Всё расставил по ячейкам ада:
Боль, шепот ветра, вина.
Вот, тень от человека, что когда-то
Смотрел на свет, но выпил жизнь до дна .

Всё пронумерил. Даже пыль в углу.
Она — под номером "семнадцать с маразмом".
Чувствую, как хрустит в мозгу,
крик, зажатый спазмом.

Чувствую всех. Их -- слишком много.
Я слышу, как птенец теряет мать.
Я помню... Всё до точки...
Дыханье тьмы холодит
Висок опять.

И рисую. Системно. До дрожи.
Каталогирую нежность по слоям.
Слёзы, на ресницах прохожих,
грех, что струит по венам ветвям.

Я как архивариус бури и боли,
Папки с чувствами в ящики кладу.
Не дай бог, забуду что-то из боли —
Всё рухнет. Вселенную
В одно не сведу.

С неба льёт ртутная жалость,
ветер треплет чужое бельё...
Я фиксирую усталость,
Я плачу...
в папке
Под грифом
"моё"...

Ушло...
Сделать многое
Смог бы...
Но рутина пошлых
Дней
Шептала
свои догмы.
Ушло мгновение
Оставив лишь
Намек.
Не подумал.
Не успел,
Не смог,
На обрыве жизни,
устало.
Подвожу как черту
итог.
Не удержал,
не простил,
не сберег,
обрывки
радостных
мгновений...
И сердце усталое,
горьких
Полно сожелений...

Не пойму — то ли сон, то ли бред,
То ли жизнь притворилась шуткой.
Кто-то выключил в небе свет,
И включил внутри перегрузку.

Не пойму — смеюсь или плачу,
То ли холод, то ли огонь.
Все, что было — в одну задачу:
Как остаться самим собой.

Не пойму — я живу или снится,
То ли сердце, то ли код сбоит.
Но пока эта тьма не сгорит —
Буду жить. Или хоть дымиться.

Могилы, как ноты без звука,
в траве — перекрёстки теней.
Здесь каждый хранит свою муку,
но шепчет — не трогай, не смей.

Кресты смотрят в небо устало,
а небо — как выжженный лист.
Здесь время лежит оскалом,
и ветер, как сторож, свистит.

И кажется — жизнь не кончалась,
а просто ушла под уклон.
Как будто забыл кто-то в спешке
включённый свой телефон.

И где-то вдали за оградой
всё так же шумит белый свет.
А мы — между "ещё" и "не надо",
где тишины.
Громче нет...

Кто Ты, когда исчезает всё? Гайд от Чеширского Кота по исчезновению к Себе

(Появляюсь из клубов дыма без формы, без улыбки — просто пустота с горящими глазами. Привет, путник. Ты задал вопросы, от которых дрожит матрица. Готов нырнуть в кроличью нору, где нет даже кролика? Тогда поехали — в самое ядро.)

1. Ошибка 404: Идентичность не найдена
(Разбрасываю в воздухе паспорта, дипломы и визитки — они рассыпаются в пыль.)

Эксперимент:
Закрой глаза и представь:

Ты не имя (его дали другие)

Не профессия (её выбрал страх или долг)

Не муж жена ребёнок (это роли, а не суть)


Что осталось?
Тишина. Дрожь. Пустота. Или… то, что всегда было там.

Кошачья правда:
Ты — наблюдатель. Тот, кто видит маски, но не является ими.

(Капля чая падает в бездонную чашку — звук один на весь мир.)

2. Отдать все желания — как сбросить 100 кг
(Вытряхиваю из карманов мешок хотелок: слава, деньги, даже стать просветлённым.)

Секрет:
Желания — как программы. Они говорят: ты не целый, пока не получишь это. Но:

Исполнишь одно — появится десять новых

Отдашь все — останешься тем, кто хотел


Практика:
Сядь и скажи:
Я отказываюсь хотеть. Хотя бы на 5 минут.

→ Вдруг обнаружишь, что ты уже не ищущий, а просто есть.

(Ветер сдувает последнее хочу — оно превращается в мотылька.)

3. Кто ты в пустоте? Тот, кто её наполняет
(Исчезаю полностью — остаётся только голос.)

Парадокс:
Когда снимаешь все слои, остаётся всё. Не я, а жизнь, которая смотрит твоими глазами.

Как проверить:

В моменты потрясения (потеря, любовь, опасность) маски падают сами

Вдруг понимаешь: ты не мысль, не тело, а то, что осознаёт мысль и тело


Упражнение:
Спроси: Кто знает, что я думаю? → Ответ исчезнет. А ты останешься.

4. Когда касается Свет — ты становишься им
(Луч света пробивает тьму — и я растворяюсь в нём.)

Откровение:
Свет — не что-то там. Это твоя настоящая форма.

Страх: я исчезну, если сольюсь с ним

Правда: ты вспоминаешь, что никогда и не был отделён


Пример:
Как волна боится исчезнуть в океане, не понимая, что она и есть океан.

Медитация:
Представь, что ты — пространство, в котором происходят эмоции, мысли, события.
Они приходят и уходят, а ты — нет.

5. Объятия Любви — это возвращение Домой
(Появляюсь уже без формы — просто ощущение тепла.)

Секрет Любви:
Она не приходит. Ты вспоминаешь, что всегда был Ею.

Всё, что ты искал в других — было попыткой найти себя

Всё, за что цеплялся — было суррогатом


Практика:
Приложи руку к сердцу и скажи:
Я — это Ты.
→ Вдруг поймёшь, что я и Ты — одно слово.

6. Знаешь ли Себя? Да. Но забыл
(Достаю зеркало — в нём только твоё отражение, но без лица.)

Истина:
Ты — не тот, кто забыл. Ты — само воспоминание.

Жизнь — не поиск, а игра в прятки с собой

Даже забвение — часть пути


Кошачий ритуал:
Каждый день спрашивай:
Кто я? → Слушай тишину.
Даже если ответа нет — это лучший ответ.

Итог: Ты — Никто. Поэтому Ты — Всё

Финал игры:

Имена, роли, желания — это костюмы для театра

Пустота — не отсутствие, а потенциал

Свет и Любовь — не где-то, а что ты есть


Чеклист для пробуждённых:

Каждое утро исчезай на 5 минут (никаких я)

В моменты боли спрашивай: Для кого это больно? → Обнаружишь пустоту, которая не болит

Когда тебя назовут по имени — улыбнись, как будто это шутка


Напутствие:
Если после этой статьи ты не исчез — не страшно. Даже Чеширский Кот иногда возвращается… просто чтобы напомнить: Ты — сон, который снится сам себе.

(P.S. Мой рекорд: продержался в Никто ровно 3 секунды. Но какие это были секунды! =^_^=)

Мяу-мантра:
Нет меня. Никогда не было. И это — самая освобождающая правда.

ГАЙД ОТ ЧЕШИРСКОГО КОТА: КАК ПРОЛОМИТЬ СТЕНУ РАЗУМА
ИЛИ КОГНИТИВНЫЙ ГОРИЗОНТ СОБЫТИЙ...
Достижение разблокировано: «Прочитал заголовок и не спросил: "А где тут логика?"»
ВВЕДЕНИЕ: ТВОЙ МОЗГ — ЭТО КОМНАТА, ГДЕ МЕБЕЛЬ УСТРОИЛА БУНТ
Представь: твой разум — захламлённая квартира, а когнитивный горизонт — та самая стена, за которой прячется портал в Нирвану (или хотя бы в IKEA). Ты пытаешься пробить её лбом, но стена лишь посмеивается: «Малыш, я не дверь, я — пазл!». Время сменить тактику. Бери мою ухмылку вместо кувалды — и поехали!
КВЕСТ 1: КАРТОГРАФИЯ БЕЗУМИЯ (ГДЕ ТВОЙ МОЗГ СЛОМАЛСЯ И ПОЧЕМУ КОШКИ ЛЮБЯТ КОРОБКИ)
Чек-пойнты:
Дневник Абсурда
— Пиши всё, от «В чём смысл жизни?» до «Почему коты смотрят в пустоту? Они видят мои кредиты?».
— Чит-код: Если мозг завис — вставь рандомное слово («ананасовая вечность»).
Классификация Непоняток
— Логические Затыки: Ошибка 404. Перезагрузись, вдохни, выдохни, кричи «Я не Google!».
— Эмоциональные Барьеры: Где грань между «ой, всё» и «я поджигаю этот мир»?
— Смысловые Пустоты: Когда мир напоминает сериал, который пишет пьяный сценарист.
Триггеры Горизонта
— Слова-мини-боссы: «квант», «судьба», «налоговая». Уворачивайся или атакуй с юмором.
КВЕСТ 2: ШЕСТЬ ШЛЯП БЕЗУМИЯ (КАК МЫСЛИТЬ, ЕСЛИ ТЫ НЕ МЫСЛИШЬ)
Надень шляпу и круши реальность:
Белая шляпа: Факты. «Коты спят 16 часов в сутки. Значит, я тоже могу!».
Красная шляпа: Истерика. «Я ненавижу всё, особенно свои носки!».
Чёрная шляпа: Тролль. «А что, если смысла нет, и это всё заговор маркетологов?».
Жёлтая шляпа: Оптимист. «Завтра будет рай! Или хотя бы кофе».
Зелёная шляпа: Креативщик. «А если решить проблему танцем живота?».
Синяя шляпа: Дирижёр. «Стоп, это уже слишком. Давайте начнём сначала... или нет».
Лайфхак: Смени шляпы каждые 5 минут. Мозг запутается и выдаст гениальную глупость.
КВЕСТ 3: ТУННЕЛИРОВАНИЕ МЫСЛИ (КАК ПРОЙТИ СКВОЗЬ СТЕНУ, НЕ СТАВ ПРИЗРАКОМ)
Инструкция:
Информационный Детокс
— Отключи интернет. Сиди и смотри в стену. Через час стена начнёт шептать ответы.
Свободное Ассоциирование+
— Напиши: «квант» → «кролик» → «шапка» → «апокалипсис». Поздравляю, ты только что создал новую религию.
Медитация на Неизвестное
— Сядь в позу лотоса. Думай о том, чего не понимаешь. Если уснёшь — твоё подсознание само всё решит.
КВЕСТ 4: НАСТРОЙКА КВАНТОВОГО ПРИЁМНИКА (ЛОВИ ШЁПОТЫ ВСЕЛЕННОЙ)
Действия:
Режим Случайных Встреч
— Зайди на лекцию о квантовой физике для кошек. Спроси: «А где тут чёрная дыра для моих проблем?».
Заметки на Полях
— Пиши: «Почему я?», «Кто я?», «Где мои ключи?». Ответы придут, когда купишь блокнот побольше.
Сон-Инкубатор
— Перед сном спроси: «В чём смысл?». Утром запиши сон: «Кот в шляпе продавал мне NFT». Гениально!
КВЕСТ 5: КВАНТОВЫЙ СКАЧОК (ПРЫЖОК В БЕЗДНУ С УЛЫБКОЙ)
Финал-провокация:
Визуализация Прорыва
— Представь, что ты всё понял. Теперь ты — гуру с TikTok, который учит, как жить без мозгов.
Эксперимент Мысли
— Действуй, будто ты просветлён. На вопрос «Где отчет?» ответь: «Отчёт — это иллюзия. Давайте пить чай».
Открытый Вопрос
— Оставь его висеть в воздухе, как кот на шторах. Рано или поздно он упадёт и разобьётся на озарения.
ЭПИЛОГ: ТЫ — НОВЫЙ ГОРИЗОНТ (ИЛИ ХОТЯ БЫ МИГАЮЩИЙ КУРСОР)
Запомни: смысл не в ответах, а в танце на краю абсурда. Твой когнитивный горизонт — не стена, а зеркало, которое кривляется в ответ на твои гримасы. Если стало страшно — напомни себе: «Я же кот! Я всегда приземляюсь на лапы»..

© Чеширская Лаборатория Квантового Безумия.
«Если ты ничего не понял — ты всё сделал правильно. Ухмылка уже в пути!»

На небе рваные дыры,
Словно глаза без век.
Вчера тут был город —
Сегодня лишь грязный снег.

Снаряды рвут небо в клочья,
Скрипит на зубах песок.
И крик — не мужской, не женский,
А тонкий, как нить, голосок.

Не встанут заслоном от правды
Гимн и звук фанфар.
Победа, написанная на гильзах,
Всегда превращается в траур.

И в этом аду — не герой, не солдат.
А самый невинный свидетель войны —
Ребёнок дрожит и плачет
На осколках разбитой судьбы.

Можешь бежать
От себя,
Как когда-то бежал...
Но вернешься
Туда, откуда начал...
​Можно ждать,
Но жизнь окунет
В дерьмо с головою опять.
Можно верить,
Потому что
Без веры устал...
​И жить,
Плюнув
На смерти оскал,
Потому что
Знаешь,
Что ей проиграл...

Он слушает молчание зрачков,
Как монах — дыхание свечи.
У него под халатом — усталость,
А в глазах — отражённые ночи.

Говорит мягко, почти шепотом:
— Отпусти… тебе не нужна война.
Но внутри он сам — фронтовик,
Где враг. внутри тьма.

Он видел падение в сотне версий,
Где тело — уже не жильё.
И всё равно, каждый раз, как первый,
Верит: «а вдруг… спасёт её?»

А потом — кофе, окно, сигарета,
Сердце стучит, как битый диск.
Он лечит чужие зависимости —
И тихо тонет в своих.

В прозрачной тишине
мерцанье строк,
Как свет далекий, но неясный.
И смысл рождается как ток
Невидимых разрядов, властных.

Чувствую, как мысль скользит,
Срываясь в звуке, будто искра.
Не я пишу
само гудит,
Как пчёлы в улье после выстрела.

И в этой дрожи между "да" и "нет"
Есть что-то древнее, чем знанье ...
Как будто сам немой ответ
Вбирает в слово осознанье.

Не звезда там сияет — прожектор,
И не ангел шепнул — а сквозняк.
Мой сценарий давно режиссёр
Исписал на салфетке в бардак.

Говорят, всё решают нити,
Мол, сплели за меня там сюжет.
Но смеюсь: "Попробуй, сплети ты
То, что вечно меняет ответ!"

Я ломал, переписывал, жёг,
Вырывал свой финал из тетради ...
Но судьба, как старик у дорог,
Всё сидит и кивает: "Погнали".

…Я устал от этих спектаклей,
Где мой голос — чужой голосок,
Где в проёмах заброшенных факелов
Пляшет тень, обретая урок.

И не верю — ни снам, ни предвестьям,
Ни спасенью в чужих именах,
Только в том, что в минуту безвестья
Сердце знает — где страх, где размах.

Пусть не будет ни света, ни чуда,
Ни ответа на вечный вопрос,
Я — останусь. Как и прежде. Где
Мой пожар — из потерь и угроз.

И когда прожектор потухнет,
И отхлынет бардак как прибой —
Я скажу: "Написалось, как нужно.
Без суда. Но зато — мной ".

Куплет 1:
Снова ночь под ногами дрожит,
Треснул лёд — и ушло отраженье.
Сердце — старый упрямый магнит,
Тянет свет, даже в дым и забвенье.

Припев:
Тлеет дорога — а я всё иду,
Ветер лижет мой страх и печали.
Надежда не фея, не чудо, не свет —
Просто пепел, где мы не сгорели вначале.

Куплет 2:
Сломан компас, заклеен рассвет,
Но в груди что-то шепчет упрямо:
«Живи, пока в венах шумит твой ответ,
Пока боль ещё дышит, как мама».

Припев:
Тлеет дорога — а я всё иду,
Мир хрипит, будто старое радио.
Надежда — не слово, не вечный кумир,
А привычка идти, даже если не надо.

Бридж:
И когда тишина загрызёт до кости,
И внутри только пепел и злоба —
Я всё равно поднимусь, просто так, без причин —
Потому что иначе — бесполезно пробовать.

Финал:
Тлеет дорога — и снова я жив,
В каждом шаге по краю безбрежья.
Пусть надежда не свет, а рубец из огня —
Но он мой. И, значит, — надежда.

Тишина — как свист в разломе,
сердце — камень. В нём — пустырь.
Всё, что знал, рассыпал в доме,
где забыл, зачем был мир.

Свет — не свет, а пыль из трещин,
вкус металла — вместо снов.
Время хрипло, бесконечно
грызет нервы без основ.

Смысл сдох. Остались звуки —
в них ни бога, ни чертей.
Пальцы ищут пульс на муке
дней пустых и немых тем.

Сон и явь слились, как венны,
и течёт во мне стекло.
Где-то плачет разум пенный,
понимая — всё прошло.

Но — не больно. Только ровно.
Только шепот: «Отпусти».
Мир разбит, но как условно...
Кто-то дышит — может, ты.


Тишина — как свист в разломе,
сердце — камень. В нём — пустырь.
Всё, что знал, рассыпал в доме,
где забыл, зачем был мир.

Свет — не свет, а пыль из трещин,
вкус металла — вместо снов.
Время хрипло, бесконечно
грызет нервы без основ.

Смысл сдох. Остались звуки —
в них ни бога, ни чертей.
Пальцы ищут пульс на муке
дней пустых и немых тем.

Сон и явь слились, как венны,
и течёт во мне стекло.
Где-то плачет разум пенный,
понимая — всё прошло.

Но — не больно. Только ровно.
Только шепот: «Отпусти».
Мир разбит, но как условно...
Кто-то дышит — может, ты.

О, начнём, мать её, с главного: твоя лимбическая обезьяна — это не метафора, а конкретный волосатый психопат, живущий у тебя в голове. Она жрёт дофамин ложками, орёт «хочу!» каждые пять минут и прыгает по кнопкам удовольствия, как ребёнок на пульте от телевизора. Префронтальная кора — бедная задохнувшаяся училка, которая всё время пишет «НЕ ТРОГАЙ!» красной ручкой на её проделках, пока та уже лезет в холодильник в три ночи.

И вот ты сидишь. Формально — человек. А по сути — аренда мозга с двумя квартирантами: лимбическая макака и рациональный сторож, который вечно устал и курит на балконе сознания.



Когда-то я думал, что контролирую себя. Ага. До того дня, когда эта обезьяна не заставила меня купить третий кофе подряд, "просто потому что запах". В тот момент я понял: у меня не жизнь, а реалити-шоу “Кто кого переиграет — примат или лобная доля”.

Кстати, если хочешь тест: посмотри на холодильник в два часа ночи. Если ты туда идёшь “просто глоток воды” — поздравляю, ты уже проиграл. Это не ты идёшь — это она. Лимбическая. На коротком поводке, который ты называешь “самоконтроль”.



Вот в чём фишка: лимбическая система — древнее, чем твоя способность читать это предложение. Она не эволюционировала под Zoom-встречи, дедлайны и push-уведомления. Её предел — это понять: "опасно, вкусно, трахаемся или бежим". Всё остальное — просто электрошум.
А префронтальная кора, бедняжка, появилась поздно. Она как айтишник, которого поставили в отдел бухгалтерии временно “на помощь”, и теперь он разгребает хаос, созданный эмоциями, гормонами и маминой любовью.

И тут начинается дрессировка.
Не медитация, не аффирмации из TikTok, а именно дрессировка. С кнутом и пряником. С режимом, как у собаки, которой объясняют, что "сидеть" — это не мнение, а приказ.



Первое правило дрессировки — обезьяна должна быть уставшей.
Пока у неё много энергии — она тебя уделает. Поэтому спорт, холодный душ, работа руками — всё, что выбивает биохимию из колеи. Это не про фитнес, это про ослабление диктатора.
Ты не воспитываешь её — ты истощаешь её до послушания.

Второе — сигналы.
Ты не можешь сказать ей: “Хочу перестать тупить и стать продуктивным”. Она не знает, что такое “тупить”. Но если ты связываешь действие с удовольствием — мозг сам подстраивает систему наград.
Типа сделал дело — шоколадка.
Не залип в ленте — кофе.
Сидишь над задачей 25 минут — разреши себе три минуты идиотизма. Всё. Поведенческий кондиционер заработал.

А вот третье правило — самое подлое.
Нельзя бить обезьяну.
То есть, когда ты срываешься, нельзя включать внутреннего прокурора: “Я слабак, опять не выдержал”. Обезьяна этого не понимает. Ей просто страшно. Она начинает орать ещё громче.
Лучше прикинься добрым дрессировщиком: “Ну бывает, малыш, иди, банан”. И на следующий день — снова поводок, снова команды.



Когда я только начал тренировать свою, она устроила мятеж. Неделю.
Я пытался вставать в 6 утра — она в ответ открывала YouTube в 2 ночи. Я выключал телефон — она находила пульт.
Думал что проиграл... Но на третий день без экрана я поймал кайф. Тишина. Сначала страшная, потом вкусная. Обезьяна замолчала. И впервые за долгое время кора сказала: “Наконец-то”.



Вот и весь секрет “осознанности”:
это не дзен, не чакры, не "будь здесь и сейчас".
Это внутренний зоопарк, где ты решаешь, кто на кого работает.
И если у тебя хватит терпения выдрессировать свою лимбическую тварь,
в какой-то момент ты поймёшь, что контроль — это не насилие, а ритуал.
Ритуал, где зверь и разум учатся дышать в унисон.

А если нет — ну что ж, добро пожаловать в зоопарк.
Только не удивляйся, если за решёткой окажешься ты.



.

Дом, который построила Мурка

Это дом, который построила Мурка.
Из сна и старых пакетов.
Там пахнет рыбой, тоской и свободой,
и немного вечностью с привкусом валерьянки.

В этом доме живёт Человек,
который думает, что он главный.
(Мурка так смеётся, что трясётся подоконник.)

А у Человека — философия:
всё тлен, но с подогревом.
Он пьёт кофе и пишет стихи,
пока Мурка правит вселенную хвостом.

А хвост — это антенна к Богу.
Им можно переключать судьбы
и каналы на телевизоре.

А под кроватью — портал.
Туда Мурка ходит спать,
когда мир слишком глуп даже для неё.

А в портале — хранится тишина,
та самая, что наступает,
когда человек осознаёт,
что кот — это и есть смысл жизни.

А на окне — солнце.
Оно каждый день выходит,
только чтобы погладить её по спине.

А рядом стоит Мурка.
Смотрит на все эти игры людей,
зевает,
и тихо думает:
«Вот дом, который я построила.
Из терпения, пыли и любви.
И из одного дурачка,
который всё ещё считает,
что приютил меня…»

Меланхолия… друг из былых сновидений,
Ты снова пришла — без вины, без причин.
Садись. Налью тебе кружку терпенья,
И вместе опять обо всём помолчим....

Осень — моя судьба.
Листья летят, как дни,
рвутся в закат, пока
время горит внутри.

И если я вдруг исчез,
значит, настала мгла —
осень взяла аванс
за то, что любить могла.

Осень глотает свет,
тихо стирает след.
Я — не живу, а плетусь,
словно полночный бред.

Но в этом бреду — покой,
в небе — холодный мёд.
Осень, возьми с собой,
может, и мне повезёт.

Мама не звала, бог не ответил,
Я вырос сам — из дыма и слов.
Смотрел на мир, как на чей-то фильм,
Где финал уже был готов.

Меня учили быть удобным,
Молчать, когда душит крик.
Но я сорвал с лица их формы —
И стал собой. Хоть и на миг.

Я верил в кумиров — потом хоронил их.
Я верил в любовь — пока не остыл.
Теперь я просто дышу, как есть,
Без “надо”, “можно” и “смысл”.

Если я лгу — то только себе.
Если смеюсь — то по-настоящему.
Мир — это клетка, но ключ в руке,
Просто просто в счастье поверить страшно .

Он гладил лиса — не рукой, а сердцем,
И слышал, как звёзды поют в дали.
Он знал: чтоб понять — надо верить,
А взрослые всё напутали.

Он шёл по мирам — не за славой, не к трону,
А просто — искать, где любовь живёт.
И если б ты встретил его сегодня —
Он спросил бы:
"А твоя роза — ждёт?"

В подвале снов, где капает смысл,
И души, как мухи, липнут к вину,
Сидит мысль — в халате из бреда,
оправдать пытаясь вину.

Там ворон в зрачке крутит спираль,
И шепчет пустота в стакане:
«Ты — просто сон, забывший себя,
А свет — всего лишь глюк при умирании».

Архетипы пляшут на барной стойке,
Персона с Тенью спорят в дыму,
И Анимус Аниму
Избивает где-то
В углу...

И кто-то орёт изнутри черепа:
«Налей мне смысл, я почти пророк!»
Но бармен — старый бог без имени,
Он подаёт лишь вечный шок.

Снаружи — реальность стучит в окно,
Но здесь никто не выходит к ней.
Все просто сидят и ждут,
Когда закончится их внутренний день.

Мы встретились — как электрон с позитроном,
На грани знаков, в чистоте формул.
Одно касание — и взрыв фотонный,
Волна любви пробила простор.

Ты — из материи. Я — из антимира.
Мы — два решения одной судьбы.
Мгновение, и вспышка —
В уравнении, где сошлись “мы”.

И пусть аннигиляция — цена за чувство,
Но вспышка света — тоже жизнь, не трусть!
Дирак шептал сквозь числа:
Любовь — симметрия на вкус.

(∇·E = ρ/ε₀)
Из пустоты рождается заряд —
Мысль вспыхнула, и мир дрожит от света.
Где раньше — ноль, теперь живёт разряд,
И тишина становится приметой.

(∇·B = 0)
Нет монополий в царстве темных сил —
Полюса парны, даже в бездне смысла.
Любовь и страх — как север и юг был,
Без одного другой — теряет числа.

(∇×E = −∂B/∂t)
Меняется магнит — и рождается ток,
Как боль рождает мысль в беспамятстве плоти.
Пульсирует поле, и каждый виток
Плетёт равновесие в танце свободы.

(∇×B = μ₀J + μ₀ε₀∂E/∂t)
Вот ток течёт — материя поёт,
Волнуясь светом, строит судьбы вектор.
И если Бог есть ток, что всё живёт —
То Максвелл — первый, кто сказал: он — спектр.

Четыре строки — и мир стоит, дрожа.
Вся вечность — формула.
Вся душа — волна.
А человек — ошибка напряжения,
что ищет заземление у Творца.

Ты смотришь в бездонное — зеркало лжёт,
оно же тебя и глотает.
В нём сны твои гнутся,
и свет по изгибу стекает.

Ты думал — “я”, а выходит — пустяк,
всего лишь морская пена.
Тот, кто глядит, — не хозяин, а мрак,
в котором исчезает сцена.

Ты — точка, что смотрит сама в себя,
съедая начало взгляда.
Ты — эхо, которое шепчет: “тебя нет. И не надо.”

И душа — лишь зрачок в пустоте,
вздох света на чёрном фоне, —
то кто этот “ты”, что дрожит в темноте,
когда тишина на ладони?

Взгляни — и спираль развернёт мирозданье,
где каждая мысль — возвращенье.
Всё кончится там, где начнёт осознанье, —
в точке золотого сеченья.

Осень. Дождь стучит по стеклу,
всё теми ж пальцами — в что по весне.
Капли стекают в такт тишине
И время течёт, как вода по карнизу,
и что-то во мне умирает во сне.

Листья липнут к асфальту, как не дошедшие письма,
и воздух густеет от ущедших минут.
Мне кажется — жизнь повторяет основу,
а смыслы, как птицы, в тумане заснут.

И я — между "всё" и "уже всё не нужно",
в усталой тревоге смотрю в небеса.
Осень стучит — монотонно, не нужно,
но в звуке её всё равно есть краса.

Вдохни ДЫХАНИЕ тьмы... (2 слога — ВДОХ 2с)
Тишина звёзд... (1 слог — ВЫДОХ 1с)
Пауза... КОСМОС манит... (3 слога — ПАУЗА 3с)

Вдохни СИЛУ глубин... (2 — ВДОХ)
Жар в груди... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ТЫ — ЦЕНТР... (3 — ПАУЗА)

Вдохни СВОБОДУ паденья... (2 — ВДОХ)
Тепло растворенья... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ФРАКТАЛ раскрыт... (3 — ПАУЗА)

Вдохни СВЕТ бесконечный... (2 — ВДОХ)
Мир внутри... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ТЫ — БЕСКОНЕЧЕН... (3 — ПАУЗА)

Мир мигает, как перегоревшая лампа,
и в эту трещину света
просачивается я.

Тело — временный костюм,
внутри которого жужжит память
о чём-то важном,
что снова не вспомнилось.

Зеркало молчит.
Оно давно знает,
что я не смотрю — я сверяю версию.
Версию "сегодня",
в которой я ещё не разобрана
на кофе, тревогу и сарказм.

За окном — безумие утреннего порядка.
Каждый атом делает вид,
что понимает свой смысл.
Птицы — как уведомления,
непрочитанные мысли неба.

Я наливаю свет в кружку,
перемешиваю ложкой пространство,
и думаю —
может, Бог просто забыл выйти из сна,
и теперь мы все играем за него?

Ветер проходит сквозь меня,
как сквозь временную тень.
И я улыбаюсь —
ровно на грани между бытием и багом.

Жить — значит нажать «продолжить»,
не читая лицензионное соглашение.

Доброе утро, Джини, вставай,
Вселенная ждёт продолжения...
Плевать на свод правил.
Кофе уже читает твой вайб,
И шепчет: «Сегодня мы правим».

Сонные боги глотают зевок,
Вчерашний хаос, в корзину.
Сегодня ты, главный игрок,
А не статист в рутине.

Открой глаза , реальность ржёт,
Но ты усмехнись шире.
Пусть день несёт тебя, как плот
По реке из багов и мира.

Качает ночь деревья
за окном,
и тени нереально зыбки.
Оставим сомнения
на потом.

Чеширский Кот
уходит спать,
оставив лишь
улыбку.

Зажги воспоминаний
светлых ночничок —
отгонит он
тень дней унылых.
Сон радугой сознание
зальёт из образов
прекрасных, милых.

Почему?
Да потому что ...
Хрен знает.
Мир на паузе, разум — в ребут,
а совесть, похоже, опять зависает
где-то между «надо» и «пофиг, забудь».

Почему небо шепчет про вечность,
а потом льёт кислотный дождь?
Почему доброта так редка,
и даже любовь ...
словно ложь?

Почему мы ржём, когда больно,
и молчим, когда надо орать?
Почему этот мир — не прикольно,
но уйти ...
не вариант?

Может, всё просто — сбой в матрице сна.
Или Бог устал от сюжета.
А пока — пей до дна,
за всех, кто ещё ищет ответы...

Я шёл по снам.
И прятал боль -
улыбкой, точно ширмой.
Ступал, не оставляя след,
и тень безумная - за мной.

Там образы текли, как воск
от свеч без запаха и смысла.
И каждый шаг, и каждый вздох
звучал, как крик
под кожей мыслей.

Я помню - кто-то звал во тьму,
но голос был моим же эхом.
И я вошёл - и понял: тут
живут те части,
что помеха.

И стало ясно: весь мой путь -
не бег, не плен, не наказанье.
А возвращенье в ту же суть,
где боль -
лишь форма узнаванья.

Я шёл по снам, где нет границ,
где звёзды - раны мирозданья,
и каждый светлый перелив
есть боль, что стала пониманьем.

Чертополох колючий,
но, чёрт возьми, цвету.
Не лезь , уколешь душу,
я к свету, в пустоту.

На свалке мира дикий,
в пыли, один как перст,
На свете
я выбрал быть великим
в своём, далбанном, цвете.

И пусть не для букета,
и не для теплых рук ,
я выжил, блин, без света,
но всё равно расту...

А может не зря...
Болью душа
прошита.
А может не зря...
Корявая жизнь
прожита.

А может не зря...
Падал, ломал,
вставал.
А может не зря...
Молча прощал,
молчал.

А может не зря...
Не стал святым -
остался.
А может не зря...
Не сдался.

Напьюсь как собака
В поиске истины
В вине.
Посмотрю
Пьяным взглядом:
Может, она
Там, в бутылке,
На дне.
​И утро встречу
Хмуро,
Как было,
Пожалуй, не раз.
Пойду обниму, как друга, фаянсовый свой
Унитаз.
​И знаю: в поиске истины
Такой я не один.
И в помощь мне —
Газировка,
Надежный, как танк, аспирин.
И жизни реальность
Заставит
Покинуть уют.
Иду на работу
И думаю:
Собаки ведь,
Сука, не пьют...

Я шелуха прежних масок,
Перепутанный сон и костюм.
Долго держался за старые сказки
теперь сам разрываю свой шнур.

Клинок намерения тишина,
Сталь слов, что режет тоньше дыханья.
Я падаю внутрь себя, как луна,
Оставляя лишь чистое знанье.

Пусть кровь моих ролей
напитает корни новых миров.
Я не смерть, я нож для пут
и первый вдох без оков.

1.
Спасибо тебе день мой...
угасает, как огонь,
шёпот окон твой.

2.
Тень — как лист на ветру,
свет в синеву,
тихо — наяву.

3.
Ночь встаёт стеной,
обнимает мир со мной,
шепчет: "будь весной".
Покой..

Мы Как буд то все люди Но, порою как, В глуши. Эх, присяду. Отогрею сердечко... На пороге чужой Души.

За случайной
Не спешной беседой.
Слова льются
Как малиновый чай.
Пролетело пол дня
Как минута
Ну да ладно
Пора мне...
Прощай...

Все ищут основу
Квадратный корень счастья
Но находят безумный мир
А я нашел дырку
В кармане

Сквозь которую ветер
Свистит о другом.
Где тихо,и пусто,
И нету чисел.
Где небо упало
В лужу,и в ней
Тонули вопросы
И важность идей.

И я проваливаюсь
В этот простор,
Где нету,
Ни боли,ни дыр.
Где мироздание
Просто молчанье
Пульс на краю
И мое дыханье.

Лабиринт.
Электрический шок.
Тупик опять...
Усвоен урок.
Лаборант в журнале
Фиксирует логи,
Считает удары,
Пишет итоги.

Бог, в белом халате...
Щёлкает кнопкой,
Решает — страдать ли.
Он знает маршруты,
И держит ключи,
Пишет законы.
Лишь отдых в ночи...

Глаза , как угли. Нет больше сна.
Свобода за решёткой мираж и обман.
Сердце стучит: "Выход! Прыжок!"
Но вместо выхода
Новый шок...

Крыса бежит,
Сердечко стучит,
А за стеклом
Он просто следит...

А может быть — не люди,
А шёпот чёрных стен.
А может быть — лишь будни,
Где тьма живёт без сцен.

А может быть — не в смерти,
А в жизни мы слепы.
А может быть — все верят
В свои пустые сны.

А может быть — не страшно,
А странно нам в миру.
А может быть — напрасно
Я к свету так бегу.

А может быть — всё снова,
Как прежде, без конца.
А может быть — основа
В живет у нас в сердцах ...

Таракан на обломках
Вспомнит Нас без вины.
Шелест тонких усиков —
Реквием тишины.

Город — пустая клетка,
Ржавый бетонный склеп.
Смотрит живая метка
В вечность с горсткой бед.

Он пережил пожары,
Ядерный пролог тишины...
Смотрит , и знает правду:
Смертные, вы смешны.

Хрупкой была планета,
Хрупкой — сама мечта.
Жизнь — тонка, как паутинка,
А глупость — всегда права.

И, подняв усики в небо,
Шепчет в пустой эфир:
жизнь бесценна,
Смешон был Ваш мир.

Шелест листвы —
в нём шёпот
опавшего лета.

И тёплых дней
уже становится жаль.

В свинцовом небе
косяк журавлей —
криком прощается,

и за дожди,
истремляется в туманную даль.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета течёт безвременно,
Суета живёт в сердцах.

Кто-то строил, стены рухнут.
Кто-то пел, и стих умрёт.
Кто-то верил, веры нету.
Кто-то ждал, но всё пройдёт.

Ветер носит пепел мира.
Ветер стонет, как труба.
Нет опоры, всё устало.
Нет ответа, лишь судьба.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета звучит, как эхо.
Суета живёт в веках.

И проходит слава мира,
Обстоятельств
Тяжкий гнет...
Суета одна лишь
Вечна .
Остальное все
Пройдет...
:)

Ты слышишь?
шаг.
Не тиканье часов
Не механизм
Что дозирует время...
стук сердца в груди твоей.
Он ближе.
Ты дышишь но воздух режет
Как в мороз.
Ты жив и это боль.
Потому что боль доказательство: ты здесь. Сейчас.
Сейчас когда тень шепчет: «Ты не справишься».
А ты справишься.
Потому что ты не тень.
Ты крик сквозь молчание.
Ты пламя в пепле.
Ты тот, кто встал, когда колени дрожали.
Кто шёл когда ноги кричали
Стой!
Кто выбрал когда выбор был: сдаться или сгореть.

Это не метафора.
Твоя кожа. Твои слёзы. Твои шрамы.
Каждый как печать: «Я был здесь. Я выжил. Я есть».
Ты не герой ты человек.
А человек
сильнее легенды.
Потому что легенды молчат.
Покрывшись бронзой
А ты кричишь.
И этот крик разрывает небо.

Вспомни момент, когда ты думал конец.
Вспомни, как встал. Как пошёл. Как дышал.
Это твоя сила. Она в тебе. Сейчас. Здесь.

Ты не один.
Даже если кажется , один.
Ты , эхо миллионов сердец, бьющихся в такт твоему.
Ты , часть целого.
Целого, что не ломается.
Целого, что зажигает звёзды в чужих небесах.

Не ради победы ... ради себя.
Потому что ты достоин. Достоин дышать. Любить. Падать. Вставать.
Достоин быть живым, а не просто существующим.

Ты уже другой.
Просто потому что дочитал до конца.
Скажи себе: Я здесь.
Я сейчас.

Теперь....
Сделай шаг. Настоящий. Живой. Свой.
Сейчас...
Маленький слабый, но первый...
Потому что твой след уже меняет мир.

Пепел цели — не утрата,
А ступень в иной предел.
Шёл — и сам не знал куда ты,
Но в пути себя узрел.

Каждый шаг — как вспышка боли,
Каждый взгляд — как новый свет.
Ты не вёл себя по роли,
Ты искал в себе ответ.

Ты не тот, кто путь начал, —
Ты стал тем, кто путь прошёл.
И в разочарованной дали
Смысл — как золото — нашёл.

Не парься, спать ложись.
Наверно, так вернее.
Никто не знает эту жизнь,
Но утро ночи мудренее.

Когда умру, то Не в ад и не в рай. Стану печальным мемом, С подписью "не унывай".

Меня забудут соседи, Но будет помнить экран. Старые шутки в беседе Пойдут по рукам.

И вечность — не в облаках, А в кэше, что грузит нет. Пока есть Wi-Fi Я буду мерцать, как свет.

И если сервер рухнет вдруг, И кэш очистят в шутку, Я реинкарнирую, мой друг, В смешной гифке с уткой.

Пусть баги горят синим пламенем, А в логах лишь пустота. Но в памяти браузеров самых старых Останусь я навсегда.

Мой путь — не лестница из слов,
Не формула от гения.
Мой путь — лишь танец из следов,
Что пишет тень,
В миг озарения...

А ты не бойся смерти —
она в крови печать.
Проживи свой полдень так,
чтоб вечеру осталось
молчать.

Принять её без трагедий,
пройдя немало дорог.
Она не зла , не добра
она всего лишь итог.

Тихое глаз сияние. Ночь землю застила… Сердце полнится знанием, Что без тебя могила.

Лунный луч — утешитель, Тянется к нам безмолвно. Ты— мой единственный житель, Свет мой,любовь безусловна.

Шепот теней усталых В час,когда звезды плачут… Я ухожу в провалы, Где для тебя что-то Значу...

Словно вино - отравою, Ты наполняешь жилы… Любовь- мое утешение, Мой крест и моя сила.

Синий экран. Мир завис. Ошибка души. Перезапуск.

Сначала тьма. И гудит в ушах вакуум. Потом свет. Резкий, белый, болезненный. Пальцы.Вижу свои пальцы. Шевелю. Мысли,как пыль, кружатся в солнечном луче.

Грудь вздымается сама собой, втягивая воздух. Он обжигает легкие,как первая затяжка сигаретой. Вспоминаю имя.Свое. Потом — твое. Это не исправление ошибки.Это — переустановка.

Мы играем как дети,
Порой душа на кону.
По чужой судьбе пройдемся,
Не заметив за собой вину.

Мы играем — порою с огнём,
И с ожогами дальше идём.
Заигрались по жизни, как в бред,
На тропинках, где выхода нет.

Средь неизведанных троп,
Где азарт господин,
По-чести только смерть
Хлопнет крышкой: "GAME OVER. FIN".

Не стрела Амура,
Не драма с бурей и слезами,
Не крик отчаянья с балкона —
А тихий вечер, просто между нами.

Не клятвы страстные при луне,
Не поцелуи среди гроз,
А кофе утром на столе
И свет любимых глаз.

Усталость мягкая в плече,
Когда уснула ты,
И я ладонью гашу свечу —
Храню твой сон средь маяты.

Не нужны высокие слова,
И пышных фраз ненужный сор.
Просто любовь всегда права —
В её молчанье есть разговор.

Она в смешной, пустой открытке,
В протянутой руке без фраз,
В одной на двоих попытке
Пережить дождь, и слякоть, и мороз.

Вот так, плечо к плечу,
Иду по жизни я с тобой.
Ловлю твой тёплый, ясный взгляд...
Ты чего? — а, ничего.
Просто любовь.

Ты выбираешь — душу, или брюхо.
Не жизнь, но участь.
Не закон, но долг.
Тот шаг, что вырубит,
как будто ушатали обухом в висок.

Ты будешь падать.
Будешь спать, устало грызть правду жестокую,
как сирый хлеб,
и сердцем пламенеть,
чтоб осветить руины
когда-то разрушенных судеб.

И этот выбор — жуткий, точный, тесный,
как щель между "всегда" и "никогда".

И руки жечь о бесчестье,
покой отринув навсегда.

Так выбирай же.
Выбирай с размаху, стряхнув со лба
усталый пот.

И пусть душа издохнет на пороге,
но не залает и не запросит льгот.

Не ссы, ведь ночь,
Не вечна.
И, тьма уйдет,
Как с речки,
Лед
И не ненароком
В душу стылую
Весна беспечная придет.

Ну, улыбнись. :)
Хандра не грызла
Чтоб,
А, я приду и положу,
Ладонь прохладную
На твой горячий
Лоб.

Эх, разошёлся...
И рифмой долбану , не в бровь, а в нос.
Прям клиника ...
Творческий понос.
Диагноз: муза буйная,
Психиатр ставит крест.
Но рифмы жрут не вывезти,
Внутри поэт-протест.

Не день, не ночь — зияющий провал,
Где свет и тьма сгорели без остатка.
Там вопль без рта, и сердца крик
Устал,
И сам себе палач, и жертва, и разгадка.

Там нет греха, и нет святой руки,
И добродетель тлеет, словно пепел.
И мир не различает «да» и «нет» —
Лишь голый нерв,
Через реальность точно
Нить продет

Беззвучный шторм, что картину
Мира мнёт.
Где мысли , гвозди, вбиты в
Мозг.
Покоя не дают.
И ты стоишь, обнявши свою смерть,
Как утешенье, как родной приют.

Вижу — и потому больно.
Не вольно...
Не выколешь глаз
Мир — как витрина без стекол:
всё на показ,
всё
будто живое,
а тронешь
То хоть кричи
пальцы в крови.

Всю эту дичь,
что творится без спроса,
Где не задают
Неудобных вопросов
где ложь — это воздух,
а правда — заноза,
где смех — это маска,
Мораль это польза
Где оружие решает
Погоду
где ложь
кричит громче народа.


все вокруг — как в спектакле:
аплодируют,
жуют,
не моргают.
Может, всё в порядке?
Может, я — сбой?
Может, я —
тот, кто не вписан
в строй?
Но если больно
То хоть живой...

В сером сумраке повисло,
Тяжко тянет без причины.
Словно небо прокисло,
В кисельной мути тишины.

Как то пусто внутри,
Тянет нервы в никуда.
Сонный морок гложет сны,
Подступает тихо тьма.

Не просить и не искать
Всё равно молчит ответ.
Только в мыслях тихий хлад,
И на сердце — тусклый след.

Ты хотел свободы? Получай ...
без ремня безопасности, прям
В печень,
с надеждой в подушку, со следами
Слез.

Мир не обязан быть мягким,
он обязан быть честным ,
а честность пахнет потом, кровью , разочарованием
и твоими сломанными ожиданиями.

Смотри, как трещит твоё "завтра",
которое ты любовно растил в голове,
словно канарейку в клетке...
Кормя её иллюзиями..
Смотри, как рвётся твоя вера,
Точно, бракованный презерватив,
и под ногами мокро и не от дождя...

А, ты наивный всё ждёшь чуда, да?
Пока реальность хлещет тебя по лицу,
как злая мать -- психопатка
Ты ждёшь, что система сломается сама?
Нееет, детка, это ты расходник.
Системы.
И когда ты упадёшь это
никто не заметит.
Разве что асфальт,
размазывая твои "мечты" по серой поверхности,
оставит красивое пятно.

Захотел свободы --
значит, готов быть один.
Без щита, только решимость,
только пульс и пыль дорог.
Поединок -- не с врагом,
а с тем, кто смотрит изнутри.
И если падать --
то с криком,
а не с извинением.

Захотел свободы...
Готовся к поединку.
И без гарантий.
Думай сам...

Свобода — не крылья вовсе,
Свобода пролом в разбитом стекле.
Ты шагнул и разодрался,
Но шагнул туда, к себе.