Высокохудожественной
строчкой не хромаете,
вы отображаете
удачно дач лесок.
А я – романтик.
Мой стих не зеркало –
но телескоп.
К кругосветному небу
нас мучит любовь:
боев
за коммуну
мы смолоду ищем.
За границей
в каждой нише
по нищему,
там небо в крестах самолетов –
кладбищем,
и земля все в крестах
пограничных столбов.
Я романтик –
не рома,
не мантий,–
не так.
Я романтик разнаипоследних атак!
Ведь недаром на карте,
командармом оставленной,
на еще разноцветной карте
за Таллином
пресс-папье покачивается, как танк.
1940