Краски природы.

Что нам ветер принесёт из дивных далей,
В тех, что не бывали никогда,
О которых мы порой мечтали,
Где всё ново и таинственно всегда,

Может он повеет жарким зноем,
Из краёв где нечему рости,
И где караваны длинным строем,
Разрезают жгучие пески,

Ну, а может он повеет стужей,
Из забытых и белёсых горных мест,
Где как обомлевшие титаны,
Пост несут Эльбрус и Эверест,

Может он повеет чем-то влажным,
Чем-то душным, из тропических лесов,
Где огромным змеем Амазонка,
Прорезает Землю до основ,

Может он повеет лёгким бризом,
Прямо с океанов и морей,
Где под гнётом штормовых капризов,
Волны бьют в десятки этажей,

Ветер вольный, он бывает всюду,
Для него не выдумать границ,
Жаль, что он не писарь вольнодумный,
И не напишет нам своих страниц.

Капельки дождя,
Упали как слезинки,
И в моей душе,
Заколосились льдинки,

Лёгкий ветерок,
По улицам гуляет,
Тёплые деньки,
Он и не вспоминает,

Прохлады аромат,
С заката до рассвета,
Стёр уже давно,
Жаркие дни лета,

Воробьи, как шарики,
На ветвях сидят,
Солышко лучистое,
Не вернуть назад,

Падает и падает,
За окном капель,
Уже в скором времени,
Всё поглотит метель.

Дождик - это хорошо,
Но дастало малость,
Мне как будто бы в окно,
Тучка разрыдалась,

От чего она ревёт,
Мне всю ночь не спалось,
Может ей от ветерка,
Сильно так досталось,

Ветерок уже давно,
Тучки подгоняет,
И всё время на крыльцо,
Листья мне кидает.

Пожалею тучку я,
Досталось ей не мало,
Ведь от этого везде,
Так дождливо стало,

Пожурю и ветерок,
Что дорос до шквала,
Чтобы тучка на меня,
Слёзки не роняла.

Горячий кофе обжигает руки,
Прохладный ветер холодит лицо,
А мысли путаются в голове от скуки,
Прислал бы кто-то мне хотя бы письмецо,

В душе тоска и почему-то пусто,
Погода настроению подстать,
Туман на землю опустился очень густо,
И негде уже краскам поиграть,

Наверное, осенняя прохлада,
С природой вместе чувства холодит,
И дождь зарядит скоро до упада,
А память, снова раны бередит,

Как злые волки, загрызёт усталость,
Сейчас вдохнуть бы ароматы роз,
Но пока сил немножечко осталось,
Впаду я до весны в анабиоз.

На небе звёздочки игрались,
Луне и солнцу улыбались,
День открывая свои очи,
Давал добро на отдых ночи,

В оранжевых лучах рассвета,
Мелькнул последний образ лета,
Туман распластанный ковром,
Всё покрывал забвенным сном,

Лес, раньше звуками покрытый,
Стоит как будто бы забытый,
И пелена белёсых гор,
Сотрёт больших морщин узор,

Уже холодный ветерок,
Сорвёт оставшийся листок,
И всё вокруг в сон погрузится,
На отведённый Богом срок.

Тропинка слегка мокрая,
Осенняя роса,
Туман такой навязчивый,
Что беленит глаза,

Поскрипывают сосенки,
Лишь вспоминая зной,
Рядом подосиновик,
Припорошён листвой,

Маленькими капельками,
Напевает пруд,
Лебеди как облачко,
По нему плывут,

Где-то не отчётливо,
Слышен дятла стук,
В бусенках боярышника,
Притаился жук,

Белочка пушистая,
Орех несёт в дупло,
И хоть погода пасмурная,
Но на душе тепло.

На сиреневом бульваре,
В фиолетовой тоске,
Дети синие играли,
Все в оранжевом песке,

Лает красная собака,
Кошка алая шипит,
Дядька чёрный из окошка,
Серо так на них кричит,

А за речкой золотою,
На коричневой траве,
Гусь зелёный,что-то ищет,
В голубом,большом ведре,

Жёлтых туч на небе много,
Скоро белый дождь пойдёт,
И по изумрудным лужам,
Лист пурпурный поплывёт.

Туман холодный по утру,
Стелился бледным покрывалом,
И где-то речка в далеке,
Шумела грустно снегом талым,

И в непроглядной тишине,
Как будто ничего не живо,
Как будто всё погрязло в сон,
И в этом сне,так и застыло,

Не слышно шелеста листвы,
Не слышно шёпота природы,
Как будто не было зверей,
Не зарождались и народы,

И нет ни боли,ни вражды,
И войн никто не затевает,
Никто друзей не продаёт,
Никто любовь не покупает,

Нет одиночества и слёз,
Нет нищих и оголодавших,
И нету косвенных убийц,
Как будто ничего не знавших,

Нет одиноких матерей,
Детей нет тех,что не родили,
И нет в большой толпе людей,
Которых все давно забыли,

И нет,конечно же,того,
Кто это чудо всем опишет,
Природа спит забвенным сном,
Природа,ни кого не слышит...

Печаль сидела у окна,
Осенним пледом прикрываясь,
И провожая лето в даль,
Лишь как-то грустно улыбалась,

Холодный дождь,стучал в окно,
Желая смыть потуги солнца,
И старый клён терял листву,
Лишь только до него дотронься,

Колючий ветер небо рвёт,
Играясь с серою палитрой,
То,как-то жалобно зовёт,
То дунет,словно режет бритвой,

Туман собою укрывал,
Тепло отставшее от лета,
И будто бы не замечал,
Из луж осеннего паркета.