Мне приснился шум прибоя,
Посвист ветра, шелест волн.
На берегу стояли трое,
На волне качался чёлн.

Плащи от ветра раздувались,
Кровавым , чудился подбой.
Они , над кем-то надсмехались,
куда-то , тыкая рукой…

Вдруг перед ними появился ,
В одеждах белых, Человек.
Он , ещё мне в детстве снился,
И Лик запомнил я навек.

Все трое молча, поклонились:
Мессир, Апостол и Слуга.
Врата Небес, вдруг отворились,
Опрокинув берега…

С Небес свисали «Гроздья Гнева»,
Их них сочились капли слёз.
Со мною рядом встала Дева,
А позади, в хламиде, Крёз…

Мы привыкли ранить Землю,
За это Бог накажет нас.
Я Наказание приемлю,
И сон подходит, тут, как раз…

Клубилась «сахарная вата»,
Ветер срывал с неё ошмётки.
Пил водку в парке - «Гайавата»,
И заедал куском селёдки…

Наперекор своим желаньям,
Мы часто, попросту, грешим.
Душа подвержена метаньям,
Как в « стихосказках» братьев Гримм.

Подвалы «Кукольного дома»,
Как трюм, полны: и крыс, и сора.
Над ним слышны раскаты грома,
Жить с «крысами», не стала Нора…

Птенцы открытым держат рот…
Их матери поспеют к сроку.
Мне одноглазый «Чёрный кот»,
Стихи читает Такубоку….

Зачерпнув в Реке песка,
Не сохранить его в ладони.
Сила Природы велика,
Как клещи хомута в супони…

Хлопнул дверью «Автозак»,
Был водворён в него «Вотрен».
Умирал месье Бальзак,
Вживую превращаясь, в тлен.

Жизнь папаши Горио,
Превращена, любовью в хлев.
Кричал мятежник Анрио,
«растиньякам»: «Вы, пся крев…»

Тихонько доживал свой век,
Скудно жил, ходил пешком…
Нищий, старенький Гобсек,
прибитый , денежным мешком…

Апостолы «Эгалите»,
И «факиры Термидора»:
Отцы Евгении Гранде,
Дочери, плута и вора…

Смерть отвратительна всегда…
Но сколько Бога , не моли.
На всех, всегда беда одна :
Мы схожи с Эммой Бовари…


* "Человеческая комедия"

Когда Судьба Любви короче,
А за окном цветёт апрель.
И если , ночью снятся очи,
То, имя Вам : «Жюльен Сорель»…

В надвременном Пространстве- Время,
Превращается в пыльцу.
Тяготит страданий бремя,
И бьёт наотмашь, по лицу…

Разночинец, и плебей,
хотел вернуть свой жалкий жребий.
Но Маг шепнул ему : «Убей,
И ты допущен , до Мистерий…

Разделишь с ними хлеб и соль,
И будешь, полноправный Рыцарь…
И титул графа де Ла Моль,
Вам принесёт смертельный вихорь…»

Но, если чувство побеждает,
Под названием: «Амор»,
То «разночинец» погибает,
Как метка Сущности : «Анкор»…

Шесть энергий, пять вращений,
Сплелись в трактате Хуанди.
Суть телесных превращений:
Вся, во вращениях « юнь цзи»…

Всё меняется вокруг.
Возврат исходит из пути.
Стихия , как Натальный круг,
Меня в себе жаждет найти…

Без сколов не бывает глади.
И Вечный колокол гудит.
Листаю , «Куллийат» Саади.
Газель тепло его хранит.

Но Тень, по контуру размыта.
Застыла горечь на устах.
Лицо , до глаз платком укрыто,
Прикрыв, улыбку на губах…

Завоевание Пространства,
Как познание глубин:
И «Джоу Ли», Конфуцианства,
И « обеих перспектив»…

Момент инерции вращений,
Создаёт Гончарный круг,
И глина , от прикосновений,
Становится нам нужной, вдруг…

Для спасения Души,
Ум человекам не «в подмогу».
Кружат « Над пропастью во ржи»,
орлы, снижаясь понемногу.

Преодолеть смерть невозможно.
Вброд , реку-Стикс не перейти…
Харон вертит веслом вельможно,
Не тормозит на полпути…

Жизнь опирается на опыт,
И упирается в предел.
Если настой цикуты, допит,
Мессир надавит на « пробел»…

В лесу ночном светло и чисто,
И только слышен крик совы…
Как тремоло, в этюде Листа,
Звук этот , тоньше тетивы…

И вот обманы все исчезли.
Пал Иуда, как Легат.
Страх и тьма в Душу залезли,
Рвут в ней ниточки заплат…

Свет и Тьма. Ум Человеков,
Способен их , лишь различить.
Но слышен голос дровосеков,
Что будут , лес ночной рубить…

Хочу в Любви я искупаться,
Преодолев инфантилизм.
В ключах озёрных поплескаться,
И нырнуть , в « сюрреализм»…

Градаций возраст не имеет.
Года , во Времени, лишь миг.
Вот ты : от юности хмелеешь,
Вот миг: и ты, уже старик…

Жизнь - заготовленное Чудо.
Белковый – фундаментализм.
Жизнь - фарфоровое блюдо,
Со следами катаклизм.

Наливая в кружку грога,
Впадая, в « Караваджизм»…
Ищу Спасения у Бога,
Уверовав, в монотеизм…

Водица в озере - прозрачна.
Толпой берёз, окружена…
Жизнь мгновенью - равнозначна,
И в воде отражена…

Плесните ,«рвотного вина»,
Мне по рецепту Гогенгейма.
Быть может, и отступит тьма,
В тень, решающего гейма…

Добавьте, порошок сурьмы,
И пусть, как шар я облысею.
Но , вырвавшись из плена тьмы,
Я сделать, кое-что, успею…

Моя небесная любовь,
Ушла во тьму, как и « земная».
Ведь как её не принайтовь,
Любовь, стремится , вон из Рая…

Суть биполярного психоза,
В смене депрессивных фаз .
И как в реторте вянет роза,
Так и темнеет Разум, враз…

Бой с действительностью - Вечен,
За представление о ней.
Разум, зря, вочеловечен,
Как в русском эпосе – Кащей…

В минуты полузабытья,
«Вечор'ами» затяжными.
Мне капли позднего дождя,
Покажутся полуживыми…

Рядом со тщеславием Икара,
Брейгель помещает Адский труд.
на полотне, как девушка - чинара,
Вода в заливе - « чистый изумруд».


Утрируя, пороки и уродства,
Дырявит Брейгель нелогичный мир,
где сочетаются : порыв Любви и скотство,
зловоние , и Эроса Зефир.

Тема человеческих пороков,
людская трусость и инфантилизм.
Приводят, к появлению Пророков,
И влекут от нас - в протестантизм...

Открытия Эпохи Ренессанса,
и вдохновлённый им , академизм.
Не оставил Гвидо Рени , шанса,
который все зовут : «Караваджизм».


Разобрать , что «верно», что « неверно»,
труднее , чем в сознании Ферма...
Жёг Бруно, ** жар огня «Инферно»...
прямо у подножия «Холма»…

«Уста Истины» ***смыкаются легко,
Но суть теряется в подвале Минотавра.
И барокко и , попозже, рококо,
вновь задохнутся, в лапах, но Кентавра...

*Vero o falso(итал.) правда или ложь
** « Bocca della Verità. »(итал.)
***Giordano Bruno (итал.)

Животную жестокость человека,
Усвоил Гойя, проглотив в себя.
Творил он долго, больше полувека,
Всё в себе « величием» ,губя…

Культ фламандских Мастеров искусства,
Он , как боль в душе , преодолел…
И не скрывал в автопортретах, чувства,
И на ветру соломинкой горел…

Дух рассудочного классицизма,
Он променял на радость Бытия.
Ведь жизнь в оковах, не имеет смысла,
Считал, Ветхозаветный Илия…

Дух, выраженный в стиле «Акватинта»,
В «Капричос» или в «Бедствиях войны»…
Оттиски пьянят , как эля пинта,
Царапают, как когти Сатаны…

Не дай нам Бог , «стереть» себе рассудок,
Узреть безумный, не гуманный двор.
Где санитар - непризнанный ублюдок,
Погонит стимулом, нас в длинный коридор…

Мир людей - Мир их решений,
Предтеча Страшного Суда.
Плюрализм, расхожих мнений,
течёт меж пальцев, как вода…

«Иосафатова Долина» :
Место расплаты, торг суда.
Там страх застыл, как в печке глина,
Он преграждает Путь туда.

Суть эстетики Плотина,
Похожа, на водораздел.
Царь Спарты - истинный мужчина,
Взял «Истину», да и раздел…

Ум. Всеобщая Душа.
Высшее, как Вечность , Благо.
Пьют воду , жадно из ковша,
А Ковшик-то, со дном дуршлага…

Иерархия идей,
По степеням их совершенства.
Делит сообщество людей,
И ставит каждого на место…

Тот , кто постигнет эту суть,
Нырнёт за счастьем настоящим.
Преодолев, и муть, и жуть,
Эвдемонизм, и Суть обрящет…

«Истины не существует»,
Но мы хотим её, найти.
И пусть сквозняк, как ветер, дует,
Но, не помощник он в пути…

Как синтез музыки и мифа,
Истина, меж тем, проста:
Под водой не видно рифа,
И змеи, внутри куста…

Вступая в «диалог с цикутой»,
Входили греки в Элевсин.
Вино младое, с красной рутой,
текло по улицам Афин…

То, что люди: «Недобоги»:
Смертны, суетны, грешны…
На Олимпе знают Боги,
Ну, и « пресвитер» Сатаны…

Истину, как антитезу,
Иногда, гранит хранит.
Под силу только камнерезу,
Дать ей в руки меч и щит…

Истина – игра теней,
На холст , отброшенных идеей.
Искал ней тропку Артур Грей,
Считали « Греки» - Панацеей…


Истина , ещё жива,
Но разорвать оковы плена,
Способна только булава,
Возродив, Огонь из тлена…

Поэты пушкинской поры,
не причисленные, к «знати».
Взыскующие Благодати,
Смеются у «Поклон – горы»…

Читают дальние потомки,
Их стихи, как письмена.
И между строф, у края бровки,
Со смехом , видят имена…

Поэты – гномики, «смешные».
Сила их - обычный Смех.
Для толпы они , «иные»:
Но им подвластен : Смех и Грех…

Благодушная Античность,
Поэтов «любит» неспроста.
Античность топчет в людях Личность,
Как невиновного Христа.

Поэты пушкинской эпохи,
Всё смеху отдали сполна.
Серьёзность им бросала крохи,
И получала всходы Зла…

Читаю Гейне: там зарю,
Встретил раб, вбив кол царю…

Verum*(лат.)- истина

Срывает ветром листья с клёнов.
Вместо дождя - некрупный град.
На склонах гор, ещё зелёных,
Замерзает виноград.

Осень - сюрреалистична,
В ней , видимый: «надреализм»,
Мешает краски «дадаизма»,
И неистовый «Фовизм»…

Трясут косматой гривой ели,
Освобождаясь от сорок.
Лужицы заиндевели,
И «Осенин» окончен срок…

Страсть растворяет корку быта,
Как прошлогодний снег, дождём.
Не сжато, моё поле жита,
А просто выжжено огнём…

Сереет утро, уже «восемь».
Рога трубят: «Пора. Пора…»
Собралась в дорогу, осень,
И уходит со двора…

Хотели волка приручить.
Кормить « убойными харчами,
Чтоб начал лаять, бросил выть,
В амбаре, долгими ночами.

Метался волк в амбарной клети,
И наливался кровью глаз.
Больше всего ему , на Свете,
Хотелось крови, ещё раз…

Псы его не понимали.
Им , всё одно: что лай, что вой.
И они его догнали,
Когда он вырвался домой…

Волк был слаб. Людская пища,
Непригодна , для волков.
Вылизывать у мисок днища,
Цепей похуже , и оков…

Люди стояли и смотрели,
На неравный этот бой…
Мохнатые , под снегом , ели,
Пропели, всем : «За упокой…»

«Варварам» культура не нужна.
Культуре не нужны «стереотипы».
Веками эта жуткая вражда,
Издаёт , пугающие хрипы…

«Кукольник» веками нездоров,
В нём , размножен вирус «Несвободы».
Он кормит своей кровью комаров,
укусом, культивируя народы.

«Марионеток» обожает Маркс.
Они бредут тропой «детерминизма».
Но путь им преграждает Нелли Закс,
Прививая, их от коммунизма…

Писать «не для…», а « вопреки»…
И виртуозно «шкурить» слово.
И жечь , на скалах маяки,
Вот суть поэзий , и основа…

Мысль об откровениях стара.
Её насильно заключают в скобки.
Но подрастает, верю, «детвора»,
Ищущая, между скобок , «тропки»….

Любовь-спасение, моё…
Канат спасительный из ямы.
Кровь запеклась, как мумиё,
На склонах дивной Фудзиямы.

Хватая «у'гли» из огня,
Я искал меж них, каштаны.
В ноч'и искал. Средь бела дня…
Не перевязывая раны…

Потух костёр. Истлели «у'гли».
В окружность превратился Круг.
Седыми стали мои «букли»,
Мир стал, каким-то, «серым» , вдруг…

Любовь - движение Свободы,
А не танец мотылька.
И вешние, как слёзы, воды,
Вновь заполняют дно прудка.

В холщовой, порванной рубахе,
Я перед выбором стою…
Но презирая, боль и страхи,
Я из пруда, вновь воду пью…

Венера в знаке Зодиака,
Определяет форму чувств.
Выводит их из полумрака,
Оберегая, от безумств…

Союз Венеры и Урана:
Взрыв нечаянной Любви.
как, взрыв прозрачного метана,
как , взрыв сверхточной « Булавы»…

Программа жизни «Человеков»,
Нам в воплощениях, «дана».
Как говорил писатель Чехов:
«Жизнь Судьбе , всегда равна…»

Жизнь , сшитую из лоскутов,
Как тряпку выбросит Харон.
А соль из слёз, в « десять пудов»,
Растворит Декамерон.

Рискующее сердце ,не боится,
потерять , связующую Суть.
Лодка в Вечность может накрениться,
Преодолев, песков тугую муть…

Жду Венеру в знаке Зодиака,
в руках Её , ромашковый Венец…
Воет на Луну вдали, собака,
предвосхищая, мой и мне конец…

Понимание, что смертен,
Человеку впрок дано.
Бог к Человекам милосерден,
Ну, и бессмертен , заодно…

Бога –Суть, не теорема,
Её нет смысла разбирать.
Бог- поэт. А жизнь- поэма.
Те, вирши надо постигать…

Человек смешон , без Смысла,
И погибает навсегда…
Вникайте, в Сущность коромысла,
Вам нужно только два ведра…

В яме стонет чувство жизни,
Всё в нечистотах и рванье.
Апатия- Предтеча Тризне,
Костру , в просмоленной ладье.

Истина , увы, проста:
Клонится Мир людской к Абсурду.
Не лезет Сущность в «Воротá»,
Как пёс, замёрший к людям, в юрту…

Когда , кому-то повезёт,
Проделать путь в сырую Бездну.
То пусть, Душа ему споёт:
«В Судный день, я вновь, Воскресну…»

Можно родиться, как поэт,
Но жизнь транжирить, как повеса…
не видеть между елей Свет,
В лохмотьях Сумрачного леса…

Игрушки, в руце , коньюктуры,
Могут ваять только гробы.
Апостолы псевдокультуры…
Гномы - дремлющей страны…

Правда, Левия Матвея:
Терновый куст, но не Венок,
Но ныне , в Эру Водолея,
Он снова выслан на Восток…

Он ошкурит Символ Веры,
Из свежеструганной доски.
И облачит в хитон химеры,
всех, скулящих от тоски…

История благоговеет,
Когда ей задают вопрос.
Но никто спросить не смеет:
«А был ли жив, Иисус Христос?»

Заколотить вход в этот Мир,
«до'сками», не получилось.


Вырвался, на волю, Лир,
И Королевство развалилось…

Признавать , лишь только Разум,
Не советовал Паскаль.
Разум – это вера в фатум,
В эссенциальную мораль…

Принципиальная конечность,
Вот высший Разума предел.
Предел: плюс, минус бесконечность,
Весьма , похожий на пробел….

Возвышенные мизантропы,
Апологеты квинтеизма…
Проложили в Разум тропы,
В обход экзистенциализма…

В запредельные пределы,
Нас трансценденция влечёт.
Но все попытки, неумелы,
А дни уже, наперечёт…

В небе реет птица, в чёрном,
В пещеру размурован вход.
Явор - сед, в краю озёрном,
Но этот «вход», увы, не тот…

Все нити тянутся к тебе,
Они сплелись , как змеи , в узел.
Я проиграл тебе, в борьбе…
Ты - моя. Ты - мой «абьюзер»…

Гуляет с ветром дождь по крышам,
В камине греется вино.
Опять друг друга мы не слышим,
Как мимы- мистики в кино.

Бродячие комедианты,
Мокнут грустно под дождём.
В полночь бьют во тьме куранты,
И мы друг друга снова ждём…

Здоровенные пройдохи ,
Две чайки борются за сыр.
Воробьям достались крохи,
Но, так устроен этот мир.

Красотка, маленького роста,
Но, от взгляда стынет кровь.
Пусть, чуть осталось до погоста,
Но я выпью за Любовь…

Универсальный способ Бытия,
Интуитивно мне пришлось нащупать.
Мудрец в хитоне: грозный Илия,
Научил: понятия не путать…

Знак ,постоянной квадратичности, во мне,
Упорность и решительность вселяет.
Попасть на бал к Марго и Сатане,
Это желание меня испепеляет…

Первый , третий и девятый Дом,
Воздушный знак охотно посещают,
Поэтому, внезапный летний гром,
Меня, увы, уже не удивляет…

Под знаком Братства появился Водонос.
Сосуд наполнен влагой дивной силы.
Он помогает « не продуться» в штосс,
И отводит силой, от могилы…

Изменчивы Планеты Зодиака.
След, как зигзаг, под именем: «Транзит».
Пересекая , смело «Тропик Рака»,
Опять Судьбу толкает на кульбит…

Дорога к совершенному стиху:
Полёт стрелы, куда-то в бесконечность.
Вопрос извечный: «Who is who»?
Не претендует на «не безупречность»…

Строфы стихов , все попадают в Лимб.
Там проверяют: можно ли им верить…
Уверовав, возносят на Олимп,
Или командуют привратникам: «Похерить»…

Плен «Озарения « Рембо…
С жёлтыми огромными глазами,
Как аромат богемного «Во-Во»,
Швыряет на пол, или, на татами…

В блёклом месиве Пространства,
Ещё остался неподдельный лаконизм.
Как и в секвенциях Конфуцианства,
Скрывается за тенью – пессимизм.

Ледяное зеркало Коцита,
Хранит сосредоточие Греха.
На льду юнец, с повадкой трансвестита,
Кромсает лезвием, подобие стиха…

Человек всего лишь термостат,
Для путешествия бактерии в Пространстве.
И раб простой, и Цезаря легат,
Всего лишь тара, в этом дилижансе…

В « пятом измерении пространства»,
Преобладает «странный человек»,
Выпадающий, из рамок кантианства,
Как неоплаченный , в конце ревизий, чек…

Опровергнуть «Нечто» очень трудно,
Даже превратив его в « Ничто».
Остроконечна Бритва обоюдно,
Как эффекты, в цирке- шапито…

Врасплох, доступна «Пустота» немногим.
Мы балансируем на грани «Пустоты»…
Но за плато есть горные отроги,
И Реки , леденящей чистоты…

В Эпоху исторического сдвига,
Всё может быть помножено на «ноль»:
И триста лет испытанного ига,
И Парусник, который ждёт Ассоль…

Сваять руками «Каменный Цветок»,
Значит , ухватить руками «Нечто».
Это как выпить, из агавы сок,
Наплевав, на будущность беспечно.

Поэт всегда свои стихи «ворует»…
Но только сам, и только у себя.
Без «воровства», он тягостно тоскует,
И прожигает жизнь, как правило, зазря…

Первый импульс ,заполночь, приходит.
И успеть охота , до зари.
И записать, что где-то, ещё бродит,
Пока горят ночные фонари…

Реформация Любви, как Вера Реформаций.
«Solo Amore» : Спас, но на Крови,
Влекут в болота пагубных стагнаций,
И пагубные стёжки : « Се ля ви..»

Техникой, пусть даже, безупречной,
предотвратить падения нельзя…
Неприкаянность, была и будет вечной,
Но верной , как Спасителя , стезя…

Моя рациональная активность,
Проецируется вечно , «в никуда».
Скрытая, в переплетеньях «лимба»,
«Амигдала», моя не молода…

«Ноумен» , увы, непознаваем…
Нам познавательность, в «явлениях» дана.
Мы себя, то знаем, то не знаем,
А карты нам тасует Сатана…

Слышен в лесу , галопа дикий топот.
В тёмной комнате нас пожирает Страх.
Опираясь, на реальный «Опыт»,
Мы вязнем в «Истинах», как лошади, в снегах…

Формы Познания гранитно – априорны.
«Трансцендентальны», как подметил Кант.
Но «Игры Разума», рассудочно - мажорны.
Загадочны, как старый фолиант.

Во Времени пространство - бесконечно.
Материя Познания трудна.
Но улыбка «Мона Лизы» будет Вечно,
Как у Ангела, чиста… и неземна…

С распущенными волосами,
Лик женщины, прозрачен у Матисса.
Лик разрезает душу нам мечтами,
Не составляя, с прошлым ,компромисса….

Женщины, с раскосыми глазами,
Манят нас, с полотен Утамаро.
Взгляд уничтожает, как цунами,
И раздувает угли до пожара.

Демоницы прерафаэлитов,
С непонятным именем: «Лилит»,
Прельщают и поэтов , и пиитов,
« толкующих», и идиш, и иврит…

Костры горят, и в них дымится грог,
В них просыпаются мифические Боги.
И надвигается из Азии : «Магог»,
Рогатые, двуногие бульдоги…

Застыли в вазе робкие цветы,
Как «икэбана», в странном стиле: « Рикка».
Прозрачна тень , от крылышка фаты,
Прозрачная ,как воздух, и безлика…

Вечность – вера в бесконечность,
коль наука нам, не врёт …
Но мирскую скоротечность,
Не принимает Бог, в зачёт.

Механизм «Большого взрыва»,
Запускался, и не раз.
Но Планету от разрыва,
Бог спасал… Канон…Намаз…

Гармония – игра ума,
Неуловимая , не скрою.
В Гармонии одна струна,
Дороже сотен струн, порою…

Вскрыл Дали, стихи Мао Цзэдуна.
Букет красив , в нём ровно «Сто цветов»…
По морю одиноко бродит шхуна,
Виляя ,между мощных крейсеров…

Сны, увы, не высшая реальность,
Как самость, например, не бытие.
Есть в Вечности фатальность и натальность,
Сонет , по жанру , схожий с Житие..

Бесконечность- суть нагой натуры.
Хламиду в Вечность, вряд ли заберёшь…
Всё здесь останется… и золото, и шкуры…
Нагим пришёл, и голым же и уйдёшь…

Строй украшен цветом «хаки»,
А в нём , «зелёные», юнцы...
На плато алели маки,
И в гнёздах плакали птенцы…

Волю, сжав в кулак, и с силой,
Подавив страх, и понос.
Смерть , лизнув, как губы милой,
Со смертью, мы играли в штосс…

Овец пасут всегда гуртом,
Пастух - один, овчарок – много…
А в горы стелется ковром,
К свободе пыльная дорога…

В небе звёзды, как осколки.
Не согревает жар костра.
За горою выли волки…
Мне снилось: Репино, жара…

Всё , что потратил, то утратил…
Есть сожаление, порой,
Что не сберёг, а лишь растратил,
Всё , что копилось за горой …

Бывают дни, я не пишу ни строчки.
Боль во мне, как паводок весной.
Лишь анальгетиков , спасительные кочки,
Мне позволяют обрести покой.

Да, я жду, как Манны- избавленья?
Увы, врачу помочь не в силах врач.
Во сне мелькают прошлого мгновенья…
На сжатом поле , что-то ищет грач…

Светло-лиловая палитра, на заре,
На чело моё, будто на холст ложится.
Желтеют листья в парке, в октябре.
Ветла, к воде , по- прежнему, кренится.

Страх ненасытный ,в раненой Душе,
Поспешает там, укорениться.
Но вино под маркой «Монтраше»,
В моём бокале, всё ещё искрится…

Где – то вдали, играет соло, флейта.
Звук тает, будто робкий первый снег.
Музыке, порою, не до Фрейда…
С собой , в Гармонии – бессмертен Человек…

Сгустились «Сумерки Богов»,
Но жду рассвета, как Кумира,
Как ждут его сотни голов,
Прильнув к источнику эфира…

Инерцию пресечь нельзя,
Её возможно лишь, ускорить.
И всё же : «… вертится Земля»,
И эту догму не оспорить…

Покоя людям не даёт,
Грядущего , манящий всполох.
Поводырь народ ведёт,
Зовётся он : « Не Бог, а Молох»…

Струна от ветхости «троит»,
Ещё аккорд, и струнка лопнет.
Когда вода в котле кипит,
В нём всё варится и сохнет…

Душа моя – анахорет,
Но в ней сокрыт Канон Библейский.
Кровавым видится рассвет,
И Хаос , снова Иудейский….

Увитый камнем Царский Посох,
Отождествляет связь Времён…
Колосс , что держится на тросах,
В пустыне будет погребён…

Весь укутан пуховым туманом,
Ночь сменяет, дрожащий рассвет.
Утки к югу плывут караваном,
Лес сменил окончательно цвет.

Гладь пруда от дождей потемнела.
Стала вязкой и плотной вода,
Ещё за ночь застыть не успела…
Лёд крошится , как будто слюда.

Где-то, иволга летом тут пела,
И далёкой казалась беда.
Голубика в бору уцелела,
Слава Богу, есть птицам еда.

Почему-то, мне нравится осень…
Вот уже не разводят мосты.
Съёжились у дороги,
как былинки, сиреней кусты.

Человек , обращаясь к Природе,
Постигает, и Жизнь, и Судьбу.
Это разные Сущности, вроде,
Но содержат намёк на борьбу…

Смерть давно дружна с Природой.
И Знатность, и земная власть.
Как эгоизм, прикрытый модой…
Летят к Левиафану в пасть…

Смерть возвращает нас, Природе.
Старость - Сути Бытия.
Недаром говорят в народе:
«Сегодня ты, а завтра - я»…

Играем в жизнь, тасуя фишки.
Но ограничена доска.
Мы читаем… пишем книжки,
Но гложет, исподволь, тоска…

Сокровеннейшую Сущность,
Мы не хотим тащить с собой.
Оплатив благополучность,
На сдачу требуем: покой…

Кто, Ты, мой старый, «Альтер эго»?
Кто, я, коль Зеркало мне врёт?
На стенке профиль Человека,
Который день, кого-то ждёт…

Крах Личности – это расплата,
Человеку , за грехи.
Но у поэта, нету злата,
В уплату долга, лишь стихи…

Стёкла Вечности крошатся…
Во сне, похож, Стикс, на Неву.
Мне было горестно прощаться,
с ней, во сне, на «рандеву»…

В трещины гранитной тверди,
Пророс уже зелёный мох.
В «Мариинском» снова Верди,
А я дойти туда не смог…

Меня пытал на углях жар,
И я уже расставил точки,
И мне моя : «Le poit noir»,
Продиктовала эти строчки…

От строчек веяло лиризмом…
Пот пропитывал бельё…
С отвратительным цинизмом,
Я сжигал ответ её…

Окрасив, Солнце в чёрный цвет,
Не обретают, «Умной силы».
На Солнце этой краски нет.
Ведь «Чернота» - удел могилы…

Смешенье красок - поиск цвета…
Его , в Природе ещё нет.
Ищите, в магии рассвета,
Свет, хоть сто, хоть десять лет…

Контрасту резкой кьяроскуры,
Сфумато дарит дивный свет.
Он в дырке, камеры- обскуры,
Как в обертоне , « флажолет»…

В Пещере , « трасцендента» Красота,
Но наделив Гармонию, Сознаньем.
В Душе, вдруг прорастает Простота,
Вопреки, и Воле ,и желаньям…

В Магии « Обратной перспективы»,
К нам обращён, и профиль, и анфас.
Лица , у донаторов , красивы…
Как на платке, Нерукотворный Спас…

Тут не случаен выбор, интеллекта…
Тут не случайно, так подобран цвет.
Там в лучах искрящегося, спектра,
Струится, тот …неуловимый Свет…

Вылупляясь из икринок,
Мальки умеют сразу плавать.
И этих маленьких «соринок»,
Не пугает ,вовсе, заводь…

А человеческой натуре,
Чтоб хоть, как-то повзрослеть,
Как стрептококковой культуре,
Нужен «пряник» или « плеть»…

Наш бич - душевный «аутизм»,
Он затмевает силу Граций.
И себорейный «онанизм»,
Влечёт нас в бездну аббераций…

И «Отелесненость» Души….
И дефицит окситоцина…
И терпкий запах «Живанши»….
И все субстанции Плотина…

…В нас будят «спящие» нейроны.
И дарят радость и успех….
Шелестят листами кроны,
А шелест их , похож, на смех…

Ушла Любовь, но её «карта»,
В мозг проникла навсегда.
«Фантом любви» в пылу азарта,
Тревожит сердце, как беда…

Опыт будоражит мозг,
И «дежавю» ночами мучит.
Быть может, боль «фантомных розг»,
Меня забыть её научит?…

Когда я в Зеркало гляжу,
Её я больше, в нём не вижу.
Заварю «Ассам Дижу»,
И предпочту , чаёк… «гашишу»…

Между Разумом и Телом,
У Любви, всё : вкривь и вкось.
Разобщены порывы с делом…
Их резать надвое, пришлось…

Порок любовной новизны,
привлекает , но не лечит…
И снова в омут крутизны,
Кого-то «нового» калечит…

Он был поэт, и синестет.
Он видел буквы только в цвете.
В его стихах мерцал терцет,
Как грани в крупном самоцвете.

Метафоры его тонки,
В сплетённых нитях аналогий.
Он жил , и прожил- вопреки,
Глотая горечь апологий.

Звался он : «Артюр Рембо»,
И за экзистентный Образ,
Он был готов отдать ребро,
И выбросить на свалку «тормоз»…

В нём сочеталась «межмодальность»,
Но, если зрение и слух,
Не подтверждали казуальность,
То он надеялся на нюх…

Он был нацелен побеждать,
Влюблялся , не переставая.
Способный , сопереживать,
Он в тридцать семь, дошёл до края…

Он обладал « нейроном Ганди»:
«Прочувствовать чужую боль».
Как Рафаэль Урбино Санти,
Вознёс Гармонии юдоль…

Кто я: Обезьяна или Ангел?
Венец Природы, или нет?
Кто меня создал: Михаил Архангел,
Или галактический «Рунет»?

В трёх измерениях Пространства,
Суровы к нам законы тождества.
Апологеты внеземного Братства,
Сдирают, запросто, с нас шкуру естества…

Сверкают грани диаманта,
Мерцают в пригоршне, «меле».
Трансцендентность мысли Канта,
Как россыпь «камешков» в золе…

Наш мозг глотает Красоту,
Как россыпь зёрен, разных стилей.
Мозг ищет , вечно, Простоту,
Между вычурности лилий.

Уловить в красивом , суть…
Значит постичь, в санскрите : «Раса».
И кровью смыть с доспехов ,муть,
Чтобы, сберечь себя от сглаза…

Творцу не нужно совпадений,
Как кувшинкам у Моне.
Существует много мнений,
О симметрии в Судьбе…


Танец Космического Шивы,
Плетенье рук его, и ног…
Удивительно , красивы,
И увлекают на Восток…

Отвернитесь, Бог вас не осудит.
Возвращайтесь, дверь открыта в Храм.
Металл расплавленный, Вода криниц остудит,
Из вашей «Матрицы» ,выуживая «спам».

Можно петь гностические гимны,
С елейным , до безумия лицом.
Но порывы Веры , так интимны,
Как оглушение, сорвавшимся бревном…

Душа стремится к «Пропасти во ржи»,
И убегая, прямо к Яме мчится…
Как «шудра» в приближении Раджи,
В пасти обрыва хочет раствориться…

Песнь слышится в дубраве: «Лиго - Лиго...»,
Кто-то «сыскал» в лесу, « запретный плод»…
И ради этого пленительного мига,
Человек страдает целый год.

Всё остальное, в прошлом, и не важно.
Если течёт по жилам снова кровь.
Распахните двери , и отважно,
впустите, в Храм Души своей ,Любовь…

«tout le rest»*(фр.)- всё остальное

Поэтику «Серебряного Века»,
Распутать сложно, как весною, сеть.
Дар поэта - кара Человека,
С ним ему, и жить помереть.

Коварен был тогда, кровавый Век.
Кто – то, сгинул от «Абсента» на Ривьере.
Кому-то, его «Чёрный человек»,
Приготовил петлю в «Англетере».

Стигма Разума поэтов:
Ощущать чужую боль…
И рыскать, в поисках ответов,
Испарив, из сути - соль…

Она купалась , в поэтической стихии.
Светились искрами стихи её , в альбом.
Верёвки грубые , глубокие, как стрии,
Влекли её на рею, в страшный дом…

Сыра в Елабуге, земля.
Плакали, с ухмылкой , лиходеи.
Петля - пеньковая, как мокрая змея,
Замкнула Круг , вокруг нежнейшей шеи .

Соглашением поэта с этим Миром,
Иногда бывает только Смерть…
Смерть ,осуждаемая, клириком и клиром,
презирающими , струганную жердь…


Апокалиптичекий трагизм,
как взлёт поэта- Мандельштама…
Штопал старый символизм,
Под сенью праведного Храма…

Живут поэты, долго и недолго.
Смерть, иногда, - листок календаря.
Пилат сказал, и враз, толпа замолкла:
«Ecce homo…» - проще говоря …

Произношу молитву про себя…
Венчаю содержание и форму.
Стынут плодородные поля,
Готовые, к уборке, как к аборту…

У стихов – едина Мать…
Правда, « отцов» бывает много.
Но многочисленную рать,
Сплотить, способна тень Сварога.

Идея «Белого Царя»,
В умах князей , и Душах смердов.
Им нужен , проще говоря:
«Пастух» , чтоб стричь, «жестокосердов»…

Филантропический деизм,
кто-то приписывает Богу.
Как и фундаментализм ,
Неповинному, Пророку…

Ветер с южной стороны,
Гладит Землю, как Деметра.
Но в «Дневниках у Сатаны»,
Всё учтено до миллиметра…

Но жив , пока ещё Мистраль…
И жив , «Христос и цепях и розах» .
И кровь , попавшая в Грааль,
Таится в розах… не в мимозах…

Рассудок не может постичь необычное,
Трудно ему от банальных идей…
Хочется к ним прицепить, что-то личное,
Но не попасть под завалы камней…

Красота- это запах. Красота не на коже.
Красоты не бывает без сияния глаз.
Не важно , как выглядеть: старше, моложе…
Всё это – миг. Всё сменяется- враз…

Внутренний зуд- это шаткость опоры,
Как сильное пламя, что мучает нас.
Все мы ,унылые пасынки «Псоры»,
Ну, прочих миазмов, подчас…

Тихо спит в своём замке Принцесса.
В замке – тишь. Караул у ворот.
Этот замок , Мираж среди Леса,
И охраняет его Ланцелот…

«Всё течёт». Время в нас – скоротечно.
Ворожит нам, системный склероз.
Ничего, в нас не селится Вечно…
Тает жизнь, свежесрезанных роз…

Доигрывая жизненную пьесу,
Мы предаём себя во власть Червя.
Но , променяв Принцессу ,на Метрессу,
Мы ,отчего-то , не виним себя…

Крик Души мы обращаем часто,
В неведомую глазу Пустоту.
И глядим с прищуром, беспристрастно,
Как огонь сжирает бересту…

Нас опьяняет «Amor fati»*,
И паранойя Бытия.
И так разбухшая, некстати,
Хмельной Судьбины колея…

Зерно озимого Посева,
С борозды, длиною в Жизнь…
Бывает сладким, словно, дева,
Бывает горьким , как полынь…

Стих выражает, «потайное»,
В дебрях Сознания : «Сверх - Я».
Тут объяснение простое:
Стих – вешка, «Инобытия»…

«Преображение Христа»,
Мы зрим в обратной перспективе…
Если Душа в зерне - чиста,
То будет урожай на Ниве…

«Amor fati»* Ф. Ницше

Галерный раб своих страстей,
Сумасшедший, до «распутства»…
Он презиравший, власть людей,
Добрался, до вершин «беспутства»…

В эманации Любви,
Он превзошёл , даже Плотина.
Но, перепачкавшись в крови,
Он стал блаженней, Августина…

Жизнь – это эллипс, а не Круг.
И в нём приверженец «Вандеи».
Богомолен, станет вдруг,
Постигая, «Opus Dei»…

Плащ у рыцаря был белым,
С Крестом пурпурным на плече…
Рыцарь был умён…Был смелым,
И звался: « Жаком де Моле »…

Он был, сожжён, развеян пепел…
Был сделан выбор Короля…
Он сам разделся и был весел…
Пылали брёвен , штабеля…

Записи «мистического хора»,
Как звуки, что приходят нам в стихах.
Как шум полуденный, несказочного бора,
Когда сороки шебаршат в верхах…

Вечность… далеко, ещё не Вечность,
Как осенний, под ногами сор…
Жизнь упирается , как в пропасть..
в Бесконечность…
И ей кричать : « Verweile »*- это вздор…

Улавливать оттенки мудрой мысли,
Интуитивно мне, но довелось…
Сомнения , как крысы , меня грызли,
Но я, надеялся, на «русское»: «Авось»…

Есть в хоре этом , странный Прорицатель,
У славян, он , просто: «Вития».
Его скроил из «требухи» - Создатель,
Чтобы, мы поняли, всю Сущность - Бытия…

«Лжетворческая пропасть химеризма»…
У Сартра: «Бытие» в «Небытие»…
Мешаю унции лиризма и цинизма…
Я не прощаю «Им» : «Люси Ферье»**

*Verweile(нем.) – остановись
** героиня А. Конан Дойла

В толкованиях различных форм искусства,
Мы ищем бессознательно , себя.
И глубоко, упрятанные чувства,
Постичь хотим, их на куски, дробя…

В жизни Художника случается Сиеста.
Суть , мазка, скрывает Карнавал.
«Эдипов комплекс», как мотив инцеста,
В себе хранил Дали, и презирал…

Психоанализ в поэзии, так скучен,
Как погружение в глубины естества.
Поэт не будет никогда изучен,
Пока в нём «Искра Божия», жива…

Абстрактное , порою, так невнятно,
Так не похоже, на вершину Бытия….
Как мыслил Фрейд, мне, как врачу, понятно:
есть « Параматма», в Сущности: «Сверх – Я»…

Даже, если Мир рационален,
И « Бессознательного», умерщвлён разгул.
Поэт, хоть чуть, но иррационален,
И живуч, как чёрный саксаул…

Поэт , в древнейшей форме плача,
Выражает боль свою.
В строфах, жалость свою пряча,
Он ищет место нам в Раю…

Преодолев, стихию Мифа,
В героях ищет он людей…
И в звериной сути ,Скифа,
И в скромном пахаре полей…

Сверхчеловеческая жизнь,
Пусть будет просто человечной.
Поэт, стихом стирает слизь…
Чтоб, жизнь людская стала Вечной…

Свехчеловечекие вирши,
Коль хватит силы, не пиши…
Как котировки старой Биржи,
Они приносят , лишь гроши…

Поэт, как Шапка Мономаха,
Он и Она, всегда с царём.
От победы - шаг до краха,
И они падают вдвоём…

У поэта нечему учиться,
У него лишь Ангел за спиной.
Ему от голоса Небесного , не срыться,
И стол его похож на аналой…

Там Книги Судеб, где таится Лира.
Вникнув в них, не обретёшь Покой.
Стихи Новалиса, Мёрике, Шекспира,
Зияют, словно, пропасть под горой.

Контекст, стиха, всяк, совпадает с текстом.
И даже если, всё совсем, не так.
Стихи всегда останутся, тем местом,
Где , гром и молния , рождают знак: «Зигзаг»…

Круг стихотворного «увечья», заколдован:
В мгновенье, в неразрывное звено.
В эти цепи Гамлет был закован,
И Макбет, кровь отворил, в вино.

У поэта нечему учиться,
Но и ему учиться, не дано…
Всё , что даровано поэту, то случиться,
Если быть поэтом, суждено…

Стихи не « вздор-с»**…Но в рифму говорить,
не каждый хочет, обращаясь в Вечность.
Кому важен , только голый торс,
Кому-то, нить, как провод в Человечность…

Мир вокруг и немощен, и стар.
Его кишке грозит «непроходимость».
И лишь поэт, как добрый малый: «Narr»***,
Пророчит Лиру : Смерть и Одержимость…

Поэзию оспаривает проза,
А с годами, всё наоборот…
В реторте вянет , срезанная роза,
И рыба, почему-то, не клюёт…

Проза- целомудренна, робка…
Стих, иногда, неправедно уборист.
Проза – не воздушна, но легка.
Стих бывает, «через край»- напорист…

Той и другой отпущен краткий век.
«Круж'ат» голову таинственные «Пери».
И к обоим «Чёрный Человек»,
Постучит в незапертые двери…

«Verweile doch, du bist so schön»*
И.Гёте «Фауст»
« стихи- вздор-с»**
Ф.М.Достоевский
«Narr»*** (нем.) - шут

Он вышел из Мрака:
Худоногий, босой…
Где-то выла собака,
Он умылся росой…

То, что было страницей,
Станет утром золой,
Солнце, раненой птицей,
Спряталось , за скалой…

Занемевшие руки,
Грел он дымом костра.
Предрассветные муки:
Его, брат и сестра…

Он хотел бы напиться,
родниковой водой…
Но народ там толпится,
начался водопой…

Можно, попросту, слиться,
Ему с пёстрой толпой.
Но туда не пробиться…
Что поделать: Изгой…

Чтобы собрать, хоть что-то, с поля,
С почвы глинистой , скупой.
Надо изведать много горя,
И не раз рискнуть «башкой»…

Вспахать не трудно целину.
Легко её « вскрывает» лемех.
Но, что посеять в «Новину»,
Чтоб заработать уйму денег?

Мне было двадцать девять лет,
И перепаханное поле,
Грозило мне букетом бед,
Потерями, и морем горя…

Душа моя неслась вразнос.
И я , схватившись за «Чепиги»,
Плюнув, на страх , и на понос,
Сам на себя одел «вериги»…

Хитрость- гибкость интеллекта,
Помогает выжить… жить,
Скрыть зияние «дефекта»…
Но не даёт сил «Сотворить»…

«Тоска по Смерти» манит в яму.
Но у могилы – рыхлый край.
Нет для поэта, больше сраму,
Чем сбежать, завидев, « Край »…

Одинокие берёзы,
на «Богословском», встали в ряд.
Опадают листья- слёзы…
Сосны на ветрах скрипят…

На граните надпись вязью:
«Не проходи, Прохожий, стой…»
На ищущих, тропинку к счастью,
С улыбкой смотрит Виктор Цой.

Трудно вырваться из плена,
Воспоминаний и потерь…
Погост , как Римская Арена,
Куда всегда отрыта Дверь…

Смерть- это Жертвоприношенье,
Себя , себе же, самому.
И Жизнь похожа, на Мгновенье,
Как искра , что летит во тьму…

Продлить мгновенье очень сложно.
«Сумевший», - поживёт в Раю.
А мне ещё споёт, возможно,
Моя «Сольвейг», песнь свою…

От парадокса к аллегории- тропа,
На ней следы есть ,от сандалий Свифта.
След уже скрывает «Тын- трава»:
Пожелтевшие травинки, его шрифта…

Жрут траву стада и табуны,
В плоть обращённых ,непотребных «йеху».
Свифт ворочал Сути валуны,
А нам, сегодня с ними, не до смеху…

Предпочитая только Разум, плену.
Свифт не решался, в общем, никогда,
Влюбиться пагубно, в красавицу Елену,
А вот Фауст, тот ответил: «Да…»

Нож острый, против смутного порыва,
Как , когда-то Ленин, красный бант…
Как кнопку ядерного взрыва…
Вложил: «an sich», нам в руки Кант.

И Время остановится в Аду:
Пружина лопнет, заржавеет анкер.
А Человечество, всё мается в « бреду»:
И принимает «Бытиё», за «пранкер»…

Что такое, Красота,
На Кресте , Гармонии?
Что лучше: в песне простота,
Или вокал в Симфонии?

Увидеть всё: как оно есть,
И испытать, как боль, катарсис…
Меж строк всё сущее прочесть,
Чтобы, всё было : «Lege artis»…

В Монументальности Творцов,
Легко и просто стать безликим.
Но в суете больших дворцов,
Невозможно стать Великим…

Белый цвет, цветущих лилий,
Это символ - Чистоты.
Изломы , змейкой, тонких линий,
Суть визуальной Красоты…

Поиск в недрах маньеризма,
И синкретичность малых форм.
Свет преломляют, словно призма,
На гранях пагубных реформ…

Стилистический анализ,
Всё расставит по местам…
И как бы, черти не старались,
Но Гений молится Богам…

Оправдание поступку…
Есть оправдание его….
Продавив , Воли скорлупку,
Стать покорным нелегко…

Разум быть рабом не должен,
Желаний наших, и страстей.
Императив не станет пошлым,
Если в нём полно идей…

Трансцендентальная свобода,
И Разум, как императив.
Как с уксусом, смешавшись, сода,
Могут выдать, с пеной, взрыв…

Значит: Свободу ограничить,
нужно Разуму, как раз…
Закон Природы - возвеличить,
И сохранить, Гомеостаз…

И «Максима» моих поступков,
из пепла Волю, возродит.
А «шелуха» моих проступков,
Создаст Свободы - профицит…

Поэты «Бронзового века»…
Вам, в Ленинграде, довелось.
Встречать в «Пельменных» - Человека…
И всё в стихах , у Вас , « срослось»…

Всё так , обыденно, понятно:
Вся жизнь - в соитии с Судьбой.
И пусть грядущее – невнятно,
Оно не видно, за строфой…

Кому-то выпал: омут Премий.
Кого-то, скушала Судьба.
Кто-то, погряз в болотах прений…
Скосила многих «молотьба»…

выхожу на «Техноложке»…
По «Богословскому», брожу…
Замок сломался в старой брошке,
Замен , увы, не нахожу…

Уже совсем не те, пельмешки,
в « Пельменной» варят , на углу…
Река – течёт...Остались – вешки,
И « пешки» , снова служат Злу…

Впечатление своё,
Он выразил в трёхстишьях «хайку».
Не променял поэт - Басё,
Талант, на рисовую « пайку»…

Даже подмена «he» на «she»,
Не подменяет суть сонета.
И камень Бога из пращи,
Убить не сможет суть поэта…

Преодолев и стыд, и жалость,
Заштопав, старенький хитон.
Поэт залижет раны , малость,
И снова к рифмам, как в притон…

Любви Алхимия в трёх лицах,
Как три дороги от Столпа.
Мы ищем совершенства в жрицах,
Но Любовь , увы, слепа…

Восхитительные розы,
Из разных десяти реторт…
В них , и кровь, и пот , и слёзы…
И каждая - отдельный сорт…

Первоосновы Бытия,
в субстрате «Сущего» смешались.
Воздух. Огонь. Вода . Земля…
Как «сальдо» Космоса остались.

В формах, в множестве обличий,
Они тождественны себе.
В них нет существенных различий,
Будто в метрической резьбе…

Мир одряхлевший обновится,
В море плазмы и Огня.
Агнец заново родится,
И возродится вновь Земля…

Зазеленеют всходы жита,
На плодородной ниве : «Хтон»*.
В ковше появится «Амрита»,
И возродится Эхнатон…

Мироздания ступени,
Потёрты, триллионом ног.
От них остались только тени,
От сандалий и сапог…

Столп Вселенский - сущность Мира.
А охранитель: Кот – баюн.
Его Предания - стихира,
К песням птицы Гамаюн…