Кура говорит:
“Ко-ко-ко”.
Корова дает
Мо-ло-ко.
Собака плюхнулась в лужу –
Хо-хо-хо.
Цветы пахнут
Хо-ро-шо.

Просто стих написать
Не получится так:
“Просто пиши!”
А вот рассказик,
Какой-нибудь сочинять –
Словно услада
Для моей души.

автор: dreamgreen1

Он проснулся,
Потянулся,
Но не улыбнулся.

Правда, как тут улыбнешься?
Не имея скул и рта,
А лишь бездонные глаза.

Встав с кровати,
Надел тапки,
Осмотрев он свою хатку
Взгляд упал на грязное окно.
И тут подумал:
“А ни почистить мне его?”

Неуклюже он нагнулся,
С пола взяв какую-то тряпь,
Влип во что-то:
“Ну и дрянь!”
И кряхтя, и причитая,
Начал драть стекло с отчаянием.

Тер он, тер
Потом устал –
Сел передохнуть.
Тер он, тер,
Затем упал:
“В голове какая-то муть…”

Ничего не понимал:
“Почему так долго тру!?”
Затем тут же осознал –
Пятно прилипло на другую сторону.

Кому что,
А по мне
Это просто картинка.

Да не обычна,
Да не привычна
И странна,
Вполне.

И этим она ворожит
Своей необычностью,
Я с этим, вполне, соглашусь,
Но некоторыми своими догадками
Всё же я поделюсь:

“Жених
По сравнению с этой мадам
Кроха – ей не в подмётки,
А она величественна
Ну просто амбал!
Едет, широко раздвинув плеченки

Полет фантазий даёт то,
Что связано с этой невестой:
– Она на коне?
А её кавалер?
На мотоцикле?
А может она, вовсе, кентавр? –
К сожалению,
Не узнаем мы это нигде”.

Мы можем лишь думать, гадать
Что имел этот автор ввиду.
А я,
Почему-то,
Захотел на коне поскакать,
Не вникая
В эту всю ерунду.

Вдохновенье приходит не всегда,
Я знаю,
Это всем понятно,
Но бывает иногда,
Что чувство это
Не так явно.

Вот сидишь ты
За столом
И кажется, что
Смог уловить ты момент этот.
Ты берешься за перо,
И пропадает все моментом.

Наяву
И не в бреду.
Вижу эту
Не сказать, что красоту.
Очень странный,
Неуклюжий же пейзаж
Распластался прям
Передо мной сейчас.

Вроде как
Все хорошо,
Нету повода для беспокойства,
Но смотря всё дольше вглубь
Появляется какой-то
Недовольство.

Там вроде и небо голубое,
И зеленая трава.
Но что же в этом виде
Так пугает-то меня?

Там безжизненность какай-то
Вообще нету,
Никого.
Только домик этот странный.
По средь этого – ничто.

Не может мозг мой,
Осознать,
Увиденной картины.
И пытается понять
Всю эту дребедину.

Но нет,
Я больше не хочу
В что-то подобное вникать
Пойду я лучше полежу,
Чем буду в упадок сил моих
Играть.

По лесам люблю гулять,
Когда пахнет хвоей этой странной,
И какай-то благодать
На меня нисходит первозданная.

Сразу мысли появляются чудесные,
Как будто я совсем зелен и юн.
И идеи неизбежные
Подкрадываются в мой дивный ум.

Начинаю сочинять,
Петь песни на ходу.
И начинаю думать, и гадать:
“Мне сниться? Иль это наяву?”

Ведь не каждый день,
Такое вдохновение находит
И ты понимаешь,
Что этот день хорош абсолютно всем,
Что от него сейчас исходит.

Приду домой,
После прогулки этой отличной.
Открою ноутбук я свой.
И начну писать
С таким упорством
Слегка сбивчивым.

Двуличие есть в каждом из нас,
Оно проявляется в той или иной степени,
Но иногда
Так невыносимо ощущать
Что предаешь ты идеалы
Своей главной мысли́.

Всегда был крепок в идеалах ты своих
И думал, что ничто не сломит - никогда.
Но встречаешь ты совершенно что-то новое
И вот твой идеал уже не кажется таким правдивым,
Как вчера.

Начинаешь рефлексировать, по поводу
И без
Ты думаешь, что ты сам неправ:
“Я сволочь! Тварь! И Бес!”
Думаешь, что предаешь ты сам себя
В каком-то смысле так и есть.

Но не стоит так убиваться по этому поводу
Ведь человек меняется
Он постоянно мечется
Туда,
Сюда.

И не угадаешь ты,
Что будет с ним завтра.
Ведь смотришь ты,
В этом плане,
Словно вводу.

Весна очень странная пора.
Время, когда ощущается этот переход.
Не просто от холода к жаре,
Но и навязчивая пора,
Творческого настроения.

Когда кажется,
Что прошла эта темнота,
И холоднина.
Двигаешься ты в новый,
Зеленый, пёстрый, дивный мир.

И что словно,
Тревога пропадает,
Пропадая в самом,
Себе.

Но правда в том,
Что выплескивается весь тот опыт,
Что пережил ты в эту зиму,
В работу: поэмы, прозу,
Стишки
В конце концов.

И сильно влияет на творчество твое.
Кого-то загоняет в тоску оно.
Выдавливая из себя
Лишь “Любовные бредня”.

И напротив:
Кто-то, кто видит надежду в этом всем.
Тот, кто может изменить,
Простить
Себя за все.

Меняя в корне свои мысли, стиль.
Находя в своей обидчивости
Новые замыслы,
Что ведет к нам эта странная пора.

Главное - не замкнуться глубоко в себе.
Не искать там противоречие.
А лишь смотреть в даль и видеть там.
Что ты полон сил, и живой, и творческой
Поэзии.

Хочу поделиться восхищением
К жанру не обычному в нашу эпоху.
Басни!
Как мед течет от этого словца!
И “Попрыгунья стрекоза”,
И “Лето красное пропела”.

Чудные стишки,
Подарил нам друг Крылов.
Но задумывались ли вы,
Чем же жанр этот так сложон?

Сразу говорю,
Что говорить за всех не буду.
Я буду молвить только за себя.

А сложен этот жанр тем,
Что не просто нравственную тему,
Должен в ней ты огласить.
Но ещё к тому же,
Метафорой её обременить.
И подать все так,
Чтобы понял даже самый простак.

Умные словечки, там недопустимы.
Главное –
Это простота!
Что же за басня эта будет,
Если не понятно ни черта?
А самый сок,
В образах живых показан:
Стрекоза, лиса и волк.
Запоминаются так сразу!
Запомнит даже дурачок!

И в жанре это восхищение,
Идет от изумления моего,
И некой зависти,
Что так же сказочно
И честно,
Я не могу выдать ничего.

Так что любите басни
И уважайте их.
Ведь мораль в них,
Порой очень даже хороша.
Она проста в своей основе,
Но как не странно,
Этим она и сложна.

Я не люблю болеть
Я знаю,
Все болеть не любят,
Но высказать хочу.

Когда лежишь ты
И по голове бьют молотки,
И вздохнуть
Нормально ты не можешь
И насморк
Черт тебя дери.
И думаешь:
“Я как будто раньше был моложе”.

Задумываешься, как хорошо было
День назад,
Когда шагал ты беззаботно.
И глубоко дышал
Своею грудью свободной.

А сейчас и походить очень тяжело,
Сильно кости ломит.
Но не знал ты одного,
Что кашель
Тебя еще больше сломит.

Когда начинаешь задыхаться,
И горло твое дрёт,
Тут появляется кашель,
Который тебя просто изобьет.
Его не остановят мольбы,
И то, что у тебя словно лезвие в гортани.
Все равно, терзать тебя он начинает.

А температура
Тридцать восемь,
Еще больше все усугубит.
И тебе кажется, словно
Бросил
Ангел хранитель твой.

И вот лежишь ты в истерзаньях,
Смотришь на градусник и
Ура!
Он тебе показывает:
Температуру тридцать шесть и два.

Тессеракт – гиперкуб, коробка такая
В которой есть то, чего нет.

Вот у нас: вверх, вниз, назад, вперед.
Вроде все очень просто,
Но там: вверх-вниз-назад-вперед.
Уже не так все просто.

Ходом там все отличается
Там время метается:
Скачет как заяц в осеннем саду;
Неестественно очень, но да это так.
Нелинейно оно вовсе:

– Как так?

– Оно там может и так и сяк?

– Да это странно, но факт!

Хотел в дуэли
Поучаствовать я
Но увы.

Но стих все равно удался,
И немного подумав, решил,
Что не зачем добру пропадать:

“Спокойно и без спешки
Иду я в магазин.
Был с лёгкую насмешкою,
Но не надолго я так был.

Услышал я:
'Кап, кап, кап, кап…'
И быстро в миг поник.

Надел я сразу капюшон,
Но это не спасло.
Одежда моя вымокла,
Словно мне назло.

Быстро побежал я
В этот магазин.
Купил я там сто грамм,
И уже готов был выходить…

Но увидев, какой там водопад.
Сразу я подумал:
‘Весна… как я тебе рад…’”.

Где-то в темном проеме
Я вижу пару зениц.
Нету даже ресниц и глазниц,
Просто огни,
Что смотрели мне в очи́ .

И был страхом парализован я так,
Что вся ночь – словно кавардак.
А на утро вот как:
Всего-то блеск двух монет,
Что на тумбочке напротив
Спокойно лежат…

Очень обидно и грустно, что так,
Денег испугался,
Ну и…
Дурак.

Верлибр – интересное явление,
Оно вообще не о стихах,
Но вижу я в нем вдохновение.
Парадоксально —
Это все.

1

Не имеет рифмы он
Что как мы знаем не нова.
Еще мы знаем, что Маяк писал об этом
(вернее так)
И вел вроде в правильное русло это все,
Но лишь на чудное мгновенье, и по итогу ничего.

2

Но сейчас вернулись мы к истокам
По забывали мы того,
Что когда-то добровольно
Вошли мы в новую эпоху,
Но мы вернулись в золотó.

3

Возможно многие спасенье,
Видят в подобном изречении стихов.
От банальщины всей этой,
Что пропитан этот век.
Очнитесь братцы по поэзии!
К чему ведет нас этот след?

4

Возможно, бред я тут напел,
Я этого не отрицаю,
Но верлибр все-таки
Хорош и тем
Что рифму, ритм могу я так
Взять
И оборвать.

Видение хороших стихов,
Посещает меня,

Но это лишь на мгновенье.

Затем снова задыхаюсь я
В ваших лирических стихотвореньях.

“Дерево стоит,
Его качают ветра.

Качают, качают,
Туда и сюда,

Но стоит оно не ломясь,
Смотря на дальнюю,
Синюю ясь…”

————

Банально, я знаю,
Но такой уж я.

Качает меня
И туда, и сюда.

Знайте, вопрос хотел я задать.

Вопрос такой, непростой.

Но не знаю, как его передать,

Ну знайте, такой… Непростой.

Сложный в формулировке,

С подковыркой такой.

Как бы его адаптировать,

В этой незамысловатой строке,

Чтобы всем был понятен – какой.

А вопрос-то не промах,

Сложен и всё.

Не знаю, как бы его объяснить…

Как бы разъяснить?

Постойте,

А что хотел я вообще спросить?

Природа прекрасна!
Красна! Красна!

А этот стиль!
Тиль! Тиль!

Меня достал!
Тал! Тал!

Мне надоели!
Ели! Ели!

Рифмы эти!
Эти! Эти!

Через строку!
Року! Року!

“Ах зачем, почему”.
— Хотел был начать,
Но вдруг передумал,
Такое я сочинять.
Надоела мне эта фонетика,
Но зато
Какой была эта эстетика!

Что-то, что-то
Где-то, кто-то
Что-то, где-то
Где-то, что-то
Кто-то, как-то
Кто-то, что-то
Где-то, как-то
Как-то, что-то

40, 40, 42
8, 9, 10, 2
5, 4, 7, 12
6, 4, 8, 20
3, 1, 4, 35
50, 4, 5
6, 4, 5, 15
78, 40, 20
8, 9, 10, 3
48, 43