Оттаял пруд. По водной глади,
Гуляет вешний ветерок.
Он лёгок, как строфа Саáди,
Как, над крышами дымок…

Зима срывает с себя маску.
Окончен зимний карнавал.
Судьба сменила гнев на ласку.
Я от неё - не ожидал…

Входит сиреневое утро,
Перешагнув, через порог.
Мне ночью снился Заратустра,
Он на слова был скуп, и строг.

Сила Любви, в последнем шансе,
Который, Бог ей даровал.
Ницше, узрел всё это - раньше,
Но к Сатане пошёл на Бал.

Весна - рожденная , прекрасна,
прозрачна , как елейный сок.
Не дарит Бог Любви , напрасно…
Но запасает её впрок…

Я читаю по ладоням,
Рук Огня, Земли, Воды,
Где, руки Воздуха - синоним:
Ума, и дивной Красоты.

Палец Меркурия- мизинец,
Выпадает из среды.
Он , не в центре, как Детинец,
Но всё зависит, от длины.

Завязан, с фазами Луны,
Палец Бога Апполона.
Но в этом, нет его вины,
В том, что он слуга Эона*…

Доминантная рука,
Нам всё поведает о жизни.
Укажет место игрока,
И место воина , на Тризне…

Увы, две линии Ума,
Порой, совсем –« неоднозначны».
Но куча денег и сума,
В итоге, в общем –« равнозначны».

Линия Судьбы – длинна,
Но прерывается ожогом.
Его оставил Сатана,
На память: о «Залоге» строгом…

*Эон : это термин, обозначающий «век», «эпоху» или «вечность», используемый в философии, мифологии, геологии и
гностицизме.

Цветок упёрся в потолок.
И ввысь, нет сил уже, расти.
Да и какой, от роста прок?
В тюрьме для «Квантовой Души»…

Анализ истинных желаний,
Сможет открыть «Восьмую дверь»*:
Выжечь скверну отрицаний,
Избавить Разум, от потерь…

Стремятся «Квантовые Души»,
Постичь всё Множество Мирóв :
в Космической глубокой стуже,
и в глубине «Наномùров»…

На что, способен Человек,
За свой , увы, короткий срок?
Избавиться, от « ипотек»…
Ну, и разрушить « потолок»…

Придёт Весна. Погладит почку.
И распустится Цветок.
Но Времена поставят точку,
От пули , пущенной в висок…

* Глубинаперс — 8-е измерение представляет собой Глубиномер с помощью которого Квантовая Душа ощущает глубину опыта или понимание, как глубоко она погружается в жизнь.

Уходи. Пусть хлопнут двери.
Я их не стану затворять.
Воют в лесу, как Ведьмы - звери.
Скрипит ,усталая кровать…

О, безответная любовь,
Тобой, загубленные Души,
На страстной Неделе , вновь,
Стучатся в двери, неуклюже…

Влюблённый - гол, среди – «одетых».
И он ничем, незащищён.
Он купается в рассветах,
Своею Страстью –« поглощён»…

И «магический Пророк»,
Сдержать в узде, его не сможет.
Любовь без отклика - Порок.
Кость, которую червь гложет…

Любовь- это прорыв , к другому,
К талисману Вечной Сферы.
Но, пальцы жжёт свеча слепому…
Хрустят, разбитые фужеры…

И « Заводные апельсины»:
Плоды прогорклые – Любви.
Жестоко, словно «ассасины»,
Топят « влюблённого» в крови…

Планета бешено вращалась.
Бурлила сила магмы , в ней.
Луна, как сгусток - оторвалась,
От Земли, как Асмодей*…

Глыбы, чёрного пиририта**,
В глубинах Океанских вод…
В них тайна дивная сокрыта,
А ключ , к отгадке - Водород…

Эта тайна. Тайна – Жизни.
И фундамент всех основ.
Туф пирита лижут слизни,
Им сладок, «камень Дураков»**

Притяжение Земли,
И матриц жизни, к « Альтер Эго».
Нам в вдалеке давно зажгли,
Огни , на юте*** у Ковчега.

Приспособиться и выжить,
Не в этом - жизненная суть.
Но ДНК- спиралью, вышить,
В Бездну , ровный нитью - Путь…

Пёрышко, дыханьем Бога,
Устремлено потоком, ввысь.
В Небо - воздушная дорога,
Подвластна… но не всем, смирись…

* Асмодей, или Фантастическое видение (исп. Vision fantástica) — названия, даваемые фреске, написанной между 1819 и 1823 годами] испанским художником Франсиско Гойей.
**Пирит - минерал дисульфид железа с химической формулой FeS₂, известный как «золото дураков» за сходство с золотом и способность давать искры при ударе
*** Ют — это часть палубы судна, которая расположена от бизань мачты до конца кормы, которая называется гакоборта. Это важная часть судна, так как она является основой для крепления различных такелажных устройств, таких как блоки, штаги, веревки и т.д.

Мятежный раб восстал. И умер,
Застыв в скульптуре на века.
В Лувре, к нему подходит «Зуммер»,*
Ухмыляясь , свысока.

Юнец, увы, не понимает:
К чему, усилия раба?
И «Сеть», ему не помогает…
В музеях связь всегда слаба.

Хочет раб освободиться,
Но Мастеру : «не всё равно»,
В ком , и когда, вновь возродится,
Им обронённое, Зерно.

Страшно остаться « непоня'тным»,
В мире «искусственных людей»,
Где, ремешочком сыромятным,
Люд , избавляют от Страстей.

В лабиринте отражений,
«Зуммерам» пора понять:
Что, написал «Менины»- Гений,
С которым , некого равнять.

В понимании искусства,
у «бэби- бумеров»*- свой квест.
Сеть подменяет: суть и чувства,
Направляя, их - в « объезд»…

Тут нужен «вирус»- инфернальный.
И пусть его напишет- « Бес».
Чтобы юнец,, свой Круг Натальный,
Разорвал, как Геркулес….


* Зумеры — это сленговое, обозначение молодых людей, формально относящихся к демографическому «поколению Z»

Тащили «Ведьму» на Костёр,
Озверевшие солдаты.
Скрипели от натуги, латы.
Суд был неправеден, и скор…

Непреклонен был Сеньор.
«Юродивый»- поднёс свечу.
Заполыхал, как сноп Костёр,
Лизнув лишь пальцы, Палачу…

Разгорался сноп Огня,
Вдруг, из него, взмахнув крылами,
Над толпой, средь бела дня,
Взлетела птица, как цунами…

В Огне тропинок - нет, и брода.
И людям стыдно - прозревать,
В том, что от имени Народа,
Невинность могут разорвать…

Молись Толпа, затеплив свечи.
Храм не терпит Пустоты.
Скорбь, и опущенные плечи,
Предтечи, вашей Чистоты…

Костёр погас. Остался пепел.
Ветер смешал его с толпой.
Зёрна , свободные от плевел,
Взошли, но сорною травой…

Музыка эпохи романтизма,
Напоминает часто , «Арт- модерн»…
Она, в «простую воду» классицизма,
подмешивает, «сладенький «Сотéрн»»*….

Бетховен недолюбливал: «К Элизе».
«Вальс»,** не очень жаловал Равель.
И дело тут, не в вычурном капризе,
но в желании: улучшить «капитель»***…

Трудны для рук, каприсы Паганини.
Для скрипки- соло. Труд адский - скрипачу.
«Восемь с половиной…» - Ад Феллини,
Не всякому усвоить, по плечу…

« Я пишу, как мочится свинья»-
так о себе сказал, однажды, Моцарт.
Вино, в его бокале- кислый « О'цет»,****
На дне, которого в клубке живёт – Змея…

Сущность Человека - музыкальна.
Душа – пушинка, скрытая меж нот.
Музыка, как Сущность, Зазеркальна,
И превращает рок-н-ролл, в гавот…

Звучит под Сводом: Вечно-«Miserere»*****,
В Капелле тихо угасает Свет.
А в это время, где-то на Ривьере,
Встречают, двое «любящих» - Рассвет…


* Сотерн (Sauternes) — французское белое десертное вино, производимое в регионе Грав, Бордо.
**«La Valse»- хореографическая поэма для оркестра
** «капитель»- венчающая часть колонны или пилястры.
****устар. окисшее вино, уксус, которым, по евангельскому преданию, была смочена губка, поднесенная на конце копья к устам распятого Христа
***** Miserere (инципит — «Miserere mei, Deus, secundum magnam misericordiam tuam») — мотет на текст псалма 50 итальянского композитора Григорио Аллегри, для использования в Сикстинской капелле во время Тёмной утрени на Страстной неделе.

Синтез Музыки и Слова,
плавит Домна, в Бесконечность.
Но тяжесть сплавленного Слова,
Свинцом , утягивает в Вечность.

Поэт всегда, во всём – «Скиталец»*,
Во мраке сумрачного Леса.
В искусстве он - неандерталец,
Бога, ищущий, и Беса…

Он, и Ангел, он и Демон.
И в океане рифм – Рембо.
Форсируют поэты - Неман,
Поспорив с другом, «на слабó».

Поэты слышат шёпот звёзд,
Но звёзды гаснут, вдруг, взрываясь.
И в Бездне речек, растворяясь,
Дарят нам микстуру грёз.

С неподвижностью Судьбы,
Борется рука Родена.
В камне - Крик, но нет мольбы,
Как в «сопричастности», Верлена.

В наших душах много сора:
Великий Страх и пессимизм.
Мы все читали Кьеркегóра,
Но верим мы- в позитивизм…

*Кристофер Бреннан – австралийский поэт-символист

Прошло уже немало лет,
как ты покинула меня.
Растаял за порогом след,
Как снег, в начале сентября.

Я ждал тебя, в тоске унылой,
И год, и двадцать с лишним, лет.
И жизнь казалась мне - постылой,
Полной горечи и бед.

Но всё проходит в этом Мире.
Всё изменяется, течёт…
Даже: «сэппуку- харакири»,
не засчитали мне, в зачёт.

Я прóлил кровь свою на Тризне.
Топил Сознание в вине.
И деревья, «новой жизни»,
Листвой шумели «в стороне»…

Вечер остыл. Настало утро.
И сад росой жгучей, умылся…
Природа: вечна и премудра:
Я вновь, в Любви, в ту ночь - Родился…

Растаял в дымке липкий Страх.
Всё сплелось клубком , в нóчи.
И король со свитой - Стах…
Сгорел , меж дров , в Огне печи…

Лестница: по ней ступеней – Семь…
И две опоры: твердь Земли , и Неба.
Между ними пролегает – «Темь»,*
Наложница, блистающего Феба…

В Риме, на улице: «Витторио - Венето»,
Я вдыхаю запахи жасминов.
Но «Темь» подмешивает к аромату: «Вето»,
И манит прямо в Крипту Капуцинов…

До дрожи нас пугает - инфернальность,
И « продажа- купля»- «Мёртвых Душ».
И откровенная , порой, рациональность,
Когда, мы боремся за прибыль , и за «куш».

Антиномия в поступке: есть раздвоение в Душе.
Антиномия в рассудке: пронзает Душу, как туше.
Суть, рассечённая на части, плавится в большой реторте.
В руке , семь карт трефовой масти, и «джокер»:« вишенка на торте»…

Судьба – «Великий Инквизитор»,
Но, и Сошествие Христа.
Не сможет уничтожить «Идол»,
Или снять раба с Креста…

*тьма

Книга : «Жертвенной Любви»,
Напоминает, чем-то – «райдер»…
Бутыль, где смешивал Уайлдер*:
Случай с Промыслом , в крови.

Взгляд изнутри, на всё, что было.
На материю, « без свойств»…**
Там , Время наше , в лёд застыло,
Не причиняя, беспокойств.

Между рассветами, и тьмой,
Дожди идут , без остановки.
И Сны , преследуют гурьбой:
«Неоднозначные», в трактовке.

Архетипические «мемы»,
«Обаятельны», на слух.
Но в Царстве «Белой Хризантемы»,
Вдруг поселилось Царство Мух…***

Если Совесть не чиста…
Ей, не всегда подвластен Разум.
И лишь, Распятие Христа,
Разум очищает, сразу.

Упаковать Добро в Рассудок,
Пробовал отважный Фродо.****
Но у Троллей, сон так , чуток
как у коней у края брода…

Спит сознание героя,
Под «Сенью девушек в цвету»,*****
как сердце Марина Мирою******,
Живьём , прибитое к Кресту…

Лента бесконечных чувств,
Куда-то ,в небо змейкой вьётся.
Сфера - хрупкá, и « Стеклодув»,
Создав её, от души, в лицо- смеётся…

Кант прав: Реальность - «семулякрум»*******,
Но «Вещь в себе», не « псевдовещь».
Но в этом знании: «post factum»,
Итог, как правило - зловещ…

Примечания:
*Т. Уайлдер- писатель
**Роберт Музиль - писатель
***Уильям Джералд Голдинг - писатель
**** Р. Р. Толкин—писатель
***** герой пьесы «Безымянная звезда », Михаи́ла Себастиа́на
******Марсель Пруст- писатель
******* «семилякрум»,от лат. simulacrum – «изображение», «подобие», «видимость»

Искусства нет - «ради искусства».
Даже сверхновый : «модернизм».
В фундамент добавляет чувства,
И даже их - «полиморфизм».

Пугает нас абсурдность Мира:
Ямой , невидимой другим.
Но Путь, во Времени- Кумира,
Для нас , увы, «необратим».

«Очистительная Буря»:
Мора Утопии, и войн.
С сущностью искусства, споря,
Всё же ставит, на «биткойн».

Шизофрению революций,
Миражи подменят - Мифов.
Чтобы, в процессе эволюций,
Нас превратить в рабов, у «скифов».

На «Корабле своих желаний»,
Человек, всего лишь - юнга.
И следуя, посылам, Юнга,
тонет в пучине, Подсознаний…

Уйти от догм и строгих правил,
Помогает нам Игра.
Но , так уж, Бог Игрой управил,
Что, «процветают шулерá»…

Мир человеческий – двулик:
Есть «просто масса». Есть - «элита».
Земное время, только миг…
Дуалистичность, глубже скрыта…

И вот Поэт свой Крест, влача,
И Жаждой мýчимый , в Пустыне.
К влаге «Кастальского ключа»,
Вновь припадает, как к Святыне…

Шагнув на клетку: «Е - четыре»,
Пешка делает свой «Ход».
Дебюты все известны в мире,
Все знают их, наперечёт…

«Возни» в дебюте - не бывает.
Фигуры держат нужный строй.
Но в стане «белых» замышляют,
«чёрным» дать - « последний бой»…

Проникая, в Царство : «Chess»,
Многие там могут сгинуть.
Ведь Шахматы, как Дантов Лес,
Его не всем , дано покинуть…

Но с каждым годом, всё труднее,
Добиться жертвой – перевеса.
«Ходы'» становятся смелее,
Но труден Путь, за кромку Леса.

Шестьдесят четыре клетки,
На них – шершавые следы.
Это временные метки,
В коих, записаны «Ходы»…

Не надо взыскивать с фигур,
За то , что сдать пришлось ферзя…
И улыбается , Авгур,
Как многомудрая Змея…

Два начала Бытия,
Стремятся к пику Совершенства.
Туда протоптана стезя:
Но только детям, Бога Зевса…

Горит и плавится смола.
В огне печи трещат поленья.
На волю просится пчела,
Отведав, в блюдечке варенья.

Есть в жизни: «красная черта».
Черта - проложенного, срока.
По крыше топчется сорока,
И с откровением Пророка,
Напоминает : про «Летá»…

Жизнь: и тлен, и суета.
И мираж - полуобмана.
И фабула, порой, взята,
из бульварного романа…

Шагнув в Соборе, за порог,
Охота – подвести итоги.
Но дьяка тонкий тенорок,
Влечёт « ПоИстиной Дороге»…

Абсурдность «видимого Мира»,
Мы разменяли на слова.
Но мы сожжём, портрет кумира,
Если , закончатся дрова…

Всего две цифры: «шесть» и « пять»:
Клубок, сплетённый у Дороги.
Не повернуть с тропинки вспять,
Не развернуть к Востоку – дроги.

Я - «семимесяцев» крещён,
В донской станичной , старой Церкви.
Обряд был строго воспрещён,
Но свечи в Храме - не померкли…

Мы возвратились в Ленинград.
Город принял нас , с опаской.
Город родной, был мне не рад,
Я отвечал: негрубой лаской.

Мои чудовища в Душе,
Разгромил, с годами – Разум.
Я парировал туше,
От скользкой «нечисти», чумазой.

Я выбрал путь, един – лечить.
И город мой, мне – демиург.
Я жив. Я продолжаю – жить…
И любить … свой Петербург.

Время разбрасывать каменья,
Сменит Время: их сгребать .
Эти каменья, как мгновенья,
Что, обращают память вспять…

«Ars poetica»* терзает,
Струны тонкие Души.
Потом , как хлеб их разрезает,
Сметая крошки, как грошù…

Поэт , как голубь, эти крошки,
Клюёт, без устали, с Земли.
И воду пьёт, потом из плошки,
С ладоней, Канта и Дали…

Вьётся «лестница подобий»,
Ввысь, к сакральному числу.
Там шелуха от пустословий,
Превращается в золу…

Меня трясёт, как в лихорадке,
Лишь я, подумаю о том,
Что , вдруг , погаснет Свет в лампадке,
И ночь хлебнёт нас , «полным ртом»…

Внутри немыслимых Миров,
Я разбрасываю «камни».
Вся суть , бинарная - стихов:
Раскрывать, со скипом, ставни…

«Поэтом быть, или никем»,*
Судьба, с Гессе сыграла в « бисер»
Подарив, надежды - мизер,
Но чувство Стиля, как Тотем…

Проникнув в тайны Бытия,
Он обнажил нам суть Порока,
И с откровенностью Пророка:
Всё рассказал: от «А» до «Я».

«Имманентность». «Трансцендентность».
Стигматы выбора Пути.
Терзает Разум – перманентность…
И временная турбулентность,
С Пути советует : «Сойти».. .

Если попали Времена,
В геомагнитную воронку,
то с ног , спадают стремена,
и надо, отползать в сторонку.

В Нирвану, «Эго» погружает,
Нас любой императив.
Его простой речитатив,
Нас к безрассудствам побуждает…

«Игрой» - всегда владеет Мастер.
Владелец Тайного ключа.
Он , в приговорах- беспристрастен,
Но , «рубит, всё-таки, сплеча»

*Г. Гессе- цитата

Поэт ушёл. Осталось - Слово.
И пусть окончен - Диалог.
Начну писать стихи «ab ovo»*,
Пусть это будет – Монолог.

У Шекспира - трудный слог.
В цепь закованы Сонеты.
Но расковать Сонеты смог,
Поэт , минуя трафареты…

Поиск нравственных опор,
По лекалу «архетипа».
Схож , с поиском, в речушке с гор,
В её песочке - микрочипа.

Глотает Воды Океан.
Воды чистые, как слёзы.
Купался в них - Альдебаран,
И растворились – купоросы…

Звучит токката «До Мажор».
Льётся звук , лишь белых клавиш.
Судьбы Поэтов – Реки, с гор…
Их течь , « в обратно» - не заставишь…

«ab ovo»*(лат.) – с начала

Воду чéрпают до дна,
В жару, из старого колодца.
У зноя заповедь одна:
Меньше воды, и много - Солнца.

На дне колодца - родничок,
Дорогу к свету пробивает
Он похож на маячок,
Что Веру в пахарей , вселяет.

А зной , всё катится, с гряды.
Земля потрескалась, как сито.
И просят капельку воды,
Всходы овса, и всходы- жита.

Кислород и водород,
Смесь « гремучая», поверьте.
Но страшнее - «недород»,
И Ангел чёрный зимней Смерти.

Слаб родник на дне колодца:
Чист, прозрачен и невинен.
А «пахари» Ярило - Солнце,
Продали Волхвáм, за Ливень…

Шинель с Башмачкина украли,
Не оставив перспектив.
Его не били, не терзали…
Раздели - Душу , оголив.

Кого-то, может быть согрела,
Эта тёплая шинель?
Иль, денег много « притащила»,
Бродяге , севшему на « мель»…

Загадки Гениям привычны.
Отгадки – старцам Мудрецам.
Они, порою, неприличны,
Но Гений их, не знает сам.

Зло- поверхностная плёнка,
На «жирном супе» - Бытия.
Но слёзы горькие ребёнка,
Лишь удобряют слой : «Сверх-Я».

Всю жизнь мы шьём себе «Шинель»:
кто-то, у «Коко Шанель».
Кто-то, в Москве, у Демиурга.
Кто – то , в «Манежах» Петербурга…

«Мост через Бездну» перекину.
С лица, след горьких слёз сотру.
На себя «Шинель» накину,
Я так хочу , заснуть, к утру…

Жизнь прожита. Остались – крохи:
В ночи - скрипучая кровать,
Да, в печке- пламенные вздохи…
Настало время – доживать…

Я не хочу давать советы,
Тем, кто ещё «вовсю», живёт.
Но Время, покупать билеты,
В Страну Теней , ко всем придёт.

Друзей становится – всё меньше.
Суров Времён водоворот.
Жизнь старика, подобна – гейше,
С ним, «танцующей» гавот…

В себе есть Время покопаться,
Но локтя , не укусить.
С мечтой приходиться расстаться:
Год високосный пережить…

В «сухом остатке» только Опыт.
Но ведь реальность- « вещь в себе».
По ночам я слышу топот,
Коней рысистых, по Судьбе…

Неважно то, каким ты был.
Важнá, не плоть, важнее – память.
Чтоб, след в Пространстве не остыл,
И продолжал, кого-то ранить…

Обвивает Розу Плющ.
Плющ - коряв. Роза - прекрасна.
Плющ- сорняк, он - вездесущ.
А Роза – «архикуртуазна».

Был красив их симбиоз.
Они друг друга дополняли.
Благоухал, в ночи, куст роз.
И звёзды их благословляли.

Но Время катится по Кругу,
И вот нагрянула – Зима.
Прижалась Роза стеблем к Другу,
И потому, теперь - жива.

А плющ замёрз. Засох и сгинул.
Пропела птица - Гамаюн.
Плющ сад ,и розы в нём, покинул.
И занял его место - Вьюн…

Тайна Грааля не раскрыта,
Как тайна ,«Lapis elixir».*
Христова Кровь с Голгофы смыта,
И с окровавленных рапир…

Пал Замок Вечный: «Монсегюр».
Погибли рыцари- катары.
История , падкá на « сюр»**:
И четверо, избегли кары…

Груз шестнадцати галер,
Исчез в предутреннем тумане.
В Кострище сгинул Тамплиер,
Но не открыл Путь в Океане…

Чтобы, «сыскать» свой Путь к Граалю,
Надобно, услышать Зов.
Тот, что был слышен Парцифалю.
Зов, манящий через «Ров».

И тают , словно снег, надежды:
Отыскать вход в Лабиринт.
Мне снятся: Белые Одежды...
В руке катара – гиацинт***…

К обратной точке Просветлений,
Устремлён предел Мечты.
Но , горящие мосты,
Как нити красные , Черты…
Которую, лишь - перелезет,
Тот, кто с Судьбою стал на «Ты»…

«Lapis elixir»*(лат.)- философский камень
« сюр»**(фр.)- нечто фантастически ненормальное
Гиацинт(цветок)***- символ искренности и Веры

Не выпадает Руна : «Феку»,*
Ни в одном моём раскладе.
Нужно зашить в Душе «прореху»,
Как в мешке с зерном, на складе.

Ураган рвал и метал.
Как руны молнии сверкали.
В раскладе выпала: «Хагалл»**,
И сумерки мне вслед дышали.

В Душе осталась только Вера,
На богатый «урожай».
Ведь третьей Руной стала :«Йера»***,
Выпавшая , невзначай…

Я вскрыл, мне присланный, конверт.
Разломав печать , сначала.
Там был листик с Руной: «Перт»****,
Сольвейг рука, её писала.

Копаясь , между Рун в мешочке,
Предугадать хочу Судьбу.
Но Кактус вдруг зацвёл, в горшочке…
Услышал Тор, мою мольбу...

* Феху, (ᚠ) — первая руна , посвящённого богу плодородия Фрейру и богине любви Фрейе
** Хагалл(ᚺ или ᚻ) Ее еще называют H-руной. это энергия природных стихий, ее название произошло от слова, означающего "Град".
***«Йера», (ᛃ) сводится к положительному исходу в контексте актуальной ситуации.
****«Перт», (ᛈ) — четырнадцатая руна символизирует преображение путём получения новых знаний

Хочу, быть битым в кровь, как Мандельштам.
Убитым быть, как Пушкин – на дуэли.
Быть, как Есенин, жить-упиваясь в хлам…
Быть , Мастером , упрятанным в «Бедлам»…
Но ползти к своей заветной цели….

У Бога мёртвых нет.
Звёзды блестят, как грани бриллианта.
Над Поэтами мерцает звездный Свет,
Как отражение , погибшего Таланта…

В ясную безоблачную ночь,
Видны на небе - дальние Планеты.
Поэтам многие пытаются помочь.
Они же выбирают путь Кометы.

Капли дождя стекают с лиц Поэтов.
Капли солёные, похожие на пот.
Келейные судилища клевретов,
Манят их, на мокрый эшафот.

В Поэте есть « невидимое тело».
Но «ab extra»*, его не разглядишь.
С телом физическим , он расстаётся смело,
И погружается в Космическую тишь…

Поэты ,мастерски свой бриг приводят к мели.
И долго жить, похоже , не хотят.
Им претят: хоромы и бордели…
Они в просторы Космоса летят…

«ab extra»*(лат.)- снаружи

Ошибок нет, но есть - «Уроки».
Нет места лучше, кроме – «здесь».
У всех людей одни пороки,
Но « Хлеб насущный, даждь нам днесь…»*

Две силы движут человеком:
Силы страха и желаний.
Один становится «Гобсеком»,
Другой – « струной для колебаний».

Дар терпеливо ожидать,
Признак Ума и Совершенства.
Но мы умеем предавать,
Чтоб, оплатить счета блаженства.

Анализ «самоё себя»,
Угнетает Силу Воли.
Свой «Альтер эго», теребя,
Мы доводим суть , до боли…

Сеять, Добро, не согрешив,
Никому не удаётся.
И лишь тогда Добра прилив,
Засухой не обернётся.

В кладовую тихой грусти,
Я уложил тюками Память.
Ждал: Она меня отпустит,
И перестанет больно ранить…

Но вот уже минýли сроки.
Взошла и высохла трава.
Я выучил свои «Уроки»,
А Память, всё- таки - жива…

Морось мутна , и ползёт по стеклу.
Свет яркой Луны, мглу окрест - разбавляет.
Ночь, превращает её в полумглу,
И сама , эту смесь, как самбуку - глотает.

Во сне исполняются сотни желаний.
В снах : не пугают нас грозы и гром.
Нас прижимает, плита воздержаний,
И чувства , которые мы предаём…

Вселенную нашу , знать надо ,с изнанки,
Для этой Дороги , есть в нас : «Проводник».
Он пригласит ,и посадит нас в санки,
И к звёздам, направит Коней, напрямик…

Утихнут во тьме голоса Колокольцев.
В небе простынет саночек след.
Остались в Душе, лишь следы богомольцев,
Тех, что когда-то увидели – Свет…
P.S.
«Нечувственные Существа»…
Видят Мир наш, вне Пространства.
Это не чары колдовства,
и не догматы Христианства…

Свести все Множества к Единству,
Можно лишь , ныряя - в Бездну.
Сон тянет нас к Сюрреализму:
К Дали, Миро, и Максу Эрнсту…

Пришла Любовь.
Что, делать с ней:
Любить , страдая от болей,
Терзать свою: и плоть, и кровь,
Но войти, в ту Реку, вновь?

Все, что есть, оттенки боли:
Изнанки тёмные - Любви.
Любовь приходит против воли,
Сколько на помощь ни зови…

В нас психология Любви,
болевую ищет точку.
И влюблённый «визави»,
Борется с ней в одиночку…

Боль эта- «ария фугата»,
Что разрывает слух и плоть.
Длань её тяжеловата:
Как меч в руках, солдат Легата…
Трудно, её перебороть…

Ресурсы психотерапии,
Как в зной, один глоток воды.
Боль- вершина Энтропии,
И горьки, её плоды.

Чтобы , избавиться от боли,
нужно взломать системно - Душу.
И подобрав к Душе пароли,
С изнанки , вывернуть наружу…
Как «предательство» Иуды,
Помогло нам всем: « Спастись».
Так, и Любви разбитой, груды,
Призывают нас : «Женись…».

Боль – это место контрапункта,
Где , в ожидании Любви.
Боль , а с нею -два бургунца,
Ладят струны тетивы…

Наши «зеркальные нейроны»,
Объединяют: «Я» и «Мы».
Я слышу , вновь и мат, и стоны:
Тех, кто Любовью, « пленены»…

«Цветёт миндаль»*. А время - ехать.
К воротам подан , дилижанс.
Но, надо сесть, и «покумекать»:
Не возвратить, ли, сей-«bonne chance»**?

Слизало Время, четверть века,
и я уже, и сух, и - стар.
Рангоут моего ковчега,
Языком слизал пожар.

На юге - утро неприметно,
И прозрачно, как вуаль.
Солнце греет перманентно,
И синь небес ласкает даль…

Цветёт миндаль, благоухает.
Весь, в нежно- розовых цветах.
Но Время лепестки срывает,
Торопливо - впопыхах…

В бездонном временнóм колодце,
Я зачерпнул, в ведро - года.
А там внизу, уже – болотце,
И пахнет тиною вода.

Цветёт миндаль и отцветает.
Была жара. И будет - снег.
Но под солнцем снег растает,
А миндаль, даст свой - побег…


У края Бездны, не до смеха.
Чую носом - перегар.
Клочок , от банковского чека:
Вот всё , что отдал «Валтасар»…

* слова А. Вознесенского
** «bonne chance»(фр.) удача

На площади Конюшенной - сугроб.
В простых санях - заиндевевший гроб.
За два часа, примерно, до рассвета,
Свезли под Псков , убитого поэта.

И вьюга снегом стёжки замела.
И Адмиралтейская игла,
Над городом возвысилась, с тоскою,
И возродилась: Пушкина - Ланскою…

Потом убьют последнего царя.
Обмелеют реки и моря.
Но правнуки беспутного повесы,
Вновь, к речке Чёрной тащатся, как Бесы…

Такая, вот у жизни партитура:
Беспощадная, как карикатура.
И финал , у этой странной пьесы,
Бывает хуже, чем финал: у «Марсельезы».

Поэты, как «деликатесы»…
Ими питаются «Дантесы».
Жизнь – многочревна, как матрёшка…
Да, и в «Метель»,не вùдна стёжка…

Ночь проходит. День проходит.
Антициклон сменил – циклон.
Вьюга в парке хороводит,
И воздух хладен, как « фреон»…

Деревья инеем покрылись.
По земле - сплошная марь.
Птицы, где смогли- укрылись,
На ветрý дрожит фонарь.

Нева совсем под снегом, скрылась.
Не видать русла реки.
Зима законно воцарилась,
И осмелели рыбаки.

Они, гурьбой, друг перед другом,
Не жалея , бранных слов,
на ящиках, сев – полукругом,
обсуждают свой улов.

Но, скромен дар Невы- реки.
У многих в вёдрах: «пусто-пусто»…
Не печальтесь, Старики:
Будет нерест- будет густо…

Так считал ,Жак- Ив Кусто,
и жрец Авесты - Заратуштра…

Отдавая Вере - дань,
Стерев в себе, тавро «манкурта».
Я окунаюсь в «Иордань»,
Либо в ночь, либо- под утро.

Звучит с Душою, в унисон,
Увертюра Монтеверди.
И улетает «страшный сон»,
Туда, где встретят его черти…

Звёзды в Восточной полусфере,
Кульмируют - «вовсю».
Плещется вино в фужере,
И пешки ластятся к ферзю…

А точка в середине неба,
Называется: «Эм- це».
И ночует эта «щепа»,
То в Скорпионе, то в Тельце…

В Дом : «Duodecim»* Гороскопа,
Я вошёл, затеплив свечку.
И в окуляры « перископа»,
Увидел, Мостик через Речку…

* «12-тый» Дом- один из самых страшных в Астрологии

В Сочельник мне приснился сон:
Человек , в хламиде рваной,
Издавал протяжный стон,
И бок его сочился раной…

Пустыню плавила жара.
Был беспощаден адский зной.
И переливы «Миража»,
Меня манили за собой.

Со мною был кувшин вина,
Им, я промыть пытался рану.
Но Человек вино , до дна:
Выпил весь кувшин, и сразу…

Он стал губами шевелить,
Я слышал шёпот: «Умираю…
Хоть, очень хочется - пожить,
И отыскать Дорогу к Раю…»

Что было дальше, помню смутно:
Я, то падал, то вставал.
Тряс озноб меня попутно.
Мне не хватало одеял.

Тот Сон был Вещим для меня.
Ведь эти дни зовут : «Святыми»…
Там на песке, валялся – «Я»…
Совсем один , в песках Пустыни…

Судьба натягивает повод.
Я кусаю удилá.
И мне , всё чаще, снится «Овод».
Тот, кого-«Вера» подвела.

Он верил , сразу в двух Богов.
И значит : не было в нём Веры.
Но только лязг стальных оков,
лечит Души , от «химеры».

Верить людям - тяжело.
Они, о Вере мало знают.
И полагаются - «зело»*,
На то, что в книгах раскопают.

И все ,надеются на «Чудо».
Все , ищут ключ в Страну Чудес.
Но Чудо - не земное блюдо.
Ради него: Христос. Воскрес…

Судьба расставила кордоны,
мне через сотню лет, опять…
Но эти скользкие препоны,
Возможно, только с Верой - взять..

*«зело»- то есть - очень

В Зеркале не вижу отраженья.
Я не ослеп. Во все глаза гляжу.
Рукою, смахиваю плёнку наважденья,
И на ладонь, легонечко - плюю.

Нет меня : «ищите - не ищите»,
В « Зазеркалье» выверен мне путь.
Потусторонние серебряные нити,
Влекут меня, в неведомую жуть…

Там на Кота похожа, чем-то - Киса.
Похожи цифры, на двоичный код.
И маленькая девочка Алиса,
Тычет своим пальчиком в «Айпод»…

Кратчайший путь- симметрии подвластен.
Но между точками, его надо найти.
Подход к решению : тернист и разномастен,
Но ответ нам надо обрести…

Жизнь- ниточка вокруг двумерной Сферы,
Застывшая, навеки в янтаре…
Точка любой, даже Великой Эры:
Нейрон в мозгу- Анри Пуанкаре…

Мы ищем то, что всем давно известно,
Находим то, что силимся понять.
Настал финал, и я признаюсь честно:
Я -нашёл, и попытался- внять…

Стала немощной собака.
Глаз не видит. Бок болит.
Почуял пёс объятья Мрака,
И потому во сне, скулит…

Слышит в кухне разговоры:
«Не надо больше мучить пса.
Есть внутривенные растворы…
Справляются , за полчаса…»

И пёс сбежал. Прямо из «Дома»…
Через раскрытое окно.
Сквозь расщелину проёма,
В тюрьму, на Волю- всё равно…

И стал бездомным , старый пёс.
С котами стал, как «бомж» ,скитаться.
Многое он перенёс,
Но Человеком смог остаться…

Его по всем дворам искали,
Пытаясь, Совесть утолить.
Ветеринары его ждали…
А он решил : «Я буду жить…»

Смерть , поигрывая тростью,
За ним ходила по пятам.
Он, поперхнувшись - мелкой костью,
Услышал , яcно: «Аз Воздам…»

Был рядом врач . Смерть отступила,
Сбежав, как тать, через окно.
Легонько тростью погрозила:
«Живи, пока - не суждено…»

Оценить « шестое чувство»,
Богом , данное – взаймы.
Позволяет нам Искусство,
И выводит нас из Тьмы…

Всем, отступившим от Канона,
Предрешено: впотьмах пропасть.
Звучит, как плач земной - Канцона,
Но заманивает в пасть…

Могучие Столпы - Титаны,
С переломанным хребтом…
Растерзанные Великаны,
Оставшиеся , « со щитом»…

Вскрыты тайны натюрморта:
Там, Смерть воюет с «Dolce Vitae».
Гейм, на арене ,бой на корте…
Но шансов: нет, у фаворита…

Одиночество и Совесть ,
не имеют глубины…
Но , порою, достигают,
стратосферной вышины.
Там , «квинтэссенцией» вины,
Их поливает свет Луны….

Меж дверей не ищут Бога,
Но, в щель протиснулся Толстой.
И след «толстовского ожога»,
Нарушает мой покой…

По сути, Зло укоренилось,
Как самураи в кимоно….
Зло тогу правды облачилось,
И Совесть тянет : в ил, на дно…

И Человек интуитивно,
Ищет в Правде - закуток.
А она, порой – противна,
Как ядовитых змей клубок…

У Одиночества есть шанс:
Примерить «Белые Одежды».
Любовь, как поздний Ренессанс,
Многим, дарит луч Надежды…

Любовь- пространство диалога,
И замолчать её нельзя.
Любовь, в хламиде монолога:
Очень скользкая стезя…

Откровения Любви,
Бессознательно - язычны.
Любовь и Эрос- визави,
Но совсем, не идентичны…

Явить Невидимое – трудно,
Как и узреть- Благую Весть.
Любовь земная – неподсудна,
Ибо хранит : и суть, и честь…

Сплав плоти и «Примата Духа»,
Неподдельно твёрдый сплав.
Он крепок, словно- медовуха,
Он крепок, словно , Голиаф…

В Любви мы вечно счастья рыщем,
Но разменяв, её на муки.
В степи стоим над пепелищем,
И над золою греем – руки…

Жизнь ,«априори»- бесконечна,
Как песочные часы.
А Любовь, как Космос - вечна,
В ней ,сокровищница- «Ци»…

Раскрываю том Хайяма.
В нём всё «пугает и томит»* .
Глубокая , как пропасть, яма,
Вглубь стиха его манùт.

Стена с двенадцатью дверями,
За ними - тропы в « Шахристан»**,
Воздух чист, как оригами,
Прохладен ,он, как в «тахт- раван»***

В герменевтике стиха,
Не всё мне ясно и понятно.
С тяжким трудом, не без греха,
Хайяма я читаю , складно…

Он черпал воду из «кавсера»****,
«Живую», словно, Рубаи.
И жажду утоляла Вера…
Он не считал стихи свои…

Он Свободы был «фарраш»,*****
Не стал Имамом и «мюридом».
Совершал пять раз Намаз,
И не примкнул, к «исмаилитам».

«Существование – всеобщно»,******
В нём случайных акциденций.
Вникнуть в Сущее – возможно,
Но вход, не терпит - преференций…

Увядает, роза в вазе.
Не помогает аспирин.
Роза, рождённая в Ширазе,
Под вуалью, у «Ширин»*…

Никто не ждал в тот день грозу.
Плескалась в озере форель.
С роз - росу , словно, слезу,
Пил с лепестков мохнатый шмель…

Казалось этой «сладкой жизни»,
Предела нет, и края - нет.
Но пришло, вдруг время – Тризне,
И розу срезали в букет.

Кто- то , послал в Шираз гонца,
В сияющем кабриолете.
Это и был Пролог – конца…
И розу спрятали в букете…

Ей был подрезан дивный стебель.
Частично : листья и шипы.
Так Красота уходит в «небыль»,
Где, слёзы - гóрьки, и скупы…

Время стирает «Имя розы»,**
И превращенный в тлен, букет,
По правилам – Метаморфозы:
Был утром выброшен в клозет…

*«Ширин»- символ Красоты и Верности в поэме Низами Гянджеви
** Умберто Эко , эссе «Заметки на полях "Имени розы"»

В Мирý , у каждого есть место,
Занимаемое – «вместо»…
Ну, например: место шута:
Жизнь, хоть у трона, но - «не та».

Но, беден не был «Йорик бедный».
Благоволил к нему король.
И Гамлет- сын, и принц наследный,
Играть пытался его роль.

« Шутам» , сейчас, за шестьдесят...
Но, Жизнь , зачем-то, мчит быстрее.
И Призраки Времён - грозят,
затянуть петлю на шее.

Принц, с искалеченной душой:
Был не красив, но - благороден.
Он был, как щепка - инороден.
И для «Полониев» - чужой.

Венценосные « сыны»,
в любви , как правило, ничтожны.
Для них важна любовь страны,
Да, меч отца, что вложен в ножны.

Им талоны на любовь ,
продают в Сети гетеры...
Но жажда жизни, манит вновь,
увлекая , за «портьеры»...

Свет не ищу. Ищу - Покой.
В ночù бездонной, до рассвета:
Кричу Офелии: « Постой…»,
Но не меняет Путь Комета…

Бога , нам распять – нельзя.
И мы распяли: Сына Бога…
У сыновей - своя стезя,
И коварная Дорога…

Всё , поставили «нá кон»,
Судьи из Синедриона.
И мы веками слышим стон,
Христа распятого, с Амвона…

Терзать, как Сущность - Естество,
Не привыкать центурионам.
Но в Вифлееме Рождество,
Восходит , вопреки – кордонам…

Был непреклонен- де Моле,
По дороге к «Опус Деи»,
Он вверх стремился , по скале,
Навстречу, вилам из Вандеи…

И вот приходит новый рок:
Год Новый , с Рождества Христова.
И « сказочный» Единорог,
Нам путь протаптывает , снова…

Всё проходит. Всё уходит:
Затихает скрип шагов.
Во мне, как Призрак , память бродит…
И нет, уже живых врагов.

Утро: солнечно и ясно.
Над Невой - сырой туман.
Я - стар, увы, а жизнь - прекрасна,
Даже, в рубцах от старых ран.

Она вошла ко мне , с мороза.
На ресницах таял снег.
Вся , ранимая, как роза,
Вся – недоступная, как проза,
Или шумерский диалект…

Поздно каяться и биться,
О стену, буйной головой.
Так не должно было случиться:
Но Смерть разверзла, нас с тобой…

Даже, под снегом вянет роза.
А Время убыстряет бег.
Смывает, с «Виа Долороза»,
Солнце, выпавший, вдруг - снег…

Неистребима тяга к Жизни,
Как в жару, к глотку воды.
Мы ищем суть в этой харизме,
и «потаённые ходы»…

Но «Тяга к Жизни»- бессистемна,
В ней – сто личин, и сотни масок.
Под грунтом Страха, жизнь - проблемна,
Но есть под грунтом – слой из красок.

Художник может смыть «нуар»,
С этих ,застывших в гипсе, масок.
И зачерпнув, как Ренуар,
Выплеснуть, всю гамму красок…

На чистый, словно скатерть, холст.
Наметив, лишь слегка, детали…
Тем , перекидывая Мост,
Сквозь тьму, в сиреневые дали…

Тяга к жизни - бесконечна,
Как влюблённость в балерину.
Но убивает её , вечно:
«Чайка», превратившись в «Нину»…

Сгорая , Жизнь- способна тлеть,
К теплу мы тянемся, стыдливо.
«Тяга к Жизни»- это плеть,
Для тех, кто пятится пугливо…

Мы пили сок «Вдовы Клико».
Парус висел , как труп на рее.
Стать «Падшим ангелом» легко,
Но, вознестись, куда - труднее.

Был штиль. И тихий Океан,
Был покладистым и тихим.
В небе светил «Альдебаран»….
Казался, Океан - безликим.

Но утром разразился шторм,
И мы рубили ствол фок- мачты.
Отправиться , к треске на корм,
Перспективы, очень мрачны…

Гибнут те, кого не ждут.
Чей дом- корвет, а гавань – море.
По ним Сирены пропоют,
И Океан проглотит, горе…

Любите. Ждите моряков.
Пусть снится им, у края Бездны:
Любимых взгляд, и тёплый кров,
И маяк, как свет Надежды…

Бесконечное число,
бесконечно малых чисел.
Устремлено, всегда, к « Зеро»,
И мечет там «икру», и « бисер».

Блюдца волн, на водной глади:
Всплеск, от брошенных камней.
А по небесной анфиладе*,
Россыпь звёзд, как фонарей…

В квадрате - равенство сторон,
Но , даже «равность» единице,
Всегда, в Природе - эталон,
Как зёрна красной чечевицы…

Квадрат – непрост.
И квадратура Круга,
увы, ещё пока, не решена…
Друг предаёт, и предаёт подруга…
Есть в этом математиков вина.

Жизнь- функция, и значит: есть - предел.
Но, математики, тут нас, не просчитали…
Недавно , мы во сне ещё летали…
И вот , меж дат, виднеется – пробел…

*a’ la file(фр.) — «один за другим»

До когнитропной терапии,
Мне осталось пару лет.
Но я, пока , в своей стихии,
И храню, менталитет …

Мне не грустно. Не тоскливо.
Я от жизни не устал.
Но возраст лыбится стыдливо,
Как на пороге - маргинал.

Суть ментального процесса,
В «парадоксальной фазе» сна,
«Проткнута», « рапирой» Стресса,
Раскалённой, докраснá…

Тайна Сознания сокрыта,
В глубине нейронных схем.
Тропа Познания размыта,
И перерыта, Бытиéм…

Вряд ли, Судьба мне подмигнёт…
В рулетку : снова, «чёрный нечет».
Я оплачу и этот счёт…
А рану, Время мне залечит…

Дар от Бога - дан взаймы,
Но будет долг , с процентом- взыскан.
И даже атриум сумы,
Будет «м'ытарем» обыскан .

Искусство, словно Океан:
В нём есть приливы , и отливы.
И в нём же скрыт - «Левиафан»,
И спрятаны, все «негативы».

Богат «фламандский натюрморт»,
Как кладовая кулинара.
Триумф изящества. Комфорт,
Как, на « Пирáх у Вальтасара»…

Прекогнитивная оценка,
Для выживания, важна.
Это – крепостная стенка…
Её, взять хочет Сатана…

Сиюминутность Бытия:
Гавань тихая приюта,
Где осколки Жития,
Хрустят, как битая посуда…

Бог не находится , везде…
Иначе, Бога «затаскают».
Он в Души входит, « по воде»,
Но только в те, куда пускают…

Картина истинных желаний:
Панно из пазлов, всех мастей.
В нём совокупность порицаний,
Как пул, разбросанных камней…

Нить между чувствами, в душе:
От антипатий до эмпатий.
Схожа , с сабельным туше,
Потом, теплом рукопожатий.

Увидеть «Квантовые души»,
Нам ,помогает Свет, что резок…
Но, в обрамлении «картушем»,
Вид Души, порою, мерзок….

Мрака, «Божественная ось»:
Предел Вселенских измерений.
Но вверх, подброшенная кость,
Упав, укажет грань значений…

Процесс моих переживаний,
Ранит Душу глубоко.
Мне не хватает сил и знаний,
Жить в Гармонии, легко…

Страсть приемлю. Но не терплю - иллюзий.
Люблю, когда все карты: « в масть».
Я не люблю, метафор и аллюзий,
Которые, толкают душу, в пасть…

Клубится дым, сожженного шафрана,
Учуяв дым, кружит в степи - орлан.
И в пасть, раскрытую , Кита-Левиафана,
Я падаю, как – будто в «Котлован»…

Измерение: «четыре»- это Время.
И бесконечна в небо, эта Ось.
Годы капают, будто вода на темя,
Как в Китае – древнем, повелось…

Есть во Вселенной «квантовые души».
И они схожи, с человеческой Душой.
Они пытаются, порою, неуклюже,
В мозг человеческий, пробиться на постой…

Моя любовь внесла свой вклад в «Ретрею»*,
И там оставила, и след , и аромат.
«Гренуй» смешал: «Амура» и «Психею»,
И поместил к Малевичу в «Квадрат»…

Меня ведут раздетым , «на расстрел».
И в яму, гномы сбрасывают хворост.
Огонь , для топки Времени- «Ксантрелл»,**
Готов. Но , как выстрел: « холост»….


* - пятое измерение
**- шестое измерение

Моя Любовь- невеста Бога,
А я – не Бог. Но я – любил.
И оседлав, Единорога,
За межу- переступил…

Сулит грядущую награду,
Письмо, со смыслом, между строк.
В нём карта, и дорога к кладу,
Но, я письмо, в кострище сжёг…

Свежесть юности проходит,
И остаётся только - дума.
Во сне , невеста в белом – бродит,
элегантная , как пума….

Скользит по фреске лучик света.
Мир – бесконечен, и не прост…
Из мрака мчит к Земле Комета,
Но мы видим, только хвост…

Души туман ,вдоль троп клубится,
Опираясь, на костыль.
Мне жаль: желанию - не сбыться,
И сказка превратится , в пыль…

Я покаюсь перед Богом,
Но Прощения мне – нет.
Во тьме кромешной, за порогом,
Моей Кометы тает след…

Пусть, Глупость, снова побеждает,
Пусть ,Разум должен уступить.
Пусть ,глупость нас всего лишает,
Пусть ,это стало тяготить…
Она давно , и всем мешает.
Но продолжает с нами - жить…

Мы слишком склонны придираться,
К формам « недосовершенства».
А ими надо восхищаться,
Как талантом- экстрасенса…

Сила Времени - безмолвна,
ею не правит, интеллект.
И эта истина прискорбна,
Поскольку , глуп её субъект….

Кто-то видит, глядя в лужу,
Там , рассыпанные звёзды.
А кто-то, грязную квакушу,
Комья грязи , струп коросты…

Пусть Глупость , всё же – процветает,
Лишая нас покоя, сна…
Она , похоже, твёрдо знает:
Ей воздвигнута - Стена…

Между Пороком и Грехом:
Есть тропка к страшному поступку…
Метёт по ней своим хвостом,
Соблазн, придерживая юбку…

Мир в нас, не полностью закрыт…
За вознесение молитвы,
Бог ,не каждого простит,
но не прервёт процесс «ловитвы»*…

Лет через двести нас не станет,
Мы все успеем умереть.
Память о нас, как лист завянет…
Это, пора, уразуметь…

Ведь мы, всего лишь: ветвь Вселенной,
Хранимый Солнцем - хрупкий вид…
И рукою, тяжеленной,
Космос делит гоминид…

И « бонóбо» **, с душой Сократа,
Уныло скачет по Арене.
Его природа – грубовата,
Но видим мы, себя - в «кузене».

В нас нет гигантского скачка.
У всех есть малый гиппокамп.
Но « Матрица» исподтишка,
Копирует Генома «дамп»…


Тропа к Пророкам зарастает,
Крапивой , и чертополохом.
И человек в Коцит ныряет,
Вкусив соблазна, за Пороком…

* ловитва- охота(устар.) в высокопарном смысле
** бонóбо - примат из семейства гоминидов , рода шимпанзе

Новый год стучится в двери,
А за окном, дождь моросит.
Уснуть в лесах не могут звери,
Даже медведь , и тот, не спит.

И людям, тоже не до сна,
В такую мокрую погоду.
Стучит в предсердия «Весна»,
И люк глотает жадно воду….

Погода , как «оксюморон»,
Как на елке – «белый - вóрон»…
И к нему, со всех сторон,
Стремятся чайки с разговором….

Печален город, как Помпеи.
Вечер. Слякоть. Тишина.
Фонари, впотьмах, как Феи,
путь освещают, допоздна…

Собор, у Лавры - старомодный ,
Умыт ,декабрьским дождём.
Хмурится канал Обводный…
Мы , в Ленинграде зиму ждём…

Приторна, до тошноты,
Аксиома «Рокантена»*…
А жизнь течёт , без суеты,
от зарождения, до тлена…

Всё « неслучайное»- случайно,
И наши лица , в «Зеркалах»,
Всегда окутывает тайна,
Кем-то , скрытая впотьмах…

Существование свободно,
срывает с плеч своих , покров.
И тело выглядит «дородно»,
Лишь цвет лица, слегка – багров…

Перебраться через «Стену»,
Нам сквозь, тернии - дано.
И Сартр тянет нас на дно…
А мы ногой, взбиваем пену…

На дне, Сознание- свободно…
И покидает «Мир вещей».
И , вполне определённо,
Защиты ищет у врачей…

За окошком - тень Монмартра,
в камине теплится – огонь.
И в нём я сжёг портретик Сартра,
И лишь слегка, обжёг ладонь…

*Антуан Рокантен – герой романа «Тошнота» Жан-Поля Сартра

Чтобы, слышать - надо слушать.
А Правду, надобно искать.
И с другом, «пудик соли »- скушать,
Чтобы, друга- друга, понимать.

Боги спускаются с Олимпа,
Чтобы, с людьми сыграть в « серсо»:
На зелёном поле «Лимба»,
С их предводителем - Руссо.

В этот философский дискурс,
Мы, с давних пор, вовлечены…
Но найти , заветный – «истмус»*,
Не смог Руссо, до седины…

Словно , к óргану – аксон,
цепь протянулась рассуждений.
И пять ступеней потрясений,
Нам гарантирует Теон**.

Рациональная активность,
Познать немногое сулит.
И наша «псевдокреативность»,
Рассудку не принадлежит…

Учусь смотреть . Стремлюсь –увидеть:
«Вещь» , заключённую , «в себе».
Учусь любить, и ненавидеть,
И вновь, мечтаю о тебе…

* - здесь перешеек между двумя глобальными образованиями
** Теон Смирнский ( II в. н. э.) — греческий философ

Я – грешил. Смывало - Время.
Я ощущал ногами - дно.
Не мог попасть ногою, в стремя…
И проливал на стол вино.

Я шёл вперёд, не видя - цели,
Копил «дублоны», и « флорины»…
И догмы Макиавелли,
Пленяли Дух, как « Ассасины »...

Все безжалостные люди,
Боятся «Страшного Суда»…
Их головы , на скользком блюде:
им ночью снятся, иногда…

Жестокость – это эликсир,
Который, нужно выпить сразу,
Чтоб, извести и сжечь заразу…
Себя спасти, и Тварный Мир…

Между страхом и любовью,
Между вином, и чашей с кровью…
Чтоб, избежать прохлады, Плах…
Мы выбираем: Вечный Страх…

Лев , боится лишь капканов,
А лиса - только волков.
Чабан – «чесоточных баранов»,
А Человечество – оков…



Но, чтоб достичь заветной цели,
Мы даём себя сковать…
Чтоб, «Этуаль»* с небес достать…
Нам нужен «жезл» Макиавелли…

*«Этуаль»(фр.)- звезда

Чтобы, «невидимое» - видеть,
И между строк, начать читать.
Душу , надобно насытить:
«Страстью - сопереживать…»

В « Формах внутреннего чувства»,
Стынут сны, и Времена.
От искусства, до безумства,
Дорожку стелет Сатана…

В Разуме есть страсть к порядку,
В постижении Основ.
Кант, как всегда, попал в « десятку»,
С трансценденостью Миров…

Мáнит , дудка Крысолова,
За собой, не только крыс.
И очередь - «километрова»,
Тянется , под горку - вниз…

В простом единстве апперцепций,
Сокрыт нехитрый постулат:
«Соответствие биекций,
Не то, чему учил Сократ…»