Прекрасное произведение, наконец то послали мысль что подарить подруге, неоднократно жалуется что спать не возможно с открытым окном, лягушки не дают(живет у болота) вот... Беруши подарю😊😊😊
Всегда и всюду были критики, которые топили своей язвительностью писателей, поэтов. Кто то выдерживал, кто то сдавался.... Не верь всему что говорят и пишут. А верь себе, в себя, мой редактор каждый год говорит одну и ту же фразу мне
Когда я приношу своё творчество.
"Не позволяй чужим словам заставить тебя сомневаться в своём таланте».
И в течении 27лет подряд, я начинаю пять минут, два раза в неделю слушать пятиминутную лекцию о том что талант должен развиваться, не спать, и не важно что кто то ,что то сказал или обсмеял...или написал, Так что пусть смеются а мы пишем дальше. Тем-более рукопись надо готовить, эх... Не до смеха. С уважением Н.Ф.
Проза-миниатюра цепляет точностью: через нарочито грубые образы вы вскрываете хрупкость человеческих связей. Антитеза «вечность — смерть» задаёт трагическую несовместимость героев, а прощальные подарки становятся эмблемами их непримиримых взглядов. Финал звучит как горькая формула взаимозависимости: без «другого» — только пустота. Лаконично, жёстко, по-настоящему сильное произведение. Мне понравилось очень-очень-очень. 😍
Грустно, печально, но без этого мир бы не существовал, А больнее всего жить в ожидании когда знаешь что каждый час может быть последним... Тяжело... Прошла каждые моменты такие, и прохожу до сих пор, сын военный и страшно каждую секунду.....
Пусть не ведёт дорога в край пустой и стылый,
Пусть руины скроет трав зелёный ковёр.
Хочу, чтоб ты вернулся, тихий и счастливый,
Чтоб стих утих, как гаснущий костёр.
Пусть степь поёт не о войне, а о рассвете,
Пусть город встанет в свете новых дней.
Мы просто будем жить — на этом белом свете,
Среди живых, среди своих людей.
Душа, душа, да что ж ты загрустила,
Боишься землю, словно край чужой?
А небо тихо звёзды уронило
Над этой бесприютной тишиной.
Пусть страшно шаг ступать в густую тень,
Но ты не прячь свой трепетный огонь:
Земля не враг — она хранит тот день,
Когда ты снова обретешь покой.
А если вдруг опять накроет мрак —
Ты вспомни: даже в самой чёрной мгле
Есть тихий свет, что не погасит враг,
Есть голос, что звучит в твоей земле.
Вы правы, нет слов что б что то добавить. Я тоже неоднократно вижу таких детей. И страшно становится... Во многом я все равно виню женщин они мамы но взяли всю мужскую стать. За рулём, у многих работа мужская, командуют мужчинами, содержат.....
Не в камне, не в дате, не в чёрной ленте —
Любовь не живёт в холодных вещах.
Она — в том как сердце , дрожит на рассвете,
В слезинке, застывшей в пустых глазах.
Он не ушёл туда, где темно и глухо,
Он стал тишиной у родного окна.
Твоя материнская, вечная сила —
Как тропа сквозь метели и холода.
Пусть утро ложится на плечи спокойно,
Пусть дождь прошепчет: «Он рядом, ты знай».
Ты носишь его не в словах похоронных,
А в том, как умеешь любить и прощать.
Не надо искать его в горьких ответах,
Не надо винить ни себя, ни года.
Он смотрит на мир сквозь твои же закаты,
Сквозь каждое «я без тебя не смогла б>>
Когда станет так, что не хватит дыхания,
Когда земля уйдёт из‑под ног —
Представь, как он тихо к тебе прикасается
И шепчет: «Мамуль, я держу тебя, тут».
Ты — его свет, его тихая гавань,
Его самый верный и тёплый причал.
Пусть время не лечит, но учит быть сильной —
Чтоб эту любовь никому не отдать.
Держитесь. Крепитесь. Сил вам.
Не надо мне ни вещей, ни строк, ни слов —
Пусть всё уйдёт, как талый, тихий снег.
Я отрекаюсь от земных даров,
Чтоб сохранить лишь жизни твоей след.
Красиво, грустно...
Писатель милый, не ищи ответов
В дрожанье строк и в тишине страниц.
Бывает, вера — не из громких клятв, а из рассветов,
Что тихо светят, не сжигая лиц.
Не надо выбирать меж пламенем и тенью —
Пусть будет путь, а не борьба с судьбой.
Ты — не отсвет чужой звезды, ты — сам свечение
Что греет мир своей простой строкой.
Кто-то приходит для опыта,
Кто-то — чтоб рядом дышать,
Как строки в старой тетради,
Что хочется вновь прочитать.
Один оставит пометки
На полях у чужих страниц,
Другой — как тёплая ветка,
Что гнётся и падает вниз.
Пусть кто-то исчезнет бесследно,
А кто-то останется тут —
В простом и родном, незаметном
Движении наших минут.
Красиво, точно, вдохновенно,
Так и бывает иногда.
С душой, что рвётся в бесконечность,
Летит, как птица, сквозь года.
В ней — отголоски давних сказок,
Шёпот ветров и свет луны,
И тихий шёпот чьей‑то ласки,
Что помнит сердце до весны.
Пусть миг останется нетленным,
Как след на лопнувшем стекле…
Таким простым и сокровенным,
Что отзывается во мне.
Ох как это далеко
И не близко даже,
Но сквозь ветры и года
Ты мне всё же важен.
Пусть метели заметут
Все дороги к дому —
Я найду тебя, мой друг,
Даже в шуме грома.
Наверно многие пишут когда нет сна))) и выглядит это как не до сна... Благодарю Леонид за ваше произведение, люблю лето , хочу в отпуск, но в душе у меня как всегда моя осень!!!!
Не ворожу — не надо чар,
Мне не нужны заклятья.
Я не ищу в чужих глазах
Слепого узнаванья.
Твой оберег, твой тихий свет —
Достанет за пределы.
Мы проживём свой век без бед,
Без лжи и без предела.
Пусть мир шумит, деля людей
На правых и на грешных.
А я средь тысяч чуждых дней
Ищу лишь голос нежный.
Не надо мер, не надо слов,
Где боль звучит укором.
Я сброшу тяжесть всех грехов
Перед твоим простором.
И если жизнь и вправду крат —
Пусть будет полной чашей.
Я не вернусь в холодный сад,
А буду здесь и дальше.
Ты шёл сквозь вьюгу, не жалея ног,
Ломая лёд, сбивая пальцы в кровь.
И каждый шаг был — веры оберег,
А не пустая, злая пропись слов.
И да, оглядываться больно. Пусть.
Ведь боль — не приговор, не приговор.
Она — как шрам, как старый, тихий путь,
Что помнит каждый твой прожитый спор.
Сын вырос — это не про «стало пусто»,
А про то, что семя дало росток.
И сад шумит — и в этом есть искусство:
Оставить след, не требуя залог.
Не надо гнаться за чужим ответом,
Пытаться почерк вывернуть на свет.
Твой путь был прошит ветром и рассветом,
И в этом — твой единственный завет.
А белый снег, что стелется в полях,
Не знак конца — он просто чистит след.
Он шепчет тихо: «Здесь ты не один.
Здесь помнят. И здесь любят. Много лет».
Пусть очерк есть. Но гроба — нет.
Есть только ветер, небо и простор.
Ты прожил жизнь — не по чужим чертежам,
А по своим, сквозь бурю и напор.
Не стану хвалить — ты сам знаешь цену
Пустых похвал и звонких, лёгких слов.
Я не пролью ни капли сожаленья —
В нём столько льда, что стынет даже кровь.
Ты говоришь: я гость, я здесь случайный,
Ворвался в дом, нарушил тихий лад…
А я шепчу: останься, мой отчаянный,
Пусть будет всё не так, как говорят.
Не надо строгости — она мне чужда,
Мне хочется тебя лишь уберечь.
Ты — ветка винограда, не чужая,
Позволь мне эту тяжесть на себя принять и сберечь.
Мы этот мрак с тобой прогоним вместе,
Раздуем искру в тихий, тёплый свет.
Вино созреет не в слепом протесте,
А там, где тихо шепчет нам рассвет.
Но знаю я — не всё излечит время,
И шрамы прячет только тишина.
Пусть между нами брошено то бремя,
Что ты носил, не видя в том вина.
Я не спрошу, откуда эта горечь,
Не стану лезть в закрытые углы.
Лишь тихо посижу с тобою рядом,
Пока сгорают в небе все миры.
Без комментариев, они здесь не уместны....
Трогательное произведение.
И за то, что не станут взрослыми эти ангелы и за взрослых.
Сколько здесь боли.... И правды...
Ты говоришь — невеста мертвеца,
Тень вместо клятвы, в сердце — тоска.
Но я отвечу: даже во мгле
Любовь жива — она на земле.
Не дым и воронье, не пустота,
А взгляд живой — вот это красота.
Выбор — в руках, судьба — в словах,
Выбери жизнь, выбирай её взгляд.
Не в царстве теней, а здесь, у огня,
Её любовь — настоящая, живая, твоя.
Слышишь, как бьётся? В унисон с твоим —
Вот где начало, вот где ваш мир.
Красиво Едесий, трепетно описал свои поэтические, животные инстинкты.. Маньяк пера, письма, красивых строчек... И кто прочёл тот не забудет.... Главное пиши, и не нужен последний выстрел... Нужно много их на белом листе... Надеюсь я правильно поняла смысл произведения??? В начале думаю всем понятен смысл, но окончание шикарное...
Увы и Ах… Народ непредсказуем,
Во власти он безумства Сатаны.
Из века в век мы грешными качуем,
Ища и Бога, и его страны.
Но в сердце искра веры не угаснет,
Сквозь тьму и грех к спасенью путь найдётся.
Пока мы ищем — значит, не пропали,
И свет надежды в душах остаётся.
Не в знаньях истина, не в громких спорах,
А в тихом сердце, в искренних слезах.
Когда поймём — не в войнах наши опоры,
Тогда и свет проглянет в небесах.
И нам откроется тот тайный знак,
Что вёл сквозь годы, сквозь души разлад.
И в тишине услышим голос тот,
Что к дому вечному нас приведёт.
Так в поиске, в сомненьях, в долгих спорах,
Сквозь грех и свет, сквозь боль, сквозь разговоры,
Мы учимся ценить простой завет:
Спасенье — там, где веры чистый свет.
Засыпаю… В сердце — отзвук нежный,
Шёпот тает, словно тихий сон.
В этой тишине, чуть-чуть мятежной,
Я ловлю знакомый сердцу тон.
Засыпаю… Мысли — будто птицы,
Сквозь летят, лаская темноту.
Лунный свет на стёклах серебрится,
Обещая новую мечту.
Я проснусь — и строки, как признанье,
Вновь отправлю в утренней тиши.
Пусть хранят их небо и сознанье:
Ты — мой берег, мой покой души.
Засыпай… И пусть нам снятся дали,
Где разлуки нет, нет слов «потом».
Мы с тобой давно уже узнали —
Счастье там, где мы с тобой вдвоём.
Вот это истина, в словах
Звучит особенно в стихах!!!!
Совет хороший, когда столкнешься с таким, только тогда начинаешь ценить. Благодарю за возможность почитать.