Жар сердца

Ах, этот взгляд - - как в омут головой...
Затягивает - тянет, тянет...
Лет тридцать пять, в рубашке голубой...
Озноб по коже - лишь он взглянет...

Сначала я рукой себя за лоб:
Понять, откуда - жар такой по коже...
Откуда - по лицу струится пот...
Наткнулась - вдруг - на взгляд его... О боже...

Так вот она причина: и озноб -
Не от простуды... Так смотрел он смело...
Перед глазами - будто искр сноп...
Озноб от взгляда - вот какое дело...

Друг другу - ни о чем - мы пару слов...
И я ушла - под взгляд его горячий...
Не замечая лестниц и углов,
Шла - и казалась всем незрячей...

И вот во сне - жизнь целую и ночь -
С ним провела... Но утро наступило...
И вспоминать уж стало мне невмочь -
О том, какая в том случайном взгляде сила...

По зыбкой насыпи снегов,
В ненастном ноябре,
Твоих не чую я шагов -
Как в светлом сентябре.

Ты не ко мне свои стопы
Направил - а к другой:
Прошел через поток толпы,
Что выгнулась дугой.

Прошел строй равнодушных глаз -
У каждого свое:
В другую сторону не раз -
И там жилье твое.

А я осталась в холода
С душою на ветру...
И прежде к ней ты иногда -
Двойную вел игру...

Но партий шахматных дуэт -
Наскучил он тебе:
Вот эта женщина - Поэт,
А в эту ты влюблен.

Ты выбор сделал: я - одна...
Я - женщина... Поэт...
Мне чашу чувств испить до дна -
И дать тебе ответ...

Хоть ты ответа и не ждешь,
Не задаешь вопрос...
Хоть каждый вечер к ней идешь -
В дождь или в снег-занос...

А я одна в своем окне,
Хоть тоже влюблена
В тебя... Секрет совсем простой...
Ведь выбрана она...

А я одна в своем окне
Смотрю на снегопад...
Стихи, идущие ко мне,
С моей душою влад...

И ты в ладу, но не со мной...
С тобой теперь она...
И ты зовешь ее женой...
А я тобой больна...

Горячка эта навсегда...
Лишь вспомню - вновь знобит...
Ко мне, я знаю, никогда...
Осенний снег летит...

Намек я будто бы не поняла,
Хотя он максимально был прозрачный:
Лишь "нет" твердила - вот и все дела,
Мне показалось - это ход удачный.

А он обиделся, сказав, что честен был:
Во всем признался мне, надеялся и верил,
Пообещать - что можно - не забыл,
И в том, что соглашусь я, был уверен.

Но все не по его сценарию пошло -
Я отказалась, хоть и извинилась...
В осенний парк бы погулять - куда не шло...
Всё "нет и нет" - вот так уж получилось...

Он, видите ли, понял по глазам...
Да - я одна... Еще желанья - бродят...
Глаза - честнее... Веры нет словам...
Эмоции, жаль, выход не находят...

Ну как тут не подумать о любви,
Когда так солнышко ласкает?!
И говорит: "Лучи мои лови!" -
Не зная точно, кто же их поймает.

Так август тихо-ясно уходил,
Даруя солнце щедро всей планете:
И дождик как обычно ведь не лил -
И было солнечно-светло на свете.

Ну а любовь под осень - не пришла...
Она обычно - по весне - порхает...
А может быть, до будущей - ушла...
Иль где-то скрылась - тоже так бывает...

Вот так и ожидание мое -
Оно напрасно в августе горячем...
Вот осень.... Скоро спросим у нее...
Эмоции пунктирно обозначим...

Ждать невесомость будем в сентябре...
Как стая птиц над рощицей курлычет...
Развязочка наступит в ноябре...
Нас снова осень чувствам не обучит...

Такая близость - это просто крах...
Паденье с высоты, поток бурлящий...
И снова - обессиленное "ах"...
И вновь и вновь... Опять... По восходящей...

Такая близость - это не у всех...
Хотя - как у других - она не знает...
Рассказы эти вызывали смех -
У каждого по-разному бывает...

Она уверена: такого как у них -
Ни у кого... И это точно знает...
Такая близость только у двоих -
У них двоих: она так понимает...

А он, хоть ненамного старше был,
Но опыт никакой-какой имеет...
И пару-тройку бывших - не забыл...
И даже кое-что уже умеет...

Но не было такого... Никогда...
Хоть есть с чем сравнивать - она всех лучше...
О, эта близость с нею... Иногда...
Когда стук сердца - то сильней, то глуше...

Он час уж битый говорит -
Всё чувства излагает:
Она смущается, молчит -
Так иногда бывает.

Такая выдержка, друзья,
Конечно, редкость это,
Но по-другому ей нельзя:
Ведь всё внутри поэта.

Там вечная идет борьба,
И вечные сомненья -
Меж словом НЕТ и словом ДА,
Хоть нет сопротивленья.

Там вечно плавится металл,
И вечно - закипает,
Там слову места нет НАХАЛ:
Поэты - понимают.

Там всё сложнее и больней...
Там даже вздохи - ранят...
Помогут лишь стихи... Скорей...
У нас вот так бывает...

И все метафоры хитры...
И шлейф сравнений ярких...
Жаль, день длинней ночной поры...
Час битый слушать всяких...

Медленно отсчет идет минутам -
Будто час промчался, а не миг:
Важное решение кому-то
Принимать - быстрее - в один клик.

Это так стремительно бывает:
Если нужно - значит, поспешить!
Видно: он решенье принимает -
Нужно что-то важное решить!

У меня на это - просто годы...
Быстро я решенье не приму...
И от снов завишу... И погоды...
И от неба... Видно по всему...

В голове - не чипы и не платы...
И душа - испуганный зверек...
И на сердце - не стальные латы...
И решенья быстрые - не в прок...

Теряю равновесье вновь -
Качает...
Нет - это вовсе не любовь -
Вращает...

Я просто стержень потеряв -
Согнулась...
Тревогу наконец уняв -
Прогнулась...

Я позабыла о себе -
Напрасно...
Все ннже мой поклон судьбе -
Ужасно...

Исповедальные стишки -
Плохие...
Кругом насмешки и смешки -
Лихие...

Преодолею и прорвусь -
Как раньше...
Наполнюсь силой, распрямлюсь -
В реванше...

Я не от критики бегу -
От грубости скрываюсь:
Не притворяюсь и не лгу -
С обидой не справляюсь.

Она меня как утюгом -
Расплющивает просто:
Стальным горячим сапогом -
Жара под девяносто.

Ну как тут выдержать, скажи?
Слова - взрывоопасны!
И реплики - как виражи!
И - в общем - все напрасно!

Слова отрину от себя...
Я избегаю боли...
Лишь так - себя вновь возлюбя...
Злость не желаю боле...

Как все-таки непросто это -
Сказать себе - и все - забыть:
Забыть свиданья, зори, лето -
И в забытьи - то ль жить, то ль быть...

Как все-таки непросто это -
И пробовать-то смысла нет:
Забыть про радость, и про лето,
А значит, про тепло и свет...

Душа окутана прохладой -
И дождь тягучий каждый день...
Забыть про лето? Нет, не надо!
И выбрать солнышко - не тень!

Ведь лучше дни, что ароматом
Цветов и трав напоенЫ!
А лето? Лето будет свято!
Роман наш летний... Или сны...

Я обойдусь без нежных слов -
Они больнее пчелок жалят:
Ты к отношеньям не готов -
Тобою лишь бахвальство правит.

- Такая женщина со мной! -
Друзьям с небрежностью ты скажешь.
Меня покажешь - и к другой -
Другой стихи - мои! - читаешь.

Я обойдусь без нежных слов -
Я ими ранена как птица:
А вот к охоте ты готов -
Не дай-то бог в тебя влюбиться.

Опять - унынье, и опять - гаданье...
Опять - надежда... Вечно что-то - ждать...
Опять - худеть... Опять - перееданье...
Качели просто - вниз и вверх - взлетать...

Стабильность - и не будет булемии...
Эмоции - в узде - свои держать...
Вот самая простая терапия -
Не волноваться и не стрессовать...

Но это так непросто - точно знаю:
Живу в плену эмоций - как в сетях...
И потому - тревоги заедаю,
Тирамису глотая второпях...

А завтра вновь - зелененький салатик....
Но кто-то накричит - за колбасу...
И вот уже - по швам трещит халатик -
Я этого мученья не снесу...

У вас так было? Или вы сильнее?
С эмоциями в силах совладать?
А я - никак... Совсем я не умею...
И надо вновь к психологу бежать...

Мы как будто бы друзья -
Но враги на деле...
Нам дружить никак нельзя -
Злимся, надоели...

Да, дружили, да, у нас
Прошлое едино...
Только ссоры каждый раз -
Я непобедима...

Аргументам нет конца -
Знаю, что умнее...
Ты красивее с лица -
Только я хитрее...

Твой жених ушел ко мне -
Свадебка распалась...
От побоев нет конца -
Еле я спасаюсь...

Если бы не дружили мы -
Я б нашла другого...
Пусть вернется до зимы -
Я люблю такого...

Оказалось, есть любовь...
Настя - с фигуристом...
Вот об этом - вновь и вновь -
Про любовь артистов...

Про трагедию его...
Все - осиротели...
Доченьке их - шесть всего...
Лишь прошла неделя...

Он - страдает... Он - скорбит...
Он - любил... Потеря...
Видно, что душа болит...
Да, любил он... Верю...

У этих стареньких берез
Опять жет встречи новой:
Осталась в прошлом эра слёз -
К любви она готова.

Ей снова кажется: "А вдруг?
Быть может? Чем я хуже?
Появится сердечный друг?" -
Поёт, спеша по лужам.

"Куда ты в дождь?" - ей говорят.
Она слова не слышит:
Березки старенькие в ряд -
Как ветер их колышет.

Я о том всегда мечтала,
То таила я в себе -
Юность, трепет, жар, начало...
Многоточия в судьбе...

Думала, неважно это,
Подавляла, как могла...
С опозданьем, в это лето,
Я сама себя нашла...

Темперамент неуемный,
И эмоций бурных шквал,
Сердца стук неугомонный -
В общем, искры да пожар...

Что с открытьем делать этим?
Как себя, скорей, закрыть?
Что сказать своим мне детям?
Как мне бурю заглушить?

Как мне охладеть душою?
Как сердечком мне заснуть?
Как стать умной и большою?
Снова как проделать путь?

Но ответы - неизвестны...
Загорелась - и горю...
И закаты - повсеместно...
Глупо - честно говорю...

Заалело, зажелтело -
И огни. огни, огни:
О любви мечтает тело:
"Ты желание гони!" -
Так себе я говорила,
Но волнующий закат
Всё равно не обхитрила:
В нем горю я - просто ад!

На закате, в свете алом,
То открыла я в себе,
Что таила и скрывала -
И противилась судьбе.

Ну а тут - алей заката,
Ярче мака - мой озноб:
"Для эмоций старовата!" -
Я опять открыла счет,
Я опять - запрет к запрету,
Не пускаю я себя:
Хоть июнь, закаты, лето,
Вновь живу я не любя.

Он постучался звучно, но не громко -
И так понятно, что он на мели:
Потертый плащ, сандалии, котомка...
Спросили:
- Что ты хочешь? Не юли!

- Да мне б работу - я могу лифтером,
Могу газоны стричь, могу косить,
Могу прорабом, и могу шофёром...
- А ты не пьющий? - хочется спросить.

- Нет, что вы: в рот я не беру спиртного ...
Поизносился - в средствах я стеснен...
- Ты что сидел? - его спросили снова.
- Одна... Сгубила... Я ведь был влюблен...

И начал он рассказывать неспешно
Про то, как он за ней - на край земли...
И как отвергнут ею был, конечно...
Мы слушали и думали:
- Мели!
Мели, Емеля! Мы тебе не верим:
Быть может, уезжал, но не за ней...
Но ложь твою ничем мы не замерим...
- Бери лопату - приступай скорей!

Он проработал месяц и неделю...
И нам сказал, что надо уезжать...
Не верили... Опять:
- Мели, Емеля!
Решил ты все сначала начинать?

- Попробую! - сказал и скрылся сразу...
Потертый плащик больше не видать...
За ней, наверно... И никто ни разу...
Такого больше нам не повстречать...

Прекрасной Даме посвящен навечно...
Но вот вопрос: "Прекрасна ли она?"
На первый взгляд, груба и бессердечна...
В него, уж точно, нет - не влюблена...

Взаимных тех проклятий камертон...
Он - изнутри... Он - просто - разрушает...
Всё не по мне - и голос твой и тон...
Они разгром души моей венчают...

Она - в руинах... Просто - черепки...
Рассыпалась - а как собрать - не знаю...
ЗамкИ, наверно, были не крепкИ...
Твой голос добивал... Я умоляю...

Я об одном прошу:
- Ну замолчи!
Ты отвечаешь:
- Мне с тобой занятно!
- Не говори! Прошу! И не кричи!
- Неужто моя правда неприятна?

Ты, вроде, слышишь - но своё бубнишь...
А взгляд - какой-то злой, колючий, едкий...
Здесь и сейчас - со мной - ты говоришь...
Но знаю - за стеною - ждет соседка...