Иронические стихи

Сидят взрослые мужчины и строчат километровые оды в комментариях. Там текста столько, что «Война и мир» отдыхает. И вот что я заметила: чем длиннее комментарий, тем меньше там мужчины. Это классическая компенсация. В жизни, видимо, сказать особо нечего, а тут — раздолье, можно строить из себя принца на белом коне.
​Но самое смешное и грустное начинается, когда их пытаются вернуть в реальность.
Я как-то задала такому прямой вопрос. Я вообще люблю их задавать. :)
Что произошло дальше — это просто театр абсурда:
Моментальная смена образа: я была «дорогим его человеком», а через секунду, получив неудобный вопрос, он превращается в оскорбленного в лучших чувствах «дворянина», а я — в «жабу».
​Затем подъезжает защитная агрессия: когда понимает, что лесть не сработала как кнопка «вызвать любовь», лебезник начинает хамить. Это способ защитить свою хрупкую самооценку?
Самое смешное — они, видимо, искренне считают, что их километры текста — это валюта. Они «вложили» слова, и теперь ты обязана им хотя бы вниманием. Прямой вопрос рушит их бизнес-план, и они начинают орать, что их «обокрали».
​Корысть тут мелочная и жалкая. Он не за любовью пришел, он пришел за подпиткой своего эго. Ему нужно, чтобы ты «купилась» на его лесть. Тогда он почувствует себя великим манипулятором, покорителем сердец. А когда ты задаешь прямой вопрос, ты рушишь его схему. Ты показываешь, что его «валюта» — фальшивая...
​Это люди-муляжи. Они хотят, чтобы их любили, хотят искренности, но сами к этому абсолютно неспособны. У них внутри пустота, которую они пытаются заполнить чужими красивыми фразами.
Задавая им прямой вопрос, ты просто включаешь свет в их пустом виртуальном театре. Они хамят, потому что боятся увидеть там себя настоящих — испуганных, одиноких и не умеющих строить нормальные отношения без манипуляций.
​Мне кажется, это и есть душевная импотенция. Они хотят любви, они хотят искренности, но они до смерти боятся её получить. Потому что настоящая любовь требует быть собой, рисковать, отвечать за слова. А им проще сидеть в коконе из лживых комплиментов. Он не видит женщину — он использует её как зеркало для своего самолюбования. Ему не нужна она, ему нужно, чтобы она восхитилась тем, как он умеет восхищаться.
​Мужчина с характером при прямом вопросе может отшутиться, ответить честно или просто прекратить общение, сохранив лицо.
Лебезник-импотент не может сохранить лицо, потому что лицо у него — нарисованное. Как только вы стираете краску своим вопросом, он впадает в истерику. Это и есть импотенция — неспособность удержать равновесие и достоинство. Он не может просто быть рядом. Ему нужно либо доминировать (через унижение), либо прислуживать (через лесть).
​Самое жалкое в этом хаме то, что даже его агрессия — безадресная. Он хамит не вам, он хамит своему отражению в зеркале, которое только что напомнило ему, что километры букв не заменят одного грамма мужественности. Он уходит, громко хлопая виртуальной дверью, чтобы через пять минут найти новую жертву и снова начать свой путь от «О, дорогой человек!» до «Пошла ты, жаба!».
​Ирония в том, что избыток лести всегда рождает подозрение в неискренности.
Человек, который лебезит, по определению не может быть искренним. Искренность предполагает уязвимость, риск не понравиться, право на несогласие. Но наш герой слишком напуган перспективой отвержения, чтобы показать свое настоящее лицо. Вместо живого диалога он выстраивает стену из фальшивого восхищения. Он жаждет, чтобы его полюбили «настоящим», но сам делает всё, чтобы это «настоящее» никогда не проявилось сквозь толщу словесного грима.
​Это идеальный замкнутый круг: он лебезит, потому что одинок; он хамит, потому что его раскусили; и он остается одиноким, потому что за его словами никогда не было человека.

***
Котёл судьбы кипит в огне,
События бурлят в солянке жизни.
Проходит время в глупой суете,
Я пачкаюсь в нагаре диких мыслей.
Варюсь я в собственном соку,
Дух алчет в ослабевшем теле.
Так жить я больше не могу —
О Боже! Нужно что-то делать!
Планиде вновь идти наперекор
И вытянуть на счастье лучший жребий,
Преодолеть пылающий костёр,
Избавиться от пут сомнений.
Окутан паром, в дымной полумгле,
Я — грешник в чёртовом котле.

2026 г.

Мой милый рыцарь, нам не по пути,
Зачем к моей Вы башне прискакали.
Меня не возбуждают ваши пасторали,
И лень за Вами далеко идти.
Вы знаете, я не обычная принцесса,
Меня однажды полюбил дракон.
С тех самых пор нет в сердце больше места,
И к Вам на встречу я не выйду на балкон.
И не к чему мне Ваши дифирамбы,
Все досконально знаю о себе.
Скачите мимо… До Восточной дамбы,
Потом налево — к той, что по судьбе.

- Вам телеграмма  тут ,
С пометкой " Срочно", -
За дверью голос почтальона  среди ночи
Пугает и бодрит.
На ленте телеграфной напечатанные строчки:
" Буду проездом  субботу полночь точка встречай вокзале Константин"

Наверное , я древний питекантроп,
Коль помню и такие sms.
Писали письма.
Покупали марки.
И было хобби в моде с загадочным названием- филателист.

Все поменялось очень быстро.
Влетели мессеры - соцсети в каждый дом.

Заморский яркий * Instagram.
С шумом открыл окно в Европу,
Одним лишь  кликом целый мир впустил в  наш тихий  дом.

Пришел интеллигентный , застенчивый *Facebook.
Не всем  пришелся он по нраву, -
Не  так уж просто быть лицом к лицу,
Пусть даже за  компьютерным экраном.

А вслед обосновался  прочно
конкретный,  деловой *WhatsApp:
-  Привет - пока.
- Ты жив еще , курилка?
  - И как идут твои дела?

Мы научились жить и в этом новом мире.
Уходят в прошлое газеты,
Нет радио- не ставят больше в доме точки входа нам.
И телевизоры висят пустые,
Малевича
квадратом черным  на стенАх.

Но вдруг испортилась погода .
Нависли тучи ,
Примчался грозный ураган.
И шторм унес с собой * WhatsApp, *Facebook , и потонул в пучине *Instagram.

Один за всех остался  в чистом поле-
Топ- мессенджер -
крутейший Телеграм.
В нем все:
И новости с утра ,
И деловая переписка,
Душевное общение с друзьями ,
как в старые былые времена -
на тесной кухне-  в чате нас собрал:
Москву и Минск,
Нью- Йорк и Прагу,
Новосибирск и Гамбург ,
Все за столом одним сидят.

Но снова весть промчалась по эфиру:
Во всех несчастьях , кознях мира виноват злочастный , 
как кость  в горле , Телеграм.
Пора его убрать , задвинуть в угол.
Эй, расступитесь!  -
Идет на  смену  величавый   промо Мах.

Незванный гость, тебе ль мы разве рады?
Стучишь без приглашения ты в дом.

SOS! SOS!
Спасите наши души!
Спасите  от напасти срочно Телеграм!

Иначе, дальше все -
Приплыли.
Все возвращаемся к почтовым голубям.

* Instagram  - запрещен в РФ
*  Facebook - запрещен в РФ.
* WhatsApp - запрещен в РФ.
.*.............

Одна курва из космоса
Выползла из огорода,
Причитает всё про свет —
Хотя у самой он есть.
«Щедрой души человек» —
Лжёт и глазом не моргнёт.
Не обидчива вовек:
Гниль её не проберёт.
Не задеть её, конечно.
Ищет камни в огородах,
Чтобы счастья накопить.
Всё при ней, во всём порядок,
Только блеска нет... досада!
Вся в парфюме из навоза,
Тонкий западный манер:
Вместо сердца — доза прозы,
Вместо мыслей — вольер.
«Слава богу, я не с вами» —
Шепчет в грязное ведро.
И заморскими духами
Мажет чёрное нутро.

Завтрак художника

Эпиграф:
Как часто неожиданно чужое
Рождает слитность цепкую, родню,
Расстройства психики и пищевое,
Раненье сердца: ножевое,
Мужское с женским: ретивое,
Наотмашь грешное, святое,
На смерть идущее живое
Одним союзны в разнобое,
Со всяким схоже, но иное,
В цветении ярком, перегное,
Что дарит «место» дрожжевое
И травести и инженю;
К чему клоню, что ключевое(?!):
Раж жажды присного покоя,
Гул воя в перепалке боя,
Скитанья дикого изгоя,
Тишь стариковского постоя,
Все одному меню вчиню,
Вменю единому огню:
— Живу — вот слово роковое.
/АВК/
____________________________

«Повод»:
Картина, масло подогрето,
Холстом, тарелка на столе,
Колбас эскизы, винегрета,
Я, натюрмортом с сигаретой
Бутылочку размазал «Божоле».
/АК/

Бангкок, Паттайя и Пхукет,
Прекрасные курортные романы.
Но часто тащут мальчики «букет»,
Похожий на незаживающие раны!

Там отдых так прекрасен – тайки,
Российских мужиков берут «в массаж».
Что души их, подобно морской чайке,
Взлетают в привередливый вираж!

Бангкок прекрасен, а Москва чем хуже,
Экзотики и здесь хоть отбавляй.
На улицах торгующих подружек,
Ты только деньги просто предлагай!



Изображение размещено из открытых источников Интернета

Розы мои белые !
Для чего связала !
Скатерти уж две давно !
Связаны мной сладко !
Занимаюсь как могу !
Я в дороге жизни !

Почему сказать хочу !
В свете я не лишня !
Но а ветер крутит круг !
Самый закадычный !
Солнышка мой оберег !
Душечка молит все ж !

***
Писать стихи -
Не стряпать пирожки:
Сложнее алгоритм.

Роднит творцов
Стихотворений, пирогов -
Сердечный ритм.

Поэт и кулинар
Имеют дар -
Любви к искусству.

И если делать что попало -
Читателя не взволновало,
А кушанье - невкусно!

2025 г.

Деньги смыслом стали вдруг,
И любовь в лохмотьях пала,
Стал врагом вчерашний друг,
Всех греховность обуяла,
И из ада воссияла…
Звезда, вписанная в круг,
Это общий наш недуг,
Когда всем – всё мало, мало,
Заповеди все попрали!
Смотришь – жадно там и тут,
К деньгам льнут…
И прут, и прут,
Пропасть пред Тельцом зияла,
Замер праведности звук,
При молитве, не звучала,
Душа при пороках пала,
В грех всеобщий – чёртов крюк,
Тьма из ада наступала!


Изображение размещено из открытых источников Интернета

Ты теперь, батенька, — старая косточка,
А не надёжа земли.
Жизнь, как забор, разобрали по досочкам —
Что не трухляво, сожгли.

Завтра здесь будут другие обычаи,
Свежим железом блестя.
Вспомнит ли кто тебя для приличия
Лет эдак тридцать спустя?

Будет ли кто перекапывать прошлое —
Массу слежавшихся слов,
Чтобы, отбросив пустое и пошлое,
Сердцу доставить улов?

«Ну-ка, смотри — и присядут на корточки, —
Что тут такое у нас?»
Да ничего, просто — старая косточка,
А не бесценный алмаз.

Тетушка как в море трудном !
В море шквал !
Твердит занудно !
Все вот в Божьих то руках !
(И беги в сатаньин ряд !)

Все с иконкой поздравляет !
Каждый праздник !
Понукает !
Только стон души приглушит !

Правда в том , что звонки уши !
Передачки присылает !
Отбываловство впрягает !
Мне не надо Ваше -- на !
Я возьму свое --- сполна !
И метель всегда завьюжит !

Только холод тот не нужен !
Руки те Ваши не чисты !
Темны пятна карьеристки !
Жду , что ниточки исход !

Кончит длинный тот проход !
И пишу я все об этом !
И о том и с плачем , с смехом !
Жду всегда я правосудья !
Думаю , что уж добьюсь я. !!!!!

Я знаю,
как это –
когда умирает
Надежда,
что можно
всё вмиг поменять.
Мне легче дышать
без фальшивых объятий,
Без этих уловок
и глупых заклятий.
Ведь в этом спектакле
мне есть что терять.
Не тех,
кто решил вдруг
сменить декорации,
А веру в себя,
что осталась со мной.
Сгорают мосты,
освещая дорогу —
Не ту, что чертили,
а ту, что моя.
Я больше не бьюсь
за любовь у порога,
Пусть тени уходят.
Я здесь.
Я жива.
И это важнее,
чем просто слова.

Не паникуй чудовищно поэт
Не думай так, что буря небо кроет
Смертельных сил в природе просто нет
Чтоб сделать из стихии элипсоид

Не может ветер плакать, как дитя
Пургу несет бездумно старый классик
Хотелось заработать три рубля
Вот он реальность взял и перекрасил

Бывает вдруг в финансах дефицит
Любовница раскрутит как по нотам
Но у тебя ответственность свербит
Халтуру не пиши для идиотов

Не забывай гражданский крупный долг
Кому и чем за прошлое обязан
Пиши скромней. Короче, будет толк
Ну и не верь красоткам большеглазым

Скажи, за что тебя любить?
За право мир твой сохранить?
За то, чтоб в сумерках души
Отдать всю жизнь за миражи?
За испуганный взгляд в пустоту?
За слов ядовитых фату?
За мир, где прохожий — любой,
А жизнь — лишь маневр затяжной.
За маски, за честность вранья,
За детские слёзы — зря,
За то, что любовь — не порыв,
А вечных дебатов надрыв?
Причины нет. Лишь немота.
Судьбы ледяная черта.
Твой храм — только горсть песка,
А верность — абсурд и тоска.

Залёг на дно, сижу в засаде
И наблюдаю кто есть кто.
Мелькают лица, тени, маски,
Кто друг, кто так, а кто - никто...

Лежу в засаде третьи сутки,
Запас воды на два глотка,
По разведданным всё стабильно,
Но надо знать наверняка.

Прилёг на дно, режим секретный.
Мой позывной теперь "Буран".
Готов я дать огонь ответный.
И наготове есть капкан.

Приказ: лежать и не делиться,
Не выдавать координат.
Пускай гадают, кто мне снится,
И как продвинулся отряд.

Когда стемнеет, выйду к штабу,
Смахну с шинели лопухи,
И доложу: "Всё в рамках плана.
Врага замучили стихи".

Я читаю в новостях:
«Нам конец несёт война».
Кружит голову весна —
Как же так?
Страх учил нас выживать,
Больно верить, трудно ждать.
Резкий выдох, рваный вдох...
Пальцы ищут автомат.
Мне б — учиться не стрелять,
Встречных взглядом не пытать,
Не искать в толпе живых
Тех, кого не воскресить.
Тишина звенит в ушах,
Будто мина в двух шагах.
Боль пульсирует сквозь шрам,
Душу режет пополам.
Трудно сбросить этот гнёт,
Если сердце — пулемёт.
Я читаю... смысла нет.
Как заставить замолчать
То, что рождено кричать?
Как унять в ладонях дрожь,
Если мир теперь — как ложь?
В новостях: «Начни с нуля»,
Но в крови горит земля.
Режет веки едкий свет,
Где мишеней больше нет.
Разжимаю кулаки —
Память тянет за штыки.
Я читаю... Тишина.
Бог рассудит, чья вина.
Спи, мой внутренний солдат,
Нет пути уже назад.
Только сердце бьёт и бьёт,
Усмиряя пулемёт.

Герр Шмидт не ценит безрассудства:
Всё у него как по картинке:
Покрашен дом, помыты блюдца,
Подстрижены по струнке тиссы.

А вот сосед - ну, что же, право!
Дом не покрашен, двор в разгроме.
Весь день валяется собака.
А что с соседом? Чем-то болен?

А дети? Дети! О, майн ауген!
У фрейлен дырка на коленке.
Велосипед- он что, разломан?
Нет, чтоб поставить ровно к стенке!

О, найн, я не люблю разруху,
и лень, и детские забавы.
Но чем у них так пахнет чудно?
Как жаль- меня не приглашали.

Я говорю !
И пусть звенит мне эхо !
Тех светлых дней !
Что меня радовали все ж !
Тех кошечек !
Что увезли с похмелья !

Без счетов с теми !
Кому то дороги были !
И солнышко встает !
Той светлою стезею !
Как будто лучшая тропа !
Еще то впереди !

Пусть грянет гром !
И молния в придачу !
Тогда посмотрим !
Где и что то впепеди !
И звездная плеяда !
Звезд счастливых и не очень !

Сверкнут как могут !
Так все ж видны все пути !
А я скажу и говорю пророчей!
Смотрите под ноги и лучшая звезда
Сверкни ! ! !

Как иронично:
те, что выше,
Кричат про «честь» и «верный путь»,
Но их птенцы под мирной крышей
Не поспешат на фронт вздремнуть.
У них — счёта, винцо и шмотки,
Патриотизм на языке.
Поделят мир, активы, недра,
Закусят горе дорогой икрой.
Для них война — как партия в лото,
Чужой сынок — расходник, мясо для улова.
А мама… маму не спросил никто,
Ей не давали даже слова.
Сжимает крестик дрогнувшей рукой,
Приняв их дьявольский, слепой союз,
Где ей качать пустую колыбель,
Взвалив на плечи мёртвый груз.
Ублюдки в галстуках рисуют карты,
Мстят за обиды детства и долги,
Пока мальчишки в статусе «бастардов»
Теряют в поле руки и мозги.
«Болит? Терпи. Ещё родишь, мать!» —
Летит из их холёных, сытых ртов.
Пока матка не окоченеет,
Корми собой величие скотов.
Пусть их «идея» в небе пламенеет,
Питаясь бесконечною бедой.
Мир от таких «пророков» каменеет,
Умывшись чистой вдовьею слезой.