Дети выросли. Деревья - прижилùсь.
Опять в трамвае уступили место.
Как из кадушки « убегает» тесто,
Так, наши годы убегают ввысь.

Суматоха на душе творится.
Но душу, в теле бренном , стерегут…
Чтобы, не дать душе оборотиться,
Ей нужен пряник, но не нужен кнут…

Апатия – тяжёлый, токсидром*.
За тяжкий грех - банальная награда.
Я чувствую душою , и нутром,
Начало действия изысканного яда.

Загадки человеческой Природы,
Человек, не в силах разгадать.
Копаясь в Разуме, можно нащупать - «броды»,
Но Сущность Чувства, нам не просчитать…

Круг, в котором тело света,
Обретает благодать,
Хранит в себе семь спектров цвета…
На «инфра - спектры» , наплевать…

Лилит соединилась с Козерогом,
Он и Она черту пересекли.
Я бреду во сне, по стёжке – рока,
Жгут ноги бóсые, горячие углù…

токсидром*- синдром, вызванный специфическим ядом

Портреты в силе « маньеризма»,
Не просто: внешность на холсте.
Тут утончённость и харизма,
Во всём, и даже - в декольте…

Кристаллизация Таланта,
Тяжёлый, в сотню сетов - гейм.
Тут нужно : мужество Атланта,
Или жить, как Гогенгейм*….

Дант в Аду, а с ним Вергилий,
Переплывают Реку- Стикс.
Волны искрятся, как бериллий**,
Закат горит , как сардонùкс***…

Судьба несла Делакруа,
По морю, словно, верея****.
И Знак Судьбы его : «труа»*****,
Стал смыслом сути – бытия…

Природа первозданной мощи.
От впечатления - слеза…
Трель соловья , в сожжённой роще,
Режет Душу, как фреза…

Гогенгейм* - Парацельс - врач
бериллий** -металл
**** ВЕРЕЯ́, -и́; ж. [англ. wherry]. Морск. устар. Небольшая лодка с парусом, ялик.
сардонùкс***- камень ярко - коричневый
«труа»*****(фр.) -три

Клубники запах и шафрана,
И ощущение тепла.
И запах хлеба, как нирвана,
Упоительны, весьма….

Кружатся в адской карусели,
Как в песчаной буре – дни.
Грядут январские метели,
И зеленеют только , ели,
За окошком. Там - вдали…

Слышна в эфире «Каста дива»*…
Неповторимое: «Бельканто»**,
Как глоток аперитива,
Как капля - антидепрессанта…

«Омела»*** обвивает дуб,
Своими тонкими ветвями.
Улыбка её нежных губ,
Вдруг, застыла меж бровями…

Жрица верховная Друидов,
«Омелу» срезала серпом.
И огонь метеоритов,
Сделал дерево Столпом…

Смиритесь , пылкие сердца,
Вам не поможет лес священный…
Шипы тернового Венца,
Всё превращают в Прах, Нетленный…

* «Casta diva», Каватина Нормы — ария из оперы Винченцо Беллини «Норма»
**Белька́нто (итал. bel canto — «красивое пение»)
*** священный кустарник Друидов

Радуга параболой,
Согнулась в небесах…
На озере – «СОМНА́МБУЛА»*:
Яхта в парусах…

Берега кремнистые,
все в густых лесах…
Родники там чистые,
меж гранитных плах.

Разлапистые ели,
Тянут ветки к небу.
Словно, топ- модели,
Из чащи рвутся к Фебу**.

« Склянки бьют»*** на шхунах,
Помечая сутки.
Свистят пичуги в дюнах,
как боцманские дудки…

Словно набросок мелом,
Который , мы сотрём…
Вдали: фигура , в сером,
Под проливным дождём…

Вот так , в своей манере,
Мог написать Моне:
«Вечер на пленэре,
В неведомой стране…»


* сомнамбула- тот, кто обладает способностью впадать в гипнотическое состояние.
** Феб — это прозвище, которое было дано греческому богу Аполлону.
Это слово переводится как «лучезарный» или «сияющий».
*** морской термин, разговорное название песочных часов с получасовым ходом на парусном флоте; каждые полчаса часы переворачивал вахтенный матрос («часовой») и сопровождалось это сигналом корабельного колокола.

Как «Потерянный жокей»*,
Я ищу дорогу, в чаще.
Но, меж разбросанных камней,
Стал находить Камеи, чаще…

Толпы страждущих людей,
Алчут вина, и просят хлеба,
И хотят, чтоб купол Неба,
Был вечно чистым, как Елей…

Но помутился яркий Свет,
Над головами «берендеев».
Град потоптал медовый цвет,
И отнял мёд у « фарисеев»…

Имя Стихии : «Водолей».
Стихию «Рыб», он рвёт на части.
Ведь сказано в « Экклезиасте»**,
Что , « жаждет крови Мир Идей»…

Дорогу , ищущий жокей,
Нащупал Путь, из катаклизма…
В голове полно Идей…
Так и слились: Сюрреализм ,
С Идеей, вечной - Символизма…



*«Потерянный жокей» - картина Рене Магритта
**Книга Экклезиаста — один из наиболее загадочных и философских текстов Ветхого Завета

«Три сокровища»: «сань бао»*,
В нашу сущность, вплетены.
Это Путь Тройной: «Сань цзяо»**,
С которым, мы « обручены».

Наши ментальные процессы:
Глубокий сон. Глубокий транс.
Всё, с Миром Космоса - эксцессы…
«Вместилищ плотных»- диссонанс….

Даже , если ты « помазан»,
Сдержан будь : в Любви, в Еде.
Иначе, будешь ты размазан,
Как иероглиф , по воде…

В точке с именем: «Сто встреч»,
Яньские Меридианы,
помогут тело уберечь,
и загладить в нём изъяны…

«Cемь» , повреждающих эмоций,
Взбаламучивают «Ци».
Не соблюдение Пропорций,
Хватает Душу , под уздцы…

Я нащупываю точку,
Как брод, разведчики, в Реке…
Иголка , вкрученная в мочку,
Не заменяет мне, саке...

* В самом общем смысле сань бао — это триада высших ценностей
** Тройной Обогреватель в китайской медицине

В композиции картины,
Важен смысл. Сюжет и суть,
Иногда , совсем- незримы,
Лишь, добавляют «соли»- чуть…

Отвлечённо мыслить сложно,
Как познавая - обобщать.
Но надо очень осторожно,
Всё, до деталей упрощать…

Смотрю на русские Иконы:
Их тонких линий силуэт,
Презрев, все оптики законы,
Не преломляя , дарят Свет…

То ,выступающий в светáх,
То, утопающий в тени.
Контур девушек в цветах,
У Энгра, «Демону», сродни…

Все гаммы красок - эстетичны,
И доминируют над всем.
Мазки Коро - академичны ,
Мазки Рембрáнта - пограничны,
Как строфы пушкинских поэм….

Под вечер, в памяти листаю,
Походы в «Прадо…В «д'Орсе»…
И как , помешанный мечтаю,
Всё , смешать в одном эссе…

Ещё не найден, «Магистерий»,
Он в «Гримуаре» - между строк.
И Сущность плазменных Материй,
Мы запасать не можем, впрок…

Всему научат «Леди в чёрном»,
Даже, прочтению , меж строк,
И в Пространстве , априорном,
Укажут вход в «Большой Чертог»…

Там « кровью рыжих мужиков»,
Остужают пепел Страсти.
Не жгут в Кострах еретиков,
А меняют боль, на - сласти…

И бородатый виночерпий,
Там греет терпкое вино.
Это Бог врачей - Асклепий,
Но, только в чёрном кимоно…

Магический инструментарий,
Хрупкий, но Хрустальный шар…
Загадочный, как планетарий,
как киношный « жанр- Нуар»…

В чреве Алмазной Колесницы,
Есть Превращение веществ.
Но «Магистерия» крупицы,
Рушат целостность Тождеств….

Дни походят друг на друга,
Как в пробирке - близнецы,
Как точки замкнутого круга…
Или , как в бурсе- чернецы…

Рисованием с натуры,
Художник – осень, выше всех.
Точки её аппликатуры,
Расставил, видно, сам Бог - «Хех»*.

Элементы тонких линий,
Навек, в пространство, « включены»…
Как в белилах, блюдца лилий,
Всегда, красивы и юныˊ…

Осенняя, палитра красок,
Как акварель: легка, чиста .
Свет оттеняет кромки масок,
И жёсткость белого листа…

Время приёмом: « А-ля- прима»**,
Пропишет каждую деталь.
Листву , как тряпочку мейнстрима,
Сквозняк ногой, пинает вдаль.

Ветер, как «Полёт валькирий»,
Завершает серый день.
Фонарь бульварный, как трикирий,
На снег отбрасывает тень…


Бог - «Хех»*- египетский бог
« А-ля- прима»**- метод рисования, то есть сразу, без поправок

Мне цыганка погадала,
Вникла , в Карму и в Судьбу.
Молчала долго, но сказала:
«У тебя есть три «табу»»…

«Не набивай мешок «деньгáми».
Деньги – тлен, и всуе- прах.
Твоя Судьба , как оригами,
Но , ещё в твоих руках»

« Не избавляй себя, от боли.
На Душе, чем больше ран,
И чем больше, в ране соли,
Тем крепче, Дух у христиан…»

«Не убивай своих врагов.
Молчунов. Глупцов. Слепцов.
Не почитай, полубогов,
Они наследники – скопцов».

« В Судьбе твой знак – Солнцеворот,
Лучи закручивает вправо,
А сейчас, наоборот,
Вдруг, «влево» ластится кудряво…»

«Чёрный глаз всегда опасен.
А голубой - всегда прекрасен.
Не бойся дела, бойся слов…
И разнооких Мудрецов »…


В её словах одни загадки,
Как в Арканах Карт Таро.
Она « сховала»* карты в складки.
Прощаясь, молвила: «Саро**»

* спрятала
** саро(цыг.) - всё

Приподнят занавес.
Все вышли « на поклоны».
Грядут овации ,
С балконной вышины…
Театральные балконы : совесть нации…
Но их овации, порой, едва слышны.

И закулисные матроны, в прошлом- «Грации»,
И старушки, в прошлом - « Травести».
Ждут, от зала- «инаугурации»,
Чтоб, вновь «Офелией»,и «Чайкой»-расцвести…

Актёру надобно играть,
Хоть на арене Колизея…
Он везде готов страдать,
От взора публики, хмелея…

Театр – непустое ремесло,
Но даже, содрогаясь, от оваций.
Он переживает тяжело,
Уколы , « социальных деприваций»…

Мир без театра, как без газа шар.
Взлететь не может, лишь о том, мечтает.
Театр отдан Богом , людям в Дар,
Но «дар»- шагрень, и очень быстро тает….

Расставил точки «старый Лир»,
Разрезав, царство на кусочки.
Бог не дал сына, а три дочки,
Для воронья , всего лишь, «сыр».

Всё в мире: тлен и суета,
Но если бросил трон, до срока,
То слушать, надобно, шута,
А не « дворцового пророка».

Боль в душе , как « герпес зостер»,
Врачу , и то, не « по плечу»…
И ослеплённый мифом Глостер,
Рукою, тянется к мечу…

Мир всегда теряет ценность,
Если, «продажны»: ум и честь.
Нас не пугает жизни бренность…
Пугают: алчность, зависть , лесть…

Есть в «Безумии» спасенье,
Когда с Судьбою « нелады».
Но есть большое опасенье,
Попасть в объятья «Сатаны»….

Разум наш, и наша Воля:
Мир безумств, и Мир страстей.
Но тяжела в расплате доля,
Из «драхм» предательства детей…

А королю, как « старый цент»,
Остался верен старый Кент…
И пусть «безумцы – вожаки»,
Ведут «слепцов», на край Реки…

Мой старый дом идёт на слом.
Нужно сломать, чтобы построить…
«Этажность», надобно, утроить,
Чтоб уместить ,все « гнёзда» в нём.

Дом повторяет путь Икара.
Дома, теперь, стремятся ввысь.
Но, моя старая «хибара»,
Прошу : « От стройки, воздержись…»

Тут во дворе : и старый клён,
С обхватом талии, в два века.
В клумбах : ромашки и паслён,
В подвале : клуб и дискотека…

Теперь в подвал пришла вода,
«Прохудились»: сток и трубы.
Старость – общая беда,
Как безумие Гекýбы…

Пространство – некая, среда,
И Символ ,некой Чистоты…
Растёт на клумбе - лебеда,
Как Символ, некой Пустоты…

Мой старый Дом, вчера сломали.
Расстарался человек.
Ему открылись строек – дали,
И урбанистики - разбег…

Мой родной, и странный город:
В тумане сером фонари,
Тут я родится, и был молод.
Гулял ночами , до зари…

Я шагаю по Фонтанке,
Хрустит, как стёкла, первый снег.
С небес , как в дырку от баранки,
Льётся ультрафиолет.

Я теперь гуляю реже…
Если нащупаю, кураж:
Хожу на выставки в Манеже,
И в два- три зала, в Эрмитаж…

У Храма Спаса на Крови,
Застыл, как вкопанный – «бомбист».
И Царь промолвил : «C'est La Vie»,
Когда услышал взрыва свист.

Сегодня здесь венчают пару,
Окольцеванием- навек.
Венцы похожи на тиару.
Невеста словно , первый снег….

Но «Первый снег» к утру растает,
И ручьём стечёт в Неву.
А мне , мой город назначает,
У Лавры Невской, « рандеву»….

В мануфактурах гобеленов,
В бочках прячутся цвета.
Немного красок взял Поленов,
А остальные все - Сёра.

Бисер точек на «пуантах»,
Освежает , словно, бриз.
Цвет , у Сёра упрятан, в квантах,
как , в малой луковке - ирис.

Над землёю – купол неба.
По краю Бездны - Млечный Путь.
Звёзды, словно крошки хлеба…
Сёра сумел их сколупнуть…

Удалось Жоржу Сёра,
Талант поставить на «пуанты».
Есть звёзды - яркие Гиганты,
А он был - «Чёрная дыра»…

У впечатления нет брода.
И «Олимпия», Мане,
Пьянит веками тьмы народа:
От патрициев до « сброда»,
Как «Монтраше», и «Шардоне»…

Искусство - бурная Река,
Как реки горные, весною…
Хранит искусство ,на Века,
С Богом Завет, подобно Ною…

Но , как морщины стариков,
на полотнах - кракелюры.
Это следы былых веков,
На полях былой Культуры.

Приходят новые «таланты».
Ждёт наполнения Река…
И держат шар Земной Атланты,
как «Ожидание» Дега….

Твоё лицо - твоя « витрина».
Не выставляй, в ней ничего.
Прячь в глубину, как субмарина,
Чувства. Сущность. Естество…

Если любовь купить нельзя,
То, её можно продать.
В пешке тлеет дух ферзя,
Если , гамбùт не разыграть.

Мы все, в утробе - « биомасса»,
Пока не скажем: « Это - Я».
Быть « биороботом»- опасно,
Как зайти в «лабаз»: «СемьЯ».

«Антáрес»– «сердце Скорпиона»,
Если, в союз с ним вступит Марс,
То, тогда холмы Сиона,
Станут мишенями для «дартс»…

Толкование Талмуда,
В темень проливает Свет.
Нам всем, всегда мешает Иуда,
Как на корте лишний сет.

«Повторение Закона»,
Создавалось шесть веков.
В «Тосефта» ,знаком Скорпиона,
Обозначен Путь Христов.

Прокуратор Иудеи,
Всё, конечно , понимал.
Предвосхищая, «Опус Деи»,
и, ненавидя , путь Вандеи…
Он взял, и всех троих - распял…

Жизнь, то взлёты, то пикé,
То, отрешенность в клетке тигра,
То, свет лампады в тупике,
То, пепел Рима в водах Тибра.

В поисках дороги в Рай,
Мы , иногда, стоим у края.
Но угрюмый самурай,
Нас не пускает в Бездну Рая.

Он опирается на меч,
В своём потёртом кимоно…
Хоть головы слетают с плеч,
Но лезут люди , всё равно…

У Бездны топчется народ,
Но, над Бездной мост разрушен.
Люди ищут путь в обход,
Но тот ещё, не обнаружен.

Из « одуванчиков вино»,
водою Время разбавляет.
И, воин в рваном кимоно,
Пьёт его, но не взлетает…

« Уйти Дорогою Цветов»-
Диктует кодекс самурая.
«Бусидó»: клубок основ,
Что, катится по краю Рая.

Путь из Бездны только вниз,
По Кругам спирали Ада.
Но для толпы, Ад - «Парадиз»,
Ей Рая лучшего, не надо…

Вороне жаль , кусочка сыра,
И лисе, ворону , жаль…
В этом и есть: « окружность» Мира,
Тугая, Времени Спираль…

Всё начинается с гаметы:
С полунабора хромосом.
Вначале был удар кометы,
И всё покрылось толстым льдом.

Потом оттаяла порода,
И появился Океан.
И поделила всех Природа:
На зверей и обезьян.

Затем, как « Мартовские Иды»,
К Земле приблизился озон.
И появились «гоминиды»,
И путь земной был предрешён…

Бог смотрел на них с улыбкой.
Предок рùмлян был смешон:
С душою, от рефлексов – зыбкой,
Ещё, не знавшей , слова: «schön»*…

Воздушна Времени перина,
Но подошёл расплаты срок.
Бог отдал в руки Рима- Сына,
И помочь ничем не смог…

Сидит ворона на заборе,
А под забором тает Век.
У седой вороны – горе:
Сыр , спёр: «Разумный человек»…
* schön [ʃøːn] (нем.) - прекрасно

Прибит календарь на шершавой стене,
В нём репродукции Клода Моне.
Каждому месяцу он подарил,
То, что в себе , « как зеницу…»- хранил…

Из чащи выбраться впотьмах,
Он был способен, лишь во снах,
Где,в дымках прятались «Стога»,
И преломляли свет , снега…

Смотреть. Вглядеться и увидеть:
Моне способен был предвидеть…
« Всемиф»: о просто - человеке,
Исчезнувшем, в двадцатом веке…

Луч, прорвавшейся Кометы,
В Душе Моне оставил меты.
Бога дар, всегда крылатый,
Но не всегда, «укутан» в латы.

Светоносные сиены…
« Вид на Ветёй», у кромки Сены…
Маки в поле. Первый гром.
И Сена, скованная льдом…

Я пролистал весь календарь,
Свет от картин его - янтарь…
И «Нимфеи»- дух Моне,
След легко кивали мне….

На арене Колизея,
Видел я - растут цветы.
Капля крови – «панацея»,
К ним добавляет красоты…

На Алтарь Земли, похожа,
Арена зрелищ и смертей.
Тяжела, как камни , ноша,
Принцепсов, любых мастей.

Из Рима в Капую дорога,
Пролегает меж холмов.
На привалах – кружка грога,
И злоба, скованных рабов…

Бегут по полю данаиды,
У многих иноходью бег.
Но в Риме «мартовские иды»,
Смоют кровь, окрасив снег…

Консенсуальная реальность,
Таит в себе зерно обмана.
У гладиаторов ментальность,
Схожа , чем-то с «Paх Romana».

В ожидании героя,
Шорох стих в имперской ложе.
От гладиаторского строя,
мороз скребёт ножом, по коже…

Любовь, как яд змеи гремучей,
Разжижает кровь и плоть.
Как облачко, что стало тучей,
И превращает утро, в ночь…

Любовь : и враг, и повелитель,
И филантроп, и людоед.
В дрóби любви :Любовь- числитель,
Но знаменателя к ней – нет….

В Любви – приличий не бывает,
Нет платонической любви…
И нашу плоть она терзает,
Как гнус, а в джунглях- муравьи.

Любовь , всегда прикрыта мраком.
В её глазах - речная муть.
И я всегда, борюсь со страхом,
чтобы в глаза ей заглянуть…

Любовь – чума , в бубонной форме,
Вязкая , как дикий мёд.
Как « Девятый вал» , при шторме,
Как на подъёме - гололёд…

Любовь Души - субъединица,
Всё ищет пару, « по себе»…
Как желтобрюхая синица,
Что ищет пару, по весне…


Тяжела Любви десница,
Тянет мощно, через край.
И как, любви продажной - жрица,
Обещает в бездне - Рай…

В моей Судьбе - всё решено.
Мои желания - статичны.
Я , иногда, смотрю кино,
А ночью сны: все идентичны.

Чем утонченнее культура,
Тем жёстче пропускной режим.
Чем тоньше, у маслины шкура,
Тем эффективнее отжùм.

Изобретателю Забора,
Изобретатель Колеса,
Подарил юдóль простора:
Горы , реки и леса…

Забор – причина. Сущность- Страх,
Свернувшийся, кольцом у тына…
Расстроенное пианино,
Не спасает, даже Бах…

Из-за дощатого забора,
На охоту рвётся свора,
Так , ввысь из клети рвётся птаха,
Чтобы избавиться от Страха…

Я – человек. Я – существо.
Я становлюсь рабом «Брилинты»**.
Я Сущность прячу в естество,
А Страх, в рефлексы и инстинкты…

* Timor animam meam pervadit.* (лат.) Страх проходит сквозь мою душу.
**-препарат , влияющий, на свёртываемость крови

Timor me tenet.* ,

Страх разлагает жизнь и Душу…
А поиск Истины в вине,
Либо, выбросит на сушу,
Либо, схорóнит в вязком дне.

Страх рождается от скуки,
От нежелания любить.
Мы часто моем с мылом , руки,
От Страха: « что- то, подцепить…»

Мы от Природы- мазохисты,
Нам, многим - нравиться страдать.
Мы в «Максимах»- идеалисты,
А в «Минимах»- евангелисты…
От Страха можем лишь, бежать…

Путь от Страха до садизма,
Стёжка, в несколько шагов.
Страх, это лимфа - вандализма,
И кровь с « железом»- для оков….

У Страха способов : пять- шесть,
если Страх почуял голод…
То- есть : палаты « номер шесть»,
в «Англетерах» - « пятый» номер.

Можно убить отборным ядом.
Можно убить, как палкой, словом.
Можно убить тяжёлым взглядом,
Либо, как Ведьму: «Вострым», кóлом…

Мы все - рабы стереотипов,
И император , и монах.
Мы рабы – кристальных чипов,
В интегральной схеме: «Страх»….

«Вход в Лабиринт»: утеря Страха,
В нём Панацея , и беда…
Лишь Страх спасает нас от краха,
И от Божьего Суда…

*Timor me tenet ( лат.)Страх меня держит.

В залах Лувра - чистота.
Чисто, в залах Эрмитажа.
Со стен свисает – Красота,
Как будто нынче, распродажа....

«Пост-нео-импрессионизм»,
Достиг, «Жар- птицею» высот.
Луч отразился от красот,
И освятил :«Постмодернизм»….

Между метафор и абстракций,
Путь извилист и тернист.
Но в дисторсиях аббераций,
Он похож на белый лист…

Из- под опеки «маньеризма»,
Он рвался ввысь, как будто стриж:
«Блудный сын» постмодернизма,
летел , то в Вену, то в Париж.

Он пил «Клико», как «Нувориши»…
И бил бокалы из фарфора.
И как «яблоко раздора»,
катился вниз , с покатой крыши….

Всех «причащал». Дарил просфоры.
Благословлял « Небесный хор».
Звал «клошаров» на просторы,
Пройти за ним, пролив: Босфор…

«Мùры» Искусства - куртуазны,
Их девиации всегда:
Красивы , либо безобразны,
Но не фальшивы , никогда…

Сознание - осколки Бога,
Нам , поранившие, мозг.
И сей, научный парадокс,
Нам, неприятен, как изжога...

«Застрявшие, в чулане Локка»,
боимся мы , поднять вуаль.
Ведь в поисках совсем нет прока,
если ,погас в руке фонарь...

Есть в Познании черта,
между Разумом и Чувством,
как , меж искусством и распутством,
где, в Разум вложен Дух кнута.

Декарт, чуть-чуть добавил соли,
в «чистый» рационализм.
И всё, что было : « a priori»,
Упёрлось , в Трансцендентализм .

Я не испытываю боли,
Как бесчувственный чурбан.
И насыпаю с горкой, соли,
На днище, философских ран…

Ад , несбывшихся желаний,
Тлеет в каждом «двоеверце».
Он ищет ключ к заветной дверце,
Как отступник оправданий…

Среди множества Мирóв,
Есть ещё множество тропинок,
Где по краям цветёт барвинок,
И Антимир, не так, суров…

«Добро - прекрасно»: аксиома.
«Зло – безобразно»: теорема.
И они вечны, как «Дуомо»,*
Как в нашей жизни -«Статегéма»**.

В письмах к Луцию, Сенека,
ему советовал , меж строк:
«Если, твой Разум – не калека,
Отдай бразды… Пусть правит , Бог…»

Если Идея поражает,
нужно, её осуществлять.
Идея, к делу побуждает:
Например, покончить с « ять»…

В поисках в себе – себя,
Мы свою душу истребляем.
Что там, внутри - мы плохо знаем…
Как и в Законах Бытия…

Но роковой рубеж подходит,
И тянет к нам сухие руки.
И обрекая нас, на муки,
До сочувствия нисходит…

*от лат. domus — «дом», под которым подразумевается domus Dei — «дом Божий».
** стратеге́ма (др.-греч. στρατήγημα «военная хитрость», кит. трад. 計, палл. цзи) — просчитанная последовательность действий, направленная на решение конкретной задачи или достижение неявной цели с учётом психологических наклонностей объекта и других особенностей ситуации.

Монарх не властен над собою,
За спиной, стеною - свита.
Как поросята , у корыта,
Теснятся , вкруг его - гурьбою…

Всё в Истории - циклично,
И все Республики – не Вечны.
В Истории – всё так цинично,
И лишь Монархии - беспечны…

Жезл Монарха : одинокость,
коварство, честность и жестокость.
И капли плотской простоты,
Ему не портят – Красоты…

На «тёмной» стороне Добра,
Может всякое случиться.
И эта Истина , стара:
«Двум лисам в клетке, не ужиться»…

Власть не делится на «два»,
Лишь на себя ,и «единицу».
Бумаги, векселя , слова,
Увлечь, способны лишь, девицу…

То, что трудно удержать,
Можно легко - завоевать.
Продать Любовь , увы, не сложно….
Любовь Народа - невозможно…


У «Государя» карта бита,
Если в нём , лишь Добродетель,
Как в мешке глухом, зашита,
И там спрятана, меж петель…

Монарха ждут : то Бог, то черти,
Либо, забвение: «по смерти»…
Либо, громада Пирамиды,
Но чаще: «Мартовские иды»…

Есть замечательные числа,
В кругý , счислительных систем.
В системах Чисел - много смысла,
А в смысле, много разных- схем…

Числа ряда: «Око Гора»,
Помогают «лéкарям».
Простые числа Пифагора:
И «лекар'ям», и «пéкарям»…

Всё, даже Сущее на Свете,
Можно выразить Числом:
И просчитать полёт кометы,
И эндшпиль, с хитрым Колдуном…

Грань «Божественных пропорций»,
В числах «Фи», и даже: «Пи»,
Сущность многих «Чудотворцев»,
Бог хранит , под цифрой: «Три»…

Числа, словно конфетти,
Липнут , как Судьба, на лоб.
И от нуля , до десяти,
Число торчит ,как жало скоб…

Между Миром и Войной,
Очень тонкая граница.
Кровь превращает в маски, лица…
Кровавый пот, как плащаница,
У солдата, за спиной…

Но с гунном не договориться,
И в этом нет его вины.
Гунну , чтобы возродиться,
Нужно пройти тропой Войны.

Ржавый меч, в руках Атиллы,
Богом – Войн, был освящён.
Гунн утопил в крови все силы…
Но был, как воин, побеждён…

Даже Спартак из рода «Медов»,
Не перешёл за Рубикон.
Ради свободы своих «кметов»,
Он попирал войны закон…

А Марс, обиды не прощает.
Кровь не должна прокиснуть в квас.
Лишь кровь, проливший - побеждает,
Как Претор, Марк Луцилий Красс…

В войнах сгинула Орда,
Ведь арбалет, не хуже лука.
Война останется всегда,
Для людской натуры - мука.

Война и Мир, как лоскуты,
Вместе которые, не сшить.
Рвётся связь Времён, как нить,
И тщетно всё, до пустоты…

Мне остались только сны.
А «Явь»: за лесом – пустота,
Как под трухлявым пнём сосны,
Нора , бездонная крота…

Чашей пенного вина,
Не потушить в Душе пожар.
Душа в огне погребена,
Как степь, нашествием хазар…

Дотла сгорело поле жита.
На доспехах: кровь и сажа.
Кровь свежей кровью будет смыта,
Как знаки Тора, с камуфляжа…

Я у Времени в плену.
За спиной, как камни - годы
Но тянет тело, на войну,
Вопреки «табу» Природы…

Там , как в тигле, раствориться.
И уже не видеть снов.
Сгинуть в бою, чем просто- спиться,
Под перезвон земных оков…

* для себя(лат)

Он ушёл непобеждённым.
С непокрытой головой.
До кахексии, измождённым,
Поэтом, с порванной Судьбой.

Он был Мастер эпатажа.
Слыл разрушителем основ.
Но чёрная , наветов сажа,
Иногда, сильнее слов…

Акмеическая хрупкость,
В нём сочеталась с прямотой.
А финальная безумность,
С какой-то детской, простотой…

Тоска по « Мировой культуре»,
Вела его на эшафот.
Ведь не помеха: «пуле- дуре»,
Даже, Рéмбранта офорт…

Эстетизацию убийства,
Он оказался принимать.
И Культ, слепого кровопийства,
Нам отказался прививать…

Он был , как «Камень»* - настоящим,
Но Смерть за ним всё, же пришла.
И Поэт, с Талантом «вящим»**,
Раздет был ею догола…

Хлопали под ветром ставни.
Грим с лица, дождём был смыт.
Он разбросал, по полю - Камни…
И между ними был - зарыт…

«Камень»*- первый сборник стихов О. Мандельштама
«вящий»**- значит, сильный, могучий

Мир, одержимый простотой,
Многим кажется абсурдным.
Но , и с завидной, частотой,
Мир, кажется, нам - «архùмудрым».

«Неразделение объекта»,
эта истина - стара.
Но мы их делим на «субъекты»,
Чтоб, знать: где суть, где- кожура…

Но « бесконечность»- это «гóлем»,
А её сила, просто - нить.
Нить, что натянута над полем,
Которой, можно Сущность , сшить…

Взламывая код Вселенной,
Мы познаём наш Вечный Мир.
И ничтожность жизни бренной,
Стёртой Временем , до дыр…

Вокруг нас - круги повсюду:
В форме Солнца и Луны.
Круг гончар дарует блюду,
Как, Круг из «Ясностей»- Сунь- Дзы.

Между кривыми и прямыми,
Кто-то, перекинет мост.
Схватит интеграл за « вымя»,
А Сущность Вечности – за «хвост»…


Определяя площадь пиццы,
Из очень малых величин.
Философ пил в кофейнях Ниццы,
Но докопался до причин…

Мы прошли лишь полпути,
Чтобы, к Сути подобраться.
Разум мáнит, возвращаться,
Рассудок мáнит: вброд идти…

Молчание есть Посох Зла,
В руке кровавой Лжепророка.
Оно - не посох, а метла,
В руках - Лжеправды и Порока.

Распылены, «Вальдéнсов»*- чары…
Что из друзей куют - врагов.
И бредут с Горы катары,
в долину Рая , меж снегов…

Хворост костров: смолист и сух…
С «Храмовников» сдирали «шкуры»,
Чтоб, пепел лёгок был, как пух.
Как аллегро, увертюры…

В Кострах сгорели Тамплиеры.
Но совесть их была чиста.
Они хранили Символ Веры,
Но, не верили « в Христа»…

Трусость – рукоять меча,
Во всех деяниях позорных.
Но ещё горит свеча,
В руках монахов – непокорных…

«Кодекс Фрира». «Кодекс Беза».
«Апокáлипсис Петра»…
В них сокрыта - «Антитеза»,
Ведь, Вера - тонкая черта…

Так зарождалась наша Вера.
Её незыблемый Канон…
Вера в Бога - «Примавера»,*
Испепеляющая , сон…

* религиозное движение в западном христианстве
** весна

Он нёс с достоинством, свой «Крест»,
И прошептав: «Осанна»* - Богу.
Он в руки взял: перо и шест,
И выбрал тяжкую Дорогу…

Зёрна Истины он сеял,
В поле диком, меж камней.
И одну мечту лелеял,
Покорить «Царицу Фей»…

Он достигал высот немалых.
Он был сброшен, с пика , вниз.
Между «Белых роз» и «Алых…»,
Он , на щите, хранил девиз.

Как гладиатор на арене,
Он скрывал своё чело.
Мог жить и властвовать на сцене…
Симпатизировал, Марло…

Был, потрясающим , во всём.
Но жил под гнётом дикой страсти.
Он: «потрясающий копьём»**,
не имел над «Страстью»- власти.

Он жил у Времени, «в хлеву»,
Но постиг безбрежность Мира.
И потому , на «рандеву»,
«Бог» , постоянно звал Шекспира…

«Фальстаф «, со Временем, стал гибок.
Стал беспощаднее «Макбéт».
Вся жизнь: «Комедия ошибок»…
Альтернативы , просто –нет…

*Оса́нна (через др.-греч. ὡσαννά)— «спаси же!»
** буквальный перевод с англ. фамилии У.Шекспира

Белый холст скрипит , как наст.
Мазки рождают - светотени.
У Микеланджело – контраст,
Реальность , ставит на колени.

Для искусства мы – мишени…
Как для «Олимпии» Мане,
Все воздыхатели, лишь – тени,
На неокрашенной, стене…

На крошки чёрствого батона,
Похож , «пост-неореализм».
А «Манифест» Андре Бретона:
На - сюрреальный катаклизм…

Путь от поверхности картины,
Нас провожает в Мир иной:
Раскрашенный, как далматины…
И с Перспективой неземной…

Картины можно, взять и сжечь.
И ацетоном, можно смыть.
Но даже доменная печь,
Не может их испепелить…

Физиогномика Искусства.
И Перспектив - ментальный строй…
Будоражит, струны чувства,
Покуда, Человек - живой…

Купается серебряный рассвет,
В водах ,остывающей Невы.
Но в её, серо-зелёный цвет,
Осень добавляет синевы.

Стали строже, зданий силуэты.
Солнце гладит , храмов купола.
Едут в город разные поэты,
Их , наверно, осень позвала.

В парке, листья в «золотые» кучи ,
Сметает ветер, сдобренный дождём.
Висят над городом , свинцовой глыбой - тучи.
Но, дождь пройдёт - мы листья подметём…

В Бездну канула Эпоха Впечатлений.
В кракелюрах - Импрессионизм.
В поисках вина , для вдохновений,
Свой «Орден» продаёт – имажинизм…

Поймать, не трудно, уходящую натуру.
Нагнать беглянку, и схватить за хвост.
А потом, как Дон Гуан, Лауру,
Отнести тихонько на погост….

Потихоньку наступает вечер
Растворяются в тумане фонари.
Оплывают в канделябре – свечи.
Вот- вот, потухнут, в ожидании зари…

Почему мы видим звёзды,
в созерцании, Небес?
И почему они – бесхвосты,
И красивы , как Дантес?

Парадоксальность Бытия,
В фотометрической проблеме.
Но есть в Галактике – Змея,
Которой, имя : «Просто , Время»…

Вселенной : «грязные снежки»,
Называются : «Кометы».
К Земле их тянутся шажки,
из чрева альфа- Андромеды.

Во Вселенском катаклизме,
Из молекул внеземных.
Земля скроила : «Чудо – жизни»,
Но из « кирпичиков» , иных…

А после, из витого Рога,
Как прозрачная слеза,
Скатилась к нам Идея Бога,
Как будто в засуху, гроза…

Ни атеизм, ни пантеизм,
Идею Бога, в прах не стёрли.
Ну, а марксизм, коммунизм,
Идею Бога, просто «спёрли»…


Летят по эллипсам Планеты,
В ожидании Комет.
Но панспермия Андромеды,
Рождает их : лишь раз – в сто лет…

И седеющий романтик,
У телескопа , при луне.
Всё ждёт слияния Галактик,
В лабораторной тишине…

«Пùкассо? или Пикассó?»
Это неважно для Таланта,
Который крепкое лассó,
Стянул на шее «Авангарда»»…

Он нащупал тайный код…
И «Авиньонские девицы»,
Зазвучали, как аккорд,
И полетели ввысь, как птицы…

В них сокрыта тайна счастья,
Как в «Энигме» тайный код.
В моей руке, её запястье,
Кружит , как омут, хоровод…

Не нарушая тишины,
Я жду её прикосновенья.
И тонкий строй моей струны,
Ложится в ритм стихотворенья…

Можно смеяться. Можно плакать.
И Пикассó, не понимать.
Он разрывал, зубами мякоть….
И брался вновь её сшивать…

«Хрустальный шар» скатился с полки,
Он собрал его осколки…
И гранью острою кубизма,
В себе вспорол -«нарыв» фовизма…

Одиночество моё,
Побеждает – одинокость.
Как эликсир из мумиё,
Растворяет поволокость…

Веру золотом не купишь.
Вера – опора, не – упор.
Нельзя держать « в кармане кукиш»,
Когда, в руке врага – топор.

Список «Золотых стихов»,
Время стёрло до песчинок.
Скрижали нравственных основ,
Перетёрло до крупинок…

Идеи школы Пифагора,
Мы ещё, в Душе храним.
Но , очищая Суть от сора,
Мы не во всём согласны с ним.

Чем является Число?
Точкой в плоскости квадрата?
И как его к нам занесло?
И как постичь, Числом- Сократа?

Душа. Идеи. Это Числа.
Ряд чисел - тонкое весло.
Без чисел нет в Природе смысла,
Что удивительно, «зело»…

Два Поэта. Две Судьбы.
Два трагических финала.
«От свободы мрут рабы»-
Мне «Леди в Чёрном», прошептала.

На Голгофу – Путь един:
Каменистая Дорога.
Пророк бредёт по ней один,
Но вдоль , сочувствующих- много.

Поэт, костыль имажинизма,
Взял и отбросил , по Дороге…
Другой - идею футуризма ,
Зашвырнул, но недобросил…

На свежевыструганный Крест,
Поэты денег накопили.
Как палку выбросили шест,
И тем, себя «самоубили»…

Человек в Завете Новом,
На крови поклялся Богу,
Что, никого в Венке Терновом,
Не обречёт , пройти Дорогу…

Стук молотков перед рассветом.
Желтеет небо , как мимоза.
Это опять мостят Поэтам,
Дорогу: «Виа Долороза»…

Россию трудно не любить.
Россию трудно ненавидеть.
В России, нужно век прожить,
Чтобы, всю её увидеть.

А Русь – безбрежна и красива.
Всегда в кого-то, влюблена.
Влюбляется – неторопливо,
Ведь ей Любовь, как кровь – нужна.

Потомки древнего Перýна*.
Мед из кубков пьют до дна.
В Любви изменчива, Фортуна,
И будет Русь , всегда – одна.

Пепел Москвы, дотла сожжённой,
Русь хранит, как амулет.
Жить с Душою, обожжённой,
Вот Её - менталитет.

Веды. Библия. Коран.
В кровù Руси перемешались.
И следы от этих ран,
На Душе её остались…

Русь – не Икона, не Парсуна.
Не абстрактный гуманизм.
В ней смешались силы гунна,
И славянский демонизм.

От «Перýна», до «Варýна»**,
В русской Душе , лишь дюйм один.
Русь – загадочная Руна,
Как тайна Эльзы, в «Лоэнгри́н ***»

Россию сложно полюбить.
Да, и она Любви не просит.
Русь невозможно покорить.
Она сама , и жнёт , и косит…

Не тратьте, пóпусту слова.
Русь верна, лишь только «Слову…».
Пусть антитеза –« не новá»…
Её, Бог принял за Основу….

Перун* - это бог солнца, грома и войны, один из главных богов древней славянской религии.
Варуна** — старший из братьев- Адитьев являлся одним из главных богов ведийского пантеона, Варуну называют «вседержителем»
«Лоэнгри́н»*** -опера Р.Вагнера

Дар Кацусика Хокусай.
Чёрной краской не замажешь.
Малым многого не скажешь.
Любовь струится через край.

Мне приснился «Гулистан»*.
Стебелёк садовой розы,
был похож на тонкий стан.
У «Феи», до метаморфозы…

Роса сползает с лепестка.
Одинокая росинка.
Литое дуло у виска.
Сюрреальная картинка.

Вся в лепестках – дорога в рай.
Пьянит цветочное вино.
«Сайгё »***- поэт и самурай,
У Края, в чёрном кимоно.

Заночевать под небом, в поле.
Смыть грехи в ночной росе.
Преобразиться в Чистоте.
Мир во мне - щепотка соли.

Кацуси́ка Хокуса́й*- японский художник укиё-э, периода Эдо.
Гулистан **- сад роз(у Саади- персидского поэта)
Сайгё ***— японский поэт рубежа периодов Хэйан и Камакура, один из известнейших и популярнейших создателей стихов-танка.

Дано Пророку слышать Бога,
И очищать Зерно от плевел.
Тяжела его Дорога,
Через пески , к Звезде, на Север.

Ветром порвана хламида.
В груди сжимаются « тиски».
Но он, как врач, его планида:
Лечить от боли и тоски…

В небе слышны раскаты грома.
Дождь для пустыни, как елей.
А у Пророка – «нету», дома,
Ему не скрыться от дождей…

Он не похож на Корифея.
Не служит он, как иерей.
Пророк - не каменная Фея,
И не былинный Берендей…

Просто он услышал Бога,
У «Купин'ы Неопалимой».
И перед ним, его Дорога,
Стала вдруг, в Пустыни- зримой…

У каждого своя стезя,
И свой акцент в неглавной роли.
Тропинка жизни, как змея,
Въётся к небу через поле.

Можно жить, себя любя.
Любовь играть, в любовной драме,
Чтоб, нереального себя,
Узреть, в цветах , в массивной раме.

Можно умом своим постичь,
все идеальные законы.
Вершин естественных достичь,
Через рогатки и препоны…

Можно прорыть в Земле канал,
И победить при Фермопилах.
Но, предотвратить - Финал,
Даже, Великий Ксеркс*, не в силах.

Всё обратится в тлен и хлам.
Времена сломают вёшки.
Да, человек прùнужден, сам,
Перебирать, как чётки - стёжки…

Ксеркс*-персидский царь

«Он": « Нестареющий ребёнок»».
«Он» в нас живёт, до самой смерти.
Этот «ребёнок-кукушонок»…
его подбрасывают, «черти».

«Он» не даёт Душе стареть.
Скрываться в складках - антитезы.
«Он» заставляет Душу - петь,
Куплеты старой «Марсельезы».

Из испачканных пелёнок,
«Он» толкает нас на волю.
«Он» в небо манит, как орлёнок,
Чтоб, синевы напиться вволю.

«Он» оставляет в нас занозы,
Как абстрактное кино,
Как философский труд Спинозы,
Как то, что Фрейд назвал: «Оно»…

Вот «Оно» и есть – «ребёнок»,
Что поселяется в Душе.
«Он» вечно юный, как «щусёнок»*,
Ему, не ведомо - клише…

На лепестках садовой розы,
искрятся капельки росы,
А у срезанной мимозы,
Стынут капли Красоты…

И «Нестареющий ребёнок»,
Цветы в букет, срезает смело…
Этот маленький «чертёнок»,
Сочетает суть умело…

«Он» –« Вечный жид»**.
«Он» , твёрдо знает:
С телом , Душа – не умирает…

*«щусёнок»(разг.)- совсем юный человек
**Агасфе́р (лат. Ahasverus), или Вечный жид — легендарный персонаж, по преданию обречённый скитаться из века в век по Земле до Второго пришествия Христа.

Лермонтов на пьедестале,
Был утончён, и одинок.
Солнце, укутываясь в сари,
Охрой красило, Восток…

Жизнь нанесла , туше поэту,
Не дав, скопить, хоть что-то, впрок.
Он дал «пощёчину» клеврету,
И сам ему, подставил бок.

Он шёл неведомой дорогой.
Шёл наощупь: в дождь, в «Метель»*.
В полку слыл: «Колким недотрогой»,
«Анфан террибль»**- корнет Мишель…

«Свет» принимал его с опаской.
Император – не любил,
За то, что красил светлой краской,
«Печориных», что было сил….

Тяжёлым для поэтов был,
Век под цифрой: «девятнадцать».
Но и потом , косой косил,
Поэтов- Век , под цифрой: «двадцать»….

Кому-то, жизнь- узкоколейка.
Кому-то ,тропка между сфер.
Немногим- грань у перешейка:
Горы Машук, и в «Англетер»…



Поэт стоит на пьедестале,
А вокруг толпа зевак…
Ну,а в пустом читальном зале,
Проходит выставка собак…

«Метель»*- повесть А.С.Пушкина
«Анфан террибль»**-«enfant terrible»(фр.)-(здесь), как человек , который с детской прямотой, избирает путь прямой…

Ощущение предела -
Очень тягостное чувство.
Сольвейг песнь свою допела…
И ушёл с ней – «Зарату́штра»…

Жаркий ветер и песок,
лижут камни Баальбека.
Тире меж дат, да бугорок,
вмещают «Космос» Человека.

Жить «взахлёб» - не торопитесь,
И прорываясь, на простор,
У Пантеона - не толпитесь,
Своих в толпе, отыщет Тор…

Впотьмах , что ищем – не находим.
Как мотыльки летим на Свет.
Из Тьмы выходим, в Свет уходим,
Оставляя след, и – нет…

Есть в чаше кровь , а будет- сок.
И Реки выпьют , берега.
Но долина Бекаа,
Успеет всё стереть, в песок….

Не дал Бог Любви - смирись.
И молить о ней - нет смысла.
Подарил.. Любовь - молись,
Чтобы вино Любви , не скисло…

Не помогает: пуля в лоб,
Ни сундуки добра, в оффшорах,
если любовный Гороскоп:
Сулит в Любви - несчастий ворох…

Иногда , Любовь- кукушка,
В чужом гнезде - прячет яйцо.
А потом, как « потаскушка»,
Рассмеётся, вам в лицо…

В дóму скрипят полы, до стона.
В глазницах окон - чернота.
Любовь , порой - глоток озона.
А без неё, дом- пустота…

Себе назначу глоноин*:
Капель восемь, или - сорок.
И буду слушать «Лоэнгрин»,
Финал, у Вагнера, мне дорог…

Докурю, «Pall Mall» до фильтра.
Счёт оплачу. Сожгу « абак»**.
Любовь бывает меркантильна:
но не купить её , никак…

глоноин*- гомеопатическое средство, при ишемических недугах
« абак»**- счётная доска, счёты

Благоухает миррой Ницца,
Превращённая, в Эдем.
Но гравитации граница,
Не признаёт системных схем.

Нет, не вернуть - младые годы.
Не сохранить, цветы в росе.
Не удержать плотиной воды,
Страсть и Любовь , во всей красе.

Голос ветра проникает,
Даже под тонкий белый шёлк.
Душа, на взлёте замирает,
Но слышит сзади звуки: «Щёлк…»

То ли, лязганье затвора,
То ли , лязг дверных замков.
То ли, стон большого хора,
То ли, скрип ручных оков…

Алхимик варит эликсир,
Из трав, которые растёрты.
Он расплавляет их, в реторте,
Добавив: желчи, яд и жир…

В вино добавит мне, Мессир,
Зелья сваренного- каплю,
И обнажив из ножен, саблю,
Перевернёт привычный Мир….

Род Человеческий - не род,
А совокупность «Индивидов».
Не просто суетный народ,
среди семейства гоминидов…

Сок Разума, текущий в жилах.
Рефлéксия. Природный ум.
Мысль , застывшая в чернилах,
Письма. Страсть. Ночной парфюм….

Всё это сущность- «Индивида»,
В закоулках Бытия.
Но прорицания Друида,
Блестят, как кончик острия:

Копья, что ранит наповал…
И сводит Сущность, до разгрома.
Пронзает тело, как нарвал,
Пресекая , путь до дома…

И человеческую пыль,
Макрокосмос поглощает.
На миллиардах звездных миль,
Он нашу Сущность распыляет…

Всё, соотносится с Субъектом.
Но, относительно, весьма.
Любовь закончилась : «Перфектом»,
И стала, вдруг - глухонема…

А стареющий Сатир,
В Любви, к порывам побуждает.
И холст , исписанный до дыр,
Суть Любви, вдруг, проявляет.

Я , как мольеровский Журден,
Не желаю сбросить шоры.
И побелка тонких стен,
Заменяет мне узоры…

Объективная реальность,
Для Познания - тюрьма.
И видимая, казуальность,
В Любви обманчива , весьма…

Как бубонная чума,
Любовь сурова и заразна.
Как озарение Ферма,
Она, порой, благообразна…

За окном мелькнула тень,
И в сумрак ночи провалилась.
Как записал в эссе*- Монтень,
Любовь , с рассудком не смирилась…

Герменевтике Любви,
Далеко до пацифизма.
Даже в эстетике софизма,
Она всегда, под буквой : «би»…

* эссе(фр.) - опыт

Конституирую Предмет*,
Я , с каждым годом, всё смелее.
В конце тоннеля виден Свет,
Возможно там, и cкрыт ответ,
И я бреду, впотьмах ,быстрее.

Сложность априорных форм,
Их, трёхмерную овальность…
Апологеты разных норм,
Впихнули в трансцендентальность…

Всё, что я воспринимаю,
Возможно, только в Мире чувств…
И я, в искусстве принимаю…
Всё: от порывов , до безумств,

«Понятия», порой трудны,
Но в них: вся сладость обобщений.
На этих «чётках»- дискурс мнений,
В горошинах - суть кривизны…

Впитав в себя двенадцать функций,
Как фундамент тройских унций…
Язык метальный стал реальным,…
Рассудочно-фундаментальным…

От антиномии** Любви,
Мы начинаем верить в Фатум…
Не соглашаемся с Сократом,
И верим в тезис: «Се ля ви…»

Язык Любви - Язык Творца.
Лишь перевод доступен Миру…
Но допуск, только по – ранжиру,
Как в офис первого Лица…

Нас привлекает трансцендентность,
Мы всё стремимся познавать.
Но не дано Рассудку, знать,
Как устроена Вселенность…

Предмет*- представление о действительности(Э.Кант)
антиномии**- тезисы, которые с разным успехом можно, как доказать, так и опровергнуть

Гладь озера и лунный свет,
В сумерках перемешались.
Крадётся по воде, рассвет,
И груди волн , заколыхались…

Деревья кроны тянут ввысь.
Волк одинокий, ищет смерти.
Напиться крови, жаждет рысь…
И в омутах, притихли черти…

С трудом проснувшись, впопыхах,
Утро пишет нам картину:
Озёрный пар, в белых клубах,
Купает юную осину…

Эманация* искусства,
Как стальной клинок луча.
Из тела вызволяет– чувство,
Из-под печати сургуча…

Визуальный артефакт:
Суть - эстетики искусства…
Он , как выжимка- экстракт…
В тинктуре**: чувства и безумства…

Без выбоин - не ощущаешь , глади…
Без Канта - Сущности Вещей.
Но даже, при таком укладе,
Нужен фонарик, в «сто свечей»…


Не бойся. Верь. Иди вперёд.
Путь к Солнцу - «архибесконечен».
Нам Микеланджело, не врёт:
К Искусству путь: тернист , но вечен…

* эманация(лат.) – истечение, проникновение
** тинктура(лат.) -настойка

Я пытаюсь ощутить,
Впотьмах, Её прикосновенье.
Но ускользает змейкой, нить,
Как вуаль, как наважденье.

Я собираю силы. Волю…
Всю, что поместится в кулак…
Как Сирано де Бержерак,
Я разменяю свою долю,
На пребывание в тени,
Как епископ , Сен - Дени.

Восприятие моё,
Сместилось до галлюцинаций.
Смешались в нём : изящность Граций,
И «Просветление Басё»…

Но всё , увы, предрешено….
И мной ,не будет спасено….

Поэт читал нам о Любви.
Изощренно ладил строфы.
Он в шаге был от катастрофы,
Где, Спас устроен на Крови…

Как Данте, он был слеп от слёз,
Как Дант, потерей - обезличен.
Унесла вуаль из грёз,
Его , покинувшая «Биче»…

Его понять, увы, несложно:
Он хочет, и не хочет жить…
В Любви купайтесь осторожно:
Любовь способна утопить…

Любовь способна быть безбрежной,
Но тесно ей, в квартире смежной….

Над помойкой чайки реют.
А голуби и вóроны.
На помойке , что-то делят,
Ибо в ней, «прикормлены».

Но чайка тоже хочет есть,
Ей трудно, в небе маяться.
Её помойка манит сесть,
И съесть, что там останется….

Но седые вóроны,
Пришельцев видеть не хотят…
И разгоняют, в стороны,
Альбатросов, как утят…

На свалке города - им место.
Там, еды хватает всем.
Но чайка- баловень протеста,
Всё ищет в городе проблем.

Согласован, с Бытием,
этот примитивный Опыт:
неважно: что, и с кем , я ем…
Важно, как кусок сей, дóбыт…

Господь отмерил человеку,
Лет девяносто, худо-бедно.
Но годы тают перманентно,
И ручейком стекают в Реку.

Река уносит годы в море,
А , иногда, и в океан.
Жаль, что Ручей исчезнет , вскоре,
Как свет звезды - Альдебаран.

Формы , предваряя Опыт,
Ещё способны указать,
Переходя, порой, на шёпот:
Где, и что , нам надо «знать».

На вопрос от Мураками:
«Где, и как порвётся Сеть,
Чтобы журавлик- оригами,
Смог, хлопнув крыльями, взлететь?»

А Сеть сплели Посланцы- Бога,
Из тонкой шерсти, на Века.
И только рог Единорога,
Её порвать может слегка.

А ручеёк к Реке , всё ближе.
Там Змей - пернатый: «Кук- Улькан»,
Языком шершавым слижет,
Мне боль с Души, от плотских ран.

Река , пополнившись Ручьями,
Вновь катит воды, сквозь туман…
Но , вцепившись в край когтями,
водицу пьёт - Левиафан…

Любовь дотла не выгорает.
Пепел её, веками тлеет.
От пепелища жаром веет,
Но гарь, немногих согревает…

Пахнут сыростью дрова,
Но от огня поленья млеют.
Печи русские умеют,
«подобрать» к Душе слова…

Я понимаю: я остыл,
Забыл прекрасные мгновенья…
И лапы липкие, забвенья,
Остудили прежний пыл…

Лист опавший, по воде,
Чертит странные зигзаги…
Скрипят стволы , как колымаги,
Берёз, на каменной гряде…

Дни, как зарницы, гаснут быстро.
Темнеет в старице вода.
Исчез баланс у коромысла…
Звенят пустые два ведра…
Вновь , зачерпнуть воды - нет смысла…
Хоть пить охота, иногда….

На гладь пруда садятся утки.
Красавец- селезень, меж них.
Им до отлёта ещё сутки,
В край рассветов золотых.

А мы в России остаёмся,
Впереди у нас - зима.
И мы поближе к печкам жмёмся,
И утепляем терема.

Но весной вернутся птицы,
В Край голубых озёр и речек.
Тут , в воду падают зарницы,
И «дым Отечества», из печек…

Надо уйти, чтобы вернуться.
Надо любить, чтобы понять.
Чтобы, найти - надо споткнуться…
Нужно нагнуться, чтоб – поднять…

А пока , косяк сварливый,
Строго держит путь на юг
Впереди - вожак красивый,
В сопровождении подруг…

Никого нет на причале,
Сезон охот , закрыт давно.
Я пожелаю птицам: «Vale»*,
Но сам останусь- решено…

«Vale»*(лат.) – будьте здоровы

Закатилось под кровать,
Словно мячик, «Бабье лето»,
И осенний лучик света,
Перестал меня ласкать….

Это, что ни говори,
Бесшабашная примета,
Если , яркая « комета»,
разрывает сон, в «ночù»….

Я пытаюсь , наугад,
Отыскать свечу и спички….
И дальний посвист электрички,
Манит путника назад…

Неужели, всё прошло?
И в небе тёмном растворилось?
И как , с трофейной плёнки, смылось,
Романтичное кино….

В конце концов, в земном Пути,
Бесконечность ставит точку.
Бог , иногда, даёт отсрочку,
Но больше года, не проси…

И вот уже мне не достать,
Из-под кровати круглый мячик…
И боль меня, свернув в калачик,
манит только, на кровать…