Спешат часы. Я просыпаюсь рано.
Купаю слух в звенящей тишине.
Не заживает колотая рана,
Нанесённая, рукой тяжёлой, мне.

Приходиться лечиться самому:
Сам себе – врач. И сам себе - сиделка.
Звёзды падают , с небес в речную мглу,
И остывают, как под утро - грелка.

Пух летит: так наступает лето.
Очень полезны : из крапивы – щи.
К Земле опять приблизилась Комета,
Пущенная, кем- то из пращи…

Сову на ветке, что-то вдруг, вспугнуло.
Кто-то , сквозь чащу лезет напролом.
Бéлок с земли, как будто «ветром сдуло».
Хрустит , как кость, иссохший бурелом.

Это – Медведь. Он же - хозяин леса,
Так помечает владения свои.
Нет, у него до белок – интереса,
Но с ним столкнуться : «Боже , сохрани».

Удивление- первооснова жизни.
Лишь впечатляясь, мы бредём вперёд.
Я утопаю, в импрессионизме,
Но, мне - Моне , подталкивает плот…

«Деканция». «Кислотность».
«Ассамбляж», и «батонаж».*
Ферментации – прискорбность,
Всё это- винный эпатаж…

Бокал хорошего вина,
Меня с собою примиряет.
И исчезает, вдруг - «Стена»…
Что там, за ней - никто не знает…

Винный дискурс – утешает,
Как «ремуаж»,* или «винтаж».*
Вино, в фужере хрупком - тает,
Но, появляется – кураж…

Забираясь , в винный погреб,
Мы убегаем от себя.
Что ж, запретить читать «Апóкриф»,
Нам , как инокам- нельзя.

Всё тут, устроено со вкусом,
Непререкаем - «антрейяж».*
«Шампань» в фужере толстопузом,
Сегодня с привкусом - «дозаж».*

Язык машины понимают,
Лишь, скомпилировав , его.
Но , они, увы, не знают:
Зачем, мы создали… вино?

Чтоб , отличить «своих» от « прочих»,
Мы наливаем им – вино.
Так , от замызганных сорочек,
Мы отличаем – Кимоно…

*термины виноделов и сомелье

В системе базовых концептов,
Очень трудно разобраться…
И во множестве аспектов,
Очень, не трудно потеряться…

Виртуальная реальность:
Вымысел, или «an sich»?*
И какова её ментальность?
И как она трактует: «Ich»?**

Осенью - прекрасна астра.
В ней, отражается азарт.
Она красива, как « Зарастро»,***
Ласкает цветом сотни глаз.

В порядок ,мысли в голове,
Приводит критика мышлений.
Свобода- дар, но не «извне»,
Она - дитя свободых мнений.

Подвергая предрассудки,
« Рациональной рефлексùи».
Мы превращаем Сущность в сгустки,
Не нарушая симмéтрùи.

Трещит, « уставшая броня»,
В скорлупе избитых Истин.
Поиск - трудная стезя,
Если он - небескорыстен…

«an sich»*(нем.)(ан зихь) вещь в себе( Э.Кант)
«Ich»**(нем.).(ихь) –Я
« Зарастро»***- Верховный жрец Осириса и Исиды, в опере В.А. Моцарта «Волшебная флейта»

Пасынки Степи Великой,
Мы своих предков – превзошли.
И посреди равнины, дикой.
На Кровù, Храм возвели…

В нашей Сущности - бинарность,
От Идеала – «далека».
И наших мыслей – лапидарность,
Смущает варваров , слегка.

Но то, что мы завоевали,
Мы никому не отдадим.
Нам не нужны чужие дали,
Мы их , просто, не хотим…

Было Время: нас терзали,
Превращали, жён в рабынь.
Нас, как скотину , продавали…
Сдирали, злато со Святынь…

Тащили всё, что попадётся,
И всё , что можно « утащить».
Но знали: отдавать придётся,
И что, их жён, будем щадить…

Пассионарности взаймы,
Русь никогда не принимала.
Не зарекалась от сумы,
Но хлеб чужой, не отбирала.

Русь- Святая. Это правда…
Увы , порой, до - Простоты.
На ней есть роспись: боди - арта,
Но больше , всё же- Чистоты…

Звёзды словно сговорились:
Ополчиться, на меня.
Мечты мои об пол , разбились,
Звонко осколками, звеня.

Сесть на «загривок» Водолею,
Планеты , в общем-то, умеют.
Но ,обнажить на плахе – шею,
Водолеям, не посмеют.

И Венера, и Юпитер,
Надёжно прячутся в Домах.
Я пот холодный дланью , вытер,
Перемалывая, Страх.

Страх за то, что не успею,
В пепле, Истину отрыть.
Пью аспирин, потом - потею,
И назло, пытаюсь жить…

Вот , наконец-то, Квадратура,
Как Аспект Планет, прошла.
Судьба - жестока, но не дура…
И расточительна, весьма…

Дни утекают, как вода,
Меж берегов седого Тибра.
Одиночество- беда,
Просчёт, в расчёте эквилибра.

Ослепляет Солнца диск.
Не спится птахам, спозаранку.
Я , как старый Папа Сикст:
Живу с Душою, наизнанку.

Отражают Зеркала,
То, что вне Времени, осталось:
Светло-серые глаза,
Ещё, «сияющие», малость…

На опушке вырос гриб.
Мухомор. Я не срываю.
И он торчит один, как шип.
Он на меня похож, я знаю…

Канул день. Растаял вечер.
Обняла , за плечи -ночь.
Улёгся спать, в лощине - ветер.
И улетают сутки, прочь…

Я во сне, увидел школу…
Наш класс на третьем этаже.
Куда в сентябрьскую пору,
Я бежал , на кураже.

Мне приснились облака,
И лучик солнечной надежды,
по мне опять, скользил слегка,
а, я жмурю, свои вежды.

И одноклассница моя,
Во сне, ничуть не постарела.
Я за ней шагаю смело…
Но нужен ей , увы, не – я.

И сегодня её внуки,
В наш когда-то, класс вошли.
И в постижении науки,
Нас, многократно превзошли…

С фотографического глянца,
Смывает время, ясность лиц…
Нет на щеках уже, румянца,
И взгляд потух, у чаровниц...

Время задёргивает шторки.
Тишина. Скрип половиц.
И на часах, в моей каморке,
Мерцает «Время» в стиле : «Блиц…»

В философии скрыт код,
Цивилизованного Мира.
Но Разум слеп, порой, как крот,
Который, чует запах сыра…

Но интуиции – не жить,
Вне Разума и рефлексùи.
Во всём, должна основа - быть,
Как для нейронов, ткань из глии.

«Модуль» - не равен нарративу.
Мысль : не палка, не бревно.
Нужно мысль держать « за гриву»,
Дабы, не «вляпаться, в Дерьмо».

И чтобы, помнить, нужна - сила,
Нужен взгляд, и здравый смысл.
Поток из « творческого мыла»,
Из душ , давно весь «Опыт», смыл.

Нам остаётся только Память.
Пока мы помним - мы живём.
Память способна нас поранить,
Но схоронить , не даст живьём…

Увы, приходят « Времена»:
И старый «Конь»* в табун уходит.
Сбросив седло, и стремена,
без узды, в нём хороводит.

Зерно в земле, под снегом в поле,
Прорастает, по весне.
Я слёзы вытер. Тает горе,
И сохнет, краской на холсте.

Зарабатывать, на хлеб,
Можно умом, можно руками.
Но годы, как странички «веб»,
Сложены, как оригами.

Обратно, их не развернуть,
И не разгладить, как бумажку.
Ночь на дворе, силюсь уснуть,
Выпив, «снотворного» рюмашку.

Надо мною купол Неба…
Серебрится Млечный Путь…
Месяц похож на корку хлеба,
А лунный Свет, в воде - на ртуть.

Я знаю , моего «Коня».
Судьба ещё не раз стреножит.
Овса отменного , предложит…
И «Конь» забудет про меня…

Грядут : «иные Времена»,
Уходят: «Времена былые»…
Вся фляга выпита , до дна,
С лекарством, от асистолии…

*Конь является многозначным символом, олицетворяющим силу,
мудрость, верность, жизнь и смерть,
а также солнечные и космические силы в различных культурах.

Не равняй меня, со всеми…
Сделай, милость: «Потерпи».
Есть , кое-что в моей « морфеме»,
Что-то, вроде: «пар депи»*…

Засох в углу венок из лавра.
Я оборвал его, он - гол.
Убил платок все чувства- Мавра,
Как с димедролом, этанол…

Любовь: по-русски, по-китайски,
Но всегда итог - един:
Либо, разврат в бреду, « по-тайски»,
Либо, с водочкой графин…

Вестибулярные расстройства,
Как истерический синдром,
Равняют: Суть Души и свойства,
Манифестируя, «Разгром»…

Очень тоненькую нить,
Окрашенную, цветом красным.
Мне удалось переступить,
Однажды, вечером , ненастным….

* вопреки смыслу(фр.)

Что ночь согнёт, поправит – утро.
Светлеет заревом восток.
Утро, словно, «Камасутра»,
Дарит радости глоток.

Берёзы источают сок.
От росы лоснятся розы.
Смешались: кротость и порок,
В них, как в огне, метаморфозы.

Куда-то, вдаль уходят грозы.
Без них скучает водосток.
Теней вычурные позы,
К Солнцу манят, за порог.

Любовь, как дар, или – нужда,
Как, разновидность эгоизма ?
Любовь - жестокая узда,
С капелькой - сюрреализма.

Если, из нас уходит Бог,
Мы сразу ищем кров, у Бесов.
Любовь - смирительный острог:
Для «расстриг», и мракобесов.

Отдают нам сок берёзы.
Мы дарим женщинам цветы:
Почти всегда, и многим - розы,
Забывая , про шипы…

Можно убить родного брата,
И завладеть его вдовой.
Корона , манит, как награда,
А яд , всё время – под рукой.

Примеряя на себя,
Скипетр Верховной власти.
Клавдий, трепетал от страсти…
От вожделения, сопя…

Солнце , Луной отгородилось,
От убийцы Короля.
В небе Затмение случилось,
И стала , морщиться Земля.

Месть за отцов: страсть - сыновей.
Ни Смерти страх, ни жажда власти,
Не вылечат , от этой страсти:
Мстить, за погибель Королей.

Офелия не виновата ,
В том, что Полоний тайну вскрыл:
Что, она – дитя разврата,
И что, Король отцом ей был…

И что, она влюбилась в брата,
Изо всех, девичьих сил…
Вот так , Полоний отомстил,
За ту , которую любил…
За то, что «нету», к ней - возврата…


Гамлет Полония убил,
Как Афинский Суд- Сократа.
Лаэрта шпагой поразил…
Так, Сын Гертруде отомстил,
За то, что полюбила брата…
Но смерть Офелии - расплата,
за тех, кого он погубил.

Любовь и смерть – основы Мира,
Но между ними скрыта – месть.
Яд- её острая рапира,
Костяшки счётов, но не честь…

И в этой дикой круговерти,
У Шекспира гибнут все…
За местью лютой - шаг до Смерти,
У рапир на острие…

У Эрмитажного моста,
будто очерченная , мелом.
Стоит фигура ,в платье белом…
Это, конечно, неспроста…

У девушки Душа разбита.
Предала Её , Любовь.
Дама Пик Тузом убита,
и запеклась Любовь, как кровь.

Дева в белом, в нóчи – «белой»,
Рвёт в клочки, листки письма.
Любовь случилась: « Скороспелой»,
И очень горестной, весьма…

Я ей крикнул : «Не спешите!
Начните, с «чистого листа»»…
Она сказала: « Не кричите…»,
И всё же бросилась с моста…

Я не рискну себе признаться,
Что, так всё было - наяву.
Всё может , ночью белой, статься,*
Даже , «такое» : «Рандеву»…

* вводное слово, то же, что « может быть»

Я перестал бояться Смерти.
В равенство: «быть и не - быть»,
Лезут, то Ангелы, то Черти,
Чтоб, Равновесие сместить.

Взлететь, не каждому дано.
Судьба не всех за ручку водит.
И Витязь в белом кимоно,
Под Дверь, не к каждому приходит.

За мной закрыта плотно Дверь.
Ключ - выброшен, чтоб не вернулся.
Тропа ведёт , теперь, в Тоннель,
Перед тем, как я споткнулся.

Тау - Квадрат в моей Судьбе:
Очень, похож на Лунный Узел.
Ловушки срыты, и в борьбе:
Враг превратился в «мем» из чучел.

За светом рампы, мы не видим:
Полон зал, а может - пуст?
Путь в Тоннеле - нитевиден,
И слышен только стёкол хруст.

Надо искать в Тоннеле - Выход.
Судьба подскажет, лишь, где : Вход.
Харон- старик, глаза - навыкат.
«Обол» взимает за « проход».

Под язык кладу таблетку.
Бояться Смерти не хочу.
Сыграю ночью с Ней , в рулетку…
И может: Жизнь за хвост, схвачу?

Фонарь освещает - Пустырь.
Лампу баюкает ветер.
Листает годá, как «Псалт'ырь»,
Из тьмы , наползающий вечер.

Очень грустная повесть,
Про поиск Сути , во тьме.
Фонарик в руке - наша Совесть,
В блужданиях на «Пустыре»…

Какая она - Реальность,
Которую, мы познаём?
И что такое- «ментальность»,
Из чаши, которой, мы пьём?

Скомкав, трансцендентальность,
В комок априорных форм.
Мы постигаем - банальность,
Давно существующих норм.

Перемахнуть через Пропасть,
Случается , не у всех.
Лишь тем, кто скомкает робость,
Дарован Судьбою - успех .

Твёрд «Орех» - Категорий:
Модальность, его ядро.
Ядро, в оболочке апорий,
Зарыто ,как в землю - метро.

Фонарь прорезает темень.
Выхватывая, «Фенóмен».
Но он - второстепенен,
И для Рассудка – «огрóмен»…

Причудливы весенние пейзажи:
Дымы костров клубятся, как туман…
Стволы берёз с отметинами сажи…
Закат - багрян, как новый доломан.

Звёзды в реку падают - напиться,
Студёно-жгучей, как роса воды.
Полночь. Тихо. Только мне не спится.
Рассохся пол : скрипит на все лады.

Есть веронал. Он манит в сумрак ночи.
Сон, как прохлада - силиться войти…
Я засну. Мне будут сниться очи,
Мадонны Леонардо, во плоти.

Разбудит утром дождика капель…
И рядом вновь, нетронута, постель…












,

***

Снега весной , как годы тают ,
И получается - река.
А реки тихо утекают,
Растворив в себе- века.

Этой весною канут в Лету,
Комом ,сорок трудных лет.
Надо бы, праздновать победу,
Но, увы , охоты нет.

Это Пиррово гулянье,
Коли ты ,как гвоздь один…
Как ягнёнок на закланье,
Как плотик , между крупных льдин…

Я попытался. Я пытаюсь:
Память сердца заглушить…
Приходит ночь. Я - возвращаюсь.
И не могу её забыть…

Дождь поливает, как из лейки:
Крышу дома, лес и поле.
Розы , тоненькие шейки,
К земле склонили, словно в горе…

По ночам , не спится мне…
Я устаю от этих бдений.
Перед глазами холст Моне:
Застывший сгусток впечатлений.

Дождь дробью: точками с тире,
Мне рассказать, о чём-то хочет.
Земля раскисла, как пюре,
И след держать уже не может…

А хочется оставить след,
Как, «у Моне », Рембо и Лорки.
Но на них «пролùлся» Свет,
А я, задёргиваю шторки…

После дождя синеет небо,
И в нём властвуют стрижи,
Закладывая, виражи ,
Вокруг, сияющего Феба…

К Богу дорожек много,
Но Путь, между ними - один.
Дорожка, лишь - до Порога…
За ним : Путь, кремнистый - един.

И многие возвращаются:
Опасен и труден Путь.
Потом, ещё долго «маются»,
Пытаясь, дожить: как – нибудь.

На островах Валаама .
Я побывал , и не раз.
Там вёл себя , хуже «хама»,
Всё , обнажив, напоказ.

Но только поиск Дороги,
Нас водворяет на Путь.
И лишь родников истоки,
В Душе растворяют муть.

Тогда оружие - Истина,
А не камень в праще.
Истина эта - таинственна,
Как алый Крест на плаще.

В воду нельзя войти дважды,
Как в Истину праведных сфер.
И мы понимаем, однажды:
У каждого, свой – «Англетер»…

Ночь чиста. Светла. Прозрачна,
Как родниковая вода.
Закат опят окрасил смачно,
Небо , в алые тона.

Поумирали, все соседи:
Кто недавно, кто - давно.
В бор забрели вчера – медведи…
Лесничество - потрясено.

Звери недолго погостили.
Ушли обратно: в дебри, в лес.
На них собак, было спустили,
Но егерь в чащу, не полез.

Ночи – белы, и очень кратки.
Жалко тратить их на сон.
Соловьи поют в распадке,
И в воздухе, царит «озон».

Телом – старик, а сутью - юн.
Манит весна на путь «порока».
Но полуптица: Гамаюн,
Вещует мне : о кромке срока…

А срок: « не сорок сороков».
Ведь жизнь, увы, не недотрога.
Перо упало у Порога…
А дальше всё: в руках у Бога…

Пятьдесят первый - Духов День.*
И сердце замирает.
День, надвигается , как тень.
Вдали , собака лает.

Ещё все яблони , в цвету.
Жито зеленеет.
Во сне метаюсь, как в бреду…
Будить никто, не смеет.

А просто, некому будить,
Разве , что – воронам.
Они, слетевшись, просят : «Пить»,
Своим хрипатым стоном.

Я наливаю им воды,
В разбитое корыто.
А дождик ,с южной стороны,
Льёт воду через сито…

Я смотрю на старый пень.
А он, с годами, не стареет.
Приходит в гости - Духов день,
А он , всё зеленеет…

*Троица – пятидесятый день от православной Пасхи, пятьдесят первый- Духов День

Секстùль Юпитера к Меркурию, и к Солнцу,
Сулит Гармонию, и между тем - Успех.
Так, когда-то, повезло «гасконцу»:
Когда, он в драку влез: «Один за всех…».

Идёт борьба без скидок, до безумства.
Сочится кровь из сабельных прорех.
Можно скатиться в драке, до кощунства,
За статуэтку с именем: «Успех».

Меркурий в пятом Доме гороскопа,
Пытается давить на интеллект.
Но Юпитер остаётся « Дома»,
Сохраняя, выгодный Аспект…

Не плюйте в Зеркало, чтоб сделать его чище.
Грязь не в Зеркале, а на меже - Души.
Но , даже крупное, не по годам, Умище,
Не различает эти миражи…

В Зеркале, за своей спиною,
вижу: убегающую даль…
Озеро сверкает под Луною,
Полярный холод излучает «Этуаль».

А дальше: дорога. Дорога ...
По полю ржаному, в тиши.
И край Пропасти - нитка порога,
Как тетива , для Души….

Собирает русский князь,
Опять в поход свою дружину.
Хазары, порезвились власть,
Сменив , опять – свою личину.

Города - истреблены.
Остались только горы пепла.
Воины – умерщвлены…
И от огня страна – ослепла.

Русь не питала зла, к хазарам.
И мы могли бы рядом жить.
Но страсть к невольничьим базарам,
Им перетёрла, эту нить.

Хотели, сделать «Русь» товаром.
И продавать её сынов…
Но Крещена , ведь Русь недаром,
В ней Вера крепче всех ,оков…

Хазаров, больше нет на Свете.
Стёрт Хазарский Каганат.
И хазарских ханов - дети,
Вплетены, в русский Канат …

Даже простую заразу,
Врач не вылечит ,сразу.
Как, например , «Проказу»,
Или болезнь, « от сглáзу».

Мы ищем и не находим.
Впотьмах, как незрячие, бродим.
Всё угарно. Нарядно. Зловеще.
Но ,Слово Асклéпия *- «веще».

Всех ,ставит недуг на колени,
Больные прозрачны, как тени…
Болеть можно в тёплой постели,
И под дождём, «на панели»…

Хлопают клапаны сердца,
В ритме , похожем, на «скéрцо»**.
Для них нарушения ритма:
Небезопасная бритва.

И в этой нелёгкой битве,
Врач , прибегая к Молитве,
Бредёт, как по лезвию бритвы,
К финалу, этой – «ловùтвы»***


* Аскле́пий (др.-греч. Ἀσκληπιός), — в древнегреческой и древнеримской мифологиях бог медицины.
** живой , быстрый теп в музыке
*** ловля дикого зверя, живым

Жизнь - хрупка.
Но в ней есть сложность:
Быть иногда, самим собой.
Не примерять , как фартук- пошлость,
И избегать тропы, кривой.

Кликуши , брызгая слюной,
Призывают Жизнь : «К побегу…».
Говорят, что старый Ной,
Уже приладил киль к Ковчегу.

И слышен «кликушиный» вой:
« Как мы живём, так жить - нельзя…
Уже сожрали, всё на суше ...».
Но род людской был создан: « для»,
Того , чтоб : в теле жили Души.

«Кликуши» нам, пророчат : тьму,
И угасание без Света…
И всему этому « дерьму»,
Жизнь не даёт, пока ответа.

Жизнь - трудна. Порой, «ничтожна».
Кривоколенная тропа…
Узок Путь, и очень сложно,
Живым добраться, до Столпа…

Мы родом все из «Маскарада».
«Героем », снова стал «Печорин».
А степь горит. Душно от смрада,
Даже, под сенью Колоколен…

Душа пылала и остыла.
Туман рассеялся , как дым.
В любви сокрыта , Инков сила,
Но веет хладом, ледяным.

Всё в страсти бурной, зачиналось,
Лет шестьдесят , тому назад.
В это Время всё смешалось:
Санкт – Петербург и Ленинград…
Портвейн и водка.
Боль и радость.
Любовь свободная, с табу.
Горечь терпкая, и сладость.
Шекспир , меж комиксов , в шкафу.

Черна в моей пробирке кровь:
Сок изнуряющего гейма.
То ли болезнь, то ли любовь,
Спрошу при «встрече»- Гогенгейма…

Болит душа, и жмут ботинки.
Но, снова лезу на гряду.
На лбу, и теле тают льдинки.
Где юг, где север, не пойму…

Я бросил зёрна в пустоту,
И ждал весною, всходов жита.
Нельзя влюбляться в Красоту,
как пить , с похмелья, из корыта…

Ведь , брезглива Красота…
В ней нет предела, нету - края.
Суть Красоты есть чистота…
Она, хранит ключи от Рая.

«Русь- тройка». «Семёрка. Туз…».
Напор пассионарности слабеет.
Всё дальше от домена: «Точка. рус»
Парус, в одиночестве белеет.

«Дамы Пик», под маской Карнавала,
Выступают в образе «Тузов» .
«Сеанса чёрной Магии» нам мало,
Мы вновь хотим: то ига , то «призов» .

Всё глубже, и длиннее Колея,
Под спудом Времени, в Эпоху Водолея.
Под Маской, и гремучая змея,
Способна, выдавать себя за « Змéя».

Мы разучились раздеваться донагá,
Чтобы , сплясать в честь Саламинской битвы.
Для нас ,Софокла выходка- дика.
Мы пляшем, но на лезвии у бритвы.

Везёт кибитку тройка - лошадей.
«Души мёртвые», кто-то там считает.
Но запрягут на «станции» - Коней,
И как Марго, ввысь Чичиков взлетает…

Мы ищем « панацею» от мигрени.
Порошками подавляем грусть.
А маскам вновь, охота : на колени,
Поставить Сущность, под названьем: «Русь»…

На фронте не бывает атеистов,
Там в Бога верят, поголовно – все.
Даже ,неверие махровых нигилистов,
Вполне ,преодолимо на войне.

Истина - стара. Война - кровава.
Снаряды взрывами, копаются в Земле.
Война - Вселенская цикутная отрава,
Как кровь с машинным маслом, в Колее.

Разрушил Рим - Великий Карфаген.
И «Вечный» Рим был сброшен с пьедестала.
От Карфагена не осталось, даже стен.
А Рим стал схож, с «Гробницей Андриана»…

Богиня Ника состарилась в веках.
Бредёт с клюкой обычная старуха.
В её дрожащих, подагрических руках,
Стёрта в пыль , Виктории наука.

С неба падают , вместо дождя- осколки.
Во сне, читаю тихо: « Отче Наш…»
Веру, как любовь простой девчонки:
Не купишь ни за что, и не продашь…

Боги Античности – добры.
От Красоты Дух замирает.
Как яблоко от кожуры,
Олимп ,нам души очищает.

Музыка античных Сфер,
Никуда не исчезает.
Она , как старый Агасфер,
То придёт, то пропадает.

Смута, породив отрепье,
Ждёт контрибуции от них.
Но претит ей - раболепье,
И она сжигает их…

Они кричали: «Viva , Roma!»,
Что, Цезари – непобедимы.
Но варвары, как дети Грома,
К своим врагам - непримиримы…

Риму, Мир всегда был тесен…
Самоубийство, как итог.
Есть у Вергилия: шесть песен.
Потом : ещё – шесть , и Пролог.

Игры во всё, со - всем, со всеми.
Келья в «ùнсуле»*. Кровать.
Многоточие в поэме…
И на Рим всем наплевать.

* в древнем Риме жильё для неимущих

В пустотах Зеркала сокрыты:
«Сакральный Свет». И Мощность Духа.
И вечная загадка Бытия…
Спасают Жизнь: хлеба краюха,
И , к Амвону – солея…

Смотреться в Зеркало : хорошая примета.
Мы в него смотримся. Оно вникает в нас.
Зеркало простое: «Чудо света»,
Мы молимся , чтоб Свет в нём не угас…

Чудо Красоты и благородства,
Зеркалá, нередко, отражают.
Но стигмы благородного уродства,
Даже, впотьмах, навек запоминают…

От одиночества, мой Бог,
Меня спасти, не обещает.
Но , у Моне: обычный стог,
Во мне пустоты заполняет…

Пустота - есть сущность: « Дао»
Как сон - вне Времени. Вне форм.
В пути себе, я пожелаю : «Хао…» *,
крохи Зеркала, сметая, как попкорн…

* удачи(кит.)

Когда человеку плохо,
Он больше не может спать…
Даже , совсем немного:
Примерно: «часиков пять».

Не помогают: ни водка,
Ни пенистое вино.
Сохнет, как стебель – глотка,
Ну, а ему - всё равно…

«Литические коктейли»,
Ставка , увы, на «зеро».
Не спится в тёплой постели.
Хрустит простыня , как стекло…

Разрыв когнитивных функций:
Просыпанное зерно.
Золота несколько унций,
И, прóлитое, вино…

Разум, завёрнутый в темень,
Лишь оболочка одна.
Рассудок, уже иноземен…
И всего- шаг , до окна…

Не надо плакать, Андромаха,
Ведь, Гектора – не воскресить.
Жизнь далека ещё, от краха,
И сможет многое вместить…

Судьба ещё подарит Пирра,
И брата Гектора - Гелена.
И с ядом, тонкая рапира,
Не сейчас воткнётся в тело.

« Весь Тварный мир,
Внемлет певцу…».
Мы ждём того, что он нам скажет.
Что, нам? Седому Мудрецу,
Он свою «Истину» - докажет.

Те, кто отравлены Любовью,
Чтут Андромаху - неспроста.
Любви – десерт заправлен кровью…
Кровью, распятого Христа….

Земля- Луна. Меж ними - Солнце.
Код троичен- неспроста.
как, в запотевшее оконце,
недаром лезет – темнота…

Нам очень трудно расплетать,
То , что жизнь понакорверкала.
Не обратить нам Время - вспять,
Даже, если встать, у Зеркала…

Не надо плакать, Андромаха,
Вопреки, но нужно - жить.
Будет Палач, и будет Плаха…
Но с «этим», можно погодить…

Ночь пришла, а с ней – прохлада,
И запахи издалека.
Прохлада нóчи, как награда,
За ещё - день, для старика…

А ночь опять будет бессонной,
И бесконечной , как - Река.
И в её пропасти – бездонной,
Тонут годы и века.

Листает память дни и годы.
Мелькают Судеб огоньки.
Нева течёт, и её воды,
Уносят, в прошлое деньки.

Оторопело наблюдаю,
Теперь, «прикованный» к земле,
Как я из жизни выпадаю,
Через щербинку в «дефиле»*…

Потихоньку поливаю:
помидоры, огурцы…
И с удивленьем, ощущаю,
Как Жизнь хватает, под уздцы…

* в данном контексте- «узкий проход»

Что значит : «в жизни состояться»?
Отыскать в себе себя?
Быть собой, а не казаться?
Не «отворять» кровь людям , зря?

Делать выбранное дело,
Не взирая, ни на что?
Различать Душу и тело?
Жить , наяву, а не в «кино»?

Погружаться в мир искусства ,
или сидеть на берегу?
Хранить в себе «святое чувство»,
Или растратить «набегу»?…

Ответ , мне кажется, не прост…
Но я ответить попытаюсь:
Пусть наступлю , Судьбе на хвост,
Но за то, потом покаюсь…

Трудно идти дорогой «тéней»,
По параболе Пути.
Или вникать в суть «Измерений»,
В душной келье, взаперти.

Четыре «Идола»*, как сваи,
Актуальны, до сих пор.
Тут не помогут самураи,
И даже весь, Монетный Двор.

Пусть я , увы, не состоялся.
Лечил. Любил, во весь опор…
Я с «состоянием» расстался,
Себе, и всем - наперекор…
*Ф. Бэкон

Перевёрнута страница.
Начну, всё с «чистого листа».
Сердце бьётся , как синица,
Увидавшая, кота.

Сколько страниц, до крайней точки,
Отведено мне, в той Тетради,
В которой , оставляли строчки:
Хайям. Есенин. И Саади?

Трудно первым быть у края.
Через Пропасть - шаткий Мост.
Но, утеряв ключи от Рая:
Дорога манит на помост.

Оплавляясь, плачут свечи,
Слезами воска на тетрадь.
Молчание есть форма речи,
Но нам, за то - дано писать…

На перевёрнутых страницах,
Иногда, ни строчки нет.
Лишь рисунки: «Время в лицах»,
На ближайшие - сто лет.

Грани Разума шлифуют,
« наждаки» бессмертных строчек.
Миры «Иные»- существуют:
Но за границей крайних точек…

***
Дождь моросит. В лесу прохлада.
На земле желтеет лист.
Берёз белеет колоннада,
И прозрачный воздух чист…

Дождь моросит. И в небе белом,
Плывут стальные облака…
Будто посыпанная- мелом,
Зыбью хмурится река…

Дождь моросит. Уходит лето.
Догорает синью- даль.
Всё написано: «про это»,
Но , как обычно, лета жаль…

Человек себя теряет,
В попытках отыскать себя.
«Персона, в чистом»- забавляет,
Окрыляет, исцеляет…
Но, все попытки –муки, зря…

Роковой рубеж, как нитка,
Скрыт, в нескошенной траве.
В Жизни есть одна попытка,
Не удавиться в бечеве.

Есть потрясение Открытий:
Что , Смерть есть форма Бытия.
И есть «Любови», ядовитей,
Чем, очковая змея…

Гибель полная, всерьёз,
Терзает Разум человека.
Доводит некотрых, до слёз,
И мáнит выбраться с Ковчега…

Достигнуть высшего триумфа:
Значит: понять, что есть «иной»,
Мир, чья суть - малодоступна,
Что, всё вторично – под Луной,
И не Кант, тому виной…

Есть в Лабиринте : вход и выход.
Есть ,и «ложные» ходы.
Там можно меток понатыкать,
Искать, но не найти – «руды»…

У самурая цели - нет,
Но ему дарован – Путь.
Путь: прекрасный, как рассвет,
Со вкусом горечи, чуть-чуть.

У «катаны» - острый край,
Взмах, как молнии зигзаг.
А за ним: тропинка в Рай,
Либо , в липкий Вечный Мрак.

Убить врага, совсем - не просто:
Нужно умение и Дух.
Смерть – дыхание Норд- Оста.
Ветер холоден и сух.

Совершить обряд ; «Сэппуку»,
Чтоб, смыть позор. Уйти достойно.
Самурай заносит руку,
И «уходит» преспокойно…

Кодекс Чести, как помост,
Он прям, будто: « Цветочный Путь».
Но он ведёт не на погост…
Он Смерть способен обмануть…

Рифмы ищу. Грызу их с солью,
Не запивая , молоком.
Чёрствость рифм : смесь крóви с болью,
Удар , в промежность- сапогом.

Я Стих бросал. Мусолил прозу,
Ныряя в омут, повестей.
Но пережив, « метаморфозу»,
Спешил вернуться поскорей,
К Стихам, как будто бы , к гипнозу…
Под алым парусом, как Грей…

Стих-это маленькая повесть:
С ней есть завязка, есть – финал.
Стих обнажает суть и совесть,
И в складках, спрятанный кинжал…

Ритм и метрика стиха,
В чём-то, схожи с ритмом сердца.
Иногда : строфа – сухá,
Но жжёт , порой, не хуже перца…

Мир Стиха: «сам по себе»,
В потёмках Разума блуждает.
Он похож : на « вещь в себе».
И как он выглядит: Бог знает?

Жизнь «зависает», как программа,
Её – «неперезапустить».
На диске слишком много «хлама»,
И Суть - не перезагрузить….

Ведь ,запускаемому файлу,
Иногда мешает код.
И бессистемные «фристайлы»,
Лезут в память через «слот».

«Перенаписать» программу,
Нет , ни времени, ни сил.
Отключать пытаюсь «маму»,
Чтобы ,чипсет в ней остыл.

Всё в компьютере , как в жизни:
Ресурс «железа» ограничен.
А вирусы хитры, как слизни,
И с ними бой, весьма, критичен.

У порога мнётся «прога».
Буйство гейма - впереди.
Но в жизни «хакеров», так много…
Сколь, « апгрейд»- не городи…

В Академии Платона,
К Богам стремился человек.
Монотеизм Бога – Атона,
Преодолел Великий Грек.

Между реальностью и мифом,
Повторяюсь: «Есть черта»,
Как между отмелью и рифом,
Есть фарватер во Врата…

Лишь отражение Идей,
С годами многим надоело.
Эпоху Рыб смёл Водолей,
Перевернув, дùскурс умело…

Вещует Опыт: «Будет лето.
Будет теплынь, и ночь - «бела»».
И , может быть, природу Света,
Нам приоткроет Каббала?

«Пожимая руку , Канту»,
Я в сотый раз его «прошу»:
«Указать Путь к Адаманту,
Чей Луч- Дорога в «Царство Шу»…

В Любви предел—не Бесконечен.
Он , как « русский декаданс»:
Пессимистичен и беспечен…
Предпочитает - мезальянс.

Всебытийное пространство:
И идеально, и грешно.
В нём в ритуал конфуцианства,
Окаянство вплетено.

Ещё хранит тепло людское,
Старой печки изразец.
Память- зеркало кривое:
отражает прожитое,
и тает в Бездне - наконец…

Любви, разбитые осколки,
Уже никто не подметёт.
Они кóлки, как иголки…
Спать не дают: ночь напролёт.

Путь Рек Любви - не совпадает:
В Океан одна течёт,
Другая - в озеро впадает,
И быть собой перестаёт.

Увы, реальность и мечта,
В земной любви - несовместимы.
Любовь, вне Духа - сирота,
Муки её – невыносимы…

Но все надеются на шанс,
Устремляя, взгляды в Вечность.
Надеются на Ренессанс:
Любви, с прорывом в Бесконечность…

Синеглазый василёк,
На поле - сорная трава.
Щекочет ветер стебелёк,
И шепчет нежные слова.

Но опустеет скоро поле.
Жнецы серпами срежут рожь,
И подчиняясь, поневоле,
Василёк пойдёт под нож…

Между жизнью. Между смертью.
Порхают бабочки- деньки.
И в этой страшной круговерти,
В снопах погибнут васильки…

Мы принимаем за реальность:
Призраки и миражи.
Считаем - иррациональность:
Дорогой к «Пропасти во ржи».

Боль и мужество рождают:
Поэтов или бунтарей.
Их никто не понимает…
Не стережёт у пропастéй…

И василёк в венке купальном,
Символ - хрупкой чистоты.
Не ценят в мире казуальном…
В нём Хлеб , важнее, Красоты….

Птиц приручайте, осторожно.
Не станет вас, и им – не жить.
С рук покормить, конечно, можно,
Но, не стремитесь, приручить…

Пусть их привязанность – корыстна:
За зерно, и крохи с рук.
Прерывайте связи, быстро,
Предательство , ведь - хуже мук.

Не приручайте, Человеков.
Они способны полюбить.
Как от бамбуковых побегов,
ядов нет - любовь убить…

Мы все живые существа,
Любовью все - приручены.
Даже микроны естества,
С нею навек , обручены.

Птицы, и мы - обречены:
Искать в любви: кров, и приюта.
Любовь ушла: остались – сны…
Да , бутыль «сырого» брюта…

Есть ключи, а есть - отмычки,
К замкам от зáмковых дверей.
Бывает тесно, в клетке- птичке,
Если, не нравится «Кащей».

Что нужно выбрать для свободы,
Чтобы , утратив – обрести?
Дарят отмычки – «кукловоды»…
Помогают вход найти.

Есть две плоскости , у Рая:
«та» и «эта»- сторона.
Одна лежит почти у края,
А с другой : ждёт Сатана.

В жизни «кажисность» и сущность,
Две экзистенции , в одном.
Двойное зрение- присущность,
Что скрыта , в чём-то - неземном…

В немоте серых небес,
Есть трансцендентности, начало.
Там слышен крик: «Христос Воскрес!»,
Но этого, сегодня – мало.

Уже подобраны «отмычки»,
К скрытой, взапертù- Душе.
Кричат: «Осанна»- фанатички,
Вбивая гвозди, как - тушé…

Искусству выражения,
Претит отображение.
Сущность надо выражать,
Чтоб, сюрреальность доказать.

Став романтиком натурализма,
Не избегайте , модернизма.
Так , как Драйзер Теодор:
Лишайте , Мир его опор…

Что движет Миром и Судьбой?
Похоже , кто-то «неземной».
Случай, или руки Бога,
В которых, мощь Единорога?

Незрячий должен пресмыкаться,
ему к Стене надо прижаться.
Он от бессилия, порой,
Луч Света путает, со Мглой…

Нет у критики предела,
Критикуйте догмы смело.
Предел появится тогда,
Когда в вине будет вода…

На мель посажен старый бриг,
Умелой опытной рукой.
Упёрлась жизнь его в тупик:
Узкий , тесный и сырой.

И всё осталось позади:
Рассветы. Тёплые моря.
Но сколько волн не борозди,
Отдать придётся якоря…

И поменять стихи на прозу.
А море заменить рекой.
И вырвать из души «занозу»,
Своей мозолистой рукой.

Жизнь - театральная кулиса.
В ней-то, всё и происходит.
«От Улисса до Улисса»,
Джойс , с нами в танце - хороводит…

Годы в море -«Гедонизма»:
Взмах крыла. Короткий миг.
А дальше : бухта- « Реализма».
Мель. Течь в трюме. И тупик…

Ведите ,«Философский образ жизни».
Не избегая, практик стоицизма.
Предпочитайте , недоступность- дешевизне,
И не тоните, в вязкой «тине» Атеизма…

Настигнет радость - не переживайте,
Это значит : выбран верный Путь.
Он - тернист, но выступая - знайте:
С Пути нельзя : не съехать, не свернуть…

С позиций Целого , исследуйте «осколки».
Они, как «пазлы»- отражений Бытия.
Снимите Канта, с запылённой полки…
И перечтите: «Отечник Жития»…

Возвышайтесь , над Хаосом частей.
Расширяйте ,Путь своих Познаний.
Ведь, время «собирания Камней»:
Вне Времени, и наших пожеланий…

Задавайте , предельные вопросы.
Не переставайте, вопрошать…
И пусть закончатся , некстати, папиросы…
Попробуйте, не только – «отражать»…

Была Духовность ,и её не стало.
«Эрзац- духовность», видимо, Игра.
Игры в стекляшки нам сегодня мало,
Нам нужны кристаллы «Лак-де-Гра»*…

Мы рвёмся ввысь, чтобы постичь Просторы,
И первобытный Хаос воскресить.
Нас за собой влекут амбассадоры,
Чтобы, потом в кострах испепелить…

Мир вокруг становится « всеядным»,
Он поедает, как акула- всё…
И провожает взглядом плотоядным,
Нашу Суть, как падаль - вороньё…

Поток Сознания сплетает нити Судеб,
В огнепроводный, как «бикфордов»- шнур.
Порыв : «поджечь» , всегда сиюминутен,
И нарушает все каноны - «СУР»**…

Но хитёр, у «Случая» прищýр.
Он в руке перебирает чётки.
Говорит нам вежливо : «Бонжур»***.
А тянет руку к рукояти плётки…

Миф. Игра. Структуры архетипов.
Стихии необузданных страстей.
Мозг миниатюрный , микрочипов…
Всего то: отражение «вещей»…

Прим.
*озеро в Канаде, центр «алмазной лихорадки»
** - система управления рисками
***«bonjour»(фр.)- доброе утро

Она манила , словно кошка.
Та, что мурлычет на окне.
Харизматичная немножко,
Как царь, на вздыбленном коне.

Я ей дарил охапки роз.
Под её окнами скитался.
Побывал в плену у «Грёз»,
Но к ней, всё время возвращался.

Нагулявшись, ближе к ночи,
Она скреблась, тихонько в дверь.
В её распахнутые очи,
Я смотрел, как юный Лель…

Но на душе царила смута,
Я знал: наступит Судный день.
Она опять уйдёт к кому-то,
Не отбрасывая тень…

Я открыл ящик Пандоры,
Вскрыл отмычкой, без ключа .
Под дверью встали - «Командоры».
Потухла , как фитиль - свеча…

Всего-то, восемь световых минут,
Нужно Свету, чтобы пасть на Землю.
На Земле его, как Манны ждут.
Свет- это «эго»: и корням, и стеблю.

«Небесный Ганг». «Дорога из соломы».
«Всяко», называют «Млечный Путь».
В чреве его, мы все – микробиомы,
А Путь стремится в Бездне утонуть…

На небе наблюдая «астеризмы»:
Воды испить , охота из «Ковша».
Стекает , как слеза по грани призмы,
«Персей» ,в созвездие «Большого Пса»…

Треугольник.
Стороны: Колонна.
Луч Света. И от колонны - тень.
Таким, потомки фараона Эхнатона,
Запомнили в Александрии , этот день…

За отказы видоизменяться,
На Земле растёт чертополох.
Люди стали чаще усмехаться,
Смеяться чаще, стал , зачем-то – Бог?

Нам учиться надо- удивляться.
«Очнуть» себя от пагубных влечений.
Нужно заново, учиться- улыбаться,
И подниматься , медленно с коленей…

Вновь приходит, дрожащий рассвет,
Весь укрытый пуховым туманом.
Познаётся , великое - в малом,
И другого пути в этом - нет.

Стёжки парка темны и пустынны.
И в тумане, почти не «видн'ы».
Ночи, всё ещё – длинны,
И в апреле , ещё – холодны…

Стволы берёзок, словно вехи,
На бурной жизненной реке…
Но между ними есть прорехи,
Пустоты, словно, в тюфяке…

В парке снег местами , тает…
И на проплешины в кустах,
Пёс бездомный громко лает,
И роет, в этих «лоскутах»…

Не задавайте мне вопросы:
Про бездонность «чёрных дыр»…
И как разбить в труху, Колоссы…
И , как вкусить -бесплатный сыр…

Я не отвечу. Я не знаю:
Как шар воздушный рвётся ввысь?
Истина, хоть - прописная,
Но к ней , попробуй, дотянись…

Память – осколок смысла жизни.
И швы на теле Бытия.
В кубке эль кипит на тризне,
а в нём , на дне лежит – Змея…

Желаю Вам: не испытать нужды.
И не иметь в «загашнике» излишка.
Не уходить с арены без борьбы:
Зигзаг удачи - худенький парнишка,
Стесняется прозрачной худобы,
За то, что он – не баловень Судьбы...

Любите сами, и влюбляйтесь в Вечность…
Не избирайте , золотую клеть…
Жизнь коротка, но Время - бесконечность…
и лишь во Времени, нам дано успеть:

Покрыть себя, и славой , и позором.
Пройти сквозь «Тернии», Чистилище и Лимб.
И встретиться у Бездны с Командором,
и взобрался прямо на Олимп…

Себя не бойтесь, и никого не бойтесь.
Смотрите прямо, вдаль перед собой.
Росой ночною, на заре умойтесь,
И всё начните, с точки «нулевой»…

В дивном сказочном лесу,
влюбился волк в одну козу.
Коза, как лань , была прелестна,
но отвечала волку честно:
« Не таи, волчище, зла,
Я люблю, поверь, козла…»


Волк головой о древа бился,
чуть не помер, чуть не спился.
Как шакал, выл при луне,
И , женился на козе.

Но появился в чаще - Лев.
Для него волкù: « Пся крев…»
И есть у львов один обычай:
Они не делятся добычей.

Вот голодает волчья стая,
Голод всех «довёл» до края.
А выбор небогат, в лесу:
Сдохнуть, или съесть козу…

Влюблённый волк поупирался,
но под напором стаи сдался.
Завёл козу в лесной завал,
и там её «освежевал»...

Мораль проста: нам жаль козу.
Но оправдать волкóв, дерзну.
Любила бы, коза козла,
Не сотворили б, волки зла…

Вижу сон: скольжу по стенке,
Не пойму: где верх, где низ?
В кровь изодраны коленки,
Но я цепляюсь за карниз.

Из последних сил пытаюсь,
Дотянуться до окна.
Господи, в грехах раскаюсь,
Дай силы мне - ведь жизнь одна.

Из ножен выхватив, катану,
Витязь в белом кимоно.
Наносит мне наотмашь, рану,
И я падаю на дно…

На дне течёт Река в тоннеле,
И называется: « Коцит».
Кровь сочится через щели,
Между этих древних плит.

Я в эту Реку окунулся,
И почти уже, поплыл.
Но сон растаял - я очнулся,
И « кровь речную», водкой смыл…

Есть :«знание как».
Есть :«знание что».*
Грани между ними – различимы.
Но грани между винами - «Шато»,
Порою, просто так – «неуловимы».

Опыт мой, увы, не уникален.
Есть в Судьбе: везение, есть фатум.
Путь впотьмах, всегда – зодиакален,
Но опираться следует на Разум.

Кто честно мыслит. Честно – лечит,
Без априорных рассуждений.
Болезнь, мне на ухо щебечет:
Про неизбежность заблуждений…

Эмпирическую нить,
В «болезнетварность» контрапункты,
Модно вплести и получить:
Априорные продукты…

Но был и будет «Благодатным»,
Рождённый в Куколе- Огонь.
Мир был , и остаётся- Тварным,
Сколько про Канта - не трезвонь…

«Кnowing how. Knowing that »(англ.)*-
знание имеет различную природу(философское утверждение)

Серебряный век. Век-Золотой…
Можно найти в любой культуре,
Он - Существует, но, порой,
Век, может быть, в звериной шкуре.

Испания, Эпохи реконкисты,
Влекла народ к свободе, и в кортесы.
И « свободные» младые атеисты,
Пытались отлучить себя от Мессы.

Жестокий мир эпохи Ренессанса,
Не жалел еретикам огня.
Но без Бога – нет, у Паствы шанса,
Увидеть Свет, даже при свете дня.

Нет математической структуры,
«Способной», нам Реальность описать.
Люди сбросили с себя овечьи шкуры,
Но обнажёнными, их тяжело узнать…

Онтологический монизм- карикатура,
На метафизический порыв.
Материя - жива, она – не шкура,
Её нельзя пощупать: «наразрыв»…

Душа уходит от раздумий «в пятки».
Стою не перепутье разных троп.
Ритм сердечный, то играет «в прятки»,
То переходит , в кентерный галоп…

«Зайчик Солнечный» к бумаге,
Нельзя, булавкой приколоть.
Было бы больно, «симпатяге»…
Будь в нём, как в нас: и кровь, и плоть.

«Зайчик» скользит по потолку,
Перебирается на стену.
Скользит, по спящим, на боку:
«Сударыне» и «джентльмену»…

Отражение Луча,
от портрета, в чёрной раме.
Будто зажжённая свеча:
Влечёт пройти, между Мирами…

Надо пройти сквозь, Семь Колец,
Чтобы , Душу слить со Светом.
И тогда поможет Жрец,
На перепутье Троп, советом…

Между Истиной и Ложью,
Очень узкая Тропа.
Тропа ведёт по бездорожью,
Но, к подножию Столпа…

«Зайчик» проскользнул на крышу.
Потом, опять к кому-то ,влез.
Облюбовал сырую нишу,
И безвозвратно там, исчез…

Найти не бойтесь. Бойтесь - потерять.
Утерянное, может не вернуться.
Кому оно достанется: как знать?
Ведь , за «потерянным», любой может нагнуться…

Поднять с земли, не значит – обрести…
Находка , не всегда : Судьба навеки.
Но если, выпадает шанс – найти,
Храни её, как яд , в себе - Монтекки…

Потери неизбежны - это факт,
С этим давно уже смирился Разум.
Апперцепций - магический экстракт,
Все потери обращает в «фатум»…

Я теряю, но не нахожу.
Список утрат становиться всё шире.
Я в папке памяти , потери все держу…
Хоть тяжелы они, как по пуду- гири…

Трансцендентное познать: нам не дано.
Мешают: самомнение, и Опыт.
Но всё вернуть, обратно, как в кино…
« Не получится…»- я слышу, чей-то шёпот …

Дрейфует судно в Океане.
Шторм настиг - утерян ход.
Звёзды сгинули в тумане.
Одна надежда: на Восход.

Скалы голые и рифы,
Пророчат гибель кораблю.
К берегу слетелись грифы.
Свингует ветер в стиле : «Блю».

Паруса висят как юбки.
Мачты сломаны, как кости.
Как пушинки - смыты шлюпки.
Прорвался « Вал девятый» , в « в гости»…

За «фрахт» на дно - не платят денег…
Стал, виден блеск – Альдебарана…
Волны врываются на берег,
Как псы, из чрева Океана…

Трепещет Дух в руках Валькирий.
Пропасть между волн – видна.
Они , смыкаясь, без усилий,
Жизнь моряков, выпьют до дна…