Меланхолия

Есть тишина, что в мире разлита —
В полях заснеженных, в лесу на рассвете,
В пустынном храме, где лишь темнота
Да свечи тают в полумраке светлом.

Есть тишина уютная, когда
Лишь дождь стучит по крыше монотонно,
И книги шёпот, и в окне звезда,
И чай, что остывает благосклонно.

Но есть иная — та, что изнутри
Подкрадывается бесшумным хищником.
Она не лечит, не даёт пути,
Она — как эхо в доме пустом, излишнем.

Моя тишина — не просто тихий звук,
Не мир без шума, не покой природы.
Моя тишина — невидимый недуг,
Что не даёт душе коснуться свободы.

Моя тишина имеет вес и цвет —
Тяжёлый, давящий, как свинца отливы.
В ней не рождается ни музыка, ни свет,
Лишь пустота и мысли сиротливы.

Моя тишина звучит во мне набатом,
Хоть парадоксом кажется сие.
Она кричит о том, что было когда-то,
О несказанном, спрятанном в нутре.

Она — не отсутствие, она — присутствие.
Присутствие всего, что я в себе душил.
Она — мой страх и голос безрассудства,
Стена из слов, которых не сложил.

Тишина моя угнетает не молчаньем —
А тем, что говорит со мной о том,
Что прячу я под маской и отчаяньем,
Что заперто внутри стальным замком.

В обычной тишине есть мир и благодать,
Есть шанс услышать шёпот мироздания.
В моей — лишь бездна, где нельзя дышать,
Где я один, без права на признание.

И каждый звук, что мог бы прозвучать,
И каждый крик, что мог бы вырваться наружу,
Застыл внутри, и мне не распознать,
Как выпустить их из плена стужи.

Так тишина становится не другом,
А клеткой, где я сам себя запер.
И этот круг, мучительный и трудный,
Моя тишина — мой личный приговор.

Шаги в пустоте отдаются гулко,
Стены сжимают пространство вокруг.
Путь мой вперёд — бесконечно долгий,
Тьма поглощает и север, и юг.

Это как будто идти по коридору,
Где ни конца, ни начала не видно.
Пальцы скользят по холодному бору
Стен, что хранят свои тайны ревниво.

Каждый мой шаг — это вера слепая,
Каждый мой вдох — ожидание чуда.
Нет указателей, нет здесь трамвая,
Только дорога, ведущая в «туда».

Сколько ещё? — вопрошаю у мрака.
Эхо в ответ лишь смеётся беззвучно.
Я продолжаю движение наугад,
Даже когда становится скучно.

Може быть, свет впереди уже близко?
Може быть, он за ближайшим поворотом?
Или до цели ещё слишком далеко,
И не дождусь я желанной свободы?

Но остановка — страшней, чем движенье.
В статике — смерть, в бездействии — гибель.
Так что вперёд, сквозь замки сомнений,
Через лабиринты непознанных истин.

Пальцы немеют от долгих касаний
Шероховатых, безжизненных стен.
Нет здесь ни звёзд, ни цветущих растений,
Только надежда на лучший момент.

Може быть, выключатель запрятан искусно?
Може быть, нужно лишь руку поднять?
В тёмных тоннелях бывает так грустно,
Но перестану ли я в свет верить, ждать?

Это испытание — долгое бденье,
Это проверка на прочность души.
Люди проходят сквозь тьму поколений,
Чтобы увидеть, как свет впереди.

Верю, что где-то в конце коридора
Или внезапно — в его середине,
Вспыхнет сияние, ярче которого
Мир ещё не был озарён поныне.

Это как жизнь — идти в неизвестность,
Не зная, когда же наступит рассвет.
Но в этом пути есть своя интересность —
В том, что у тьмы всегда кончится век.

Хочу уснуть и не проснуться сразу,
А только лишь когда наступит срок,
Когда душа исполнит ту же фразу,
Что говорила ей: «Ты сможешь, только срок

Дай времени пройти сквозь сновидения,
Дай телу отдохнуть от суеты».
И я ныряю в сон без сожаления,
Как в озеро спасительной воды.

Я буду спать, пока не станет ясно,
Что я опять могу и жить, и петь.
Что всё, что так томило — не напрасно,
И можно дальше с этим улететь.

Мой сон — не бегство, он передышка,
Он пауза между вдохом и выдохом дней.
И в нём я не теряюсь, словно книжка,
А собираю части себя сильней.

И утро не наступит прежде срока,
Когда внутри не вспыхнет свет живой.
Я просыпаюсь не по зову долга,
А только лишь когда я снова свой.

Незнакомка в зеркале

Я чувствую себя потерянной внутри себя,
Как будто в собственном я доме заблудилась.
Искала выход я, от комнаты к комнате идя,
Но только глубже в лабиринт свой погрузилась.

Внутри меня — созвездия непрочитанных страниц,
Я собственное сердце разучилась слушать.
И больше не могу я различить тех лиц,
Что прежде составляли мою душу.

Моя рука касается зеркальных берегов,
В попытке ощутить своё отражение.
Но девушка напротив избегает моих слов,
И взгляд её туманится сомнением.

Я помню, что когда-то я знала эту суть —
Быть цельной и единой с тем, что в сердце.
Но стала чуждой сама себе, и в этом жуть —
Я гостья там, где прежде открывала дверцы.

Я чувствую себя потерянной внутри,
Но, может, это шанс родиться новой?
Из этих спутанных и сложных дней пути
Сплести себя, как песню, свежим словом.

Я буду терпеливо собирать себя из звёзд,
Рассыпанных внутри моей вселенной.
И пусть вопрос о том, кто я, непрост —
Я стану для себя находкой несомненной.