Иронические стихи

(В ироническом ключе)

Он торговаться не любил,
Слыл
Своевольным неформалом...
Забавно то,
Что он платил
За все ошибочки безналом.

(В ироническом ключе)

Помогите
Лесоводам
Избежать большой беды... —
Оградите
Мать-природу
От окружающей среды.

Слушала песню я с замиранием сердца…
Всё от прекрасных слов сжималось в груди…
Мне не хватало времени этим напиться,
Звон соловья исполнял все мои мечты!

Верила этому звону я, это было прекрасно..
Но и в сладком бреду, куда же без ложки дёгтя?!
Звон соловья наматывал на мои уши, так сладостно,
Лапшу что на них развивалась по ветру!

Но человек я непробиваемый,
в кармане моем - приборы для пиршества;
Вилку достав для обеда,с точением каменным,
Я уплетала за обе щеки, эту лапшу чудесную!

Ежедневно вкушая песнь ожиданий трепетных;
По истечению времени,
В жизни моей не изменялись события…
Мне соловей обещал жизнь прекрасного бремени,
В песне много красивых слов, а на деле что!?

Ела лапшу с ушей и не наедалась я…
Но эта еда приносила мне чувство сытости;
Всего лишь на десять минут, после пира вкуснейшего,
Меня в ожиданий голод вгоняла неистово…

Песнь соловья измором меня брала,
Терпение иссякло , но вера была в груди!!!
Что где-то там, когда-то исполнит свои слова,
В песнях напевших под ухо мне о любви…

лей бухло! Слишком тяжек сознания трезвого груз!
страшно слышать настойчивый шёпот грядущей могилы
я хотел лишь попробовать жизни немного на вкус
глядь, она уже, сыто рыгнув, меня переварила.

" Монолог провинциального Мармеладова "
Митрий Кимурин



Когда твой прах преподнесут червям,
Торжественно, как праздничное блюдо,
Ты будешь мёртв уже, но "в стельку" пьян,
И черви от тебя "тащиться" будут.

И ты, полу-обглодан, полу-нет,
Прошелестишь проеденной губою:
- Пусть не был гений я, но я - ПОЭТ!
Я был на "ТЫ" с Парнасом и Судьбою.

Я пропил всё, но на последний миг,
Когда душой уже глядел в могилу,
Как исповедь, писал прощальный стих,
А Муза в трауре, мою держала лиру...

И будешь честен в этот скорбный час.
Не замараешь честь провинциала.
И жизнь твою беспутную, в стихах,
Прочтут потомки.Как и я читала.

26.06.2012 год

(В ироническом ключе)

Застольем
Дружбу не скрепить,
Не возвеличить
Водкой память.
А с тем, с кем
Надобно дружить,
Тот без хмельного
Рядом с нами.

(В ироническом ключе)

Святая Правда
Бьёт злопыхателей
Не в хмурые брови,
А прямо в глаз!
Святая Русь
Своих угнетателей
Безмерно терпит...,
Потом в унитаз!

(В ироническом ключе)

Да, чистый Спирт,
Конечно,
Можно не любить,
Отмахиваясь от него руками...
Об отравлениях
С друзьями говорить,
За кружкой пива
В баре, временами...
О тех возможностях,
Что может пробудить
Полезный Спирт,
Проверенный веками...
И, потому его,
Увы, нельзя не пить,
Перед едой в обед и,
Вечерами!..

Вы, поэты, горите в аду
Цирковой жаропрочной арене
Я останусь бельмом на глазу
Мировой сослагательной хрени

Злым пороком и черным пятном
Прозябать буду в нищенском доме
Но свои перламутры на слом
Не отдам в вашем местном парткоме

Ну и что, даже вас большинство
Что числом, понимаете, кворум
Я достану свое естество
Прозвеню оголенным фарфором

Закулисный проглотит бэкстейдж
Рифму сочную, полную плода
И насколько бы не был зловещ
Не сумеет сожрать антипода

Поимеют европейку
Саксы, англы, бритты.
Станет евро за копейку,
Будем с ними квиты.

На войне прогресс научный
Потребляет мясо.
Русским с кашею не скучно,
Мы поём и пляшем.

Тонет Лондон весь в тумане,
Радует Россию.
Пол-Европы заарканит
Вовочка-мессия.

Наш народ, как пластилин,
С Богом как бы шутит.
Лепит нас всегда один:
Ленин, Сталин, Путин.

Вместе с Северной Кореей
Выполним задачу.
А с Китаем взять сумеем
И Тайвань впридачу.

Пусть немножечко наивны,
Но частушки спели мы.
Слушай, Запад коллективный!
Чтобы в лужу сели вы.

* * *

Александр Посохов



Ещё раз к поэтам и от поэтов


Всё думаю, но не могу понять,
Свободный я поэт, иль узник?
И что мне на Парнас с собою взять,
Кляп здоровенный иль подгузник?

* * *

Все мы здесь, конечно, кто –
Пушкины, Ахматовы!
А они бы нас за то
Вилами, ухватами.

* * *

Всё изменилось, между прочим.
И мы другими стали очень:
Хватает почему-то мочи
Читать лишь то, что покороче.

* * *

Молчи, поэт! Одна лишь мука –
Внимать пустым твоим речам.
Молчи! Ты не достоин звука,
Коль правды вес не по плечам.

* * *

Мы не рабы, мы и не рыбы.
Средь нас есть лбы, почти что глыбы.
Есть среди нас и рты, как бездны.
Любезней с нами будь, любезней!

* * *

Как лампочка для мотылька во тьме
Поэзия ума является обманной.
Строфа и рифма не рождаются в уме,
Они рождаются во сне и в ванной.

* * *

Как-то я спросил у Бога:
– Почему поэтов много?
– Потому, – сказал Всевышний. –
Что поэт для дела лишний.

* * *

Пора признаться, наконец,
Что тот же самый наш Творец
Склоняет нас, пока мы живы,
Душить прекрасные порывы.

* * *

Все мы были, есть и будем
И не вымрем никогда,
Если русский не забудем
В предстоящие года.

* * *

Всяк может срифмовать слова сатира и сортир.
Примерно так же, как квартира и трактир,
Конфета и буфет, манжета и сюжет.
Хотя зачем? – сатиры ведь у нас давно уж нет!

* * *

Сочинил какой-то бард
Песню про «Бутырку».
А я лиру сдал в ломбард
И купил бутылку.

* * *

Одно лишь ремесло
Моё – писать шедевры.
Простите, занесло –
Порасшатались нервы.

* * *

Пора позорно то признать,
Что ни поэт я, ни философ.
Не удалось мне избежать
Брызг зарифмованных поносов.

* * *

Эх, Бунин, Пастернак и Бродский,
Не признаёт вас мир уродский,
Мир оцифрованных невежд,
Без чувств, без боли, без надежд.

* * *

Тяну, тяну свои я вирши
К высоким образцам вершин.
А Пушкин всё равно повыше:
Конечно, он же сукин сын!

* * *

У нас, у гениев, одна погрешность –
На вид мы, будто сброд.
Иван Крылов имел такую внешность,
А я вообще урод.

* * *

Что ни строчка – всё не в масть,
Ни шипов, ни роз.
Помоги мне в детство впасть,
Дедушка Мороз!

* * *

Вчера, отправив Лиру в ссылку,
Я выпил целую бутылку.
И позабылось как-то вмиг
Всё то, чего я не достиг.

* * *

В признание иль в наказание
Последним может стать любой стишок.
Так выпьем же, друзья, заранее –
На посошок!

* * *

Погас я опять –
Ни словечка.
Где б молнию взять,
А не свечку!

* * *

Когда говорят, над тобой смеются,
не возникает желания переспросить: а кто или как проучить смеющегося за спиной.
Нужно быть психически стойким, чтобы позволить этому коллективному смеху пройти мимо твоих ушей, очей вдоль пустой дороги.
Представляешь, сколько этих смешков будет ещё?
Их не изгонишь поганой метлой.
Не выжжешь огнём.
Не зарисуешь краской из акриловых смол.
Они присутствуют не только за спиной, но и в голове, больной.
А это самое уязвимое место среди таких же язв, умелых чесать языком.

Наконец-то кто-то осмелился заявить, что одиночество - это не выбор отчаяния, а осознанная "роскошь",
доступная только истинным интеллектуалам.
Насколько сильным, что им не нужно это ваше банальное "счастье" с "грузом над душой"
( в виде любящего человека.) Действительно, зачем все эти тонны стихов, когда можно просто наслаждаться "беспонтовой тишиной" и "любимой дозой" горечи, которая, по счастливой случайности, теперь не требует алкоголя или наркотиков?
Достигнете просветления и научитесь кайфовать от собственной пустоты.
Еще и додумались, как правильно назвать эту хроническую неспособность построить нормальные отношения. Роскошь.

Запишите меня в графоманы,
Чтобы легче дышалось душе.
Все ошибки свои и изъяны
Я вам выдам на кураже.

Я не буду корпеть над сюжетом.
Спорить с музой про ямб и хорей.
Ведь, себя обозначив поэтом,
Не бросаю за борт якорей.

А, попутному ветру доверив
Свой талант, окрылённый мечтой,
Даже самые строгие двери
Распахну, если надо, ногой.

3.07.2023

Не ждите меня, я не прийду...
Мне не нужны подарки, торт, затушить свечу...
Я уже исполнила свою давнюю мечту.
И пусть горит листва...
Хороните меня до конца!
И не вижу я смыслах в словах
Что сделаны "на понтах"
И пусть смотрят в мой гроб лица грустные...
И пусть кричат слова на последок ненужные...
А я так и не пришла
Меня настигла давняя мечта.

Я—лишь мертвая туша
Чего ты не плачешь из за меня, дорогуша?
Я думала ты меня любишь!
Думала ты за мной скорбеть будешь!
Только вот нету на моей могиле цветов и конфет

Вот такой значит у тебя ответ?
Смотреть на тебя, мне прям тошно!
Смотреть как ты бегаешь от меня неосторожно...

Сбиваешь на пути свое дыхание и страх
Теперь, ты у меня будешь в руках!
Помнишь как желала моей смерти и неудач?
Теперь вспомни что тебе говорил врач!
Я лишь твое воображение
Твоя совесть и чувств подавление

Не пей антидепрессанты!
Не крути в своей тупой голове варианты!
Как от меня избавиться в прочь
Что бы я ушла, и не приходила в ночь
Теперь нету даже меня
Нету также, как и тебя.

В борьбе своей выходишь из ума
Страдаешь от агрессии избытка
А повод мелок, пробная одна
Склонения к сексу робкая попытка

Для пользы дела связи завязать
Объединить привязанность телами
Но ты в лицо мне плюнула раз пять
Смешала глупо с грязью под ногами

Хотел для счастья длительный огразм
Интим и звезды полночи над нами
А ты дворец разрушила за час
Мечту и страсть свернула в оригами

Удачи птицу выгнала взашей
Вино из кубка вылила в помои
Ушло в запой, не выйдет, хоть убей
Слепое Эго, гордое, мужское

Звонок девушки хитрюги:
-Мам, я ночую у подруги!
Это ж надо так соврать
Она и не ложится спать!

Бабушка радовалась всё -
Внучок ел так хорошо,
Но позже радость уходила :
Годы шли, а это диво
Не изменило эту весть,
Пенсию бабуси есть...

(В защиту работы руководителей)

Мне сотрудник говорит:
"У меня живот болит".
А другой: "Мне нынче надо
На открытие детсада".
Третий же грозит: "Клянусь,
Я уволюсь, утоплюсь,
Если вы зарплату мне
Не поднимете вдвойне!"

Сверху, словно с неба град,
Указания летят.
Разработать! Всех собрать!
Ознакомить! Подписать!
План составить! Отчитаться!
График! Сроки! Совещаться!
Бланки новые ввести!
Инструктажи провести!

Во всём этом всякий раз
Нужно отыскать баланс:
Будь как доктор, как жонглёр,
Акробат и дирижёр.
Поутру пораньше встань
И носись весь день, как лань.
К вечеру от всех задач
Пухнет голова, как мяч.

Непростое это дело -
Быть начальником отдела...

Мой финальный разговор, ожидается развязка,
Не пойму я до сих пор, где и в чем событий связка,
Ну, что было расскажу, может что-то приукрашу,
Мужики меня поймут, здесь свои собрались, наши

****

Значит месяц пролетел, а за ним второй проходит,
Вроде дури больше нет, романтизма вдосталь вроде,
Правда я и сам хорош, стал по дому убираться,
И стиралку ей купил, чтобы жизнью наслаждаться..

Да вот как-то аппетит у неё чуть поменялся,
На диетах не сидит, то не ест, то "бубны с танцем",
Начала мне мозг сверлить, всё про пользу витаминов,
Мол петрушки съешь кило, есть такой рецепт старинный,

Что творится у неё, в этой женской головенке?
Говорит: Я есть хочу! Меда, мела и печенки,
С подозрением гляжу, снова доктора смотрела?
А она в ответ в скандал, говорит, слона бы съела...

Часто слезы на глазах, и капризничает что-то,
Захотела огурцов и капусты отчего-то
И в чём дело не пойму, стала часто умываться,
Раз по двадцать в туалет, как-то молча возращаться,

Стал я всё же выяснять, что за странности такие,
Улыбается в ответ, подожди, нетерпеливый,
Для чего и что мне ждать? Вновь молчит, не признается,
То ударится в слезу, то без умолку смеется

Еще тихо стала петь, напевать себе чего-то,
Улыбаться про себя, видно с крышей всё же что-то...
Настроение одно, через пять минут другое,
Что-то странное грядет, вновь штормит, как лодку в море...

Коробчонку мне дала, мол рассмотришь на работе,
Ладно думаю, дела..., поглядим, куда вы гнёте,
Пластик так себе, пустой, да окошко в серединке,
Две полоски, сбоку чуть, на поверхности пластинки,

Понимаю про себя, видно, важное чего-то,
Только в толк я не возьму, что принес я на работу,
Дома можно рассмотреть, эту чудо-безделушку,
Ситуация опять, снова ушки на макушку...

Прихожу домой - сидит, смотрят с прищуром глазенки,
Говорит мне: "Романтизм... А в финале мел с печенкой!"
Ясный с вызовом укор, вроде я же виноватый,
Странный вышел разговор, не понятный мне ребята!

Я к чему рассказ веду и какой совет мне нужен,
Где мне доктора найти, он мужик похоже дюжий,
Пусть расскажет, объяснит, что с моею происходит,
Только где ж его найти, чтобы сердце успокоить...

Так что мой вопрос простой, к мужикам я за советом:
Что с красавицей моей? Очень жду от вас ответов!
Что мне делать, как мне быть? Романтизм довел до ручки,
Тот, про доктора сюжет, в нём причина женских штучек?


Финал.