Неделя - сборник автора Machete Deplata

Суббота и...немного бродско

(по мотивам "В этой маленькой комнате всё по-старому" И.Бродского)

Хаотично-блёкло всплывают события
в мозгу, что наполнен всякой всячиной -
это как в честь корабля прибытия
от толпы чуть веет пустячиной.

Всё, что было, ценность свою имеет,
но не исчезнет потерь жалость;
сердце часто, пугая, каменеет,
от признанья, что осталась малость.

Опытным путём доказано чётко и намеренно,
что любые метанья не бесполезны:
в них надо бросаться крайне уверенно,
чтоб стоять уже мудрым у бездны.

Вроде и ведёшь себя порою по-братски, надёжно,
прикрывая все тылы незабвенно,
однако же ход жизни порхает тревожно,
изумляя зигзагом смиренно.

Дураки вечно на своих ошибках учатся -
вот так молва людская гласит, уверяя,
но и умным приходится помучиться,
деловито в носу ковыряя.

Настроенье, увы, нельзя накапливать,
опыт, увы, не всегда панацея,
если крышу вдруг начнёт подтапливать,
словно привянет эхинацея.

"Что это?" - озадачу я Вселенную -
"Для чего-то же всё породила,
видя страсть нашу супернетленную
почему же нам не подфартила?"

09.12.2023 04:34

Подражания

8

Пятница

Быстренько припёрлась
с ленточкой в косе.
Эту мы заразу
очень любим все.
Вскрики восхищенья,
с помпой гвалт, галдёж,
кто куда собрался,
уж не разберёшь.
Что же ты, родная,
лишь на пятый день,
ведь народ, волнуясь,
мрачный, словно тень.
Он трудов суровых
не поклонник, нет,
коль судьбы несчастной
тычет морду в цвет.
Дали же народу
хлева, зрелищ в край
ну и на прокормку
чёрствый каравай.
Мол, гуляй, рванина,
пей и дуй кокос,
а буржуй покамест
копит злато шпрос,
выкачает недра,
спустит закрома,
деток устаканит
за кордон, эхма!
Ладно, прекращу я
гнать пургу и бред,
радуемся солнцу,
скоро ждём побед.
Уик-энд волнует
пуще всяких дел;
всё, писать устал я,
перст задервенел.

08.12.2023 04:26

Иронические стихи

7

Четверг

Четверг.
Воинственный берсерк.
Традиционно рыбный день.
Хочу увидеть в нём я тверк
и тень навесить на плетень.
Морошка. Зубры. Парашют.
Маниакальный звездолёт.
Не предложу себе я брют,
но приготовлю пулемёт.
Четверг, ты крепок, как дубок,
надёжен, верен сам себе,
я знаю точно на зубок,
что ты прекрасен в кутерьме.
Брутален и без лишних слов
вершишь таки делищ охапку;
предвестник мудрых, вещих снов
и компромат пихаешь в папку.
Четверг, я чую - ты не прост,
когда пытаешься направить
врагов и лядей на погост -
я не хочу тебя поправить.
Давай, зажги мирок сей грешный -
он не достоин слёз и жалости -
лишь тот воистину успешный,
кто ценит в жизни дурь и шалости.

07.12.2023 05:25

Иронические стихи

5

Вторник

Вторник.
Он будто бы недели
беспризорник.
Вроде бы не начало,
однако лыко и мочало
тянутся своей чередою,
словно цыгане гурьбою.
С непременным медведем
далеко мы уедем,
дабы потешить своё самолюбие
в стране, что зовётся ютьюбия.
Знаешь, вторник,
ты, как в футболе, опорник:
практически не заметен,
без особых отметин,
но чрезвычайно важен,
даже слегка эпатажен.
Вмиг тебя не минует,
кого забота волнует;
фрилансеры тоже
ощущают тебя под кожей,
вкалывая адреналину
и чуток пофигину.
Верю, надеюсь, жду,
что тебя и себя...побежду.

05.12.2023 03:59

Иронические стихи

7

Понедельник

Понедельник.
День тяжёлый.
Потому что маета.
Потому что на работу.
Потому что всё - туфта.
Вот поэтому я - квёлый.
Вот поэтому не айс.
Где мне дёрнуть
ритм весёлый?
Точно! Вот он -
мой девайс!
С ним приходит привыканье,
будто я укурок злой,
и струится пониманье,
что в округе - рай земной.
Дескать, все друг другу братья,
сёстры, дети, кореша,
лобызанья и объятья,
ну, и чпоки не спеша.
Мол, напишем да и баста,
позабудем, что да как,
ведь фрэндлист -
отнюдь не каста,
а разнузданный бивак.
Так что, милые созданья,
понедельник - навсегда,
коль натура чуть баранья,
а девайсы - ерунда.
Важен чел. Он - цель общенья.
Кант взаправду говорил.
Не должно остаться мщенья,
если фрэнд, гаднув, свалил.
Будем ржать, ругаться, злиться -
всё смурное по плечу;
лишь бы крови не напиться -
вот тогда бегом к врачу.

04.12.2023 05:08

Иронические стихи

8

Среда

Среда.
Я тобою горжусь, вот да.
Ты - средина недели,
хоть птицы улетели
да затихли метели,
я рад той карусели,
в которую присели,
чтоб вычислить потери
с того, над чем корпели,
пытаясь выжать трели
из опытной модели,
зовущейся Мечта.
Мечта о ровном ходе
по жизни, по природе,
которую засрали,
когда о ней мечтали.
Мечта о скромных людях,
которых не забудем,
которые далече
там, на небесном вече,
смотрящих вниз тем паче,
когда переиначим
всё доброе, простое
в отвязно золотое
и броско чумовое,
но, в принципе, пустое.
Мечта о совершенном,
немного оглашенном,
но искренне кошерном,
стремящемся уйти
иль сгинуть по пути.
Так что, среда,
в тебя я тоже верю,
ты сгладь мою потерю
и смысла, и удачи -
тебе не дам я сдачи.

08.11.2023 06:45

Философская лирика

6