(Не)накопительный эффект

Где тёмной ночью воском плачут свечи,
Остался недоеденным мой ужин.
Печаль легла тяжелая на плечи,
Зачем визит мой был вообще там нужен?

Где тёмной ночью воском плачут свечи,
Кто-то был честен, кто-то играл роль,
Лились рекою сладостные речи,
Но так никто не понял мою боль.

Не склеить в дребезги разбитое доверье,
Немое равнодушие калечит.
Я за собой закрою плотно двери,
Где темной ночью воском плачут свечи.

О боже! Как же содержательно!
Целое слово из трех букв.
Любезно, мило, обаятельно
Заглавными одно лишь: «ТУТ».

Я броситься должна наверное,
От радости забыв себя,
Воспрянув вдруг от вдохновения,
Писать Вам, голову сломя.

Но в ожидание Вас, напрасном,
Я слишком долго пробыла
И слово сье прочтя, прекрасное,
От счастья просто… умерла.

Июль, 2024

«Ловкость рук и никакого мошенничества.»

К/ф «Путёвка в жизнь»


Ты сам раздрай этот затеял,
Мораль, увы, здесь, такова:
Ты пожинаешь, что посеял,
Так отвечай же за слова.
Слова, как гром средь ясна неба,
Ушла вдруг из под ног земля…

Зачем зря сотрясать фонемы?
Просил «отстань!»
Ну, вуаля!

Июнь, 2025

Тебя всегда можно подвинуть:
Тут бывшая плачет, пойми.
Как друга хорошего кинуть?
С ним в нарды играл до зари.

А ты подождешь, я же знаю.
Прости мне, добра будь, игнор.
Тобой дорожу, уверяю,
Но не до тебя до сих пор.

Ведь мы же с тобой не чужие,
И могут быть все заняты.
Сначала идут все другие,
Потом ничего, потом ты.

Тебе придаю я значенье,
Но даже и в этот разок,
Моля о твоем прощение,
Подвинуть других я… не смог.

Декабрь, 2024

Растворить свою боль в тумане,
Под дождем свои спрятать слёзы.
Глупо кутаться в самообмане,
Глупо верить в наивные грёзы.

Так бывает порою в жизни,
Не сошлось, не сбылось, не сложилось.
Где те чувства, что бескорыстны?
Где то сердце, что часто билось?

Снова мысли под пологом ночи
И отправив молитву к звёздам,
Понимаешь, хотелось бы очень,
Понимаешь, бывает… поздно.


Декабрь, 2024

Знаешь, милый мой антигерой,
Я устала и нет больше сил.
Ты играешь со мной в морской бой -
Ранил, ранил, вновь ранил, убил*.




*идея заимствована, автора не помню

Июль, 2024

Тону в напрасном ожиданье,
Со счету сбилась в долгих днях.
Зачем мне эти все терзанья,
Пометкой на календарях.

Секунды стрелка отмеряет,
И с каждой тысячью смертей,
Моя надежда умирает…
А ночь холодная длинней.

Всё чётко и без обязательств.
Самой себе как доказать,
Что в адском круге истязательств,
Мне нечего тебе прощать.

Июнь, 2024

Любимый мой, антигерой,
В который раз ждала я чуда,
А ты холодный был такой,
Словно февральская простуда.

Устал я, занят, время нет.
Всё на потом, не до меня всё.
Этот заезженный куплет -
Банальное всего лукавство.

Нет цели и процесса нет,
Ну, как ты там? И вновь молчанье.
Скажи мне, если не секрет,
Где остальное содержанье?

Я так устала писем ждать
И унижать себя надеждой,
Уж лучше насовсем молчать,
Чем находиться где-то между.

Уверена, замену мне
Найдёшь достойную ты, очень.
Я же останусь в тишине,
Где нет «не до тебя» - пощёчин.


Октябрь, 2024

Я так люблю повиновенье!
Уж наточила каблучок.
Когда такое есть явленье,
Зачем мне сильное плечо?

Зачем опора мне и помощь,
В море эмоций мой оплот?
Достаточно, что рядом овощ
Мне в знак согласия кивнёт.

Достаточно, что рядом тряпка,
На протяжении руки.
Зачем надёжных чувств охапка,
Лояльно, чётко, по-мужски?

Повиновенье - блажь, услада!
На все приказы госпожи,
Лишь «да» и «ámen» молвить надо,
Лижи ей обувь и служи!


Картинка из www

Целый год пребывала в Ахýe* я и наивно пыталась понять, нельзя ждать заставлять, молвят, девушек, но меня можно ждать заставлять?
Я в Ахýе вертелась у зеркала, половые намёки ища, грудь вот есть, да и попа не мелкая, и могу наварить я борща.
Есть и талия, волосы длинные, туфли есть, 35-й размер.., но считает нутро кобелинное, я для девушки - дрянный пример.
Потому-то мне можно ждать сутками, сорок восемь и больше часов. А кому-то, нельзя две минутки, потому что их семь уж прошло.
Потому что, негоже, ведь, девушек, заставлять очень долго так ждать, ну а я же - лахудра, в Ахýе я, во мне девушки и не видать!
Ведь ни жизни вопрос же решается! И ни смерти, в конце-то концов!
А у всех остальных, получается, вопрос смерти, и только, таков.
Надоела мне длинная очередь, не намерена больше я ждать. Не хочу, что же в этом порочного, надо мне и себя уважать. Дофенизм** мне идёт знаю точно, коль расставлен так приоритет,
обрываю связь эту досрочно, выключаю в Ахýе я, свет…

26.8.25


*рыбацкая деревушка на острове Фуэртевентура

**наука, занимающаяся необращением внимания на чувства и просьбы, якобы, важных людей. Подробно исследована, профессором дофенистических наук, Копейкиным А. А.

Каждый из нас предан. Кому-то или кем-то.

Ф. М. Достоевский


Прощала я чаще, чем ты извинялся,
Стал горьким молочный в глазах шоколад.
Раздрай каждый раз только усугублялся,
Уснул во мне преданный твой адвокат.

И гордость, быть может, - коварное чувство,
Но шепчет она мне за левым плечом:
Прощать, - несомненно, порой безрассудство,
Особенно, если не просят о том.

У предательства нет оправданий,
Как ты этот пассаж не крути.
Все этапы душевных страданий,
Не раздумывая, опусти.

Без депрессии, торга и гнева,
Отрицанья отбросив, прими.
Виртуозов дешевого блефа
Редко кто называет людьми.

И нет смысла по ним убиваться,
Растворяя себя же в хандре.
Ведь с Иудой тепло целоваться,
Поражает в нечестной игре.

Я больше не пишу ему стихов.
(Ведь, у него есть те, кто пишет лучше.)
Колеблется количество слогов,
Мой ритм скользит, колеча слух и души.

Порой он обаятелен и мил,
Он - дьявол, что цену души не знает.
Хотя своей он сотни раз платил,
Он ею никого не подкупает.

И кажется, так жить совсем легко,
Если б не мысль, сверлящая рассудок,
Что небо, чёрт возьми, так высоко!
А ад, стихов моих, манящий - жуток.

***
Могли бы рифмы ровной строчкой лечь,
Как вечный знак святой души его,
Пророчит только письменная речь:
Где свято, там чертей больше всего.

Как Milky Way на голубой, тарелочке,
Так сладки и легки твои напевочки.
Волнуются блондинки и брюнеточки,
Колготки в сеточку, а юбки в клеточку.

Над их глазами модненькие стрелочки,
Искрятся серебром на них подвесочки.
А я лишь так, поплакаться, жилеточка,
Конечно, нежная, но всё же стервочка.

Не поведусь, не сяду на коленочки,
Да хоть залейся певчей канареечкой.
Не стану я разменною копеечкой,
Лукавый вижу взгляд под чёрной кепочкой.

Душа чужая - тёмные аллеички.
В твоей девчонки, как по веткам белочки.
Переживу я все твои насмешечки.
Ты не волнуйся, я… большая девочка.


Картинка из www

У боли в сердце накопительный эффект.
Когда-нибудь оно взорвётся вдруг на части.
И не помогут крохи маленького счастья
Остановить в него закравшийся дефект.

У горьких слов цепная есть реакция.
Они, вонзившись резко в душу, её травят.
Потом, они, зверски доверия убавят,
Возможна отношений ликвидация.

Есть у всего причинно-следственная связь,
Взмах крыльев бабочки устроит ураган.
Чтоб не возник вдруг из пучин Левиафан.
Поберегись сплеча поступков, горьких фраз.

Я так стараюсь, не сказать о том, что думаю,
Дискуссий новый избежать чтобы виток.
Судьба не балует рахат-лукумами,
Любишь медок - люби и холодок.

Плохо скрываю в сердце боль свою отчаянно,
Привет дежурное, сквозь мыслей тяжких рой.
Обидеть, даже если и нечаянно,
Выходит просто и легко, порой.

***
И я молчу и шлю тебе улыбок стаи,
Хоть затаилась грусть в душе нетленочкой.
Я понимаю, в жизни так бывает…
Ты не волнуйся, я уже… большая девочка

Возьму и спрячу свои чувства в долгий ящик.
Я так устала что-то понимать.
Большие девочки, в конце концов, не плачут,
Чтоб не пришлось им слез своих скрывать.

Холодной дымкой опустилось грустно лето
И мёрзнуть летом - это приговор.
Нежно ласкают лучи солнца людей где-то,
А мне вновь дождь запеленает взор.

Помада новая ни капли не спасает,
Улыбку, жаль, мне не нарисовать.
Мечта наивная меж облаков порхает,
Зря говорят, не вредно, мол, мечтать.

Душа натянутей струны плакучей скрипки,
Но завтра за окошком вновь рассвет.
Не расплескался чтобы дух мой, очень хлипкий,
Висит на стуле клетчатый жилет.

“It’s to late to apologize…”

…Но если треснул лёд доверия
тонкий -
После прощания
Не будет ломки.

Как будто перечеркнуты все чувства,
Небрежно, чей-то смелою рукой.
Прощать - такое сложное искусство,
И каждый раз, как будто бы впервой.

А сердце бьётся, робко оживая,
Не понимая, можно что, а что нельзя.
Казалось бы, проблема бытовая,
Но что, если мы больше не друзья?

На глубине души вдруг стало пусто,
Теперь что можно вслух ещё сказать?
Прощать - такое сложное искусство,
Гораздо легче, никого не обижать.

Как странно, что песни, которые когда-то теребили душу и заставляли её обливаться слезами, потому что человека больше нет в моей жизни, вдруг согревают её, после сказанных кем-то опрометчивых, обидных слов.
Потому что, человек, который подарил мне эту песню никогда так обо не говорил. Ни содержанием, ни интонацией.
От этого на душе невероятно светло, что не значит, что я хороший человек. Просто во мне видели самое лучшее, и - это главное.
А для всех остальных - я не такая плохая, как вы думаете. Я ещё хуже.

«Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал вас, жалею.
Вы - дождь, промочивший бродягу до ниток
Вы - солнце, которое тут же согреет,
Струна у Паганини на скрипке
Вы - мед, от которого быстро пьянеют.»*

*Мой бог
Михаил Круг

Твой мир - как будто злая шутка,
Перекрывает воздух мне.
Я отключаю предрассудки,
Но вера в лучшее вовне.

Твой мир - лукавая усмешка,
Кто правит им, Бог или Бес?
Порок с печалью вперемешку,
И точно, не Страна чудес.

Твой мир - межзвёздное скитанье
И в нём не обрести покой.
В сложной системе мирозданья,
Как хорошо, что он не мой.


Картинка из www

Его имя, гласящee о новом сообщении,
Уже совсем не сбивает с ног.
И каждый раз, даже без капельки сожаления,
Я удаляю наш диалог.
И я уж не жду, не молю, небеса не взываю,
На телефоне выключен звук.
Что не бывать вожделенному, мною лишь, раю,
Поняла я, пройдя сотни мук.
Где-то, под кожей, уколет порой неуверенно
Напоминая зачем-то о…
Но то, что не найдено было, навеки утеряно
И не вернуть назад ничего.


Картинка из www