Поэтические дали

У каждого поэта есть свой день:
У одного - декабрьский метельный,
А у другого - летний - солнце, тень,
И пОля клевера колор пастельный.

У одного - весенние листки -
Конец апреля, первомай грядущий,
Другой - по хляби, да через мостки,
Под дождиком вовсю идущим.

А у меня - спокойный летний день,
Чтоб солнышко и грело и светило,
Чтоб от резных листочков чудо-тень:
"Пусть так все будет!" - я прошу Светило.

Оно мне не ответит до поры,
Но день придет - и все как я хотела:
Освещены газоны и дворы,
Теплу внимают и лицо и тело.

У каждого поэта свой денек...
И свой прогноз, и свой сезон, конечно...
Хоть ветер завывающий умолк -
Полет фантазий длится бесконечно...

Нагрянет иногда тупая боль -
И думаешь: душа иль сердце это?
Узнать диагноз хочется? Изволь!
Послушай заключение поэта!

О, да! Поэт - не мудрый эскулап...
И с химией проблемы были в школе...
Поэт - он не провизор, не завлаб...
Он - душевед, хоть, может, поневоле...

Его стихи и начались с того,
Что он в себе решает разобраться...
Причина эта - больше ничего...
Ну как-то же должно все начинаться...

А вот сегодня он уже мастак...
И знает все цвета душевной смуты...
Но без стихов не может он никак -
Все передать, все разъяснить, снять путы...

Сегодня он решил помочь опять...
Но случай твой... Как у тебя все сложно...
Не разъяснить его... И не понять...
Хоть в прозе, хоть в стихах... То непреложно...

Он извинится, что не смог помочь...
Вновь о себе - любимом - строки эти...
А сердце (иль душа) болит... Невмочь...
И ты опять несчастней всех на свете...

Но есть совет - стихи начни писать...
Диагноз сам собой на строки ляжет...
Себя, возможно, сможешь ты понять...
И боль от сердца (иль души) отляжет...

Мне эта вязь не по душе совсем,
Хоть столько сотен лет всех озаряет...
И рубаи - они по вкусу всем...
А мне - никак... Так, знаете, бывает...

Я даже пару знаю на зубок...
Или чуть больше... Что с того? Не верю!
Хоть в книге афоризмов - целый блок -
Я с ними жизнь свою не сверю...

Я истину сама открыть хочу -
Без костылей - что рубаи зовутся...
Кому-то этот дерзкий шаг не по плечу -
За рубаи они вот-вот берутся...

Цитатой мыслить - это так себе...
Но память развивает - я не спорю...
Иран... Фарси... Кватрены... Душанбе...
Сама решила... Никому не вторю...

Ну это же стихи - а не река!
Поток такой бурлящий разве нужен?
Но вновь к тетрадке тянется рука...
Вновь мой контент стихами перегружен...

А если все ж так с ними не частить?
Как реку - усмирить себя - стараться?
Случайно чай - не черновик - пролить?
Читать размытость строчек не пытаться?

Попробовать-то можно, но зачем?
Нужна ли стихотворная диета?
Без рифм я истощу свой дух совсем...
И от Вселенной не дождусь ответа...

Наверное, стихи потоком вновь...
Наверно, будет сухостой, и щепка...
Наверно, не дождаться мне любовь...
Наверное, купить тетрадку в клетку...

Коричневый, конечно, коленкор...
И девяносто шесть листов - не менее, конечно...
И вновь стихи - поток, прорыв, напор...
Стихов стихия, видно, бесконечна...

Он если пишет - до утра -
К нему не подходите...
Проснулись? Вам - в забой? Пора?
Пожалуйста - идите!

А он поспит еще часок -
И тоже на работу:
Сухарик, "Беломор", чаек,
Метро за поворотом.

А вечером - опять - к стихам,
Хоть и гудит общага...
Гитары шпарят по мозгам...
Стакан... Хмельная брага...

Но это все не для него,
И все - как в кадре - мимо...
А то, что шумно - ничего...
Всю ночью поправимо...

Когда наступит выходной -
Стихи несет в журналы...
А там - редакторше одной -
Понравился... Начало...

И напечатаны стихи...
И из общаги - в двушку...
И к биографии штрихи...
Поэт - все ж... Не игрушка...

Так и закончился роман...
Редакторша - страдает:
"Лишь за стихи?! .. И всё - обман?!.."
Да... За стихи... Бывает...

Из рифм слагается сюжет -
Случайный,
Какой-то звон, какой-то свет -
Печальный.

И поцелуй сентябрьский тот -
Внезапный,
Он слаще всех медовых сот -
Прекрасный.

Еще разочек б повторить -
Быть может,
Тот, в ком могуча жажда жить -
Поможет.

Поймет, что нежность мне нужна -
Тоскую,
И мимолетность мне важна -
Рифмую.

Друг к другу у поэтов - интерес,
Хоть и стихи чужие не читают...
Но - значимость, известность, вес -
Вот это познавательно бывает...

Кому-то миллионы тиражей,
Кому-то орден, дачка и квартира,
Кому-то парочка кирпичных гаражей...
Кому-то лишь посмертный отклик мира...

Кому-то льготы вечно получать,
Брюшко вперед - и в гости к пионерам...
Кому-то в стол писать, писать, писать...
В посмертную известность нету веры...

Кому трудней при жизни - не понять...
Одни осознают, что просто служат...
Другие рады бы судьбу менять...
Но это лишь мечты... Не удосужат...

Они "сочтутся славою" - сказал
Так образно и метко Маяковский...
Политехнического полный зал...
И - выстрел... Рядом... На земле московской...

Стихосложения - академизм,
Все выверено до одной детали...
Санкт-Петербург... Салоны... Акмеизм...
Перчатки перепутаны в печали...

На левой - правая: волнения не скрыть...
А впрочем, так уже бывало...
И та, о ком хочу я говорить,
Та свою челку длинную не завивала...

И синий шелк, конечно, ей к лицу,
И нос с горбинкой - профиля не портит...
С поэтом знаменитым - да к венцу:
На офицера восхищенно смотрит...

Родился сын, но время уделять
Ему - совсем не получалось...
А сын-то тоже будет сочинять,
Но - не стихи: наследие - осталось...

Мать с сыном были так разобщены,
Что, кажется, немыслимым такое...
И вечным страхом порабощены...
Слиянье душ ну вовсе никакое...

Она все для него - ну что могла:
Писала "Реквием", прошения, агитки...
Освободился... Нет ему - угла...
Скитался долго он после отсидки...

Она - в Москву: там ждут ее друзья -
Дом хлебосольный на Большой Ордынке...
Конечно, ревновать к друзьям нельзя...
Такую маму - седина, морщинки...

Приходится - ведь всем принадлежит...
На а ему?.. Не спрашивал, наверно...
Печать страдания на всей семье лежит...
Красивы и талантливы - безмерно...

Я не посмела бы сказать:
"Ты все придумал это!" -
Имею право - промолчать...
Поймут меня поэты...

Но я все выскажу - в стихах
(Поэты - понимают):
Все свои ОХ и даже АХ -
У нас вот так бывает...

Бывает, гневаешься вдруг -
И что-то закипает...
Молчишь... И пишешь: "Лживый друг
Словами убивает!"

Потом - для рифмы - слово ждешь,
Оно всё не приходит...
Потом - обидами живешь...
В стихи все переходит...

Потом - решаешь: "Хороши.
Хоть в жизни - плоховато..."
Потом - из кошелька - гроши:
Поесть, хоть рановато...

Так заглушаешь сердца боль -
Стихи, чизкейк черничный...
Потом - печатаешь: "Изволь -
Читай! " - вот путь обычный...

И успокоишься слегка...
И пошлой ссоры нету...
Потом спокойненько: "Пока!"
Молчит... Не ждИ ответа...

Дуэль добавить - и вперед -
Ждать, может, кто подхватит:
На тему эту же начнет,
Коли она захватит.

Потом коллеги обсуждать
Начнут стихотворенья,
Свои оценки выставлять -
Они как откровенье.

Потом объявят результат...
Ничья... Иль побежденный...
Дни ожиданья - просто ад...
Ты к сайту пригвожденный...

Победа - и душа парит...
Твоим мечтам свершаться...
О многом это говорит...
Не надо обижаться...

Я побежденною была -
И вынесла уроки...
Опять - такие вот дела -
В дуэли... Там все доки...

Неделя - плюс, неделя - минус...
Я - не меняюсь, не расту...
А все вокруг - куда ни кинусь -
Берут, представьте, высоту!

Кто - похудеть - поставит цели,
Кто - поумнеть, кто - подрасти...
И, знаете, на смом деле,
Достигнув - к цели... Вновь... Идти!

Но я-то, я-то - не такая...
Цель не умею достигать...
Безвольная? Еще какая?
Похлестче как себя назвать?

Да, мой посЫл - неинтересен...
Живу - скучаю... Видно всем...
Круг интересов - узок, пресен...
Частично - так... Но... Не совсем...

Две недели - как во сне -
Быстро пролетели:
Были - будто на луне -
Хоть и не взлетели.

Нет, взлетели! Над собой -
Себя преодолели,
Стали управлять судьбой -
Хоть и не хотели.

В планах не было у нас
Плыть не по теченью,
Но - попробовали... Класс -
Хоть в душе смятенье.

Хоть совсем не наш формат -
Плыть над облаками,
Но, я вижу, как ты рад -
Крылья над руками.

Прорастают на спине -
Мы парим как птицы!
Сколько неба - и всё мне!
А всего - влюбиться!

И тогда ты воспаришь,
Станешь словно птицы,
Разбежишься, полетишь!
А всего - влюбиться!

Так, измарав тетрадь какими-то стихами,
Я на сообщество поэтов набрела...
Как хорошо в той галерее было с вами -
Стихи читали... Вот и все дела...

Редакторка нас даже издавала:
Объявит тему. мы - стихи метать...
Потом нам эти сборники вручали -
Вновь в галерее... И - читать, читать...

Я - в первый раз - боялась - перед всеми...
Мои стихи читал другой поэт...
Какое было заводное племя!
Впервые - со стихами - вышла в свет!

Наверно, где-то до сих пор читают...
И в сборники устали приглашать...
Как в первый раз... Такое не бывает...
Вновь от волнения вот так не задрожать!

Я благодарна всем, кто был со мною рядом...
Всем тем, кто мне сказал, что я - поэт...
Спасибо им, что согревали взглядом...
Но в ту же воду... Дважды... Нет, нет, нет...

Всё может вылиться в сатиру -
Но время надо переждать:
Язвительность являя миру -
Ведь можно просто напугать.

Со временем углы сотрутся
Шипы колючие уйдут:
Быть может, люди посмеются -
Как шутку мой восприняв труд.

Но в юмор превратить сатиру -
Немыслимый душевный слом...
Смеяться - так по нраву миру...
Ну что же... Шуткой - напролом...

Поэты любят про февраль -
Перо, чернила, слезы:
Зимою пристальнее - в даль -
Хоть в этом плюс мороза.

Мы всматриваемся - и вперед -
Писать и править снова:
Февраль - поэзии оплот,
Она к нему готова.

Пройдет вульгарный Новый Год
(Дай бог, без Примадонны!) -
Коротенький февраль идет,
Поэты им ведомы.

Он так диктует, что они
Сей месяц славословят:
Холодные и злые дни -
Но вдохновлять изволят.

Нам Примадонна не нужна -
Не мы ей титул дали:
Она взяла его сама,
А вот отдаст - едва ли.

Она ведь тоже - про метель...
Мы не ведемся даже...
Февраль - поэзии купель...
Не всё ведь - на продажу...

Не брал он качеством стиха,
Количеством - едва ли:
Писал как будто дул в меха -
А выдувал стих в зале.

Пришел в сообщество он к нам -
В сообщество поэтов:
Стихов поток, стремнина, шквал -
Пришлось нам слушать это.

Про декабристов - два часа,
Про Разина - четыре:
Других не слышны голоса
На творческом турнире.

Редактор наш - он всех ценил,
И слушал, и печатал...
И этого... Но нету сил:
"Я зря его сосватал -
В наш сборник, и в чужой журнал:
Клянут меня, наверно!" -
Редактор позже осознал,
Но рассудил все верно.

Не брал он качеством стиха...
Плодил он строчек море...
Они - бессмыслица, труха...
Читать и слушать - горе...

Сегодня, вроде, на слуху...
Кочует по турнирам...
Уста - как прежде - шелуху...
Мечтает стать кумиром...

Прозреет вдруг уставший зал...
Два-три аплодисмента...
Позвали - он пришел, читал...
Тоскливые моменты...

Какой порыв, какой поток -
Стихи как половодье!
Весна - царица наших строк!
Тетрадки - как угодья!

Кто тему предложил свою -
Все подхватили хором,
Кто ценит выдумку мою -
Про травку у забора!

Про птичий гомон сладко петь,
И говорить стихами,
И восхищаться: "Так суметь!
Как никогда нам с вами!"

Какой порыв, какой поток -
На стихотворной ниве:
По веткам двигается сок -
Поток стихов в прорыве!

Ведут весенние деньки!
И душу вдохновляют!
Хоть перечеркнуты листки -
Потоки окрыляют!

Ты в городе рожден далеком,
В другой неведомой стране:
О ней Есенин синеокий
Мечтал в рязанской стороне.

Знаком он не был с персиянкой,
В Ширазе он не побывал -
А Шаганэ - была армянкой,
И он стихи ей посвящал.

Ей пел "Персидские мотивы",
Ни дня хоть в Персии не жил!
Какие нежные порывы!
Какой горячий сердца пыл!

То манит слово МАКИНТОШ,
То - ШИФОНЬЕР - чарует...
Понятны смыслы? Ну и что ж -
Язык живет, бушует!

То к слову манит одному,
А то к другому тянет:
Оттенки смыслов на кону -
Стихи объемней станут!

О, устаревшие слова -
Они так возвышают!
Сравните: ГОЛОВА-ГЛАВА!
ХОТЯТ или АЛКАЮТ?!

Примерам этим нет числа -
Как звездам в небе ночи!
Лишь крохи смыслов донесла...
Нет?.. Путаюсь, короче...

Всё, что подслушает - в строку -
Такая уродилась,
С тетрадкой старой на боку -
Случилось как случилось.

Так с детства - видит и поёт:
Хоть ноты незнакомы,
Она верха всегда берет -
Октавы, камертоны.

Такие фуги выдает -
В стихах, в стихах, конечно:
И песней стать им час придет!
Стихи к стихам - извечно!

Их лишь на музыку клади
(Пока никто не брался!),
Мелодию свою веди -
А текст - вот - отыскался.

Такая песня удалась!
Так это всё совпало!
- Мелодия как родилась?
- На ноты как попала?

Такой короткий разговор...
Вопросы без ответов...
Солист... Гитара... Трио... Хор...
Хоть песня и не спета...

Ах, поединок! Не впервой!
Опять дуэль в фаворе!
Литературных мы - с лихвой -
Уж провели в задоре!

Идет сраженье - баллы ждём -
Всем рейтинг заправляет:
К победе, вроде бы, идём -
Другой вдруг побеждает!

Свою ли предложить дуэль -
Да это и не важно!
Литературный кладезь сил!
Кто лучше - побеждает!

Кто лучше, ярче и точней!
Кто больше с рифмой дружен!
Оценочку поставь - успей!
Твой голос, ох, как нужен!

Дуэль окончена - ничья...
Не назван победитель...
Без поединков - нет житья...
Удачи, сочинитель!

Он в каждом слове находил
Сокрытый смысл какой-то...
Нам нес его... Он - доходил..."
"Умею, значит, что-то!" -

Вот так он говорил себе -
И лучше сочинялось:
В метро, в автобусе - везде -
Где Муза появлялась!

Но - вдруг - покинула его...
Он ищет - бесполезно...
А он без Музы - ничего...
Простои - не полезны...

Себя он зарядить не мог...
А Музы нет в помине...
Он в ожиданье изнемог:
Ну каково мужчине?!..

Он совершенно одинок -
Без дамы и без Музы:
Миг встречи с ними - так далёк...
Но он всё ждет союза...

Вернулась Муза - он парит!
Пошли стихи! Удача!
Хоть одиночество царит -
Он счастлив... Не до плача...

"Не до стихов..." - он прошептал. -
Сюда я ни ногою..."
Одним из нас теперь не стал -
Он с братией другою.

Там только прозой говорят,
Стихов не пишут вовсе,
Но он им близок духом - брат -
И чарка на подносе.

И хлеб-да-соль - ему, ему -
Он гость почетный самый!
Ну почему? Ну почему?
Он и у нас желанный!

Мы ждали так стихи его -
Их жадно так читали!
Он даже не сказал: "Всего!.."
Ушел... И вновь - едва ли...

У нас ругают иногда -
Всем достается, честно:
Меня вот, например, всегда,
О нем - лишь раз нелестно.

Но он обиделся - ушел -
К тем, кто лишь прозой мыслит...
Хоть иногда бы к нам зашел...
Нет... Средь друзей не числит...

И это, право, очень жаль...
Стихов его нет лучше...
Ушел... Какая же печаль...
Он все-таки - заблудший...

Какие редкие цветы -
Из Африки, наверно!
Там это море красоты
Взрастили непременно!

А дальше - их на самолет!
И до Москвы - в коробках!
Цветочниц племя разберет -
Цветочки в ручках ловких!

На них - ненужный целофан,
И серая бумага:
Но вот - букет составлен вам!
Виват универмагу!

Там сей цветочный магазин,
Цветочницы-царицы -
Лишь так зову я Тань и Зин:
Спасибо, мастерицы!

У ваших пальчиков радар -
Какой цветок к другому!
Букет составить - чудо! Дар!
Богини по-любому!

Откуда этот камертон?
Откуда эти ноты?
Откуда звук? Откуда тон?
Вот не было заботы!

Так появилась! Всё хочу
Понять, чем звук наполнен -
И спрашиваю... И молчу...
С тобой бывало? Вспомни!

Я, в общем, в музыке - профан -
И это не скрываю...
Но... Эти звуки - как бархан -
В них как в песок вплываю!

И погружаюсь... Будто сон...
Созвучья как загадка...
И что такое "в унисон"?..
Я до гармоний падка!

Мне до теорий далеко:
Профан я - не скрываю...
Но - снова на душе легко...
Я с музыкой - другая...

Я - привлекательней, добрей!
Немного - неземная!
Я - лучше! Я - чуть-чуть смелей!
Поверьте, что - иная!

Он думает о смысле слов...
О том, что смыслы стерлись...
Переосмыслить их - готов...
Но - труд пустой... Опомнись!

Опомнись! Смыслы - как вода...
Что так легко - сквозь пальцы...
И не удержишь никогда...
Так и слова-скитальцы...

Они кочуют и летят...
От смысла и до смысла...
То стерлись, то не разглядят...
То пауза повисла...

Он думает о смысле слов...
Поэт! Его работа!
И к постижению готов...
Но непонятно что-то...

Вот наполняет - как всегда:
В стихи - бежать - охота!
- Ну не всегда - а иногда! -
Мне возражает кто-то.

Я лучше знаю, но молчу,
Хоть есть слова - поверьте!
- Ты собираешь их?
- Шучу!
Вы не всегда мне верьте!

Как то, что думаю, сказать?
Лишь в строфах - так привычно!
Точнее - думать и писать!
Всё как всегда - обычно!

Куда несет - иной раз и не знаешь -
Поток сознанья мутный - под перо:
Не можешь не писать - и сочиняешь -
Почти, как говорится, бес в ребро.

Потом жалеешь: что насочиняла?
И рвешь на четвертушечки листы -
Иль на осьмушки: как же стыдно стало -
Остались те лишь, что как снег чисты.

Еще подумаешь: марать или не надо?
Но что-то вновь заставит взять перо!
Отвлечься! Час всего лишь променада!
И, может быть, не будет бес в ребро!

Так получилось, что роман закончен -
И сразу же берется за другой:
Крючочек сей читателем проглочен!
Он думает: "Про что? Герой какой?"

Читатель озадачен - так бывает,
Не знает он - какую книгу ждать:
Домысливать как будто начинает -
И в комментах догадки те писать.

Писатель тоже не профан в инете -
Фанаты все давно на карандаш::
Они за содержание в ответе!
Догадки - ваши! И сюжетик - ваш!

Вот как бывает - и нередко даже,
Но сыпать мне примеры не резон:
В романе новом всё точней и глаже -
Не книга, а подстриженный газон.

Догадки ваши - будто бы травинки:
Из тысяч - поле ровное вдали!
Появятся обложка и картинки -
И авторские кровные рубли!

Вы - помогли! Но - не узнать героя:
Другие - внешность. норов и судьба!
Так авторов-то сколько - двое, трое?
Иль авторы - подписчиков толпа?

Уверен - жанр его - шансон,
Но заблужденье это:
Блатной романтикою он
Наполнен - нет секрета.

Шансон - ведь городской романс,
Парижские мотивы:
Тюремный лексикон у нас -
Другие нарративы.

Но слово звучное - шансон!
Но радио такое!
Горяч от хрипа микрофон -
И в песнях нет покоя!

В словах его - душа саднит...
Не для кофеен это...
О жизни нашей говорит...
Понятно всему свету...

Мой стихотворный рацион -
На завтрак и на ужин,
Ежевечерний моцион -
Он тоже очень нужен.

Конечно, лучше натощак -
Будь голоден, вития!
На пузо сытое - никак -
Увы - не та стихия!

Строфы четыре - на обед -
Хорошая заначка,
И позже - в сумеречный свет -
Еще листочков пачка.

На ужин, завтрак и обед -
Дозируются вирши:
И сочиняй себе без бед -
В квартире иль на крыше.

Потом подруге их читай,
А нет подруги - другу:
И это мнение, считай,
Пойдет гулять по кругу.

На поэтическом столе -
Ассортимент богатый...
Листы белеют в полутьме...
Сквозь вечер сероватый...

Короткий маленький стишок -
А чувств-то в строчках сколько:
Как прочитаешь - просто шок!
Лишь зависть - да и только!

Увы! Но я так не могу -
Чтоб коротко и ярко,
Хоть тоже искренна, не лгу -
Так не умею - жарко!

Так не умею - чтоб до слез,
Чтоб строчки - до озноба,
Чтоб - иронично и всерьез,
Чтоб привело - к флешмобу!

Да, кто-то может - но не я -
А пишет очень редко:
О, это участь не моя -
Так искренне и едко!

Пусть раз в сто лет у нас поэт
Рождается - иль чаще!
Пусть покорит весь белый свет!
И в путь - по восходящей!

Когда ты пишешь рубаи,
То краткость - мать таланта:
За слово не идут бои -
Не все стихи - гиганты.

А в этих кратеньких стихах
Такое спрессовалось:
Простор экспрессии - в словах,
И позитив, и ярость!

И преклоненье, и любовь!
А ликованья сколько!
Я рубаи читаю вновь!
Влюбляюсь - да и только!

Она писала о любви -
По-женски так писала:
Ты этот глас ее лови -
Она не всё сказала...

Она ведь с виршами - к тебе...
Всё знают, что любила...
И обо всех - и о себе...
О том, что с вами было...

О том, что будет - ни словца...
Мечты не возродились...
Черты любимого лица -
Твои - вчера ей снились...

В стихи сей сон - тотчас она...
Все думают гадают:
- Она как прежде влюблена?
- Иль темы убывают?
- Иль вспоминает в сотый раз?
- Иль хочет, чтоб всё было?
- Иль есть Ахматова у нас?
- Иль снова сердце взвыло?

Она ответ нам не дает -
Мы будто бы в потемках...
Как синий шелк ей всё ж идет...
И алая заколка...

Как за буковками - слог.
Как за слогом - слово:
Получилась рифма, смог!
Правишь - и готово!

А название найти -
Проще-то простого:
И опять стихи плести -
В этом что такого?!

Значит, без стихов - никак,
Если все этапы
Тут расписаны... Вот так...
Рифмы - эскулапы!

Ими - души лечим мы,
Ими - мыслим, ими -
Дни считает до весны -
Рифмами своими!

Тот, стихи кто не писал -
Нас обожествляет!
А кто пишет и писал -
Это не бросает!

Скучновато без стихов -
Без своих, из сердца!
Тот, кто сочинять готов -
Мастер в этом дельце!

Одни - еще не расписались,
Другие - вялы - Новый год:
Лишь те сегодня здесь остались,
Кто сочинять готов без квот.

Без праздников и без погоды,
И без сезонов - есть как есть:
Без вечной Музы их - природы,
И без причин... Ни встать ни сесть...

Всё в нашем, верите, сердечке,
Все в наших душах - от и до:
Не надо начинать от печки..
Тетрадка старая бордо...

В ней, под клеенчатой обложкой,
Всё, что хотели мы сказать:
Листы - помятые, гармошкой...
Писать - и править... И - опять...

Мы в Рождество - с тетрадкой этой,
И снова - в Старый Новый год:
То со строфою недопетой,
А то - к верлибру - переход.

Лаборатория поэта -
Какие громкие слова!
То мы - про зиму, то - про лето...
В тетрадочку бордо - сперва...

У вас поэты - ангелочки:
На этом сайте просто - рай!
Знай, свои белые листочки
Стихами новыми марай!

Тебя никто не отругает,
Похвалят - если всё окей:
На сайтах-то других, бывает,
Пинг-понг словесный, бокс, хоккей!

Там бьют наотмашь - за ошибку,
За то, что рифма неточна,
Бывает, оскорбляют шибко:
Тут - ангелы, там - сатана!

Я на себе познала это!
Жаль, что пришла к вам поздно так,
Но - такова судьба поэта:
Не изменить ее никак!

Ругают снова, бьют, пинают -
Слова острей, чем финский нож!
А тут - душою отдыхают!
Да, опоздала - ну и что ж!

Зато теперь я сердцем с вами!
И строчкам новым здесь простор!
Вы - только с теплыми словами!
Согрели - как зимой костёр!

Как печка жаркая в избушке!
И будто теплая постель!
Стихи - судьба, а не игрушки!
Похвалят - и в душе апрель!

Я всё сказала! Процветайте!
Я с вами вместе! Только тут!
Стихами новыми встречайте!
Они здесь жизнь свою начнут!

Заснула шумная квартира -
Я будто над землей парю:
В руках, как будто Лира, Лира!
Блажь?! Или - по календарю!?

В дни эти - чудесам случаться,
Не верить-верить - выбор твой,
Но - время сумеркам сгущаться:
Я, Муза, смело - за тобой!

Я знаю, в дебри вдохновенья
Легко сумеешь завести -
А мне и надо! Лишь терпенье -
И розы могут зацвести!

Они - в мороз - благоухают,
И, видите, не на окне,
Не в вазе - а в стихах! Бывает!
В порыве, в творчестве, во сне!

И нет барьеров и препятствий!
Морозит - на душе весна!
О, Муза! Вновь веди и властвуй,
Не пробуждая ото сна!

Мне сей процесс знаком... Немного...
Я сочиняю... В полусне...
Луна... Цветение... Дорога...
С собою я наедине...

У него ужасный слог,
И бренчит неважно -
Но сумел, добился смог:
ПлАчу.... Хоть отважна...

Он такое мне пропел,
Что сердечко сжалось...
Или даже - прохрипел...
Так уже случалось...

- Хоть не строго я сужу -
Ты сфальшивил в нотах!
- Твою душу разбужу
Я на всех частотах!

Так и сделал - как сказал...
Слушаю и плАчу...
Что он там насочинял?!..
Вот так сверхзадача!..

Значит, мой теперь кумир,
Хоть бренчит фальшиво?!
Он собой заполнил мир!
Он - мой Бог! Мой - Шива!

Он силен и без Слона,
Без Огня и Перстня...
Я Петлю-аркан сама
Затянула... Песню!..

В-ру Ив-ву

А мне понравился поэт!
Хоть мы друг друга не читаем,
Бывает, явится на свет
Такое... Просто замираем!

И думаем: вот родилось!
Как хорошо-то получилось!
И вот - общенье началось!
И я стихами поделилась!

А мне понравился поэт!
Я тоже, кажется, немного...
Пусть, не известен на весь свет,
Но к сердцу проложил дорогу!

Душа незрелая - в потёмках -
Хоть тридцать ей, хоть пятьдесят:
Как будто вечно на обломках -
Испуганный потухший взгляд.

Душа избитая - в ушибах:
Там - ссадина, а тут - синяк,
И кровоточит - на изгибах,
И что-то - явно - с ней не так.

Она привыкла к рикошету,
Но всё никак не заживёт!
Кого душе призвать к ответу?
Она молчит... И не зовет...

Ей, просто, больно, очень больно -
От шишек всех и волдырей...
Душа - покорная... Безмолвна...
Иль это сердце всё ж... Левей...

Не удалось... Не стать поэтом...
Хоть с детства к этому стремлюсь...
Да что уж говорить об этом...
За вами всеми я - тянусь...

За всеми вами! Вы - Поэты!
Да - только с буквы прописной!
Я погружаюсь в чудо это -
Ведёте диалог со мной!

Я - без иронии, я - честно!
Я - наконец - среди своих!
Я - среди вас! О, как прелестно!
В слов - верьте - искренность моих!

Не удалось... Не получилось...
Хоть с детства я к стихам тянусь...
Но - среди вас - мне быть случилось...
Я - снова - за перо берусь...

На суд, на ваш, поэты-други!
Всё честно говорите мне!
Пусть в поэтической округе
Мой профиль промелькнет в окне!

Настроить лиру на печаль:
"Дин-дон..." - звучит протяжно,
Нет в звуках бодрости - а жаль,
С минором так напряжно.

Я сих этюдов не пишу -
Я тяготею к слову:
Быть всеохватной не спешу -
На грусть настроюсь снова.

Мне лишь печальное "дин-дон" -
Мешает... Хватит скуки...
Пишу немного о другом...
Ловлю другие звуки...

Руки тянутся к перу
И к тетради... Верно...
Хоть похоже на игру -
Не игра... Наверно...

Не игра и не кроссворд -
А стихосложенье:
Просто файлы, просто word -
Не нужны уменья.

А вот рифмы - ямб, хорей,
Женская, мужская:
Это жизни смысл моей -
Так и проживаю.

Начинаю со стихов -
Ну а как иначе:
Поиск рифм и нужных слов -
Вот моя задача.

Не ругайте! Я нашла
Для себя призванье -
Очень долго к нему шла!
А кругом - молчанье...

У этого поэта - темперамент...
И песни - до сих пор - все на слуху...
Во всех комиссиях: президиум, регламент...
И честно о себе - как на духу...

У этого поэта - чудо-дочки
И верная любимая жена...
И в памяти - припевы, песни, строчки...
Познал при жизни - славу он - сполна...

Ушел... Мгновения... Мгновения... Мгновения...
Вовеки эту песню не забыть...
Своё у каждой славы измерение...
Сумел поэт - прославиться и быть...

Собирал детей Маршак -
Вся к нему округа:
- Не забуду никогда! -
Говорит подруга.

- На Чкалова? Маршак?
- Чаепитье! Дети!
- Пригласят - хороший знак?
- Радость - встречи эти!

- "Почту" нам Маршак читал! -
Вспомнила подруга. -
Кабинет его - не зал,
Близко мы друг к другу!

- Не забудешь никогда?
- Буду помнить вечно!
- На Садовом?
- Да-да-да!
Радостны! Беспечны!

А. Вознесенскому

Он попрощается с Политехническим -
Уйдёт - стихи вновь голос обретут...
Он - архитектор - с даром поэтическим:
"Антимиры" - жаль - "На Таганке" - не идут!

Он часто в зале - новое читает -
Такое не забудешь никогда!
И большего везенья не бывает!
Не повезло - хоть я бывала... Иногда...

Открыт музей... Привет, шестидесятники!
Уходит поколение от нас...
Вернулись мини, плащики и батники...
Носили... Не храним в шкафу запас...

Он в песнях был безоблачно счастливым,
И с зоренькою сравнивал ЕЁ:
Нет, жизнь его не сделала строптивым,
Хоть он не видел ласки от нее.

Не избежал он - как и все - арест и ссылку,
Но - сколько же лирических стихов:
Прекрасна эта песня про тропинку -
В ней столько о любви негромких слов!

Спасибо за прекрасное! Мы помним!
Мы знаем Ваши песни и стихи!
Каким Вы были искренним и скромным!
Мы любим! К Вашим строчкам не глухи!

Известен этот каламбур -
Слова давно избиты...
Опять - в стихи? Ну - чересчур!
Где фильтр или сито?

Нас выручает афоризм -
С него стихи начнутся:
Хоть реализм, хоть модернизм -
А смыслы всё ж прорвутся.

В стихах сравненьям - нет числа,
Метафоры - повсюду:
Известна творчества шкала...
Про эллипсис - не буду...

Фигуры речи: как без них?
Нет чувствам выраженья!
Усилит антитеза стих -
И всё - для потрясенья.

Всё - для воздействия на вас!
Для мысли выраженья!
Меня - опять - эпитет спас -
Король стихосложенья!

Потрудитесь распознать:
Кто - творец, кто - фишка?
Ведь не так легко понять,
Девчонки и мальчишки!

Первый - презирал уют,
Жил не вполнакала:
Песни до сих пор поют!
Помню... Точно... Знала...

А второй жил днём одним -
Был весьма успешен:
Стадион был с ним един...
На деньгах помешан...

Слава ко творцу пришла
После смерти, братцы...
От второго - всё - ушла...
Вот их stories... Вкратце...

Кто-то свыше там решил -
Кому светить сильнее...
Кто - творил... Страдал... Кто - жил...
Угадай скорее!

Интересный ритуал:
Мы стихи читаем -
Здесь - в кафе, и зал - не зал...
Знаем... Понимаем...

Тихо-тихо официант:
- Заказать хотите? -
Черно-беленький наряд -
Что ни говорите...

- Кофе можно? - Он опять:
- Что еще хотите?
- Я сюда - не заказать!
Я - к стихам! Уйдите!

Всё ж Москва - а не Париж...
- Что еще закажем?
- Хватит! Надоело! Кыш! -
Прогнала - так скажем...

Вот и мой черед читать -
Стенка как в стендапе:
Кирпичей не сосчитать -
Как в английском пабе...

Здесь и красное сукно...
И буфет дубовый...
Где читать - мне всё равно...
Кофеёк - фигОвый...

Рука к перу - опять, несмело,
Опять - как в прежние года:
Хоть опыт есть - но неумела -
Не научиться никогда...

Уверенности нет в помине,
Когда берусь я за стило:
- Всё - стать решительной отныне -
Пока желанье не ушло!

Себе сказать - пустое дело:
Я столько раз уже клялась!
Не выдержала... Не сумела...
Но - не остыла, не сдалась...

Не сожалею - в малодушье
Себя напрасно упрекать,
А без стихов - никак - удушье:
Мне не писать что не дышать....

Кто - краски, кто - иглу, кто - смело
Идет в опаснейший поход,
А я - я за стихи! Сумела...
Иль нет... Уж тысячный заход!

Вновь плохо - и меня ругают,
И говорят:
- Таланта нет!
Не обижаюсь - так бывает...
Я - лишь в стихах... И вот - ответ...

Вот пейзаж, вот натюрморт -
Всё для вдохновенья!
Кто-то скажет:
- Во даёт! Всё - в стихотворенья!

Написала в день один:
О черешне спелой -
И о желтизне осин
На палитре смелой.

Вдохновляюсь - где могу!
Вот они - картины!
- Окрыляют?
- Да - не лгу! Вот - смотри - низины!
- Вижу!
- А кругом - смотри -
Белые березы!
- Они желтые - не ври!
И причем тут розы?!

На картины я смотрю -
Всё для вдохновенья!
Преклоняюсь сентябрю,
Солнцу, воскресенью!

Мои товарищи-поэты -
Они со мной и не со мной:
- На стихотворную диету! -
Приказ себе дают такой.

- Стихами - только лишь отныне! -
И мне такой же message шлют.
- Мы сможем! - молвят - и в гордыне -
Такое - не дай бог - несут.

Им осень голову вскружила -
Они о ней и не о ней,
А я - тетрадку отложила -
Мне кажется, что так верней.

Перу дарую я отныне
Короткий отдых и покой:
- Диету - без стихов?
- Такую?
- Да! Просто выбор мой такой!

Но я и к прозе охладела...
И кисти в руки не возьму...
Да - без стихов... Такое дело...
Как жить и думать - не пойму...

Из лагеря вернулся сын,
Но к маме - ни ногой:
- Ликуешь в обществе мужчин?
- Жестокий ты какой!

Немало он обидных слов
Ей бросил сгоряча:
Ну что ж - обижен... Он - таков...
Вот и рубил сплеча...

Он даже, может, в чем-то прав,
Но - мама же одна!
Талант - все знают - величав!
Пришлось хлебнуть сполна!

То муж - расстрелян.. . А то - сын -
На годы, в холода...
Ей не до общества мужчин...
Уже не молода...

Уже и травля позади...
И страшная война...
И с сыном встреча впереди -
Но как пройдет она?!

Он создан из претензий был...
Он так и не простил...
Один - писал, работал, жил...
И плакал... И грустил...

Она - писала - иногда...
Болела - по весне...
"Душа свободна и чужда"...
И тусклый свет в окне...

Я в восточные писанья
Погружаюсь - в рубаи:
Просто чудо-заклинанья!
Что там рифмочки мои!.

Взгляд совсем иной явили -
На предметы и людей,
Что когда-то жили-были -
У старинных площадей.

Голубыми куполами
Любовались в городах:
В рубаи нам всё сказали -
Сколько мудрости в словах!

Я-то даже не пытаюсь...
Не смогу так написать...
Я читаю - наслаждаюсь...
Как же кратко всё сказать?!..

Корявый слог, метафоры - в пролете,
Сравнений примитивный тусклый ряд,
А вот душа - душа всегда в полете,
Хоть тривиальнейше слагаю, на ваш взгляд.

Я к высшим смыслам только подбираюсь,
Да, беден мой наивный арсенал -
Но я стремлюсь, я, видите, стараюсь:
Ведь слово есть начало всех начал.

А кто-то с беззаботностью на дудочке играет,
Словесный бисер рассыпает так легко:
Увы, но фальшь, конечно же бывает,
Но всё же истина недалеко.

Корявый слог, метафоры простые...
Когда же я свой голос обрету?!..
И эти оскорбления пустые...
Мне их читать уже невмоготу...

Это тонкое перо...
Этот взгляд печальный...
Белый лист... Ничто... Зеро...
Вот этап начальный...

Первый фразы камертон -
И пошла работа:
Полузвук и полутон...
И диктует кто-то...

На мгновенье всё забыть -
Вечер или утро...
Только со стихами быть...
И мешает люстра...

Мне бы слабую свечу -
Чтобы освещала...
Ну куда же я лечу?!...
Лет мне - много? Мало?

Осень или же зима?
Тоже забываю...
Обо всём забыть должна...
Так и прозреваю...

У поэтов есть обряд:
Коль стихи читают,
То смотреть не в первый ряд -
Там всё понимают.

А подальше - на балкон,
На галерку - выше:
Им приветствие, поклон...
Громче... Тише... Тише...

Если это стадион -
Как в шестидесятых,
То поэт с толпой одно!
А у нас, в двадцатых?!..

Двадцать первый век, кафе -
И стендап кирпичный:
Кто-то трезв, кто подшофе...
Зальчик аскетичный...

Кто заплатит - микрофон
Получает сразу:
Не листы, а телефон -
Так привычней глазу.

Кто-то слушал, замерев...
Кто-то ел кальмара...
Ах, поэты, ваш напев
Требует гитары!

Не кафе бы вам - а зал -
Светлый, настоящий:
Вознесенский там читал,
Над толпой парящий!

Он нанизывал слова
Как на нитку бусы:
Отшлифовывал сперва -
Надоело, сдулся...

А стихи могли бы быть -
Получались раньше:
Мог ведь обо всём забыть...
Не шестнадцать - старше...

Повзрослел - не до стихов,
Не до слов заветных:
Не настроен, не готов -
Как всегда... Известно...

Он на службе - преуспел,
Он солидней, старше,
Он стихи писать - умел -
Лет в шестнадцать... Раньше...

Что-то теплится в душе,
Всё же вспоминает...
Есть стихи... В карандаше...
Редко - сочиняет...

Не покажет никому...
Прошлое закрыто...
Нужно только лишь ему
То, что с прошлым слито...