Сейчас уже не хватит откровений,
чтобы унять в себе излишки правды.
Смотрю на избы: дым из труб селений.
Неспешный пепел тонет в атмосфере
столбами ровными, лишь только почерк разный.
И взгляд, и мысль, знакомый отзвук песни.
Март неизбежный ощущеньем близок.
Пусть иже* выше будут, неизменно выше
основ простых, куда хватает лестниц!
Зима улыбки истончает в поле.
В следах проталин проступает чудо.
– Цветы!, мороз ведь, очумели что ли?
Как спешно время! Как тверды пароли!
И по другому уже вряд ли будет.