Письма к ангелу.

И над всем, что случилось с нами.
Выше, выше, держись ровнее!
Под небесным парусами
Лодка жизни летит быстрее
Перевозят в ней снег и дождик
Лепестков пионовых груду,
Я тебя совсем не забуду.
Доверяй мне, но я - безбожник!
Доверяй мне, пиши мне письма
Лепестками увядших лилий
И твоя строфа, без усилий,
Лишь прибавит благого смысла
Моему смятению. Правда!
Слишком здесь тоскливо, в эдеме.
Здесь не любят шахмат и кошек.

Девочка, в голову не бери! Ночи продлим,
Как глоток вина... Что ты придумала – не весна
Лето, парфюм, сигаретный дым..
Девочка, в голову не бери! Красной смородины
Терпкий вкус... Я твоих бедер едва коснусь
Жаждой несуетной - ночь продлим...
Девочка, в голову не бери.. Две запятые,
Зачеркнут стих..
Профиль луны - лишь для нас двоих!
Лето, смородина.. le jardine...

Великолепье нежности с утра...
В твоей тетради зимы - не настали.
А, знаешь, Елеонская гора - покрыта ландышами
- В снах.
Я без печали смотрю в твоё лицо
С небес крутых.
И дую вдохновенно на ресницы....
Все впрок, все - наизусть. От сих до сих...
Корми строфой, любимая, синицу...

Говори с облаками, донна,
О, говори!
Растворятся сахаром
В кофе –
Прогорклых дней…
Ты в лучах нежно розовых
Той зари,
Где мы порознь были,
Его - допей.
Я нарциссом нежнейшим
К рукам твоим,
Буду льнуть, моя донна,
Как шмель к пыльце…
Говори с облаками,
Шути, твори…
Рифмы выточит Бог…
Босой, на крыльце…

Девочка, донна, богиня,
Седой флейтист.
Руки под краном вымыв,
В осень уйдет.
Снег за окном,
От яблонь,
И диких слив
И зацепился ноготь
За переплет
Рамы оконной,
Шаткой, как
Жизнь моя
На два глотка
Не больше,
Налит бокал…
Мне навсегда причастье
Твоя строка.
Старый флейтист в концерте,
Не смерть играл -
Жизнь…

Не примеряй хитон Марии Магдалины…
Тебе он не идет, ни в шутку, и всерьез
И если я дотронусь до волос
То лишь поправлю мягкие седины.
Не примеряй одежд Марии Магдалины!
Не надевай ее затейливый кулон,
Ее браслет из меди и - оплечье..
Тебя оберегаю бесконечно,
Пишу, всерьез, что все еще - влюблен,
Пишу портрет твой мягкими штрихами
Стило ломаю, яблоки крошу,
по праздникам лишь свой мундир ношу.
Тот самый, с золотыми галунами,
(Как у Апостола)…

Пришли мне Питер так, в конверте,
Пришли Москву в ознобе дней
Свари мне кофе поскорей!
И расскажи чуть-чуть о ферте.
Да, это буква, что смеясь
Морочит нас в странице книжной,
Спусти бретель чуть-чуть пониже
И - не спеша паду я ниц
От линии плеча и строчки,
Что ты напишешь
Вскользь, шутя.
Пришли себя, мое дитя
В своих стихах. И фото – блиц.

И позвони вчера и что нибудь соври,
Про облако зефир, и высохшую ручку,
Про вымокший шафран. несладкую тянучку
И кофе мне с корицею свари.
Да, позвони с утра и что - нибудь соври,
Про то, как разлюбить, не отвечать на письма!
упрятать в коробок нечесанные мысли
Потом на них смотреть, украдкой, изнутри
Мне позвони, мой ангел, милый бог!
Хотя б на миг, с утра, почти спросонок
Нахмурясь, как обиженный ребенок,
И обжигаясь солнцем об порог

С яблочным спасом, любимая, с медом горчайшим!
Просто - прийти к тебе, просто в колени упасть.
Это и есть - настоящее чувство и страсть:
Строфы писать без оглядки, забыв запятые,
Звезды набросив на плечи тебе, и тире разбросав.
С яблочным спасом, любимая,
Вкуса орехов
Мне не хватает, тебя не узнав
- губами…

Мой ангел, много моря.
Не замерз опять Босфор.
В рисунке - мало линий.....
Уверенно писал когда то Плиний,
Что радость есть - всему наперекор...
Нет, правда, не во льду еще
Босфор.
По ватерлинии барашком мчатся волны.
А твой бокал? Он все еще - неполный?
Поведал Мастер - сердце расколол
мне надвое, и часть - в тебе хранится..
А наша встреча - длится, длится, длится...
И волны разбиваются, о мол.