Cogitandum

Трезвон протяжный колоколов
В апрельском колеблется
воздухе:
Мирская блажь —
вон из голов,
В Пасху душа —
на роздыхе!

Столы
заполняют собой
куличи
«Христос Воскресе!» —
звенят уста,
В такой атмосфере —
поди уличи
Святош, поменявших
десятки личин,
Чья душа — как и вера — пуста!

Хоть хитра и извилиста
эта братия,
Не уйдёт она
от зоркого глаза!
Попытаюсь здесь разобрать и я
Представителя
каждого
класса.

Итак, застолье. Кулично-яично
Праздник
ходом своим
течёт,
Вдруг молвит хозяин:
«А я вот лично
В церковь хожу, мне за это —
почёт!

Каждое посещение
фиксирую
в блокноте,
За полгода визитов накапала —
сотня!
И на сей торжественно-высокой ноте
Предлагаю
за Бога
напиться сегодня!»

Сказал — и водка рекой полилась!
А спустя два часа питья
Жены фингалом
окрасился глаз,
И в спальне рыдает дитя!

Или вот, тёща —
Пришла к нам на праздник
Как к семьям опека
приходит с проверкой,
И, шикнув на внука: «Ушёл, безобразник!»
Всё мерит суровой
тёщиной меркой:

«Куличик вот этот —
негодный, плохой,
А этот —
пропёкся слабо!»
И скачет по кухне
прыткой блохой,
Губы в ухмылке склабя:

«Тесто — твёрже
урановых руд!»
Что угодно невестка
в ответ
говори —
Она не замолкнет:
«В рай не берут
Таких вот как ты неумех-поварих!»

Осточертел этот балаган!
Сбор семейный
мне явно пошёл
не впрок.
«Ну в церкви хоть выдохну», — полагал.
Наивно!
Едва перешёл
порог,

Орда старушек —
хрупких, в летах
Налетела (как вечером моль
на раму):
Мол и одежда на мне —
не та,
И рожа —
под стать
борделю,
не храму!

Щеки кагорным
цветут румянцем,
Открытки разосланы,
набито пузо,
Соцсети сверкают
лоском и глянцем...
Но это всё —
суета и обуза.

Я, может, и сам
далеко не святой,
И буду посмертно
на вечный простой
В глубины отправлен ада;
Но мне противно
от мысли той,
Насколько порой
бывает пустой
Настолько важная дата!

Давайте же истинный смысл вдохнём
В сегодняшний
светлый
день!
И пусть наши думы все будут — о Нём,
А не о питье и еде!

Пускай свой бред
несёт фарисей,
На грудь двухтонный
вывесив крест!
Сегодня добро — не распри — сей:
Христос
не ради ханжей
воскрес!

Корябать вирши — много ль нынче надо?
Засядь за комп, сваляй из букв слова —
Без ритма, рифм, согласия и лада.
Чтоб сильно не болела голова,

Её не утруждай подбором темы:
Любовь, разлука, слёзы, грозы, кровь;
На жизнь посетуй, мол, уже не те мы,
Воспой меланхолично отчий кров.

Ты женщина-поэт? Так даже проще:
От ярости трясущейся рукой
Пиши о первой встрече с милым в роще
И как потом он, гад, ушёл к другой!

Черкни в конце о чём-нибудь избитом
И сразу публикуй, не обождя:
Пускай стихи, как в яме старой битум,
Красуются (до первого дождя)!

Писать — легко, и не ищи отмазку,
А если мыслей — как берёз в степи,
Удобную надень цинизма маску
И всех подряд безжалостно стеби!

Соцветия и стебли алых роз
Глазам приносят радость и усладу.
Вкушая солнца свет и влагу рос,
Не ждут цветы осеннюю прохладу.

Но лишь сентябрь ступит на порог,
Из сада выпроваживая лето,
В короткий срок бесславно канет в Лету
Вся грация шипастых недотрог.

Цветущей нашей юности задор -
Не более, чем глупости и вздор
Для бренного дряхлеющего тела.

Бесславно пасть и выцвесть в прах земной,
В веках исчезнув - нет судьбы иной
Дошедшим до годов своих предела.