Ощущение предела -
Очень тягостное чувство.
Сольвейг песнь свою допела…
И ушёл с ней – «Зарату́штра»…

Жаркий ветер и песок,
лижут камни Баальбека.
Тире меж дат, да бугорок,
вмещают «Космос» Человека.

Жить «взахлёб» - не торопитесь,
И прорываясь, на простор,
У Пантеона - не толпитесь,
Своих в толпе, отыщет Тор…

Впотьмах , что ищем – не находим.
Как мотыльки летим на Свет.
Из Тьмы выходим, в Свет уходим,
Оставляя след, и – нет…

Есть в чаше кровь , а будет- сок.
И Реки выпьют , берега.
Но долина Бекаа,
Успеет всё стереть, в песок….

Не дал Бог Любви - смирись.
И молить о ней - нет смысла.
Подарил.. Любовь - молись,
Чтобы вино Любви , не скисло…

Не помогает: пуля в лоб,
Ни сундуки добра, в оффшорах,
если любовный Гороскоп:
Сулит в Любви - несчастий ворох…

Иногда , Любовь- кукушка,
В чужом гнезде - прячет яйцо.
А потом, как « потаскушка»,
Рассмеётся, вам в лицо…

В дóму скрипят полы, до стона.
В глазницах окон - чернота.
Любовь , порой - глоток озона.
А без неё, дом- пустота…

Себе назначу глоноин*:
Капель восемь, или - сорок.
И буду слушать «Лоэнгрин»,
Финал, у Вагнера, мне дорог…

Докурю, «Pall Mall» до фильтра.
Счёт оплачу. Сожгу « абак»**.
Любовь бывает меркантильна:
но не купить её , никак…

глоноин*- гомеопатическое средство, при ишемических недугах
« абак»**- счётная доска, счёты

Благоухает миррой Ницца,
Превращённая, в Эдем.
Но гравитации граница,
Не признаёт системных схем.

Нет, не вернуть - младые годы.
Не сохранить, цветы в росе.
Не удержать плотиной воды,
Страсть и Любовь , во всей красе.

Голос ветра проникает,
Даже под тонкий белый шёлк.
Душа, на взлёте замирает,
Но слышит сзади звуки: «Щёлк…»

То ли, лязганье затвора,
То ли , лязг дверных замков.
То ли, стон большого хора,
То ли, скрип ручных оков…

Алхимик варит эликсир,
Из трав, которые растёрты.
Он расплавляет их, в реторте,
Добавив: желчи, яд и жир…

В вино добавит мне, Мессир,
Зелья сваренного- каплю,
И обнажив из ножен, саблю,
Перевернёт привычный Мир….

Род Человеческий - не род,
А совокупность «Индивидов».
Не просто суетный народ,
среди семейства гоминидов…

Сок Разума, текущий в жилах.
Рефлéксия. Природный ум.
Мысль , застывшая в чернилах,
Письма. Страсть. Ночной парфюм….

Всё это сущность- «Индивида»,
В закоулках Бытия.
Но прорицания Друида,
Блестят, как кончик острия:

Копья, что ранит наповал…
И сводит Сущность, до разгрома.
Пронзает тело, как нарвал,
Пресекая , путь до дома…

И человеческую пыль,
Макрокосмос поглощает.
На миллиардах звездных миль,
Он нашу Сущность распыляет…

Всё, соотносится с Субъектом.
Но, относительно, весьма.
Любовь закончилась : «Перфектом»,
И стала, вдруг - глухонема…

А стареющий Сатир,
В Любви, к порывам побуждает.
И холст , исписанный до дыр,
Суть Любви, вдруг, проявляет.

Я , как мольеровский Журден,
Не желаю сбросить шоры.
И побелка тонких стен,
Заменяет мне узоры…

Объективная реальность,
Для Познания - тюрьма.
И видимая, казуальность,
В Любви обманчива , весьма…

Как бубонная чума,
Любовь сурова и заразна.
Как озарение Ферма,
Она, порой, благообразна…

За окном мелькнула тень,
И в сумрак ночи провалилась.
Как записал в эссе*- Монтень,
Любовь , с рассудком не смирилась…

Герменевтике Любви,
Далеко до пацифизма.
Даже в эстетике софизма,
Она всегда, под буквой : «би»…

* эссе(фр.) - опыт

Конституирую Предмет*,
Я , с каждым годом, всё смелее.
В конце тоннеля виден Свет,
Возможно там, и cкрыт ответ,
И я бреду, впотьмах ,быстрее.

Сложность априорных форм,
Их, трёхмерную овальность…
Апологеты разных норм,
Впихнули в трансцендентальность…

Всё, что я воспринимаю,
Возможно, только в Мире чувств…
И я, в искусстве принимаю…
Всё: от порывов , до безумств,

«Понятия», порой трудны,
Но в них: вся сладость обобщений.
На этих «чётках»- дискурс мнений,
В горошинах - суть кривизны…

Впитав в себя двенадцать функций,
Как фундамент тройских унций…
Язык метальный стал реальным,…
Рассудочно-фундаментальным…

От антиномии** Любви,
Мы начинаем верить в Фатум…
Не соглашаемся с Сократом,
И верим в тезис: «Се ля ви…»

Язык Любви - Язык Творца.
Лишь перевод доступен Миру…
Но допуск, только по – ранжиру,
Как в офис первого Лица…

Нас привлекает трансцендентность,
Мы всё стремимся познавать.
Но не дано Рассудку, знать,
Как устроена Вселенность…

Предмет*- представление о действительности(Э.Кант)
антиномии**- тезисы, которые с разным успехом можно, как доказать, так и опровергнуть

Гладь озера и лунный свет,
В сумерках перемешались.
Крадётся по воде, рассвет,
И груди волн , заколыхались…

Деревья кроны тянут ввысь.
Волк одинокий, ищет смерти.
Напиться крови, жаждет рысь…
И в омутах, притихли черти…

С трудом проснувшись, впопыхах,
Утро пишет нам картину:
Озёрный пар, в белых клубах,
Купает юную осину…

Эманация* искусства,
Как стальной клинок луча.
Из тела вызволяет– чувство,
Из-под печати сургуча…

Визуальный артефакт:
Суть - эстетики искусства…
Он , как выжимка- экстракт…
В тинктуре**: чувства и безумства…

Без выбоин - не ощущаешь , глади…
Без Канта - Сущности Вещей.
Но даже, при таком укладе,
Нужен фонарик, в «сто свечей»…


Не бойся. Верь. Иди вперёд.
Путь к Солнцу - «архибесконечен».
Нам Микеланджело, не врёт:
К Искусству путь: тернист , но вечен…

* эманация(лат.) – истечение, проникновение
** тинктура(лат.) -настойка

Я пытаюсь ощутить,
Впотьмах, Её прикосновенье.
Но ускользает змейкой, нить,
Как вуаль, как наважденье.

Я собираю силы. Волю…
Всю, что поместится в кулак…
Как Сирано де Бержерак,
Я разменяю свою долю,
На пребывание в тени,
Как епископ , Сен - Дени.

Восприятие моё,
Сместилось до галлюцинаций.
Смешались в нём : изящность Граций,
И «Просветление Басё»…

Но всё , увы, предрешено….
И мной ,не будет спасено….

Поэт читал нам о Любви.
Изощренно ладил строфы.
Он в шаге был от катастрофы,
Где, Спас устроен на Крови…

Как Данте, он был слеп от слёз,
Как Дант, потерей - обезличен.
Унесла вуаль из грёз,
Его , покинувшая «Биче»…

Его понять, увы, несложно:
Он хочет, и не хочет жить…
В Любви купайтесь осторожно:
Любовь способна утопить…

Любовь способна быть безбрежной,
Но тесно ей, в квартире смежной….

Над помойкой чайки реют.
А голуби и вóроны.
На помойке , что-то делят,
Ибо в ней, «прикормлены».

Но чайка тоже хочет есть,
Ей трудно, в небе маяться.
Её помойка манит сесть,
И съесть, что там останется….

Но седые вóроны,
Пришельцев видеть не хотят…
И разгоняют, в стороны,
Альбатросов, как утят…

На свалке города - им место.
Там, еды хватает всем.
Но чайка- баловень протеста,
Всё ищет в городе проблем.

Согласован, с Бытием,
этот примитивный Опыт:
неважно: что, и с кем , я ем…
Важно, как кусок сей, дóбыт…

Господь отмерил человеку,
Лет девяносто, худо-бедно.
Но годы тают перманентно,
И ручейком стекают в Реку.

Река уносит годы в море,
А , иногда, и в океан.
Жаль, что Ручей исчезнет , вскоре,
Как свет звезды - Альдебаран.

Формы , предваряя Опыт,
Ещё способны указать,
Переходя, порой, на шёпот:
Где, и что , нам надо «знать».

На вопрос от Мураками:
«Где, и как порвётся Сеть,
Чтобы журавлик- оригами,
Смог, хлопнув крыльями, взлететь?»

А Сеть сплели Посланцы- Бога,
Из тонкой шерсти, на Века.
И только рог Единорога,
Её порвать может слегка.

А ручеёк к Реке , всё ближе.
Там Змей - пернатый: «Кук- Улькан»,
Языком шершавым слижет,
Мне боль с Души, от плотских ран.

Река , пополнившись Ручьями,
Вновь катит воды, сквозь туман…
Но , вцепившись в край когтями,
водицу пьёт - Левиафан…

Любовь дотла не выгорает.
Пепел её, веками тлеет.
От пепелища жаром веет,
Но гарь, немногих согревает…

Пахнут сыростью дрова,
Но от огня поленья млеют.
Печи русские умеют,
«подобрать» к Душе слова…

Я понимаю: я остыл,
Забыл прекрасные мгновенья…
И лапы липкие, забвенья,
Остудили прежний пыл…

Лист опавший, по воде,
Чертит странные зигзаги…
Скрипят стволы , как колымаги,
Берёз, на каменной гряде…

Дни, как зарницы, гаснут быстро.
Темнеет в старице вода.
Исчез баланс у коромысла…
Звенят пустые два ведра…
Вновь , зачерпнуть воды - нет смысла…
Хоть пить охота, иногда….

На гладь пруда садятся утки.
Красавец- селезень, меж них.
Им до отлёта ещё сутки,
В край рассветов золотых.

А мы в России остаёмся,
Впереди у нас - зима.
И мы поближе к печкам жмёмся,
И утепляем терема.

Но весной вернутся птицы,
В Край голубых озёр и речек.
Тут , в воду падают зарницы,
И «дым Отечества», из печек…

Надо уйти, чтобы вернуться.
Надо любить, чтобы понять.
Чтобы, найти - надо споткнуться…
Нужно нагнуться, чтоб – поднять…

А пока , косяк сварливый,
Строго держит путь на юг
Впереди - вожак красивый,
В сопровождении подруг…

Никого нет на причале,
Сезон охот , закрыт давно.
Я пожелаю птицам: «Vale»*,
Но сам останусь- решено…

«Vale»*(лат.) – будьте здоровы

Закатилось под кровать,
Словно мячик, «Бабье лето»,
И осенний лучик света,
Перестал меня ласкать….

Это, что ни говори,
Бесшабашная примета,
Если , яркая « комета»,
разрывает сон, в «ночù»….

Я пытаюсь , наугад,
Отыскать свечу и спички….
И дальний посвист электрички,
Манит путника назад…

Неужели, всё прошло?
И в небе тёмном растворилось?
И как , с трофейной плёнки, смылось,
Романтичное кино….

В конце концов, в земном Пути,
Бесконечность ставит точку.
Бог , иногда, даёт отсрочку,
Но больше года, не проси…

И вот уже мне не достать,
Из-под кровати круглый мячик…
И боль меня, свернув в калачик,
манит только, на кровать…

Комета с «птичьими ногами»,
Пролетает надо мной,
Похожая, на оригами,
Своей , «нездешней Красотой».

Поступь осени, всё ближе.
Туман укутал: дом и сад.
Барабанит дождь по крыше,
И воробьи , в садовой жиже,
Ищут, что-то, наугад….

Был замечательно - красив,
Летом, тёмный лес , у речки.
Скакал, игриво - шаловлив,
Лучик солнечный, по печке…

Комар звенит, как флейта - «кóто».
Засыхает тихо, хмель.
И гудит , как бас фагота,
Опоздавший, к хмелю - шмель…

Чтобы ,узреть младые годы,
Пройдусь , под вечер, по росе.
И может быть, уйдут невзгоды,
Скрывшись , в лесополосе…

Нет от Любви, для нас, спасенья,
Как от лавин, сходящих с гор.
Не лечат пьянки, и забвенье,
Ни вход, в заветный коридор…

Кровь, отворённая из вены,
Изливается ручьём.
Любви прощают, всё : измены,
и проживание втроём…

Уход, под утро, «по-английски»,
Укрывшись, как Марго, плащом.
И пролитый, на скатерть , виски…
И ожиданье , под дождём…

Любовь: «Архе»*, водораздела,
Между «живым и неживым».
Ей до Рассудка , мало дела,
Любовь легка, как злачный дым…

Любовь границы не имеет…
Она, по – сути: «Апейрон»**…
Под куполом Вселенной реет,
Воздушная, как «Махаон»***

Войти в магический контакт,
С Любовью редко удаётся.
Страсть, заключая с ней ,контракт,
С ней , растворившись, остаётся…


Дефиницию**** Любви,
Поймать « за хвост», не удаётся.
Она со смертью : « vis- á- vis»****,
Но не плачет, а смеётся…

В моём понимании:
«Архе»*- первооснова
«Апейрон»**- беспредельное нечто
«Махаон»***- бабочка , неописуемой красоты
Дефиниция****- очень краткое, но конкретное понятие
« vis- á- vis»****(фр.)(визави)- лицом к лицу

Черпаю воду решетом,
А решето опять - пустое.
«Идею фикс» , латаю сном,
И обложками «Плейбоя»…

Я искал . Я находил…
Всё , что нашёл, увы, истратил.
Ищу, пока хватает сил,
Но возраст, думаю, отвадит…

Хотелось бы, взлететь на скейт,
И прохожих озадачить…
Но старый циник: доктор Фрейд,
Совет даёт, мне: « Порыбачить»…

Закинуть невод, и пленить,
Вместо плотвы, златую рыбу.
И лозунг : « Быть или не быть…»,
Спихнуть, как каменную глыбу….

И спутать карты «Lady Dark»,
Подпоив, вином гадалку.
И пусть, поможет «Старый Марк»*,
Обмануть Судьбу- весталку…

В Природе - много суеты,
Схоластики, дерьма и смуты.
И, закалённые «винты»,
Легко срывает сок Цикуты…

* «Vieux Marc»- крепкий бренди

Дни похожи друг на друга,
Словно братья- близнецы.
За окном стенает вьюга,
но , греют спину, изразцы…

Они, как панцирь для печи,
Хранят её тепло – два века,
Чтобы она смогла, в ночˊи,
Теплом укутать человека.

Огонь - красив. Дрова - корявы.
Седеют ˊугли от золы.
Трещат, как старые суставы,
Дрова , из срубленной ветлы…

Фундаментальная основа,
Прозывается: «Теплом»:
Лёд превращает в воду, снова,
Обновив её, притом…

Набор сферичных оболочек…
А в центре: « пуговка»- Земля.
Мир соткан ,из подобных точек,
Как решётка хрусталя…

Всё проходящее – проходит,
Растворившись, в «Царстве Ци».
Легко, Вселенной верховодит,
Знак Зодиака: «Близнецы»…

Страх смерти, верьте, существует…
Но он упрятан, глубоко.
На подоконнике воркует,
Мне, что-то голубь, сквозь стекло…

На языке , мне непонятном,
Предупреждает он – меня,
Что Марс, в порыве ретроградном,
Стирает рамки Бытия.

И бесполезно пресмыкаться,
Перед Кармой и Судьбой.
Остаётся: не сдаваться,
И быть, у Пропасти- собой….

Друг умрёт или покинет.
Любовь, привычку сохранив,
Кость , обглоданную кинет,
Даже слезы, не проронив…

Сокровенная реальность,
Нам , в ощущениях дана.
Наша Душа. Наша – ментальность:
Два Камня: Бог и Сатана.

Сто слов слагаются в одно:
Иносказательное слово.
И Витязь в белом кимоно,
Сорвёт с нас, занавес покрова….

Человек идей, и связей.
Радетель правды и ума.
Апологет своих фантазий,
Похожий, чем-то, на шута.

Даже, с пораненным крылом,
Он достигает своей цели.
Месть, оставляет: « на потом»,
И всегда обходит мели…

Он в Любви, увы, не мастер,
Предпочитает страсть, уму.
Он любит, но не сладострастен…
И непривязан, ни к кому…

В Зодиаке Водолея - важны ,
И Солнце , и Луна.
Лунный Водолей, скромнее,
В своём желании вина…

Ему Меркурий, в Третьем Доме,
Обещает ловкость рук.
Но вот Юпитер, на изломе:
В эллипс превращает Круг…

Воскрешение стремлений к Красоте.
И покорение физических реалий.
И пассионы - капельки страданий…
Всё это есть… у Босха на холсте…

Сны – венки , из трепетных «мементо»*:
Свобода , от сжимающих тисков.
И в неоплатонизме Кватроченто,
Гармония понятна , и без слов…

Культ преклонения перед принцессой Кипрской**:
В ней Музыка, и Всемогущий цвет.
И стиль Джорджоне, с прямотою римской,
На полотно притягивает Свет….

Вселенную стремлений, и эмоций,
Не измерить всю, до глубины.
В ней не бывает выверенных лоций,
В ней рамки Времени, Пространством - снесены…

Как знак зодиакальный, Змееносца,
Временам с полотен не стереть,
Следы Художника, и луч, палящий Солнца,
Что им подарен, чтобы нас согреть...

* памятный подарок
** «Gli Asolani» П. Бембо

Запылало «Бабье лето»,
Как обычно, в сентябре.
В небе стало больше света,
И больше света, на заре.

Посебрённая туманом,
На траве блестит роса.
Гордится алым сарафаном,
В траве , кудрявая – айва*…

И пожелтевшая, едва,
Шелестит листва берёзы.
И паутинок кружева,
На свету блестят, как слёзы…

И к «Деревьям у воды»**,
Штрихи дописывает осень.
К ним, в прозрачные пруды,
Добавляет , Кляйна*** просинь…

Природа рвётся на покой,
Ущемляя , «Бабье лето».
И Солнце, скрывшись, за горой,
Посылает лету: «вето»…

*Айва красная, огненная- декоративное садовое растение
**«Деревья у воды»- картина П. Сезанна
***Ив Кляйн – автор цвета: «Международный синий»

Почему, болит душа?
Ведь её « не существует»…
И без души - жизнь хороша,
Если Судьба взасос, целует.

В Зодиакальном архетипе,
Едва заметен след Луны.
И слышу я, в предсмертном хрипе,
Удар кнута, от Сатаны…

Мост через Бездну очень шаток.
Ступает путник - неспеша.
Он в рубище. Он - нищ , и жалок,
Но тлеет в нём ,углём -Душа.

Ассиметричность формы Чаши*,
Вселяет в Душу – диссонанс.
Так Бог спасает Души наши…
Так, Он …вселяет тварность в нас…

Не придумали , пока,
Для Души анестезию…
И Силы – « Умная рука»**,
Душу тискает за выю…

* «Троица» А.Рублёва
** «Умная сила» В. Микушевич

У Знания: « покоя массы»- нет.
Отказ от постижений - аморален.
Познание: в конце тоннеля - Свет,
А пик Прозрения, и вовсе, уникален…

Пусть Ночь темна , и беспросветна,
Но скрыт в ней скальпель Доброты.
Во тьме ошибка, неприметна,
Но добавляет остроты…

Бывает Глупость - «несусветной»,
Как посреди зимы- цветы,
Как ступня ноги балетной,
В тапочке из бересты…

Поиск смысла. Поиск сути,
И жгут, из странных аксиом.
Суть: Канон, священных Шрути,
Который , Избранным знаком…

Всё упирается в реальность,
И в Подсознательный - излом.
В банальную трансцендентальность:
Между Мифом и Христом…

В реку падали зарницы.
В дверь раздался тихий стук.
В дверь постучал разносчик пиццы:
Старик, мохнатый , как паук….

Раки красные, как маки,
Ещё дымились на столе.
Играла музыка: «Сиртаки»,
Я пил младое «Божоле»…

Сон растворился в бездне ночи.
Я запивал вином тоску,
И ртутный столбик «Рива - Роччи»*,
Стучал дубинкой по виску…

Шаги по мрамору: «Тук-тук»:
«Гость» не отбрасывает тени…
Затрепетало сердце, вдруг…
Душа, вдруг встала, на колени…

Сползает на пол, одеяло.
Мрак, неуступчив, как мигрень.
Солнце, ярко так, сияло,
А, я стремился скрыться в тень.

Но нужно Солнце Водолею,
Как в темноте - нужна свеча.
Поможет Бог , и я сумею,
Не затушить Свет, сгоряча…

* аппарат для измерения артериального давления

Актёры прокляты, но - кем?
Печать, на этом ремесле…
Вино подмешано, но - чем:
Так манит это «Божоле»?

Вина всему, придуманное действо…
Туман обмана, вместо Бытия.
Актёр добавив яда , в лицедейство,
тихо уползает, как змея …

Игра на сцене - видимый недуг.
Курируют недуг - аплодисменты.
Актёр, как Брут, очерчивает Круг,
И смешивает в нём ингредиенты…

Слезами зрителей, как граппой, упиваясь,
Уходит прочь из жизни, Сирано.
И Гамлет- принц, Венца Царей стесняясь,
Из кубка пьёт, с цикутою вино…

На озере давно: застой и тина.
Но « Чайка» по подмосткам , всё идёт.
«Что , с Вами ?»- снова тихо спросит «Нина»,
И «Треплев» снова сам себя убьёт…

Об актёрах спор не утихает…
Есть тайна: этой пагубной Планиды.
Но тайны, даже Бог, не разгадает,
Актёрство- миф, уплывшей «Атлантиды»…

Грех не трудно отмолить.
Труднее, выбравшись на сушу,
Слезою, как росой, отмыть,
В Грехе испачканную Душу.

Жизнь прожить, не согрешив,
Увы, не всякому дано.
Грех, сладострастен и красив,
Как Витязь , в чёрном кимоно…

Но без Греха – нет Покаяний.
Так устроен этот Мир.
Мир, сотканный из состраданий,
И боли воткнутых, рапир.

«Завет» , зачитанный до дыр.
Не дарит ясного ответа.
Властитель Тьмы - седой Мессир,
Не отпускает в Царство Света.

Всю воду в речке не испить.
Вода бурлит, как грозный Терек.
Но Реку надо переплыть,
Чтоб, чистым выбраться на Берег….

Зноем высушено поле.
На «вес золота» - вода.
А в Океане влаги – море,
Но в ней рассол, и в том- беда.

Кровь - солёная водица,
Для всех живых Существ , важна.
Но для полива не годится,
А значит, всходам не нужна.

Отломив краюху хлеба,
Я испытываю дрожь.
Ну, зачем вассалам Феба,
Испепелять земную рожь?

Во мраке Истина сокрыта,
Как в параллелях – кривизна,
так в муке , из зёрен жита,
Сокрыта жизни новизна…

Истине, как в небе птице,
Пространства мало , иногда.
Истина – вода в кринице,
И в ней, порой, не видно дна…

Но вот над полем разразилась,
Долгожданная гроза.
И вода с небес скатилась,
На сушь земную, как слеза.


Но Поле Истины, порой,
Выжжено лучами Света.
Но под Лысою горой,
Ещё есть те, кто ждёт Рассвета…

У Судьбы особый Знак,
Неоставляющий, отметин.
Этот Знак - степной овраг,
В траве ковыльной - незаметен.

Не разглядел Дамоклов Знак,
Скрытый, шёлковой травою…
И осторожный Пастернак,
Рискнул своею головою…

Не разглядел свой Знак, и Ленин,
Пустив Империю на слом…
Стих кровью, стал писать Есенин,
не узревший свой Излом…

А Знаки все в Натальных Картах,
В углах Домов ,погребены…
Там мчится Бог в оленьих нартах,
По полусфере синевы…

Я начертал себе свой Знак,
И в третьем Доме гороскопа:
Меркурий. Солнце. Буерак.
И хруст, под тяжестью Излома…

Сложилась в небе «Ось Судьбы»,
Под ножом : «Тау- Квадрата».
Ось – предвестница борьбы,
В которой, брат «пойдёт» на брата.

Судьба , порой, как «Тропик Рака»,
Или, как «Тропик Козерога».
Опасен, в море,- путь из мрака.
Опасен Путь - Единорога.

Но с пути не повернуть .
Ведь миль в пути ещё немало.
Сухую жердь не нужно гнуть:
Щепá в глазу - хуже кинжала…

Огню для вздоха нужен воздух,
Чтоб, он в лампаде не затух.
Огонь способен сжечь, и сдохнуть,
Он, как и Разум, к Плоти - глух…

На Натальной Карте – крап,
Но беспределен пыл азарта.
«Ось Судьбы»- мой тонкий трап,
От Ницше Фридриха до Канта…

Среди множества «Мадонн»,
У фра* Лаппи есть Мадонна:
«Ла Липпина»**, как бутон,
В котором, Сущность - эталонна…

Сотворив Прообраз Вечный,
Художник взял за образец:
Образ юности беспечной,
Как земной Любви венец…

Я , как Алхимик из Тосканы:
золой сожжённого плюща,
лечу обугленные раны,
от шпаги «Рыцаря плаща»…

Палач – убийца роковой,
Ранит нас , меж рёбер, точно.
Боль, и шакалиный вой,
Отпевают плоть , заочно…

Пропасть , в сотни с лишком, лет,
Как, яма Времени – бездонна.
Но ничего прекрасней нет,
Чем огонёк, из тьмы: «О, Донна»…

Фра *(итал.) брат
«Ла Липпина»**- картина

Есть семь ключей к Двери Искусства,
И связка их, в руках у Бога.
Разные, как волны , чувства,
Ласкают Души у Порога…

Окно распахнутое вдаль,
За ним: нескошенные нивы.
И тень « сфумато», как вуаль,
Как шаль, тональной перспективы…

Стелиться «Тропинка в поле»*,
Упираясь в небеса.
Тропинка: посреди « юдоли»,
И «шрам» на ней, от Колеса…

Пространство Разума - безмерно,
И Безмолвно, как Окно.
Пространство , схожее с «Инферно»,
И, с Богом, в чёрном кимоно…

Но даже если, ключ в руке,
Дверь отворить не всякий сможет.
Нужно испить воды в Реке,
Она найти ключи поможет…

Но если ключ не подойдёт,
Значит , Другой за ним придёт…

«Тропинка в поле»* -картина Э. Дега

Мне снился Старец Илия.
Странный сон. Жаль, если «в руку».
Первооснова Бытия,
Превратила радость в муку.

Седой Старик. Глаза-живые.
Босой. И в келье - тишина.
На нём Одежды Голубые,
А за спиной Его - стена….

То, что было, то пройдёт.
Что не пройдёт - не состоится.
Но, если в жизни повезёт,
Бог даст, и «Сущему», не сбыться…

Над водою , накреняясь,
Полощут, косы в речке, ивы.
Жизнь, Кометой пронеслась…
Лишь «Хвост » обжёг, как лист крапивы…

Он ничего мне не сказал,
Лишь запряг лошадку ,в дроги.
И рукою указал,
Путь по каменной Дороге…

Росинка катится на Землю,
С листа, похожим на слезу.
Муравей ползёт по стеблю,
Нутром предчувствуя , грозу…

Табун столпился у реки,
Кони, фыркая, пьют воду.
Но реку вброд не перейти,
Гроза , вот-вот , поднимет воду…

Связь между счастьем и природой:
Органична и крепка.
Повязан генотип с « породой»,
И эта смычка - навека…

Вдыхая запах: поля, леса,
И запах , скошенной травы.
Я очищаю плоть от стресса,
Особенно, после грозы…

Стою , промокший у порога.
Следы простуды – налицо.
Я наливаю в кружку , «грога».
И пью горячее « винцо»…

Галка в лужице резвится.
Вянут косы у лозы.
Лето к осени стремится,
Отвыкая от грозы…

Мерцают , словно огоньки,
Перед Иконами лампадки.
Тают летние деньки,
как ягоды: медово - слáдки…

Как алмаз в венце короны,
Или хлебная краюха.
Манят, манят, нас Иконы,
Привлекая силой Духа.

В «Троице»: Андрей Рублёв,
О Жертве каждого, вещует.
Художнику не нужно слов,
Хоть пишет он, а не рисует…

Не рукотворен Ликом Спас,
В Нём ощущается – безмерность.
Он , не уступчив , как Клаас,
И знает цену слову : «Верность»….

После Поста Душа - чиста.
И Небо звёздами покрыто.
Преображение Христа,
Колышет ветром поле жита…

Душа и Сущность - совместима,
Но не у всех, и не всегда.
Душа , для наших глаз – незрима,
Но, не прозрачна, как вода.

Мерность нашего Пространства,
Совсем ни три, ни два, ни шесть…
Если отвлечься от школярства,
Умом, все мерности, не счесть…

Мерцает «Чёрною Дырой»,
Смыкание Материй мерных.
И квантование Вселенных,
Их превращает в тонкий слой…

В прошлом: «Гиганты в голубом»,
Звёзды живут и умирают…
И в Океане Мировом,
Взрываются, а после – тают….

Ангел в небе - это Сущность,
Слияние ментальных тел.
Его «астральная воздушность»,
«Дана Ему», чтоб он успел:

Найти физическое тело,
И поселить в нём Интеллект.
Ведь Жизнь « вдохнуть»: это полдела,
Лишь от Создателя: «респект»…



Темна материя, как ночь.
Свет рождают, только кванты.
Тут , нам некому ,помочь,
и получить в Бессмертность, гранты…

«Dark matter»*- тёмная материя

Одиночество, как омут,
Как у Старицы глаза.
Льдом , едва Колодец тронут,
Но обжигает в нём вода…

Зачерпнув воды напиться,
Там можно сгинуть навсегда.
И Жизнь, меж пальцев просочится,
Как из пригоршни вода.

В небесах резвятся галки.
Поседел местами луг.
Я зашёл вчера к Гадалке,
И замкнул Натальный Круг.

Остался груз воспоминаний,
Счёты с жизнью , да долги…
Сума , да посох для скитаний,
Да, «жаль»*, что умерли враги…

За Жизнь цепляться - мало крючьев…
Судьба, как голая стена.
На Древе Жизни – «нету» сучьев,
И макушечка видна…

« жаль»*, в данном случае существительное:
( досада при утрате чего-либо, или кого- либо)
888

Догорает быстро спичка,
Превращаясь, в уголёк.
С Душой и телом- «Перемычка»:
Хрупкая , как мотылёк.

Можно выпрямить окружность,
И получить константу: «Пи».*
Можно, скрыв свою наружность,
Утонуть, в «Инет-Сети»…

Можно достичь заветной цели,
Подтолкнув к обрыву- друга,
Чтобы, обойти все мели,
В задаче «Квадратуры Круга»…

Планета «Маленького Принца»,
Увы, совсем, не велика.
Но его тонкого мизинца,
Не стоит твёрдая рука….

Есть Памятники на Века,
Как «Хрупкий Шар внутри Цилиндра»…
И в нём Материи - Река,
Течёт...И края в Ней не видно…

«π»- математическая константа, трансцендентное число

Возведена из камня стенка.
Над нею реет флаг атласный.
На « Побег из Шоушенка»,
Похож, побег «Калины красной»…

Лепит из глины и дерьма,
«Урфин Джюс» марионеток.
Они беспомощны, весьма,
И улыбаются из клеток….

Но стоит клетки отворить,
Их «тьмы», врываются на волю.
И им, так хочется убить,
Чтобы, напиться крови, вволю…

Им свобода не нужна.
Инстинкт подталкивает к «воле».
А вольным Совесть не нужна,
Как сорняк, на житном поле…

И только лишь « Строптивый Гений»*:
Художник и Каменотёс.
Преодолев, печать сомнений,
к Истуканам Свет поднёс…

Он пережил тринадцать Пап.
Любил с утра, отведать граппы.
Он ускользал из липких лап,
Из тех, что с виду: « косолапы»…


Как, « лук кривой сирийский»** гнулся,
И вёл себя, как Фарисей…
Но камень Стенки содрогнулся,
Когда был создан, Моисей…

« Строптивый Гений»*: М.Буонарроти
** « Я в лук кривой сирийский обратился…» из письма М.Буонарроти к Дж. де Пистойя ( о росписи Сикстинской капеллы)

« Ренессансный Человек»,*
Чем-то схож , с «Витрувианским».
Странен, иноходью бег,
Как Собор Венецианский.

Даже рождение вне брака,
Или особый стиль письма.
Ни дворцы, ни мрак барака,
Ни голод страшный, или тьма…

Не остужали его пыла,
Не увели его с Пути…
Душа его , как птица взмыла,
Насидевшись взаперти…

Тяжела судьба бастарда:
Ему очерчен мелом Круг.
Но его звали: «Леонардо»,
И был ему дарован «Плуг»…

Но, ухватившись за «Чепиги»,
Он не испортил борозды.
Он презирал в карманах, «фиги»,
И не просил у Бога- мзды.

Не присягая, Королям.
Он верил «львам».
Был верен -Льву.
И прорываясь через мглу,
Исчез от нас , уже навеки:
Среди развалин замка Клу…

* так называли Леонардо да Винчи

Но почему ты, так жестоко Время ?
Зачем сжигаешь за собой мосты?
Лёд плавится и капает на темя,
смывая с нас, остатки Красоты.

Бог создал Человечество свободным,
И до краёв наполнил Чистотой.
Ядро чернеет краской хромосомной,
И в нём, различие, меж мною и тобой…

Ты уходила: дело было, в среду.
В меня входил , духовный Непокой.
Ты сказала: « Может быть, приеду…
А пока, за мною дверь, закрой…»

Связь чувств. Метафоричность мира.
Лукавство. Сквернословие, и дурь…
Мне , как мешок , отдельная квартира,
где я один, под « градусом» пилюль…

Любовь в Душе, как сущность - двуедина.
Не может Разум подобраться к ней.
Любовь безжалостна, как топкая трясина:
Шаг в сторону, и ты навеки в ней…

Я засыпаю, плотно смежив веки.
Меж нами мостик догорел дотла.
Лишь за Любовь оплаченные чеки,
Остались, где-то в грудах « барахла»…

Посещая , Эрмитаж.
Я взлетаю в бельэтаж.
Чтобы , быстрее сдать пальто.
И в залы: к Гойе, и Ватто.

Будоражат , как «Клико»,
Полотна в стиле Рококо.
У Ватто , даже каприз,
Освежает, словно бриз…

«Актрису» Гойи сотни раз,
Ласкают за день, сотни глаз.
Но удивительное дело,
Она ничуть не постарела…

Гойя умеет поражать:
Так восприятие зажать,
И у меня, нет даже, шанса,
уйти к полотнам Ренессанса…

Уже нет Гойи и Ватто.
Им подражательство: «Ничто».
Я робко начал понимать,
Как, в Гойе, суть, воспринимать…

Художник- воин в кимоно.
Нам дарит Свет, разбив окно.
Но , чтоб узреть Десницу Бога,
Нам Дверь нужна, ну, и Дорога…

Сшиваю рифмами слова,
А затем пакую в строфы.
А Стих , порой, как «Мандáла»*:
Предтеча страшной катастрофы.

Окно витражное Собора,
Луч преломляет : в Свет, и Цвет.
Пустынна старая Агора,
и сбоку, вырыт мне кювет…

Сущность странных сновидений,
От погружения в «Астрал»** :
Есть совокупность впечатлений,
От мест, где сонным ,побывал…

Аура в картинах Джотто,
Находит в нас «Меридиан».
И, как будто, свыше Кто-то,
Приоткрывает нам «Аркан»***

Пространство Мира - бесконечно.
Все измерения – не счесть.
Галактика мерцает - млечно,
Песчинок звёзд не перечесть…

Так, иллюзия Пространства,
С полотна смывает Век.
Но в хребтину Христианства:
Вплетён, навеки:« Человек»…

«Мандáла»*: Мандала — это геометрический узор с повторяющимися элементами, который несёт в себе сакральный смысл
«Астрал»**: понятие в оккультизме, эзотерике, философии, в опыте осознанных сновидений, обозначающее отличный от материального объём (слой) мироздания (природы).
«Аркан»***( пер.с фр.)- тайна

Срывает ветер лепестки,
С венчиков ромашек белых.
Трепещут на ветрý, мостки,
как плоды черешен спелых.

Возраст Жизни - не помеха,
Лишь за спиною, тяжкий груз.
Но тяжесть, в юности – потеха,
А в старости - тяжёлый брус…

Цветы невинны, как стихи,
Но срезанные , быстро вянут.
Цветы, как плата за грехи,
Нас , на аркане в Бездну тянут…

Взор, устремляю на Восток,
В край дивных грёз и откровений.
Там нежный белый лепесток,
Есть символ смены поколений…

Разум мой, как утлый чёлн,
В беспокойном море : «Кýру»…
Но набеги «альфа - волн»,
Спасают мне, и ум, и шкуру…

Стихи ко мне приходят реже,
Чем бессонница и боль.
И потому, « вельми понеже»*,
Так торопилась жить Ассоль…

Лечению Бог предпослал,
Пот диагностики и слёзы.
Из горя, вырос «Тадж-Махал».
Из горя, брали силу Гёзы.

Депрессивный элемент,
Иногда, так скрыт, от взора,
Что , даже, в кабаке абсент,
Не спасает от минора…

Светишь другим - сгораешь сам,
Как Алёша Карамазов.
Но своё право : «Аз Воздам»,
Нужно сберечь, в себе , от сглаза…

Душа изношена, как плед.
Под ногой трещат осколки,
И стелется кровавый след,
От «лежака» до книжной полки…

Цветёт красиво зверобой,
На краю опушки леса.
Настой его: «борьбы с собой»,
Напоминает вкус шартреза….
« вельми понеже»*-( стар. Слав.)- очень

Ты – беспощаден: «О, Владыка, ночи»,
И волен, в порицании своём.
Противиться тебе уже нет мочи,
И мы сошлись, на Пустыре- вдвоём…

Я существую: вижу в небе звёзды,
Среди бескрайне-вечной черноты.
И брошенные в спешке птичьи , гнёзды,
Зияют, как Предтеча Пустоты.

Я понимаю: грёзы снов важнее,
И я пытаюсь ими овладеть.
Но вещий сон, порой, куда нужнее,
Когда, нам Сущность хочется узреть…

Дар от Тьмы, порой, неотличим.
Дар прорывается из тьмы , ростком рассвета.
Он в дверь стучит, как старый пилиримм,
Как пепел в сердце, «Нового Завета»…

Я развожу водой щепотку глины,
Густая смесь, как плащ, и Дар Владык.
Я избавляюсь, как вода , от тины,
И стекаю чистою, в арык…

Разум подобен Сети Рыболова,
В ней кишат: Безволие и Страх.
Но, достаточно, порой, простого слова,
Чтобы, прекратил свою Охоту Стах*…

«Дикая охота короля Стаха»* - литературное произведение

То, что внизу, всегда подобно,
Тому, что видится вверху.
Пространство Мира - изотопно,
И подобно, ветерку.

Связь Материи и Духа,
Осуществляет интеллект.
Разум телу - повитуха,
Как для шнурка – простой «эглет»…

Глубоко в сердце Земли,
Погружен'ы « Аменти Залы».
К Огню стремятся мотыли,
Как воины в предел Вальхаллы…

Их было ровно тридцать двое,
Потомков Света на Земле.
Оружие - сверхзвуковое,
Им было сковано , в Скале…

Ключ Мудрости подарен нам,
Для того, чтоб дать нам силы:
Построить на Голгофе Храм,
И не рыть себе могилы…

Грань веков всегда двояка,
Как Ренессанс и Декаданс,
Как выход в Свет из полумрака…
Как с Судьбою мезальянс…


В начале и в конце Пути,
Любовь свой лик приоткрывает.
Её нам нужно обрести,
Иначе , Жизнь напрасно тает…

Ночь на дворе. Малыш не спит…
Он задаёт вопросы деду:
« Почему огонь горит,
И ночь приходит на Планету?»

Я для него давно, старик.
А Мир вокруг такой огромный.
Головкой он ко мне приник,
И слушает рассказ подробный…

Мой рассказ- тропинка в поле,
огонёк , где-то вдали.
Как буйство трав на суходоле,
Как экзистенции Дали…

А рядом бродит , кто-то в чёрном:
Призрак или Человек?
Витает он, в пространстве, дрёмном,
В плаще со шпагой, «имярек»…

Уснул в своей кроватке, Крошка,
И разорвал со мною нить.
Я отвечать устал немножко,
И совсем немножко, жить…

Ночь- снежинка. Тает быстро…
Как тают в небе- огоньки.
Ввысь, к огонькам, стремится искра,
И тает , наперегонки…

Проплывают, словно годы,
В небе синем облака.
Горькие, как слёзы- воды:
Уносит в Море Стикс- Река.

Неумолимый мизантроп,
Не щадит нас , наше Время.
Живём, во Времени: «нон-стоп»…
Судьбы , не облизывая, бремя…

Позолóченная рама,
зияет Бездной на стене.
В грудах неубранного хлама,
Копается «Фагот», в пенсне…

Лёгкость , порой, невыносима,
С которой, превратившись в пыль,
исчезла сразу Хиросима…
И Рим , отправился , в утиль…

В застывших масках- люди праздны.
Их Лик пугает и гнетёт…
Эти маски - безобразны,
И сыростью от них несёт…


Законы экспрессионизма,
От Идеала, далеки.
Дар - Кристаллическая Призма:
преломляет хлам, в стихи…

Десять лет ,как десять дней.
Век, для истории, - мгновенье.
Стареет в роще соловей:
Эволюции- творенье.

Из берегов вышла река.
А в пойме – трав столпотворенье.
Сосед, подвыпивший слегка,
на костре варит варенье.

Засохла старая сосна.
Прошли её года , как лето.
Но будет новая весна,
Ведь жизнь не знает слова: «Veto»*

Зазубрины цепной пилы,
С визгом разрывают чрево.
Лесорубы - веселы,
До « мелочей» , им мало дела…

Костры горят и днём, и ночью.
Клубится дым, как облака.
А молния ,рвёт небо в клочья,
И зыбью , хмурится река…

Ночи белые, как льдинки,
Тают прямо на глазах.
Мозаичные картинки,
Зарницы чертят в небесах.

Сквозняк , наотмашь ,хлопнул дверью,
Затрепетал дверной косяк.
По славянскому поверью,
Так в тень уходит Зодиак.

Я за ней бежал по следу,
четыре очень долгих года.
Не уповая на победу,
и , не разыскивая брода…

Испить воды с её ладоней,
Я лишь раз, во сне , решился.
Но запах тлена и зловоний,
В неживой воде таился.

Огонь потух, и тихо тлеет.
Уголья от воды шипят.
Агнец Божий, тихо блеет,
И ждёт, пока приговорят…

Письмо написано не будет.
Старик заснул, накинув плед.
Петух, с зарёй, его разбудит.
Жена зажжёт в каморке свет.

В ожидании сто лет,
Старик никак не умирает.
Синий , с сургучом конверт,
Но, как рассвета, ожидает.

Письмо навстречу к Старику,
Затерялось в Лабиринте.
Всё было на его веку,
В этом: «стогрошовом» спринте…

Седые кудри ветер лижет,
Не согревает старый плед.
Старику никто не пишет…
Писем : не было, и нет…

Старик, конечно же, полковник.
Войны гражданской ветеран.
Свободы – яростный поборник,
Едва, не умерший, от ран…

Проза Маркеса – трудна.
И в глубине- непостижима,
Как вкус фалернского вина,
Как масла вкус , отжима «prima»…

После Снятия с Креста,
Крест растащили, на кусочки.
И вновь, Голгофа ждёт Христа,
Чтобы, распять - без проволочки…

Ждут от «Тибериев» наград,
«Новые центурионы».
Вернулись, наново: Пилат,
И «Крысобоев» легионы…

И новые «ученики»,
Опять к Воротам ,Сузским жмутся.
Ночами жгут черновики,
Вот- вот , и снова отрекутся…

Романтизация Толпы.
Вера , в её непогрешимость.
Просто придумали рабы,
Оправдывая- нерешимость…

В стенах Храма Соломона:
«Во искупление Греха»,
Следуя, канве Закона…
Приносят в жертву Петуха…

Хвалит Господа, «Иуда»,
Спрятав драхмы под хитон.
Но не спасает денег груда,
Как не спасёт Синедрион …

Щепы древнего Креста,
Это занозы , в теле Мира.
Но Вифлеемская Звезда,
Вновь светит , Сыну Триумвира…

Синевой вдоль кромки леса,
Клубится утренний туман.
Горит фонарь - дитя прогресса.
Над ним горит, Альдебаран….

И посылает лучик Света,
К нам, через темень, сквозь века.
Как меж пальцев сигарета,
огоньком издалека…

Очень трудно править гранки,
Уже написанных стихов.
Как и тащить по снегу санки,
С поклажей срама и грехов.

Прорываются к Земле,
Из тьмы Галактики Кометы.
Преодолев, сто тысяч лье,
До нашей маленькой планеты.

Но кометы гибнут , вдруг.
Щит Земли , для них могила.
В Реке Земля смывает с рук,
Кровь, поглощённого «Ахилла»…

Зарницы в небе- это крошки,
Осколки малые, Комет.
Я подставляю им ладошки,
Чтобы, поймать, как льдинку, Свет…

Она под утро позвонила,
А я не спал. Я ждал звонка.
Я любил. Она любила.
Любви материя – тонка.

Она сказала, что уходит,
Что звонит издалека.
Любовь , как снег весною сходит,
Или мелеет, как река.

Её, как птицу отпустил.
Ввысь: полетать и порезвиться.
Асам курил и много пил,
Но , как-то смог остановиться.

В роднике вода чиста,
Я зачерпнул её , напиться.
Жить начал с « чистого листа».
«Ab ovo»* всё, как говорится…

Она хотела возвратиться,
В Мир параллелей и аллюзий.
Но не сумела отрешиться,
От Мира пагубных иллюзий…

Она мне ночью позвонила.
Я не ответил на звонок.
Я – разлюбил. Она- забыла,
Что у Любви есть тоже срок…
«Ab ovo»*(лат.)- сначала

Любовь, как колотая рана,
Даже зажившая, болит.
Любовь- гранит, но червь обмана,
Крошит, даже монолит.

Любовь таёжное болото,
Где , не поможет и « слега».
Там, если предал ты кого-то,
То, отомстит тебе тайга…

И даже Властелинам Мира,
тех, кто обманывал Любовь.
Бывало: острая рапира,
отворяла в землю кровь…

Любить Офелия умела,
Предав и брата, и отца.
Любила, но простить, не смела,
Венценосного юнца….

Любовь, как ветер в чащах бродит,
И весной, почти не спит.
Ночами хороводы водит,
Но предающих, не щадит…

Отбивает « склянки» рында.
Убегает Время прочь.
Ветхим стал «папирус Ринда»,
Но он способен нам помочь:

Воздвигнуть снова Пирамиды,
А не замки из песка.
И чтобы, Вечный Храм Изиды,
Не плебс, ни грабил, ни войска…

Пусть заново пифагорейцы,
В нас пробуждают аскетизм.
Пусть помирятся корейцы,
И строят вместе Коммунизм.

Пусть догмы « золотых стихов»,
Нас вновь, влекут в Гиперборею…
А тяжкий груз своих Грехов,
Мы отдали бы , Водолею…

Нам не поднять то, что упало.
Ощипан « лáвровый» венок.
Мы бредём, куда - попало…
Глядим , с опаской , на Восток…

Я прорываюсь в Секту Чисел.
Там витязь , в белом кимоно.
Меня унизил и возвысил,
Растоптав , моё «Оно»…

Струны разные у Жизни,
И «различимы», на октаву.
Пусть Скальд споёт по нам, на Тризне,
И освятит нам Путь в Вальхаллу…

Союз монады и диады:
Суть мужского совершенства…
Я прошу, одной награды:
Пусть Бог , возьмёт над нами шефство…

Капли утренней росы ,
Стекают с Зеркала на Землю.
Восьмидесятый день Весны…
Майский жук ползёт по стеблю….

Шелковистую траву,
Ветер порывами ласкает.
Жаворонок в синеву,
Меж облаков , крыло макает.

Жужжит над яблоней пчела,
Её листочки опыляя.
Яблоня, « в цвету» - бела,
И «откровенна», как Даная.

Я прикоснуться к ней не смею.
Одной надеждой, и живу:
От рандеву до рандеву…
И даже, бороды не брею…

Карта Натальная не врёт:
Тень, прорицателя Казотта,
Меня , в цветущий сад влечёт,
В точку, кровавую отсчёта…

Зреет Яблоко Раздора.
Созрев, на Землю упадёт.
В Ментальности бушует: «Псора»,
Двуличность, как болезнь грядёт…

Следы росы с Зеркал стираю.
Но в них себя не узнаю.
Холст снова красками мараю,
Суть обнажая , в стиле :«Ню»…

Барабанит дождь в настил.
А в окно стучится, лето.
Ночь. Архангел Михаил,
Со мной , с Иконы ждёт рассвета…

На ристалище арены,
Кровь давно ушла в песок.
Но в песке остались гены,
Вновь , дающие росток…

Кровь в песке – вина Предтеча,
И воплощенье - Красоты.
Тут была, кровава сеча,
Тут лили кровь, без суеты…

Как чаша моря , до краёв,
Поля полны синих люпинов…
Цветут люпины на руинах,
Былых отчаянных боёв…

Нет , ни величия, ни вида,
В этих простеньких цветах.
Но Природа плодовита,
Всегда, в « удобренных» местах…

В поле вышел бородач,
Одетый, в красную рубаху.
Цветы рубил он, как Палач,
И складывал люпин , на плаху…

Приходит новая весна,
Она ничуть, не изменилась:
Вновь ночи белые , без сна,
И чаек маленьких, сварливость…

На нимфеи, у Моне,
Так подснежники, похожи.
Они , как шапочки «боне»,
Обольщают нас до дрожи…

Нежно сакура цветёт,
Лепестки вода качает.
Она сегодня не придёт,
Снег в её душе не тает…

В клумбах жёлтые ирисы,
Маются, как в западне.
Они, как юные «Клариссы»,
Ждут воплощений, у Моне…

Балкон. Фиалки. Ветер. Веер.
Тёмный профиль на стене.
Зачем Мане , мне вновь навеял,
Вздох последний , в ярком сне?

Всем нам хочется весной,
Чтобы, она вновь повторилась.
Но я кричу Весне Земной,
Чтобы она не торопилась…