Весною хочется пожить,
И встретить, обессилев , зиму.
Окно, пока все спят, раскрыть,
И закурить, из Гродно - «Приму»…

Во тьме пытаться проявить,
Как фотографию: «фенóмен»…
В нём : Сущности, простую нить,
которой, «Истина» - синоним..

Кант смотрит молча, « с Того Света»…
Закат за окнами застыл.
Вверх, подброшена монета,
Но полёт её : «бескрыл»…

Как упадёт: «орлом», иль « решкой»?
А может, встанет на «ребро»?
Не жертвуйте, в дебютах, пешкой,
Быть может : «contra» , станет- « pro»…

По граням Смерти, и Любви,
Ещё пытаюсь прокатиться.
И пусть, вся в белом кимоно,
«Визави»…
Продолжит сниться…

Весной, так хочется любить…
Голуби «ворчат» на крыше.
Неутолима , жажда жить,
Но мелом Круг очерчен , Свыше…

Всем показалось: он уснул,
Повернувшись на бок, к стенке.
Но в Преисподней Вельзевул,
Уже, размял свои коленки.

Моцарт умер - плачут свечи.
И замер старый клавесин.
Маэстро за худые плечи,
Обнял чёрный Ассасин.

На столе остались ноты,
Над ними цифры: « Шесть , два, шесть»…
Дух гармонической свободы,
Под покрывало скрыли , здесь…

«Реквием» он нам оставил,
Незаконченным слегка.
Его рукой Всевышний правил,
И эти ноты – на века…

Нот было столько, сколько нужно,
Но его страшил : «Покой»….
А музыка была жемчужна,
Как будто , радуга зимой.

Лет через семь, исчезнет прах,
Из братской , в общем-то, могилы.
И Призрак чёрный, как монах,
Над ним помолится, вполсилы…

Тщеславие, из всех Грехов,
Наиболее смертельно.
Страшнее боли от клыков…
Оно карает , беспредельно.

Всё не случайно, в этом мире.
Одно звено - рождает цепь.
А в цепь закованные ,« мриви»*,
Способны , только помереть…

Демонические силы ,
Надо только разбудить.
«Юдифи» в жизни, очень «мùлы»,
но могут, просто, зарубить…

У революций нет отцов.
Но есть: беспомощные дети.
А разрушителей дворцов,
Ждёт гильотина, на рассвете…

Нам всем претит уход Сократа.
Предательство учеников.
И когда, Каин режет брата,
Чтобы занять отцовский кров…

Сократ смеялся им в лицо,
И расстался с жизнью , просто.
Жизнь, почти - игра в серсо,
Но поймать кольцо - не просто…

« мриви»* - мечты на украинском

Ах, этот русский перевод,
непостижимого Шекспира.
Он, как поток из талых вод,
Молниеносен, как рапира…

Умён , и даже гениален…
Сплетён, в тугую нить сонет.
Сонет, местами - идеален,
Но в нём Шекспиру, места - нет…

Жизнь скучна без адских мук.
Ведь образ Смерти - Красота.
Лес тянет к Солнцу ветви , рук,
И в этом скрыта лепота…

Всегда «Змеиная трава»,
Сулит , сорвавшему, лишь « морок».
Шекспир запрятав , суть в слова,
До сей поры, нам , тем и дорог…

Он нас ведёт на Cвет из мрака,
А посох – русский перевод.
И пресловутый, «Тропик рака»,
Преодолеть мы сможем, вброд….

Между картиной и стихом,
нить , прочерченная мелом,
Как между обликом и телом,
Как между страстью и грехом…

Граница, хрупкая весьма,
Как эстетичность категорий.
Её сотрёт легко, весна,
Сюррелистичностью, гармоний…

Стих скован нами, как металл…
А на полу, железа крошки.
Но пуст Агоры пьедестал.
И стёрты грани, как ладошки…

Уединение в себе:
«рефлéксия» - интеллигента…
Играя, на руку, Судьбе…
Нас «мáнит»Демон, перманентно…


Мы начинаем верить в миф,
И миф в нутро корнем, врастает.
Хоть «Lorelei», у Гейне, стих,
Но рыцарь, всё же, погибает…

Оторваться от Земли,
Нам всем, и каждому придётся.
Скажет сердцу, Бог : «Замри…»
И вот оно , уже, не бьётся…

Писать стихи, сподоблен тот,
в ком ,искра теплится Таланта.
Кто находит в Стиксе брод,
В ком, тлеют угольки « ваганта»…

Кто ищет нитку Ариадны,
Слюнявя, тоненькую нить.
Преодолев, «Тавро Кассандры»,
Он хочет Время, нитью «сшить»…

«Сшить», тонкую неоднозначность.
«Сшить метафор , простоту.
«Сшить» Реальную прозрачность,
Но только бы, не Пустоту…

Утратив « белые одежды»,
Стих обретает кровь и плоть.
Он , как маяк, лучом надежды,
Страх помогает побороть…

Зовёт навстречу к Красоте…
Преодолеть порог, на входе.
Купает Души в чистоте,
На радость людям и Природе…

В архитипическом обличье,
Зло воюет с Добротой.
И прячет, за лицо девичье,
Рот , с разорванной губой…

Куст у дороги:
Два отростка…
в грязи дорожной, и пыли…
Скрипят , покачиваясь дроги,
В повозке: Кафка и Дали…

Он - неприкаянный беглец:
И от себя, и от невзгод...
Он умер, как его отец…
А прожил жизнь – «наоборот»…

В Гогене просыпалась ярость,
От «непродаж» оптом, брезента.
А в жизни требовалась - малость:
Лишь бы, вникнуть в суть Винсента…

Поиск Рая на Земле,
Увлёк Гогена на Таити…
И жизнь там райская, вполне…
Но рвут «туземки» , жизнь на нити…

Побег из « Дома удовольствий»,
И сам трагический финал:
Слизь и кровь противоборствий,
И струпы, незаживших ран…

Он кисти в раны окунал…
Не выносил снов об Арле.
Но , как Художник, твёрдо знал:
Жить невозможно, в кабале…

Чтобы постичь суть Человека,
Надо надеть его ботинки.
И выпить с ним бокал «Просекко»,
И истоптать , его тропинки…

Как рождается Любовь?
Откуда, черпается Сила?
Которая, в пробирке кровь,
Мне в чёрный сгусток превратила…

Любовь, то Тварна, то Нетварна…
То гладит, то наотмашь бьёт.
Чувство, как болезнь коварно:
Не покалечит, так убьёт…

Не любил «непьющих» Чехов,
Считал их «тёмными людьми».
Ведь, жить в «футляре» без огрехов,
Пожалуй, пагубно, «вельми»*…

Жизнь сложна на Повороте,
И Пропасть, сразу не видна.
В Любви, как в «Драме на охоте»,
Нужно достичь, при жизни, дна…

Там на дне - суть Человека…
Там, на лице не тают льдинки.
Дрожит опущенное , веко…
Футляр разбит, а в нём - ботинки…

«вельми»*( общеслав.)…очень

Я пастух « вагонных колёс»,
Звук и ритм в Душе поселились.
Залит вешними водами плёс…
И нимфеи в прудах распустились…

Манит Омут зигзагами танца,
Вёсла лодке даны вместо рук.
Всполохи протуберанца,
Чертят в небе сиятельный Круг…

Кровь «Невинного» - Неопалима.
Кровь впитали, и цепи , и кнут.
Был Пилат верным воином Рима,
А теперь, ему в рожу - плюют…

Сбросив, плащ Центуриона,
Ещё до снятия с Креста…
Рим на латыни, и с Амвона,
нас учит веровать, в Христа….

Пожалуй, нет сильнее боли,
Чем та, что причиняет «Брут».
Лучше есть, и пить без соли,
чем наложить на Веру, жгут…

Человеческая воля,
Подавляет в людях Страх.
И как своё, чужое горе,
Воспринимает лишь Монах…

Он – Пастух. И я – пастух.
Мы хворост в дебрях собираем,
Чтобы Костёр наш не потух….
Что будет дальше: мы не знаем…

Стать ничтожеством нетрудно,
Надо только «Грань» стереть,
За которой, абсолютно,
Уже, не страшно помереть….

Смерть, как морской прибой - коварна.
Неприхотлива, и хитра.
Тварна она, или нетварна,
Знают , только с гор , Ветра.

Мудрость Смерти: Мудрость - Твари:
В ней нет иллюзий , нет стыда…
Недаром наши «Государи»
Ей служили, иногда.

Ведь Человек, по праву, смертен.
И он , со страхом смотрит вниз,
где путь его уже прочерчен,
в малой чёрточке - « дефис»…

Пусть ищут, Путь в Гиперборею,
А в Ней : Бессмертия - Вожди.
Но дорогу к Мавзолею,
Смоют Вешние дожди…

Тело физическое - бренно,
И если в теле , нет Души.
Тело исчезнет непременно,
Где-то, в Космической глуши.


В Книгах Святого Августина,
Я с трудом нащупал нить:
Что, Человек - простая «глина»,
И из неё можно слепить:

И Гражданина, и Раба…
И воз: раскрашенной посуды…
Лишь « Грань», как крепкая резьба,
Спасает нас из лап , Иуды…

Любил «лягушек»*, Ренуар….
Любил Ватто, любил Дюма.
Он лазал, к дамам в будуар.
Слава к нему , «лезла» сама …

В «Ле Гренуйер»*** , полно народа,
Наряды , в стиле : «бон пари».
Но, Ренуар, не зная брода,
Стремился к Жанне Самари…

Кувшинки плавают в воде.
Срывают их, пловцы, от скуки.
Волны ласкают « канотье»,
Взяв, эту « шляпку» на поруки…

Цвела в Версале тубероза…
Рыдал, как сыч, старик Дюма.
Сегодня он «убил» Портоса….
Жить мушкетёром - не Судьба…

На краски он просыпал , соль.
Наша Жизнь , всё к Краю, жмётся.
Там на Краю, проходит боль,
И «Вeauté»**- нам остаётся…

«Лягушки»*- дамы, нетривиального поведения,
в кафе «Гренуйер» под Парижем
Вeauté**(фр.) [ботэ]- Красота

Каков, у Чехова – Ивáнов?
И каким, он должен быть?
И как из горсти, просто стразов,
Алмаз от плевел, отделить?

Как из угольного сора,
Можно так, решётку сшить,
Что даже, Молот Бога- Тора,
Её не сможет раскрошить?

Чехов внёс кристалл раздора,
В наш промеренный мирок.
Его Ивáнов –« Око Гора»,
И даже: Пушкинский « Пророк»…

Всё в жизни движется Любовью,
Но, чувством можно заразить,
Только , поделившись кровью,
С тем, кому дано любить…

Ивáнов - тот, кто его создал ,
Как Волхв, вкусивший Христианства…
Он, как « тринадцатый »Апостол,
Стал нам, Предтечей : « Окаянства»…



Tertio apostolo * (лат.)- Тринадцатый Апостол

Жизнь- дорога, но без края…
Тянет руки к кромке неба.
Где-то там, Ворота Рая,
И там полно вина и хлеба.

Стою, как дервиш , на пороге.
Хлеб съеден. Выпита вода.
Не вижу края, у Дороги,
И давит, как петля – нужда.

Где-то, слышен шум Реки,
Ветерок несёт прохладу.
Сурова плата за Грехи,
И Демон требует в награду:
Глоток водички из Реки,
покуда дни , не утекли…

Воду обращать в Вино,
Способен лишь, «Фантом Кумира»,
Ведь, не всякому дано,
Отрицать реальность Мира…

Чудо, в Кане Галилейской,
С нами Чудеса творит.
ОН, следуя Канве Библейской,
Дверь , перед нами отворит…

Жизнь, как Путь Великий - Млечен,
И не исчезнет « в никуда».
Путь, как Литургия - Вечен,
Нет в нём : ни Края , ни Конца…

*La route est longue- (фр.) [la ʁut ɛ lɔ̃ɡ] –дорога долгая

Мех голых скал, «нормандского», Этрета,
Моне искал, уединения по шхерам.
Мазок , как лучик ультрафиолета,
Сделал Моне , в искусстве - Пионером….

Моне ослеп, но стал учиться видеть,
«Вещь в себе», сквозь «жёлтое стекло».
Он не пытался мир возненавидеть,
И восхищался магией «гало»*

Он вёл себя, как будто в нём ,Таланта,
Ни капли не было, или ни капли – нет.
Язык художника, похож на « эсперанто»,
На язык , искрящихся Комет.

Писать картины, проще, чем сонеты…
Художник скажет Вам: «Наоборот»…
Воздушных рифм прямые пируэты,
Всего лишь светотени поворот…

В роковые страсти романтизма,
Моне душою , не был вовлечён.
В нём не было, как у Дега- дендизма,
Он Мастер был, а значит - обречён..

«гало»*(греч.)- оптический эффект , свечение вокруг Солнца

Тюбик с краской на пленэре,
Нужен Художнику, как хлеб.
Как Королеве «Шантеклере»,
Яркий , чёрно – белый- «снеп»…

От кисти из свиной щетины,
От красок , ощутимей след.
Лакированной рутины,
У «Впечатлений» , просто, нет…

До неестественности просто,
Всё , в классике «Укуё-э»…
Очень просто, без нахлёста,
Скользит слезинка, по щеке…

«Не надо сбрасывать одежды…»
Просил Натурщика Мане.
Наши чувства - трансденцентны,
И устремляются : «Вовне»…

С тех пор, как « Завтрак на траве»,
«накрыл» французов , как цунами.
С тех самых пор, Судьба Мане,
Парит , « Олимпией», над нами….

Неповторимый, как сорбе.
В вине, порой , не зная меры.
Художник жил - Гюстав Курбе,
Касаясь , стоп Богини Геры…

Он поощрял в себе « оммаж»*,
Был «комиссаром от искусства»…
Любил , вино и эпатаж,
И подавлял , как язву, чувства…

Куда художнику податься,
Если, вокруг царит «Бедлам»?…
Надо до нитки раздеваться,
Хотя быть голым: стыд и срам…

У «Купальщиц» формы- глáдки.
Ноги натружены. В грязи.
Минуты отдыха, так кратки,
Как элементы «ультра си»…

Он снёс Вандомскую Колонну.
Отсидел. Восстановил.
Он сам ,содрал с себя корону …
Страдал, но так красиво жил…

« оммаж»*(фр.) - подражательство

Мне счастья Вечного , не надо,
Лишь бы Мгновение продлить…
И чтобы на пороге Ада,
Не порвалась , к Спасенью нить…

Седая лунная дорожка,
Уводит мысли за собой.
Жизнь, во Вселенной, просто, крошка,
Как, пыль и пепел, под ногой.

Поклоняясь ,жита стеблю,
Напившись , досыта росой.
Босой Ваятель ранит Землю,
Лопатой, плугом и сохой…

Но сколько Землю не терзай,
Власть Её всегда над нами.
И рукотворно- мнимый Рай,
Смоет грубое Цунами…

Кровь в воду капает и тает,
Чтобы, Мгновение продлить.
Без крови , счастья не бывает,
Путь к счастью, кровью надо смыть…

На «Корабль Дураков»,
Давно все проданы билеты.
В трюме: «сорок сороков»,
Да, в морозильниках - котлеты…

Кант не искал, Любви и жён,
Не искал , по рощам, Грету.
Он , просто слишком, был умён,
Чтобы хватать на хвост Комету…

Хоть Суицид - не глупый шаг…
Покончить с жизнью – невозможно.
И если ты, совсем Дурак,
Ты будешь жить, но осторожно…

Если Глупость похвалить,
То, она с Умом , вернётся.
Протянет , из тоннеля- нить,
И снова в Глупость обернётся…

Для Спасения Души:
Ум – помеха. Не - подмога.
Ведь для убийства из пращи,
Нужно Ума ,совсем немного…

Проклятье Жака де Моле,
Ещё стучится в нашу Дверь.
«Грааль» , укрытый им, в Скале,
Оберегает «Титурель».

От поругания и срама,
Через пролитую кровь.
Сохраняет Рыцарь Храма,
В кровь, проникшую Любовь.

Стихи , написанные кровью,
Будто чернилами, Извне…
Венком ложатся к изголовью,
Как прелюдия , к Войне.

Кровь - «зовёт», имея Голос,
И какой-то, странный цвет.
Она страшна, как красный полоз…
Но слышит Голос, лишь поэт…

Любви, спасительная Глупость,
Исчезнуть Крови не даёт.
И порождает в людях, Скупость…
Иначе, люд, и кровь пропьёт…

Легкомысленно бездумна,
Как стиль , в искусстве: «Рококо».
Как обертон духов – безумна,
Жила- была, Мадам Коко.

Парила, как над морем птица…
Ей «шёл» приталенный жакет.
Менялись моды, стили , лица,
Но Коко , не таял след….

Уже , родившая «Яйцо»,
Как дочь Царя: принцесса Леда.
Мадам Шанель , игре в серсо,
Предпочитала, нежность пледа…

Смесь Сладострастия и Смерти,
И совсем, неброский - «шик»…
Судьба Шанель - холст на мольберте,
С сюжетом, как у Мунка: «Крик»…

Аромат «Коко Шанель»,
Тает в сумраке, а жаль….
И не отбрасывает Тень,
Её, под шалью - «Этуаль»…

На авансцене – полумрак,
И рампа светит полутускло.
В гримёрке, «пьян»- де Бержерак…
Он верит, в чистое искусство:

В непостижимое Пространство,
И в чарующий, «бэклайт».
В изящное, в пыли, убранство,
И в развращающий, «рерайт»…

Рабочий сцены , как Тристан,
Печально выглядит, наружно.
С колосников, смотрит Ростан,
Рассеянно и безоружно…

Разящий нáсмерть реализм,
Слаб, в отсутствии Мистерий.
И экзистенций глобализм,
Ковшом, черпает, суть Материй…

Сцена - эссенция Природы…
Нас приближает к Божествам.
И даже мерзкие , «Уроды»,
Уже не так , противны , нам…

Мы ждём чего-то ,под дождём.
Капли дождя, как наши слёзы.
Под зонт ,мы втиснулись, вдвоём…
Нас разделял букет мимозы…

Я наживал себе врагов,
И даже многими гордился.
Греметь железами оков,
Я перед нею не стыдился…

Когда особый личный Демон,
Меня на Суд к себе призвал.
Я пожертвовал Тотемом,
И оберег с себя сорвал…

Летом расцветает Рута:
Любви магический цветок.
А в чашке пенится Цикута,
Как избавление , как Рок….

Сильнее Рока, только Смех…
Пусть ,даже смех, над Полубогом.
Недаром ,Смех похож на Грех,
Когда грешим мы , ненароком…

Даже в простеньких стихах,
Трудно собрать строфу , по крохам.
Легче черкáть в чужих листах,
И хоть, на час, но стать «Пророком»…

Бич Венеции – Чума…
Джорджоне умер молодым.
Пылали чýмные Костры,
И поднимался к небу дым…

Тициан не побоялся,
Но спас, лишь несколько картин.
«Спящую Венеру», спрятав,
Между зачумленных холстин…

Он был в ,«Гармонии Апостол»*,
Но прожил откровенно , долго.
Лишь , от того, что сам же создал,
Не испытывал восторга.

Открыть « Сикстинскую Капеллу»,
Он не просил себе, « по блату»,
Морщины рассекли глабеллу**…
Смерть попросила - предоплату…

Замызган красками передник.
Сидит Старик, и кисть в руке…
Умер , « Соляной посредник»***,
А «Пьета»**** сохла , на крюке…

«Гармонии Апостол»*- Рафаэль Санти
Глабелла**- анатомический ориентир между лобной костью и переносицей
« Соляной посредник»***- административная должность Тициана в Венеции
«Пьета»****- «La Pietá»- (итал.) жалость, «Оплакивание Христа»-последнее творение Тициана

Управителя - Плутона,
Ждал лет двести – Водолей.
Так ждут раскрытия бутона,
Так ждут Спасительный Елей.

Плутон, в начале нашей Эры,
Был в Водолее восемь раз.
И оживали Тамплиеры,
Смывая кровью с Веры , «Сглаз».

В них: Послушание и Бедность…
Кроваво- белый: « Боссеан»*.
В Христовой Вере - беззаветность,
И смерть, для «недохритсиан»…

Мы не больны, мы - нездоровы.
«Тлен ереси» терзает плоть.
Стальные крепкие оковы,
Нас, неспособны, «расколоть»…

Трещит Эпоха перелома,
Таится в ней - «оксюморон».
И Совесть, со следами взлома,
Вновь, предлагает нам Плутон…

« Боссеан»*-знамя Ордена

Ёлка брошена на свалке,
На ней обрывки Рождества.
Как кости , веточки на палке,
Суть , былого естества….

Иногда, в стихах есть текст.
Иногда - только порыв.
Иногда , нет рифмам мест,
И лишь , над пропастью- обрыв.

Время - магический танцовщик,
И прирождённый Кукловод.
Время – феерий, постановщик,
И танцев , в стиле : « Хоровод»…

Кружáтся в тихом танце - тени,
Слегка притушен рампы свет.
Поставить Совесть на колени,
Трудно там, где её – нет.

Из Круга выпутаться сложно,
Мешают Страх и Скептицизм.
И Мир, в котором всё ничтожно,
Принимает , свой: « Дварфизм»*…

« Дварфизм»*(греч.) - карликовость

Палач заигрывает с жертвой:
Рук , не хочется марать…
Медведь заигрывает с нерпой,
Чтобы, потом её сожрать…

Над нами серенькое небо,
Парят в нём чёрные грачи.
Зачатки будущего хлеба,
Торчат из почвы, как лучи…

Отягощающее бремя:
Псевдопобед, псевдознамён.
Но, Молóх- размелет семя,
Псевоистинных Времён…

По просёлочной дороге,
Конь Белый, нехотя бредёт.
Берёзы в ситце - недотроги,
Но ветер им : «Приветы» шлёт…

Весна – дыхание Психеи,
Амур , ей вечный- Палладин.
Кружатся над заливом - Феи,
И ломают панцирь льдин…

Первозданная наивность…
Необузданные чувства…
Как белковая нативность,
Отражают суть - Искусства.

Неповторимая структура:
Уникальна и проста,
Как рельефная фактура,
Простого, чистого листа.

Двойственность и одинарность…
Полупрозрачный Идеал…
Одарённость и бездарность….
Все, звáны к Воланду, на Бал…

«Что есть Истина?»- вопрос…
И не ищите в нём, подвоха.
Вопрос ,похож, на крепкий трос…
На нём подвешена Эпоха…

Маски Эпохи - неизменны,
В них - « исторический гашиш».
Все тетрадрахмы - неразменны,
А прибыли, с продажи - « шиш»…

Благословит «Анахорет»*,
И головная боль проходит.
И вновь муаровый рассвет,
Комком ,дрожащим в келью, входит….

«Анахорет»*- отшельник

Терзает полная Луна,
Нас , мифическими снами.
И как басовая струна,
Душа вибрирует над нами.

И возвращаясь, после сна,
В моё , потрёпанное тело.
Душа , как ранняя Весна,
Принимается за дело…

«Пляскою святого Витта»,
Скользит луч Солнца по стене.
Арктур*, как капля фианита,
Догорает в тишине….

Одиночеством и болью,
Сегодня был пропитан сон.
Сон посыпал рану , солью,
И вырвал, как занозу- стон…

Вечность жмётся на пороге,
кутаясь , в простую шаль…
А по заснеженной Дороге,
Дымка вьётся, как вуаль…

*Арктур- самая яркая звезда ,
в Северном полушарии( в Созвездии Волопаса)

Любовь- параграф : вне Закона,
В сводах правил Бытия…
Сверкает , как кристалл озона,
Как у русалок - чешуя…

Кто существует - тот , и любит…
Кто парит , тот и творит.
Статика, живое губит,
Но , то кто любит- не сгорит.

«In vino del amor» * , налито,
для тех, кто песню с Сольвейг, спел…
Но для тех, чья карта , бита,
Сорт «Неббиоло», не поспел…

Весь Мир - ничто, кто сам: «Ничто»…
В ком нет, живительного Слова.
Вино : «налитó – пролитó»,
И некому , плеснуть им , снова…

Любовь – живое Существо,
Плоть живая, Бытия.
Любовь, как «Антивещество»:
«Этуаль» - Небытия…

Даже, встретив Альгениб,
Меркурий вертится , скрипя…
ТЫ, любишь : значит- не погиб,
Пусть даже ,потеряв себя…

Он почитал в букетах – розы,
Других цветов он не любил.
Но в её руках ,- мимозы,
Всей кожей , сразу ощутил….

Страсть – наперсница влюблённых,
она спасает и гнетёт.
Даже в бараке , прокажённых,
Она надежду им несёт…

Никогда , не отрекайтесь,
От тех, кто умер или жив…
Поддельных чувств, остерегайтесь…
Читайте: сноски и курсив…

Неопрятна Пустота:
Вся в старых липах, на аллее.
В ней погибает Красота,
Как тонет тонкий ум , в морфее…

В диалектику Души,
Страстям, негоже, окунаться.
Но чудно пахнут – ландыши,
И тянут в лес, уединяться…

Если не станет сил подняться,
Душой, над Лысою Горой.
То, « Страсть» предложит Вам остаться,
И Свет заменит , на Покой…

«Убить , способен только равный» :
это давно звучит, как штамп…
Не зря, похоже , в бой неравный,
Устремлялся Мандельштам.

Освещённый, « Чёрным солнцем»,
Он шёл со свечкой, напролом.
И келья , с крохотным оконцем,
заменила ему дом…

На плаху брошен чёрный бархат,
Похожий , на «Le point noir»*…
Слетелись «Вóроны» покаркать…
Туман стелился , как муар….

Обнаженная реальность,
Есть - Бесконечность Пустоты.
Ущемить, легко ментальность,
Лишив , «Фенóмен» , Красоты…

Ужасна « внутренняя ночь»…
Ещё страшней : весь в жёлтом - Сумрак…
Цинизм с меня слетает, прочь….
Когда я вижу львов на тумбах…

Молитвы слышу я, в стихах…
Прочтёт их дьяк ,с амвона Храма.
Но будоражит Совесть: Прах,
И неотпетость, Мандельштама…

«Le point noir»*[ lə pwɛ̃ nwaʁ] (фр.)- чёрная точка

В эскалации трагизма,
Суть Личности, искажена.
А суть: экзистенциализма,
Для понимания , трудна:

Обладать свободной волей…
Определять свою Судьбу….
Свободным быть , до своеволий,
И жить, с презрением, к табу…

Сей , Ручеёк весною ищет,
Тропку тонкую, к ручью…
Так волк , порой , добычу рыщет,
А Ум - тропинку к забытью…

Если Душа плащом укрыта,
Ей не удастся, Мир обнять.
Но сбоку щель, полуоткрыта,
За ней, способны , Лире, внять…

Формой резкого отказа,
Укоротить строфу - возможно .
Но жить, непросто, без экстаза,
И даже, без эмоций - сложно…

То, что присуще Бытию,
Вскрыть Познанию – непросто.
Как , и ручью – попасть в струю,
В которой, влагу ищет - Хоста*…

Хоста*- цветок , символизирует мир и спокойствие

Бесплодны жалобы и слёзы,
В шторм идеальный в море лжи…
Ведь мы читали: «Имя Розы»,
и « Над пропастью во ржи»…

Равнодушие с бесстыдством,
Смущают Души, «юных» - снова,
И вампирство с якобинством,
Вновь затоптать желают «Слово»…

Порывы яростного ветра,
Бельмо смывают с Чистоты.
И нужно крикнуть: «Vade retro»,*
И будет Свет, из Темноты…

Вспорхнёт, как ласточка Психея,
Как огонь из бересты.
И я стою, порой не смея,
Коснутся этой Красоты…

Зачем-то зрелище сражений,
Нас ,за собой в огонь влечёт?
Как звуки сладких песнопений,
Судаков , на перемёт…

На фатальных перекрестках,
Время замедляет «Бег»…
Тогда на адовых подмостках,
Выпадает «Чёрный снег»…

«Vade retro»*(лат.)- изыди

Бьётся сердце. Замирает.
Как будто бы: чего-то ждёт.
Иногда, и врач не знает:
Будет стоять, или пойдёт?

Стихи – печать сердцебиений…
Штрихи и кляксы на листке.
Боль от прозрений, и сомнений,
Той, что пульсирует в виске…

Нельзя билет вернуть Творцу…
Но после жизни, будут Жизни…
Не зарастёт осокой след,
Если кровь, пролить на Тризне…

Незамутнённость в Глубине,
Не отрицает хаотичность.
Но, чувство сытости , на дне,
В сухую пыль стирает Личность…

Мессир, с зелёными глазами,
Из брёвен сколотил настил.
Я встал с свечой , под Образами,
И Бог, меня, за всё простил….

Был на море полный штиль,
Спали шхуны на просторе.
Фок- мачты горделивый шпиль,
Торчал ,как будто, гвоздь в заборе…

Фантом в серебряной кольчуге,
Отражался от воды.
Сжигало Солнце всё в округе,
И так, до полной темноты…

Волны ласкаются устало,
И слегка щекотят, борт.
Им , иногда, и ночи мало,
Чтобы , остудить бакборт….

Я на Земле искал приюта,
И , конечно, счастья в нём.
Курил. Бросал окурки, с юта,
Ещё , не зная: « Что - почём ?»…

Но вот, что сохранила Память:
Непроницаемую Тьму.
И то, как можно «оболванить»,
Добавив, опиум к вину…

«In amore»*- пел Моранди,
Но я , увы, не Говард Хьюз.
Бой проиграв , с Мисс: «Ars amandi»**…
Я не решился на « абьюз»***…


«In amore»*(итал.)- в Любви
«Ars amandi»**… (итал.)- искусство Любви
« абьюз»*** - это насилие с применением физической силы

Как двойник воспоминаний,
На стенке Зеркало висит.
В нём отражение желаний,
Сокрыто в тайне, словно, в скит…

Смысл, в звуке отражаясь,
Коснётся сумрачной воды.
И на осколки , распадаясь,
Сверкнёт, у каменной гряды…

Мне не понятен Бунин- лирик,
в его стихах ответа - нет:
почему , уходит клирик,
от жизни суетной, навек?

Можно купить себе собаку…
Любви , не купишь никогда.
Я за Любовь : в долги, и в драку,
Но Она, в руках- вода…

Отражение Любви,
В Зеркалах - белее мела.
Мы с ней столкнулись, « визави»,
Но она сойти сумела…

Усиленная, Отраженьем.
Беспощадна Красота,
Между Судьбой и Наслажденьем…
Зияет в раме – пустота…

Ещё вчера двадцатый век,
Нас подгонял на амбразуры.
И этот « марафонский бег»,
Нам заменял все « процедуры»…

Мы не умели предавать,
Искали в книгах - «Идеалы».
Мы не умели торговать,
И пресмыкаться , как шакалы…

Вели нас к цели: «Марш-броски»,
И мы сдаваться не умели.
Запоев не было, с тоски,
Когда наш Бриг коснулся мели…

Зачем афганские дехкане,
Оторвавшись, от сохи,
Стали плодить в Афганистане,
Как опий, злобу к «шурави»?

В своём застиранном «хэбе»,
Мы встречали « Караваны …»
И потом сами себе,
«штопали» на теле, раны…

К «Афганке» , выцветшей , до дыр,
Чтобы надеть, он потянулся…
Но наш, убитый Командир,
Сказал : « Стоять…» и он - очнулся….

Пел об истоках Бытия,
В своих былинах, нам - Боян.
Ветхий Старец - Вития,
Корчевал , за нас, бурьян…

Он, по наитию, влечёт,
Нас в дебри, странных заклинаний.
И в парадигму: «Всё - течёт»,
Прячет суть сакральных Знаний.

Сообщительность стиха,
Придаёт ему – публичность,
За прославление Греха,
С поэтов он, смывает Личность…

Поиск , как хлеба- новых форм,
Готовность встать под бич цензуры.
Отказ, от выстраданных норм…
Вот плата: ямбу за «цезуры»…

Заумность «Инобытия»,
Иногда, приводи к краху.
Свехувлечение: «Сверх-Я»,
Приводит Гениев, на плаху…

Можно укротить «Случайность»,
И «выдать» правильный прогноз.
Но «Впечатления» - бескрайность,
Не помещается в офорт…

Если Душа совсем пуста…
Узрей, в «Обратной перспективе»:
Преображение Христа,
В Его невидимом Порыве…

Снятся нам глаза любимых,
Перед рассветом , на заре.
так на полях, ростки озимых,
Пробиваются к росе…

Голуби хватают крошки,
Не стесняясь, прямо с рук.
От тепла проснулись мошки…
И старый кот ищет подруг.

Ноктюрн сыграют струны ночи.
И многим будет : не до сна.
А в аппаратах «Рива - Роччи»,*
Столб ртути будет выше ста…

Весна , закатами краснея,
Опять подарит жизни - шанс.
И под музыку Орфея,
Мы окунёмся , в « Ренессанс»…

* ртутный медицинский манометр

Белый ялик, как крупинка,
Примостился на холсте.
Тает дымка, словно льдинка,
Как стебелёк цветка, в костре…

День был долгим и спокойным,
Но уходил навеки прочь.
Песок, согретый солнцем, знойным,
Согревал в ладонях ночь…

Я сел на камень при дороге,
Исчезли Тени за спиной.
Луна возникла в Козероге,
Мне , предвещая: «Непокой»…

Я настиг мою добычу,
И пленил Её в себе,
Пожалуй, не преувеличу:
Если поклон пошлю Судьбе…

Судьба ,как маленькая дверка:
В тайный, мокрый коридор.
Там , у стены, свершилась сделка,
В славный месяц, Мессидор…

А вдоль речушки - тополя…
От дороги , в стороне…
За ними, в дымке- сплошь , поля,
Как на картинах, у Моне…

Я уже не тороплюсь:
Я понимаю: не успею,
Выжить, если не сопьюсь,
Или , как пёс не околею…

Я целую в темя всех,
Кого люблю, кто всех, дороже.
Они простили , мне мой Грех,
И били, но слегка, по роже…

Лязгнул ключ в железной двери,
Ворота , будто порвались…
И хлынули на Волю: Звери,
Те, кто к Свободе прорвались….

Человеческая кровь,
Как вода из прошлой Жизни…
Сколь её не сладкословь,
Будут лить её на Тризне…

Я проснулся. Тело взмокло:
Воздушным стало, и пустым.
Утро загоралось блёкло,
Под небом серым и седым.

Я , по привычке: стиснул зубы.
Дверь в Подсознание открыл.
Её обветренные губы,
Мне ещё прибавят сил…

Я принял кличку: «Сатана»,
Так она меня назвала.
Как чаша терпкого вина,
Она , всех разом опьяняла.

Процент высокий, « невозврата»,
Был , всегда , с Непальских гор.
Могилы там - туман, как вата,
И то, что приготовил Тор…

Мой Разум - нищенская сумка,
В ней: перо, да чёрствый хлеб.
Греет голову «пуштунка»*,
Халат разорван. Вид - нелеп…

В бокалах стыла «Марсала»,
Цветы в воде , цвели и сохли.
Я ждал её . Она ждала…
Покуда оба мы , не сдохли…

«Вочеловечиться», пришлось,
Мне, помимо, Божьей Воли.
И Ей, Пристанище нашлось:
цветёт, теперь Цветочком , в поле...

Перманентно расширяясь,
Мир , вдруг, сжимается в ядро.
И в Чёрную дыру , спасаясь,
Ныряет в Вечность, как в Метро…

Быть врачом или рвачом,
Иногда, не просто, очень.
«Марк» умеет бить бичом…
Рубец болит, и : « Скоро осень…»

Да, осень скоро, и зима…
И ждать, уже, нет смысла Лета.
Сосулек тонких бахрома,
Слезой свисает с парапета.

Мой таинственный Арап,
Под капюшом , ликом чёрен …
Кто , Он: Ангел или Раб?
Зачем ,принёс мне щепоть зёрен?

Смелю, я зёрна в жерновах,
И испеку краюху хлеба.
И чёрный , будто смоль, монах,
Укажет мне, тропу на Небо…

Там будет Суд. И будет Плач.
Сочится кровь у князя Глеба…
В Круг Ада, первым входит Врач…
Рвач - попятам, с краюхой Хлеба…

Попал в ловушку , доктор Фауст,
И хоть , мгновение продлил,
Но сотворил Вселенский Хаос,
и маслица, в Костёр подлил…

Но Любовь спасает, Гретхен…
Ради Любви, мы рыщем Рай.
Любовь, к « Великой»: « Schönes Mädchen»*,
[ шёнес мэдхен]*
Толкает к шагу, через Край…

Любовь бурлит, как «смесь» в реторте:
Суть- Дьявола, или Абсурда – Ад?
Кровь , под давлением, напряжена в аорте…
Я вторил Ей , о чём-то, невпопад…

Она - смеялась: «Очень странный, малый,
В рифму, непонятное , бубнит…»
Грязный снег, наполовину - талый,
Обнажал , на лестнице гранит…

Провод звенел, будто струна в тумане.
Лёд на Неве, с утра уже, трещал.
Таится суть Любви, в самообмане,
Так доктор Фауст , Пастве завещал…

У Вечности- мгновения, как « трей»,
кривое хочет выпрямить – прямей…
«Carpe diem»**- шепчет Водолей:
« Успей, продлить « непрóжитое» с Ней…»

« Schönes Mädchen»*, [ шёнес мэдхен](нем.) – красивая девушка
«Carpe diem»**(лат.) – лови момент

Wir haben heutes schlechters Wetter*,
[ Вир хабен хойтес шлехтерс Веттер]*

И не радует прогноз.
Гулять не хочет, рыжий сеттер,
И морщит свой пятнистый нос.

У него одна забота:
Поскорей, пойти домой.
А у меня , с утра- работа,
И нелады, с самим собой.

В профанации Любви,
Достигли, многие, искусства.
И даже , ночью соловьи,
Уже, не обнажают чувства…

Пеняла Ларина Татьяна,
На то, что ей Судьбой дано.
Любовь без боли, и изъяна,
Бывает лишь, в плохом кино.

Но, в том и прелесть Красоты,
Что ей чужда, стезя порыва.
Лишь Культ, звенящей Чистоты,
И накал Страстей, до взрыва…

* у нас сегодня плохая погода (нем.)

Я устал Её любить,
Да, и она сказала: «Хватит…
Мне надо , как-то , дальше жить…
Тебе, Мессир , за всё заплатит…»

Я сел под клёном у дороги,
Ношу выбросил в овраг.
Вижу: дроги на дороге…
Когда-то, сам я их запряг…

Я поднял из оврага ношу,
На дроги ношу водрузил.
И понял: я Её не брошу,
Даже , когда не станет сил…

Вьётся змейкою дорожка,
Меж распаханных полей.
Осталось сил совсем немножко,
Чтоб , вновь сыскать дорогу к Ней…

Забыв, все ссоры и раздоры,
Стучусь в окованную дверь.
Любовь из ящика Пандоры,
Вновь верховодит мной, теперь…

Мир , без красок: мёртв и беден,
Тьма : бесцветна, холодна.
Без Цвета, сумрак: сух и бледен,
И перспектива не видна.

Цвет- дитя, рождённый Светом.
Цвет гармоничен и красив.
Росой, умытый … и рассветом,
И нежностью, цветущих слив.

По сути, цвет - трансцендентален,
И едва лишь, ощутим.
На Свету - мы прозреваем,
А цвет, всегда в себе храним…

В окнах Шартского Собора,
Свет Солнца, отворил окно.
«Мессия»* Генделя, апостольского хора,
Меня укутал в белый кимоно…

Музыка светла у Нино Рота,
Незримо в ней , я ощущаю Цвет.
Как в первенцах Сиенской школы Джотто,
светло- красочный, в полутонах- рассвет…

Чтоб, снизить степень слепоты,
Мешайте,темень с белым цветом…
Муть процедить, до светлоты…
поможет , вам поэт- терцетом…

«Мессия»*- оратория Георга Фридриха Генделя

Стихов Гюго, я знаю мало,
Да и то, лишь- переводы.
Но, во что бы то , ни стало,
Ищу к стихам его, подходы.

В Кострище пепел от идей,
Не просто тлеющая груда.
В ней прах таинственных людей,
Таких: как Кафка ,и Неруда…

Как бы сказал, Поль Валери,
Взглянув, в глазницы Нотр - Дама:
« Взгляд Нотр – Дама- де Пари,
Неоконченная , драма… »

Хулитель, дивной Эсмеральды,
Был – «эстетический кастрат».
Труверы пели ей и скальды…
А он сжёг Храм , как Герострат…

Собор Владычицы в Париже,
Как сноп, просохший - полыхал.
Пробраться , я хотел поближе,
Но Кто- то , рядом, не пускал…

Слеза - не капелька воды,
Тем более, слеза ребёнка.
И даже , Райские Сады,
Не стоят смерти, жеребёнка…

Между «Нечто» и « Ничто»,
Глубокая , как Бездна пропасть.
Как « Яд и Вечность» у Кокто,
Как винт, в котором рвётся лопасть…

«Пусть невозможное - возможно»…
И пусть пропет, сей постулат.
В Сущность нам проникнуть сложно,
Хоть Посох дал нам, Гиппократ…

«Рациональная активность»,
не позволяет Суть понять.
Мне - нативная наивность,
Стала, порой, надоедать…

Зияет Опыт, как пробел,
Он сюрреален, но возможен.
Физике аморфных тел,
Он в этом качестве, подобен…

Смерть, как первый наш целитель,
Как бег ,в прозрачное Ничто…
Она и Мать, и Повелитель,
Как для Эдит Пиаф , Кокто…

В череде бессонных бдений,
Остался шаг до простоты…
А шаг второй- бал Откровений:
Форм Разума и Красоты…


Смерть, сродни, закону Ома,
Приходит, замыкая цепь.
Прижмётся к телу, Каллипома,
И попросит: «Потерпеть…»

На заставке: город Рондо,
Он притаился на скале.
Река внизу, как анаконда,
Скользит слезинкой по скуле…

Под шатром прозрачным неба,
Застыла эта Красота.
Вдоволь там, вина и хлеба,
Но поражает Пустота…

В ней доживает крошка- Муза,
Свой, отмерянный ей, век.
Дар Красоты её обуза,
Но, и от тлена оберег…

Смертью тех, кого мы любим,
Словно фиговым листком,
Мы прикрываем то, что губим,
что могло бы стать, ростком…

Девушки танцуют рондо,
Замыкая в танце, Круг.
И вот одна из них ,свободно,
Из Круга выпорхнула , вдруг…

Взметнулась в небо. Полетела…
Но от выстрела в висок…
Кровь свернуться , не успела,
И её впитал песок…

Человек боится Зверя,
Который ,в нём самом, таится.
Годами Зверь, может томиться,
Но его будит, песня Леля…

И простые берендеи,..
Как только, Свет родит Заря,
Хлебнув с росою, яд Вандеи,
В себе рождают Мизгиря…

И начинается потеха:
Любовь, меж братьев и сестёр.
Есть Сердцу , сладкая утеха,
Когда , у Ратуши - Костёр…

Бушует Зверь , во чреве плоти:
И в Красавце, и в Уроде…
И брёвен - огненные чурки,
как змеи , лижут лик Снегурки…

Но Зверь боится Человека,
если он встречался с ним.
Нерона воспитал Сенека,
А тот , в Огне расплавил Рим…

Рим сгорел… Мы – догораем…
Но в Поколениях, не знаем:
Есть в нас: зарубка Дровосека:
Ген, от « Зверочеловека»…

Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь – Окно, распахнутое в Мир:
Миф - трёхмерного Пространства.
Дорога к Свету, как пунктир…
К избавлению, от «чванства».

Окно- проём , в наши дома,
Где свет сжимается, как веер.
Жизнь спрятана в эпитома,
в те , что смог узреть Вермеер.

От мрака : буйства и распутства,
нам зажжён фонарь, в Лесу.
Нужно сберечь, крохи искусства,
Как берегут зимой лозу…

Легковесность – неуместна,
Если, у Мастера есть вкус.
Плоть Дев, у Рубенса прелестна,
И обжигает, как укус…

Над пшеничным полем вьётся,
Как ворон , в чёрной тоге , Бог.
Трель соловья из рощи льётся…
Но, убьёт себя Ван-Гог…

Ворон, устало сел на кочку.
«Жму руку…»- написал Винсент.
И жирно так, поставил точку.
На мольберт, пролив абсент…

Кто я : Камышев, Урбенин,
Или старый граф Корнеев?
Ищу у Чехова ответ.
Но он молчит. Ответа - нет.

Случилась драма на охоте,
И убийца , пойман, вроде?
Рана, как пропасть глубока,
Но с рук, смывает кровь Река.

Растаял журавлиный клин.
Любили все. Убил - один…
Мурава ласкает поле,
Росою, разбавляет горе…

Наш духовный мир - непрочен,
И, как следствие, - порочен.
Кому-то , всё затмила Власть,
Кого поглотила - Страсть…

Повесть* в сотый раз читаю,
Страницы ветхие листаю…
Любовь с собою унесла,
Страсть , как белых два крыла…

* А.П. Чехов «Драма на охоте»(повесть)

Мы происходим от наземных обезьян,
А не от падших , Ангелов Пустыни.
Этот, доказанный, лет сто тому , изъян,
Гложет «Гомо Сапиенс», и ныне…

Удовольствия, в умах универсальны.
Это – презент, психических систем.
Проблема в том, что все они - глобальны,
И требуются, поголовно всем…

Сокрыта в них - глубинная реальность,
Которую, в бинокль, не узреть.
Она определяет в нас - ментальность,
Которую, лекарством не стереть…

Умней людей , порой, бывают звери,
И Кобра не всегда применит яд.
Я каждый раз смущаюсь, в самом деле,
Когда её, я ощущаю взгляд…

Искусство создаётся для показа…
Иногда, для отрицания идей.
Катарсис прилипает, как зараза,
Как Сикоз , к ментальности людей.

Сопротивляться притяжению Земли,
И Магии, внутри нас, невозможно.
Не справилась с «шогготом»* «Натали»**,
Предалась безумию, Безбожно…

«Расплетая радугу»***- наука,
постигает глубину Вещей.
Трансцендатальная реальность- это мука,
Которую, привил нам Галилей…

Оборотитесь, от инстинктов , Люди…
Спрячьте зверя, до поры, внутри.
В Разуме бывает столько мути:
Но, ты её в Душе своей , запри…

«шогготом»*- прелюбодеяние
«Натали»**- Н.Н.Гончарова
«Расплетая радугу»***- Ричард Докинз, «Наука, заблуждения и тяга к чудесам»

Жизнь стремится в бесконечность,
Но есть у функции предел.
Перешагнуть порожек в Вечность,
Только Лейбниц , и посмел…

Наша жизнь к пределу путь,
И так похожа , на пюре.
Меж дат ,мы выедаем суть,
Оставляя , лишь – тире…

Осколки праведных Учений,
Терзают, как таёжный гнус.
Догматы псевдопоучений,
Страшны, под маркой: «ȧ la russe»…

Против смутного порыва,
Кант придумал аргумент.
К догме, его « Императива»,
до сих пор, претензий нет…

Декадентствующий Денди,
Всё, у Фауста украл.
И подливая, ему бренди,
Мефистофелю отдáл…

«Verweile doch ! Du bist so schön !»*…
Так много раз переводили,
Что до сих пор осколков звон,
Разносится, порой, на мили…


Вечно женское начало,
Нас влечёт ещё пожить…
Нам дела нет, и горя мало,
Что порвана предела нить….

*«продлись мгновенье! Ты прекрасно » ( пер. с нем.) «Фауст» Гёте

Светает, но не рассвелó.
Полумгла в углу застыла.
От тоски , бедро свело,
И сердце жалобно заныло.

Коротаю эти ночи,
В одиночестве, без сна.
Заснуть пытаюсь, что есть мочи,
Но жмёт предсердия весна.

В предвкушении побудки,
Просыпается цветок:
Нежно- синей незабудки,
Как вечной памяти - росток…

День прекрасен. Солнце светит.
Баб снежных лепят , пацаны.
Чёрные мазки отметин,
На стволах берёз, видны…

Из их, пораненного чрева,
Капает прозрачный сок.
И мы лакаем, кровь из Древа,
Так повелел нам Бог- Сварог…

Перетирает ведьма в ступке,
Пыльцу, в любовный порошок.
У «Альтер- Эго», грани – хрупки,
Но нить , прочна, как ремешок…

Времена стирают грани,
превращая Сущность в шар…
В красивый, как цветок герани,
А в нём цветков числом в хашар…

Любовный горький эликсир,
За панацею принимают.
Без Любви, так мрачен мир…
Тот, кто любил: про это знают…

Под покровительством Венеры,
Отлит из меди – талисман.
Любви , изящные манеры,
Порою, лишь самообман…

Даже смазав волчьим жиром,
косяк окованных дверей...
Бывает так: ты правишь миром,
И нужен всем, только не Ей…

Любовь - «Великий Инквизитор»,
Из чрева вынимает всё…
Как старый римский аудитор:
И дом , и душу, и бельё…

Аромат «Мажи Нуар».
Закат над морем впечатляет.
Волн, перламутровый муар,
На берегах песчаных, тает.

Мир тепла, и тяга к свету,
Из точки : «Импрессионизм»,
Обернул холстом Планету,
Защитив её, от дыр.

У Ренуара – нету , рамок,
Их нет , в помине, у Моне.
Для Любви не нужен Замок,
Подойдёт и сад, вполне.

Ими был устроен Мир.
Тот мир, которого не стало.
В прорехи атмосферных дыр,
Его Прогрессом засосало…

Сущность « Шляпок» у Дега,
Можно считывать веками.
Он ослепляет, как снега,
Как « … песня ветра», Мураками.

Бога не бывает много.
Даже, в коляске Ренуар…
С парезом нерва лицевого,
Мазками, мог раздуть пожар…


Мысль подошла на край идеи…
Но нескончаем, велотрек.
В нас зреют семена Вандеи…
Посеял их , Анри Лотрек…

Жизнь – таинственная вещь…
Туго сплетённый , в плётку, нерв.
На столе - копчёный лещ,
А на руке: « флэш-стрит», из черв…

Верный путь, ещё мной не освоен,
Но шепчет небо: «Время уходить»…
Верный путь не из отрезков скроен,
Он бесконечен, как литая нить…

Верный путь навязан нам извне.
Путь обозначен вешками худыми.
Путь состоит из разных многих: «Не…»,
И соткан, догмами не самыми простыми…

Необузданность желаний,
Нас в бездну к Фаусту влечёт.
Нарыв, из самобичеваний,
Надо вскрывать - сам не пройдёт…

Покаюсь: я себя не знаю…
Не дай мне ,Боже , знать себя.
Путь к восхитительному Раю,
Пройти, так трудно, не любя…

Подсознания диктат,
в себе я, яро , ненавижу.
Но Франсуа, маркиз де Сад,
Не всё нам показал, предвижу…

При этом « огненная смерть»,
Не приближает нас к Порогу…
Как за « слегу», держусь за жердь,
И выбираюсь, понемногу…

Фон бестолковой болтовни,
Мне, словом душу отравляет.
И водружает стяг резни,
Той, что разум затмевает…

« Caro padre»* : Сен – Жермен,
Знал тайну скрытого Грааля.
Он презирал и плен, и тлен,
Как потомок Парсифаля…

Власть немецкого Царя,
В России , словно , Фудзияма….
Не слушали Кассандру , зря,
Вельможи мудрого Приама…

Мне снилось Солнце в чёрном небе,
А вокруг кровавый круг.
Болталась мина на минрепе,
И чайки реяли вокруг…

Мне не хотелось умирать.
Хотелось к берегам причалить.
Но, трусостью себя марать,
Пострашней, чем мины тралить…

Цвета причудливой загадки,
Отражались , по воде…
В России был мороз, и Святки…
А я томился в тесноте…


Голос в ухо шепелявил,
Про терновый куст, Царю….
Зримо мыслил, инок Авель,
Узревший , алую зарю…

* дорогой отец(итал.)