Незавершённая Любовь,
В « никуда» не исчезает.
Она приходит вновь и вновь,
Но как найти меня не знает.

Я от неё в бурьяне прячусь,
Обдирая кожу с рук.
В овраг , всё время задом пячусь,
Но вот встречаюсь взглядом, вдруг…

Взгляд Её полон укора,
Из- под , опущенных ресниц.
Глаза пьянят, как рог кагора,
Как взор египетских Цариц…

Возвращение эмоций,
Бурлит и льётся через край.
Любовь не терпит конрамоций,
Как её ,не убеждай…

И побеждённые, Любовью,
В шеренгу строятся у рва.
Песок замешивает с кровью,
Вихрь , в оазисе Сива…

Но безвыходность усилий,
Смоет дождь. Заглушит гром.
А любовь в венке из лилий,
Будет повенчана с Грехом…

От одиночества попал,
Он в «Сеть бескрайности», Кусамы.
На волю, выход он искал,
как «Макб'ет», в финале драмы…

Он очищал Её , от копий,
С них Лик писал, но после- рвал…
Она курила чистый опий…
Он видел в ней: «Мумтаз-Махал»…

Являлись дивные картины,
Ему в тяжёлом полусне.
Гранями аквамарина,
Чьё-то щурилось , пенсне…

Он целовал её ладошки,
В пахучем сене , на гумне.
Страдания губной гармошки,
Были Предтечею к войне…

Зеркальный Мир отображений,
Всё, в Ней зачем-то, исказил.
И суть Её изображений,
Он на холстах перекроил…

Не ищите «Идеал»,
Он от Времени крошится.
Скрипит, как ржавый коленвал,
Вот- вот , в осколки разлетится.

Холст покрывают кракелюры.
Энея потускнел, «Оскал»,
Рельеф его мускулатуры,
От реставраций обветшал…

И Они, когда-то, жили:
Гений Сфумато и Моне.
Искали, плакали, любили,
Боролись с Тьмой, наедине…

Они ввели нас в мир иллюзий,
В мир ярких красок и теней.
И очень просто, без аллюзий,
Раскрыли людям , Мир Людей…

Самодобные субъекты,
Весьма похожи , на фрактал.
Их изразцовые эффекты,
Увы, для многих - «Идеал»…

А «Идеал» искать не надо,
Наши тела - несовершенны.
Томятся Гранды , в залах Прадо,
Ветшают, ибо тоже тленны…

Трудно не видеть и любить,
И не надеяться на встречу.
Надежда всё же, стимул жить,
я уповаю, на Предтечу…

Позолочённый лук Амура,
В руках умелых, насмерть бьёт.
Горчит любовная микстура,
Влюблённый – морщится, но пьёт.

Жажда жжёт, уничтожая,
Всё человеческое в нас.
Вода мгновенно, дорожая,
Критализуется в балас…

Любовь – «Неведомый шедевр»,
«Сокрытый», за оградой красок.
Любовь способна на маневр,
Сменив , по ходу, сотню масок…

Постыла ночь. Ком в горле замер.
«Фантом Жизели» мчится прочь.
А боль моих сердечных камер:
«Зубная боль», прямо… «точь- в-точь»…

Ночь Надежду посулила,
Растопив у сердца , лёд.
Но к ней тропинку превратила,
В «грязищу», липкую, как мёд…


Нельзя любить, в Любовь играя.
Даже «Верховный Лицедей»,
К Ней ,« псевдочувства» обнажая,
Вскачь не пускается за Ней…

Уснул под снегом старый парк,
ему зимой не до рассветов.
Лёд охлаждает «Катти Сарк»,
Питьё , для страждущих поэтов.

Транзиты, в этот день, Планет,
Ничего не предвещали:
Был куплен авиабилет,
И бутылка «Цинандали».

Он опоздал в аэропорт,
И она , не полетела….
Над морем сгинул этот борт…
Она была белее, мела…

Они гуляли в старом парке,
Сцепив до боли кисти рук.
Щенок породистой овчарки,
Возился возле старых сук…

В нашей Судьбе сокрыта муть,
Путь ,не всегда бывает светел.
Ухватить , успеешь суть,
И тогда поймаешь ветер:

В свой парус, как в Натальный круг,
Где правят знаки Зодиака,
и если, рядом будет, друг,
то, Вы пройдёте Тропик Рака…

В строфе сокрыта суть вещей,
Но мир вещей дробится словом.
В век, запредельных скоростей,
В Сознании - средневековом.

И обнажая, чакры сердца,
Я унять, пытаюсь, дрожь:
В ритмах сердца, в стиле скерцо,
Рискуя жизнью, как Гаврош…

Зная Законы Приворота,
Вникал я, в чёрный ритуал.
Входил в открытые ворота,
В Отражении Зеркал…

Воздух грозен в моей келье,
мерцают блики от свечей.
В сваренном, в реторте, зелье,
Тает Свет её очей…

А Темнота, меж тем, клубится,
И пузырится, и бурлит…
Надеюсь, я: мне это снится…
Во сне, Молитва защитит…

Греха на свете видел много,
А Бога мало…только раз.
В Явлении Единорога:
Он был красив , и косоглаз…


За ним не смог , сыскать дорогу,
Она сама меня нашла,
И увлекая , понемногу,
За собою увела.

Я хватал Судьбу за хвост,
И читая, заклинанье.
Я поднимался в полный рост,
И шёл с Судьбою, на свиданье…

Я был, конечно, дилетантом,
И рвался рьяно в Адептат.
Маг выступал моим гарантом,
И был успехам моим , рад…

Но однажды в Варьете,
Я видел, как творил Мессир.
Он сотворил: «Эгалите»,
И со сцены рухнул, Мир…

Любовь , что ниже Человека,
Для удовольствия, нужна…
Былое: Времени прореха,
для циркуляции ,важна…

Нас снедающая похоть,
Не разумна, и гнусна.
Душу распнут, и будут охать,
И рассмеётся Сатана…

В процессе эволюции влюблённость,
Преодолела пагубный инстинкт.
Её разбавила водою просвещённость,
И превратила в «оголтелый свинг»…

Наслаждение, достигшее предела,
Мучительно, как ноющая боль.
Любовь, как ожидание расстрела…
Когда на веки выступает соль…

Каждому даётся шанс влюбиться,
Защищая, боритесь за него.
Тогда Любовь способна вновь родиться,
Выше Любви, не будет ничего…

Диалог Платонов, «Пир»,
есть осмысление искусства.
Неконгруэнтен этот Мир,
Коль, Сущность прячется за Чувства.

Осмыслить творчество нельзя,
Не разорвав, как путы – нити…
Ими опутана стезя,
К Ван Гогу, прямо на Таити…

Так нимфеи, у Моне,
Особые, из всех кувшинок.
И дело тут не в полотне,
а в самородке, меж песчинок.

Цитадель академизма,
Рушит навык и инстинкт.
Но откровения фовизма,
Банальны, как обычный свинг.

Отыскать в Искусстве Личность,
Бывает , крайне нелегко.
В Личности, важна - первичность,
Как аромат «Вдовы Клико»…

И Мастер, обнажая плоть,
Рвёт на себе аркан желаний.
Суть Творчества - перебороть,
Желания: « Всеподражаний…»

Я знаю: надо разлюбить,
Чтобы самим собой остаться.
Со скрытой раной трудно жить,
Но , надо всё же, попытаться…

Любил своих героев Пруст.
Выход найти для них, старался.
Но у дороги , чахлый куст,
Не пересаженным, остался…

Любовь приходит к нам не сразу,
Влюблённость ,в рёбра нам стучит.
Лечить не пробуйте проказу,
Если боитесь лечь на щит.

Но вновь проваливаясь в яму,
Мы клянёмся каждый раз,
Что никогда на Жрицу-Каму,
Мы не поднимем ясных глаз.

Жизнь тихо движется по кругу,
А параллельно с ней Любовь…
Сменив хомут, сменив подпругу,
Мы подставляем шею, вновь…

Я учился целоваться,
Зря, запасая глупость впрок…
Я перестал в Любви купаться,
Заплатив сполна ,оброк…

Поцелуй в её уста,
Это, как Чудо Литургии…
Но росчерк римского Креста,
Влечёт меня в Миры иные…

Любовь, увы, не жажда жизни:
Тихой, сытой и простой…
Любовь- мечта : о дикой Тризне,
Для тех , кто рыщет головой…

Не принимая искушений,
Христос, не опорочил Нимб…
И фарисеев , чан учений,
Он опрокинул, прямо в Лимб…

Веру аршином не измерить,
Увидев Чудо - не прозреть.
В Чудо надо, просто верить,
И если надо - умереть…

Чуда нет, в опрятности суждений,
В ошеломляющем подобии Идей.
В двуликости зеркальных отражений,
В «слащавости», поступков и страстей…

P.S. Облизана , дождём и морем,
Виноградная лоза…
Между огнём, и Вечным горем,
Чудо есть: Её глаза…

В музее человеческих историй,
Мы сохраняет клочья бытия…
Суть презирая , аксиом- апорий,
Нам Путь не важен, только – Колея…

Будущность, в неискуплённом прошлом,
Была и будет в нас оскоплена.
И мы, мечтая об Иване Грозном,
Бредём на Бал, где правит Сатана…

Выводы Святого Августина,
О том, что прошлого без будущего , нет.
Узрела, после «Маскарада» , Нина,
Утеряв , подаренный браслет…

Смерть нами смело помыкает,
Презренье к Ней есть наивысший Страх.
Никто , ни в прошлом, ни в будущем , не знает.
Зачем охотится , со сворой, старый Стах?

Только в одноактности Времён,
Человечество преодолеет Страхи.
И тот, кто был проклятьем заклеймён,
Протрезвев, отправится в монахи…

Я завидую лососям:
Их тянет возвращаться в реку.
В ручеёк, меж диких сосен,
В родные воды , под опеку…

Река таит в себе угрозы:
В реке подвохов круговерть.
Уткнулись в отмели утёсы,
Но лосось плывёт на «Смерть»…

Таковы, Природы силы,
И вид, быть должен сохранён.
Хоть рвётся сердце, рвутся жилы,
А путь твой в жизни, завершён…

Лосось покинет старый ферт,
Презрев, безбедность жития,
И в запечатанный конверт,
он спрячет Книгу Бытия…

Трубит бараний рог : «Шофар»,
Он к Покаянию взывает.
Заходит Солнце и « ифтар»,
Всех друг с другом примиряет…

«Праксис» водит нас за ручку.
Сольвейг песню нам поёт.
Лосось, опять в ручей заходит,
Хоть знает, что он тут сгниёт…

Равнодушная , к слезам,
Она меня не признавала.
И надпись кровью: «Аз Воздам»,
Увы, всерьёз не принимала.

В её таинственной Душе,
Таились скрытые порывы.
После бокала « Монтраше»,
Они вскрывались, как нарывы…

Я перевязывал ей раны.
Поил из чашки молоком.
Срезал, то цепи, то арканы,
То и другое, целиком…

Онам меня благодарила,
Но , завидев огонёк.
Все мосты меж нас, крошила,
Упорхнув, как мотылёк…

Всё это в прошлой жизни , было,
И взлёт, и «прерванный полёт»…
Всё в озере Коцит застыло.
Вот только сердце, Кто-то жмёт…

Как рождаются стихи ?
Тот , кто рождал, тот твёрдо знает,
Что в «родах» старые грехи,
Бог скрупулезно подсчитает…

И «Озарения» Рембо,
И « Парижский сплин», Бодлера…
Просты, как кукла бибабо,
Призрачны , как звон фужера…

Поэтов мозг метаморфичен,
В нём скрыта суетная нить.
Ведь мир поэта, так двуличен,
Что нити, и не различить…

Судьба в стихах - амбивалентна:
То «фарт», то давит «Колесо»,
Нанизывает перманентно,
Стих, как кольцо, в игре« Серсо»…

У Надежды – цвет зелёный,
А Вера носит – белый цвет…
А есть ещё распространённый,
Посеребрённый лунный свет…

«Научить» писать нельзя.
Трудно влезть в Миры чужие…
Но в пешке зреет дух ферзя,
Бушуют страсти роковые…


Пусть «Мытарь» смотрит , величаво,
Сдирая плату, за грехи.
Фортуна, щурится лукаво,
На вновь рождённые, стихи…

Когда Её во сне, я вижу,
Душа немеет и дрожит.
Похожа в венах кровь , на жижу,
Но Бог, пока ещё хранит…

Меня терзает это чувство,
Как шторм, в открытом море, бриг.
Это похоже на безумство,
А ещё больше, на тупик…

Моей истерзанной душе,
Из старой карточной колоды,
Наносит « Дама Пик »- туше,
И кровь моя удобрит всходы…

Сердце и Разум- два Начала,
А Символ, скрючился в конце.
Моя Любовь во мне устала,
И, запечатана, в рубце…

Как обновления в искусстве,
Моя Душа ищет пути…
Но искупаться в новом чувстве:
Спаси, Господь, и Сохрани…

Лао – цзы : «Ребёнок старый».
Ростом, примерно, в девять «чи».
Все сотни лет он рос, поджарым,
Как ствол сирийской алычи…

Он учил : «Земные люди,
должны пройти Своим Путём»,
что Мудрость - не пирог на блюде,
не чан с постиранным бельём…

На Островах в Восточном море.
Пусть сыщут люди Эликсир,
И тогда, и Стах , и Горе,
Навек покинут этот Мир.

Горы Рая : «Хуминшань»,
Там, где гнездится белый Сокол,
Где ,в ручьях пьёт воду Лань,
где «Чёрный бык» копытом цокал…

Идея двух Первоначал:
Смесь Величия с Болезнью,
Это пропасть между скал,
Как между жалобой и песнью…

Суть : «Начала» и «Конца»,
«Вещь в себе», земного краха.
Лань выбегает на ловца,
На «Дэ» даосского монаха…

Я сотворил себе Кумира,
Отдавая , « кровный долг».
Но рог, убитого Сатира,
Я отпилить, так и не смог…

И я теперь ,повязан «кровью»,
И по ночам, мне снится: « крик »…
Во сне , шаман грозит любовью,
Даруя в жёны, деву: «Шкик»…

Стихи поэты пишут кровью,
Хотя у них полно, чернил.
Кровь в Землю, не во вред здоровью,
А трусу, лишь прибавит сил.

Я не умён. Я просто, беден.
Но колыханием знамён,
Цвета « кров'и», тех кто был съеден,
Я был , как «финкой» поражён ...

В гору, под названьем: «Глупость»,
Хоть у неё и женский род,
Лезть - осознанная тупость,
Как к соседу в огород…

Не бывает умным «Гений»…
Все : идальго Дон Кихот,
Базаров – «нигилист», Евгений,
князь Мышкин, просто: «Идиот»…

Умны, но в сути - глуповаты,
Умнее всех , «Иван – дурак».
Его поступки – хамоваты,
Простим его, коль « что, не так»…

Он так похож на сына Леи…
Добрый, хитрый, но простак…
Но в нём горит огонь Вандеи,
И ненавидеть он, мастак…

Кошка села у окошка.
Глазки хмурятся немножко.
А за окошком зимний день,
Хмур, как «гамлетова» тень…

Мне , вставать с кровати лень.
хоть тает быстро зимний день.
Но молоко прокисло в плошке,
И оно противно кошке…

Не по годам стареет кошка,
Ей лет восемь , и немножко…
А ворон скачет по дорожке,
Он в дедушки годится кошке…

Мы знакомы с ней давно,
Но жизнь , как серия кино…
И я, когда-то , был ребёнком…
А кошка, крохотным котёнком…

Я налил ей молока,
Она прищурилась слегка.
Ночь появилась, как факир,
И день растаял, как «зефир»…

Природы девственная прелесть,
Альтернатива – Красоте.
В ней искупительная Ересь,
Блистательного фуэте….

Многовековая жажда,
По Любви и Красоте.
Сгущает кровь, порой, до «сладжа»,
Ведёт к духовной нищете…

Неотразимой Красотой,
Одарена, была Елена,
Она пленяла чистотой,
Как прелюдии Шопена….

Всё сотворённое - Прекрасно…
Рационально, как число.
Художник ищет, не напрасно,
Он дивным видит ремесло…

Музыка изящных форм,
Легка в Пространстве, и игрива.
Ей не грозит огонь Реформ,
Она в быту - неприхотлива…

Космополитизм рассвета,
Начало всякой Красоты…
Природа дарит нам цветы,
Как сгустки ядерного Света…
Стихи великого поэта,
Чтоб, избежать нам слепоты…

Ночь угрюма, и парит,
Крылами , как сапсан , над нами.
Плащ дождём седым покрыт,
В душе - предвестники цунами…

Я невидим, для Пространства…
Шторм мчится с дикой быстротой.
Листаю догмы Христианства,
И восхищаюсь - простотой…

Зарницы яростным огнём…
Ныряют в гладь, морской пучины.
От молний - мне светло, как днём…
Примерьте, «чистое», мужчины…

В тиши безмолвного Пространства,
Есть жажда Грации всегда.
Леса, без летнего убранства,
Некрасивы, иногда…

Красотою наслаждайтесь…
Но ею трудно обладать.
На Красоту не , обижайтесь,
И не пытайтесь, продавать…

Возвышенное чувство – многолико,
В нём смешаны ,и ужас, восторг.
Как разные, по смыслу , формы «Крика»,
У дверей , с табличкой мелом : «Морг»


В долине слёз и волшебства,
Смири, по камешкам блужданье…
Ручей шумит : « Je ne sais quoi»*…
В нём Красота и Мирозданье…

« Je ne sais quoi»*[ж е не сэ ква]…(фр.) – я не знаю, что….

Человеку нужно верить:
В Бога, в Правду, в Красоту.
Но Веру мерой не измерить,
Можно « гирьку», взять не ту…

Я смотрюсь в Её глаза,
Замерли на фото, льдинки.
Тает льдинка, и слеза,
Капает на пол, с картинки…

Разум силится понять:
Что я нашёл в этой девчонке?
Ведь между нами Время вспять,
И жизни смысл, моей - в сторонке…

Она стоит на берегу,
Преисполненная Света,
а я навстречу к ней бегу,
Раненый , осколком лета…

Любовь - навязчивый мотив.
«Томление»… в стихах Верлена.
Вечер. Н'ачался прилив,
И тлеют у'гли от полена….

«Мы о себе , хоть что-то, знаем?»
Я отвечу: «Ничего…»
В впотьмах, как призраки блуждаем,
Язык понять хотим - «Арго»…

Наши глупейшие поступки,
заводят, иногда, в тупик…
Толочь, не надо воду в ступке:
Ступай, босым, но - напрямик…

И вот тогда, цена Энергий,
Приобретёт и смысл, и вес…
Как в Океане карта лоций,
Проложит курс вам, до Небес…

Анкету мастера ошибок ,
Я наполнил до краёв…
И фальшь в моём оркестре скрипок,
Как челюсти у муравьёв:

Рвут меня , вкушая Душу,
Так раскалённый шкворень, жжёт…
А Дьявол ждёт, пока я струшу,
И Он , тогда меня добьёт…

О т Граций к беспокойной Красоте,
Смешав в себе: изящество и форму.
Долг восхищения, вручая Наготе,
Мастер, не вмещается в проформу…

Художнику присуще беспокойство,
Ему претит классический Канон.
Пропорций нить, и есть Мироустройство,
В Искусстве, протяжённостью в Эон…

Виртуозно изощрённый стиль,
Как стихи Луиса де Гонгоры,
Это как в море, перед штормом – штиль…
Как перед смертью, голова Горгоны…

Парит над перекрашенной моралью,
Красота , поверх добра и зла…
Она укутана муаровой вуалью,
Её огонь, сжигает всё дотла…

Не внемлет Разум Красоте,
Ватто, неясен «Разум», Канта.
А грудь , в ажурном декольте,
Вот Свет ему, поярче, « диаманта»….

Мной управляет « образ Бытия»:
Потёрт местами, жизни отпечаток.
На снимках старых : «Я», а вот: « не Я»,
Век памяти, похоже, очень краток…

В поле когнитивных категорий,
Прорастают, то полынь, то рож…
В щель борьбы незыблемых теорий,
Легко проскальзывает истинная ложь…

Сознание лишь гладкая поверхность,
Похожая , на чистый писчий лист.
Бессознательное – это неизбежность,
В которую , так верит фаталист…

Наше обилие желаний,
Похоже, на идею в стиле: «фикс».
Ночи без сна, полны признаний:
Любви и ненависти- « микст»…

Прозрачный воздух, как вуаль,
Всё когнитивное укутал.
В душе всё спутано, а жаль…
Коньяк , использую, как «тутор»…

Ночь бывает без рассвета,
Как крик в горах, где эха нет.
Любовь бывает без ответа,
Жестокосердной , как Макбет…

Ожидая полнолуний,
Я отворяю в Землю кровь,
Чтоб чары магов и колдуний,
Взаимной сделали Любовь…

Нельзя « сыграть» на человеке,
Ведь он не флейта, не гобой…
Ведь даже в Ноевом Ковчеге,
Он был не тварью, а собой…

Всеобъемлющее чувство,
Разумом не охватить.
Как экзистенцию, в искусстве,
Любовь , в петле не удавить…

Молчание есть форма речи,
И Любовь в ответ, молчит.
Плачут воск'овые свечи,
Когда их ветер теребит…

Дожить надеюсь, до рассвета.
Моя любовь, не « вещь в себе»…
Я добрёл до кромки Света,
По лунной , выпуклой тропе…

Коль, избежать охота «ф'обий»,
Живи и действуй по Закону.
Не кради цветов с надгробий,
Крестись, проснувшись, на икону…

Но обращаясь к Зодиаку,
Страшись, влияния Лилит.
Лилит помочь, способна Раку,
О вот ,Тельца- распотрошит…

Борьба духовного с земным:
Борьба кусочка сыра с тёркой.
Король бывает « козырным»,
Но, и бывает бит « шестёркой»…

Мир представляется трёхчастным,
Таким его устроил Бог.
Но мы, пренебрегая , важным,
Всё ищем в Истине подлог…

Сущность любит цифру « три»,
Трансцендентален Мир у Бога.
«Я – против!!»- сколько не ори,
К тебе не явится, подмога…

Философия трагедий,
Порождает в душах страх.
Пройден рубеж тысячелетий,
Но мы, всё молимся в «Церкв'ах»….

Три года спал с Мечтой в обнимку,
Таил Её в своей Душе.
Любовь, как сказочную дымку,
Прорезал выпад от туше…

Меня , как бабочку пришпилил,
Иглой к стене, натуралист.
И ведро помоев вылил,
На недописанный мной лист…

На пустыре темно и тихо.
Гуляет ветер неспеша.
Чёрный Дог терзает лихо,
Муляж , размером с малыша…

Эль Любви вкушает Демон.
Эль пьянит, как в плошке кровь.
Кровавый рот Любви Тотемов,
Жаждет крови , вновь и вновь…

Запах смолы и креозота,
Меня преследует с утра.
Сбылось пророчество Казотта:
И долг Любви отдать, пора…

Оказаться выше «хама»,
Увы, не так- то просто, брат.
Лучше пуля, вместо срама…
Вместо подачки , в сто карат….

Не спасут от срама деньги,
Ни жизнь , в проекции – «вовне».
Лучше «мыть мочой ступеньки»,
Чем влезть на гору, весь в «говне»…

От крови склизкие ступени,
Без слёз не стоят ничего.
Но прежде, чем пригнуть колени,
перечти, роман Гюго…

Быть «Отверженным» непросто,
Кто прав: Вальжан или Жавер?
Но совесть жжёт, словно короста,
Их , со словами: «Ду бист вер?»*

Всем, кто «Отвержен» нету, Веры,
и жгут они в Огне - Псалтырь.
Они, как кошки ночью - серы…
А позади всех - Поводырь…

* Du bist wer(нем.) Ты-кто?

Суть Единения с собой,
Есть ощущение Единства:
С Землёю , Морем и Травой,
Матрицами, Материнства…

Мир к человеку - нелюбезен,
А , зачастую, просто груб.
Мир , в проявлениях- помпезен,
И мутит души, как суккуб…

Стоя на краю обрыва,
Мир на безумства обречён.
Молю тебя, Великий Шива,
О том, чтоб не был Мир, сожжён…

Глаза у клоуна слезятся,
И со щёк сползает грим.
Клоун , не привык сдаваться,
За это Мир, покончит с ним…

Воде холодной из криницы,
Пусть Мир подарит Солнца, чуть.
И потушив в воде, зарницы,
Разгонит , взвешенную муть…

В церковь Третьего Завета,
Символизм меня влечёт.
Как дымка майского рассвета,
Как, утончённый птиц полёт…

Взмахнула белыми крылами,
Как лебедь раненый, строфа…
Блок понимал, что будет с нами,
Паркет, ломая на дрова…

Но с высоты парижской крыши,
России суть, не увидать.
Осколки Родины, в Париже,
Пришлось им с полу, поднимать…

Жажда свободной, но Любви…
Слияния стиха и чувства…
Взрывом, у Спаса на Крови,
Переломило их, до хруста…

Ужас людского Бытия,
Панэстетизм, взамен морали.
Но пик кровавых острия,
И на чужбине их достали…

Но.. .Символизм меня влечёт,
Скрывая свою суть, под маской.
Но некий, старый Звездочёт,
Паранджу сорвал, с опаской…

Мне приснился шум прибоя,
Посвист ветра, шелест волн.
На берегу стояли трое,
На волне качался чёлн.

Плащи от ветра раздувались,
Кровавым , чудился подбой.
Они , над кем-то надсмехались,
куда-то , тыкая рукой…

Вдруг перед ними появился ,
В одеждах белых, Человек.
Он , ещё мне в детстве снился,
И Лик запомнил я навек.

Все трое молча, поклонились:
Мессир, Апостол и Слуга.
Врата Небес, вдруг отворились,
Опрокинув берега…

С Небес свисали «Гроздья Гнева»,
Их них сочились капли слёз.
Со мною рядом встала Дева,
А позади, в хламиде, Крёз…

Мы привыкли ранить Землю,
За это Бог накажет нас.
Я Наказание приемлю,
И сон подходит, тут, как раз…

Клубилась «сахарная вата»,
Ветер срывал с неё ошмётки.
Пил водку в парке - «Гайавата»,
И заедал куском селёдки…

Наперекор своим желаньям,
Мы часто, попросту, грешим.
Душа подвержена метаньям,
Как в « стихосказках» братьев Гримм.

Подвалы «Кукольного дома»,
Как трюм, полны: и крыс, и сора.
Над ним слышны раскаты грома,
Жить с «крысами», не стала Нора…

Птенцы открытым держат рот…
Их матери поспеют к сроку.
Мне одноглазый «Чёрный кот»,
Стихи читает Такубоку….

Зачерпнув в Реке песка,
Не сохранить его в ладони.
Сила Природы велика,
Как клещи хомута в супони…

Хлопнул дверью «Автозак»,
Был водворён в него «Вотрен».
Умирал месье Бальзак,
Вживую превращаясь, в тлен.

Жизнь папаши Горио,
Превращена, любовью в хлев.
Кричал мятежник Анрио,
«растиньякам»: «Вы, пся крев…»

Тихонько доживал свой век,
Скудно жил, ходил пешком…
Нищий, старенький Гобсек,
прибитый , денежным мешком…

Апостолы «Эгалите»,
И «факиры Термидора»:
Отцы Евгении Гранде,
Дочери, плута и вора…

Смерть отвратительна всегда…
Но сколько Бога , не моли.
На всех, всегда беда одна :
Мы схожи с Эммой Бовари…


* "Человеческая комедия"

Когда Судьба Любви короче,
А за окном цветёт апрель.
И если , ночью снятся очи,
То, имя Вам : «Жюльен Сорель»…

В надвременном Пространстве- Время,
Превращается в пыльцу.
Тяготит страданий бремя,
И бьёт наотмашь, по лицу…

Разночинец, и плебей,
хотел вернуть свой жалкий жребий.
Но Маг шепнул ему : «Убей,
И ты допущен , до Мистерий…

Разделишь с ними хлеб и соль,
И будешь, полноправный Рыцарь…
И титул графа де Ла Моль,
Вам принесёт смертельный вихорь…»

Но, если чувство побеждает,
Под названием: «Амор»,
То «разночинец» погибает,
Как метка Сущности : «Анкор»…

Шесть энергий, пять вращений,
Сплелись в трактате Хуанди.
Суть телесных превращений:
Вся, во вращениях « юнь цзи»…

Всё меняется вокруг.
Возврат исходит из пути.
Стихия , как Натальный круг,
Меня в себе жаждет найти…

Без сколов не бывает глади.
И Вечный колокол гудит.
Листаю , «Куллийат» Саади.
Газель тепло его хранит.

Но Тень, по контуру размыта.
Застыла горечь на устах.
Лицо , до глаз платком укрыто,
Прикрыв, улыбку на губах…

Завоевание Пространства,
Как познание глубин:
И «Джоу Ли», Конфуцианства,
И « обеих перспектив»…

Момент инерции вращений,
Создаёт Гончарный круг,
И глина , от прикосновений,
Становится нам нужной, вдруг…

Для спасения Души,
Ум человекам не «в подмогу».
Кружат « Над пропастью во ржи»,
орлы, снижаясь понемногу.

Преодолеть смерть невозможно.
Вброд , реку-Стикс не перейти…
Харон вертит веслом вельможно,
Не тормозит на полпути…

Жизнь опирается на опыт,
И упирается в предел.
Если настой цикуты, допит,
Мессир надавит на « пробел»…

В лесу ночном светло и чисто,
И только слышен крик совы…
Как тремоло, в этюде Листа,
Звук этот , тоньше тетивы…

И вот обманы все исчезли.
Пал Иуда, как Легат.
Страх и тьма в Душу залезли,
Рвут в ней ниточки заплат…

Свет и Тьма. Ум Человеков,
Способен их , лишь различить.
Но слышен голос дровосеков,
Что будут , лес ночной рубить…

Хочу в Любви я искупаться,
Преодолев инфантилизм.
В ключах озёрных поплескаться,
И нырнуть , в « сюрреализм»…

Градаций возраст не имеет.
Года , во Времени, лишь миг.
Вот ты : от юности хмелеешь,
Вот миг: и ты, уже старик…

Жизнь - заготовленное Чудо.
Белковый – фундаментализм.
Жизнь - фарфоровое блюдо,
Со следами катаклизм.

Наливая в кружку грога,
Впадая, в « Караваджизм»…
Ищу Спасения у Бога,
Уверовав, в монотеизм…

Водица в озере - прозрачна.
Толпой берёз, окружена…
Жизнь мгновенью - равнозначна,
И в воде отражена…

Плесните ,«рвотного вина»,
Мне по рецепту Гогенгейма.
Быть может, и отступит тьма,
В тень, решающего гейма…

Добавьте, порошок сурьмы,
И пусть, как шар я облысею.
Но , вырвавшись из плена тьмы,
Я сделать, кое-что, успею…

Моя небесная любовь,
Ушла во тьму, как и « земная».
Ведь как её не принайтовь,
Любовь, стремится , вон из Рая…

Суть биполярного психоза,
В смене депрессивных фаз .
И как в реторте вянет роза,
Так и темнеет Разум, враз…

Бой с действительностью - Вечен,
За представление о ней.
Разум, зря, вочеловечен,
Как в русском эпосе – Кащей…

В минуты полузабытья,
«Вечор'ами» затяжными.
Мне капли позднего дождя,
Покажутся полуживыми…

Рядом со тщеславием Икара,
Брейгель помещает Адский труд.
на полотне, как девушка - чинара,
Вода в заливе - « чистый изумруд».


Утрируя, пороки и уродства,
Дырявит Брейгель нелогичный мир,
где сочетаются : порыв Любви и скотство,
зловоние , и Эроса Зефир.

Тема человеческих пороков,
людская трусость и инфантилизм.
Приводят, к появлению Пророков,
И влекут от нас - в протестантизм...

Открытия Эпохи Ренессанса,
и вдохновлённый им , академизм.
Не оставил Гвидо Рени , шанса,
который все зовут : «Караваджизм».


Разобрать , что «верно», что « неверно»,
труднее , чем в сознании Ферма...
Жёг Бруно, ** жар огня «Инферно»...
прямо у подножия «Холма»…

«Уста Истины» ***смыкаются легко,
Но суть теряется в подвале Минотавра.
И барокко и , попозже, рококо,
вновь задохнутся, в лапах, но Кентавра...

*Vero o falso(итал.) правда или ложь
** « Bocca della Verità. »(итал.)
***Giordano Bruno (итал.)

Животную жестокость человека,
Усвоил Гойя, проглотив в себя.
Творил он долго, больше полувека,
Всё в себе « величием» ,губя…

Культ фламандских Мастеров искусства,
Он , как боль в душе , преодолел…
И не скрывал в автопортретах, чувства,
И на ветру соломинкой горел…

Дух рассудочного классицизма,
Он променял на радость Бытия.
Ведь жизнь в оковах, не имеет смысла,
Считал, Ветхозаветный Илия…

Дух, выраженный в стиле «Акватинта»,
В «Капричос» или в «Бедствиях войны»…
Оттиски пьянят , как эля пинта,
Царапают, как когти Сатаны…

Не дай нам Бог , «стереть» себе рассудок,
Узреть безумный, не гуманный двор.
Где санитар - непризнанный ублюдок,
Погонит стимулом, нас в длинный коридор…

Мир людей - Мир их решений,
Предтеча Страшного Суда.
Плюрализм, расхожих мнений,
течёт меж пальцев, как вода…

«Иосафатова Долина» :
Место расплаты, торг суда.
Там страх застыл, как в печке глина,
Он преграждает Путь туда.

Суть эстетики Плотина,
Похожа, на водораздел.
Царь Спарты - истинный мужчина,
Взял «Истину», да и раздел…

Ум. Всеобщая Душа.
Высшее, как Вечность , Благо.
Пьют воду , жадно из ковша,
А Ковшик-то, со дном дуршлага…

Иерархия идей,
По степеням их совершенства.
Делит сообщество людей,
И ставит каждого на место…

Тот , кто постигнет эту суть,
Нырнёт за счастьем настоящим.
Преодолев, и муть, и жуть,
Эвдемонизм, и Суть обрящет…

«Истины не существует»,
Но мы хотим её, найти.
И пусть сквозняк, как ветер, дует,
Но, не помощник он в пути…

Как синтез музыки и мифа,
Истина, меж тем, проста:
Под водой не видно рифа,
И змеи, внутри куста…

Вступая в «диалог с цикутой»,
Входили греки в Элевсин.
Вино младое, с красной рутой,
текло по улицам Афин…

То, что люди: «Недобоги»:
Смертны, суетны, грешны…
На Олимпе знают Боги,
Ну, и « пресвитер» Сатаны…

Истину, как антитезу,
Иногда, гранит хранит.
Под силу только камнерезу,
Дать ей в руки меч и щит…

Истина – игра теней,
На холст , отброшенных идеей.
Искал ней тропку Артур Грей,
Считали « Греки» - Панацеей…


Истина , ещё жива,
Но разорвать оковы плена,
Способна только булава,
Возродив, Огонь из тлена…

Поэты пушкинской поры,
не причисленные, к «знати».
Взыскующие Благодати,
Смеются у «Поклон – горы»…

Читают дальние потомки,
Их стихи, как письмена.
И между строф, у края бровки,
Со смехом , видят имена…

Поэты – гномики, «смешные».
Сила их - обычный Смех.
Для толпы они , «иные»:
Но им подвластен : Смех и Грех…

Благодушная Античность,
Поэтов «любит» неспроста.
Античность топчет в людях Личность,
Как невиновного Христа.

Поэты пушкинской эпохи,
Всё смеху отдали сполна.
Серьёзность им бросала крохи,
И получала всходы Зла…

Читаю Гейне: там зарю,
Встретил раб, вбив кол царю…

Verum*(лат.)- истина

Срывает ветром листья с клёнов.
Вместо дождя - некрупный град.
На склонах гор, ещё зелёных,
Замерзает виноград.

Осень - сюрреалистична,
В ней , видимый: «надреализм»,
Мешает краски «дадаизма»,
И неистовый «Фовизм»…

Трясут косматой гривой ели,
Освобождаясь от сорок.
Лужицы заиндевели,
И «Осенин» окончен срок…

Страсть растворяет корку быта,
Как прошлогодний снег, дождём.
Не сжато, моё поле жита,
А просто выжжено огнём…

Сереет утро, уже «восемь».
Рога трубят: «Пора. Пора…»
Собралась в дорогу, осень,
И уходит со двора…

Хотели волка приручить.
Кормить « убойными харчами,
Чтоб начал лаять, бросил выть,
В амбаре, долгими ночами.

Метался волк в амбарной клети,
И наливался кровью глаз.
Больше всего ему , на Свете,
Хотелось крови, ещё раз…

Псы его не понимали.
Им , всё одно: что лай, что вой.
И они его догнали,
Когда он вырвался домой…

Волк был слаб. Людская пища,
Непригодна , для волков.
Вылизывать у мисок днища,
Цепей похуже , и оков…

Люди стояли и смотрели,
На неравный этот бой…
Мохнатые , под снегом , ели,
Пропели, всем : «За упокой…»

«Варварам» культура не нужна.
Культуре не нужны «стереотипы».
Веками эта жуткая вражда,
Издаёт , пугающие хрипы…

«Кукольник» веками нездоров,
В нём , размножен вирус «Несвободы».
Он кормит своей кровью комаров,
укусом, культивируя народы.

«Марионеток» обожает Маркс.
Они бредут тропой «детерминизма».
Но путь им преграждает Нелли Закс,
Прививая, их от коммунизма…

Писать «не для…», а « вопреки»…
И виртуозно «шкурить» слово.
И жечь , на скалах маяки,
Вот суть поэзий , и основа…

Мысль об откровениях стара.
Её насильно заключают в скобки.
Но подрастает, верю, «детвора»,
Ищущая, между скобок , «тропки»….

Любовь-спасение, моё…
Канат спасительный из ямы.
Кровь запеклась, как мумиё,
На склонах дивной Фудзиямы.

Хватая «у'гли» из огня,
Я искал меж них, каштаны.
В ноч'и искал. Средь бела дня…
Не перевязывая раны…

Потух костёр. Истлели «у'гли».
В окружность превратился Круг.
Седыми стали мои «букли»,
Мир стал, каким-то, «серым» , вдруг…

Любовь - движение Свободы,
А не танец мотылька.
И вешние, как слёзы, воды,
Вновь заполняют дно прудка.

В холщовой, порванной рубахе,
Я перед выбором стою…
Но презирая, боль и страхи,
Я из пруда, вновь воду пью…

Венера в знаке Зодиака,
Определяет форму чувств.
Выводит их из полумрака,
Оберегая, от безумств…

Союз Венеры и Урана:
Взрыв нечаянной Любви.
как, взрыв прозрачного метана,
как , взрыв сверхточной « Булавы»…

Программа жизни «Человеков»,
Нам в воплощениях, «дана».
Как говорил писатель Чехов:
«Жизнь Судьбе , всегда равна…»

Жизнь , сшитую из лоскутов,
Как тряпку выбросит Харон.
А соль из слёз, в « десять пудов»,
Растворит Декамерон.

Рискующее сердце ,не боится,
потерять , связующую Суть.
Лодка в Вечность может накрениться,
Преодолев, песков тугую муть…

Жду Венеру в знаке Зодиака,
в руках Её , ромашковый Венец…
Воет на Луну вдали, собака,
предвосхищая, мой и мне конец…

Понимание, что смертен,
Человеку впрок дано.
Бог к Человекам милосерден,
Ну, и бессмертен , заодно…

Бога –Суть, не теорема,
Её нет смысла разбирать.
Бог- поэт. А жизнь- поэма.
Те, вирши надо постигать…

Человек смешон , без Смысла,
И погибает навсегда…
Вникайте, в Сущность коромысла,
Вам нужно только два ведра…

В яме стонет чувство жизни,
Всё в нечистотах и рванье.
Апатия- Предтеча Тризне,
Костру , в просмоленной ладье.

Истина , увы, проста:
Клонится Мир людской к Абсурду.
Не лезет Сущность в «Воротá»,
Как пёс, замёрший к людям, в юрту…

Когда , кому-то повезёт,
Проделать путь в сырую Бездну.
То пусть, Душа ему споёт:
«В Судный день, я вновь, Воскресну…»

Можно родиться, как поэт,
Но жизнь транжирить, как повеса…
не видеть между елей Свет,
В лохмотьях Сумрачного леса…

Игрушки, в руце , коньюктуры,
Могут ваять только гробы.
Апостолы псевдокультуры…
Гномы - дремлющей страны…

Правда, Левия Матвея:
Терновый куст, но не Венок,
Но ныне , в Эру Водолея,
Он снова выслан на Восток…

Он ошкурит Символ Веры,
Из свежеструганной доски.
И облачит в хитон химеры,
всех, скулящих от тоски…

История благоговеет,
Когда ей задают вопрос.
Но никто спросить не смеет:
«А был ли жив, Иисус Христос?»

Заколотить вход в этот Мир,
«до'сками», не получилось.


Вырвался, на волю, Лир,
И Королевство развалилось…

Признавать , лишь только Разум,
Не советовал Паскаль.
Разум – это вера в фатум,
В эссенциальную мораль…

Принципиальная конечность,
Вот высший Разума предел.
Предел: плюс, минус бесконечность,
Весьма , похожий на пробел….

Возвышенные мизантропы,
Апологеты квинтеизма…
Проложили в Разум тропы,
В обход экзистенциализма…

В запредельные пределы,
Нас трансценденция влечёт.
Но все попытки, неумелы,
А дни уже, наперечёт…

В небе реет птица, в чёрном,
В пещеру размурован вход.
Явор - сед, в краю озёрном,
Но этот «вход», увы, не тот…

Все нити тянутся к тебе,
Они сплелись , как змеи , в узел.
Я проиграл тебе, в борьбе…
Ты - моя. Ты - мой «абьюзер»…

Гуляет с ветром дождь по крышам,
В камине греется вино.
Опять друг друга мы не слышим,
Как мимы- мистики в кино.

Бродячие комедианты,
Мокнут грустно под дождём.
В полночь бьют во тьме куранты,
И мы друг друга снова ждём…

Здоровенные пройдохи ,
Две чайки борются за сыр.
Воробьям достались крохи,
Но, так устроен этот мир.

Красотка, маленького роста,
Но, от взгляда стынет кровь.
Пусть, чуть осталось до погоста,
Но я выпью за Любовь…

Универсальный способ Бытия,
Интуитивно мне пришлось нащупать.
Мудрец в хитоне: грозный Илия,
Научил: понятия не путать…

Знак ,постоянной квадратичности, во мне,
Упорность и решительность вселяет.
Попасть на бал к Марго и Сатане,
Это желание меня испепеляет…

Первый , третий и девятый Дом,
Воздушный знак охотно посещают,
Поэтому, внезапный летний гром,
Меня, увы, уже не удивляет…

Под знаком Братства появился Водонос.
Сосуд наполнен влагой дивной силы.
Он помогает « не продуться» в штосс,
И отводит силой, от могилы…

Изменчивы Планеты Зодиака.
След, как зигзаг, под именем: «Транзит».
Пересекая , смело «Тропик Рака»,
Опять Судьбу толкает на кульбит…

Дорога к совершенному стиху:
Полёт стрелы, куда-то в бесконечность.
Вопрос извечный: «Who is who»?
Не претендует на «не безупречность»…

Строфы стихов , все попадают в Лимб.
Там проверяют: можно ли им верить…
Уверовав, возносят на Олимп,
Или командуют привратникам: «Похерить»…

Плен «Озарения « Рембо…
С жёлтыми огромными глазами,
Как аромат богемного «Во-Во»,
Швыряет на пол, или, на татами…

В блёклом месиве Пространства,
Ещё остался неподдельный лаконизм.
Как и в секвенциях Конфуцианства,
Скрывается за тенью – пессимизм.

Ледяное зеркало Коцита,
Хранит сосредоточие Греха.
На льду юнец, с повадкой трансвестита,
Кромсает лезвием, подобие стиха…

Человек всего лишь термостат,
Для путешествия бактерии в Пространстве.
И раб простой, и Цезаря легат,
Всего лишь тара, в этом дилижансе…

В « пятом измерении пространства»,
Преобладает «странный человек»,
Выпадающий, из рамок кантианства,
Как неоплаченный , в конце ревизий, чек…

Опровергнуть «Нечто» очень трудно,
Даже превратив его в « Ничто».
Остроконечна Бритва обоюдно,
Как эффекты, в цирке- шапито…

Врасплох, доступна «Пустота» немногим.
Мы балансируем на грани «Пустоты»…
Но за плато есть горные отроги,
И Реки , леденящей чистоты…

В Эпоху исторического сдвига,
Всё может быть помножено на «ноль»:
И триста лет испытанного ига,
И Парусник, который ждёт Ассоль…

Сваять руками «Каменный Цветок»,
Значит , ухватить руками «Нечто».
Это как выпить, из агавы сок,
Наплевав, на будущность беспечно.

Поэт всегда свои стихи «ворует»…
Но только сам, и только у себя.
Без «воровства», он тягостно тоскует,
И прожигает жизнь, как правило, зазря…

Первый импульс ,заполночь, приходит.
И успеть охота , до зари.
И записать, что где-то, ещё бродит,
Пока горят ночные фонари…

Реформация Любви, как Вера Реформаций.
«Solo Amore» : Спас, но на Крови,
Влекут в болота пагубных стагнаций,
И пагубные стёжки : « Се ля ви..»

Техникой, пусть даже, безупречной,
предотвратить падения нельзя…
Неприкаянность, была и будет вечной,
Но верной , как Спасителя , стезя…

Моя рациональная активность,
Проецируется вечно , «в никуда».
Скрытая, в переплетеньях «лимба»,
«Амигдала», моя не молода…

«Ноумен» , увы, непознаваем…
Нам познавательность, в «явлениях» дана.
Мы себя, то знаем, то не знаем,
А карты нам тасует Сатана…

Слышен в лесу , галопа дикий топот.
В тёмной комнате нас пожирает Страх.
Опираясь, на реальный «Опыт»,
Мы вязнем в «Истинах», как лошади, в снегах…

Формы Познания гранитно – априорны.
«Трансцендентальны», как подметил Кант.
Но «Игры Разума», рассудочно - мажорны.
Загадочны, как старый фолиант.

Во Времени пространство - бесконечно.
Материя Познания трудна.
Но улыбка «Мона Лизы» будет Вечно,
Как у Ангела, чиста… и неземна…

С распущенными волосами,
Лик женщины, прозрачен у Матисса.
Лик разрезает душу нам мечтами,
Не составляя, с прошлым ,компромисса….

Женщины, с раскосыми глазами,
Манят нас, с полотен Утамаро.
Взгляд уничтожает, как цунами,
И раздувает угли до пожара.

Демоницы прерафаэлитов,
С непонятным именем: «Лилит»,
Прельщают и поэтов , и пиитов,
« толкующих», и идиш, и иврит…

Костры горят, и в них дымится грог,
В них просыпаются мифические Боги.
И надвигается из Азии : «Магог»,
Рогатые, двуногие бульдоги…

Застыли в вазе робкие цветы,
Как «икэбана», в странном стиле: « Рикка».
Прозрачна тень , от крылышка фаты,
Прозрачная ,как воздух, и безлика…

Вечность – вера в бесконечность,
коль наука нам, не врёт …
Но мирскую скоротечность,
Не принимает Бог, в зачёт.

Механизм «Большого взрыва»,
Запускался, и не раз.
Но Планету от разрыва,
Бог спасал… Канон…Намаз…

Гармония – игра ума,
Неуловимая , не скрою.
В Гармонии одна струна,
Дороже сотен струн, порою…

Вскрыл Дали, стихи Мао Цзэдуна.
Букет красив , в нём ровно «Сто цветов»…
По морю одиноко бродит шхуна,
Виляя ,между мощных крейсеров…

Сны, увы, не высшая реальность,
Как самость, например, не бытие.
Есть в Вечности фатальность и натальность,
Сонет , по жанру , схожий с Житие..

Бесконечность- суть нагой натуры.
Хламиду в Вечность, вряд ли заберёшь…
Всё здесь останется… и золото, и шкуры…
Нагим пришёл, и голым же и уйдёшь…

Строй украшен цветом «хаки»,
А в нём , «зелёные», юнцы...
На плато алели маки,
И в гнёздах плакали птенцы…

Волю, сжав в кулак, и с силой,
Подавив страх, и понос.
Смерть , лизнув, как губы милой,
Со смертью, мы играли в штосс…

Овец пасут всегда гуртом,
Пастух - один, овчарок – много…
А в горы стелется ковром,
К свободе пыльная дорога…

В небе звёзды, как осколки.
Не согревает жар костра.
За горою выли волки…
Мне снилось: Репино, жара…

Всё , что потратил, то утратил…
Есть сожаление, порой,
Что не сберёг, а лишь растратил,
Всё , что копилось за горой …