Клоун

Оркестр гремит; и на арену
Под крики «браво», шум и свист
Своим товарищам на смену,
Кривляясь, выбежал артист.
Его прыжки смешны и дики;
Одет он пёстрым паяцем,
И под ликующие крики
По сцене катится кольцом.

Конца нет выдумкам... от смеха
Стоит по цирку гул и стон.
Он для других теперь потеха
И всех смешить обязан он!
Он честно труд свой выполняет,
Смешные шутки он творит,
И зритель, в смехе, забывает,
Что человек пред ним стоит.

Что под одеждой шутовскою
Быть может, в этот самый миг.
Есть сердце, полное тоскою,
И затаённой грусти крик...
Что ради хлеба, ради пищи,
Он шутовской колпак надел
Но, может, многих сердцем чище
Из тех, кто на него смотрел...

Его тоски никто не знает,
До ран души его больной
Кому есть дело: — пусть страдает,
Слёз нет под маской шутовской.
Зачем толпе души страданья,
Зачем ей знать тоску его,
Прыжки ей дороги, кривлянья,
Он шут — и больше ничего.