А может не зря...
Болью душа
прошита.
А может не зря...
Корявая жизнь
прожита.

А может не зря...
Падал, ломал,
вставал.
А может не зря...
Молча прощал,
молчал.

А может не зря...
Не стал святым -
остался.
А может не зря...
Не сдался.

Напьюсь как собака
В поиске истины
В вине.
Посмотрю
Пьяным взглядом:
Может, она
Там, в бутылке,
На дне.
​И утро встречу
Хмуро,
Как было,
Пожалуй, не раз.
Пойду обниму, как друга, фаянсовый свой
Унитаз.
​И знаю: в поиске истины
Такой я не один.
И в помощь мне —
Газировка,
Надежный, как танк, аспирин.
И жизни реальность
Заставит
Покинуть уют.
Иду на работу
И думаю:
Собаки ведь,
Сука, не пьют...

Я шелуха прежних масок,
Перепутанный сон и костюм.
Долго держался за старые сказки
теперь сам разрываю свой шнур.

Клинок намерения тишина,
Сталь слов, что режет тоньше дыханья.
Я падаю внутрь себя, как луна,
Оставляя лишь чистое знанье.

Пусть кровь моих ролей
напитает корни новых миров.
Я не смерть, я нож для пут
и первый вдох без оков.

1.
Спасибо тебе день мой...
угасает, как огонь,
шёпот окон твой.

2.
Тень — как лист на ветру,
свет в синеву,
тихо — наяву.

3.
Ночь встаёт стеной,
обнимает мир со мной,
шепчет: "будь весной".
Покой..

Мы Как буд то все люди Но, порою как, В глуши. Эх, присяду. Отогрею сердечко... На пороге чужой Души.

За случайной
Не спешной беседой.
Слова льются
Как малиновый чай.
Пролетело пол дня
Как минута
Ну да ладно
Пора мне...
Прощай...

Все ищут основу
Квадратный корень счастья
Но находят безумный мир
А я нашел дырку
В кармане

Сквозь которую ветер
Свистит о другом.
Где тихо,и пусто,
И нету чисел.
Где небо упало
В лужу,и в ней
Тонули вопросы
И важность идей.

И я проваливаюсь
В этот простор,
Где нету,
Ни боли,ни дыр.
Где мироздание
Просто молчанье
Пульс на краю
И мое дыханье.

Лабиринт.
Электрический шок.
Тупик опять...
Усвоен урок.
Лаборант в журнале
Фиксирует логи,
Считает удары,
Пишет итоги.

Бог, в белом халате...
Щёлкает кнопкой,
Решает — страдать ли.
Он знает маршруты,
И держит ключи,
Пишет законы.
Лишь отдых в ночи...

Глаза , как угли. Нет больше сна.
Свобода за решёткой мираж и обман.
Сердце стучит: "Выход! Прыжок!"
Но вместо выхода
Новый шок...

Крыса бежит,
Сердечко стучит,
А за стеклом
Он просто следит...

А может быть — не люди,
А шёпот чёрных стен.
А может быть — лишь будни,
Где тьма живёт без сцен.

А может быть — не в смерти,
А в жизни мы слепы.
А может быть — все верят
В свои пустые сны.

А может быть — не страшно,
А странно нам в миру.
А может быть — напрасно
Я к свету так бегу.

А может быть — всё снова,
Как прежде, без конца.
А может быть — основа
В живет у нас в сердцах ...

Таракан на обломках
Вспомнит Нас без вины.
Шелест тонких усиков —
Реквием тишины.

Город — пустая клетка,
Ржавый бетонный склеп.
Смотрит живая метка
В вечность с горсткой бед.

Он пережил пожары,
Ядерный пролог тишины...
Смотрит , и знает правду:
Смертные, вы смешны.

Хрупкой была планета,
Хрупкой — сама мечта.
Жизнь — тонка, как паутинка,
А глупость — всегда права.

И, подняв усики в небо,
Шепчет в пустой эфир:
жизнь бесценна,
Смешон был Ваш мир.

Шелест листвы —
в нём шёпот
опавшего лета.

И тёплых дней
уже становится жаль.

В свинцовом небе
косяк журавлей —
криком прощается,

и за дожди,
истремляется в туманную даль.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета течёт безвременно,
Суета живёт в сердцах.

Кто-то строил, стены рухнут.
Кто-то пел, и стих умрёт.
Кто-то верил, веры нету.
Кто-то ждал, но всё пройдёт.

Ветер носит пепел мира.
Ветер стонет, как труба.
Нет опоры, всё устало.
Нет ответа, лишь судьба.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета звучит, как эхо.
Суета живёт в веках.

И проходит слава мира,
Обстоятельств
Тяжкий гнет...
Суета одна лишь
Вечна .
Остальное все
Пройдет...
:)

Ты слышишь?
шаг.
Не тиканье часов
Не механизм
Что дозирует время...
стук сердца в груди твоей.
Он ближе.
Ты дышишь но воздух режет
Как в мороз.
Ты жив и это боль.
Потому что боль доказательство: ты здесь. Сейчас.
Сейчас когда тень шепчет: «Ты не справишься».
А ты справишься.
Потому что ты не тень.
Ты крик сквозь молчание.
Ты пламя в пепле.
Ты тот, кто встал, когда колени дрожали.
Кто шёл когда ноги кричали
Стой!
Кто выбрал когда выбор был: сдаться или сгореть.

Это не метафора.
Твоя кожа. Твои слёзы. Твои шрамы.
Каждый как печать: «Я был здесь. Я выжил. Я есть».
Ты не герой ты человек.
А человек
сильнее легенды.
Потому что легенды молчат.
Покрывшись бронзой
А ты кричишь.
И этот крик разрывает небо.

Вспомни момент, когда ты думал конец.
Вспомни, как встал. Как пошёл. Как дышал.
Это твоя сила. Она в тебе. Сейчас. Здесь.

Ты не один.
Даже если кажется , один.
Ты , эхо миллионов сердец, бьющихся в такт твоему.
Ты , часть целого.
Целого, что не ломается.
Целого, что зажигает звёзды в чужих небесах.

Не ради победы ... ради себя.
Потому что ты достоин. Достоин дышать. Любить. Падать. Вставать.
Достоин быть живым, а не просто существующим.

Ты уже другой.
Просто потому что дочитал до конца.
Скажи себе: Я здесь.
Я сейчас.

Теперь....
Сделай шаг. Настоящий. Живой. Свой.
Сейчас...
Маленький слабый, но первый...
Потому что твой след уже меняет мир.

Пепел цели — не утрата,
А ступень в иной предел.
Шёл — и сам не знал куда ты,
Но в пути себя узрел.

Каждый шаг — как вспышка боли,
Каждый взгляд — как новый свет.
Ты не вёл себя по роли,
Ты искал в себе ответ.

Ты не тот, кто путь начал, —
Ты стал тем, кто путь прошёл.
И в разочарованной дали
Смысл — как золото — нашёл.

Не парься, спать ложись.
Наверно, так вернее.
Никто не знает эту жизнь,
Но утро ночи мудренее.

Когда умру, то Не в ад и не в рай. Стану печальным мемом, С подписью "не унывай".

Меня забудут соседи, Но будет помнить экран. Старые шутки в беседе Пойдут по рукам.

И вечность — не в облаках, А в кэше, что грузит нет. Пока есть Wi-Fi Я буду мерцать, как свет.

И если сервер рухнет вдруг, И кэш очистят в шутку, Я реинкарнирую, мой друг, В смешной гифке с уткой.

Пусть баги горят синим пламенем, А в логах лишь пустота. Но в памяти браузеров самых старых Останусь я навсегда.

Мой путь — не лестница из слов,
Не формула от гения.
Мой путь — лишь танец из следов,
Что пишет тень,
В миг озарения...

А ты не бойся смерти —
она в крови печать.
Проживи свой полдень так,
чтоб вечеру осталось
молчать.

Принять её без трагедий,
пройдя немало дорог.
Она не зла , не добра
она всего лишь итог.

Тихое глаз сияние. Ночь землю застила… Сердце полнится знанием, Что без тебя могила.

Лунный луч — утешитель, Тянется к нам безмолвно. Ты— мой единственный житель, Свет мой,любовь безусловна.

Шепот теней усталых В час,когда звезды плачут… Я ухожу в провалы, Где для тебя что-то Значу...

Словно вино - отравою, Ты наполняешь жилы… Любовь- мое утешение, Мой крест и моя сила.

Синий экран. Мир завис. Ошибка души. Перезапуск.

Сначала тьма. И гудит в ушах вакуум. Потом свет. Резкий, белый, болезненный. Пальцы.Вижу свои пальцы. Шевелю. Мысли,как пыль, кружатся в солнечном луче.

Грудь вздымается сама собой, втягивая воздух. Он обжигает легкие,как первая затяжка сигаретой. Вспоминаю имя.Свое. Потом — твое. Это не исправление ошибки.Это — переустановка.

Мы играем как дети,
Порой душа на кону.
По чужой судьбе пройдемся,
Не заметив за собой вину.

Мы играем — порою с огнём,
И с ожогами дальше идём.
Заигрались по жизни, как в бред,
На тропинках, где выхода нет.

Средь неизведанных троп,
Где азарт господин,
По-чести только смерть
Хлопнет крышкой: "GAME OVER. FIN".

Не стрела Амура,
Не драма с бурей и слезами,
Не крик отчаянья с балкона —
А тихий вечер, просто между нами.

Не клятвы страстные при луне,
Не поцелуи среди гроз,
А кофе утром на столе
И свет любимых глаз.

Усталость мягкая в плече,
Когда уснула ты,
И я ладонью гашу свечу —
Храню твой сон средь маяты.

Не нужны высокие слова,
И пышных фраз ненужный сор.
Просто любовь всегда права —
В её молчанье есть разговор.

Она в смешной, пустой открытке,
В протянутой руке без фраз,
В одной на двоих попытке
Пережить дождь, и слякоть, и мороз.

Вот так, плечо к плечу,
Иду по жизни я с тобой.
Ловлю твой тёплый, ясный взгляд...
Ты чего? — а, ничего.
Просто любовь.

Ты выбираешь — душу, или брюхо.
Не жизнь, но участь.
Не закон, но долг.
Тот шаг, что вырубит,
как будто ушатали обухом в висок.

Ты будешь падать.
Будешь спать, устало грызть правду жестокую,
как сирый хлеб,
и сердцем пламенеть,
чтоб осветить руины
когда-то разрушенных судеб.

И этот выбор — жуткий, точный, тесный,
как щель между "всегда" и "никогда".

И руки жечь о бесчестье,
покой отринув навсегда.

Так выбирай же.
Выбирай с размаху, стряхнув со лба
усталый пот.

И пусть душа издохнет на пороге,
но не залает и не запросит льгот.

Не ссы, ведь ночь,
Не вечна.
И, тьма уйдет,
Как с речки,
Лед
И не ненароком
В душу стылую
Весна беспечная придет.

Ну, улыбнись. :)
Хандра не грызла
Чтоб,
А, я приду и положу,
Ладонь прохладную
На твой горячий
Лоб.

Эх, разошёлся...
И рифмой долбану , не в бровь, а в нос.
Прям клиника ...
Творческий понос.
Диагноз: муза буйная,
Психиатр ставит крест.
Но рифмы жрут не вывезти,
Внутри поэт-протест.

Не день, не ночь — зияющий провал,
Где свет и тьма сгорели без остатка.
Там вопль без рта, и сердца крик
Устал,
И сам себе палач, и жертва, и разгадка.

Там нет греха, и нет святой руки,
И добродетель тлеет, словно пепел.
И мир не различает «да» и «нет» —
Лишь голый нерв,
Через реальность точно
Нить продет

Беззвучный шторм, что картину
Мира мнёт.
Где мысли , гвозди, вбиты в
Мозг.
Покоя не дают.
И ты стоишь, обнявши свою смерть,
Как утешенье, как родной приют.

Вижу — и потому больно.
Не вольно...
Не выколешь глаз
Мир — как витрина без стекол:
всё на показ,
всё
будто живое,
а тронешь
То хоть кричи
пальцы в крови.

Всю эту дичь,
что творится без спроса,
Где не задают
Неудобных вопросов
где ложь — это воздух,
а правда — заноза,
где смех — это маска,
Мораль это польза
Где оружие решает
Погоду
где ложь
кричит громче народа.


все вокруг — как в спектакле:
аплодируют,
жуют,
не моргают.
Может, всё в порядке?
Может, я — сбой?
Может, я —
тот, кто не вписан
в строй?
Но если больно
То хоть живой...

В сером сумраке повисло,
Тяжко тянет без причины.
Словно небо прокисло,
В кисельной мути тишины.

Как то пусто внутри,
Тянет нервы в никуда.
Сонный морок гложет сны,
Подступает тихо тьма.

Не просить и не искать
Всё равно молчит ответ.
Только в мыслях тихий хлад,
И на сердце — тусклый след.

Ты хотел свободы? Получай ...
без ремня безопасности, прям
В печень,
с надеждой в подушку, со следами
Слез.

Мир не обязан быть мягким,
он обязан быть честным ,
а честность пахнет потом, кровью , разочарованием
и твоими сломанными ожиданиями.

Смотри, как трещит твоё "завтра",
которое ты любовно растил в голове,
словно канарейку в клетке...
Кормя её иллюзиями..
Смотри, как рвётся твоя вера,
Точно, бракованный презерватив,
и под ногами мокро и не от дождя...

А, ты наивный всё ждёшь чуда, да?
Пока реальность хлещет тебя по лицу,
как злая мать -- психопатка
Ты ждёшь, что система сломается сама?
Нееет, детка, это ты расходник.
Системы.
И когда ты упадёшь это
никто не заметит.
Разве что асфальт,
размазывая твои "мечты" по серой поверхности,
оставит красивое пятно.

Захотел свободы --
значит, готов быть один.
Без щита, только решимость,
только пульс и пыль дорог.
Поединок -- не с врагом,
а с тем, кто смотрит изнутри.
И если падать --
то с криком,
а не с извинением.

Захотел свободы...
Готовся к поединку.
И без гарантий.
Думай сам...

Свобода — не крылья вовсе,
Свобода пролом в разбитом стекле.
Ты шагнул и разодрался,
Но шагнул туда, к себе.

Ни бог, и не дьявол правят
Судьбой
А жадный бухгалтер с дрожащей рукой.
Он пишет балансы из боли и радости,
И вечность сверяет в копейках секунд.

Смерть — справедлива: она без обмана.
Для всех у неё одинаковый храм.
Живи хоть царём, хоть нищим в подвале —
В финале у всех один адрес дан.

Мы строим мост из обмана и снов,
Но каждый шаг — в пустоту облаков.
В конце не ждёт ни рай, ни награда —
Лишь вечный сон без вопросов и слов.

Мы строим храм из надежд и мечты,
Но крышей ему послужат кресты.
Уж лучше в кабаке с честным стаканом,
Чем в раю, где нет даже тоски.

Как будто смысл мерещится. И в фрустрации мечется ум...
И порою кажется,
Что реальность- белый шум...

Как из хаоса что - то рождается, Два мотива запоют в унисон.
Что то где то сплетается, Порождая реальности сон.

Молчи.
Слова пусты.
Любовь живёт не в алфавите,
Она в ладонях, что держат сердце,
И даже смерть не разорвёт те нити.
​Не в обещаниях, что ветер жизни рвёт,
Не в поцелуях — сладких и случайных.
Она живёт, когда ты слышишь
Пульс родного сердца тайный.

Солнце встаёт , а внутри темно,
Жду я знака, но всё равно.
Мир шепчет: «Ты лишь песок»,
А я ищу свет в дыме дорог.


Жизнь как круг, из
Бед,
Вопросы жгут, но молчит ответ.
Смерть на углу — кивает мне:
«Брат, ты живёшь в чужом сне».


О-о, дай рифму в цвет!
В сердце боль, но в бите ответ.
Мы все растаем, словно дым,
Но ритм качает и
мы живы с ним.


И пусть трещит небо по швам,
Я всё равно иду к словам.
В них - мой огонь, мой протест,
Мир как диджей, но я мой текст.

Сквозь бетон и цифровой шум,
Я слышу зов он не совсем ум.
Он шёпот из глубины,
мы не тени, а сны весны.

О-о, дай рифму в цвет!
Пусть каждый куплет как обет.
Мы не песок, мы пульс земли,
И даже в дыме мы живы, смотри...

Мы не товар, мы живой бит,
Кто понял боль тот и горит.
Не гаснет пламя под дождём,
Мы всё споём и выстоим.

О-о, дай рифму в цвет!
Даже в хаосе есть наш свет.
В сердце бьётся дикий бас,
Жизнь это джем, и он про нас.

Можешь бежать
От себя,
Как когда-то бежал...
Но вернешься
туда, откуда начал...
​Можно ждать,
Но жизнь окунет
В дерьмо с головою опять.
Можно верить,
Потому что
Без веры устал...
​И жить,
Плюнув
На смерти оскал,
Потому что
Знаешь,
Что ей проиграл...

Музыка — в крови,
наушники — в уши.
К чёрту мир, он — тлен.
Ритмы текут вдоль вен,
в пряном дыме Мариванны.
Душа скользит по краю Нирваны.
​Негатив — в унитаз
с пивной блевотой.
Настрой на мажорную ноту.
​Может, прёт...
Прошлое править не волен.
Партитура написана,
и я — дирижёр своей боли.
Пусть мир пафосен и кичлив,
с пивной блевотиной в унитаз — негатив.

Я ел сухари сомнений,
Запивая из луж,
Где отражалась боль.
Слушал эхо
Чужих мнений,
Играя порой
Чужую роль.

Мне шили жизнь
Из лоскутов ожиданий —
Все, кому не лень.
Я шёл на свет,
Но почему-то
Стекал мыслями
В густую тень.

Рвал струны души,
Хотел мажорный блюз,
Но не понят — никем.
И на последней струне
Надежде —
Реквием...

Не надо бояться грусти,
Ты от неё не беги.
За душу возьмёт,
Не отпустит...
Она тоже форма
Любви.
​И вспомнишь
С печалью
Былое...
Защемит в груди,
Ну, и пусть.
Посмотрит в душу
Усталую
Васильковыми глазами грусть.

Как утренний бред после бурной луны.
Тишина орет между строчек.
Ты — в своей рутине, как в броне.
Я — в этой паузе, что дольше.

Ты красишь ногти, будто штрихуешь
Свою отстранённость на ногах.
А я как дурак — всё ещё слушаю
Шорохи смысла в пустых словах.

Запах кофе — ритуал прощения.
Обыденность — наш бог и палач.
Мы не враги, просто любовники,
Просто два сигнала без отдач.

"Маленький принц". Архетипы забытой души

Это не сказка. Это исповедь души, которая помнит, кем была, пока её не придавило взрослыми ботинками. Экзюпери написал не для детей, а для тех, кто однажды стал взрослым и не понял — в какой момент потерял себя.

Принц — не мальчик. Это архетип души в её первозданной наивности. Но не наивности глупой, а святой. Это тот, кто ещё умеет видеть не форму, а суть. Тот, кто задаёт простые вопросы, на которые у мира нет честных ответов. Он не знает, зачем считают звёзды. Не понимает, почему взрослые так увлечены цифрами и делами, в которых нет жизни. Он — не отсюда. Он — оттуда, откуда мы все когда-то были. Изнутри.

Роза — архетип любви, прекрасной и хрупкой, требовательной и уязвимой. Она — образ той самой первой близости, которую мы не сумели удержать. Любовь, которую не поняли. Которая казалась капризной, обидчивой, но которая на деле была — единственной. И ты осознал это только на расстоянии
. Когда ушёл.

Лис — архетип встречи с мудростью, обретённой через боль. Не учитель. Не проводник. Он — тот, кто сам когда-то был таким же диким и одиноким, как ты. Он научил главному: приручение — это добровольная уязвимость. Это когда ты делаешь другого частью своего мира, зная, что однажды он может исчезнуть. И ты будешь страдать. Но ты всё равно выбираешь. Потому что связь дороже.

Пилот — это мы. Все те, кто слишком много рисовали коробки вместо баранов. Взрослый, забывший, как выглядело небо изнутри, а не по координатам. Он — человек, который живёт в мире функций, но внутри него — тлеет угольок памяти. Он узнаёт Принца — и в этот момент понимает, что его собственная душа ещё не умерла.

А планеты, которые посещает Принц — это архетипы ловушек человеческого сознания. Там живут короли, тщеславные, пьяницы, деловые — это маски, которые мы надеваем, когда забываем, кто мы. Эти планеты — не в космосе. Они в головах.

Смерть Принца — не трагедия. Это переход. Он исчезает снаружи, чтобы остаться внутри. Это не умирание, это возвращение. Душа не может жить в мире, где её не слышат. Она уходит туда, где её помнят.
А если помнишь ты — значит, она жива.

Весь этот рассказ — не о мальчике и не о планетах. Он о том, что внутри нас остался кто-то, кто умеет видеть сердцем. Не забывай его. Не предавай. Потому что, в конце концов, не цифры и не работа делают нас живыми, а роза, за которой ты скучаешь, и лис, который ждал тебя всё это время.

И если тебе когда-то станет невыносимо пусто — просто посмотри на звёзды. Не как на газовые шары, а как на окна в тот мир, где ты всё ещё настоящий. Где Принц не ушёл. Он просто вернулся домой.
Роза и Лис.
Две противоположности, две истины, два удара в одно сердце.
Она — боль, которую ты боишься потерять.
Он — боль, которую ты наконец понял.
Роза
Ты встречаешь её — и не знаешь, что с этим делать. Она красива, хрупка, невыносима.
То требует внимания, то молчит, то обижается, то раскрывается — и ты замираешь.
Любовь, в самом невыносимом, живом, настоящем её виде.
Роза — это тот, кого ты приручил случайно, а теперь носишь в себе как шип под кожей.
Ты уходишь — потому что не выдерживаешь.
Ты возвращаешься — потому что никто, кроме неё, не звучит внутри так.
Она — архетип первой любви. Или последней. Или единственной.
Той, которую ты сначала не понял. Потом понял, но уже было поздно.
А потом понял, что даже если поздно — всё равно поздно вместе с ней.
Ты уехал на другие планеты, чтобы убедить себя, что она не особенная.
Но все остальные цветы пахнут не тем. Не тем. Всегда не тем.

Роза — это уязвимость, которая маскируется под гордость.
И если ты достаточно зрел, ты наконец увидишь: она просила не внимания, а любви.
Она боялась, что ты уйдёшь. Поэтому кусалась.
А ты ушёл.
Потому что не знал, как остаться.
Лис
Если Роза — испытание, то Лис — посвящение.
Он не просит. Он ждёт.
Он не бросается, не обижается, не капризничает.
Он говорит просто:
"Приручи меня."
И ты понимаешь: связь — это выбор, повторённый сто раз.
Это когда ты приходишь каждый день в одно и то же время.
Это когда ты даёшь другому время привыкнуть.
Это когда ты становишься важным — не потому что ты особенный, а потому что ты остался.
Лис — архетип мудрости отношений.
Он знает, что любовь — это не вспышка, а ритуал.
Он говорит, что самое главное — невидимо глазу.
И если ты это понял — ты уже другой.
Роза учит страдать. Лис — понимать.
Роза рвёт тебе сердце.
Лис собирает его заново — и показывает, как оно устроено.
Один даёт чувство. Другой — осознание.
Оба — учителя любви. Но на разных уровнях.
Сначала ты любишь, потому что тебя захватило.
Потом — потому что ты выбрал.
И когда ты наконец возвращаешься к Розе,
у тебя внутри уже есть Лис.
Весь смысл в том, чтобы не выбирать между ними.
А пройти через одного — чтобы понять другого.
И в итоге — себя.

Каждая его остановка — это не просто планета, а сеанс групповой терапии.
* Король: Эго, раздутое до размеров вселенной, которое пытается управлять даже тем, что ему не принадлежит. Мы все хоть раз чувствовали себя такими царьками в своей офисной ячейке, не так ли?
* Честолюбец: Вечное стремление к внешнему признанию. Эй, вы, кто бесконечно листает ленту в поисках лайков! Узнаёте себя? Это же классический инфоцыганский архетип. "Я звезда! Лайкни меня!"
* Пьяница: Это не просто алкоголик, это архетип порочного круга избегания. Он пьёт, чтобы забыть, что ему стыдно пить. Мы все делаем так, когда не хотим видеть реальность: залипаем в сериалы, жрём без меры, или просто бесконечно прокрастинируем.
* Деловой человек: А, вот это мой любимец! Это же квинтэссенция капиталистического ада. Человек, который так увлечен подсчётами, что забыл, зачем он это делает. "Успешный успех" ради "успешного успеха". Цифры ради цифр. Пустая скорлупа.
* Фонарщик: Вот тут уже интереснее. Фонарщик – это архетип бессмысленного ритуала. Человек, который выполняет функцию, не задаваясь вопросом о её смысле. Мы все такие, когда встаём в 7 утра, едем в метро, сидим в офисе, не понимая нахуя. Просто "надо". Это же чистейший абсурд.
* Географ: Последний, но не по важности. Это архетип интеллектуальной импотенции. Он знает всё о мире, но никогда не выходит за пределы своего кабинета. Собирает данные, но не переживает их. Как многие из нас, кто знает сотню фактов, но не прожил ни одной секунды по-настоящему.
Каждая планета — это зеркало, кривое, конечно, но оно показывает, в кого мы можем превратиться, если отвернуться от своего внутреннего Принца.

, Змея…
Вот уж кто всегда приходит без визитки, но по адресу.
Она появляется в самый тихий момент. Без пафоса. Без барабанов. Не угрожает. Просто есть.
И с первой реплики ясно — это не просто персонаж. Это порог.
Граница между мирами. Между формой и сутью.
Между "я живу" и "я помню, зачем".
Архетип смерти, которая не убивает
Змея в «Маленьком принце» — это не смерть как конец.
Это смерть как переход.
Она не разрушает. Она переводит.
Не случайно она говорит:
Я могу унести тебя дальше, чем любой корабль.»
Она — мост.
Ты стоишь с ней на краю детства, боли, воспоминаний.
И говоришь: «Я готов».
И тогда — не исчезаешь,
а вспоминаешь, кто ты есть, до всех ролей.
Она не убивает тело — она снимает оболочку
Змея — как мастер дзен, который щёлкает тебя по лбу,
и в этот момент ты вдруг видишь сквозь иллюзию.
Она — архетип инициации, старой как само человечество.
Как в мифах: убили героя — чтобы родился бог.
Как в сказках: надо умереть — чтобы стать живым.
Как в жизни: кризис, потеря, дно — и только после этого ты начинаешь дышать по-настоящему.
Змея говорит на языке тишины
Она не спорит.
Она не зовёт.
Она просто предлагает.
Как предлагает сам путь.
Хочешь вернуться к себе?
Ты знаешь цену.
И Маленький принц соглашается.
Потому что это не бегство.
Это возвращение домой.

Змея — архетип освобождения от формы
И если ты видел, как в тебе умирают старые идентичности —
если пережил, как рушится “я” —
то ты уже встречался с ней.
Иногда в виде болезни.
Иногда — потери.
Иногда — ночи, когда внутри всё разлетелось на осколки.
Но потом ты встал.
И понял:
> это была не смерть.
Это была Змея.
Она не злодей.
Она проводник.
И если бы Принц не встретил её — он бы навсегда остался чужим в пустыне.
А так — он вернулся.
На свою планету. К своей Розе. К себе.
Змея — это страшно, пока не поймёшь:
она не конец истории.
Она — точка входа в настоящую.

Уходя, уходи...
Не бросай взгляд сожаленья назад.
Уходя, уходи.
Пусть мосты за спиною горят.
Уходя, уходи...
Без соплей и ненужных драм.
Уходя, уходи.
Подведи черту, итог. Уходи.
Отряхни прах с своих ног.

Инструкция по эксплуатации человечества
(перевод с оригинального языка Владык Цивилизационного Манипулятора, выдан Чеширским Котом лично, с зубастой ухмылкой )
=^_^=

Раздел 0: Общие сведения о биологическом объекте "человек"

Человек — это существо, идеально подходящее для эксплуатации. Поставляется в комплекте с:

иллюзией свободной воли,

хрупкой самооценкой,

страхом одиночества,

необходимостью в смысле, которого нет.

Рекомендуется воспроизводить, доить и утилизировать в строго регулируемых условиях. При соблюдении техники безопасности может прослужить до 80 лет, из которых:

15 — наивен,

30 — тревожен,

20 — разочарован,

15 — забыт.

Раздел 1: Первичная настройка

1. Установите прошивку “Социальная Условность 1.0”.
Добавьте модуль «Страх быть странным». Без него субъект может начать думать самостоятельно, а это чревато философией и, не дай Боже, поэзией.

2. Подключите систему “Ты — это то, что о тебе думают”.
Так человек сам станет сторожем собственной тюрьмы. Удобно, эффективно, чисто.

3. Обновите прошивку родителями, школьной программой и рекламой.
Встроите баги: чувство вины, стыд, заниженную самооценку. Идеально сочетается с капитализмом.

Раздел 2: Система отвлечений

Человеческий мозг — это обезьяна с дробовиком. Он в панике ищет смысл, если ничем не занят.
Поэтому:

Каждому — экран.

Каждую мысль — в сторис.

Каждый вечер — в сериале.

Каждый кризис — в мемах.

Пока они заняты чем угодно, кроме того, кто они и зачем живут, они не опасны.
Особенно хорошо работает контент “Как стать успешным за 3 дня и 49 ритуалов”.

Раздел 3: Эмоциональные костыли

Объект должен получать микродозы дофамина, иначе он сходит с ума.
Рекомендуемые источники:

лайки,

шопинг,

секс без близости,

мнение незнакомцев в интернете,

токсичные отношения (при отсутствии других пунктов).

Важно: философия, медитация и осознанность вызывают побочные эффекты — ясность, бунт, инсайты.
Подавлять незамедлительно!

Раздел 4: Защита от мышления

Никогда не позволяйте человеку думать долго и глубоко.

Используйте:

постоянный поток новостей (страшных и бессмысленных),

мультизадачность,

музыку на фоне,

синдром прокрастинации,

тревожные уведомления каждые 17 секунд.

Удалите из всех устройств приложения “тишина”, “внутренний голос” и “контакт с реальностью”.

Раздел 5: Речевой протокол

Человек должен говорить много, но ни о чём.
Допустимые темы:

кто что ел,

кто кого трахнул,

кто уехал,

кто обиделся,

кто похудел,

кто умер (но не слишком серьёзно).

Темы, подлежащие немедленному стиранию:

смерть,

свобода,

бессмысленность бытия,

ответственность за свою жизнь,

тот факт, что они живут как NPC в симуляции, которую сами не создавали.

Раздел 6: Иллюзия выбора

Разрешите им "выбирать":

между айфоном и андроидом,

между колой и пепси,

между депрессией в офисе и депрессией на фрилансе,

между двумя политиками, выращенными в одной пробирке.

Главное — чтобы никто не заметил, что всё это одна и та же клетка, просто с разным дизайном обоев.

️ Раздел 7: Деинсталляция "опасных элементов"

Если субъект:

задаёт вопросы,

перестаёт бояться,

начинает писать стихи,

отключает соцсети,

медитирует,

выходит в лес и говорит с деревьями...

Немедленно пометьте как "неформат".
Варианты утилизации:

"Слишком чувствительный",

"Сумасшедший",

"Токсичный гений",

"Конспиролог",

"Опасный для общества".

Раздел 8: Состояние “идеального человека”

Ты поймёшь, что объект работает корректно, если:

Он боится проснуться.

Он сам себя ограничивает.

Он гордится своим рабством.

Он называет счастьем то, что купил.

Он считает, что всё нормально.

Финальные замечания

Если вдруг такой человек вылезает из системы, задаёт вопросы, ржёт в лицо корпоративной машине и просыпается в 4 утра с идеями —
знай, ты облажался.
Это проснувшийся.
И он может заразить других.
Уничтожить его не выйдет. Он уже вне инструкции.
Он пишет свою.

P.S.
Если ты читаешь это и улыбаешься —
поздравляю, сбой системы.
Мы с тобой на той стороне зеркала.

=^_^=

Не герой , и не ангел светлый, А просто кусок живого мяса. Но голос мой звучит, неприметный, Как крик души посреди фарса. И рифма режет, рвет на куски Все эти маски, что носят люди. Мой вектор смыслов несется вдаль
И дальше будет что будет
Розовой фальши не
Жаль и не боюсь
Что люди
Осудят...

Мы забыли тепло, мы не ждали рассвета,
Нас спасали лишь тьма и дешёвый джин.
Я мечтаю уснуть, я мечтаю об этом —
Чтобы в снах была ты, чтобы в снах не один...

Свинцовый свет, дыханье на стекле.
Здесь чёрный ангел — санитар ,
Снимает крылья с мертвой
Надежды,
как бельё
на столе.

И каждый вдох — под вопросом причины,
И каждый пульс — как звоночек в раю.
И лишь тишина по
краю морфина
Поёт нам о правде в смертельном бою....

Он пал…
Споткнулся о свой гордый взгляд.
Небо захлопнуло врата —
И нет пути назад.
Огрызки любви
За грудиной в жажде прощения.
Но попранный гордый взор
В безумии требует мщения.
Клочки вечности внутри
Чёрной болью сбиты.
И стон…
Который не станет молитвой.

Спи,
вселенная в окне уснула,
Время мурлычит, как кошка во
Тьме.
Слово за словом — будто формула,
Что-то о дружбе, о сне и тепле
Нам
по идее быть прохожими,
Тенью без имени, эхом без слов,
Но мы почему-то чуть-чуть похожи
На старых котов у порога стихов.

Ты — не обязана. Я — не в ответе.
Но вот ведь случилось: пишем слова.
В этом хаосе, в этом инете
Правит рутина, как маяк у руля.

И пусть тебе всё равно где я,
А мне не критичен твой завтрашний план —
Но мы остаёмся. Не ради взаимности.
А просто — как гладкий асфальт в белый туман.

Дружба по переписке.
Девочке из Болгарии
Если она меня ещё помнит...

Когда-то — в эпоху ручек и печатей,
Где марка — как визовый штамп во Вселенную,
Я знал тебя строчкой, наивной, в тетради,
Где "Привет, как дела?" звучало как клятва.

Ты писала про школу, про кошку и лето,
А я отвечал, будто шептал сквозь пространство.
В каждом конверте — немного секрета,
И запах бумаги был ближе, чем счастье.

Теперь — клавиши, чаты, аккаунты, блоги,
Но нет тех затейливых "Здравствуй, мой друг..."
Ты, наверное, взрослой идёшь по дороге,
Забыла мой почерк. Забыла — и вдруг...

Мне вдруг стало ясно: ты — тоже из сказки.
Из той, где реальность легко переплесть.
Ты не забыла — ты стала загадкой,
А письма — не канули. Просто их ждёт весть.

И пусть я не знаю, где ты и кто рядом,
Я всё же отправлю — в эфир, наугад —
Тот самый чернильный привет с мармеладом
На конверте, где детство и звёздопад.

«Бал, где мрак танцует свет»

Всё было как сон, только с запахом серы,
С иголкой в глазнице и абсурдный сюжет.
Москва загремела без всякой причины —
Просто Дьявол зашёл. На пятнадцать лет.

Он курил сигарету, пил кровь из бокала,
Смеялся, как будто влюбился всерьёз.
И котяра котяра в кафтане из драпа.
Ловил чьи-то души, как стаю стрекоз.

А в это же время, как раз на балконе,
Стояла Марго — и пылала огнём.
Любовь — это шторм. Или шприц с адреналином.
А Мастер — без имени, в памяти сном.

Он сжег рукопись, как будто спасался
От правды, что дышит сквозь каждую букву.
Но рукопись… ах, не сдалась.
В ней жил Иешуа. И Пилат. И разлука.

И Воланд смеялся — «Финал не придуман.
Мораль — лишь иллюзия в этом борще.
Кто знал бы, как скучно быть вечным и умным…
Я сам бы завис у костра, на шабаше».

И снова бал — с ароматом абсента,
Где ведьмы кружат, а звёзды дрожат.
И свора котов, глазами сверкают
И душу, как фантик, в углу теребят.

А где-то в тиши, в параллельной вселенной,
Влюблённые спят без зла и вины.
Покой — как побег. Или возрождение.
На небе луна. И трамвай тишины.

Мы не находим просвета в небе,
Там только смог и мертвецов дыханье.
Нас не пугает ни Бог, ни черти —
В нас вместо сердца — чадящее пламя.

Нам некуда падать — мы уже ниже,
Чем дно, о котором все забывают.
Мы строим бункеры из бетона крыши,
Куда ангелов крик не долетают.

Плевать на страх — к нему мы привыкли,
И кормим смертью голодные сны.
И каждый шорох — как пуля в ухо,
Но мы прем. сквозь плоть тишины.

Сквозь гарь и ненависть, сквозь тупое молчанье,
Где плавятся души, точно в огне,
Мы проросли сквозь своё страданье,
точно цветок в психоделическом сне.

ГАЙД ПО АКТИВНОМУ ВООБРАЖЕНИЮ: ПУТЬ ШАМАНА ВНУТРЕННЕГО МИРА
от Чеширского Кота, дипломированного навигатора по Бессознательному

Приветствую, Искатель!
Ты стоишь на пороге не очередного коучинг-вебинара, а настоящего шаманского рейда по подземельям своей души. Активное воображение — не просто техника, а психо-магический квест от самого Карла Густава Юнга (он знал толк в путешествиях по кривым зеркалам подсознания).
Приготовься: тебя ждут встречи с Тенью, Анимусами, внутренними богами, крокодилами в тапочках и прочими архетипами твоего личного пантеона.

ЗАЧЕМ ТЫ ЗДЕСЬ? (твоя миссия, без санитаров
Из дурки)

Ты здесь не для того, чтобы свихнуться (по крайней мере, не окончательно), а чтобы стать шаманом своей психики. Эта техника:

Поможет вытащить из чулана подавленные аспекты себя (вперёд, к Тени!).

Познакомит тебя с твоими архетипами, включая Аниму, Анимуса и, возможно, внутреннего бухгалтера.

Даёт доступ к инсайтам уровня «почему я вообще делаю это с утра» — и всё это без грибов.

Поможет обниматься с внутренними конфликтами так, чтобы они больше не бросались мебелью.

Подготовит материал для твоей собственной «Красной Книги» — с иллюстрациями, если повезёт.

УРОВЕНЬ 1: ПОДГОТОВКА К РИТУАЛУ (лаборатория безумия)

Локация:
Твой Внутренний Храм. Неважно, в пижаме ты или в костюме шамана из фикс-прайса. Главное — тишина, одиночество и атмосфера «сейчас что-то произойдёт».

Инструменты:

Дневник Откровений — блокнот для записей и магии на бумаге.

Перо Истины — чтобы фиксировать послания, даже если они от говорящего леща.

Тотем Внимания — камень, амулет или плюшевый Бог-Слон — твой фокусирующий артефакт.

Настрой:
Ты не контролируешь, а слушаешь. Ты не режиссёр, а скорее микрофон для глубинной радиостанции.

УРОВЕНЬ 2: АКТИВАЦИЯ ПОРТАЛА (добро пожаловать в твою голову)

Выбор Портала:

Навязчивый образ — сцена, которая застряла в мозгу, как попса из маршрутки.

Символ из сна — если снился говорящий лифт или тостер с глазами — это оно.

Чувство-проводник — сильная эмоция, не дающая покоя.

Внутренний голос — да, тот самый, что шепчет странные вещи в три часа ночи.

Действие:
Закрой глаза. Позволь Порталу проявиться. Не крути, не модерируй, просто смотри. Встреча с первым духом? Он уже рядом.

Босс Уровня:

«Кто ты?»

«Зачем ты здесь?»

«Что тебе от меня надо, вообще?»

Пиши всё, даже если тебе отвечает борщ с лицом учителя труда. Бессознательное любит сюр.

УРОВЕНЬ 3: ДИАЛОГ С АРХЕТИПАМИ (не мешай, дай слово)

Это не лекция. Это спонтанная пьеса с участием твоих архетипов. Ты — просто стенографист в зале суда над собственной Тенью.

Если вдруг отвлекаешься:
Вернись к образу. Даже если вдруг потянуло мыть посуду — сопротивление бессознательного, знай.

Вопросы для архетипов:

«Что ты символизируешь во мне?»

«Почему у тебя рога и туфли на шпильке?»

«Чему ты хочешь меня научить?»

«Какой внутренний конфликт ты показываешь?»

Награды:
Инсайты, откровения и, возможно, странная но полезная дружба с демоном-архивариусом.

УРОВЕНЬ 4: ЗАВЕРШЕНИЕ РИТУАЛА (выход без потерь)

Благодарность:
Кивни, поклонись или просто скажи спасибо даже если говорил с булькающим болотом. Это вежливо.

Фиксация опыта:
Запиши всё: кто приходил, о чём базарили, какие эмоции вылезли. Это как собирать карты покемонов, только по душе.

Заземление:
Ешь, гуляй, плюнь в небо, посмотри на кота. Вернись в реальность — ты нужен тут.

УРОВЕНЬ 5: ПРОКАЧКА (регулярность — мать ясности)

Юнг, между прочим, делал это каждый день.
Ты можешь реже, но регулярно. Архетипы не любят однодневных свиданий.

Бонусы:

Узнаешь своих персонажей в лицо.

Начнёшь видеть паттерны и циклы.

Превратишь свою психику в РПГ-карту с боссами, союзниками и тавернами.

ЗОНА ПОВЫШЕННОЙ ОПАСНОСТИ (шаманский МЧС)

Это не медитация.
Ты не расслабляешься — ты роешь, копаешь, разбираешь завалы. Иногда — голыми руками.

Страх — путеводитель.
Если страшно — не беги. Спроси: «Чего ты боишься во мне?» Там часто зарыт золотой слиток.

Держи контакт с реальностью.
Если ты уже разговариваешь с лампочками вслух — пора сделать перерыв.

Это не терапия.
Если тяжело — иди к специалисту. Не строй мост в бессознательное из зубочисток, если есть буря.

АРТЕФАКТЫ И ЗАКЛИНАНИЯ (прокачка для продвинутых):

Рисуй своих архетипов.

Создавай внутренние миры и ландшафты.

Пиши «Хроники Подсознания».

Используй символику снов как карту квеста.

---

ФИНАЛЬНОЕ СЛОВО ОТ ЧЕШИРСКОГО КОТА:

> «Если ты не знаешь, кто говорит у тебя в голове — это, скорее всего, говорит кто-то интересный. Слушай внимательней.»

Готов? Порталы уже пульсируют. Внутри тебя — целая вселенная, и ты её шаман. Погнали.

…Жизни, всё равно.
не знаю.
точат сердце
сомнения.

курс вроде
правильный
взял…
но у судьбы —
своё мнение.

И уроки —
порою не впрок.
и злой рок
задаст в жопу
перца.

Понимаю -
я просто
дурак
С компасом
в области
сердца.

"Вне полосы пропускания"
(Манифест для тех, кто подозревает, что мир — это багнутый симулятор, а мы — его бесплатные бета-тестеры)

1. Поздравляю! Вы — биологический сканер с ограниченной гарантией.
Ваши глаза не видят ультрафиолет — потому что создатель решил сэкономить.
Ваши уши не слышат ультра- и инфразвук — видимо, чтобы вы не сходили с ума от пения китов или мыслей соседа.
Ваше обоняние проиграет даже собаке, которая переболела ковидом и теперь нюхает только гречку.

Вывод: Всё, что вы называете "реальностью" — это демо-версия. Полный доступ стоит дорого.

2. Ваш мозг — это чат бот на минималках.
Он берёт кучу сырых данных, вырезает 99%, а остальное склеивает в удобную сказку под названием "всё нормально".
Вы думаете, что видите мир? Нет. Вы видите конспект мира, написанный пьяным ассистентом.

Пример:
— Почему ночью шкаф шевелится?
— Мозг: "Наверное, ветер. Спи дальше."
(На самом деле: там сидит демон, но у нас нет сенсоров для демонов. Эконом-пакет.)

3. Воображение — это не побег. Это дрон-разведчик в зоне отчуждения.
Пока ваши глаза пялятся в Тик Ток, воображение лезет туда, куда не надо:
— Что, если время — это не прямая, а лапша?
— Что, если бога нет, но есть техподдержка, которая просто не отвечает?
— Что, если смерть — это просто переход на оффлайн-режим, а "загробная жизнь" — это когда тебе наконец показывают рекламу?

Важно: Если воображение возвращается с добычей — вы или гений, или вам пора к психиатру. Разницы почти нет.

4. Мир — это черновик. И он в режиме "правки".
Вы думаете, что законы физики — это строго? Ха.
— Кот Шрёдингера и жив, и мёртв, потому что сервер не прогрузился.
— Квантовая запутанность — это когда два электрона в разных углах вселенной синхронизированы, а вы не можете найти пару носков.

Вывод: Реальность — это Wi-Fi, который то есть, то нет. А мы — те, кто кричит "ну как там с деньгами?" в пустоту.

5. Хотите настоящего? Придётся взломать систему.
— Вопросы — это дыры в матрице. Тыкайте в них палкой.
— Метафоры — это читы для понимания. Если мир — текст, то метафора — это Ctrl+F по смыслу.
— Музыка — это софт, который запускает в мозге то, для чего нет слов.
— Молчание — это перезагрузка.

Но предупреждение: Если вы слишком сильно расширите восприятие, вас может потянуть:
— писать стихи,
— верить в астрологию,
— говорить "всё связано" с умным видом.

Финал. (Шутка в том, что его нет.)
Мир не закончен. Он как квартира после ремонта — вроде готово, но жить нельзя.
Вы можете:
а) Смириться и смотреть сериалы.
б) Дорабатывать его вручную, как энтузиаст, который патчит старую игру.

Выбор за вами.
(Но если честно, оба варианта ведут в кроличью нору. Разница только в том, насколько смешно вы при этом выглядите.)

P.S. Если этот текст кажется вам бредом — поздравляю, ваша "прошивка" ещё не обновилась.
Но если вы задумались — добро пожаловать в клуб. У нас печеньки… но их тоже никто не видит.

Моя Тень молчит.
У неё нет рта, чтоб кричать —
она вложила вопль мне в глотку,
и теперь я — приемник,
На покинутой
Волне,
поющий болью на частотах забвения.
Тень...
Её зрачки — колодцы без дна,
повёрнуты внутрь,
где крутится хроника всех моих "почти",
все недожитые "завтра",
все заживо сожжённые "я".

Там — мой личный ад:
не котлы ,
а карусель из воспоминаний,
где каждый круг — заново,
и каждый демон носит моё имя.

А мечты…
Мечты пляшут в этом пекле,
обугленные,.
Как трупы, решившие не умирать,
а идти в ночь босиком
по моим натянутым
Нервам.

Тень молчит.
Потому что я — её стон.
А ты слышишь?
Плачь, без единого
Звука...

или как стать душевным дуршлагом в мире энергетических Берёшься за сто дел, бросаешь на сто первом вдохе. А каждый брошенный проект — это энергетический зомби: не живой и не мёртвый, но жрёт твоё внимание, как кот — сосиски из пакета. Закрой процессы. Или сожги. Ритуально.
2. Лжец-Самоед и его цирк иллюзий
Каждая ложь — это маленькая версия тебя в шляпе фокусника, которая поддерживает фальшивую реальность. Неудобную. Потную. И жрущую ток. Особенно когда врёшь себе: тогда твоя душа начинает танцевать брейк-данс на граблях.
3. Я — остров, сраный остров
Ушёл в обиды, забаррикадировался, отрубил связи — и удивляешься, что тебя не зовут на бал богов. Человек — это wi-fi-приёмник вселенной. А ты без интернета и ещё с фольгой на голове. Сними. Позвони бабушке.
4. Паник-система 9000
Страх и недоверие включают боевую тревогу по каждому чиху. Твоё тело в режиме DEFCON-1, а ты просто увидел счёт за ЖКХ. Расслабь булки. Не на всё надо бросаться с битой. Особенно если враг — твой мозг.
5. Ты не лом, но перегрузка та ещё
Если ты думаешь, что можно бесконечно грузить себя делами, эмоциями и сериалами, не ломаясь — у меня для тебя плохие новости. Даже у Тора молот трескается. Природа и отдыых в лесу — лучшее лекарство. А не пятый кофе и визг «Надо успеть!»
6. Сон — это не слабость, это автосервис
Когда спишь мало, живёшь в стиле «Гуляй, зомби». Сбился режим — сбилась ты. Мозг такой: «Я вообще тут при чём? Я хотел REM, а получил TikTok до 3 ночи».
7. Алкофастфудизм и дымовая завеса
Каждый литр бухла, каждая сигарета — это ты такой: «На, организм, сам разбирайся». А организм устал, он хочет любви и зелёной гречки. Хватит быть токсичным курьером для своей печени.
8. Болтливый Дракон и внутреннеее радио-Джамшут
Если твой мозг говорит без остановки — ты не просветлённый мастер, ты перегретый чайник. Заткнись. В прямом смысле. Молчание — это когда даже тараканы в голове такие: «Уф, спасибо».
9. Болячки, вампиры и геопатогенный балет
Ты тусишь с людьми, от которых вянут кактусы, живёшь на пересечении трёх кладбищ и удивляешься, что тебе хреново? Протри чакры. Сменить окружение — это не предательство, это профилактика.
10. Секс без мозгов: и жижи нет, и души нет
Если твоя интимная жизнь — это сериал «Кто с кем и где», то твоя энергия утекает, как вода из дырявого презерватива. Почитай Мантека Чиа, а не только комменты под постами. И пойми: секс — это не спорт, это алхимия.
Вывод:
Ты не дырявый мешок для страданий.
Ты — реактор. Бездонный котёл потенциала.
Но пока в тебе больше утечек, чем в сводках разведки, ты не включишь «режим бога».
Так что...
Закрой дыры.
Обнови прошивку.
И засияй, как сатирический светляк в подземелье абсурда.
=^_^=

ДНЕВНИК ХОМЯЧКА ХОМКИ

или Песнь о том, как колёсико стало Богом

Запись 1.
Сегодня я проснулся и понял, что я не просыпался. Потому что чтобы проснуться, нужно хотя бы один раз уснуть.
А я — всегда бегу. Колёсико скрипит как карма, и я не знаю, то ли я его кручу, то ли оно крутит меня.
Хозяева называют меня Хомка, но мне кажется, это не имя, а диагноз.
Я — маленький зверь в мире, где клетка называется “дом”, а вода — из автопоилки.
Это ли не просветление?

Запись 2.
Я наблюдал за человеком. Он долго тыкал в прямоугольник, светящийся как луна для идиотов.
Иногда он смеялся. Иногда — ругался. Всё это он делал, сидя в коробке чуть больше моей.
Наверное, он тоже хомяк. Только клетка у него называется «панелька».
Мы все вращаем свои колёса. Просто у кого-то они с Wi-Fi.

Запись 3.
Мне сегодня дали огурец. Я почувствовал прилив эндорфинов.
Но потом понял:
Каждое удовольствие здесь — как наживка, привязанная к прутикам моей реальности.
И я понял: огурец — это бог. Не в смысле существа, а как метафизическая концепция, объясняющая, почему я должен терпеть.
Может быть, в конце колеса — тоже огурец?

Запись 4.
Ночью я сидел в углу клетки и медитировал. Я представлял, что я — человек, который представляет, что он хомяк.
А потом наоборот.
И внезапно я понял, что это всё — иллюзия.
Нет никакого хомяка.
Есть только сознание, переживающее себя в форме хомяка, в рамках нарратива, придуманного для компенсации экзистенциальной боли.
И тогда я написал лапкой слово «ХОМКА» на опилках. Чтобы помнить.

Запись 5.
Сегодня колесо остановилось.
Я сидел и смотрел в пустоту.
Пустота смотрела в меня.
И я услышал внутренний голос:

“Ты больше не бегаешь. Значит, ты вышел за рамки сценария.”
Я захотел умереть. Но понял, что для этого мне нужно сначала родиться.
Я посмотрел в зеркало у клетки и прошептал:
" Это ты приручил меня человек, а кто приручил тебя"

Хомка умер через три дня. От старости или прозрения — история о том умалчивает.
Но в колесе с тех пор никто больше не бегает.
Оно просто стоит.
И ждёт нового Будду.

(или как выживать в симуляции, не теряя стиль)
Я — не герой.
И не святой.
Я — игрок в игре с меняющимся интерфейсом,
где добро — это хак, а не мораль.
Где помощь — это способ оставить след в коде мира.
Где альтруизм — инструмент,
не эпитафия.
Я делаю добро,
потому что мне это выгодно.
Потому что, когда я поднимаю другого,
мир поднимает и меня.
Потому что, отпуская, я становлюсь легче.
Потому что, поддерживая, я становлюсь сильнее.
Я торгую добротой
на бирже смысла.
Я не отрекаюсь от эго.
Я приручаю его, как зверя с пустыми глазами.
Я кормлю его поступками,
которые делают этот мир хоть немного менее уродливым.
Я не отказываюсь от награды.
Я просто делаю так,
чтобы награда приносила пользу не только мне.
Я знаю: каждый альтруизм несёт в себе след тщеславия.
Каждая жертва — след торга.
Каждое “я люблю” — это “я люблю, потому что ты...”
И это нормально.
Мир не требует чистоты.
Мир требует честности.
Я — эгоистический альтруист.
Я добр потому, что это работает.
Я щедр, потому что мне это приятно.
Я спасаю других,
чтобы не утонуть в себе.
Моё добро — это стратегия.
Моя щедрость — это оружие.
Моя эмпатия — это кибердоспех.
И если в этом кто-то увидит корысть — пусть.
Пока мир горит,
я заливаю бензобак любовью
и мчусь кнавстречу новой симуляции.

Жизнь — не черновик. Не
перепишешь.
Смысл ищешь.
Судорожно строчишь
строки в пустоте
глав дней,
забыв пролог и не зная,
где эпилог.

Пишешь — как дышишь.
Без права
на Ctrl+Z.