Баллада о моём поколении

###

Есть время молиться, а было — родиться
В стране, где за счастье привыкли все биться.
Хоть чудом казался Союз наш прекрасный,
Рисунок судьбы проступает контрастный.

Весь двор, наша жизнь вся была полигоном,
Где зло подчинялось лишь только «прогонам»,
За счастье считались очки из «загранки»,
А не Высоцкий на старой Таганке.

Здесь каждый с горшка был почти отщепенцем,
Училки всех гнали, как «фрицы» в Освенцим.
Наш район загонял всех в жестокие рамки —
Школота-хулиганы и девочки-хамки.

Нас гнали в «столовку» — мы шагали не в ногу,
Училки орали и били нас много.
Но всё продолжалось не дальше «пунктира»,
Училки все жили на улице Мира.

В Союзе для нас не предвиделось завтра:
Мы били всех тех, у кого была правда.
Чтоб дух их послушный пред жизнью склонился,
Мы били всех «правильных» - тех, кто учился.

Нам в уши вливали чужие морали,
А мы, словно звери, циничными стали.
На дикой тропе тёмной стаей стояли,
Слушать нотации мы не желали.

А тут Перестройка и пыль на экране,
Но жизнь не менялась, лишь стали карманы
Полнее у тех, кто стоял у прилавка,
У тех, кто «держал» и базар, и заправку.

Торговые мафии, грязь, спекулянты,
И мамы у нас — все такие таланты.
«Ментовка» смотрела, но уже не сажала —
Так закалялась «броня капитала».

Все интеллигентные люди исчезли,
Забыв про дипломы, на рынки полезли.
Они думали в жизни устроиться тоже,
А там только хамы, «понты» и «по роже».

А девочки-хамки в «прикидах» отличных
Теперь управляют потоком наличных.
Они — в кабинетах и в казино,
Они у руля, им позволено всё.

А как же, вы спросите, все достижения,
Отечества чаяния, гордость и рвенья?
Где космос, наука, полёты, поэты?
Теперь убивают совсем не за «это».

Мы умение мечтать из людей выбивали,
Мы правду любую в грязи презирали.
Мы всех заставляли толпе поклоняться,
Чтоб не было права за правду сражаться.

Я вижу вокруг, сын работника «торга»,
Как Вы всё сломали в припадке восторга.
Нам законы строчит буржуазная Дума
Но мы дети насилия и бэби-бума.

Мы везде только глянец и пластик взрастили,
Мы реальные смыслы в утиль превратили.
Но насколько ж мощней и разумнее были
«Жрецы дефицита» — мы их так не любили!

Я смотрю и молчу, и пишу свои были,
О том, кого Вы в 90-ом убили.
О том, кого Вы застрелили в десятом,
На рынке чужом, на базаре проклятом.

Было время родиться, теперь лишь — молиться,
О том, что назад уже не возвратится.
Мне выбили зубы былой ностальгии,
Вновь выросли люди, но они все — другие.

2026

***