На «Корабль Дураков»,
Давно все проданы билеты.
В трюме: «сорок сороков»,
Да, в морозильниках - котлеты…

Кант не искал, Любви и жён,
Не искал , по рощам, Грету.
Он , просто слишком, был умён,
Чтобы хватать на хвост Комету…

Хоть Суицид - не глупый шаг…
Покончить с жизнью – невозможно.
И если ты, совсем Дурак,
Ты будешь жить, но осторожно…

Если Глупость похвалить,
То, она с Умом , вернётся.
Протянет , из тоннеля- нить,
И снова в Глупость обернётся…

Для Спасения Души:
Ум – помеха. Не - подмога.
Ведь для убийства из пращи,
Нужно Ума ,совсем немного…

Проклятье Жака де Моле,
Ещё стучится в нашу Дверь.
«Грааль» , укрытый им, в Скале,
Оберегает «Титурель».

От поругания и срама,
Через пролитую кровь.
Сохраняет Рыцарь Храма,
В кровь, проникшую Любовь.

Стихи , написанные кровью,
Будто чернилами, Извне…
Венком ложатся к изголовью,
Как прелюдия , к Войне.

Кровь - «зовёт», имея Голос,
И какой-то, странный цвет.
Она страшна, как красный полоз…
Но слышит Голос, лишь поэт…

Любви, спасительная Глупость,
Исчезнуть Крови не даёт.
И порождает в людях, Скупость…
Иначе, люд, и кровь пропьёт…

Легкомысленно бездумна,
Как стиль , в искусстве: «Рококо».
Как обертон духов – безумна,
Жила- была, Мадам Коко.

Парила, как над морем птица…
Ей «шёл» приталенный жакет.
Менялись моды, стили , лица,
Но Коко , не таял след….

Уже , родившая «Яйцо»,
Как дочь Царя: принцесса Леда.
Мадам Шанель , игре в серсо,
Предпочитала, нежность пледа…

Смесь Сладострастия и Смерти,
И совсем, неброский - «шик»…
Судьба Шанель - холст на мольберте,
С сюжетом, как у Мунка: «Крик»…

Аромат «Коко Шанель»,
Тает в сумраке, а жаль….
И не отбрасывает Тень,
Её, под шалью - «Этуаль»…

На авансцене – полумрак,
И рампа светит полутускло.
В гримёрке, «пьян»- де Бержерак…
Он верит, в чистое искусство:

В непостижимое Пространство,
И в чарующий, «бэклайт».
В изящное, в пыли, убранство,
И в развращающий, «рерайт»…

Рабочий сцены , как Тристан,
Печально выглядит, наружно.
С колосников, смотрит Ростан,
Рассеянно и безоружно…

Разящий нáсмерть реализм,
Слаб, в отсутствии Мистерий.
И экзистенций глобализм,
Ковшом, черпает, суть Материй…

Сцена - эссенция Природы…
Нас приближает к Божествам.
И даже мерзкие , «Уроды»,
Уже не так , противны , нам…

Мы ждём чего-то ,под дождём.
Капли дождя, как наши слёзы.
Под зонт ,мы втиснулись, вдвоём…
Нас разделял букет мимозы…

Я наживал себе врагов,
И даже многими гордился.
Греметь железами оков,
Я перед нею не стыдился…

Когда особый личный Демон,
Меня на Суд к себе призвал.
Я пожертвовал Тотемом,
И оберег с себя сорвал…

Летом расцветает Рута:
Любви магический цветок.
А в чашке пенится Цикута,
Как избавление , как Рок….

Сильнее Рока, только Смех…
Пусть ,даже смех, над Полубогом.
Недаром ,Смех похож на Грех,
Когда грешим мы , ненароком…

Даже в простеньких стихах,
Трудно собрать строфу , по крохам.
Легче черкáть в чужих листах,
И хоть, на час, но стать «Пророком»…

Бич Венеции – Чума…
Джорджоне умер молодым.
Пылали чýмные Костры,
И поднимался к небу дым…

Тициан не побоялся,
Но спас, лишь несколько картин.
«Спящую Венеру», спрятав,
Между зачумленных холстин…

Он был в ,«Гармонии Апостол»*,
Но прожил откровенно , долго.
Лишь , от того, что сам же создал,
Не испытывал восторга.

Открыть « Сикстинскую Капеллу»,
Он не просил себе, « по блату»,
Морщины рассекли глабеллу**…
Смерть попросила - предоплату…

Замызган красками передник.
Сидит Старик, и кисть в руке…
Умер , « Соляной посредник»***,
А «Пьета»**** сохла , на крюке…

«Гармонии Апостол»*- Рафаэль Санти
Глабелла**- анатомический ориентир между лобной костью и переносицей
« Соляной посредник»***- административная должность Тициана в Венеции
«Пьета»****- «La Pietá»- (итал.) жалость, «Оплакивание Христа»-последнее творение Тициана

Управителя - Плутона,
Ждал лет двести – Водолей.
Так ждут раскрытия бутона,
Так ждут Спасительный Елей.

Плутон, в начале нашей Эры,
Был в Водолее восемь раз.
И оживали Тамплиеры,
Смывая кровью с Веры , «Сглаз».

В них: Послушание и Бедность…
Кроваво- белый: « Боссеан»*.
В Христовой Вере - беззаветность,
И смерть, для «недохритсиан»…

Мы не больны, мы - нездоровы.
«Тлен ереси» терзает плоть.
Стальные крепкие оковы,
Нас, неспособны, «расколоть»…

Трещит Эпоха перелома,
Таится в ней - «оксюморон».
И Совесть, со следами взлома,
Вновь, предлагает нам Плутон…

« Боссеан»*-знамя Ордена

Ёлка брошена на свалке,
На ней обрывки Рождества.
Как кости , веточки на палке,
Суть , былого естества….

Иногда, в стихах есть текст.
Иногда - только порыв.
Иногда , нет рифмам мест,
И лишь , над пропастью- обрыв.

Время - магический танцовщик,
И прирождённый Кукловод.
Время – феерий, постановщик,
И танцев , в стиле : « Хоровод»…

Кружáтся в тихом танце - тени,
Слегка притушен рампы свет.
Поставить Совесть на колени,
Трудно там, где её – нет.

Из Круга выпутаться сложно,
Мешают Страх и Скептицизм.
И Мир, в котором всё ничтожно,
Принимает , свой: « Дварфизм»*…

« Дварфизм»*(греч.) - карликовость

Палач заигрывает с жертвой:
Рук , не хочется марать…
Медведь заигрывает с нерпой,
Чтобы, потом её сожрать…

Над нами серенькое небо,
Парят в нём чёрные грачи.
Зачатки будущего хлеба,
Торчат из почвы, как лучи…

Отягощающее бремя:
Псевдопобед, псевдознамён.
Но, Молóх- размелет семя,
Псевоистинных Времён…

По просёлочной дороге,
Конь Белый, нехотя бредёт.
Берёзы в ситце - недотроги,
Но ветер им : «Приветы» шлёт…

Весна – дыхание Психеи,
Амур , ей вечный- Палладин.
Кружатся над заливом - Феи,
И ломают панцирь льдин…

Первозданная наивность…
Необузданные чувства…
Как белковая нативность,
Отражают суть - Искусства.

Неповторимая структура:
Уникальна и проста,
Как рельефная фактура,
Простого, чистого листа.

Двойственность и одинарность…
Полупрозрачный Идеал…
Одарённость и бездарность….
Все, звáны к Воланду, на Бал…

«Что есть Истина?»- вопрос…
И не ищите в нём, подвоха.
Вопрос ,похож, на крепкий трос…
На нём подвешена Эпоха…

Маски Эпохи - неизменны,
В них - « исторический гашиш».
Все тетрадрахмы - неразменны,
А прибыли, с продажи - « шиш»…

Благословит «Анахорет»*,
И головная боль проходит.
И вновь муаровый рассвет,
Комком ,дрожащим в келью, входит….

«Анахорет»*- отшельник

Терзает полная Луна,
Нас , мифическими снами.
И как басовая струна,
Душа вибрирует над нами.

И возвращаясь, после сна,
В моё , потрёпанное тело.
Душа , как ранняя Весна,
Принимается за дело…

«Пляскою святого Витта»,
Скользит луч Солнца по стене.
Арктур*, как капля фианита,
Догорает в тишине….

Одиночеством и болью,
Сегодня был пропитан сон.
Сон посыпал рану , солью,
И вырвал, как занозу- стон…

Вечность жмётся на пороге,
кутаясь , в простую шаль…
А по заснеженной Дороге,
Дымка вьётся, как вуаль…

*Арктур- самая яркая звезда ,
в Северном полушарии( в Созвездии Волопаса)

Любовь- параграф : вне Закона,
В сводах правил Бытия…
Сверкает , как кристалл озона,
Как у русалок - чешуя…

Кто существует - тот , и любит…
Кто парит , тот и творит.
Статика, живое губит,
Но , то кто любит- не сгорит.

«In vino del amor» * , налито,
для тех, кто песню с Сольвейг, спел…
Но для тех, чья карта , бита,
Сорт «Неббиоло», не поспел…

Весь Мир - ничто, кто сам: «Ничто»…
В ком нет, живительного Слова.
Вино : «налитó – пролитó»,
И некому , плеснуть им , снова…

Любовь – живое Существо,
Плоть живая, Бытия.
Любовь, как «Антивещество»:
«Этуаль» - Небытия…

Даже, встретив Альгениб,
Меркурий вертится , скрипя…
ТЫ, любишь : значит- не погиб,
Пусть даже ,потеряв себя…

Он почитал в букетах – розы,
Других цветов он не любил.
Но в её руках ,- мимозы,
Всей кожей , сразу ощутил….

Страсть – наперсница влюблённых,
она спасает и гнетёт.
Даже в бараке , прокажённых,
Она надежду им несёт…

Никогда , не отрекайтесь,
От тех, кто умер или жив…
Поддельных чувств, остерегайтесь…
Читайте: сноски и курсив…

Неопрятна Пустота:
Вся в старых липах, на аллее.
В ней погибает Красота,
Как тонет тонкий ум , в морфее…

В диалектику Души,
Страстям, негоже, окунаться.
Но чудно пахнут – ландыши,
И тянут в лес, уединяться…

Если не станет сил подняться,
Душой, над Лысою Горой.
То, « Страсть» предложит Вам остаться,
И Свет заменит , на Покой…

«Убить , способен только равный» :
это давно звучит, как штамп…
Не зря, похоже , в бой неравный,
Устремлялся Мандельштам.

Освещённый, « Чёрным солнцем»,
Он шёл со свечкой, напролом.
И келья , с крохотным оконцем,
заменила ему дом…

На плаху брошен чёрный бархат,
Похожий , на «Le point noir»*…
Слетелись «Вóроны» покаркать…
Туман стелился , как муар….

Обнаженная реальность,
Есть - Бесконечность Пустоты.
Ущемить, легко ментальность,
Лишив , «Фенóмен» , Красоты…

Ужасна « внутренняя ночь»…
Ещё страшней : весь в жёлтом - Сумрак…
Цинизм с меня слетает, прочь….
Когда я вижу львов на тумбах…

Молитвы слышу я, в стихах…
Прочтёт их дьяк ,с амвона Храма.
Но будоражит Совесть: Прах,
И неотпетость, Мандельштама…

«Le point noir»*[ lə pwɛ̃ nwaʁ] (фр.)- чёрная точка

В эскалации трагизма,
Суть Личности, искажена.
А суть: экзистенциализма,
Для понимания , трудна:

Обладать свободной волей…
Определять свою Судьбу….
Свободным быть , до своеволий,
И жить, с презрением, к табу…

Сей , Ручеёк весною ищет,
Тропку тонкую, к ручью…
Так волк , порой , добычу рыщет,
А Ум - тропинку к забытью…

Если Душа плащом укрыта,
Ей не удастся, Мир обнять.
Но сбоку щель, полуоткрыта,
За ней, способны , Лире, внять…

Формой резкого отказа,
Укоротить строфу - возможно .
Но жить, непросто, без экстаза,
И даже, без эмоций - сложно…

То, что присуще Бытию,
Вскрыть Познанию – непросто.
Как , и ручью – попасть в струю,
В которой, влагу ищет - Хоста*…

Хоста*- цветок , символизирует мир и спокойствие

Бесплодны жалобы и слёзы,
В шторм идеальный в море лжи…
Ведь мы читали: «Имя Розы»,
и « Над пропастью во ржи»…

Равнодушие с бесстыдством,
Смущают Души, «юных» - снова,
И вампирство с якобинством,
Вновь затоптать желают «Слово»…

Порывы яростного ветра,
Бельмо смывают с Чистоты.
И нужно крикнуть: «Vade retro»,*
И будет Свет, из Темноты…

Вспорхнёт, как ласточка Психея,
Как огонь из бересты.
И я стою, порой не смея,
Коснутся этой Красоты…

Зачем-то зрелище сражений,
Нас ,за собой в огонь влечёт?
Как звуки сладких песнопений,
Судаков , на перемёт…

На фатальных перекрестках,
Время замедляет «Бег»…
Тогда на адовых подмостках,
Выпадает «Чёрный снег»…

«Vade retro»*(лат.)- изыди

Бьётся сердце. Замирает.
Как будто бы: чего-то ждёт.
Иногда, и врач не знает:
Будет стоять, или пойдёт?

Стихи – печать сердцебиений…
Штрихи и кляксы на листке.
Боль от прозрений, и сомнений,
Той, что пульсирует в виске…

Нельзя билет вернуть Творцу…
Но после жизни, будут Жизни…
Не зарастёт осокой след,
Если кровь, пролить на Тризне…

Незамутнённость в Глубине,
Не отрицает хаотичность.
Но, чувство сытости , на дне,
В сухую пыль стирает Личность…

Мессир, с зелёными глазами,
Из брёвен сколотил настил.
Я встал с свечой , под Образами,
И Бог, меня, за всё простил….

Был на море полный штиль,
Спали шхуны на просторе.
Фок- мачты горделивый шпиль,
Торчал ,как будто, гвоздь в заборе…

Фантом в серебряной кольчуге,
Отражался от воды.
Сжигало Солнце всё в округе,
И так, до полной темноты…

Волны ласкаются устало,
И слегка щекотят, борт.
Им , иногда, и ночи мало,
Чтобы , остудить бакборт….

Я на Земле искал приюта,
И , конечно, счастья в нём.
Курил. Бросал окурки, с юта,
Ещё , не зная: « Что - почём ?»…

Но вот, что сохранила Память:
Непроницаемую Тьму.
И то, как можно «оболванить»,
Добавив, опиум к вину…

«In amore»*- пел Моранди,
Но я , увы, не Говард Хьюз.
Бой проиграв , с Мисс: «Ars amandi»**…
Я не решился на « абьюз»***…


«In amore»*(итал.)- в Любви
«Ars amandi»**… (итал.)- искусство Любви
« абьюз»*** - это насилие с применением физической силы

Как двойник воспоминаний,
На стенке Зеркало висит.
В нём отражение желаний,
Сокрыто в тайне, словно, в скит…

Смысл, в звуке отражаясь,
Коснётся сумрачной воды.
И на осколки , распадаясь,
Сверкнёт, у каменной гряды…

Мне не понятен Бунин- лирик,
в его стихах ответа - нет:
почему , уходит клирик,
от жизни суетной, навек?

Можно купить себе собаку…
Любви , не купишь никогда.
Я за Любовь : в долги, и в драку,
Но Она, в руках- вода…

Отражение Любви,
В Зеркалах - белее мела.
Мы с ней столкнулись, « визави»,
Но она сойти сумела…

Усиленная, Отраженьем.
Беспощадна Красота,
Между Судьбой и Наслажденьем…
Зияет в раме – пустота…

Ещё вчера двадцатый век,
Нас подгонял на амбразуры.
И этот « марафонский бег»,
Нам заменял все « процедуры»…

Мы не умели предавать,
Искали в книгах - «Идеалы».
Мы не умели торговать,
И пресмыкаться , как шакалы…

Вели нас к цели: «Марш-броски»,
И мы сдаваться не умели.
Запоев не было, с тоски,
Когда наш Бриг коснулся мели…

Зачем афганские дехкане,
Оторвавшись, от сохи,
Стали плодить в Афганистане,
Как опий, злобу к «шурави»?

В своём застиранном «хэбе»,
Мы встречали « Караваны …»
И потом сами себе,
«штопали» на теле, раны…

К «Афганке» , выцветшей , до дыр,
Чтобы надеть, он потянулся…
Но наш, убитый Командир,
Сказал : « Стоять…» и он - очнулся….

Пел об истоках Бытия,
В своих былинах, нам - Боян.
Ветхий Старец - Вития,
Корчевал , за нас, бурьян…

Он, по наитию, влечёт,
Нас в дебри, странных заклинаний.
И в парадигму: «Всё - течёт»,
Прячет суть сакральных Знаний.

Сообщительность стиха,
Придаёт ему – публичность,
За прославление Греха,
С поэтов он, смывает Личность…

Поиск , как хлеба- новых форм,
Готовность встать под бич цензуры.
Отказ, от выстраданных норм…
Вот плата: ямбу за «цезуры»…

Заумность «Инобытия»,
Иногда, приводи к краху.
Свехувлечение: «Сверх-Я»,
Приводит Гениев, на плаху…

Можно укротить «Случайность»,
И «выдать» правильный прогноз.
Но «Впечатления» - бескрайность,
Не помещается в офорт…

Если Душа совсем пуста…
Узрей, в «Обратной перспективе»:
Преображение Христа,
В Его невидимом Порыве…

Снятся нам глаза любимых,
Перед рассветом , на заре.
так на полях, ростки озимых,
Пробиваются к росе…

Голуби хватают крошки,
Не стесняясь, прямо с рук.
От тепла проснулись мошки…
И старый кот ищет подруг.

Ноктюрн сыграют струны ночи.
И многим будет : не до сна.
А в аппаратах «Рива - Роччи»,*
Столб ртути будет выше ста…

Весна , закатами краснея,
Опять подарит жизни - шанс.
И под музыку Орфея,
Мы окунёмся , в « Ренессанс»…

* ртутный медицинский манометр

Белый ялик, как крупинка,
Примостился на холсте.
Тает дымка, словно льдинка,
Как стебелёк цветка, в костре…

День был долгим и спокойным,
Но уходил навеки прочь.
Песок, согретый солнцем, знойным,
Согревал в ладонях ночь…

Я сел на камень при дороге,
Исчезли Тени за спиной.
Луна возникла в Козероге,
Мне , предвещая: «Непокой»…

Я настиг мою добычу,
И пленил Её в себе,
Пожалуй, не преувеличу:
Если поклон пошлю Судьбе…

Судьба ,как маленькая дверка:
В тайный, мокрый коридор.
Там , у стены, свершилась сделка,
В славный месяц, Мессидор…

А вдоль речушки - тополя…
От дороги , в стороне…
За ними, в дымке- сплошь , поля,
Как на картинах, у Моне…

Я уже не тороплюсь:
Я понимаю: не успею,
Выжить, если не сопьюсь,
Или , как пёс не околею…

Я целую в темя всех,
Кого люблю, кто всех, дороже.
Они простили , мне мой Грех,
И били, но слегка, по роже…

Лязгнул ключ в железной двери,
Ворота , будто порвались…
И хлынули на Волю: Звери,
Те, кто к Свободе прорвались….

Человеческая кровь,
Как вода из прошлой Жизни…
Сколь её не сладкословь,
Будут лить её на Тризне…

Я проснулся. Тело взмокло:
Воздушным стало, и пустым.
Утро загоралось блёкло,
Под небом серым и седым.

Я , по привычке: стиснул зубы.
Дверь в Подсознание открыл.
Её обветренные губы,
Мне ещё прибавят сил…

Я принял кличку: «Сатана»,
Так она меня назвала.
Как чаша терпкого вина,
Она , всех разом опьяняла.

Процент высокий, « невозврата»,
Был , всегда , с Непальских гор.
Могилы там - туман, как вата,
И то, что приготовил Тор…

Мой Разум - нищенская сумка,
В ней: перо, да чёрствый хлеб.
Греет голову «пуштунка»*,
Халат разорван. Вид - нелеп…

В бокалах стыла «Марсала»,
Цветы в воде , цвели и сохли.
Я ждал её . Она ждала…
Покуда оба мы , не сдохли…

«Вочеловечиться», пришлось,
Мне, помимо, Божьей Воли.
И Ей, Пристанище нашлось:
цветёт, теперь Цветочком , в поле...

Перманентно расширяясь,
Мир , вдруг, сжимается в ядро.
И в Чёрную дыру , спасаясь,
Ныряет в Вечность, как в Метро…

Быть врачом или рвачом,
Иногда, не просто, очень.
«Марк» умеет бить бичом…
Рубец болит, и : « Скоро осень…»

Да, осень скоро, и зима…
И ждать, уже, нет смысла Лета.
Сосулек тонких бахрома,
Слезой свисает с парапета.

Мой таинственный Арап,
Под капюшом , ликом чёрен …
Кто , Он: Ангел или Раб?
Зачем ,принёс мне щепоть зёрен?

Смелю, я зёрна в жерновах,
И испеку краюху хлеба.
И чёрный , будто смоль, монах,
Укажет мне, тропу на Небо…

Там будет Суд. И будет Плач.
Сочится кровь у князя Глеба…
В Круг Ада, первым входит Врач…
Рвач - попятам, с краюхой Хлеба…

Попал в ловушку , доктор Фауст,
И хоть , мгновение продлил,
Но сотворил Вселенский Хаос,
и маслица, в Костёр подлил…

Но Любовь спасает, Гретхен…
Ради Любви, мы рыщем Рай.
Любовь, к « Великой»: « Schönes Mädchen»*,
[ шёнес мэдхен]*
Толкает к шагу, через Край…

Любовь бурлит, как «смесь» в реторте:
Суть- Дьявола, или Абсурда – Ад?
Кровь , под давлением, напряжена в аорте…
Я вторил Ей , о чём-то, невпопад…

Она - смеялась: «Очень странный, малый,
В рифму, непонятное , бубнит…»
Грязный снег, наполовину - талый,
Обнажал , на лестнице гранит…

Провод звенел, будто струна в тумане.
Лёд на Неве, с утра уже, трещал.
Таится суть Любви, в самообмане,
Так доктор Фауст , Пастве завещал…

У Вечности- мгновения, как « трей»,
кривое хочет выпрямить – прямей…
«Carpe diem»**- шепчет Водолей:
« Успей, продлить « непрóжитое» с Ней…»

« Schönes Mädchen»*, [ шёнес мэдхен](нем.) – красивая девушка
«Carpe diem»**(лат.) – лови момент

Wir haben heutes schlechters Wetter*,
[ Вир хабен хойтес шлехтерс Веттер]*

И не радует прогноз.
Гулять не хочет, рыжий сеттер,
И морщит свой пятнистый нос.

У него одна забота:
Поскорей, пойти домой.
А у меня , с утра- работа,
И нелады, с самим собой.

В профанации Любви,
Достигли, многие, искусства.
И даже , ночью соловьи,
Уже, не обнажают чувства…

Пеняла Ларина Татьяна,
На то, что ей Судьбой дано.
Любовь без боли, и изъяна,
Бывает лишь, в плохом кино.

Но, в том и прелесть Красоты,
Что ей чужда, стезя порыва.
Лишь Культ, звенящей Чистоты,
И накал Страстей, до взрыва…

* у нас сегодня плохая погода (нем.)

Я устал Её любить,
Да, и она сказала: «Хватит…
Мне надо , как-то , дальше жить…
Тебе, Мессир , за всё заплатит…»

Я сел под клёном у дороги,
Ношу выбросил в овраг.
Вижу: дроги на дороге…
Когда-то, сам я их запряг…

Я поднял из оврага ношу,
На дроги ношу водрузил.
И понял: я Её не брошу,
Даже , когда не станет сил…

Вьётся змейкою дорожка,
Меж распаханных полей.
Осталось сил совсем немножко,
Чтоб , вновь сыскать дорогу к Ней…

Забыв, все ссоры и раздоры,
Стучусь в окованную дверь.
Любовь из ящика Пандоры,
Вновь верховодит мной, теперь…

Мир , без красок: мёртв и беден,
Тьма : бесцветна, холодна.
Без Цвета, сумрак: сух и бледен,
И перспектива не видна.

Цвет- дитя, рождённый Светом.
Цвет гармоничен и красив.
Росой, умытый … и рассветом,
И нежностью, цветущих слив.

По сути, цвет - трансцендентален,
И едва лишь, ощутим.
На Свету - мы прозреваем,
А цвет, всегда в себе храним…

В окнах Шартского Собора,
Свет Солнца, отворил окно.
«Мессия»* Генделя, апостольского хора,
Меня укутал в белый кимоно…

Музыка светла у Нино Рота,
Незримо в ней , я ощущаю Цвет.
Как в первенцах Сиенской школы Джотто,
светло- красочный, в полутонах- рассвет…

Чтоб, снизить степень слепоты,
Мешайте,темень с белым цветом…
Муть процедить, до светлоты…
поможет , вам поэт- терцетом…

«Мессия»*- оратория Георга Фридриха Генделя

Стихов Гюго, я знаю мало,
Да и то, лишь- переводы.
Но, во что бы то , ни стало,
Ищу к стихам его, подходы.

В Кострище пепел от идей,
Не просто тлеющая груда.
В ней прах таинственных людей,
Таких: как Кафка ,и Неруда…

Как бы сказал, Поль Валери,
Взглянув, в глазницы Нотр - Дама:
« Взгляд Нотр – Дама- де Пари,
Неоконченная , драма… »

Хулитель, дивной Эсмеральды,
Был – «эстетический кастрат».
Труверы пели ей и скальды…
А он сжёг Храм , как Герострат…

Собор Владычицы в Париже,
Как сноп, просохший - полыхал.
Пробраться , я хотел поближе,
Но Кто- то , рядом, не пускал…

Слеза - не капелька воды,
Тем более, слеза ребёнка.
И даже , Райские Сады,
Не стоят смерти, жеребёнка…

Между «Нечто» и « Ничто»,
Глубокая , как Бездна пропасть.
Как « Яд и Вечность» у Кокто,
Как винт, в котором рвётся лопасть…

«Пусть невозможное - возможно»…
И пусть пропет, сей постулат.
В Сущность нам проникнуть сложно,
Хоть Посох дал нам, Гиппократ…

«Рациональная активность»,
не позволяет Суть понять.
Мне - нативная наивность,
Стала, порой, надоедать…

Зияет Опыт, как пробел,
Он сюрреален, но возможен.
Физике аморфных тел,
Он в этом качестве, подобен…

Смерть, как первый наш целитель,
Как бег ,в прозрачное Ничто…
Она и Мать, и Повелитель,
Как для Эдит Пиаф , Кокто…

В череде бессонных бдений,
Остался шаг до простоты…
А шаг второй- бал Откровений:
Форм Разума и Красоты…


Смерть, сродни, закону Ома,
Приходит, замыкая цепь.
Прижмётся к телу, Каллипома,
И попросит: «Потерпеть…»

На заставке: город Рондо,
Он притаился на скале.
Река внизу, как анаконда,
Скользит слезинкой по скуле…

Под шатром прозрачным неба,
Застыла эта Красота.
Вдоволь там, вина и хлеба,
Но поражает Пустота…

В ней доживает крошка- Муза,
Свой, отмерянный ей, век.
Дар Красоты её обуза,
Но, и от тлена оберег…

Смертью тех, кого мы любим,
Словно фиговым листком,
Мы прикрываем то, что губим,
что могло бы стать, ростком…

Девушки танцуют рондо,
Замыкая в танце, Круг.
И вот одна из них ,свободно,
Из Круга выпорхнула , вдруг…

Взметнулась в небо. Полетела…
Но от выстрела в висок…
Кровь свернуться , не успела,
И её впитал песок…

Человек боится Зверя,
Который ,в нём самом, таится.
Годами Зверь, может томиться,
Но его будит, песня Леля…

И простые берендеи,..
Как только, Свет родит Заря,
Хлебнув с росою, яд Вандеи,
В себе рождают Мизгиря…

И начинается потеха:
Любовь, меж братьев и сестёр.
Есть Сердцу , сладкая утеха,
Когда , у Ратуши - Костёр…

Бушует Зверь , во чреве плоти:
И в Красавце, и в Уроде…
И брёвен - огненные чурки,
как змеи , лижут лик Снегурки…

Но Зверь боится Человека,
если он встречался с ним.
Нерона воспитал Сенека,
А тот , в Огне расплавил Рим…

Рим сгорел… Мы – догораем…
Но в Поколениях, не знаем:
Есть в нас: зарубка Дровосека:
Ген, от « Зверочеловека»…

Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь – Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь спрятана в эпитома,
в те , что смог узреть Вермеер.

От мрака : буйства и распутства,
нам зажжён фонарь, в Лесу.
Нужно сберечь, крохи искусства,
Как берегут зимой лозу…

Легковесность – неуместна,
Если, у Мастера есть вкус.
Плоть Дев, у Рубенса прелестна,
И обжигает, как укус…

Над пшеничным полем вьётся,
Как ворон , в чёрной тоге , Бог.
Трель соловья из рощи льётся…
Но, убьёт себя Ван-Гог…

Ворон, устало сел на кочку.
«Жму руку…»- написал Винсент.
И жирно так, поставил точку.
На мольберт, пролив абсент…

Кто я : Камышев, Урбенин,
Или старый граф Корнеев?
Ищу у Чехова ответ.
Но он молчит. Ответа - нет.

Случилась драма на охоте,
И убийца , пойман, вроде?
Рана, как пропасть глубока,
Но с рук, смывает кровь Река.

Растаял журавлиный клин.
Любили все. Убил - один…
Мурава ласкает поле,
Росою, разбавляет горе…

Наш духовный мир - непрочен,
И, как следствие, - порочен.
Кому-то , всё затмила Власть,
Кого поглотила - Страсть…

Повесть* в сотый раз читаю,
Страницы ветхие листаю…
Любовь с собою унесла,
Страсть , как белых два крыла…

* А.П. Чехов «Драма на охоте»(повесть)

Мы происходим от наземных обезьян,
А не от падших , Ангелов Пустыни.
Этот, доказанный, лет сто тому , изъян,
Гложет «Гомо Сапиенс», и ныне…

Удовольствия, в умах универсальны.
Это – презент, психических систем.
Проблема в том, что все они - глобальны,
И требуются, поголовно всем…

Сокрыта в них - глубинная реальность,
Которую, в бинокль, не узреть.
Она определяет в нас - ментальность,
Которую, лекарством не стереть…

Умней людей , порой, бывают звери,
И Кобра не всегда применит яд.
Я каждый раз смущаюсь, в самом деле,
Когда её, я ощущаю взгляд…

Искусство создаётся для показа…
Иногда, для отрицания идей.
Катарсис прилипает, как зараза,
Как Сикоз , к ментальности людей.

Сопротивляться притяжению Земли,
И Магии, внутри нас, невозможно.
Не справилась с «шогготом»* «Натали»**,
Предалась безумию, Безбожно…

«Расплетая радугу»***- наука,
постигает глубину Вещей.
Трансцендатальная реальность- это мука,
Которую, привил нам Галилей…

Оборотитесь, от инстинктов , Люди…
Спрячьте зверя, до поры, внутри.
В Разуме бывает столько мути:
Но, ты её в Душе своей , запри…

«шогготом»*- прелюбодеяние
«Натали»**- Н.Н.Гончарова
«Расплетая радугу»***- Ричард Докинз, «Наука, заблуждения и тяга к чудесам»

Жизнь стремится в бесконечность,
Но есть у функции предел.
Перешагнуть порожек в Вечность,
Только Лейбниц , и посмел…

Наша жизнь к пределу путь,
И так похожа , на пюре.
Меж дат ,мы выедаем суть,
Оставляя , лишь – тире…

Осколки праведных Учений,
Терзают, как таёжный гнус.
Догматы псевдопоучений,
Страшны, под маркой: «ȧ la russe»…

Против смутного порыва,
Кант придумал аргумент.
К догме, его « Императива»,
до сих пор, претензий нет…

Декадентствующий Денди,
Всё, у Фауста украл.
И подливая, ему бренди,
Мефистофелю отдáл…

«Verweile doch ! Du bist so schön !»*…
Так много раз переводили,
Что до сих пор осколков звон,
Разносится, порой, на мили…


Вечно женское начало,
Нас влечёт ещё пожить…
Нам дела нет, и горя мало,
Что порвана предела нить….

*«продлись мгновенье! Ты прекрасно » ( пер. с нем.) «Фауст» Гёте

Светает, но не рассвелó.
Полумгла в углу застыла.
От тоски , бедро свело,
И сердце жалобно заныло.

Коротаю эти ночи,
В одиночестве, без сна.
Заснуть пытаюсь, что есть мочи,
Но жмёт предсердия весна.

В предвкушении побудки,
Просыпается цветок:
Нежно- синей незабудки,
Как вечной памяти - росток…

День прекрасен. Солнце светит.
Баб снежных лепят , пацаны.
Чёрные мазки отметин,
На стволах берёз, видны…

Из их, пораненного чрева,
Капает прозрачный сок.
И мы лакаем, кровь из Древа,
Так повелел нам Бог- Сварог…

Перетирает ведьма в ступке,
Пыльцу, в любовный порошок.
У «Альтер- Эго», грани – хрупки,
Но нить , прочна, как ремешок…

Времена стирают грани,
превращая Сущность в шар…
В красивый, как цветок герани,
А в нём цветков числом в хашар…

Любовный горький эликсир,
За панацею принимают.
Без Любви, так мрачен мир…
Тот, кто любил: про это знают…

Под покровительством Венеры,
Отлит из меди – талисман.
Любви , изящные манеры,
Порою, лишь самообман…

Даже смазав волчьим жиром,
косяк окованных дверей...
Бывает так: ты правишь миром,
И нужен всем, только не Ей…

Любовь - «Великий Инквизитор»,
Из чрева вынимает всё…
Как старый римский аудитор:
И дом , и душу, и бельё…

Аромат «Мажи Нуар».
Закат над морем впечатляет.
Волн, перламутровый муар,
На берегах песчаных, тает.

Мир тепла, и тяга к свету,
Из точки : «Импрессионизм»,
Обернул холстом Планету,
Защитив её, от дыр.

У Ренуара – нету , рамок,
Их нет , в помине, у Моне.
Для Любви не нужен Замок,
Подойдёт и сад, вполне.

Ими был устроен Мир.
Тот мир, которого не стало.
В прорехи атмосферных дыр,
Его Прогрессом засосало…

Сущность « Шляпок» у Дега,
Можно считывать веками.
Он ослепляет, как снега,
Как « … песня ветра», Мураками.

Бога не бывает много.
Даже, в коляске Ренуар…
С парезом нерва лицевого,
Мазками, мог раздуть пожар…


Мысль подошла на край идеи…
Но нескончаем, велотрек.
В нас зреют семена Вандеи…
Посеял их , Анри Лотрек…

Жизнь – таинственная вещь…
Туго сплетённый , в плётку, нерв.
На столе - копчёный лещ,
А на руке: « флэш-стрит», из черв…

Верный путь, ещё мной не освоен,
Но шепчет небо: «Время уходить»…
Верный путь не из отрезков скроен,
Он бесконечен, как литая нить…

Верный путь навязан нам извне.
Путь обозначен вешками худыми.
Путь состоит из разных многих: «Не…»,
И соткан, догмами не самыми простыми…

Необузданность желаний,
Нас в бездну к Фаусту влечёт.
Нарыв, из самобичеваний,
Надо вскрывать - сам не пройдёт…

Покаюсь: я себя не знаю…
Не дай мне ,Боже , знать себя.
Путь к восхитительному Раю,
Пройти, так трудно, не любя…

Подсознания диктат,
в себе я, яро , ненавижу.
Но Франсуа, маркиз де Сад,
Не всё нам показал, предвижу…

При этом « огненная смерть»,
Не приближает нас к Порогу…
Как за « слегу», держусь за жердь,
И выбираюсь, понемногу…

Фон бестолковой болтовни,
Мне, словом душу отравляет.
И водружает стяг резни,
Той, что разум затмевает…

« Caro padre»* : Сен – Жермен,
Знал тайну скрытого Грааля.
Он презирал и плен, и тлен,
Как потомок Парсифаля…

Власть немецкого Царя,
В России , словно , Фудзияма….
Не слушали Кассандру , зря,
Вельможи мудрого Приама…

Мне снилось Солнце в чёрном небе,
А вокруг кровавый круг.
Болталась мина на минрепе,
И чайки реяли вокруг…

Мне не хотелось умирать.
Хотелось к берегам причалить.
Но, трусостью себя марать,
Пострашней, чем мины тралить…

Цвета причудливой загадки,
Отражались , по воде…
В России был мороз, и Святки…
А я томился в тесноте…


Голос в ухо шепелявил,
Про терновый куст, Царю….
Зримо мыслил, инок Авель,
Узревший , алую зарю…

* дорогой отец(итал.)

Не все безумцы – гениальны,
Но Гении – безумны все.
Есть в них особая ментальность,
Чем-то , схожая, с эссе…

Вписаться в социум, непросто,
Если, презирать шаблон…
Он, липнет мягко, как короста,
Как , на доломан - шеврон…

Гениален, Леонардо.
Гениален, Рафаэль.
Пил долю горькую бастарда,
Роберт Бёрнс, любивший эль…

Гений глупости не терпит,
Но с дураками водку, пьёт.
Судьба, его, как вьюга вертит,
А он с Ней , хором не поёт…

Гений , в жизни- ортодокс…
А в « Альтер - Эго» - сюрреален.
Это - печальный парадокс,
Увы, но Бог, не жовиален…

В ожидании Весны,
Гений ожидает места.
Его тревожат, только сны,
Которые, приходят вместо…


Гений- раненая птица,
Но, увы, не Гамаюн…
Ему: « сойти с ума», и спиться,
В радость ,меж песчаных дюн…

Двух Мадонн, я видел в Эрмитаже:
«Мадонну Литта » и «Мадонну Бенуа».
Зритель пребывал в ажиотаже,
Я был зажат , как на ладу струна…

Две абсолютно разные картины.
Мастер - один… Но, я не смог понять:
Отчего, дойдя до середины,
Он не смог два Лика уравнять?

Нежность рук, но очень разный ракурс.
Взгляд прознающий, как будто острый гвоздь…
Цветок , в руке, как древний Аспарагус,
Невинность с Чистотой соединяет в гроздь.

Мастер всегда находится в полёте,
Стремится , к непорочной Чистоте.
«Мона Лиза» и «Мадонна в Гроте»,
Гимн Ренессанса Вечной Красоте…

На «Невский» вышел. Выпил кружку эля,
В кондитерской у «Вольфа-Беранже»…
Встать у изголовья Рафаэля,
Душа стремится, в накрахмаленном роше…

Стихи, как огненная печь:
Могут согреть, могут расплавить.
Рифмой , скованная речь:
Может убить. Может прославить.

Ван Гог был страшно одинок,
Как вишня в смешанном лесу.
Но всё шёл наискосок,
А Поль Гоше всё ждал внизу.

Вырваться из западни,
Художнику мешали маски.
И в оставшиеся дни,
Он писал, меняя краски…

Ощущая запах мирра,
Порой , впадая в шутовство.
Презирая , культ кумира,
Дали вскрыл наше Естество…

В последней трапезе Христа,
Все предают Мессию дважды.
Но к Голгофе до Креста,
Каждый пройдёт, из них однажды…

Путь к горизонту - бесконечен,
Как полноводная Река.
Мы уплывём, но будет вечен,
Давид , из камня, навсегда…

Старый пёс всё понимает,
И потому почти не лает.
Молчалива - Красота,
Если в ней , не пустота…

Кóротки отрезки Жизни,
Как дощатый стол на Тризне.
Как цветные лоскуты:
Обрывки, чьей-то красоты.

Настала Эра Водолея,
И Марс становится краснее.
Мир , от Природы, богатея,
Не становится мудрее.

В лесах скрываются пигмеи,
Им хорошо одним в гилее*.
Они совсем не знают хлеба…
Их покров – простынка Неба.

В них : «Святая простота»,
И так прельщает - Чистота.
Их помыслы , порой, зверины,
Но, на это есть причины…

Кого-то , в гости день принёс,
Но молчит мой старый пёс…
Хуже , непрошенных гостей:
Ждать от Марса «новостей»…

* Гилея - экваториальный лес Африки

В Бога веруют лишь те,
Кто ничего взамен не просят.
И пребывая в нищете,
Хлеб Юродивым подносят…

Смерть ,нестерпима на Кресте,
но так Господь , Судьбой управил,
что наконечник на шесте,
правил римский воин: «Павел».

Ничтожны те, кто нищи, Духом…
Те, что готовы за кусок,
Подавать « гетера- шлюхам»,
В медном ковшике , квасок…

Вера у декана Свифта,
Без догм, но, всё-таки была.
Его стихи, как двери лифта…
За которыми, скала…

Вера: Честь и Добродетель,
Но не праздничный Елей.
Разорван Паствой был Свидетель,
На месте, где прозрел Матфей…

По крохам Веру собирая,
Мы теряемся в Лесу.
Нам кажется, что шаг до Рая,
но пропасть прячется внизу…

Если Мир земной сферичен,
То краёв в нём просто, нет.
Взгляд этот очень схематичен,
Как взгляд огульный, на предмет…

Мир- подмножество Миров,
Это цветы - Земного древа.
Мир-это множество яров,
Врастающих, в земное чрево…

На пике умственного срыва,
Самопознания сеанс:
Это шаг , один до взрыва…
От Гениев нам - реверанс…

Осмысление Пространства,
Того, в котором, - рыщет зверь.
Основа - младогегельянства,
И революции свирель…

Хаос- сфера Люцифера,
Он наполняет море слёз,
Чтоб , лопнула земная сфера,
Когда опустится мороз…

Крылья истины и света,
Имеют ярко-чёрный цвет.
По Небу чертит путь комета,
Гадаю: будет ли рассвет?…

Страх толкает нас на подвиг,
И заставляет хором петь…
Рыскать войн, как старый Хлодвиг *,
И загонять свой Дух в подклеть…

Абсурд. Лжезнание. Лжемудрость.
Нанотехнический прогресс.
Искусственная «златокудрость».
Питает всё: « Страхогенез».

Мы всё надеемся, на Бога.
Вот только , истина стара:
«Если слепой ведёт слепого,
То не дожить им до утра…»

В постели между шкур и дур,
Можно Стах в душе рассеять,
У Караваджо спит «Амур»**,
В то , что проснётся , надо верить…

Страх в Душе –« Левиафан»…
Пасть его, как в шахте , лифт…
Пролезет страх, и в целлофан…
Как «в плоть тугую», ржавый «штифт»…

Хлодвиг *- король франков
« Спящий Амур»**- картина Меризи да Караваджо

Узревший, «Красного Дракона»*,
Сидел на каменных ступенях.
А перед ним Слуга Закона,
Стоял , как шудра**, на коленях…

Причислив, сам себя к Богеме.
Он быть хотел только свободным.
Найти пытался в «апор'еме»,
Выход, чтоб , не стать животным…

Луи Давид писал Марата,
С уже, подвешенного тела,
«Мет'ода», в общем, грубовата,
Но, что не сделаешь, для «Дела..»

«Что делать?»***, если «Боги жаждут»:****
Жить лаконичный и острее.
«Жертво-прино-шений» страждут,
На Алтари в Гиперборее…

В чудачествах, сверх всякой меры:
Мессир их пробовал, на вкус…
Швыряя их к ногам гетеры,
Слышал их утробный хруст…

Отпустив грехи Иуде,
«Дракона», Церковь родила…
И вот покоятся на блюде:
Голова и два Крыла…

«Красный Дракон»*, Т.Харрис
шудра**- низшая из четырёх варн в Древней Индии
«Что делать?»***- роман Н.Г.Чернышевского
«Боги жаждут»****- А.Франц , роман

Медицина и искусство,
В нозологии не схожи,
Хоть опираются на чувства,
Но друг на друга, «не похожи»…

Начиная путь от стенки,
Каждый ищет сам дорогу.
Ищет, тончайшие оттенки,
И копит опыт, понемногу…

На площади скульптура с Агнцем,
Её ласкает солнца луч.
Солнце своим протуберанцем,
Нам расчищает к Свету Путь…

Искусство трезвенников - слепо,
В поисках - Поводыря.
Жить этак, может быть ,и «Лепо»,
Но, жаль красавца Мизгиря …
P.S.
Одевшись в рубище, он выбрал Путь в лесу.
Пел о Любви , и плотской, и бесплотской…
И на последние сантимы, в сумму : «су»,
Купил себе хитон Искариотский…

Время- капелька на темя.
Время - иноходью бег.
Время - скользкое, как стремя,
Тает, как в апреле, снег…

Не ощущая кожей, Время,
Пропадает Человек,
Как в топку вброшенное семя,
Что сгорает там, навек.

Уносит Время: гарь и пепел,
Расстилая дым во тьме.
И оседает , словно трепел*,
Время, окислом в угле…

Время - Сущность Бытия…
Или Сущего , осколки.
Время жалит, как Змея,
Как разящий взгляд, креолки…

Хоть «Молот Ведьм» способен сбить,
Стальные Времени вериги.
Вне Времени не стоит – жить,
Пусть, даже «Времен'а»- двулики…

трепел*- осадочная порода

Вдоль покосившихся берёз,
К горизонту вьются стёжки.
Дождь каплями небесных слёз,
С берёз сбивает их серёжки.

Дождём умытая трава,
От удовольствия лоснится.
На ель вкарабкалась сова,
Чтобы, в тиши уединиться.

Свет преломленный, в янтаре,
Окрасил занавес заката.
И Вечер, в стиле : «Суаре»:*
Пейзаж , для техники: «Сфумато»**.

Очищен воздух, в дождь, озоном.
И молнией, изрешечён.
Гром с Небес, тягучим стоном,
От сопок , мокрых отражён.

В печи - огонь, как сок муската…
На юг нацелены грачи.
От старости, рассохлась хата…
И ветра свист, как горн, в ночи…

Я остаюсь. Я не уеду…
Красив , как рок, Калинов мост.
Дождь пройдёт, поеду к деду,
На зеленеющий, Погост…

«Суаре» *(фр.)- изысканный вечер
«Сфум'ато»**-особое качество живописной манеры…

Потаённая Любовь,
В ларце серебряном, сокрыта.
Ключ пытаюсь , спрятать вновь,
Но утром створка , вновь раскрыта…

Истеричные вампиры,
В Сети, как вороны кружат.
Нас влекут в Пространство « Иры»:
В приватно- анонимный чат.

Практикующий Алхимик,
Разобрал Любви секрет…
Любовь- это «очкастый химик»,
Окисливший, менталитет…

Вот наступает месяц «Травень»,
И в любовный порошок,
Он растолчёт «особый камень» ,
Добавит снадобье , в горшок…

«Ртуть» философии Любви,
Это особый вид фермента.
Он растворяется в крови,
И годами ждёт момента…

Жизнь течёт. Всё : «Lege artis»*
О , сколь прекрасна жизнь, сия…
Но нас сжигает «Crocus Martis»,**
Своих желаний, не тая…


Любви «фено'мен» - прозаичен:
Как ископаемый реликт,
Он, как бинарный код - двоичен,
И прост, как пагубный инстинкт…

«Lege artis»*(лат.)- должным образом
«Crocus Martis»**(лат.) – окислы железа

Счастье утекает быстро.
Мёд превращается в полынь.
Я , иногда, не вижу смысла,
Всё делить : на «янь», и « инь»…

Сонет не терпит интервалов,
В этом алхимия стиха.
В ней звон , от скрещенных кинжалов,
Плоть очищает от греха.

Можно сменить все: «he» на « she»,
Но вникнуть в суть, всё – же, придётся.
Строфа, что пахнет «Живанши»,
С мужским сонетом не сольётся…

« Танцуют щепы»* под рукой,
Прозрачна магия клавира.
Сонет , разбавленный слезой,
В себя впитал все слёзы Мира…

Когда терзаю я сонет,
Я тяжко мучаюсь, не скрою.
Строфа из трёх стихов - терцет,
Не « отдаётся» , мне порою…

* « Those dancing chips…» s. 128 У. Шекспир

Нельзя Надежду предавать…
Быть трудно первым перед теми,
Кто говорил: «Ему не встать,
Ну, разве только на колени…

Полосу, длиною в ночь,
Преодолеть, в нём нету силы.
И он не сможет превозмочь,
Боль, на краю своей могилы…»

Но, по-иному всё сложилось.
Заковылился цвет в степи.
Бог помог - всё получилось,
И был сбит замок, с цепи…

Путь был избран- непростой,
Трудный Путь, зато - прямой….

Проступает соль Земли,
В ней ощутима примесь серы.
Звездочёт был прав, « вельми»*,
Предвосхищая путь Венеры…

Любви Венера не сулит,
Воздушным знакам Зодиака.
В Год Змеи им предстоит,
Путь ретроградный в «Тропик Рака»…

Прибавил белых парусов,
Корвет с добычей от улова.
Но шторм: седой, и без усов,
Простился с ним раскатом грома…

Хоть тешил Душу Вальтасар,
Но в кровь сползла его корона.
Пил стихов вино Ронсар,
Но не добрался он до трона.

Пережить «Девятый Вал»,
Не захлебнувшись от успеха.
Может тот, кому «Нарвал»,
Выйти в Море, не помеха…

* « вельми» ( устар.) - очень

Путь бесконечен, но не вечен.
И сколько Бога не проси:
«Еже еси на Небеси»…
Путь к пределу обеспечен.

А жизнь ведь славная была,
Но вот уже настала ночь.
Взрослые , и сын , и дочь,
Уже расправили крыла…

Жизнь , и комедия , и драма.
А в финале, даже - фарс.
Жизнь, как у Пруста, жрица – Кама,
Демонстрирует нам «Арс»*…

Она, за ней влечёт нырнуть,
Чтоб, подсластить наш в Бездну Путь…

*«Арс» - в данном случае искусство

В предвосхищении победы,
Душа , как рана в теле ноет.
А потом, как чайка, взмоет,
Ввысь, со скоростью торпеды….

Стихи на «лестнице подобий»,
По ней всегда стремятся ввысь.
Поэт, порой, похож на рысь,
Что рыщет зайца, среди топей…

Отвергая прожитое,
Предпочитаем мы молчать,
О том, что надобно скрывать,
Про то , что знали, только трое…

Двое ушли. И я - один…
Служу Любви, как Паладин…