О времени, о жизни, о себе

За окошком весна. Опять?
Сколько встречено этих вёсен!
Только время идёт не вспять,
И по паспорту уже осень.
А душе - восемнадцать лет,
В мыслях - встречи, любовь, наряды...
В этом, видимо, и ответ,
Почему все мы вёснам рады.

Весна заглянула в окошко,
В стекло ветерком постучала,
Шепнула: "Ещё немножко,
И всё начнётся сначала –
От талой воды хмельные
Деревья соком заплачут,
И в гнёзда свои потайные
Потомство пернатые спрячут.
Пробудится всё живое,
Согретое ярким солнцем.
Чтоб вы не проспали такое,
Стучу каждый год в оконце.
*********************************
"Спасибо тебе, дорогая,"–
Я, глядя в окно, прошептала.
И правда, не буду ждать мая,
Сегодня начну всё сначала.

Прощать непросто, и просить прощения
Порой бывает очень нелегко.
А хочется душе для очищения
Всех вспомнить, как бы далеко
Не находились те, кого по жизни
Обидеть ненароком я могла,
Прощенья попросить за укоризны,
Недобрые слова или дела.
И, кажется, всегда жила в стремлении
Любви, добра от сердца своего...
Смиренно я прошу вас о прощении,
И не держу обид ни на кого.

Пусть не все бывали вы в солдатах,
Но пришла лихая, вдруг, беда,
С автоматом иль без автомата –
Защитить сумеете всегда
И семью, и Родину и близких.
И за это всем поклон вам низкий.

Нам тревожно, как вы там, ребята?
Чем ещё помочь мы можем вам,
Чтоб вы одолели супостата
И скорей вернулись по домам,
Где родные каждый день и час
С верой ждут и молятся за вас.

Я ненормальная, наверное, немножко.
Другая женщина цветам была бы рада,
А мой букет стоит, скучает на окошке...
Ну, не дарите мне цветов, не надо.
Я буду вынуждена ими восхищаться,
Благодарить и спешно ставить в вазу...
Букет прекрасен, но как не стараться,
Он умирает, медленно, не сразу.
Я понимаю, что росли цветы "на срезку",
Чтоб радовать собою чьи-то взгляды.
Нет, пусть в садах цветут иль в перелесках.
И не дарите мне цветов, не надо.

Как живётся за границей, расскажи,
Не грустишь ли там, за океаном?
Помнишь, Оля, как закаты хороши,
И не снятся ли уральские туманы?
Ты искала и нашла любовь и, да, –
Половинку. Что же, так бывает.
Ох, как многие за счастием тогда
Улетали, словно птичьи стаи.
Приезжала, чтобы маму навестить,
И меня звала за лучшей долей,
(Бэби-ситтером я там могла бы быть,
Из России вырвавшись на волю.)
В разговоре забывала ты слова,
Спрашивала: как это по-русски?
Мы с тобою не поссорились едва,
Но решились на "перезагрузку".
И сейчас нам в помощь - интернет,
Да ватсап, чтобы звонить бесплатно,
Только главного ответа так и нет,
Ты - американка, безвозвратно.

Как живётся за границей?...

Де Голли кончились, остались лишь "микроны".
По Фрейду как-то Эрдоган оговорился,
Назвал так лидера французского, Макрона,
До Бонапарта он не дослужился.
И как на свору эту всю посмотришь,
Что санкций написали нам – не счесть,
То понимаешь и без медосмотра:
Ждёт не дождётся их палата № 6.
Как жаль, что из-за этих недоумков
Сыны России гибнут на фронтах,
Чтоб недругов разрушить все задумки,
Очистить мир, погрязший во грехах.

Разве можно барда перепеть,
Будь певцом ты трижды именитым?
Душу песни даже и на треть,
Как замыслил автор, не открыть им.

Одно дело, если у костра,
Или за столом поём с друзьями,
И другое – слышала вчера:
Разными артисты голосами
Пели "привередливых коней",
То, как "он не вернулся из боя"...
Но при этом не хватало мне
Голоса с знакомой хрипотцою.
В память о Высоцком пели там,
Кто его при жизни и не знали...

Был концерт. А сердце пополам
От аплодисментов бурных в зале.

Разве можно БАРДА перепеть?

26.02.2023 г.

Вы видели, как ставят на крыло
Птенцов своих подросших птицы?
Мне ястреба увидеть повезло:
Он заставлял мальца "ходить" учиться.
От страха тот отчаянно кричал,
Ловя крылом воздушные потоки,
Родитель же всё выше улетал,
И мне казался он тогда жестоким.
Следила я за ними до конца,
Пока две точки видно было глазом,
Жалела ястребиного юнца,
Что первый вылет так выс'око сразу.
Однако, у природы свой закон,
И нам усвоить бы её уроки:
Учить своих детей, как учит он,
Чтоб не казался мир потом жестоким.

Запах скошенного сена
Вспомнился не по сезону.
Память вспыхнула мгновенно
Послегрозовым озоном:

Сенокос уже в разгаре,
Мы, с граблями на подхвате,
Поспеваем с мамой в паре,
С косами - отец и братья.
Ворошить-сушить скорее,
Что по'утру накосили,
(А пойдут дожди - сопреет),
Торопились что есть силы.
А без сена, как без хлеба,
Живот'инкам-то зимою.
Вытрешь лоб, глаза - на небо:
Нет ли тучи там с грозою.
А когда в стогах уж сено,
На душе покой, отрада.
Летним дням я знаю цену,
И что помню это - рада.

Погрустила, улыбнулась,
Память поблагодарила,
Что на миг в те дни вернулась.
В том, что помним - наша сила.

Я - сова.
Что делать? Я - сова!
Ложусь порой, когда встают уж люди.
Моя, невыспавшись, бунтует голова
И знает: вечером всё то же будет.

Привычка эта с давних ещё лет,
Когда семью ко сну утихомирив,
В квартире гасишь, кроме кухни, свет....
И ты - единственная в этом мире.
Под штопку и вязанье, иль шитьё
Простор у мыслей без ограничений:
То что-то потаённое своё,
То мир мечтаний и воображений.
И в благословенной тишине,
Довязав очередной носочек,
Я из мыслей, грезившихся мне,
Зарифмую сколько выйдет строчек.

Я - сова. Что делать?

Как тихо. И в этой тишине
По циферблату со стуком молота
Стрелка скачет, намекая мне,
Что жизнь не до конца расколота,
Что ночь пройдёт, и звуки оживут,
С востока уж солнце поднимается,
Что надо жить сейчас и тут...
Ведь кнопка "Повтор" не включается.
Неважно, сколько тебе лет –
Есть мысли, записная книжица,
И пусть ты не "заумный" поэт,
Садись и пиши, пока пишется.

Я скучаю по кинотеатру,
А так хочется сходить, давно,
На большом экране видеть кадры
Нового российского кино.

Но ищу их по телепрограмме,
И не потому, что мил уют.
Просто не люблю, когда за нами,
Или рядышком попкорн жуют

Как стремителен бег времени.
Ещё в памяти запах ёлки,
Ещё прошлого года бремени
Не все выметены осколки.
А поди ж ты, за окнами август
Завершенье готовит лету,
И опять я ни с чем не справлюсь,
Несмотря ни на чьи советы.
И уйду с этим в осень, в зиму
С ожиданием чуда робким.
Удалить невозможно в корзину
Все проблемы нажатием кнопки.
Оптимизм растеряла где-то,
Поубавилось сил душевных,
Но упорно ищу ответы
В размышлениях ежедневных.

Время, времечко! Куда же так летишь ты?
Я просто за тобой не успеваю.
Уж декабрём зимы узоры вышиты,
А я ещё живу прошедшим маем.
Не торопись! Хоть я и не настроена
По девяти кругам отправиться так скоро.
И кажется - веду себя пристойно,
Да с Господом ведь не затеешь спора.
Вот и прошу: чуть приостановись,
Дай мне успеть ещё хоть что-то сделать,
Чтоб оказалась прожитая жизнь
Не на доске написанная мелом.

Поменьше всяких НЕ и НИ,
Побольше бы согласия,
Тогда бы ярче стали дни,
Скажу вам без прикрас я.
И хмурых лиц, поверьте мне,
Мы меньше бы встречали,
Когда б избавились от НЕ,
Или от НИ вначале.
Включайте, люди, позитив,
Прочь лень и укоризны.
Тот духом крепок, телом жив,
Кто оптимист по жизни.

Я не пророк и не поэт,
Я просто женщина и мать,
И никаких амбиций нет,
Чтоб знаменитостью вдруг стать.
Когда не можешь не сказать,
А оппонентов рядом нет,
То остаётся лишь писать,
Поэт ты или не поэт.

Однокласснице, Журавлёвой Тамаре.

Как быстро годы улетают,
Их и на крыльях не догнать,
И в детство с журавлиной стаей
Нам не дано с тобой слетать.
Тебя я помню Журавленком,
Подруга милая моя,
Косички две и голос звонкий,
И интернатская семья, -
Всё это в памяти навечно,
И пусть нам на двоих сто лет,
Прими ты мой привет сердечный,
Из нашей юности привет.

Ты ягодка опять,
Так говорят в народе,
И мудрость эту не опровергай.
Всё-всё недоброе
с годами пусть уходит,
А ты вторую молодость встречай.
Встречай закаты вновь,
И вновь встречай рассветы,
Мужчин своей улыбкой обжигай,
И в сорок пятое,
особенное лето
Себя ты каждым летом возвращай.

Прозвенел последний звонок.
В этот день он позвать вас призван
Не с урока, не на урок,
А на сцену Театра Жизни.
Вы пока как статисты шли,
Мамы реплики подавали,
Но взрослели вы и росли,
И теперь перед выбором встали.
Режиссёры своей судьбы
И актёры на сцене жизни -
Роль свою здесь нельзя забыть,
На суфлёра взглянув с укоризной.
Перед вами много дорог,
И свою надо выбрать верно.
Где вас встретит осенний звонок,
Вы решили уже, наверное.
Пусть же сбудутся все мечты,
Как звезда, пусть надежда светит.
Мир добра, любви, красоты
Строить вам в двадцать первом веке.

Мой первенец отныне гражданин!
Шестнадцатой весны познав цветенье,
Сегодня паспорт получает сын,
И вновь я радуюсь его рожденью.
Как первый раз, шестнадцать лет назад,
Когда впервые кроху показали,
Когда на вопрошающий мой взгляд
-Родился сын, и на тебя похож - сказали.
Коль на меня похож, счастливым быть ему,
Так говорит народная примета,
Но только в жизни нужно самому
Вопрос о счастье завершить ответом.
Чего б желала я ему как мать?
Чтоб был богат друзьями, щедр душою,
Чтоб, если трудности придётся испытать,
Не спасовал, а спорил бы с судьбою.
Чтобы достоинство своё берёг
И Родине всегда был верным сыном.

Ведь не напрасно Родина, сынок,
Тебя теперь считает гражданином!
1986 год

Слоги посчитаны,
Слова подобраны,
Не раз прочитано:
Понять удобно ли,
И всё ли сказано,
В порядке смыслы ли,
Поймут ли разумом,
Душою. мыслями
Мои читатели?

Сегодня вслух произнесла
То, что годами я скрывала:
Написанному нет числа,
Но только этого мне мало.
Да, я хочу писать стихи,
Устала от заздравных строчек -
Они, быть может, неплохи,
Но что-то душу мою точит.
Да, я хочу писать стихи,
Чтоб они жили каждым словом,
И отголоски всех стихий
В них зазвучали в ритме новом.
Да, я хочу писать стихи,
Забросив все дела при этом,
Их очищать от "шелухи",
Как настоящие поэты,
Души и сердца благодать
Излить в стихах под небом звёздным.
Сердца "глаголом зажигать",
Быть может, мне ещё не поздно?

Нет, напрасно молодость винить,
Не сознательно она жестока,
Это ей пришла пора любить,
А тебе - лишь дни считать до срока.
К сроку этому сквозь волны дней,
Как в воде к спасательному кругу,
Ты спешишь, и с каждым днём ясней:
Одиночество лишь верным будет другом.
А когда наступит этот срок,
Не встревожит уж ни взгляд, ни слово -
Ты как будто ступишь за порог,
Жизнь тогда прекрасной станет слова.

Как всё-таки неумолимо время!
Порою хочется его остановить
И, бросив ненадолго века стремя,
В удобном ритме для себя пожить.
Чтобы с друзьями вволю пообщаться,
И писем написать аж миллион,
И с книгой на диване поваляться,
И сбегать, может быть, на стадион.
Чтоб, если о делах спросить кого-то,
Ответ выслушивать, не глядя на часы,
И чтобы в радость всякая работа,
И не ломались бы согласия весы
В семье. И если б можно было
Упущенное как-то наверстать,
Я об одном судьбу свою б молила:
Общения с детьми побольше дать.
Чтоб, уходя по жизненным дорогам,
Три сына, три моих богатыря,
В багаж сложили б и мои уроки,
И чтоб не в тягость это было и не зря.

Когда встаёт на жизненном пути
Былинный камень - место для раздумий,
Там не написано, куда теперь идти,
Там лишь подсказка, что народ придумал.
Налево путь, направо иль вперёд
Нам, чуть за 50 перешагнувшим,
Не сказочник решает, не народ -
Должны расстаться сами мы с минувшим.
И как не труден будет поворот,
Когда-то надо на него решаться.
Никто не знает, что в пути нас ждёт,
Но лучше ли у камня оставаться?

Федоровой Н.Б

Ещё совсем молодая,
Едва ли есть сорок лет,
Ты, глядя на нас, гадаешь,
Подходим друг другу – нет.

В анкеты смотришь, на снимки,
Раздумываешь, как быть,
И две сироты – половинки
Ты в целое хочешь сложить.

А ночью подушку вдовью
Слезами опять зальёшь,
Не в силах проститься с любовью,
Какой ты уже не найдёшь.
2002. год

Жаворонок выпеченный
На моей руке,
Жаль, что он не может улететь,
Вместе с птицей выпущенной
В синем далеке
Радоваться, что покинул клеть.

Празднику мы радуемся,
Впереди весь день,
(В детстве день нам кажется за год).
В доме пахнет ладаном, все
Ждут благих вестей…
Мне ж самой не терпится в полет.

За окном, как белая бумага,
Снег, никем нетронутый с утра,
Где никто ещё не сделал шага,
Не оставил росчерка пера.
Поспешу, накинув шарф на плечи,
Первой строчку проложить шагов.
Может, там уже сегодня встречусь
С тем, кто ту строку читать готов.

Одиночество - грустная тема,
С этим трудно не согласиться.
Одиноки бываем все мы -
И замужние, и девицы.
Но развеется грусть при встрече,
Примиреньем закончится ссора,
Все обиды погасит вечер,
И сомненья исчезнут скоро.
Дай же Бог, чтоб всегда кончалось
Одиночество, чуть начавшись.
И не милость нужна, не малость:
В четырёх руках полная чаша.

О смысле жизни рассуждать готовы,
Открыв невеждам тайны бытия,
Забыли сами Вы о силе слова:
В любом из них - спасение иль яд.
Назвав "стишками" то, что я писала,
Вы мысль свою лишь облекли в слова.
Для отлучения их оказалось мало,
И, несомненно, в этом я права.
Ни с Пушкиным соперничать не стану,
Ни с Вами - мой удел иной:
Кому-то и "стишки" - бальзам на раны,
И легче их залечивать со мной.

Вот так перемениться можно
За полтора десятка лет.
Простое оказалось сложным,
И ничего святого нет.
От пионерского далёка
До новорусских наших дней
Сражаюсь с жизнью я жестоко
За чистоту души своей.
Детей воспитывать стараясь,
Ведя о нравственности речь,
Я уж в себе-то сомневаюсь -
Свои бы ценности сберечь,
Чтоб сыновья в своих сомнениях
Ценили мнение моё
И были высоки в стремлениях,
И имя берегли своё.
2002 год

Повестка младшему пришла.
Вещей с собой пока не надо.
Пока ещё врачей бригада
Его разденет догола,
Осмотрит, обстучит, изучит
На что годится отрок сей.
Военкомат ему скорей
Билет учётный тут же вручит,
Чтоб, года полтора спустя,
Повестку уж вручить другую:
-Готовьте, мол, "коня и сбрую", -
И заберут моё дитя.
И снова я, уж в третий раз,
Томиться буду в ожиданьи
От сына в строчку хоть посланья,
Ночами не смыкая глаз.
Как мне, не покривя душою,
Его напутствовать в солдаты?
Для сына старшего когда-то
Сорвалось с губ само собою:

"Сынок! Нелегок путь солдата,
Но "начал дело - заверши".
Растут на смену вам ребята,
И среди них твои два брата.
Ты только честно там служи,
Чтоб гордо я могла сказать:
-Я русского солдата мать!-"

Но вот, через 15 лет,
Смогу ли повторить я снова
То, что сказала - слово в слово?
Теперь мне кажется, что нет.
2001 год

Алёша Атёсов погиб в Чечне весной 1995 года.

Её Алёшка был постарше моего,
Полгодом раньше в армию призвался.
Я маленьким запомнила его,
А больше путь наш не пересекался.
Теперь уж мой Алёшка старше стал,
Тому же вечно будет девятнадцать...
И кто только войну эту создал,
Чтоб матерям от горя убиваться!
Мой сын вернулся, а её убит,
Стыжусь пред нею за вину чужую.
А младший мой всё вырасти спешит...
Не дай Господь ему войну такую!
1996 год

Там, за дверью палаты
Сын мой должен лежать.
Сердце скачет куда-то,
Дрожь в ногах не унять.
Из-за этих дверей я,
Словно свой, слышу стон.
Ну, скорее, скорее,
Слева, справа - где он?
Почему так туманно
Смотрят эти глаза?
-Это я, твоя мама,-
А сама вся в слезах
Задохнулась, - старалась
Скрыть от сына, что мать
Не смогла, хоть пыталась,
Его сразу узнать.

Всё так в памяти живо,
Даже годы спустя.
В чём я так согрешила,
Что страдало дитя?
В чём мы так перед Богом
провиниться смогли,
что война за порогом
В каждом доме Земли?

На фотографии смотрю, сквозь слёзы вижу,
Как ты среди друзей, среди родных,
С худющей шеей, коротко острижен
Стараешься не выдать чувств своих.
Я твои письма вновь и вновь читаю,
Всё заглянуть стараюсь между строк,
Вдруг там увижу то, чего не знаю,
О чём ты в письмах умолчал, сынок.
Прости меня, родной, что так случилось,
И строго не суди, не ставь в вину.
Моя бы воля - разве б согласилась,
Чтоб ты хоть издали узнал войну.
Моя бы воля - разве б я хотела,
Чтоб ты там мёрз, болел и голодал.
Я бы к тебе на крыльях прилетела,
Но этих крыльев мне Господь не дал
1994 год

Все про грозу… А на Урале вьюга.
Апрель, уж пятое, а здесь еще зима.
Живем как будто за Полярным кругом,
Зимы полгода – так сойдешь с ума!

Кошачье племя все в недоуменье:
Уж март закончился, по кошкам-то когда?
И пенье птиц не назовешь весенним,
Когда стоят такие холода.

Весна настанет все равно, я знаю,
И, чтобы дождалась ее душа,
Упрямо льдинки с сердца я сбиваю
И греюсь мыслью: Жизнь-то хороша!
апрель, 2005

«Треплет мгновений Ветер
Вяленые хвосты.
На тощей леске столетий
Повиснем и я, и ты».
(А. Волынцев. «Предновогоднее».)


Не хочу висеть хвостом я воблы,
Даже если леска из столетий,
Неужели я напрасно гроблю
Свою жизнь на этом белом свете!

Пусть не будет след заметно-ярким,
Да и то - лишь местного значенья,
Не сумела стать я Жанной-д-Арк-ой,
Но не числю это к невезенью.

Жаль немного, что уходит время,
Посмотреть бы, приспустив ветрило,
Смогут ли сыны схватить за стремя
Жизнь, что я, как мать, им подарила.

Не они, так правнуки, быть может,
На Руси оставят след весомый,
Я отпущенное время тоже
Жить хочу, не заперевшись дома.

Пусть не раз еще куранты с башни
Объявляют новый год пришедшим,
Я не храбрая, но мне не страшно,
Недосуг грустить мне о прошедшем.
Ноябрь 2002г.

С работы возвращаясь поздно
И путь пытаясь сократить,
Играю с тенью в догонялки.
Бегу за ней вполне серьезно,
Уже хочу ее «схватить»…
Фонарь из-за моей спины
Тотчас добавит ей длины.

Так в жизни: расставляю вехи
Для самых важных, трудных дел,
Чтоб после них собой заняться.
И, вроде, есть уже успехи,
Какой-то временной задел, -
Судьба, как бы шутя со мной,
«Фонарь» включает за спиной.

Из-за чистенькой занавески
Поглядит на дорогу он:
Не идёт ли по ней деревенский,
Всем знакомый здесь почтальон.
На часы посмотрит и снова
занавеску тронет рукой,
-Проглядел,- лишь одно скажет слово,
Но с такой его скажет тоской.
Оглянувшись на стук за дверями,
Спросит: - Мать, а почта была? -
-Да, я с занятыми руками,
Не взглянула, не забрала. -
И, храня про себя надежду,
Сам к воротам старик спешит.
Он печаль свою, как и прежде,
От жены и людей таит.
Только сын, видно, очень занят.
Да и то - целый цех на нём,
Что забот-то хранит его память,
Где уж тут - об отце родном.
И старуха не спит ночами,
Надо будет к врачу послать.
Хоть бы матери, своей маме
Догадался сын написать...
Он газету из ящика вынул,
Но осталось ещё что-то в нём.
Это ветер-шутник закинул
Лист осины, горящий огнём.
А назавтра, после полудня,
вновь глядит на дорогу он...
Так и в праздники, так и в будни
Ждёт, когда придёт почтальон.

Ночь за окном. А я ещё не сплю,
Я стерегу покой в своей квартире,
Дыханье сыновей своих ловлю -
Спокойное в столь беспокойном мире.
Невзгоды их пока невелики,
И сны тревожные им снятся редко.
Хватает им пока моей руки
На лбу, - и вновь уснули крепко.
За ночью - день. Как быстро жизнь идёт!
Готовится уж старший стать солдатом,
Придёт и младшеньким такой черёд -
Беречь покой Отчизны с автоматом.
Мир на Земле с оружьем защищать -
Такая к людям у судьбы немилость.
Готова я и жизнь свою отдать,
Чтоб детям убивать не приходилось.
Пусть сыновья вернутся по домам,
Исполнив честно долг перед Отчизной,
К своим невестам, жёнам, матерям,
Вернутся для счастливой, мирной жизни.
Часы ночные к утру подошли.
Я не одна сон стерегу в квартире:
Все матери всех сыновей Земли
Не спят сейчас и думают о мире.

Я поглядываю в окно,
занимаясь делами.
За окном стемнело давно,
Лишь себя вижу в раме.
Отраженье сердито моё,
Нет, скорее - печально.
Жизнь без устали пряжу вьет,
Всё как будто нормально...
Почему же так трудно принять
То, что выросли дети?
Взгляд в окно я бросаю опять,
Словно тьма мне ответит.

Я не даю названия стихам.
В них жизнь моя, как это озаглавить?
Как отделить: боль здесь, а радость там,
Любовь, семья, работа - что поставить
В главу угла? С чем справиться невмочь,
Что наполняет душу, сердце ранит,
Что в мыслях неотступно день и ночь -
В четверостишьях этих без названий.
И вот, с бумагой поделившись тем,
О чём сказала парой строчек выше,
Решилась повторить я вслух и всем,
В надежде, что хоть кто-нибудь услышит.