Пенсне

- - - - - - -



Причины ищу. Уверен, что во вне.
И мне, чесоточному клещу
на бархатистой спине,
положено по весне
следовать к плечу,
дабы через пенсне,
щурясь его лучу,
кукиш крутить
сидя на нежной руке,
врачу.

Весна влечёт! Бьётся кровь и кипит.
Гормоны играют в слюне,
ох!, влажный Её язык…
Я же по горло сыт:
это ведь сущий Ад –
Ей не чесали спины!
Только чесали зад
ниже спины
год или два.

Ну вот и рука. И все причины в ней.
Легла на плечо слегка.
Несусь кувырком по спине,
пока язык не вполне
объял ароматный мак.
Солдату-жуку-на-войне
блестит ярко-красный лак.
А с лака – уже пустяк…
есть и в моей слюне
и яд, и чумной
коньяк.

Врачу везёт. Трёт о халат пенсне.
И говорит что-то Ей,
скорее всего обо мне.
Стало вокруг зеленей,
и чудится мне, что Рай
уже не в Её руке.
Ну что же, хирург, давай!
Ты мой счастливый день.
Она – мой упрямый май,
и время моё - Ей.