Стихия Поэтов

Я шла тропой забытых снов,
Где время замедляет бег.
Среди невысказанных слов
Искала правду весь свой век.

С Гомером я на берегу
Считала волны у камней.
Забыть я в сердце не могу
Героев прошлых славных дней.

Сквозь Данте ад прошла шутя,
Любовь искала в небесах.
Как неразумное дитя,
Я прятала в ладонях страх.

Шекспир шептал мне про любовь,
Про страсть и горестный финал.
И закипала в жилах кровь,
Когда он Гамлета венчал.

Державин оды воспевал,
Я слушала его в тиши.
Он словом мир околдовал
Для блага русской всей души.

Потом явился Пушкин мне,
Мой светлый гений и пророк.
С ним при луне и при огне
Я знала радость этих строк.

С Лермонтовым в горах крутых
Я видела седой Кавказ.
В его глазах, всегда пустых,
Печаль светилась каждый раз.

Тютчев учил меня молчать,
Когда в душе гроза гремит.
Природы вечную печать
Его поэзия хранит.

Блок звал меня в туман ночной,
Где Незнакомка вдаль плывёт.
И над холодною Невой
Снежинок кружит хоровод.

Ахматова дала мне сил
Свою беду перенести.
Кто б ни молил и ни просил,
Свой крест должна я донести.

Цветаева, как вихрь и дым,
Меня вела в лесной пожар.
С её характером крутым
Приняла я великий дар.

Я шла по лестнице времён,
Где каждый шаг — живой рассказ.
Среди имён и средь знамён
Я слышу мудрости приказ.

Верлигий пел про шум морской,
Про Трою и про гнев богов.
Я обрела в душе покой
У тех далёких берегов.

Сапфо дала мне свой венец,
Учила нежности в стихах.
Биенье девичьих сердец
Я слышу в ласковых ветрах.

Сквозь Мильтон я прошла круги,
Где страсть сгорает без следа.
Его тяжёлые шаги
Я не забуду никогда.

Мольер открыл мне целый мир,
Где жизнь — театр, а мы — актёры.
Звучит его златая лира,
Стирая лишние раздоры.

Хайям налил в мой кубок стих,
О смысле жизни рассуждал.
В его рубаи, в строчках сих,
Я видела любви причал.

Саят-Нова взял каманчу,
Пропел про розу и любовь.
Я вместе с ним теперь лечу,
Волнуя песнями всю кровь.

Великий Гёте в тишине
Про Фауста мне рассказал.
И стало ясно вдруг и мне,
Как мир велик и как он мал.

С мятежным Байроном в горах
Я бурю встретила в пути.
Забыла я про тлен и страх,
Чтоб волю светлую найти.

Эдгар По звал меня во тьму,
Где ворон каркает в ночи.
Я доверяла лишь ему,
Когда гасила свет свечи.

Бодлер дарил цветы из зла,
В них яд и сладость пополам.
Я ту дорогу перешла,
Молясь неведомым богам.

И вот Жуковский — мой милый друг —
Меня за руку вёл в саду.
Замкнулся поэтичный круг,
Я за его пером иду.

С ним Некрасов печальный брат,
Смотрел на парус вдалеке.
Он не просил себе наград,
Сжимая истину в руке.

Туманян сказки мне шептал
Про Лори и про горный край.
Он в песнях душу открывал,
Даря земной и светлый рай.

Чаренц горел, как яркий свет,
Любя Армению свою.
Его прекрасней в мире нет,
О нём я в памяти пою.

И Мандельштам в тени колонн
Стоял гордо и один
Я слышала его сквозь сон,
Средь страха, холода и тьми.

Есенин пел про рожь и Русь,
Про клён и синюю реку.
Я с ним делила эту грусть
На золотистом берегу.

Неруда нежностью обнял,
Писал про звёзды и моря.
Он тайну женскую узнал,
Любовью истинной горя.

Паруйр Севак учил меня,
Как нужно искренне любить.
В его словах — тепло огня,
Что помогает дальше жить.

Лорка гитарой зазвенел,
О страсти пел в ночном саду.
Он смерти в очи посмотрел,
Забыв про горе и беду.

Я — женщина, я — голос тех,
Кто в рифмах вечность заковал.
В стихах и слёзы, и успех,
И жизни бурный карнавал.

Закончу я свой долгий путь,
Но песня будет жить всегда.
В поэзии — всей жизни суть,
Она — полночная звезда.

Простите вы меня, поэты,
Пишу дыхание затаив,
Но вот, в сиянье ярком света,
Ищу я новый свой мотив.

Жизнь — это сложная дорога,
Где каждый ищет свой успех.
У нас желаний очень много,
И мы хотим быть выше всех.

Судьба порой даёт советы,
Но мы не слышим их порой.
Ищем на трудное ответы,
Ведём с собой незримый бой.

Но если случай улыбнётся,
И карта ляжет на столе,
Пусть сердце радостно забьётся,
Как птица в утренней мгле.

Не стой на месте, будь смелее,
Бери от жизни всё сейчас.
Становится вокруг светлее,
Когда огонь в глазах не гас.

Срывай джекпот, лови удачу,
Пока фортуна так добра.
Решай нелёгкую задачу,
Ведь жизнь — великая игра.

Пусть ветер дует прямо в спину,
И парус полнится мечтой.
Я нарисую вам картину,
Где мир сияет чистотой.

Забудь обиды и печали,
Они растают, как туман.
Мы столько лет чего-то ждали,
Пройдя сквозь бури и обман.

Теперь пора расправить крылья,
Лететь навстречу небесам.
Пусть станут сказки чистой былью,
Поверь в себя и в чудеса.

Моё перо устало биться,
Но я исполнила наказ.
Пусть этот стих в душе хранится,
Как мой прощальный вам рассказ.

Друзья мои, поэты дорогие,
Простите, что сегодня я молчу.
Мои баллы, как свечи дорогие,
Уже дотлели, я их не ищу
В пучине дней, где время так летит,
И лайки ставить просто не успеваю.
А ведь они вам баллы принесут,
А на свои, подарки щедро вам отправлю.
Но мой запас исчерпан, как река
В засуху, что иссохла до дна.
Не знаю, где найти мне их пока,
Чтоб щедрость моя вновь была полна.

Ну здравствуйте, поэты,
С блокнотом и строкой,
Вы снова ищете ответы
В тиши, наедине с собой.

Кто пишет о рассветах,
Кто — о прошедшем дне,
Кто прячет свои мысли
В простой, живой строке.

Здесь нет чужих и лишних,
Здесь каждый — как он есть,
У каждого своя дорога,
Своя печаль и честь.

Кто рифмой лечит душу,
Кто боль кладёт в тетрадь,
А кто молчит упрямо,
Не в силах всё сказать.

Мы разные, но слово
Нас собирает в круг,
И строчка за строкою
Становится тесной вдруг.

Пусть будет без усложнений,
Без масок и прикрас,
Пусть стих живёт и дышит
Таким, как есть сейчас.

И пусть говорят вокруг:
«Без рифмы ты не „поэт“»,
А кто сказал, что я
Стремлюсь быть поэтом?

Я лишь рассыпаю мысли по свету,
И строкой, естественно, могу ошибиться,
Я чувствам не ставлю строгие границы,
Но сердцем живу я всегда без границ.

Вы уж простите меня, поэты,
Что не ищу я лавров и наград,
Что вместо выверенных, гладких сюжетов —
Просто голос, что рвётся наугад.

Я не мастер изящных оборотов,
Не хранитель канонов и правил.
Я — как ветер, что бьётся в ворота,
Как дождь, что по крышам забарабанил.

В этих строчках — не искусство, не обман,
А просто я, как есть, без лишних рам.
И если вдруг кому‑то станет теплее,
Значит, не зря строка легла смелее.

Пусть не всё получается гладко,
Пусть порой не сходится ритм,
Но в каждой строке — моя отметка,
Мой след, мой вздох, мой немой алгоритм.

Я пишу не для славы, не для похвалы,
Нет строгих ритмов, нет громких слов,
Я пишу, потому что иначе нельзя,
Потому что без этого не будет меня.

В космическом вихре слов и мечты,
Где время теряет свои черты,
Танцуют стихи в полночной тиши,
Поэтов великих — их слышат души.

Здесь Пушкин с Гейне ведут разговор,
Байрон с Монти сплетают узор,
А рядом Петрарка творит свой стих,
В нём — вечность, в нём — время и тихий крик.

Лорка с Рупи Каур в едином кругу,
Гейман с Мураками творят наяву,
И Гёте с Верленом в ночном саду
Писали строки, что мир берегут.

В Армении — Севак, в Японии — Басё,
В Китае — Ли Бо, в Индии — Тагор,
И каждый поэт, словно яркая звезда,
Несёт в мир свой свет без конца.

А ныне новые творцы на пути:
Сальников, Арутюнян, Этвуд и Бродский,
Несут вдохновение в каждой строке,
И мир замирает в их чудной игре.

От Парижа до Токио,
От Нью-Йорка,до Москвы, до Еревана,
Поэты творят, не зная преград,
В стихии священного их лад.

И в будущем время не победит
Поэзии вечный полёт,
Пока живы строки, пока сердце горит,
Пока мир этот цветёт.

---

Пояснение:

Порядок поэтов в стихотворении не следует исторической хронологии. Это художественный приём, создающий ощущение живого диалога между мастерами разных эпох и культур, объединённых вечной стихией поэзии.