Вот не люблю я дураков!
Что тут поделать? Я таков.
Но нету лучше похвалы,
Чем от глупца читать хулы.

Когда тебя похвалит друг,
Понятно это всем вокруг.
Но критика из уст глупца
Милее доброго словца!

Ведь этим самым он тебя
Лишь отделяет от себя.
Поэтому почту за честь
Я от глупца хулу прочесть.

Хотелось бы быть мне Мадонной,
И грудью младенца кормить.
Хотел бы я быть Марадоной,
И гол с центра поля забить.

Хотелось всерьез велоспортом
Заняться и мастером стать,
А может быть свадебным тортом,
Чтоб дамы могли полизать?

Хочу, как медведь косолапый,
В тайге возле озера жить.
Хотел бы я быть Римским Папой,
И Римскую Маму любить.

А может вдовой молодою,
Чтоб все волочились за мной?
Нет, лучше я буду собою,
И жизненный путь пройду свой.

У меня мотивчик крутится,
Запишу его скорей.
Видимо, Бетховен трудится
Где-то в голове моей.

А проснувшись утром рано,
Я запел, как Челентано.
Ну, а выпив граммов сто,
Станцевал, как Фред Астор.

В результате, этим летом,
Я, не будучи поэтом,
Написал стишок об этом,
Продиктованный мне Фетом.

Как же это происходит?
Я ж не экстрасенс ведь, вроде,
И не знал, что так бывает.
Видно, дача так влияет.

У слова этого с забора
Есть и враги, есть и друзья,
Все понимают глупость спора,
Но не писать его - нельзя!

Замажут слово белой краской
На том заборе нынче днем,
А утром я опять украдкой
Пойду писать его углем.

Так продолжаться будет вечно,
Со словом тем то там, то тут,
Если строители, конечно,
Этот забор не уберут.

Скачет бабка, скачет дед,
И соседка и сосед,
Скачут летчики, ткачи,
Инвалиды и врачи.
Продавцы и акробаты,
Офицеры и солдаты.
И лягушки, и ежи,
И фронты, и рубежи.
И ворона, и лисица,
И давление в больнице.
Скачут грузчики в порту,
Скачут буквы на тату.
Скачут взрослые и дети,
Скачут те слова и эти.
Скачут вширь и скачут вдаль,
Кто не скачет, тот москаль.

Вот лето наконец,
Но как-то стороной.
В скворечнике скворец
Скворчат теплей укрой.

И снова серый день,
От холода дрожу.
Вставать с постели лень,
Я лучше полежу.

И снова мелкий дождь,
И снова капель стук,
А я, как старый вождь,
Лежу курю бамбук.

Устал уже лежать,
Когда ж пройдет чума?
Щас напишу про мать.
Скорее бы зима!