Современные ритмы

Мне говорили: "Стой, туда нельзя!"
Советовали тихую пристань.
А у меня внутри своя стезя,
И компас свой, такой до боли личный.

Я не боюсь свернуть с протоптанных дорог,
Где каждая коряга так знакома.
Пусть будет трудно, пусть не хватит ног,
Но я иду, ведомая изломом

Привычных схем, навязанных идей.
Мой GPS настроен на свободу.
И среди сотен правильных людей
Я выбираю собственную моду.

Он — мамин кубок, папина мечта,
Их самый главный, статусный проект.
Его задача — только высота,
Чтоб восхищался ими целый свет.
Его шаги расписаны вперёд,
Ошибка — сбой системы, недочёт.

Ему твердят: «Старайся, будь звездой!»
И сравнивают вечно с кем-то лучшим.
А он хотел бы просто быть собой,
Играть в траве под солнцем вездесущим,
Не думать о рекордах и баллах,
Не видеть страх в родительских глазах.

Но мир вокруг диктует свой закон:
Успех ребёнка — вот престиж семьи.
И он идёт на новый полигон
Умений, навыков, где ждут бои
За место в рейтинге, за похвалу,
Неся чужую ношу, как муллу.

И в блеске софитов, под гул похвал,
Он чувствует себя как экспонат.
Кто б душу детскую его понял,
Чтоб просто обнял, не ища наград?

Песочница. Но вместо игр и смеха —
Родителей негласный поединок.
«А мой уже...», «А мы достигли вехи...» —
Поток хвастливых, колких новостей-картинок.
Здесь каждый бант и каждый новый слог —
Предмет сравненья, повод для тревог.

«Вы отстаёте!», «Нужно больше дать!» —
Читаешь в их глазах немой укор.
И вот уже спешишь скорей создать
Успеха план, чтоб негласный тот спор
Не проиграть, чтоб доказать другим,
Что твой ребёнок тоже «боготворим».

Мы разучились просто наблюдать,
Как дети строят замки из песка.
Нам важно их уменья шлифовать,
Чтоб чья-то зависть тронула слегка.
И в этой ярмарке пустых побед
Теряем главный жизненный секрет.

Что есть любовь? Не лайк под фото в сети,
Не смайлик быстрый, посланный в ответ.
Она — когда сквозь тысячи «прости»
Ты видишь настоящий, тёплый свет.

Не статус «вместе», видимый для всех,
А тихий шёпот в трубку перед сном.
Не фильтров глянцевых пустой успех,
А знать, что ты — чей-то надёжный дом.

В потоке новостей, в мельканьи дней,
Где каждый сам себе и бог, и враг,
Найти того, кто делает сильней,
И сделать с ним свой самый важный шаг.

На телефоне нежные sms,
Давно не адресованные мне.
Ты говоришь «дела, работа, стресс»,
А сам парфюмом пахнешь не своим.

Стал невпопад смеяться и вздыхать,
Задумчивей и тише, чем всегда.
И по ночам ты начал исчезать,
А утром возвращаться в никуда.

Приносишь в дом букеты пышных роз,
Но видно, что они не для меня.
Я не хочу устраивать допрос –
Мы просто стали разными, как дня и ночь края.

Бери свободу – я не стану красть
Твоё желанье новых берегов.
Я отпускаю – в этом тоже страсть,
Не держат птиц в неволе, и любовь, и снов.

Ну что ж, пора нам точки расставлять.
Судьба – она ведь тоже режиссёр.
Мне больше нечего тебе отдать,
И нечего забрать. Всё, занавес. The end. Аплодисменты. Вздор.