Проступает соль Земли,
В ней ощутима примесь серы.
Звездочёт был прав, « вельми»*,
Предвосхищая путь Венеры…

Любви Венера не сулит,
Воздушным знакам Зодиака.
В Год Змеи им предстоит,
Путь ретроградный в «Тропик Рака»…

Прибавил белых парусов,
Корвет с добычей от улова.
Но шторм: седой, и без усов,
Простился с ним раскатом грома…

Хоть тешил Душу Вальтасар,
Но в кровь сползла его корона.
Пил стихов вино Ронсар,
Но не добрался он до трона.

Пережить «Девятый Вал»,
Не захлебнувшись от успеха.
Может тот, кому «Нарвал»,
Выйти в Море, не помеха…

* « вельми» ( устар.) - очень

Путь бесконечен, но не вечен.
И сколько Бога не проси:
«Еже еси на Небеси»…
Путь к пределу обеспечен.

А жизнь ведь славная была,
Но вот уже настала ночь.
Взрослые , и сын , и дочь,
Уже расправили крыла…

Жизнь , и комедия , и драма.
А в финале, даже - фарс.
Жизнь, как у Пруста, жрица – Кама,
Демонстрирует нам «Арс»*…

Она, за ней влечёт нырнуть,
Чтоб, подсластить наш в Бездну Путь…

*«Арс» - в данном случае искусство

В предвосхищении победы,
Душа , как рана в теле ноет.
А потом, как чайка, взмоет,
Ввысь, со скоростью торпеды….

Стихи на «лестнице подобий»,
По ней всегда стремятся ввысь.
Поэт, порой, похож на рысь,
Что рыщет зайца, среди топей…

Отвергая прожитое,
Предпочитаем мы молчать,
О том, что надобно скрывать,
Про то , что знали, только трое…

Двое ушли. И я - один…
Служу Любви, как Паладин…

Он вечно в горы поднимался,
И там Вершины покорял.
От гипоксии задыхался,
И даже зрение терял…

Был весь в крови.
Был нищ. Нуждался,
Хотя бы в капельке Любви…
Он был на грани, но не сдался,
Когда был предан « визави»…

Бездна щерила им пасть,
сожрать, способная , порою.
Он ввысь смотрел, чтоб не упасть,
В груду осколков под горою…

Но на Вершину, мало влезть,
Нужен план, на то: как слезть?

Мировоззренческий обман:
Суть - иерархии Амона.
Но даже хитрый перс - Аман,
Не стёр скрижалей Соломона.

Атрибуты Бытия,
Неподвластны, постулатам.
И Мироздания стезя,
Порою схожа, с Шариатом…

Торсионные поля,
В тварном Мире ищут форму.
Но зеленеют тополя,
облепив, « гравиплатформу»…

Путь земной - это экзамен,
На право быть Душе с Творцом.
Не зря, в пращу был вложен камень,
Великой Сущности, «Отцом»…

Процесс Прозрения - не прост,
В песках незыблемых концепций.
Жрец предлагает: « Low cost»,*
За отключение перцепций…

Различать Добро и Зло,
Нам помогает чувство меры.
Море Обмана – глубоко,
В глубинах властвуют Химеры…


Меняет Мир на сцене маски,
у него их ровно: семь.
На Небосклоне рдеют « Яски»,**
И разбиваются о «Земь»…***

*« Low cost»(анг.) в данном случае, как низкая плата
** звездочки (слав.)
*** земля (слав.)

Лёд и снег на солнце тают,
Как с годами, естество.
Но на земле вновь прорастают,
Живые стебли сквозь жнитво…

Блаженна мука: поиск брода,
По берегам большой, Реки…
На переправах тьмы народа:
Там мальчики , и старики…

Матроны. Старенькие дамы.
Девушки, в расцвете лет.
За спиной у многих, драмы.
И всем : обратно хода – нет…

В чём величие Шекспира?
Не в том, что труден перевод.
А в том, что Гамлета рапира,
Подлецу, вошла в живот…

Правды нам не скажут Бесы,
«Расшатан век»… Спас на Крови.
Служки Макбета - метрессы,
Опять плодятся, словно вши…

Смеялся перед Смертью Лир,
Под собой, не чуя плоти…
Его Душа, как Альтаир*,
нам всем вещует, об уходе…

*яркая звезда

Смотрит в Зеркало Души,
Орнамент знака Зодиака.
Взор, не моргающий, в тиши,
пронзает нас, из полумрака…

Внеземное Существо,
отвечает на взаимность…
Любовь, как « антивещество»,
Под плащом хранит невинность…

В самораскрытии Петрарки,
Есть натянутая нить…
Канцоны, как витые арки,
Сумел он этой нитью сшить…

Глубокие, как омут очи,
Жаром лечат, как угл'и.
Я слышу шёпот, sotto voce*:
« Иди, свеча горит, вдали»…

Свет - путеводное светило,
Испепеляет, но не жжёт.
Да, будет славен , Бог - Ярило,
Который ,нитку сбережёт…

* sotto voce [сотто воче] итал.( Вполголоса, тихо)

«Трёхмерный «Я»», исследуя Пространство,
В реальность превращает Бытие.
Лишая Сущность праздного убранства,
Толкает в Тьму её , на острие…

Рыцарь- поэт, в сверхчувственном романе,
Искал Грааль, как истинный трувер.
В походе рыцарском , среди песков, в Омане,
Он вёл себя , порой, как изувер…

Гримаса смеха, уродлива до боли…
Смех над Судьбой карается вдвойне.
Просыпал рыцарь , вместо смеха , соли,
И стал жокеем в треснутом пенсне…

Райский Эрос в Чистилище, до слёз,
Там обитающих , порою, донимает.
К крушению , до смеха, дивных грёз,
Данте нас, со смехом призывает…

Мне , почему-то часто снится «Биче»,
Та, что у Данте «враивает» Дух.
Рыцарь мечтал за смех ,о магарыче,
А потом ловил руками пух…

« Возраста - не существует»:
И спорно, и старо…
Судьба Времён тасует,
Колоду карт Таро…

Зелье Приворота:
Эссенция тоски,
Как масло бергамота,
Что давит на виски…

Ретушь на реальность:
Кисть астральных сил.
Проявить астральность,
Сил даст, «Эммануил»…

Наполнит Суть, Любовью,
Покуда, Разум чист…
Стих накапал кровью,
На сотканный мной лист…

Кожей ощущаю,
Боль своих гримас.
И стойко ожидаю,
«последний дилижанс»…

Кармический узор,
Из знаков Зодиака…
Как « a cappello», хор,
Откуда-то из мрака….


Наступит день Венеры,
И на груду тел,
Тех, кто любил, без меры,
Уляжется - « пробел»…

Убирая Время,
Обретаю - Вечность.
Тяготенье - бремя.
И Вектор : в Бесконечность.

О сфере « Завихрений»,
Много разных мнений.
А пыл ментальных прений,
Зависит от умений…

В Пространстве интегральном…
Очень тесно, вместе:
Ментальному, с Астральным,
Как курам , на насесте…

Анахара – чакра,
Увлекла «деваху».
В темноте фиакра,
Узрел, я :«Росомаху»…

Провожая взглядом,
Ей путал след, стихами…
Сжимал флакончик с ядом,
Как горло оригами….

Не навешивайте, бирок,
На неудачные стихи.
В хитоне ветхом - много дырок,
Как от убоя - требухи.

Писать и мыслить, без оглядки,
Данте мог, и мог Ронсар.
С Судьбой играть, как с кошкой, в прятки,
Рембо пытался , как Корсар…

В той , убийственной атаке,
Возможно, дух его иссяк.
На поле боя, рдеют маки,
И топчет их копытом, Як…

Просветление, не миг,
А путь тенистый и не близкий.
И мой от боли, в пропасть, крик,
Очень похож, на мазохистский…

Эпоха греческого Чуда,
Была, когда-то, и прошла…
Зарезан был в Саду - Иуда,
Но и раздет был, догола…

Средоточие ядра,
Излучающее , стих…
Непрозрачно, как чадра:
Тьма, в которой, взор затих…

Мне проникнуть в тайну, лично,
Поможет только Персифаль.
Эта тайна - безгранична,
И упрятана, в Грааль…

Трещат Крещенские морозы.
Торчат, как скалы глыбы льда.
Но скоро расцветут мимозы,
И отступят холода…

Беззаконную Любовь,
Воспевали трубадуры.
И не сворачиваясь, кровь,
Текла из проткнутой, их шкуры…

Не страшились Папской кары,
Упрятав , на груди скрижаль.
Руками чистыми, «катары»,
Пытались вызволить Грааль …

Ищут труверы, трубадуры,
Путь потайной на Монсегюр.
Но карта из «труверской» шкуры,
Покрыта , слоем кракелюр…

Песен ямбами не пишут…
В ямбе - жёсткие тиски…
В нём рифмы, как ягнята лижут,
Евтерпы , нежные соски…

Песня- щуп. Разведка боем,
Для трёхстопного стиха.
Когорты строф шагают строем,
И у волынок рвут меха…

Сгорела Вера, у трувера,
Когда он на костре затих …
Но в стихах царила: «Vera»*,
И с музыкой сливался стих…

Паруса на судне, Грею,
Наполняет Эдвард Григ…
Курсом , на Гиперборею,
Без меня уходит бриг…

А я остался на причале,
Как ветер в рощице затих.
Тяжело узнать, в финале,
Что не сложился в песню, стих…

Стихи поэта о «Прекрасной Даме»,
До глубины душевной : « символичны».
Но им, как ненасытной жрице Каме,
Бесполые порывы, безразличны.

Взгляд мастера бывает эклектичен,
Как взгляд прохожего, на живопись Мане.
Этот взгляд, поэтом «обналичен»,
И за процент , завещан, Сатане…

Сладость пения убогого кастрата,
«М 'анит» нас в неведомый полёт.
За ущербность, пение – расплата…
А оскопление , к Гармонии влечёт…

Олень, Орёл , и Птица Счастья - Феникс,
Прекрасны в бестиарии Любви.
Диковинные звери, это- премикс ,
Любовью, растворяемый, в крови…

Меланхолия в стихах - гримаса Бога,
На «символичный» , поэтический «оброк».
Мощь поэта- дар Единорога…
Пробившийся, из семени , росток…

В корзину брошен, белый лист, и скомкан,
Судьбе покорно верен фаталист.
Годами , и гаданием издёрган,
Поэт с Судьбой опять играет в «вист»…

Мне снился сон: я плыл среди кувшинок,
Бледно- розовых, как на холсте Моне.
Бледно- синими « мазками» цвёл ,барвинок,
и слегка пьянило «Шардоне»….

Она была прекрасна в красном платье,
Лицо скрывала белая вуаль.
Небо хмурилось, предчувствуя ненастье,
Всё превращалось в серый цвет, а жаль…

Мы укрылись от дождя в беседке.
Запах трав подчёркивал озон.
И воробей взъерошенный, на ветке,
Избегал внимания ворон…

Становилось холодно и сыро,
На небосвод всходила этуаль.
Она со мной простилась очень мило,
И ушла, укутанная , в шаль…

Я, слегка поёжившись, проснулся.
Дождь отмывал от грязи водосток.
Я к Ней , во сне, опять не прикоснулся,
Лишь только поднял, брошенный платок…

Из прошлого века
Я письмо получил.
Вот промчалось полвека,
А я , не остыл…

Вот промчалось полвека,
В нём простились друзья…
И топор дровосека,
Сад срубил, до жнивья…

В Церкви нищий - калека,
Все грехи мне простил.
Сразу все, за полвека,
Всё, в чём я , согрешил…

Ком , из рыхлого снега,
Я , зачем-то, лепил.
И за унцию смеха,
Продал всё, что любил…

Два листочка, в конверте,
Я в архиве открыл.
И в двух дюймах, до смерти,
Словно льдинка, застыл…

Культ на Руси, Святой Софии,
В иконах наших, отражён.
Культ Красоты, у нас , в России,
Добротою, заменён.

Смиренности святой Руси,
Не нужна борьба за логос.
Ей Доброту нужно нести,
Преодолев, Нужду и Фобос.

Юродивый – бродячая икона…
Как Образ Божий в бренном существе.
Не признающий , светского закона,
Он, « Неземное», носит в рукаве…

Икону русскую нельзя ничем раскрасить…
Незримого , за краской не видать.
Богомаз Икону будет вапить,
И красным мергелем омофор украшать…

Русь немыслима, без блеска изнутри,
Без излучения, пурпурно- ясной, Сути.
Как превращение из сока «Пино Гри»,
Вина прозрачного , из перетёртой мути…

Немую девочку зовут веками : «Русь»,
Она , без слов, нам посылает Знаки.
Я их понять пытаюсь, и страшусь,
Ведь рыщут Суть, «тевтонские собаки»…

Ах, эти старые Сатиры,
Вакха - верные друзья.
Вина любовного , вампиры,
Помесь: Мужчины и зверья…

Апологеты рибальдизма,
Подстерегающие, нимф.
Сатир- поклонник эротизма,
умён и крайне прозорлив…

Ключи к эмблеме несвободы,
Он в сейфе , бережно хранит.
Сатир принять, способен роды…
Может жевать, как хлеб, гранит…

Тлен ереси и демонизма,
Делит Мир : на Свет и Тьму.
Откровения Кубизма,
Мир превращают в бахрому…

Всё, спешит от жизни взять,
Сатир, чьё сердце огрубело.
Соблазн – велик, не устоять,
И Душе нет дел, до тела….

Она во всём , и в этом - суть.
Я без Неё теряю цельность.
Увидеть Суть мешает муть…
Миров зеркальных, параллельность…

Манго цвет неотразим,
Как стрелы Бога Камадевы.
Мы быть влюблёнными хотим,
Со Времён , влюблённой Евы.

Философию Любви,
Мы с ней по буквам изучали.
Я читал ей маснави,
Глаза Её , Свет излучали….

Я упивался наслажденьем.
Она шептала: «Mon ami»,
И нашим лучшим наставленьем,
Был старый томик Низами…

В вине от нас сокрыта Мудрость,
В отражении - лишь смерть.
В догме Спасения - абсурдность,
Но хватаемся, за жердь…

«Неизречённость» Красоты,
Похожа , на порабощенность.
В ней , так мало пустоты,
И нет намёка на покорность…

Красота обречена,
Нарушать статьи закона.
С Даром Небес, обручена,
Но не давит ей корона…

Отразившись в Зеркалах,
Она не старится веками.
И растворившись, в двойниках,
Взлетает, лишь, взмахнув крылами.

Красота, так одинока,
Как веселье в «Мулен Руж».
Душит её десница рока,
И по щекам стекает тушь…

Красота, как анаконда,
Всё сильней сжимает грудь.
Снится мне, страна: «Голгонда»,
Где , злато превращают в ртуть…

Красота – неопалима,
Как куст терновый : « Купина».
Она в костре сгорает ,зримо,
Но зря ждёт пепла, Сатана…


«Beaute»*, как пятый элемент,
Стихийный, пагубный эфир.
Горько пьянит, будто абсент,
«Beaute»*- стара , как этот Мир…

«Beaute»*(фр.)[ ботэ]- Красота

Появилась в Зеркале прореха…
Треснуло зеркальное стекло.
Под утро мне приснился шелест эхо,
И меня , так больно, обожгло….

Я проснулся . Зеркало разбито.
Я принялся осколки подметать.
В Зазеркалье дверь теперь закрыта,
И во сне , мне больше не летать…

На спинке стула позабыта шаль.
На полу, не собранные тряпки.
Лицо прикрыла чёрная вуаль.
И два следа : оставленные тапки.

Восходит Вифлеемская Звезда.
Ворожат узорами морозы.
Покрыта, слоем тоненького льда,
Веточка , подаренной мимозы…

Не убрана, застывшая постель.
Две подушки, словно оригами…
Воет за окном моим метель,
Укрывая всё вокруг , снегами…
Шелестят страницы Книги Судеб,
Указкой водит между строчек - Бог.
Он , когда- ни будь, неправедных, рассудит,
Проводив , обоих за порог…

Тропинка из «Небытия»:
Дорога , в сотню тысяч лье.
По ней проторена стезя,
В страну , где правит «Бытие»…

Творить и верить - вот задача,
Что, до сих пор , не решена.
Стена из слёз, обид и плача,
Меж них мольбой, возведена…

А решений ровно шесть…
И вот собрав в кулак, все силы,
Надо за стену перелезть,
Не заступив, за край могилы.

«Prima» пять, я опускаю.
Остановлюсь , лишь на шестом.
Этот способ – ближний к Краю,
И мной, оставлен, « на потом»…

Как в масло, долото в гранит,
Вонзает молот камнетёса.
Гранит отдаст , всё что хранит,
Иначе, будет горка « тёса»…

Потом осколки подберут,
И соберут, по крохам Слово.
И чайки Слово разнесут,
И начнётся жизнь : « ab ovo »…


Без слов не свяжешься с Душой,
И не сорвёшь с неё покрова.
Я изобрёл способ «шестой»,
Чтобы, не треснула Основа…

Свит, как прутья, смысл с метром,
Их узелок, как первый слог.
А , затем, по миллиметрам,
Поиск , праведных дорог.

«Кровят» метрические стопы,
От осколков Бытия.
Рождаются, как дети, строфы…
Они легки, как верея…

Дактилические рифмы,
Подводят к сути, не всегда,
И старых правил парадигмы,
Им уступают , иногда…

Поэтический мотив:
посыл из знаковой системы.
Он важен , как аперитив,
Для поэтической Богемы…

Забыты стигмы поколений:
Поэтов вечных, и иных…
Как шрамы , от туше забвений,
Рождает Разум, новый штрих…

И покалеченные строчки,
Едва оправившись от ран.
Преодолев ,« дефис» до точки,
Опять в стихах творят «батман»…

- Ты меня любишь?
-Да…
- Ты меня любишь?
-Нет…
Зеркало, как вода,
И в нём растворён ответ…

В старицы и криницы ,
Луна проливает Свет.
Тают в воде зарницы,
С собой, унося ответ…

Пусть сбудется то, что будет.
И пусть не скиснет вино.
Жизнь снова вот- вот, убудет,
Но многим, уже всё равно…

Что будет , тому и сбыться,
И пусть замёрзнут пруды.
В Сочельник , дерзну напиться,
Из старицы тёмной воды…

Путь, в Зазеркалье Судьбы,
Опасен, как яд каракурта.
Гари, и дыма клубы,
Скрывают там море Абсурда…

Сочельник с Зеркал сметает,
И сор , и скверну, и пыль…
Но , иногда, превращает,
Сказку в жестокую быль…

То ли, Некрасов, то ли Фет…
Вот – дилемма символизма:
То ли , муаровый рассвет,
То ли, потёмки нигилизма…

Тут выбирает каждый сам,
Как между ямбом и хореем:
Дорогу скользкую в Бедлам,
Или, пузырёк с Елеем…

Обретая Мир в себе,
И обнажая, в строфах, чувства.
Поэт стирает знак в Судьбе…
Всё , ради «чистого» искусства…

Монументальная скала,
Где-то в Баварии, на Рейне…
Торчит гранит, будто скула,
Как Монумент ,поэту Гейне…

Скала укрыта, синим цветом,
Растут там синие цветы.
Они цветут зимой и летом,
Как Апокалипсис мечты…

Незавершённая Любовь,
В « никуда» не исчезает.
Она приходит вновь и вновь,
Но как найти меня не знает.

Я от неё в бурьяне прячусь,
Обдирая кожу с рук.
В овраг , всё время задом пячусь,
Но вот встречаюсь взглядом, вдруг…

Взгляд Её полон укора,
Из- под , опущенных ресниц.
Глаза пьянят, как рог кагора,
Как взор египетских Цариц…

Возвращение эмоций,
Бурлит и льётся через край.
Любовь не терпит конрамоций,
Как её ,не убеждай…

И побеждённые, Любовью,
В шеренгу строятся у рва.
Песок замешивает с кровью,
Вихрь , в оазисе Сива…

Но безвыходность усилий,
Смоет дождь. Заглушит гром.
А любовь в венке из лилий,
Будет повенчана с Грехом…

От одиночества попал,
Он в «Сеть бескрайности», Кусамы.
На волю, выход он искал,
как «Макб'ет», в финале драмы…

Он очищал Её , от копий,
С них Лик писал, но после- рвал…
Она курила чистый опий…
Он видел в ней: «Мумтаз-Махал»…

Являлись дивные картины,
Ему в тяжёлом полусне.
Гранями аквамарина,
Чьё-то щурилось , пенсне…

Он целовал её ладошки,
В пахучем сене , на гумне.
Страдания губной гармошки,
Были Предтечею к войне…

Зеркальный Мир отображений,
Всё, в Ней зачем-то, исказил.
И суть Её изображений,
Он на холстах перекроил…

Не ищите «Идеал»,
Он от Времени крошится.
Скрипит, как ржавый коленвал,
Вот- вот , в осколки разлетится.

Холст покрывают кракелюры.
Энея потускнел, «Оскал»,
Рельеф его мускулатуры,
От реставраций обветшал…

И Они, когда-то, жили:
Гений Сфумато и Моне.
Искали, плакали, любили,
Боролись с Тьмой, наедине…

Они ввели нас в мир иллюзий,
В мир ярких красок и теней.
И очень просто, без аллюзий,
Раскрыли людям , Мир Людей…

Самодобные субъекты,
Весьма похожи , на фрактал.
Их изразцовые эффекты,
Увы, для многих - «Идеал»…

А «Идеал» искать не надо,
Наши тела - несовершенны.
Томятся Гранды , в залах Прадо,
Ветшают, ибо тоже тленны…

Трудно не видеть и любить,
И не надеяться на встречу.
Надежда всё же, стимул жить,
я уповаю, на Предтечу…

Позолочённый лук Амура,
В руках умелых, насмерть бьёт.
Горчит любовная микстура,
Влюблённый – морщится, но пьёт.

Жажда жжёт, уничтожая,
Всё человеческое в нас.
Вода мгновенно, дорожая,
Критализуется в балас…

Любовь – «Неведомый шедевр»,
«Сокрытый», за оградой красок.
Любовь способна на маневр,
Сменив , по ходу, сотню масок…

Постыла ночь. Ком в горле замер.
«Фантом Жизели» мчится прочь.
А боль моих сердечных камер:
«Зубная боль», прямо… «точь- в-точь»…

Ночь Надежду посулила,
Растопив у сердца , лёд.
Но к ней тропинку превратила,
В «грязищу», липкую, как мёд…


Нельзя любить, в Любовь играя.
Даже «Верховный Лицедей»,
К Ней ,« псевдочувства» обнажая,
Вскачь не пускается за Ней…

Уснул под снегом старый парк,
ему зимой не до рассветов.
Лёд охлаждает «Катти Сарк»,
Питьё , для страждущих поэтов.

Транзиты, в этот день, Планет,
Ничего не предвещали:
Был куплен авиабилет,
И бутылка «Цинандали».

Он опоздал в аэропорт,
И она , не полетела….
Над морем сгинул этот борт…
Она была белее, мела…

Они гуляли в старом парке,
Сцепив до боли кисти рук.
Щенок породистой овчарки,
Возился возле старых сук…

В нашей Судьбе сокрыта муть,
Путь ,не всегда бывает светел.
Ухватить , успеешь суть,
И тогда поймаешь ветер:

В свой парус, как в Натальный круг,
Где правят знаки Зодиака,
и если, рядом будет, друг,
то, Вы пройдёте Тропик Рака…

В строфе сокрыта суть вещей,
Но мир вещей дробится словом.
В век, запредельных скоростей,
В Сознании - средневековом.

И обнажая, чакры сердца,
Я унять, пытаюсь, дрожь:
В ритмах сердца, в стиле скерцо,
Рискуя жизнью, как Гаврош…

Зная Законы Приворота,
Вникал я, в чёрный ритуал.
Входил в открытые ворота,
В Отражении Зеркал…

Воздух грозен в моей келье,
мерцают блики от свечей.
В сваренном, в реторте, зелье,
Тает Свет её очей…

А Темнота, меж тем, клубится,
И пузырится, и бурлит…
Надеюсь, я: мне это снится…
Во сне, Молитва защитит…

Греха на свете видел много,
А Бога мало…только раз.
В Явлении Единорога:
Он был красив , и косоглаз…


За ним не смог , сыскать дорогу,
Она сама меня нашла,
И увлекая , понемногу,
За собою увела.

Я хватал Судьбу за хвост,
И читая, заклинанье.
Я поднимался в полный рост,
И шёл с Судьбою, на свиданье…

Я был, конечно, дилетантом,
И рвался рьяно в Адептат.
Маг выступал моим гарантом,
И был успехам моим , рад…

Но однажды в Варьете,
Я видел, как творил Мессир.
Он сотворил: «Эгалите»,
И со сцены рухнул, Мир…

Любовь , что ниже Человека,
Для удовольствия, нужна…
Былое: Времени прореха,
для циркуляции ,важна…

Нас снедающая похоть,
Не разумна, и гнусна.
Душу распнут, и будут охать,
И рассмеётся Сатана…

В процессе эволюции влюблённость,
Преодолела пагубный инстинкт.
Её разбавила водою просвещённость,
И превратила в «оголтелый свинг»…

Наслаждение, достигшее предела,
Мучительно, как ноющая боль.
Любовь, как ожидание расстрела…
Когда на веки выступает соль…

Каждому даётся шанс влюбиться,
Защищая, боритесь за него.
Тогда Любовь способна вновь родиться,
Выше Любви, не будет ничего…

Диалог Платонов, «Пир»,
есть осмысление искусства.
Неконгруэнтен этот Мир,
Коль, Сущность прячется за Чувства.

Осмыслить творчество нельзя,
Не разорвав, как путы – нити…
Ими опутана стезя,
К Ван Гогу, прямо на Таити…

Так нимфеи, у Моне,
Особые, из всех кувшинок.
И дело тут не в полотне,
а в самородке, меж песчинок.

Цитадель академизма,
Рушит навык и инстинкт.
Но откровения фовизма,
Банальны, как обычный свинг.

Отыскать в Искусстве Личность,
Бывает , крайне нелегко.
В Личности, важна - первичность,
Как аромат «Вдовы Клико»…

И Мастер, обнажая плоть,
Рвёт на себе аркан желаний.
Суть Творчества - перебороть,
Желания: « Всеподражаний…»

Я знаю: надо разлюбить,
Чтобы самим собой остаться.
Со скрытой раной трудно жить,
Но , надо всё же, попытаться…

Любил своих героев Пруст.
Выход найти для них, старался.
Но у дороги , чахлый куст,
Не пересаженным, остался…

Любовь приходит к нам не сразу,
Влюблённость ,в рёбра нам стучит.
Лечить не пробуйте проказу,
Если боитесь лечь на щит.

Но вновь проваливаясь в яму,
Мы клянёмся каждый раз,
Что никогда на Жрицу-Каму,
Мы не поднимем ясных глаз.

Жизнь тихо движется по кругу,
А параллельно с ней Любовь…
Сменив хомут, сменив подпругу,
Мы подставляем шею, вновь…

Я учился целоваться,
Зря, запасая глупость впрок…
Я перестал в Любви купаться,
Заплатив сполна ,оброк…

Поцелуй в её уста,
Это, как Чудо Литургии…
Но росчерк римского Креста,
Влечёт меня в Миры иные…

Любовь, увы, не жажда жизни:
Тихой, сытой и простой…
Любовь- мечта : о дикой Тризне,
Для тех , кто рыщет головой…

Не принимая искушений,
Христос, не опорочил Нимб…
И фарисеев , чан учений,
Он опрокинул, прямо в Лимб…

Веру аршином не измерить,
Увидев Чудо - не прозреть.
В Чудо надо, просто верить,
И если надо - умереть…

Чуда нет, в опрятности суждений,
В ошеломляющем подобии Идей.
В двуликости зеркальных отражений,
В «слащавости», поступков и страстей…

P.S. Облизана , дождём и морем,
Виноградная лоза…
Между огнём, и Вечным горем,
Чудо есть: Её глаза…

В музее человеческих историй,
Мы сохраняет клочья бытия…
Суть презирая , аксиом- апорий,
Нам Путь не важен, только – Колея…

Будущность, в неискуплённом прошлом,
Была и будет в нас оскоплена.
И мы, мечтая об Иване Грозном,
Бредём на Бал, где правит Сатана…

Выводы Святого Августина,
О том, что прошлого без будущего , нет.
Узрела, после «Маскарада» , Нина,
Утеряв , подаренный браслет…

Смерть нами смело помыкает,
Презренье к Ней есть наивысший Страх.
Никто , ни в прошлом, ни в будущем , не знает.
Зачем охотится , со сворой, старый Стах?

Только в одноактности Времён,
Человечество преодолеет Страхи.
И тот, кто был проклятьем заклеймён,
Протрезвев, отправится в монахи…

Я завидую лососям:
Их тянет возвращаться в реку.
В ручеёк, меж диких сосен,
В родные воды , под опеку…

Река таит в себе угрозы:
В реке подвохов круговерть.
Уткнулись в отмели утёсы,
Но лосось плывёт на «Смерть»…

Таковы, Природы силы,
И вид, быть должен сохранён.
Хоть рвётся сердце, рвутся жилы,
А путь твой в жизни, завершён…

Лосось покинет старый ферт,
Презрев, безбедность жития,
И в запечатанный конверт,
он спрячет Книгу Бытия…

Трубит бараний рог : «Шофар»,
Он к Покаянию взывает.
Заходит Солнце и « ифтар»,
Всех друг с другом примиряет…

«Праксис» водит нас за ручку.
Сольвейг песню нам поёт.
Лосось, опять в ручей заходит,
Хоть знает, что он тут сгниёт…

Равнодушная , к слезам,
Она меня не признавала.
И надпись кровью: «Аз Воздам»,
Увы, всерьёз не принимала.

В её таинственной Душе,
Таились скрытые порывы.
После бокала « Монтраше»,
Они вскрывались, как нарывы…

Я перевязывал ей раны.
Поил из чашки молоком.
Срезал, то цепи, то арканы,
То и другое, целиком…

Онам меня благодарила,
Но , завидев огонёк.
Все мосты меж нас, крошила,
Упорхнув, как мотылёк…

Всё это в прошлой жизни , было,
И взлёт, и «прерванный полёт»…
Всё в озере Коцит застыло.
Вот только сердце, Кто-то жмёт…

Как рождаются стихи ?
Тот , кто рождал, тот твёрдо знает,
Что в «родах» старые грехи,
Бог скрупулезно подсчитает…

И «Озарения» Рембо,
И « Парижский сплин», Бодлера…
Просты, как кукла бибабо,
Призрачны , как звон фужера…

Поэтов мозг метаморфичен,
В нём скрыта суетная нить.
Ведь мир поэта, так двуличен,
Что нити, и не различить…

Судьба в стихах - амбивалентна:
То «фарт», то давит «Колесо»,
Нанизывает перманентно,
Стих, как кольцо, в игре« Серсо»…

У Надежды – цвет зелёный,
А Вера носит – белый цвет…
А есть ещё распространённый,
Посеребрённый лунный свет…

«Научить» писать нельзя.
Трудно влезть в Миры чужие…
Но в пешке зреет дух ферзя,
Бушуют страсти роковые…


Пусть «Мытарь» смотрит , величаво,
Сдирая плату, за грехи.
Фортуна, щурится лукаво,
На вновь рождённые, стихи…

Когда Её во сне, я вижу,
Душа немеет и дрожит.
Похожа в венах кровь , на жижу,
Но Бог, пока ещё хранит…

Меня терзает это чувство,
Как шторм, в открытом море, бриг.
Это похоже на безумство,
А ещё больше, на тупик…

Моей истерзанной душе,
Из старой карточной колоды,
Наносит « Дама Пик »- туше,
И кровь моя удобрит всходы…

Сердце и Разум- два Начала,
А Символ, скрючился в конце.
Моя Любовь во мне устала,
И, запечатана, в рубце…

Как обновления в искусстве,
Моя Душа ищет пути…
Но искупаться в новом чувстве:
Спаси, Господь, и Сохрани…

Лао – цзы : «Ребёнок старый».
Ростом, примерно, в девять «чи».
Все сотни лет он рос, поджарым,
Как ствол сирийской алычи…

Он учил : «Земные люди,
должны пройти Своим Путём»,
что Мудрость - не пирог на блюде,
не чан с постиранным бельём…

На Островах в Восточном море.
Пусть сыщут люди Эликсир,
И тогда, и Стах , и Горе,
Навек покинут этот Мир.

Горы Рая : «Хуминшань»,
Там, где гнездится белый Сокол,
Где ,в ручьях пьёт воду Лань,
где «Чёрный бык» копытом цокал…

Идея двух Первоначал:
Смесь Величия с Болезнью,
Это пропасть между скал,
Как между жалобой и песнью…

Суть : «Начала» и «Конца»,
«Вещь в себе», земного краха.
Лань выбегает на ловца,
На «Дэ» даосского монаха…

Я сотворил себе Кумира,
Отдавая , « кровный долг».
Но рог, убитого Сатира,
Я отпилить, так и не смог…

И я теперь ,повязан «кровью»,
И по ночам, мне снится: « крик »…
Во сне , шаман грозит любовью,
Даруя в жёны, деву: «Шкик»…

Стихи поэты пишут кровью,
Хотя у них полно, чернил.
Кровь в Землю, не во вред здоровью,
А трусу, лишь прибавит сил.

Я не умён. Я просто, беден.
Но колыханием знамён,
Цвета « кров'и», тех кто был съеден,
Я был , как «финкой» поражён ...

В гору, под названьем: «Глупость»,
Хоть у неё и женский род,
Лезть - осознанная тупость,
Как к соседу в огород…

Не бывает умным «Гений»…
Все : идальго Дон Кихот,
Базаров – «нигилист», Евгений,
князь Мышкин, просто: «Идиот»…

Умны, но в сути - глуповаты,
Умнее всех , «Иван – дурак».
Его поступки – хамоваты,
Простим его, коль « что, не так»…

Он так похож на сына Леи…
Добрый, хитрый, но простак…
Но в нём горит огонь Вандеи,
И ненавидеть он, мастак…

Кошка села у окошка.
Глазки хмурятся немножко.
А за окошком зимний день,
Хмур, как «гамлетова» тень…

Мне , вставать с кровати лень.
хоть тает быстро зимний день.
Но молоко прокисло в плошке,
И оно противно кошке…

Не по годам стареет кошка,
Ей лет восемь , и немножко…
А ворон скачет по дорожке,
Он в дедушки годится кошке…

Мы знакомы с ней давно,
Но жизнь , как серия кино…
И я, когда-то , был ребёнком…
А кошка, крохотным котёнком…

Я налил ей молока,
Она прищурилась слегка.
Ночь появилась, как факир,
И день растаял, как «зефир»…

Природы девственная прелесть,
Альтернатива – Красоте.
В ней искупительная Ересь,
Блистательного фуэте….

Многовековая жажда,
По Любви и Красоте.
Сгущает кровь, порой, до «сладжа»,
Ведёт к духовной нищете…

Неотразимой Красотой,
Одарена, была Елена,
Она пленяла чистотой,
Как прелюдии Шопена….

Всё сотворённое - Прекрасно…
Рационально, как число.
Художник ищет, не напрасно,
Он дивным видит ремесло…

Музыка изящных форм,
Легка в Пространстве, и игрива.
Ей не грозит огонь Реформ,
Она в быту - неприхотлива…

Космополитизм рассвета,
Начало всякой Красоты…
Природа дарит нам цветы,
Как сгустки ядерного Света…
Стихи великого поэта,
Чтоб, избежать нам слепоты…

Ночь угрюма, и парит,
Крылами , как сапсан , над нами.
Плащ дождём седым покрыт,
В душе - предвестники цунами…

Я невидим, для Пространства…
Шторм мчится с дикой быстротой.
Листаю догмы Христианства,
И восхищаюсь - простотой…

Зарницы яростным огнём…
Ныряют в гладь, морской пучины.
От молний - мне светло, как днём…
Примерьте, «чистое», мужчины…

В тиши безмолвного Пространства,
Есть жажда Грации всегда.
Леса, без летнего убранства,
Некрасивы, иногда…

Красотою наслаждайтесь…
Но ею трудно обладать.
На Красоту не , обижайтесь,
И не пытайтесь, продавать…

Возвышенное чувство – многолико,
В нём смешаны ,и ужас, восторг.
Как разные, по смыслу , формы «Крика»,
У дверей , с табличкой мелом : «Морг»


В долине слёз и волшебства,
Смири, по камешкам блужданье…
Ручей шумит : « Je ne sais quoi»*…
В нём Красота и Мирозданье…

« Je ne sais quoi»*[ж е не сэ ква]…(фр.) – я не знаю, что….

Человеку нужно верить:
В Бога, в Правду, в Красоту.
Но Веру мерой не измерить,
Можно « гирьку», взять не ту…

Я смотрюсь в Её глаза,
Замерли на фото, льдинки.
Тает льдинка, и слеза,
Капает на пол, с картинки…

Разум силится понять:
Что я нашёл в этой девчонке?
Ведь между нами Время вспять,
И жизни смысл, моей - в сторонке…

Она стоит на берегу,
Преисполненная Света,
а я навстречу к ней бегу,
Раненый , осколком лета…

Любовь - навязчивый мотив.
«Томление»… в стихах Верлена.
Вечер. Н'ачался прилив,
И тлеют у'гли от полена….

«Мы о себе , хоть что-то, знаем?»
Я отвечу: «Ничего…»
В впотьмах, как призраки блуждаем,
Язык понять хотим - «Арго»…

Наши глупейшие поступки,
заводят, иногда, в тупик…
Толочь, не надо воду в ступке:
Ступай, босым, но - напрямик…

И вот тогда, цена Энергий,
Приобретёт и смысл, и вес…
Как в Океане карта лоций,
Проложит курс вам, до Небес…

Анкету мастера ошибок ,
Я наполнил до краёв…
И фальшь в моём оркестре скрипок,
Как челюсти у муравьёв:

Рвут меня , вкушая Душу,
Так раскалённый шкворень, жжёт…
А Дьявол ждёт, пока я струшу,
И Он , тогда меня добьёт…

О т Граций к беспокойной Красоте,
Смешав в себе: изящество и форму.
Долг восхищения, вручая Наготе,
Мастер, не вмещается в проформу…

Художнику присуще беспокойство,
Ему претит классический Канон.
Пропорций нить, и есть Мироустройство,
В Искусстве, протяжённостью в Эон…

Виртуозно изощрённый стиль,
Как стихи Луиса де Гонгоры,
Это как в море, перед штормом – штиль…
Как перед смертью, голова Горгоны…

Парит над перекрашенной моралью,
Красота , поверх добра и зла…
Она укутана муаровой вуалью,
Её огонь, сжигает всё дотла…

Не внемлет Разум Красоте,
Ватто, неясен «Разум», Канта.
А грудь , в ажурном декольте,
Вот Свет ему, поярче, « диаманта»….

Мной управляет « образ Бытия»:
Потёрт местами, жизни отпечаток.
На снимках старых : «Я», а вот: « не Я»,
Век памяти, похоже, очень краток…

В поле когнитивных категорий,
Прорастают, то полынь, то рож…
В щель борьбы незыблемых теорий,
Легко проскальзывает истинная ложь…

Сознание лишь гладкая поверхность,
Похожая , на чистый писчий лист.
Бессознательное – это неизбежность,
В которую , так верит фаталист…

Наше обилие желаний,
Похоже, на идею в стиле: «фикс».
Ночи без сна, полны признаний:
Любви и ненависти- « микст»…

Прозрачный воздух, как вуаль,
Всё когнитивное укутал.
В душе всё спутано, а жаль…
Коньяк , использую, как «тутор»…

Ночь бывает без рассвета,
Как крик в горах, где эха нет.
Любовь бывает без ответа,
Жестокосердной , как Макбет…

Ожидая полнолуний,
Я отворяю в Землю кровь,
Чтоб чары магов и колдуний,
Взаимной сделали Любовь…

Нельзя « сыграть» на человеке,
Ведь он не флейта, не гобой…
Ведь даже в Ноевом Ковчеге,
Он был не тварью, а собой…

Всеобъемлющее чувство,
Разумом не охватить.
Как экзистенцию, в искусстве,
Любовь , в петле не удавить…

Молчание есть форма речи,
И Любовь в ответ, молчит.
Плачут воск'овые свечи,
Когда их ветер теребит…

Дожить надеюсь, до рассвета.
Моя любовь, не « вещь в себе»…
Я добрёл до кромки Света,
По лунной , выпуклой тропе…

Коль, избежать охота «ф'обий»,
Живи и действуй по Закону.
Не кради цветов с надгробий,
Крестись, проснувшись, на икону…

Но обращаясь к Зодиаку,
Страшись, влияния Лилит.
Лилит помочь, способна Раку,
О вот ,Тельца- распотрошит…

Борьба духовного с земным:
Борьба кусочка сыра с тёркой.
Король бывает « козырным»,
Но, и бывает бит « шестёркой»…

Мир представляется трёхчастным,
Таким его устроил Бог.
Но мы, пренебрегая , важным,
Всё ищем в Истине подлог…

Сущность любит цифру « три»,
Трансцендентален Мир у Бога.
«Я – против!!»- сколько не ори,
К тебе не явится, подмога…

Философия трагедий,
Порождает в душах страх.
Пройден рубеж тысячелетий,
Но мы, всё молимся в «Церкв'ах»….

Три года спал с Мечтой в обнимку,
Таил Её в своей Душе.
Любовь, как сказочную дымку,
Прорезал выпад от туше…

Меня , как бабочку пришпилил,
Иглой к стене, натуралист.
И ведро помоев вылил,
На недописанный мной лист…

На пустыре темно и тихо.
Гуляет ветер неспеша.
Чёрный Дог терзает лихо,
Муляж , размером с малыша…

Эль Любви вкушает Демон.
Эль пьянит, как в плошке кровь.
Кровавый рот Любви Тотемов,
Жаждет крови , вновь и вновь…

Запах смолы и креозота,
Меня преследует с утра.
Сбылось пророчество Казотта:
И долг Любви отдать, пора…

Оказаться выше «хама»,
Увы, не так- то просто, брат.
Лучше пуля, вместо срама…
Вместо подачки , в сто карат….

Не спасут от срама деньги,
Ни жизнь , в проекции – «вовне».
Лучше «мыть мочой ступеньки»,
Чем влезть на гору, весь в «говне»…

От крови склизкие ступени,
Без слёз не стоят ничего.
Но прежде, чем пригнуть колени,
перечти, роман Гюго…

Быть «Отверженным» непросто,
Кто прав: Вальжан или Жавер?
Но совесть жжёт, словно короста,
Их , со словами: «Ду бист вер?»*

Всем, кто «Отвержен» нету, Веры,
и жгут они в Огне - Псалтырь.
Они, как кошки ночью - серы…
А позади всех - Поводырь…

* Du bist wer(нем.) Ты-кто?

Суть Единения с собой,
Есть ощущение Единства:
С Землёю , Морем и Травой,
Матрицами, Материнства…

Мир к человеку - нелюбезен,
А , зачастую, просто груб.
Мир , в проявлениях- помпезен,
И мутит души, как суккуб…

Стоя на краю обрыва,
Мир на безумства обречён.
Молю тебя, Великий Шива,
О том, чтоб не был Мир, сожжён…

Глаза у клоуна слезятся,
И со щёк сползает грим.
Клоун , не привык сдаваться,
За это Мир, покончит с ним…

Воде холодной из криницы,
Пусть Мир подарит Солнца, чуть.
И потушив в воде, зарницы,
Разгонит , взвешенную муть…

В церковь Третьего Завета,
Символизм меня влечёт.
Как дымка майского рассвета,
Как, утончённый птиц полёт…

Взмахнула белыми крылами,
Как лебедь раненый, строфа…
Блок понимал, что будет с нами,
Паркет, ломая на дрова…

Но с высоты парижской крыши,
России суть, не увидать.
Осколки Родины, в Париже,
Пришлось им с полу, поднимать…

Жажда свободной, но Любви…
Слияния стиха и чувства…
Взрывом, у Спаса на Крови,
Переломило их, до хруста…

Ужас людского Бытия,
Панэстетизм, взамен морали.
Но пик кровавых острия,
И на чужбине их достали…

Но.. .Символизм меня влечёт,
Скрывая свою суть, под маской.
Но некий, старый Звездочёт,
Паранджу сорвал, с опаской…

Мне приснился шум прибоя,
Посвист ветра, шелест волн.
На берегу стояли трое,
На волне качался чёлн.

Плащи от ветра раздувались,
Кровавым , чудился подбой.
Они , над кем-то надсмехались,
куда-то , тыкая рукой…

Вдруг перед ними появился ,
В одеждах белых, Человек.
Он , ещё мне в детстве снился,
И Лик запомнил я навек.

Все трое молча, поклонились:
Мессир, Апостол и Слуга.
Врата Небес, вдруг отворились,
Опрокинув берега…

С Небес свисали «Гроздья Гнева»,
Их них сочились капли слёз.
Со мною рядом встала Дева,
А позади, в хламиде, Крёз…

Мы привыкли ранить Землю,
За это Бог накажет нас.
Я Наказание приемлю,
И сон подходит, тут, как раз…

Клубилась «сахарная вата»,
Ветер срывал с неё ошмётки.
Пил водку в парке - «Гайавата»,
И заедал куском селёдки…

Наперекор своим желаньям,
Мы часто, попросту, грешим.
Душа подвержена метаньям,
Как в « стихосказках» братьев Гримм.

Подвалы «Кукольного дома»,
Как трюм, полны: и крыс, и сора.
Над ним слышны раскаты грома,
Жить с «крысами», не стала Нора…

Птенцы открытым держат рот…
Их матери поспеют к сроку.
Мне одноглазый «Чёрный кот»,
Стихи читает Такубоку….

Зачерпнув в Реке песка,
Не сохранить его в ладони.
Сила Природы велика,
Как клещи хомута в супони…

Хлопнул дверью «Автозак»,
Был водворён в него «Вотрен».
Умирал месье Бальзак,
Вживую превращаясь, в тлен.

Жизнь папаши Горио,
Превращена, любовью в хлев.
Кричал мятежник Анрио,
«растиньякам»: «Вы, пся крев…»

Тихонько доживал свой век,
Скудно жил, ходил пешком…
Нищий, старенький Гобсек,
прибитый , денежным мешком…

Апостолы «Эгалите»,
И «факиры Термидора»:
Отцы Евгении Гранде,
Дочери, плута и вора…

Смерть отвратительна всегда…
Но сколько Бога , не моли.
На всех, всегда беда одна :
Мы схожи с Эммой Бовари…


* "Человеческая комедия"

Когда Судьба Любви короче,
А за окном цветёт апрель.
И если , ночью снятся очи,
То, имя Вам : «Жюльен Сорель»…

В надвременном Пространстве- Время,
Превращается в пыльцу.
Тяготит страданий бремя,
И бьёт наотмашь, по лицу…

Разночинец, и плебей,
хотел вернуть свой жалкий жребий.
Но Маг шепнул ему : «Убей,
И ты допущен , до Мистерий…

Разделишь с ними хлеб и соль,
И будешь, полноправный Рыцарь…
И титул графа де Ла Моль,
Вам принесёт смертельный вихорь…»

Но, если чувство побеждает,
Под названием: «Амор»,
То «разночинец» погибает,
Как метка Сущности : «Анкор»…

Шесть энергий, пять вращений,
Сплелись в трактате Хуанди.
Суть телесных превращений:
Вся, во вращениях « юнь цзи»…

Всё меняется вокруг.
Возврат исходит из пути.
Стихия , как Натальный круг,
Меня в себе жаждет найти…

Без сколов не бывает глади.
И Вечный колокол гудит.
Листаю , «Куллийат» Саади.
Газель тепло его хранит.

Но Тень, по контуру размыта.
Застыла горечь на устах.
Лицо , до глаз платком укрыто,
Прикрыв, улыбку на губах…

Завоевание Пространства,
Как познание глубин:
И «Джоу Ли», Конфуцианства,
И « обеих перспектив»…

Момент инерции вращений,
Создаёт Гончарный круг,
И глина , от прикосновений,
Становится нам нужной, вдруг…