Смотри, как лучами строчек мерцает Кассиопея!
Направляя парус из сорочек к дому Одиссея.
Дети Поздемелий рассеянны в этой системе.
И ведь досели они не знают ни черта растений.
Вам не чета мой гений; бухаю как Есенин.
Свободной поступью мимо мест, где мы сидели, прохожу.
Съедая тени по утру, меня тут грело солнышко.
Играл "Король и Шут", тогда целуя горлышко
У дурака на руках была колода кредиток.
Теперь из околотка в колодки, и так всю зиму.
Пока партак на спину не набьют блытным кулаком.
Прости, мать, за то, что сын твой прослыл слабаком.
Ведь мы ищем покой, как Икар, летя с дымом за горизонт.
И пускай крест растёт, этот Бахмутский чернозём
Взрастит символ потомкам, а я опять синий с котомкой -
Всё также шагаю на промку.
Мой Иван Денисович натаскав шлакоблоков,
Описал бы вам быт бывших как у Лолиты Набоков.
Но нынче ему неплохо - из хитросплетений "дорога",
Нитями свяжет всё то, что казалось далёким.
А на репите Алёхин хочет завлечь в макулатуру,
Хотя русскому близка лишь печь контркультуры!

Сбросил вес, хотя только в книгах закладки.
Заплачет дождиком село, когда сидим у оградки, где моя бабуля.
И да мы на деньги падки.
Придя с армейки, опять иду на сутки нарядным.
Но спасибо Прометею за жаренный шашлычок.
Теперь гуляю с нею по лесу, словно дурачок.
Имею выше всех талант, ведь в начале было слово.
Босоногие юнцы, я на причале, и мне отчалить скоро надобно в пустые города.
Ведь я - легенда!
Сотни тысяч на карте для игрушек с торрента.
Но моменто мори, Сальвадоры!
Не каждые исскуства бойцы метко стреляют в помидоры!
И это всё правда, которую искал Понтий Пилат,
Что я давно хочу весь этот бомонд к ногтю прижать!
Убиты, но не вами - мы убиты пасторалью.
Чтобы писать, как я, тебе придётся настрадаться.

Брожу по песчаному берегу, где волной смыло все наши замки детства.
Ведь во всякой социалистической позе есть шестьдесят-девять с капитализмом.
И я не хочу быть вами признан!
Где-то под ритмичным мясом её эскизы,
Хранятся там как икон ризы.
Написав на себя пару сотен диссов,
Хочу из себя Оксимирона выжать, то есть примат рефлексии над мной.
Запомни, поэт, никто тебя не поймёт - только женщина и Бог.
И нечего тут гордиться, если у тебя на репите Гр.Об.
Мы тоже слушали всё это в детстве, выросшие в бедности естественной. Сверхъестественное - досматриваю третий сезон.
С утра - на Озон, потом - ВБ.
Вечером в КБ, и всё это в поисках КПСС.
Трезвым пролистать пару страничек Кафки "Процесс",
Пока честный пролетарий за МРОТ берёт в рот у господ,
Что возвращают в моду нелепые трубы.
Ведь это их уровень, тупо.
Но и я не Кун из "Гертруды", скорее груда мусора, где ты нашла искусство.
Будто я Будда в мире рэпа, ведь с детства с Нирваной.
Я остался поганым...