Сонет
Как сон, летит дорога, и ребром
встает луна за горною вершиной.
С моею черной гоночной машиной
сравню – на волю вырвавшийся гром!
Все хочется,– пока под тем бугром
не стала плоть личинкою мушиной,–
слыхать, как прах под бешеною шиной
рыдающим исходит серебром...
Сжимая руль наклонный и упругий,
куда лечу? У альповой лачуги –
почудится отеческий очаг;
и в путь обратный,– вдавливая конус
подошвою и боковой рычаг
переставляя по дуге,– я тронусь.
1924