Стихия Поэтов

Дорогие поэты, друзья,
Вам пишу я в утренный свой час.
Без огня нам прожить-то нельзя,
Муза вечно влюбляется в вас.

Слово льётся, как чистый ручей,
Оживляя сухие поля.
Среди долгих и скучных ночей
Просыпается планета земля.

Пусть перо не устанет летать,
Оставляя на сердце следы.
Нам дано этот мир воспевать,
Не боясь никакой беды.

Берегите свой дар золотой,
Что сияет во тьме, как звезда.
Пусть наполнится жизнь красотой,
И душа будет вечно жива.

Имена поэтов

Каждого из нас уничтожит время,
Мы все — игрушки у судьбы в руках.
Кто-то улетит в небо, пылая,
Кто-то пылью рассыплется в прах.

Не думай, что для мира ты что-то значишь —
У смерти мы все на равных весах.
Ангел смерти судьбою предназначен,
Он пишет финал на холодных листах.

Ни титул, ни злато, ни громкое имя
Не станут щитом в назначенный час.
Вечность молчит, наблюдая незримо,
Стирая границы, различия, нас.

Лишь имена поэтов звучат навечно
В старинных книгах прожитых лет,
Их боль и надежда — строкой человечной,
Как тихий, но вечный во тьме силуэт.

Пока я дышу — мне дано слово,
Оставить свой след, пусть даже штрих.
Время сотрёт почти всё снова,
Но строчка живая переживёт их.

Возможно, сегодня я ничего не значу,
Но имя моё уже в пути.
Я сердцем пишу — и уже не прячу
Тот свет, что способен через боль идти.

Пусть шаг мой неслышен, пусть путь неизвестен,
Я принята временем, болью, веками.
Пока мой голос живёт на страницах —
Я переживу тебя вместе со стихами.

Я шла тропой забытых снов,
Где время замедляет бег.
Среди невысказанных слов
Искала правду весь свой век.

С Гомером я на берегу
Считала волны у камней.
Забыть я в сердце не могу
Героев прошлых славных дней.

Сквозь Данте ад прошла шутя,
Любовь искала в небесах.
Как неразумное дитя,
Я прятала в ладонях страх.

Шекспир шептал мне про любовь,
Про страсть и горестный финал.
И закипала в жилах кровь,
Когда он Гамлета венчал.

Державин оды воспевал,
Я слушала его в тиши.
Он словом мир околдовал
Для блага русской всей души.

Потом явился Пушкин мне,
Мой светлый гений и пророк.
С ним при луне и при огне
Я знала радость этих строк.

С Лермонтовым в горах крутых
Я видела седой Кавказ.
В его глазах, всегда пустых,
Печаль светилась каждый раз.

Тютчев учил меня молчать,
Когда в душе гроза гремит.
Природы вечную печать
Его поэзия хранит.

Блок звал меня в туман ночной,
Где Незнакомка вдаль плывёт.
И над холодною Невой
Снежинок кружит хоровод.

Ахматова дала мне сил
Свою беду перенести.
Кто б ни молил и ни просил,
Свой крест должна я донести.

Цветаева, как вихрь и дым,
Меня вела в лесной пожар.
С её характером крутым
Приняла я великий дар.

Я шла по лестнице времён,
Где каждый шаг — живой рассказ.
Среди имён и средь знамён
Я слышу мудрости приказ.

Верлигий пел про шум морской,
Про Трою и про гнев богов.
Я обрела в душе покой
У тех далёких берегов.

Сапфо дала мне свой венец,
Учила нежности в стихах.
Биенье девичьих сердец
Я слышу в ласковых ветрах.

Сквозь Мильтон я прошла круги,
Где страсть сгорает без следа.
Его тяжёлые шаги
Я не забуду никогда.

Мольер открыл мне целый мир,
Где жизнь — театр, а мы — актёры.
Звучит его златая лира,
Стирая лишние раздоры.

Хайям налил в мой кубок стих,
О смысле жизни рассуждал.
В его рубаи, в строчках сих,
Я видела любви причал.

Саят-Нова взял каманчу,
Пропел про розу и любовь.
Я вместе с ним теперь лечу,
Волнуя песнями всю кровь.

Великий Гёте в тишине
Про Фауста мне рассказал.
И стало ясно вдруг и мне,
Как мир велик и как он мал.

С мятежным Байроном в горах
Я бурю встретила в пути.
Забыла я про тлен и страх,
Чтоб волю светлую найти.

Эдгар По звал меня во тьму,
Где ворон каркает в ночи.
Я доверяла лишь ему,
Когда гасила свет свечи.

Бодлер дарил цветы из зла,
В них яд и сладость пополам.
Я ту дорогу перешла,
Молясь неведомым богам.

И вот Жуковский — мой милый друг —
Меня за руку вёл в саду.
Замкнулся поэтичный круг,
Я за его пером иду.

С ним Некрасов печальный брат,
Смотрел на парус вдалеке.
Он не просил себе наград,
Сжимая истину в руке.

Туманян сказки мне шептал
Про Лори и про горный край.
Он в песнях душу открывал,
Даря земной и светлый рай.

Чаренц горел, как яркий свет,
Любя Армению свою.
Его прекрасней в мире нет,
О нём я в памяти пою.

И Мандельштам в тени колонн
Стоял гордо и один
Я слышала его сквозь сон,
Средь страха, холода и тьми.

Есенин пел про рожь и Русь,
Про клён и синюю реку.
Я с ним делила эту грусть
На золотистом берегу.

Неруда нежностью обнял,
Писал про звёзды и моря.
Он тайну женскую узнал,
Любовью истинной горя.

Паруйр Севак учил меня,
Как нужно искренне любить.
В его словах — тепло огня,
Что помогает дальше жить.

Лорка гитарой зазвенел,
О страсти пел в ночном саду.
Он смерти в очи посмотрел,
Забыв про горе и беду.

Я — женщина, я — голос тех,
Кто в рифмах вечность заковал.
В стихах и слёзы, и успех,
И жизни бурный карнавал.

Закончу я свой долгий путь,
Но песня будет жить всегда.
В поэзии — всей жизни суть,
Она — полночная звезда.

Простите вы меня, поэты,
Пишу дыхание затаив,
Но вот, в сиянье ярком света,
Ищу я новый свой мотив.

Жизнь — это сложная дорога,
Где каждый ищет свой успех.
У нас желаний очень много,
И мы хотим быть выше всех.

Судьба порой даёт советы,
Но мы не слышим их порой.
Ищем на трудное ответы,
Ведём с собой незримый бой.

Но если случай улыбнётся,
И карта ляжет на столе,
Пусть сердце радостно забьётся,
Как птица в утренней мгле.

Не стой на месте, будь смелее,
Бери от жизни всё сейчас.
Становится вокруг светлее,
Когда огонь в глазах не гас.

Срывай джекпот, лови удачу,
Пока фортуна так добра.
Решай нелёгкую задачу,
Ведь жизнь — великая игра.

Пусть ветер дует прямо в спину,
И парус полнится мечтой.
Я нарисую вам картину,
Где мир сияет чистотой.

Забудь обиды и печали,
Они растают, как туман.
Мы столько лет чего-то ждали,
Пройдя сквозь бури и обман.

Теперь пора расправить крылья,
Лететь навстречу небесам.
Пусть станут сказки чистой былью,
Поверь в себя и в чудеса.

Моё перо устало биться,
Но я исполнила наказ.
Пусть этот стих в душе хранится,
Как мой прощальный вам рассказ.

Друзья мои, поэты дорогие,
Простите, что сегодня я молчу.
Мои баллы, как свечи дорогие,
Уже дотлели, я их не ищу
В пучине дней, где время так летит,
И лайки ставить просто не успеваю.
А ведь они вам баллы принесут,
А на свои, подарки щедро вам отправлю.
Но мой запас исчерпан, как река
В засуху, что иссохла до дна.
Не знаю, где найти мне их пока,
Чтоб щедрость моя вновь была полна.

Ну здравствуйте, поэты,
С блокнотом и строкой,
Вы снова ищете ответы
В тиши, наедине с собой.

Кто пишет о рассветах,
Кто — о прошедшем дне,
Кто прячет свои мысли
В простой, живой строке.

Здесь нет чужих и лишних,
Здесь каждый — как он есть,
У каждого своя дорога,
Своя печаль и честь.

Кто рифмой лечит душу,
Кто боль кладёт в тетрадь,
А кто молчит упрямо,
Не в силах всё сказать.

Мы разные, но слово
Нас собирает в круг,
И строчка за строкою
Становится тесной вдруг.

Пусть будет без усложнений,
Без масок и прикрас,
Пусть стих живёт и дышит
Таким, как есть сейчас.

И пусть говорят вокруг:
«Без рифмы ты не „поэт“»,
А кто сказал, что я
Стремлюсь быть поэтом?

Я лишь рассыпаю мысли по свету,
И строкой, естественно, могу ошибиться,
Я чувствам не ставлю строгие границы,
Но сердцем живу я всегда без границ.

Вы уж простите меня, поэты,
Что не ищу я лавров и наград,
Что вместо выверенных, гладких сюжетов —
Просто голос, что рвётся наугад.

Я не мастер изящных оборотов,
Не хранитель канонов и правил.
Я — как ветер, что бьётся в ворота,
Как дождь, что по крышам забарабанил.

В этих строчках — не искусство, не обман,
А просто я, как есть, без лишних рам.
И если вдруг кому‑то станет теплее,
Значит, не зря строка легла смелее.

Пусть не всё получается гладко,
Пусть порой не сходится ритм,
Но в каждой строке — моя отметка,
Мой след, мой вздох, мой немой алгоритм.

Я пишу не для славы, не для похвалы,
Нет строгих ритмов, нет громких слов,
Я пишу, потому что иначе нельзя,
Потому что без этого не будет меня.

В космическом вихре слов и мечты,
Где время теряет свои черты,
Танцуют стихи в полночной тиши,
Поэтов великих — их слышат души.

Здесь Пушкин с Гейне ведут разговор,
Байрон с Монти сплетают узор,
А рядом Петрарка творит свой стих,
В нём — вечность, в нём — время и тихий крик.

Лорка с Рупи Каур в едином кругу,
Гейман с Мураками творят наяву,
И Гёте с Верленом в ночном саду
Писали строки, что мир берегут.

В Армении — Севак, в Японии — Басё,
В Китае — Ли Бо, в Индии — Тагор,
И каждый поэт, словно яркая звезда,
Несёт в мир свой свет без конца.

А ныне новые творцы на пути:
Сальников, Арутюнян, Этвуд и Бродский,
Несут вдохновение в каждой строке,
И мир замирает в их чудной игре.

От Парижа до Токио,
От Нью-Йорка,до Москвы, до Еревана,
Поэты творят, не зная преград,
В стихии священного их лад.

И в будущем время не победит
Поэзии вечный полёт,
Пока живы строки, пока сердце горит,
Пока мир этот цветёт.

---

Пояснение:

Порядок поэтов в стихотворении не следует исторической хронологии. Это художественный приём, создающий ощущение живого диалога между мастерами разных эпох и культур, объединённых вечной стихией поэзии.