Вам многие скажут, что муза
Пришла и шептала на ушко
И это легко и привычно
И сразу стих получился отличным.
Не любят они, эту правду
А делаешь сам и видишь: бравада!
Мысли сложить и сделать это красиво
Слоги, их счёт, ассонансы иль малая рифма
Всё сделал поэт
но в чувствах
Слова он с бумаги сотрёт
Коль в строках
Нет жизни
И смыслами пусто.
И снова сидишь
Кусаешь за кончик перо
Вновь и вновь
На бумагу бросая нутро.