Дружеские шаржи

Как такую сразу не заметил,
Я же альфа, да ещё самец,
Декольте её из пушки выстрел,
Понял, что ко мне пришёл капец.

Стрелки это ладно и ресницы,
Но от шеи начался мандраж,
От такой на вид мой прямо жрицы,
Начался из-под меня кураж.

Пуговки там, щёки... Это ладно,
Взгляд мужской не сильно бередит,
Нос почуял феромоны жадно,
Видимо, чего-то дефицит.

Покопавшись в логике событий,
Вдруг заметил всё-таки подвох,
И хотя от женщин не привитый,
Заподозрил её томный вздох.

Ямочки, ложбинки — всё поплыло,
И слюну сглотнув, я вслух сказал:
«Между нами ничего не будет,
Выключайте визуал канал».

У неё потухли рампы загса,
СорвалсЯ, подумала, подлец,
Поняла под звуки диссонанса:
Этот не согласен под венец.

Фууу, сегодня вроде не попался,
Вовремя глаза успел прикрыть,
Хоть и мачо, всё же удержался,
Ну и как, ребята, с этим жить?

(Дружеский ответ Маргарите Кэмпи на её замечательное стихотворение "Женская жизнь на выходных")

Были с нею мы почти друзья,
Я хотел. Признаться лишь боялся.
В этой постановке жития
На обочине сидеть остался.

Она меня посмела загадать
Своим желаньям потакая смело.
И указала номер двадцать пять,
Чтоб к понедельнику, наверное, успела.

Я так старался из последних сил,
Хотелось цифру изменить в том списке.
Направо и налево всех бесил
Что даже поменять пришлось прописку.

В её тетрадке мэр и депутат,
Певец, танцор, банкир и футболисты
И даже самый главный супостат,
Которого боятся террористы.

Увидел интерес в её глазах,
Когда дошёл почти до первой строчки.
И только обезумевший спецназ
С трудом поставил между нами точку.

Ответ коллеге по её же просьбе))) (на стихотворение Маргариты Кемпи "Желание номер 5")

Снег ложится на снег,
А куда же ещё?
Приготовил поэт
Свой разящий смычок.
Непогоде он рад,
Хоть совсем не дурак,
Наготове пиджак
И изящный колпак.
Ничего не успел,
Провалившись в сугроб,
Потерялись ключи
И чужой стетоскоп.
Вьюга вдруг началась,
Будет классный концерт,
Так рождает природа
Сонат круговерть.
Снег ложится на снег,
Рифмой припорошив,
Хорошо, что под ним
Наш поэт ещё жив…
Вздрогнув, сон отпустил,
Стих родился с сонатой.
Ну а что же поэт?
Перешёл к Гиппократу.

То ль почудилось мне,
То ли правда всё это,
Могут знать только врач
Да с десяток поэтов.

( Дружеский ответ Юлии Мячиной на её, с моей точки зрения, шикарное стихотворение "Дождь". А так же выполняя своё обещание.)

Давай с тобою помолчим,
Пускай далёк твой мир из грёз,
И от него не взять ключей,
Не поднести охапку роз.

Художник я — кромешный крах,
По краскам сказочный профан,
Я заморочен на стихах,
Но это больше мой изъян.

Пусть в палантинах не секу,
Но поболтать второе я,
Дела уж в прошлом, к кабаку
Давно ведёт моя шлея.

Давай с тобою помолчим,
Ты о своём. А я — ну так.
И облака, создав интим,
Закроют нас от всех зевак.

Застынет время на бегу,
Часы с кукушкой вместе спят,
Я твои грёзы берегу,
Вопрос о поболтаем снят.

(Ю. Мячиной на её стихотворение «Прошу, со мною помолчи»). С глубоким уважением к поэтессе, которая сподвигает меня на этакие выкрутасы))).

© Александр Бурдин, 04.10.2025.

Нет, не для этого они жили,
И шмотье совсем не копили,
Просто тихо и незаметно,
Очень-очень друг друга любили.
И ушли в один день. Не чудо?
Что касаемо шмоток на свалке,
Это просто песок от жизни,
Тут не надо ходить к гадалке.
Их стремления некорыстны.
Не копили они на яхту,
Не хотели в Москве квартиру,
Не имели на роскошь затраты,
Что ж касаемо водки бутылки,
И посуды под эту водку,
То оставлено на поминки
Их по жизни плывущей лодки.
Жить красиво, быть может, по кайфу,
Только тут не поможет Гуччи.
Ведь не все проживают с драйвом,
Это явно не этот случай.
Просто люди тихонько жили,
И любили кому-то на зависть,
Даже водку, похоже, не пили.
А что смерть, так она внезапность...

© Александр Бурдин, 27.09.2025 07:36 Философская лирика.

Дорогая, сядем рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу. (Есенин)

Это, кажется, Есенин,
Жаль, до разума не дожил.
Свою жизнь спалил, как спичку,
Наши чувства потревожив...
И когда в загуле пьяном
Я целую дев развязных,
То и дело причитаю,
Что с Серёгою согласен…

...Это золото осеннее,
Эта прядь волос белесых —
Всё явилось, как спасенье
Беспокойного повесы... (Есенин)

Утром встану, приоденусь,
Разум пальчиком грозит,
А в душе опять раздену
Ту, что любит и молчит,
Ту, что взглядом с поволокой
Поднимает жизнь во мне.
Отдаваясь черноокой,
Я читаю на окне…
…Шаганэ ты моя, Шаганэ…

© Александр Бурдин, 13.08.2025.

А рукописи, в общем, не горят,
Тем более, я знаю, и не рвутся,
И люди что ж, конечно, говорят,
Едва в твой мир успеют окунуться.

Сначала добрый дух, а после враг,
Тут зависть, ревность, злость, непониманье.
Он был писатель так себе, затем ЗАВМАГ.
И понял все глубины мирозданья,

От доброты до злости тоже шаг,
Не торопись на смех в лицо пугаться,
Тетрадь сожми в кулак, гони собак,
Не разрешай плешивым надругаться.

Порой успех пьянит, лишь пригубил,
Но только как напьёшься до предела,
Вдруг понимаешь, что-то пропустил,
В папирус твой цензура пролетела.

Любая ржавчина в броне найдёт проход,
Бухгалтер резвый и в романах супер дока,
Но мне не нужен на речитатив штрих код,
И стих имеет вкус, но не имеет срока.

P.S. На стихотворение Юлии Мячиной "Цензура"
© Александр Бурдин, 21.04.2025

Дождь, скука, думы, кино,
Я бы добавил море, вино,
Добрую сказку про быт и уют,
Про домочадцев, кругом что снуют,
Пусть это будет сезон номер два,
Будет от счастья гудеть голова,
Будут овации, будет престиж,
Всё для тебя, моей жизни малыш...

(Экспромт на стихотворение Ю.М. "Не в этой серии" С глубоким уважением к таланту поэтессы)

Шлёт мне на страничку чёрные сердечки,
Строгая, как в школе, поэтесса в чёрном,
Если замечает в моих стихах осечки,
Я как в первом классе в ступоре топорном,

У неё красивая, без изъяна, лирика.
Рифме позавидует Афанасий Фет.
Хоть порою путаюсь в этой панегирике,
Жду я с нетерпением от неё привет.

Утопаю в куполах песен её зодчеству,
И пытаюсь повторить, но дрожит рука,
Хочется по имени называть и отчеству,
Заглянув через плечо в журнал исподтишка.

Там, как в школе, троечки чёрные, конечно,
Это не её вина. Школьный этикет.
Хочется задеть слегка, вроде бы беспечно,
Жаль, нас разделяет чёрный интернет…
(Юлии Мячиной с глубоким уважением. А.Б.)
На картинке Церковь Сергия Радонежского в Пушкине
Автор: Подпорина Мария

© Александр Бурдин, 27.02.2025.

Моя мумия — судьба,
Где рвётся, там и тонко,
Загадка с тайной навсегда,
Души головоломка,
И плачет преданный паяц,
А солнце бьёт в затылок,
Слова поддельные — эрзац.
Страдание постыло...
Лишь пустота и глухомань,
Подруги биополя,
И нарисованная грань,
А там за гранью воля...

Но не моё. Мне воля — плен.
Скорлупкой я доволен,
Слова и золото — всё тлен,
Когда любовью болен…

P. S. Под впечатлением стихотворения Amrita Сибирячка. «Я — золото твоей судьбы» (Спасибо Amrita).

© Александр Бурдин, 27.04.2024.

После того как Герман покинул психушки обитель,
Его посетил во сне старухи ангел-хранитель:
- По воле твоей, игрок, я потерял хозяйку.
Хотя она и была порядочной негодяйкой.
Давай заключим с тобой простой договор на удачу,
И я укажу тебе три карты и ум в придачу.
Ты же в ответ соблазни проклятую Елизавету,
По сути, это она сживала старуху со свету.

Наутро немецкий псих почувствовал: ум прибывает,
И понял, что в Штосе теперь он снова три карты знает.
Двойка, валет и король! Как просто, спасибо, Ангел?
Теперь загорит опять в честь нашей победы факел!
В тот день, заложив добро, что тётка ему завещала,
Ведь папочкин капитал ещё в прошлый раз раскидало,
Он поспешил на игру, подряд надо ставить три раза,
Так увещал херувим, предатель зеленоглазый.

На двойку был взят жирный куш, валет увеличил ставку,
Уж я поглумлюсь с лихвой над Лизаветой, мерзавкой!
И вот он, барыш на столе, какого не знали в свете!!!
А под рукой король… Потом кутежи и банкеты!!!
Вскрываемся, ставлю на всё. Фортуна и масть в пику!
Но что это! Как же так!! Наш Герман зашёлся криком!!!
Судьба, указав перстом, опять учинила драму.
А с карты беззубым ртом смеётся старуха-дама…

Графиня сварлива была, скупа, своенравна не в меру,
Да что говорить, непроста и быть не могла примером.
Но был у нее косяк в нелицеприятном портрете,
Единственный верный друг на всём тогда белом свете.
Архангел, посланник небес, ягнёнок святой, Метатрон!
И за её любовь до гроба был верен он.
Мораль в этой повести есть, простая, как этот мир,
Сочувствуя Герману, мы теряем ориентир…

(Хочу попросить прощения у А. С. Пушкина и в особенности у его ангела за свою дерзость в написании этого предположения.)

Многоточие – это не точка,
Мысли вдаль уходящей полёт.
На потом отложить бухучёт.
И не рвать разом звенья цепочки.
Если точка стоит – решено.
Нет эмоций, движений, мечты.
В вазе вянут под точкой цветы,
Точка – это было давно.
Я стараюсь не ставить точку,
Многоточие мне милей,
С ним я выгляжу как-то мудрей,
С ним на всё у меня отсрочка…

Я чёрным рисую горе,
а радость, конечно рыжим.
Всех женщин рисую в профиль,
мужчин не рисую вовсе!
А горе, оно бесцветное,
а радость сплошная радуга
и хочется быть бы сильным,
да слабость мешает - падла)))