по мотивам

(по мотивам В.Набокова "Прованс")

Нещадно, тормозя сознанье,
скукожив руки сгоряча,
внемлю я резкому сверканью
от эцепэшного ключа.

И, замудрённый и глумливый,
спокойно предпочту в тени
тридэшной сладостной оливе
рутины мерзкие ремни.

Под негой дивной, словно боги,
беспутной сподоблясь молве,
без опасенья, без тревоги,
наверное, всплакну себе.

Журчаньем дум чужих влекома
в лазури хамоватой дня
в знакомом платье, незнакомка,
минуешь тихо сквозь меня.

А ведь когда-то, в прошлой жизни
в людском потоке, не спеша,
весьма тревожно, как на тризне,
вмиг выдавала антраша.

Остатки памяти рисуют
твой яркий образ. Не томи!
Меня сомненье описует:
а вновь ли это, mon ami?

Тридэ-олива - древо власти
для тех, кто в виртуал попал,
она спасает от напасти,
коль изувечен сей реал.

Стол, шулеры, лимон, azteca.
Безудержный и нудный бред.
Ставь на зеро чрез призму века -
Ва-банком кончишь. Правды нет.

Крапнёшь - получишь по мусалу,
И превратится шоу в шмон.
Стол, место знать нахалу,
Azteca, шулеры, лимон.

(по мотивам "Некрасивая глупая девочка" Сергея Зхуса)

заурядная скромная девочка,
на задворках судьбы не горюй,
не снимай пред кручиною кепочку,
ведь не каждый по жизни - холуй.

крокодилов, морально окрашенных,
посмотри-оглянись - пруд пруди,
а девчонок мудрёных, безбашенных
в этом мире почти не найти.

челопарк по старинке потворствует
лицемерию вкупе с туфтой,
а молва праздной дури способствует,
восполняя издержки с лихвой.

так что, сносная милая евочка,
не ищи в них поддержки, не плачь,
будь собой, словно острая стрелочка,
вектор свой сбереги для удач.

(по мотивам С.А.Есенина)

да, теперь решено: без возврата
затянул интернет вновь меня -
в нём слепящей пургой бесновато
зажигает весь день talkотня.

friend'ов лист донельзя скукожится,
куцый юмор далеко зайдёт,
на обманчивых, тесных форумах
притулюсь? - от ворот поворот...

полюбить бы мирочек сей маркий
(пусть придурочен он и смешон),
но не искренни его подарки -
не приму полный дрязг капюшон.

talkотня прочит славу, мерещась,
смыв границы меж "тута" и "там",
и, чумною головою свесясь,
приношу дань привычным понтам.

бред и блуд в этом логове ярком
про чушь, дичь напролёт до зари
насаждаю стихами насмарку,
умножая от стёба нули.

ржач струится всё тоньше и чаще
и уже не признаюсь, что рад:
сгусток воздуха нужен бодрящий,
обернуться бы надо назад.

friend'ов лист донельзя скукожится.
куцый юмор далеко зайдёт.
на обманчивых,
тесных
форумах
притулюсь? -
от ворот
поворот...

( одноимённо по мотивам С.Чёрного)

где же муза? сердцем чую,
в чём подвох скрываешь ты:
над страницами колдую,
а струится шлейф туфты.

подбоченясь с чушью, сленгом,
стих дрожит и ржёт, шипя,
буквы клеются в меренгу,
нервно уходя в себя.

я писать не перестану,
криво ль, косо ль - всё равно -
словно дерзкую путану
тянет к днищу жизнь давно.

предложу-ка пинту виски
с камушками безо льда -
мне такой шальной актриски
не хватает иногда.

может, покормить плотнее,
чтоб одышка в полну грудь?
может, станешь понаглее?
любишь, муза, кайфануть?

твой ответ придёт, конечно,
вовсе к тризне не спешу,
рифмы плещутся беспечно -
или я не подхожу?..

я
извлекаю
из узких штанин
эталон весомого груза
ключ кабинетный,
не серпантин -
совсем для меня не обуза.
он
подходит
ко множеству тайн
надуманных, несуразных,
будто бы жизни
кромешной дизайн,
оберег от взглядов праздных.
как
с ключом получить
напрямик пароли
к сердцам человечьим,
чтоб избежать бы
любой мне тупик,
не сведя мир к шкурам овечьим?

(по мотивам " Выпал снег" Н.Рубцова)

Снег летит - и это в марте! -
Ты природу не гневи,
Раззадорившись в азарте,
Козырь сразу не крапи.

Вьётся пух с небесной шири -
Значит, так тому и быть,
Гнутся главы, словно гири,
Нам бы только не остыть.

Переменчива погода:
То осадки, то мороз,
Прихотям любым угода -
Заработаешь невроз.

Так летают пчёлки белым,
Ведь от них душа поёт,
Плёсом скользким, индевелым
Пусть тоска совсем уйдёт!

(по мотивам "Голубой кофты" С.А.Есенина)

гибкий стан волнует. крутизна бедра.
манит лоск жеманный негой до утра.

или вот другая - ангел во плоти.
глаз столь шедевральных вовсе не найти.

третья грудь вздымает томно, чуть дыша.
ножкою качает и поёт душа.

тьму красоток разных в паутину дня
жизнь стремглав бросает, словно в гон коня.

ведь они, как киски, муркают легко
и лакают нежно страсти молоко.

а копнёшь поглубже - нет там крутизны,
кроме броской плоти где ж взять новизны?

женское начало возбуждает чем?
хрупкостью нагою? скабрезностью тем?

вряд ли уд польстится только на nu-анс,
ум пытливый рыщет интеллекту шанс.

мало, недокиски, шилом-то вертеть,
в праздной упаковке суждено сгореть.

коль мудры, кисуни, при своих телах
припадаем низко на колени, ах!

Ослу образованье дали.
Он стал умней? Едва ли.
Но раньше, как осёл,
Он просто чушь порол.
А нынче - ах злодей -
Он, с важностью педанта,
При каждой глупости своей
Ссылается на Канта.
©С.Чёрный.
#####
Негоже животинку
Сравнивать с кентами:
И мы бываем полными ослами,
Когда чины указывают путь,
С которого нет мочи повернуть.
Поэтому и Кант нам не помеха,
Коль Петросяна чтим
Мы за утеху.

(БЛОКанулось)

небо...тучи...луч солнца...звонарь.
серость будней - спокойствия мгла.
душу гложет сомненье, как встарь:
чью ты жизнью изнутри обожгла?

грешен люд, коль на небо глядит
или полон уж мудрости ларь?
чувство страха у сердца свербит.
небо...тучи...луч солнца...звонарь...

(фантазии по К.Чуковскому и Д.Хармсу)

У меня зазвонил телефон.
- Кто говорит?
- Клон.
- Что Вам надо?
- Променада.
- А я-то тут причём? К чему это Вы ведёте?
- Да как же Вы не поймёте...
- М-м-минуточку. Не слишком ли много Вы на себя берёте?
- Да что Вы! Нас больше Вы нигде не найдёте...
- Почему Вы ко мне идёте?
- Так Вы - примерный гражданин: не курите, практически не пьёте, херню редко несёте, власть не трясёте и...
- Та-а-к, стоп! Да я...да Вы...да я...
Бросил трубку Клон.
Это был сон.
И такая дребедень снится часто.
Просто Лень быть примерным гражданином в стране, которую окутала...Тень.
Целый день позвонит то Олень, то Тюлень, то Таймень.
А в стране только Тень.
Сквозь плетень.
Свет в оконце забрезжит?
Вот народ наш побрюзжит.
Да и спать пойдёт опять.
Завтра в Тень опять вставать.
И такая дребедень.
Целый день.
Целый день.
Целый день.

я смачно плюну в рыло быта,
набравшись смелости внезапно.
я увидал на дне корыта,
как шли чувырлы поэтапно.
на фоне пресловутой жабы
отчётливо зияет шурф.
а вы
ноктюрн сыграть
смогли бы
на нервах опостылых курв?

(по мотивам С.Чёрного "Утром")

Призрачный день, муторный день
Скачет антилопою гну -
С коллегами лаюсь!
Мыслей полно, думать мне лень
Тянет тревога часто ко дну
Не изумляюсь.
Вновь день прошёл, вновь обошёл
Весь шар земной я в округе
Что же дальше?
Бумажный смог снова в чертог
Всех загоняет потешно
Тонет он в море фальши.

(одноимённо по мотивам С.Чёрного)

Здравствуй, Муза! Я - твой пленник
Хочешь с блюдечка халвы?
Чуткий, дерзкий современник
Не чураюсь я молвы.

Обитаешь ты далече
Уж присядь и отдохни
Словно тризною на вече
Опечальнены все дни.

Круговерть из дел и смрада
Обволакивает вдруг
Где найти же мне камрада,
Чтобы вмиг пропал испуг?

Вот придёшь ты, зазывая,
На богатый, дивный пир,
Там из рифм лежит, блистая,
Твой душевный, тёплый мир.

Словеса перебирая,
Ощущаю я прилив
Неги с края и до края
Вот он, чудо-позитив!

Улыбнёшься ты с хитринкой,
Пожуришь за лишний пыл
И промолвишь чуть с запинкой:
"Ты пиши, чего застыл?!"

(по мотивам "Натюрморт" Л.Лосева)

...Который год призывный тон афиш
вещает про столичных трупп набеги,
и голуби ехидно каплят с крыш,
внося в анонсы свежие хэштеги, —
ценнее появленье пошлой неги
всем тем, кто образует высший свет:
искусства нет, но...тянет вдруг в буфет
и стынут возле входа "Туареги".

Покуда Мельпомена и Евтерпа
в кулисах парковали тарантас,
а публика грудным стенаньем нерва
настройки подбирала под экстаз,
и щеголяли друг пред дружкой дерзко
владелицы брильянтов и шелков
на фоне пресловутого гротеска
/он пёр от их пузатых кошельков/,
я понимал: какие к чёрту пьески,
к чему нам классиков немой укор,
когда и "королевны", и "принцесски"
разнузданно ведут свой разговор —
театра прежних лет волнения
п/р/отухли в бездне просвещения.

Смеркается. Дыханье затая,
зал хищным взором поглощает сцену;
мобильники созвучьем хрусталя
то тут, то там толкают на измену
сей атмосфере красочных подмостков —
ах, вот и томных гениев антре:
вид полупьяный, будто в кабаре,
в чудесном обрамлении обносков.

Но...Захолустье же.
Простительно,
однако.

Возьмёт в нём умудрённый сразу в толк,
где что почём и нечего кривиться,
есть контрамарки, есть смурные лица
и есть обязанность исполнить долг:
заслуженных артистов чтить при жизни,
в короткий век успеть наверняка
воспользоваться прелестью хапка,
чтоб вся семья печалилась на тризне.

И...Гурт столичный.
Диктатура
мод.

Его же представитель разухабист,
талантом облучая бренный мир
/за гонорар и трагик, и сатир/, —
ты только позови, а он покамест
печальки грусть развеет чрез круизы,
народа тьму порой в сердцах кляня
в попытках звякнуть тонкостью вранья —
ведь в этом проявленье антрепризы?

Пожалуй, размышлений холост ход:
"Не верю!" — квинтэссенций хоровод...

(по мотивам "Странно..." И.Северянина)

Мы снуём, словно зомби, безрадостно
по одной из удобных планет,
упиваясь тревогою тягостно
от того, что в нас счастия нет.

Хватит врать и ссылаться на трудности,
сны читать, обещанья давать;
начинать нужно с личной пробудности
креативом округу смущать.

Цикл жизни стремится к исходникам,
не забыв измельчить бытие;
отнесём же себя к неугодникам -
к тем, кто чтит изнутри питие.

Разобраться в себе не мешало бы
и понять, что важнее всего:
дух скитаний и скрип старой палубы
либо тишь да вокруг никого.

(по мотивам "С видом на море" И.Бродского)

I.

Май. Воздуха порывы
резки и неприятно хладны.
Былые тают позитивы,
хоть настроения парадны,
но уж не те, что раньше. Клич,
что брошен был призывно властью,
напоминает пошлый китч;
сомнением - краплёной мастью,
увлечены игрою вдруг
серьёзно зрители вокруг.

II.

Смартфон. Вай-фай. Почти зима.
И пальцев беготня по кругу
от рифм эфирных кутерьма
так надоедлива. Как другу
себе доверюсь - чуть рискну,
в самокопаньи ошалевши,
не время мне идти ко дну,
духовной пищи переевши.
А посему продолжу жить,
ведь нужно кем-то в жизни быть.

III.

Надует с запада циклон
прохладу нежным, дивным током
и небо снегу шлёт поклон,
не забывая слыть пророком;
кумир в трусах бредёт в сортир
ополоснуть свой лик суровый
и на фаянсе смыть пунктир,
всемерно к желтизне готовый,
пора уж в день-деньской вползать
и в чехарде свой мир прознать.

IV.

Настроив на лице видок
(так, деловым пусть он зовётся),
скользит в причаливший челнок
и в жёсткий драйв там окунётся;
заплыть он может за буйки,
ополоуметь от напряга,
а снег не дремлет от тоски -
он всё идёт, идёт, трудяга,
и люд на глиняных ногах
понуро ковыляет нах.

V.

Регаты ход идёт к концу,
челнок сей к брегу прибывает,
но не иймётся сорванцу -
он снова земли открывает:
в них новых лиц и войн полно,
высот до пика Эвереста.
Увы, расписана давно
любая роль любого квеста.
Старается, меняет тон,
давно настроен камертон.

VI.

Любое море есть муссон,
который освежает шквалом
эмоций, волн, что в унисон
врачуют души громким балом,
где грациозно в па-де-де
вальсируют воспоминанья
и словно привкус каркаде
рецепторам всем шлют посланья
о бренности житья-бытья
и опостылости нытья.

VII.

Пейзаж здесь вовсе не простой:
континентальность изуверски
стучится в душу на постой
и даже климат жжёт имперски.
Лишь Волги ход спокойный мил
и Жигулей массив парящий
затмят сиянье всех светил,
даруя нам котёл бурлящий.
Веками волжский разный люд
малюет судьбами этюд.

VIII.

Когда, извольте, карантин
и отпуск, стало быть, не светел
где ж взять волны морской сатин
да чтоб никто и не заметил?
Создай прилив. Ты полон сил,
энергетические токи
вершат движенье мимо рыл,
чьи эфемерны экивоки,
так что плыви ты не спеша,
ведь жизнь не стоит ни гроша.

(по мотивам Ю.Левитанского)

Каждый выбирает для себя
юмор, философию, дорогу,
нервно мозжечок свой теребя,
патом увлекаясь понемногу.

Каждый выбирает по себе
рефлексию, уровень исканий,
растворяя смысл в людской гурьбе,
стимулируя поток признаний.

Каждый выбирает вне себя
шум толпы и ропот обсужденья,
никого особо не виня,
допуская внутрь чуток сомненья.

Каждому необходимо жить
так, как позволяет ему совесть;
надо нам прошедшее забыть,
как прекрасно считанную повесть.

Слёз поток уже нам не вернуть,
с влагою приходит осознанье:
каждый выбирает право гнуть
собственное эго-очертанье.

Унылая, пора.
И чьё очарование?
Зашла твоя печальная роса.
В траншеи в темноте прохожих попадание.
Под звуки музыки отвязная туса.
В сознанье - ветра гул да ложное стенание.
Маразмом свежим наполняем паруса.
Где квёлый солнца луч?
Где розовые грёзы?
Спешим утешиться, роняя робко слёзы.