Цикл стихотворений «Сумрачные стихи»

Не видя света, дня не зная,
Дремать не смею в час ночной.
Противно солнце мне. Немая
Ж ночь ум не мучит мой.
Любил бы час я лучезарный,
Когда не виден мрак и тьма...
Но мне лишь кары час кошмарный —
День ясный. Вся душа полна
Печали, точно тьмой — зима,
Иль злобой — человек коварный.
Сижу в тени я в это время,
Мне солнце — тягостное бремя.
А в миг, когда на край ложится,
Тишь оживляя, чернота,
И враз Морфей обнять стремится
Простор наш мрачный до утра, —
Как наполняется мгновенно
Свободой с радостью душа!
Как ночью я благословенно
Во тьме гуляю не спеша,
И насыщаюсь тьмой беззвучной
Да восхищаюсь мглой нескучной.
А в час Луны — царицы ночи,
Чей свет ласкает мои очи,
Душе, уже благополучной,
Моей жить более охоче.
Я очарован ночным хладом
И околдован густым садом.
Стоит он у корчмы угрюмой,
Где слышится упырю вой.
Люблю ходить во тьме у речки,
Под что-то шепчущей ольхой,
И огневыми, точно свечки,
Краями звёзд да мать-луной.
В ночи я боле холодею
И, как сычи, любуюсь ею...
А в предрассветные мгновенья
Меня проводят в мшистый склеп —
Зарянки, совы часом пенья,
А с ними — гаснущих звёзд цепь.
Зима приходит. Дольше ночи,
В разы день света стал короче,
Гулянья стало подлиннее,
И жить вновь стало веселее!
Вот так из года в год...
Столетья уже живу я в темноте.
Видал я много... В немоте —
Внизу крестов — людской народ
Гниющий; целые селенья,
Которых нет уже сейчас.
Узрел людские поколенья,
У коих огнь давно погас.
Что вспоминать? То время сзади,
Оно укоренилось там.
Сходно светило на закате
Вещает: «День промчался» вам.
Сейчас же час опять ночной,
Гуляю. Этот час немой...
Люблю, когда вся ночь немая, —
Гулять у речки, за корчмой,
Не видя света, дня не зная.
Меня чарует тёмный мир,
Тьма дала имя мне — вампир.

Декабрь 2025 - 1 января 2026.

Я о тебе давно мечтаю...
О, ангел мой, ну где же ты?
Тебя увидеть я алкаю,
Как воду в знойный час — цветы.
Отравлен я любовным ядом,
Но я лечиться не хочу!
Желаю быть с тобою рядом —
То лишь мечта... И я влачу
Недели, месяцы да годы
То бремя. Ил речные воды
Влачат так — тяжко, беспрестанно...
Нет без тебя моей свободы,
Сознание моё туманно,
Точно предзимние восходы.

Морфей давал тебя увидеть,
Я не забуду эти сны.
То сновидения... Увы, ведь
Я хотел иной весны —
С тобою сущей. О, принцесса
Красы да нежности! Прости,
Но не могу изгнать я беса,
Что в счастьи мне не дал цвести.
В лета такие люд доволен,
А я любовью страшно болен...
Но вот, когда я представляю,
Как рученьку твою беру,
Иль дарю ласки поутру, —
То в мир волшебный попадаю!
Когда представлю твои глазки,
Или улыбку, или глас, —
Я точно в распрекрасной сказке,
Где только счастье — кроме нас!
Ах, ангелочек мой прелестный,
Уж не велит любви судьба...
В мечтах лишь час да край чудесный,
Где ты и я. И нет гроба
Очарованья, где я зарыт... он нелюбезный.

31 декабря 2025.

Мой ум не ведает людского камня-яда,
Воображению границ и вовсе нет.
Я из людей чувствительного ряда,
Я — верный музе сочинитель, я — поэт!

Пусть высмеет меня весь люд жестоко,
Пусть кто-то скажет, что я плох и глуп.
Но зреет мир да видит Божье око:
К поэзии я нежен, верен ей, не груб.

Мой разум — птица, я устроен сложно,
И мне не писан свод людских учений.
Понять меня для многих невозможно,
Ведь я не жалкий раб людских стремлений.

В стихах то счастие, то страх, то мука,
Меж ними я живу час равновесия.
Меня не может объяснить наука,
Но может объяснить поэзия.

6 января 2026.

Висит в избе лесной картина —
Пейзаж рассвета у села.
Там изображена равнина,
Над ней луч солнца — знак тепла.

А сбоку — лес, сокрытый мраком,
Где мгла царит и в день, и в ночь.
Там нечисть шепчется о всяком,
Ей с леса выйти днём невмочь.

В степи зайчонок милый скачет,
Сидит в кустах ужасный волк.
Тот куст его прекрасно прячет,
Он в ожидании, умолк.

И виден край села у луга,
Избушек пять, крестьянский сад.
Там, на скамье от недосуга
Грустит дева, но её муж рад.

Много чего на той картине
Уж нарисовано ещё:
И домик, где дрова в камине,
И хлев, что хмелем поглощён.

Картина выглядит прекрасно,
Всё дивно изображено.
Красиво, мастерски и ясно,
Ну и деталей там полно.

А если б хоть деталь с картины
Убрать — с того, что очень ценно:
Свет, мрак, равнину, час рутины —
Всё было бы неполноценно.

Увидят все картину эту,
И в смерти час, и в забытье.
Пройдутся все по тьме и свету,
Ведь та картина — бытие.

Стою в лесу в час снегопада —
Передо мною чудеса.
Для счастья более не надо
Мне ничего — лишь снег да древеса.

Да одинокое блаженство:
Быть одному в краю снегов,
Природы созерцать совершенство
В глуби заснеженных лесов.

Просторы сельские покинуть,
Да устремиться в край пурги;
Там мех на пень лесной накинуть,
Сесть, слушать птичьи голоски.

Нам, старикам, — ничего боле
Не надо, чтоб довольным быть:
Лишь созерцать красу на воле,
Да о суете людской забыть.

И чтоб в душе жила всегда
Гармония, ценнее злата.
Да чтобы радость всем была,
Как мне в лесу, в час снегопада.

Ты в этом мире лишь мечтаешь,
Имея это всё в другом.
Пускай об этом ты не знаешь,
Мыслишь о будущем, былом...

Но каждое твоё мечтанье —
Это прекрасный резонанс.
Сквозь время, свет и расстояние
Ты видишь счастье, и баланс.

Но в данном мире, в жизни данной,
Лишь созерцаешь те миры.
А в бесконечности фрактальной
Ты где-то в час дивной поры.

Пускай ты не обрёл здесь счастья,
И в горе прожил много дней.
Пойми, что есть миры ненастья,
Где ты страдал ещё сильней.

А где-то ты всего достигнул,
О чём мечтаешь ты сейчас.
А здесь сакральное постигнул,
Почувствовал ты резонанс.

В мирах тех счастлив ты, мечтатель,
И здесь ты счастье обретёшь.
Может, и в данной жизни, мой читатель,
Но, только если всё поймёшь.

Не суетись, ты всё успеешь,
И в целом всё уже успел.
На те миры ты и глазеешь —
Там ты достиг, чего хотел.

Мне так хотелось, но, увы,
Не передать в стихах красоты.
Пейзажи лета, и зимы,
Великолепие природы.

И кто увидит, что я вижу,
Лесной простор, иль нежный сад.
А кто услышит, что я слышу,
Кукушку, песенку утят...

Как описать в стихах то чудо,
Что вижу я перед собой?
Как передать это кому-то,
Обычной, простенькой строкой?

Мне не заставить восхищаться,
Природой, этот простой люд.
Увы, пейзаж не передастся,
Всем тем, что этот стих прочтут.

В темноте ночного леса,
Повидал зайчонок беса.
На весь лес раздался крик,
Заяц убежал в тот миг!

В лесу ходит бес лесной,
В тёмной чаще слышен вой.
Заяц всё ещё бежит,
Голубь со страху пищит!

Ходит бес, ломает ветки,
Сломал кедр даже крепкий!
Каждой ночью он в лесу,
Ходит, и кричит вовсю!

Лишь в ту ночь не приходил,
Жуть в лесу не наводил!
Ведь светила в ночь Луна,
Беса прогнала она!

И, боясь лунного света,
Больше в лес тот не ходил.
Ведь, возможно, в лесу где-то,
Ярко светлячок светил.

В урочище людьми забытом,
Скакал рогатый, лесной чёрт.
Ударил старый пень копытом,
А в небе наступал восход.

У лесных, стареньких могил,
Плясал и выл тот чёрт лесной.
Он — представитель тёмных сил,
Он — тёмной славится душой!

А у древес, в ночи скрипевших,
И у забытого бугра.
Пугал на древе птиц сидевших,
И дуб свалил позавчера!

Другой дуб надломил рогами,
Но дуб так сразу не упал.
Дуб был перед пещерой, где ночами,
Чёрт в мир наш нагло забегал!

Туда же утром возвращался,
Рассвета страшно уж боясь.
Видя луч солнца — он пугался,
В пещеру шёл назад, бесясь.

В урочище, забытом людом,
Чёрт убежал, видя восход.
Пещеру завалило дубом,
Пропал в наш мир чертей проход.

Горит костёр у речки в поле,
В просторах вечных, полевых.
Порою летнею, на воле,
У поля лилий золотых.

Река костёрчик отражает,
Как будто зеркало в полях.
А костёр ярко полыхает,
Будто крыльями машет птах.

Трава у речки колыхалась,
Там кто-то бегал, хохотал.
Роса вечерняя спускалась,
А с травы кто-то наблюдал.

Туман вопросов появился,
Смотря на дымовой ковёр.
Кто, в траве, в поле затаился,
И кто развёл этот костёр?

Люди — актёры, все в театре,
И все неправдою живут.
Другие в жизни все, чем в кадре,
Ведь в кадре — идут, в жизни — бегут.

Все — роли разные играют,
Перед людьми, даже собой.
Как птицы, радостно летают,
А в душе сами — с пустотой.

Скрываются люди в туманах,
Неправды, лжи, средь кучи звёзд.
Построен мир наш на обманах,
Но, всё-таки довольно прост.

Привыкли люди все играть,
Любовь, иль слёзы боли,
Но, очень важно понимать,
Что это всё, всего лишь — роли.

Душа в полях пустых блуждает,
И ищет где-то там покой.
А покой есть там, она знает,
И думает, идя тропой.

Душа в мученьях страшных плачет,
Не знает, в чём той жизни суть.
Никто не крикнет, не подскажет,
И не покажет верный путь.

О жизни мучают вопросы,
И не дают душе покой.
А эти мысли, будто грозы,
Что гремят поздней весной.

И где же в этой жизни смысл?
Какой на тот вопрос ответ?
Тут, мудрец, улыбаясь, выдал,
"Всё просто, смысла в жизни  — нет!"

В ночной тьме неба непроглядного,
Светит весенняя Луна.
Ищет плохого, иль приятного,
Запуталась средь звёзд она.

Планету Землю освещая,
Она не знает, как ей быть.
Может, светить дальше, мечтая,
А может, просто всё забыть?

Может, средь тьмы, там, скрылось счастье,
А может, это просто сон?
Может, в той тьме скрылось ненастье,
Иль ничего нет испокон?

Может, найти там можно горе,
А может, радость, и покой.
Не долго Луна думала, ведь вскоре,
Чёрный цвет неба сменил шустро голубой.

Узреть в листочках всю планету,
И край ночной, мчащий к рассвету.
Узреть ночь в день, и день в ночи,
Глядя в блаженстве на ручьи.

Узреть лесную благодать,
В травинке космос наблюдать.
Узреть вселенную в полях,
В гармонии летать, как птах.

Узреть на речке бесконечность,
И в озере скрытую вечность.
Прекрасно бытие познать,
В природе вечность наблюдать.

И сокровенное блаженство, 
Посреди леса мироздание.
Идиллии и красоты совершенство,
Природы дивной, созерцание.