Тебя я знаю ровно лето.
Начало завтра сентября.
Я счастлив быть с тобой нелепым,
Однако искренним всегда.

Бывают иногда проблемы,
Бывает я схожу с ума,
Но счастлив я за всё то время
Что был с тобою у окна.

Во мне всегда полно сомнений,
Что сделал правильно, что нет.
Однако я в себе уверен,
Когда твой рядом силуэт.

Новый год пришёл без забот,
А точнее - подкрался бесшумно.
Я живой, я успешный и вот
Я пишу эти строки бездумно.

Как же много я бросил за год.
Даже страшно, если всё вспомнить.
В удивиленье откроется рот
И забьётся сердце неровно.

Мои нервы натянуты, как канат.
Ночи тянутся лезвием, режущим душу.
Быстрым шагом Мне хочется дернуть назад...
Но я знаю, что там - задушат!

Мои уши ласкает твой голосок,
Страстные нотки соблазна.
С тобой танцевать бы мне Корасон
Латину. О, как ты прекрасна.

Ты очень пластична и высока.
Тобой я любуюся снова.
Твоя рука холодна, как роса,
А ноги красивы, как слово.

Модерн в дом каждому!!!
Чтобы
Шторы
В дому
Лились, как фасад Гауди!
И куда не погляди
Не единой
Прямой черты!
Неделим
Модерн и ты!

На выставку приходи
Со всей роднёй
Серые дни ряди.
В будни и выходной

Последнее тебе сегодня!
Ты высоко - ты преисподняя.
Ты то и сё, как антипод
Ты жизнь и смерть,
Яд – антидот.
Вся круговерть
Вокруг тебя.
Ты не останешься одна
И мною ты не голодна…
Тобой я вылит весь до дна.
Гляди, довольна?!
Нет, ты зла…
Мне правда, больно
Видеть взгляд.
Он жжет меня, Он лжет, звеня
Доверьем, лаской. Два огня
В тумане светят сквозь людей
Они зовут к себе скорей.
Я часто слышу средь друзей:
«Ты будешь лишним с ней, Сергей.
Среди патрициев плебей.
Ты ей не нужен, брось, забей!»
Я это слышал много дней!
Один на блюде вижу цель
Оставьте люди мой прицел!
Оставьте люди, пока цел
Мир мой – и это будет дзен!
Постичь его дано не всем.
Я с ним останусь насовсем.

Думаешь мне легко с людьми расставаться? Наверное, легко:
Очередная небольшая ссора из-за какой-то мелочи. Очередной раз я начинаю злиться. Очередной раз что-то выводит меня из себя. И впервые ударяет в голову мысль:"А может все кончить?"
Сообщения приходят дальше, они отмечаются, как прочитанные, но не мной. "Может действительно ты не нужен ей? Она с кем-то общается ночью... А ты даже не знаешь с кем",- произносит внутренний голос -"Она общительная, быстро найдет тебе замену, да и сам подумай, что измениться, когда ты уйдешь?"
"Ничего...",- произношу себе под нос.
Пальцы бьют ровно и быстро по клавиатуре. Я зол, а от мысли о своей ненужности становлюсь резко холоден к ней. Рождается довольно сухое сообщение:
"Я делаю ошибку и в корне поступаю неправильно. Зачем тратить время и чужое, и своё. Это бесполезно.
Рад был общаться с тобой. Спасибо за всё!"
В ответ получаю:
"Ты чего? Так легко тебе прощаться!"
После я пишу о бессмысленности общения со мной и мне приходит:
"Ладно, как хочешь..",- с неумело напечатанными двумя точками. Это мне никогда не нравилось. Хочется ответить на это.
"Но ты же закончил!",- звучит у меня в голове.

С людьми расставаться легко... Трудно не вернуться.
Через несколько минут я начинаю понимать, что натворил. Хватаюсь за голову.
"Дурак...",-шепчу себе - "Что ж ты сделал?!"
С каждым мгновением в голове начинает звучать больше вопросов.
"Зачем!..За что?..Почему?.. Ты кто?.. Что?..Почему?..И зачем?!" Интонация у каждого разная. Они рвут голову.
Сижу на скрипучем табурете и качаюсь вперед и назад. Будто сошел с ума. Все стало менее увлекательно и скучнее. Болит душа. Если иногда хочется громить что-то вокруг себя, то теперь хочется все разломать в душе.
"Может вернуться?... Нет, ты совершил и уже не будешь прежним в её глазах. Не нужно быть непостоянным. Сделал-отвечай!"
Голова и то, что болит в груди начинает отталкиваться друг от друга. Одно говорит "вернись", другое "поздно".
Это не выносимо. Даже горьки чай в кружке стал, как вода, потерял свою горечь.Нет, война во мне не может продолжаться! Лучше уйти спать.
Засыпаю, как убитый. Что очень странно, готовился к бессоннице, а тут такой подарок.

С людьми легко расставаться, только кто-то в тебе умирает.

Учителям написан этот стих.
Ваш ученик(не самый лучший и послушный)
Исписывал тетради, тонны книг
Штудировал, запоминал что нужно.

Вы собирали пазл в голове,
Вы собирали совокупность человека,
Вы в нас вносили чудное из вне,
Не очевидно собирая Лего.

А мы же благодарны вам за всё,
Что сделали для нас и что нам дали.
Вам иногда бывает нелегко.
По праву заслужили вы медали!!!

Антонина, Антонина ...
Конина,
Говядина,
Свинина.

Ночь.
Бой.
Слов
Строй.
Точь-в-точь.
Ноль в ноль.
два три : пять ноль

Воин на Фиджи
Разбился о скалы вод...
Да будет славен.

.

Наконец-то
Юбилей!
И конечно
Поскорей
Выносите торт и свечи!
Я, как был, так есть - беспечен.
Лавр мне не обеспечен,
Положите его в печень,
Да сварите на всех суп.
Суб-культура,
Суд - цензура.
Но об этом не сейчас.

Лето подошло к концу
И сентябрь на носу...
Осень, лужи, листья, грязь.
Из землянки ты вылазь,

Осень, напишу тебе я много.
Прямо с твоего порога
И закончу чердаком,
Опишу, как пристав, "дом".

Я допью тебя до дна!
Дева очень холодна
Дует на меня игриво.
А в кармане только гривна.

На автобус я куплю билет.
И уеду на обед
Далеко от дома
Примирять корону.

Но у осени мне не отнять её.
Осень - королева, я - рваньё...

О, как бы мне столетие прожить?
Да чтобы жить, не просто быть?
На риторический вопрос
Ответа нет. Не вижу звезд.
Не вижу будущего своего.
А может просто нет его?

Что же за хам
Этот прохвост?
Снова стихам
Пишет свой пост?

Кого оскорбил и за что я борюсь?
Кому Оскар был, старый моллюск?
Зачем приклонил я пред цифрой колено?
За что заслужил я насмешки гиены?

Вот скоро опять начнутся проблемы.
Дурные О пять, заводят дилеммы.
Противные люди вокруг, как болото,
По голову в них перемолот, как рвота.

Над водой никогда не достичь перемоги!
Какими б гнилыми не были ноги,
Какими б простыми тупые предлоги,
Крутые людишки - никчёмные боги
Простые словечки всегда в обиходе,
Простые артисты всегда в переходе,
Но сложные рифмы всегда будут в моде,
Как хвалебные нотки в воспевающей оде.
На что нас создал скандинавский Один?
Зачем он сделал прекрасных уродин,
Которые внешне красивые вроде,
Но внутри все пустые бездушные тёти?

Зачем же писать, распинаться стихами,
Создавая оды пустой амфоре-даме?
Что будет если пролезть между рядами,
Меж запятых, в драке в баре?
Или же лучше стоять на месте
Столбом, мегалитом, смущенном тестем?
Без дела, эмоций, кителя, чести,
Без меха памяти странных последствий.
Не помнить людей, без маски барона,
Зато в очках от самого Саурона,
Не получать на сердце больше урона,
Уйти из общества белой вороной.
Построить строками свою оборону
Мечтает каждый, кто не титулован.
Поэт, графоман или же кто он?

Нельзя описать человека словами.
Он - совокупность; совокупен и с вами!
Чей бы он не был папин иль мамин,
Сдал, завалил или купит экзамен
Он-человек. И что же в замен?
Каждому храм или скромный дольмен,
Можно создать в интернете домен,
(Там же увидеть весёленький мем.)

Нельзя отрицать совокупность людей
Сколько бы не было пасмурных дней,
Сколько бы не было грустных речей,
Гнусных словечек, стеклянных очей,
Траурных маршей, нездоровых идей...

"Много написано, хватит Сергей,
Чтобы прочесть не хватит семь дней!"
Остановись читатель, прошу!
Это недопоэма. Она без брошюр.
Не хочу отправляться я в Вечный Сюр,
Где плавают часы и вечно ждут.
Навяжите на руки мне жгут
Даже тогда напишу слово "Good!"
Хорошо мне и тут -
Там, где плохо другим.
Для меня это Рим,
Для других белый лист.
Чернила - грани.
Текст - гранист.
Если ты ранен,
То ты филолог-авантюрист.
Конец главе. Юрист.
Рис.
Ист.
Ст.
Т.

Вешалка. Плащ. Гардероб.
Занавес. Сцена. Кулисы.
Место 12 из тыщи.
120 рублей бутерброд.

И быть он не может безвкусным.
Пропитан весь хлеб колбасой.
И запах его благозвучный
К голодным словам Басовой.

И тянуться руки к десерту.
К ещё одному
Куску колбасы, словно к сердцу,
Когда-то забытому.

Моя любимая какая-то
…
Я напит до обидного.
Скука...
Овладевает мной.
Окруженье,
как моль -
Улетит только тронь.
Отраженье
Похабного лица
Вызывает презренье у творца
И его зеркальца.

Жизнь - пирог с вишней,
Только без вишни. Внутри
Пустота, Кришны, грязно для чисто руки.
А кто-то в пустоте этой лишний.
А кто-то в ней без ноги.
Мы все борцы с наполнением вишней
Своей пустоты.

Настроение: проза, поэзия.
Однако стихи чепуха.
Топография и Геодезия -
Лучше, чем поэта блоха!

Там ты немного художник,
Там ты немного поэт,
Там ты немного "картёжник",
Там дают вкусный обед.

Ты разложил на стол карты,
В руку ты взял карандаш
И, словно школьник за партой,
На карту нанес город наш.

Весь округ, поселки отметишь,
Низины, поля и леса,
И с думаю лёгкой: "Ишь ты!"
Забросишь в кровать телеса.

02.05.18

Как аэроплан,
Я лечу на небеса.
Какая мадам,
Её хочу телеса.
Словно вандал,
Вырубаю леса.
Ты опоздал
Я забрал небеса
И теперь они мои,
Мною поглощены,
Я могу видеть сны.
Выше десны
Поднимаю взгляд,
Опрокидываю взор.
А ты ляг
Со мной прямо в унисон.
После чего
Разбиваю чело
И навыкат глаза,
И на выкат мой рот.
От чего я есть зло,
А другие ничего,
А другие ничего,
А другие ничего,
Много звука, но и всё?
И чего?

У меня впереди ночь.
Я скроюсь прочь.
Убегу и запрусь.
Я боюсь, но не трус.

Это странное чувство "последнего", как говорят все вокруг, лета. Осталось несколько дней. Три дня до рутины. Три дня до нечто выматывающего и нудного. Словно последние дни твоей жизни. Боюсь, но только не понятно чего. Неизвестного. Человек всегда боится неизвестного (и иногда неизбежного). Не знаю чего страшиться. Не знаю чего ждать. И сейчас я нищий король, желающий нечто большего, чем есть, хотя нет ничего.
Хочется больше знакомств, больше дней, вечеров, ночей, больше действий, приключений, воспоминаний. Всего было много, однако этого нет на руках и это больше приближает к нищему королю, у которого была безграничная власть, а сейчас только простая одежда и тяжелые воспоминания.
За что? Это ощущение отсутствия чего-то - сладость и горечь. Сладко от того, что было и горько, что, возможно, не будет подобного больше.
Часто употребляю "больше... больше... больше...". Показывает мелочность и желание иметь(опять же) больше, чем есть.
Но не в этом суть. Думаю, что все мои мысли сходятся к тому, что было замечено ещё Гёте. "Остановись мгновенье, ты прекрасно!" Сейчас цепляюсь за каждую минуту, а раньше тратил дни попусту.
Буду скучать. Будет не хватать. Чего? Первое, что вижу - засечек, царапин на руках, мозолей на них же, копания земли, тепла, солнца, света и зелени, запаха яблок, печенной на костре картошки, конечно же, товарищей, друзей, праздников и стихов, бесстрашия и девушек, с которыми я был отважен.
Я не знаю, что получается, возможно, дневник, который я всегда отрицал(ибо при существование собеседника, с которым ты общаешься на расстояние, он не нужен), может что-то с нотками рассуждения, но до планированного эссе это явно не дотягивает.
У меня впереди ночь.

Ты будешь этим,
А я той.
Я говорю о этике,
А ты крутой.

Ты принесёшь сначала мне цветы,
А я скажу, как это мило.
Пойдём мы по бульвару, только ты
мне скажешь, что тоской томимый

Искал кого-то для любви,
Не собираясь быть любимым.
Но дальше я скажу, что мы
Быть можем даже не любимы.

Но лучше вместе быть чем врозь.
Поэтому слова мне "Брось!"
Есть что-то среднее, чем нож,
Его острей слова "не трожь!"

Я смотрю в темноту,
Вижу твой силуэт.
Он танцует во тьме
Свой ночной менуэт.

И куда не пойду
Всюду ходит за мной.
Из всех оберегов на шее
Взгляд только твой.

Хорош
Милош-
Евич -
Еврей
И ВИЧ
Привей
Не говорил.
Не голо real,
Но где сюжет?
Прощай suit jet
Прощай котомка
И пирог.
Наш пир был ок,
Поверь, Милок,
Сожгли мы стог
И что с того?

Вечер. Луна. Дорога. Поле.
Сизый дым лезет мне в нос.
Оставлю я взгляд на дымке что-ли.
Прилипли к ботинку остатки от коз.

На месте стою. Вытираю подошву
О мокрую траву и свежий покос.
Всё хорошо, но обидно немножко,
Что я вступил в экскременты коз.

Но вот я отмылся и радостный
Дальше
Иду по дороге безрадостных
Коз.
Вот если подумать, то сколько фальши
От сюда я вынес...
Сюда я принёс?

Т: Наши ученые(Жрущие керосин из канистры тоннами) обнаружили в лесу мегалит, который туда притащили древние рептилойды с планеты Зелёная Коза, расположенной в тысячи лет световых от нашей планеты.
Я: Конкретизируй, как он там появился и откуда приперли эту каменюку ибо мне такую в лес нужно.
Т: Как этот мегалит там появился мы хрен знаем, а вот рептилойды похоже находятся в заговоре с Американским правительством...
Я: Ну да, кто бы им визу выдал на то, чтобы сниматься в фильмах Майкла Бея "Трансформеры"?Так о чём ты там?
Т: Завтра прилетит планеты Нибиру и уничтожит Землю!
Я: Так прилетала на прошлой недели...
Т: Учёные ошиблись в расчетах и она уже близко...
Я: А куда смотрят рептилойды, кто нас спасёт?
Т: Но мы раскрыли секрет телепортации рептилойдов, но чтобы это воплотить понадобиться не менее 15 лет, ученые уже этим занимаются.
Я: Зачем, завтра Нибиру как шандарахнет и зачем бабки тратить?
Т: Кстати, 15 скрытый спутник Юпитера спасёт нашу планету от Нибиру. Тайну заговора звезд приоткрыли учёные из Альбиона.
Я: И что они делали?
Т: Они поняли, что нужно пить спирт, не разбавляя его водой.
Я: Опять изобрели велосипед! Так что насчёт новостей про Рептилойдов?
Т: А у нас экстренный выпуск и вот что мы расскажем сегодня:
Мужчина напился водки и пол дня разглядывал планету Нибиру в водопроводную трубу, после облился зелёнкой и говорил, что принадлежит к высокоразвитой расе рептилойдов…
Я: так нужно пока с этим заканчивать, чтобы так не кончить.

Скучно мне.
А почему?
Потому, что ни
Чему
Не хочу учиться.
Забери меня, Жар-птица!!!

Как лежать на постели весь день,
Я к сожалению знаю.
Хоть бы была весень,
А не лето.

За кого бороться?
Борись за себя.
Попадешь на дно колодца
К окончанию дня.
Глухая стерня,
Липнет к ступням,
Я ходил до этого по каменным пням,
Глухим деревням,
Старым домам.
Но толку от этого был бы хоть грамм,
Хоть бы наган
Был спрятан в чулан.
А так безоружен,
Смущен и контужен.
Бросьте меня куда-нибудь вы.
Прохожу, ломая ветки ивы.
Что поделать, это выбрал ты
Нелегкий путь своей головы.
Мне сняться сны.
На ветки сосны
Беспечно ложусь, ложишься и ты.
Бесцветные сны -
Немое кино.
Но что я такое,
Точнее я кто.
Я - целый город,
Никчемный я крот.
Деревни, просёлки,
Дома и леса,
Быки и телки
В плену у пса

Думаю, что несмотря на то, что есть люди, которые верят в пластичность
, если так можно выразиться,
судьбы и есть люди, верящие в некую фиксированность своей "сюжетной линии".
Однако во чтобы не верил человек, есть определённая грань, бесконечная линия за которую ты никак не зайдёшь. Это сложно объяснить, но я попробую. Представьте что у вас есть машина - и она будет определять жизнь - есть несколько сценариев развития: вы используете её, нагружаете, но не чините, веруя в то, что она должна работать и без ремонта - это немногим напоминает декадентов предполагающих, что всё предусмотрено и всё решиться без их участия, так машине конец придет скоро; у вас эта же машина, вы также её используете, но чините при каждой надобности, тем самым продлеваете её жизни, но всё равно, даже при должном уходе машине рано или поздно придёт конец, как бы за ней не ухаживали. Обе машины пришли в негодность, но был разный срок. Это пример не самый лучший и скорее показывает людей прожигающих жизни и живущих разумно, однако акцент был на другое. Машина пришла в негодность. Сам факт, что что бы ты не делал она станет частью памяти. Это, наверное, можно описать словом - тленность. (Однако и "вечные вещи", такие как статуи, картины, дома, барельефы и подобное тоже не вечны и рано или поздно им придёт конец, только это вряд-ли кто-то из ныне живущих увидит.) Если смотреть Вечностью на вещи, то всё тлен, но если смотреть глазами человека, который едва ли дотянет до ста лет своего существования на Земле, то 300- и более летние статуи становятся вечностью. Это очередной раз подтверждает слова - всё познаётся в сравнение.
Что опять же соответствует словам - что для одного норма, для другого ад.

День, как день. А что ещё?
Может что-то сделал? Я не делал ничего
Только бросал телом
Неуклюжим свою тень.
Говорят:"Займись ты делом".
Только мне всё делать лень.

За день не сделано ни грамма.
Вся моя жизнь - есть стенограмма.
Коль хочешь там оставить след,
Так не гаси ты ночью свет.

Лежал весь день на кровати.
Плюнул на всё.
Я человек-акробатик.
С шумом на Low.

Подушка-то мягкая,
Мягче, чем голова.
На стены рявкая,
Забыл все слова.

Болею, болею.
Физически и морально.
Уже не ею.
К ней я нейтрально.

Я хочу жить ночью,
А не днём.
Не принимать сторну ни чью.
Крики:"Убъём!"
Не звучат ночью.
Во тьме убивают молча.

Здесь темно, хорошо,
Только лампы свет разрывает всё.
Все вопросы:"Шо?" -
Превращаются в точки от ё,
Но они не звучат ночью.
Во тьме убивают молча.

Углы квадрата становятся резче,
Шаги в тишине чётче,
Вдохи воздуха реже,
Ударов сердца больше.
Да это не важно ночью.
Во тьме удивают молча.

Сколько б не двигалась твоя тень -
Она уловима!
Её поймает кистень,
Настигнет лавиной
Среди ночи.
Во тьме убивают молча.

Ты один на ленте дороге
Идёшь, бежишь, вспоминаешь строки
И тебе унести б только ноги.
Сколько в паспорте было рокив?
Зачем вопросы ночью?
Кого-то во тьме убили молча...

17 годков.
Это сумма гудков,
Совокупность поступков,
Моих грязных делов,
Косяков и проступков.

Человек - совокупность. Факт!
А её неприступность - фарс!
Лут на помойке - фарт!
Работа на вещи - бартер!
А безумие - бар-тир.
Жизнь -Пунктир,
Как праздник - так пир.
Мал мир
В стенах квартир.

Пространство. Бумага. Возраст.
- Это всё бред!..
Не слышен мой возглас.
Он не от бед!
Обет - не обед.
Тело заковано в плед.
Сетчатка в лед.
Уста в мёд.
Язык вяжет,
Но ухо поймёт.
Слова "я же..."-
Сухой переплет
Книги господ,
Званий и статусов мод.
Не человека!
Не позорь небосвод.
Будь спокоен,
Разумен,
Хитёр,
Будто покойный
Игумен-
"Шахтёр"!
Не рви словами
Тихо бей.
Чекань губами
Злато ей.
Руки взмах
Должен воспринят,
Как что-то.
А то Бах!
Рвётся струна.
Фальшивая нота...
Не хорошо получается.
Сорван концерт.
Зритель отчаялся -
Запил. Скушал десерт.

Брось!
Зритель - иллюзия,
Искажение зеркала плоскость стекла.
Небось
Пишешь аллюзии
Подсудимым в зале суда?

Неправда!
В будущем я - человек.
Оправдан.
Запомнят на тысячи лет,
Что
Жила туша,
Писавшая тушью,
А не вуалью,
Про дрянную кралью.
Запомнят также словечки:
"Пишу сам себе. Купи гречки!"
Пускай останется моё имя на реечке,
Речке,
Балочке, печке.
И всё!

Археолог отыщет.
Внук найдёт.
Не увидит зилот.
Крот не сотрёт...

А что же нужно человеку,
Живущему не прилюдно?
Может реку
Переплыть на судне?
Канатом
Забросить чувства любимой?
Кладбищенским кантом
Стать нелюдимым?
Что же надо человеку "низкого роста"
Метра полтораста,
С узкой костью?
Подарить ему ходули,
Чтобы злые высокие не обманули!
Для счастья дать что человеку?
Может пожизненно ипотеку?
Плати постоянно,
Работай всегда!
Не то что Мариванна
С соседнего села.
Дать человеку всё что он хочет
Слишком банально!
Может он сгинуть желает морально?
Может на смерть зубы он точит?
И будет шататься потом
Глупое тело
С котом,
Которому всё надоело.
А зачем человек должен быть счастлив,
Чтобы сохнуть после, как чернослив,
Или быть, как спелая груша,
Которую скушает хрюша?
Зачем человек должен быть,
Чтобы читать стихи, книги творить?
Или нет? В чём суть бытия,
Братия моя?
Посуду мою,
Она же моя.
Делаю мир чище,
Творю с нова,
Снуюсь по балкону,
Бланк ища.
Не понятно зачем
Творить, что не хочешь?
Чтобы быть!
Быть хочешь?
Среди ночи.
Я непорочен,
Не обременён
Стаей точек.
Зачем быть в рамках,
Деталях,
На словах,
Рампах,
Декалях.
Чтобы заводской брак
Заключил брак
И наутёк
Утюг утёк?
В чём смысл всего?
Не знает никто.
А в чём смысл его?
А знает кто?
Не моё дело,
Не моё тело,
Не мои проблемы...
Кажется, отошли мы от темы.
В чём суть бытия?
Не знаю я...
Не знаю...
Я.

Рано утром,
Когда не проснулось ничто.
Я угрюмый
Смотрю в сырое окно.

Мне не хватит догадок,
Слов, человека.
Я жесток и гадок,
Страшён, как калека.

Идеи и мысли
Тянут под землю.
Без толка и мысли
Я их не приемлю.

Этот день прошел, как обычно на природе.
Прошел он лучше, чем концерт бульварной моды.
Если честно, пора писать уж оду оде.
Но кто написал бы? Кто бы?.. Кто бы?..

Въехать в родные места на правах победителя всего серого, что тебя окружало.
Это стоит многого! Великолепное чувство: каждый, хоть немного знакомый человек, смотрит на тебя восхищенными глазами, слова, обрывки речи прохожих постоянно обращают внимание на того, кто их произнес, всё, будто бы восхищается тобой, всё тебе льстит: деревья своим покачиванием, ветер дуновениями, асфальт неровностями, бордюр возвышением. И из-за чего это? День в стенах своего дома. Один день без солнца, без прямых его лучей, без свежего воздуха и всего того, что льстило тебе и восхищалось.
Будь это увидено в любой другой день на улице, это бы не воспринималось бы так.
Всё зависит от дефицита того, в чём нуждаешься и всего-то. Дефицит определяет красоту. Красота субъективна и её много не может быть. Любое ремесло в первую очередь стремиться к работоспособности своего товара, но когда оно начинает придавать красоту своей продукции, тогда это уже искусство. Если же красота становится обыденной, а идеалы доступными, то это уже не красота и не идеалы. Это что-то проще.

08.09.
Опять что-то писать.
Был бы халдеем,
Который не умел рифмовать.

Опять порождать строки,
Которые не прочтет никто.
Плевать что смысл глубокий.
Уйду накинув пальто...

Земля. Я в ней, как крот.
Пред мной стоит прекрасный грот...
А он стоит или лежит,
Он недвижим или дрожит?
А грот ли это или яма,
Которую долбил так рьяно
Непобедимый образ бури
С усилием, с огромной дури?
А может это просто паз?
А может в подземелье лаз?
Задумок много, но по факту,
(Не довестись, чтоб до инфаркту)
Це(это) просто яма вертикально,
Которая горизонтально,
Когда-то может и была...

Бесконечное небо
Солнца больше не треба.
Моё тело не хочет хлеба,
Но желает в Аддис-Абеба,
В жаркую Эфиопию, в Африки гетто.

Декабрь, как на горло ботинком,
Словно об тумбу мизинцем.
В белоснежной стране иноземцем
Будет трудно, как в 41м немцам.

Плоскость стола
Опять строки стиха
Кричу: "Ас-саламу
Алейкум"
Лейкой шурша.
У старого шурфа
Или шарфа
История не уйдет дальше фанфар.

Окно. Небытие и тьма.
Плохлада лезет в щель окна.
Напольное покрытие побито,
Оно, как у старухи той корыто.

Я ни на что не претендую.
Сижу на стуле и рифмую.
Слагаю вместе слоги.
Слагаю, словно ноги.

Непринуждённо просто и без суеты.
Невынужденно остро, как в суе ты.

День останется в памяти
Надолго.
Были только я, ты
Волга.

Ты очень уважаешь правду,
Но правды нет в тебе, поверь!
Я чувствую одну прохладу,
Как из могилы древней дверь.

Я встал, а предо мною пропасть -
Тут вместе небо и земля.
На грани камня весь мой опус
Шатается почти паря.

Мы были рядом только что-то
Пошло не так, как понял я.
Мой вид противен будто рвота,
А слог тяжел, как словаря

Сухие злые переплеты.
Печатный текст из уст бежит.
Всё ждал паденья, недолёты.
Я много ждал не от своих.

Ты плоскость А,
А
Я луч Б.
Я параллелен, как к трубе,
К тебе.
Пересекаться не должны,
Но для чего нужна мне жизнь?
В один Обычный вечерок
Нашел погрешность я расчетах,
Тех, что ваяли на счетах,
А не обычных счётах.
Когда-то плоскость А,
Которая ко мне лояльна,
Должна быть мной пересечена ,
Возможно, не нейтрально!
И вот настал тот миг,
Когда я с ней нащупал точку,
И чтобы выйти на прямик,
Завел я тему в бочку.
Но плоскость А
Была
Сложна -
Богато серебряна! -
И отразила прочь меня,
Как злого басурмана.
От прохождения насквозь
До отраженья в стороны
Есть напыление серебра -
Богатые то есть "корни"!

Ты редкостная дрянь.
Самолюбивая портянка.
Ты инь и янь
В консервной банке.

Обложка хороша,
А содержание тупО.
Стихи я потроша,
Жую картон.

"Всё о тебе и о тебе",-
Писал поэт.
Ох, лучше бы еде
Желал привет.

Зачем гонять слова
Поэтам по бумаге?
"Теперь пишу с нова,
Теперь всё о отваге!"

Иди куда желаешь!
Не нужно мне тебя.
Ты что-то да теряешь.
Самолюбивая статья!!!

Прощай мой образ.
Ты хороша собой.
Но оба раза
Я изгой.
Кто не отторгнут,
Но не принят.
По груди кнут
Гуляет инок.
Он исповедует меня
Ретивого коня.
Кровавые окопы -
Шрамы.
Мой жалкий опыт
Между рамы,
Как мотылек,
Летит на свет.
Однажды сердце ёк
И слеп
Ко всем противным сторонам
Любимой, якобы,
Которую короновал.
Бал-карнавал
Оковы
Спрятаны под мехом
И лица залитые смехом
За масками
В тюрьме сидят
За острый взгляд,
За славный вклад,
За слишком пылкий страстный ад.
И сладкий мёд
На эшафот
Спускался вместе
С головой,
В том месте
были мы с тобой.
Но после мне уже не быть.
Когда-то кончусь.
Как не выть
От мысли,
Что достанешься другому.
Дай Бог, словлю я глаукому
Или впаду нелепо в кому,
Чтоб не стоять мне на краю
Себя, я знаю, не убью.
Мне лучше пасть в чужом бою.
В чужом рою.
Я рою
Ямы для других.
Я маразматик,
Но не псих.
Прагматик
Только идиот.
Что скажешь дева,
Как мой ход,
Как огород,
Как круглый рот,
Как крупный мой рогатый скот.

Писать фигуре я больше не намерен.
После тебя я недоконь, как сивый мерин.
Не надо мне тебя, не жаль!
Стихи ошибка. В них я вралЪ...

Время трогает меня.
Очень много утекло.
Проживаю пусто я
Дни, бросаясь в пекло.

Не истлею всё никак.
Очень я живучий.
Сочетаю свет и мрак
На листе я ручкой.

Пролетел уже июль.
Август на пороге.
Не хватает в жизни бурь,
Не помогут Боги.

Улететь бы далеко -
Далеко от дома
И пожить бы там легко.
Там, где будет море.

Без мороки, суеты
Провожать корветы.
Посжигать стихи-листы
И встречать рассветы.

Астрал.
Его манал.
Я программист
И слов вандал.
Веди меня на эшафот,
Мимо меня прохожий пешеход.
И обезглавленное моё тело кротик дожует.
Твой ход,
Зилот.

Я не знаю кто ты,
К сожалению.
В тетради ноты.
Воскресение.

Зачем бежать за идеалом?
Зачем знакомится с другими?
Я у стены, под одеялом,
Согретый чаем, ем цукини.

Она была блондинкой,
В красной юбке -
Наградой поединка
В круглом в кубке.

Довольна скрытна
И кротка. Её улыбка -
блеск, янтарь.
Походкой очень прытка.

К ней подошел, но толка ноль.
Ни имени, ни телефона.
Я даже крикнул бы "постой".
*Вой Оберона*

Река и мост,
Вода и сталь.
Деревья, дрозд.
А ты не стал!

Округ темный близ горы.
Свет и полутени.
Нет мне впредь конца игры.
Пьян я, как Есенин.

Озорной летит комок
Грязи, снега, пыли.
Что-то сердцем занемог,
Напишите Лиле.

Сколько чудного вокруг
И людей не мало.
Может я закончусь вдруг.
Будет закат алым...

Я - человек из ниоткуда -
Точу свои тридцать два зуба
На тебя,
Чьё тело носит с гордостью земля.

У меня под окном болото.
Помесь всего, как рвота.
Среди равнин, среди полей,
Среди шуршащих тополей,
Среди всего что только может
Болото гать не потревожит.

Девушка в Праге на черном мосту.
Я, как в ГУЛАГе на белом листу
Бумаги.
Стены квартиры, сцены, картины.
Поэтову бреду нету конца.
Поэтому я кусочек тины,
В теченье реки. Всю жизнь. Навсегда.

Полтретьего ночи,
Дни всё короче,
А ночи
Длинней.
Из этих дней
Темна половина -
В них дождь-лавина
Загонит нас в стены домов,
Выселит с улиц,
Нальет с облаков.
От этого у лиц
Исчезнет улыбка,
Которая зыбко
Заманит к себе и убьёт.
А жизнь всё идёт...
И дождь за окном.
Вспоминаю о ком?
О девушке на мосте,
По утру ей говорил "Намасте".
Милая очень.
Мой глаз слишком точен
Для многих ошибок,
Фальшивок
И точек.
Есть ключик-замочек,
Сердце и пыл.
Пора ей писать
Пока не остыл.
И пора бы спать
Во мне нет сил.

Второй день одно и тоже:
В гостях сижу, за дверью дождь.
Кому-то съездить бы по роже.
Да где набрать мне столько рож?

Я надеюсь на тебя удача!
Дай мне сил, словарного запаса.
Ну а как же быть иначе
Наблюдая ночью Волопаса?

И пускай мне улыбнётся дева.
Благосклонны буду люди.
Мы с тобой почти Адам и Ева.
Только так грешить не будем.

Ты - перо, а я - бумага.
Пишешь строки черной вязью.
Всё стерплю, тебя мне надо,
А не то сольюсь я с грязью.

Девушка на берегу Средиземного моря
В белой юбке с короной цветов.
За её спиной волны ей тихо вторя,
Повторяют походку полутонов.

Девушка руку вложила под щеку.
А ветер нежит её шевелюру.
Она высока, как мотивы хокку.
Но кто поймет её натуру?

Морской свежий бриз,
Мелкий песочек с камнями.
Ежедневно я вижу сотни лиц,
Однако пишу этой даме.