Прекрасное произведение, и во многом вы правы, при жизни может их мы не увидим...
Очень остроумно! Образ чёрта-джентльмена — это находка: смешно, стильно и с глубоким подтекстом. Спасибо Андрей за улыбку и повод задуматься о наших стереотипах.
Ты говоришь: «Тормози хоть иногда»,
А я всё мчусь — боюсь отстать, пропасть.
Горят дела, бегут вперёд года,
И хочется всё сразу успевать.
лямку тяну, порой не чуя ног,
Но в мыслях — дом, и тихий, тёплый свет.
Я знаю: мир не выстроить весь в срок,
Но я стараюсь, правда, всё успеть..
Я Совмещу : и труд, и тихий миг,
Услышу сердце, что бы не спешить.
Ты только будь — и этого довольно,
Чтоб силы вновь и снова находить.
Красиво , честно всё описали...
Скоро осень в золото оденется,
Сорвёт багрянец, обнажит деревья —
И тишина над парком ловко сменится
Как старое, но верное поверье.
Листва кружится, шепчет о былом,
Рисуя на земле узор печальный.
Всё, что казалось вечным и родным,
Становится чуть тише, чуть случайней.
Но в этом увядании — покой,
В прощальном свете — тихая отрада.
Пусть лето растворяется листвой —
Я эту осень принимаю, как награду.
Прекрасные строки.. Мне понравилось.. Но можно вопрос? Вот строки немного: весь этот быт его привычный похож на что нибудь мечту. (Это опечатка? Похож на чью нибудь мечту?Или так задумано? Извините. Не обижайтесь пожалуйста.
Твой колокольный звон летит сквозь годы,
Дрожит в груди, тревожит тишину.
Пусть нет в словах привычной веры, оды —
Я эту боль с тобою разделю.
Душа, стреноженная, рвётся к свету,
А время мчится, не сбавляя ход.
На этот мир смотрю я сквозь ответы,
Что сердце шепчет, а не разум ждёт.
Не нам решать, когда прийти, уйти,
Какую долю в жизни получить.
Но миг сейчас — он только наш с тобой,
Под этот звон, под небо над землёй.
Красиво Марина, написали.
Спасибо за это стихотворение! Оно очень душевное и уютное — будто сидишь на брёвнышке, дышишь весенним воздухом и чувствуешь, как всё внутри потихоньку оттаивает. Особенно тронула строчка про запах из детства: она сразу вытаскивает какие-то свои, личные воспоминания. Рефрен про одуванчик работает как добрый припев — хочется его даже пропеть. Очень искренне и по-хорошему просто.благодарю 🌹🌹🌹
О, как легко мы слово обесценим,
Бросаем фразы в гулкий, шумный день,
Не замечая, как в потоке времени
Теряется его живая тень.
Оно рождалось в шелесте и звоне,
В дыханье трав, в молчанье над рекой,
А мы его, как старую монету,
Меняем на пустой и быстрый бой.
Мы — русские, живём в своей державе,
В краю лесов, полей и вешних вод,
Где слово, словно пламя, не сгорает,
А сквозь века уверенно ведёт.
Ответьте: вы когда-нибудь внимали,
Как тихо снег ложится на поля,
И как в тиши, без крика и печали,
Рождается заветная земля?
Забыли, как, склонившись над страницей,
Ловили смысл, что прячется меж строк,
Как слово становилось птицей
И поднимало сердце на восток.
Наш язык — сильнейший на планете,
В нём — сила предков, мудрость и покой.
Он — как река, что мчится через ветры,
Неся с собой и свет, и голос свой.
Не дайте ему стать пустым звучаньем,
Храните в нём и свет, и глубину —
Ведь без него мы — только отраженье,
Что потеряло душу и страну.
Когда эти строки грели душу))))
Прекрасное произведение, наконец то послали мысль что подарить подруге, неоднократно жалуется что спать не возможно с открытым окном, лягушки не дают(живет у болота) вот... Беруши подарю😊😊😊
Всегда и всюду были критики, которые топили своей язвительностью писателей, поэтов. Кто то выдерживал, кто то сдавался.... Не верь всему что говорят и пишут. А верь себе, в себя, мой редактор каждый год говорит одну и ту же фразу мне
Когда я приношу своё творчество.
"Не позволяй чужим словам заставить тебя сомневаться в своём таланте».
И в течении 27лет подряд, я начинаю пять минут, два раза в неделю слушать пятиминутную лекцию о том что талант должен развиваться, не спать, и не важно что кто то ,что то сказал или обсмеял...или написал, Так что пусть смеются а мы пишем дальше. Тем-более рукопись надо готовить, эх... Не до смеха. С уважением Н.Ф.
Проза-миниатюра цепляет точностью: через нарочито грубые образы вы вскрываете хрупкость человеческих связей. Антитеза «вечность — смерть» задаёт трагическую несовместимость героев, а прощальные подарки становятся эмблемами их непримиримых взглядов. Финал звучит как горькая формула взаимозависимости: без «другого» — только пустота. Лаконично, жёстко, по-настоящему сильное произведение. Мне понравилось очень-очень-очень. 😍
Грустно, печально, но без этого мир бы не существовал, А больнее всего жить в ожидании когда знаешь что каждый час может быть последним... Тяжело... Прошла каждые моменты такие, и прохожу до сих пор, сын военный и страшно каждую секунду.....
Душа, душа, да что ж ты загрустила,
Боишься землю, словно край чужой?
А небо тихо звёзды уронило
Над этой бесприютной тишиной.
Пусть страшно шаг ступать в густую тень,
Но ты не прячь свой трепетный огонь:
Земля не враг — она хранит тот день,
Когда ты снова обретешь покой.
А если вдруг опять накроет мрак —
Ты вспомни: даже в самой чёрной мгле
Есть тихий свет, что не погасит враг,
Есть голос, что звучит в твоей земле.
Вы правы, нет слов что б что то добавить. Я тоже неоднократно вижу таких детей. И страшно становится... Во многом я все равно виню женщин они мамы но взяли всю мужскую стать. За рулём, у многих работа мужская, командуют мужчинами, содержат.....
Не в камне, не в дате, не в чёрной ленте —
Любовь не живёт в холодных вещах.
Она — в том как сердце , дрожит на рассвете,
В слезинке, застывшей в пустых глазах.
Он не ушёл туда, где темно и глухо,
Он стал тишиной у родного окна.
Твоя материнская, вечная сила —
Как тропа сквозь метели и холода.
Пусть утро ложится на плечи спокойно,
Пусть дождь прошепчет: «Он рядом, ты знай».
Ты носишь его не в словах похоронных,
А в том, как умеешь любить и прощать.
Не надо искать его в горьких ответах,
Не надо винить ни себя, ни года.
Он смотрит на мир сквозь твои же закаты,
Сквозь каждое «я без тебя не смогла б>>
Когда станет так, что не хватит дыхания,
Когда земля уйдёт из‑под ног —
Представь, как он тихо к тебе прикасается
И шепчет: «Мамуль, я держу тебя, тут».
Ты — его свет, его тихая гавань,
Его самый верный и тёплый причал.
Пусть время не лечит, но учит быть сильной —
Чтоб эту любовь никому не отдать.
Держитесь. Крепитесь. Сил вам.
Кто-то приходит для опыта,
Кто-то — чтоб рядом дышать,
Как строки в старой тетради,
Что хочется вновь прочитать.
Один оставит пометки
На полях у чужих страниц,
Другой — как тёплая ветка,
Что гнётся и падает вниз.
Пусть кто-то исчезнет бесследно,
А кто-то останется тут —
В простом и родном, незаметном
Движении наших минут.
Красиво, точно, вдохновенно,
Так и бывает иногда.
С душой, что рвётся в бесконечность,
Летит, как птица, сквозь года.
В ней — отголоски давних сказок,
Шёпот ветров и свет луны,
И тихий шёпот чьей‑то ласки,
Что помнит сердце до весны.
Пусть миг останется нетленным,
Как след на лопнувшем стекле…
Таким простым и сокровенным,
Что отзывается во мне.
Наверно многие пишут когда нет сна))) и выглядит это как не до сна... Благодарю Леонид за ваше произведение, люблю лето , хочу в отпуск, но в душе у меня как всегда моя осень!!!!
Ты шёл сквозь вьюгу, не жалея ног,
Ломая лёд, сбивая пальцы в кровь.
И каждый шаг был — веры оберег,
А не пустая, злая пропись слов.
И да, оглядываться больно. Пусть.
Ведь боль — не приговор, не приговор.
Она — как шрам, как старый, тихий путь,
Что помнит каждый твой прожитый спор.
Сын вырос — это не про «стало пусто»,
А про то, что семя дало росток.
И сад шумит — и в этом есть искусство:
Оставить след, не требуя залог.
Не надо гнаться за чужим ответом,
Пытаться почерк вывернуть на свет.
Твой путь был прошит ветром и рассветом,
И в этом — твой единственный завет.
А белый снег, что стелется в полях,
Не знак конца — он просто чистит след.
Он шепчет тихо: «Здесь ты не один.
Здесь помнят. И здесь любят. Много лет».
Пусть очерк есть. Но гроба — нет.
Есть только ветер, небо и простор.
Ты прожил жизнь — не по чужим чертежам,
А по своим, сквозь бурю и напор.