Неудавшийся поэт

Вдохновенье приходит не всегда,
Я знаю,
Это всем понятно,
Но бывает иногда,
Что чувство это
Не так явно.

Вот сидишь ты
За столом
И кажется, что
Смог уловить ты момент этот.
Ты берешься за перо,
И пропадает все моментом.

Хочу поделиться восхищением
К жанру не обычному в нашу эпоху.
Басни!
Как мед течет от этого словца!
И “Попрыгунья стрекоза”,
И “Лето красное пропела”.

Чудные стишки,
Подарил нам друг Крылов.
Но задумывались ли вы,
Чем же жанр этот так сложон?

Сразу говорю,
Что говорить за всех не буду.
Я буду молвить только за себя.

А сложен этот жанр тем,
Что не просто нравственную тему,
Должен в ней ты огласить.
Но ещё к тому же,
Метафорой её обременить.
И подать все так,
Чтобы понял даже самый простак.

Умные словечки, там недопустимы.
Главное –
Это простота!
Что же за басня эта будет,
Если не понятно ни черта?
А самый сок,
В образах живых показан:
Стрекоза, лиса и волк.
Запоминаются так сразу!
Запомнит даже дурачок!

И в жанре это восхищение,
Идет от изумления моего,
И некой зависти,
Что так же сказочно
И честно,
Я не могу выдать ничего.

Так что любите басни
И уважайте их.
Ведь мораль в них,
Порой очень даже хороша.
Она проста в своей основе,
Но как не странно,
Этим она и сложна.

Видение хороших стихов,
Посещает меня,

Но это лишь на мгновенье.

Затем снова задыхаюсь я
В ваших лирических стихотвореньях.

“Дерево стоит,
Его качают ветра.

Качают, качают,
Туда и сюда,

Но стоит оно не ломясь,
Смотря на дальнюю,
Синюю ясь…”

————

Банально, я знаю,
Но такой уж я.

Качает меня
И туда, и сюда.

“Ах зачем, почему”.
— Хотел был начать,
Но вдруг передумал,
Такое я сочинять.
Надоела мне эта фонетика,
Но зато
Какой была эта эстетика!