанель , игре в серсо,
Предпочитала, нежность пледа…

Смесь Сладострастия и Смерти,
И совсем, неброский - «шик»…
Судьба Шанель - холст на мольберте,
С сюжетом, как у Мунка: «Крик»…

Аромат «Коко Шанель»,
Тает в сумраке, а жаль….
И не отбрасывает Тень,
Её, под шалью - «Этуаль»…

На авансцене – полумрак,
И рампа светит полутускло.
В гримёрке, «пьян»- де Бержерак…
Он верит, в чистое искусство:

В непостижимое Пространство,
И в чарующий, «бэклайт».
В изящное, в пыли, убранство,
И в развращающий, «рерайт»…

Рабочий сцены , как Тристан,
Печально выглядит, наружно.
С колосников, смотрит Ростан,
Рассеянно и безоружно…

Разящий нáсмерть реализм,
Слаб, в отсутствии Мистерий.
И экзистенций глобализм,
Ковшом, черпает, суть Материй…

Сцена - эссенция Природы…
Нас приближает к Божествам.
И даже мерзкие , «Уроды»,
Уже не так , противны , нам…

Мы ждём чего-то ,под дождём.
Капли дождя, как наши слёзы.
Под зонт ,мы втиснулись, вдвоём…
Нас разделял букет мимозы…

Я наживал себе врагов,
И даже многими гордился.
Греметь железами оков,
Я перед нею не стыдился…

Когда особый личный Демон,
Меня на Суд к себе призвал.
Я пожертвовал Тотемом,
И оберег с себя сорвал…

Летом расцветает Рута:
Любви магический цветок.
А в чашке пенится Цикута,
Как избавление , как Рок….

Сильнее Рока, только Смех…
Пусть ,даже смех, над Полубогом.
Недаром ,Смех похож на Грех,
Когда грешим мы , ненароком…

Даже в простеньких стихах,
Трудно собрать строфу , по крохам.
Легче черкáть в чужих листах,
И хоть, на час, но стать «Пророком»…

Бич Венеции – Чума…
Джорджоне умер молодым.
Пылали чýмные Костры,
И поднимался к небу дым…

Тициан не побоялся,
Но спас, лишь несколько картин.
«Спящую Венеру», спрятав,
Между зачумленных холстин…

Он был в ,«Гармонии Апостол»*,
Но прожил откровенно , долго.
Лишь , от того, что сам же создал,
Не испытывал восторга.

Открыть « Сикстинскую Капеллу»,
Он не просил себе, « по блату»,
Морщины рассекли глабеллу**…
Смерть попросила - предоплату…

Замызган красками передник.
Сидит Старик, и кисть в руке…
Умер , « Соляной посредник»***,
А «Пьета»**** сохла , на крюке…

«Гармонии Апостол»*- Рафаэль Санти
Глабелла**- анатомический ориентир между лобной костью и переносицей
« Соляной посредник»***- административная должность Тициана в Венеции
«Пьета»****- «La Pietá»- (итал.) жалость, «Оплакивание Христа»-последнее творение Тициана

Управителя - Плутона,
Ждал лет двести – Водолей.
Так ждут раскрытия бутона,
Так ждут Спасительный Елей.

Плутон, в начале нашей Эры,
Был в Водолее восемь раз.
И оживали Тамплиеры,
Смывая кровью с Веры , «Сглаз».

В них: Послушание и Бедность…
Кроваво- белый: « Боссеан»*.
В Христовой Вере - беззаветность,
И смерть, для «недохритсиан»…

Мы не больны, мы - нездоровы.
«Тлен ереси» терзает плоть.
Стальные крепкие оковы,
Нас, неспособны, «расколоть»…

Трещит Эпоха перелома,
Таится в ней - «оксюморон».
И Совесть, со следами взлома,
Вновь, предлагает нам Плутон…

« Боссеан»*-знамя Ордена

Ёлка брошена на свалке,
На ней обрывки Рождества.
Как кости , веточки на палке,
Суть , былого естества….

Иногда, в стихах есть текст.
Иногда - только порыв.
Иногда , нет рифмам мест,
И лишь , над пропастью- обрыв.

Время - магический танцовщик,
И прирождённый Кукловод.
Время – феерий, постановщик,
И танцев , в стиле : « Хоровод»…

Кружáтся в тихом танце - тени,
Слегка притушен рампы свет.
Поставить Совесть на колени,
Трудно там, где её – нет.

Из Круга выпутаться сложно,
Мешают Страх и Скептицизм.
И Мир, в котором всё ничтожно,
Принимает , свой: « Дварфизм»*…

« Дварфизм»*(греч.) - карликовость

Палач заигрывает с жертвой:
Рук , не хочется марать…
Медведь заигрывает с нерпой,
Чтобы, потом её сожрать…

Над нами серенькое небо,
Парят в нём чёрные грачи.
Зачатки будущего хлеба,
Торчат из почвы, как лучи…

Отягощающее бремя:
Псевдопобед, псевдознамён.
Но, Молóх- размелет семя,
Псевоистинных Времён…

По просёлочной дороге,
Конь Белый, нехотя бредёт.
Берёзы в ситце - недотроги,
Но ветер им : «Приветы» шлёт…

Весна – дыхание Психеи,
Амур , ей вечный- Палладин.
Кружатся над заливом - Феи,
И ломают панцирь льдин…

Первозданная наивность…
Необузданные чувства…
Как белковая нативность,
Отражают суть - Искусства.

Неповторимая структура:
Уникальна и проста,
Как рельефная фактура,
Простого, чистого листа.

Двойственность и одинарность…
Полупрозрачный Идеал…
Одарённость и бездарность….
Все, звáны к Воланду, на Бал…

«Что есть Истина?»- вопрос…
И не ищите в нём, подвоха.
Вопрос ,похож, на крепкий трос…
На нём подвешена Эпоха…

Маски Эпохи - неизменны,
В них - « исторический гашиш».
Все тетрадрахмы - неразменны,
А прибыли, с продажи - « шиш»…

Благословит «Анахорет»*,
И головная боль проходит.
И вновь муаровый рассвет,
Комком ,дрожащим в келью, входит….

«Анахорет»*- отшельник

Терзает полная Луна,
Нас , мифическими снами.
И как басовая струна,
Душа вибрирует над нами.

И возвращаясь, после сна,
В моё , потрёпанное тело.
Душа , как ранняя Весна,
Принимается за дело…

«Пляскою святого Витта»,
Скользит луч Солнца по стене.
Арктур*, как капля фианита,
Догорает в тишине….

Одиночеством и болью,
Сегодня был пропитан сон.
Сон посыпал рану , солью,
И вырвал, как занозу- стон…

Вечность жмётся на пороге,
кутаясь , в простую шаль…
А по заснеженной Дороге,
Дымка вьётся, как вуаль…

*Арктур- самая яркая звезда ,
в Северном полушарии( в Созвездии Волопаса)

Любовь- параграф : вне Закона,
В сводах правил Бытия…
Сверкает , как кристалл озона,
Как у русалок - чешуя…

Кто существует - тот , и любит…
Кто парит , тот и творит.
Статика, живое губит,
Но , то кто любит- не сгорит.

«In vino del amor» * , налито,
для тех, кто песню с Сольвейг, спел…
Но для тех, чья карта , бита,
Сорт «Неббиоло», не поспел…

Весь Мир - ничто, кто сам: «Ничто»…
В ком нет, живительного Слова.
Вино : «налитó – пролитó»,
И некому , плеснуть им , снова…

Любовь – живое Существо,
Плоть живая, Бытия.
Любовь, как «Антивещество»:
«Этуаль» - Небытия…

Даже, встретив Альгениб,
Меркурий вертится , скрипя…
ТЫ, любишь : значит- не погиб,
Пусть даже ,потеряв себя…

Он почитал в букетах – розы,
Других цветов он не любил.
Но в её руках ,- мимозы,
Всей кожей , сразу ощутил….

Страсть – наперсница влюблённых,
она спасает и гнетёт.
Даже в бараке , прокажённых,
Она надежду им несёт…

Никогда , не отрекайтесь,
От тех, кто умер или жив…
Поддельных чувств, остерегайтесь…
Читайте: сноски и курсив…

Неопрятна Пустота:
Вся в старых липах, на аллее.
В ней погибает Красота,
Как тонет тонкий ум , в морфее…

В диалектику Души,
Страстям, негоже, окунаться.
Но чудно пахнут – ландыши,
И тянут в лес, уединяться…

Если не станет сил подняться,
Душой, над Лысою Горой.
То, « Страсть» предложит Вам остаться,
И Свет заменит , на Покой…

«Убить , способен только равный» :
это давно звучит, как штамп…
Не зря, похоже , в бой неравный,
Устремлялся Мандельштам.

Освещённый, « Чёрным солнцем»,
Он шёл со свечкой, напролом.
И келья , с крохотным оконцем,
заменила ему дом…

На плаху брошен чёрный бархат,
Похожий , на «Le point noir»*…
Слетелись «Вóроны» покаркать…
Туман стелился , как муар….

Обнаженная реальность,
Есть - Бесконечность Пустоты.
Ущемить, легко ментальность,
Лишив , «Фенóмен» , Красоты…

Ужасна « внутренняя ночь»…
Ещё страшней : весь в жёлтом - Сумрак…
Цинизм с меня слетает, прочь….
Когда я вижу львов на тумбах…

Молитвы слышу я, в стихах…
Прочтёт их дьяк ,с амвона Храма.
Но будоражит Совесть: Прах,
И неотпетость, Мандельштама…

«Le point noir»*[ lə pwɛ̃ nwaʁ] (фр.)- чёрная точка

В эскалации трагизма,
Суть Личности, искажена.
А суть: экзистенциализма,
Для понимания , трудна:

Обладать свободной волей…
Определять свою Судьбу….
Свободным быть , до своеволий,
И жить, с презрением, к табу…

Сей , Ручеёк весною ищет,
Тропку тонкую, к ручью…
Так волк , порой , добычу рыщет,
А Ум - тропинку к забытью…

Если Душа плащом укрыта,
Ей не удастся, Мир обнять.
Но сбоку щель, полуоткрыта,
За ней, способны , Лире, внять…

Формой резкого отказа,
Укоротить строфу - возможно .
Но жить, непросто, без экстаза,
И даже, без эмоций - сложно…

То, что присуще Бытию,
Вскрыть Познанию – непросто.
Как , и ручью – попасть в струю,
В которой, влагу ищет - Хоста*…

Хоста*- цветок , символизирует мир и спокойствие

Бесплодны жалобы и слёзы,
В шторм идеальный в море лжи…
Ведь мы читали: «Имя Розы»,
и « Над пропастью во ржи»…

Равнодушие с бесстыдством,
Смущают Души, «юных» - снова,
И вампирство с якобинством,
Вновь затоптать желают «Слово»…

Порывы яростного ветра,
Бельмо смывают с Чистоты.
И нужно крикнуть: «Vade retro»,*
И будет Свет, из Темноты…

Вспорхнёт, как ласточка Психея,
Как огонь из бересты.
И я стою, порой не смея,
Коснутся этой Красоты…

Зачем-то зрелище сражений,
Нас ,за собой в огонь влечёт?
Как звуки сладких песнопений,
Судаков , на перемёт…

На фатальных перекрестках,
Время замедляет «Бег»…
Тогда на адовых подмостках,
Выпадает «Чёрный снег»…

«Vade retro»*(лат.)- изыди

Бьётся сердце. Замирает.
Как будто бы: чего-то ждёт.
Иногда, и врач не знает:
Будет стоять, или пойдёт?

Стихи – печать сердцебиений…
Штрихи и кляксы на листке.
Боль от прозрений, и сомнений,
Той, что пульсирует в виске…

Нельзя билет вернуть Творцу…
Но после жизни, будут Жизни…
Не зарастёт осокой след,
Если кровь, пролить на Тризне…

Незамутнённость в Глубине,
Не отрицает хаотичность.
Но, чувство сытости , на дне,
В сухую пыль стирает Личность…

Мессир, с зелёными глазами,
Из брёвен сколотил настил.
Я встал с свечой , под Образами,
И Бог, меня, за всё простил….

Был на море полный штиль,
Спали шхуны на просторе.
Фок- мачты горделивый шпиль,
Торчал ,как будто, гвоздь в заборе…

Фантом в серебряной кольчуге,
Отражался от воды.
Сжигало Солнце всё в округе,
И так, до полной темноты…

Волны ласкаются устало,
И слегка щекотят, борт.
Им , иногда, и ночи мало,
Чтобы , остудить бакборт….

Я на Земле искал приюта,
И , конечно, счастья в нём.
Курил. Бросал окурки, с юта,
Ещё , не зная: « Что - почём ?»…

Но вот, что сохранила Память:
Непроницаемую Тьму.
И то, как можно «оболванить»,
Добавив, опиум к вину…

«In amore»*- пел Моранди,
Но я , увы, не Говард Хьюз.
Бой проиграв , с Мисс: «Ars amandi»**…
Я не решился на « абьюз»***…


«In amore»*(итал.)- в Любви
«Ars amandi»**… (итал.)- искусство Любви
« абьюз»*** - это насилие с применением физической силы

Как двойник воспоминаний,
На стенке Зеркало висит.
В нём отражение желаний,
Сокрыто в тайне, словно, в скит…

Смысл, в звуке отражаясь,
Коснётся сумрачной воды.
И на осколки , распадаясь,
Сверкнёт, у каменной гряды…

Мне не понятен Бунин- лирик,
в его стихах ответа - нет:
почему , уходит клирик,
от жизни суетной, навек?

Можно купить себе собаку…
Любви , не купишь никогда.
Я за Любовь : в долги, и в драку,
Но Она, в руках- вода…

Отражение Любви,
В Зеркалах - белее мела.
Мы с ней столкнулись, « визави»,
Но она сойти сумела…

Усиленная, Отраженьем.
Беспощадна Красота,
Между Судьбой и Наслажденьем…
Зияет в раме – пустота…

Ещё вчера двадцатый век,
Нас подгонял на амбразуры.
И этот « марафонский бег»,
Нам заменял все « процедуры»…

Мы не умели предавать,
Искали в книгах - «Идеалы».
Мы не умели торговать,
И пресмыкаться , как шакалы…

Вели нас к цели: «Марш-броски»,
И мы сдаваться не умели.
Запоев не было, с тоски,
Когда наш Бриг коснулся мели…

Зачем афганские дехкане,
Оторвавшись, от сохи,
Стали плодить в Афганистане,
Как опий, злобу к «шурави»?

В своём застиранном «хэбе»,
Мы встречали « Караваны …»
И потом сами себе,
«штопали» на теле, раны…

К «Афганке» , выцветшей , до дыр,
Чтобы надеть, он потянулся…
Но наш, убитый Командир,
Сказал : « Стоять…» и он - очнулся….

Пел об истоках Бытия,
В своих былинах, нам - Боян.
Ветхий Старец - Вития,
Корчевал , за нас, бурьян…

Он, по наитию, влечёт,
Нас в дебри, странных заклинаний.
И в парадигму: «Всё - течёт»,
Прячет суть сакральных Знаний.

Сообщительность стиха,
Придаёт ему – публичность,
За прославление Греха,
С поэтов он, смывает Личность…

Поиск , как хлеба- новых форм,
Готовность встать под бич цензуры.
Отказ, от выстраданных норм…
Вот плата: ямбу за «цезуры»…

Заумность «Инобытия»,
Иногда, приводи к краху.
Свехувлечение: «Сверх-Я»,
Приводит Гениев, на плаху…

Можно укротить «Случайность»,
И «выдать» правильный прогноз.
Но «Впечатления» - бескрайность,
Не помещается в офорт…

Если Душа совсем пуста…
Узрей, в «Обратной перспективе»:
Преображение Христа,
В Его невидимом Порыве…

Снятся нам глаза любимых,
Перед рассветом , на заре.
так на полях, ростки озимых,
Пробиваются к росе…

Голуби хватают крошки,
Не стесняясь, прямо с рук.
От тепла проснулись мошки…
И старый кот ищет подруг.

Ноктюрн сыграют струны ночи.
И многим будет : не до сна.
А в аппаратах «Рива - Роччи»,*
Столб ртути будет выше ста…

Весна , закатами краснея,
Опять подарит жизни - шанс.
И под музыку Орфея,
Мы окунёмся , в « Ренессанс»…

* ртутный медицинский манометр

Белый ялик, как крупинка,
Примостился на холсте.
Тает дымка, словно льдинка,
Как стебелёк цветка, в костре…

День был долгим и спокойным,
Но уходил навеки прочь.
Песок, согретый солнцем, знойным,
Согревал в ладонях ночь…

Я сел на камень при дороге,
Исчезли Тени за спиной.
Луна возникла в Козероге,
Мне , предвещая: «Непокой»…

Я настиг мою добычу,
И пленил Её в себе,
Пожалуй, не преувеличу:
Если поклон пошлю Судьбе…

Судьба ,как маленькая дверка:
В тайный, мокрый коридор.
Там , у стены, свершилась сделка,
В славный месяц, Мессидор…

А вдоль речушки - тополя…
От дороги , в стороне…
За ними, в дымке- сплошь , поля,
Как на картинах, у Моне…

Я уже не тороплюсь:
Я понимаю: не успею,
Выжить, если не сопьюсь,
Или , как пёс не околею…

Я целую в темя всех,
Кого люблю, кто всех, дороже.
Они простили , мне мой Грех,
И били, но слегка, по роже…

Лязгнул ключ в железной двери,
Ворота , будто порвались…
И хлынули на Волю: Звери,
Те, кто к Свободе прорвались….

Человеческая кровь,
Как вода из прошлой Жизни…
Сколь её не сладкословь,
Будут лить её на Тризне…

Я проснулся. Тело взмокло:
Воздушным стало, и пустым.
Утро загоралось блёкло,
Под небом серым и седым.

Я , по привычке: стиснул зубы.
Дверь в Подсознание открыл.
Её обветренные губы,
Мне ещё прибавят сил…

Я принял кличку: «Сатана»,
Так она меня назвала.
Как чаша терпкого вина,
Она , всех разом опьяняла.

Процент высокий, « невозврата»,
Был , всегда , с Непальских гор.
Могилы там - туман, как вата,
И то, что приготовил Тор…

Мой Разум - нищенская сумка,
В ней: перо, да чёрствый хлеб.
Греет голову «пуштунка»*,
Халат разорван. Вид - нелеп…

В бокалах стыла «Марсала»,
Цветы в воде , цвели и сохли.
Я ждал её . Она ждала…
Покуда оба мы , не сдохли…

«Вочеловечиться», пришлось,
Мне, помимо, Божьей Воли.
И Ей, Пристанище нашлось:
цветёт, теперь Цветочком , в поле...

Перманентно расширяясь,
Мир , вдруг, сжимается в ядро.
И в Чёрную дыру , спасаясь,
Ныряет в Вечность, как в Метро…

Быть врачом или рвачом,
Иногда, не просто, очень.
«Марк» умеет бить бичом…
Рубец болит, и : « Скоро осень…»

Да, осень скоро, и зима…
И ждать, уже, нет смысла Лета.
Сосулек тонких бахрома,
Слезой свисает с парапета.

Мой таинственный Арап,
Под капюшом , ликом чёрен …
Кто , Он: Ангел или Раб?
Зачем ,принёс мне щепоть зёрен?

Смелю, я зёрна в жерновах,
И испеку краюху хлеба.
И чёрный , будто смоль, монах,
Укажет мне, тропу на Небо…

Там будет Суд. И будет Плач.
Сочится кровь у князя Глеба…
В Круг Ада, первым входит Врач…
Рвач - попятам, с краюхой Хлеба…

Попал в ловушку , доктор Фауст,
И хоть , мгновение продлил,
Но сотворил Вселенский Хаос,
и маслица, в Костёр подлил…

Но Любовь спасает, Гретхен…
Ради Любви, мы рыщем Рай.
Любовь, к « Великой»: « Schönes Mädchen»*,
[ шёнес мэдхен]*
Толкает к шагу, через Край…

Любовь бурлит, как «смесь» в реторте:
Суть- Дьявола, или Абсурда – Ад?
Кровь , под давлением, напряжена в аорте…
Я вторил Ей , о чём-то, невпопад…

Она - смеялась: «Очень странный, малый,
В рифму, непонятное , бубнит…»
Грязный снег, наполовину - талый,
Обнажал , на лестнице гранит…

Провод звенел, будто струна в тумане.
Лёд на Неве, с утра уже, трещал.
Таится суть Любви, в самообмане,
Так доктор Фауст , Пастве завещал…

У Вечности- мгновения, как « трей»,
кривое хочет выпрямить – прямей…
«Carpe diem»**- шепчет Водолей:
« Успей, продлить « непрóжитое» с Ней…»

« Schönes Mädchen»*, [ шёнес мэдхен](нем.) – красивая девушка
«Carpe diem»**(лат.) – лови момент

Wir haben heutes schlechters Wetter*,
[ Вир хабен хойтес шлехтерс Веттер]*

И не радует прогноз.
Гулять не хочет, рыжий сеттер,
И морщит свой пятнистый нос.

У него одна забота:
Поскорей, пойти домой.
А у меня , с утра- работа,
И нелады, с самим собой.

В профанации Любви,
Достигли, многие, искусства.
И даже , ночью соловьи,
Уже, не обнажают чувства…

Пеняла Ларина Татьяна,
На то, что ей Судьбой дано.
Любовь без боли, и изъяна,
Бывает лишь, в плохом кино.

Но, в том и прелесть Красоты,
Что ей чужда, стезя порыва.
Лишь Культ, звенящей Чистоты,
И накал Страстей, до взрыва…

* у нас сегодня плохая погода (нем.)

Я устал Её любить,
Да, и она сказала: «Хватит…
Мне надо , как-то , дальше жить…
Тебе, Мессир , за всё заплатит…»

Я сел под клёном у дороги,
Ношу выбросил в овраг.
Вижу: дроги на дороге…
Когда-то, сам я их запряг…

Я поднял из оврага ношу,
На дроги ношу водрузил.
И понял: я Её не брошу,
Даже , когда не станет сил…

Вьётся змейкою дорожка,
Меж распаханных полей.
Осталось сил совсем немножко,
Чтоб , вновь сыскать дорогу к Ней…

Забыв, все ссоры и раздоры,
Стучусь в окованную дверь.
Любовь из ящика Пандоры,
Вновь верховодит мной, теперь…