...мои дороги отчего-то
ведут все боле - в никуда...
В ханты-мансийские болота,
да в степь, где горькая вода
не утолит протяжной жажды...
Осилить это - не вопрос !
Осилил это - не однажды.

Дым от печей и папирос
мои пропитывал жилища,
и тот, кто ел и спал в тепле -
- казался мне немного нищим:
он спал в тепле, а не в седле...

На кладбище в поселке Варандей –
- граница мира, и граница моря,
и радуги последнее «Прости»
уходит в небо призрачным мостом…

И, стоя у печального холма,
пойми что время в бесполезном споре
истратишь, но струящийся песок – вот все,
что остается на потом.

Пойми, что жизнь – “trans it”
– и станет проще
терять,
прощать…

Да так ли уж важны
Любовь,
и Смерть,
и птичьи крики в рощах…
…и шорох набегающей волны,
песок и соль впитавшиеся
в серый
могильный
крест…
…и торжество идей…
…незнанье меры и всесилье веры -
- на кладбище в поселке Варандей !?

Ещё с полвека пролетит
И, малость растолстев,
Мой друг меня запечатлит
На небольшом холсте.
Но что - размер ?
Размер - фигня,
не нужно метр на метр !
Куда важнее, что меня
увековечит мэтр
и , поразмыслив, окрестит
он сей шедевр - "Пиит".

Вот вам сюжет:
средь черных гор,
талантлив и небрит,
в потертой шляпе набекрень
И в рыжем кожане
поет какую нибудь хрень
мужик на старом пне....

Пройдет ещё полсотни лет
и новый век придет,
на вернисаже тот портрет
читатель мой найдет,
и купит по цене любой
бесценный раритет,
воскликнув:
"Боже ! Как живой !
Великий был поэт..."

Но, вдумайтесь ,
с чего бы вдруг попал на вернисаж
шедевр со мной -
когда б мой друг
его не написал ?!?

И. Вдовину - горняку, экологу и барду

Дай Бог нам - верную тропу,
и синь небес - до дрожи,
сухие спички и табак,
и флягу - пополней !
А если снежную крупу -
- то лучше, чтоб не в рожу,
(Но если даже в рожу - так
и черт бы с ней !)
Дай Бог нам - выйти дотемна,
да у костра согреться,
и уцелеть на тонком льду,
и - пережить врагов !

Дай Бог нам - близких имена
хранить в корзине сердца,
оставив прежнюю беду
у старых очагов...

Истома скуки в субботний вечер
лишает воли искать сюжеты
и делать выбор на чет и нечет -
между сонетом и триолетом.
Сыграть в "орлянку", монетку кинув
и, сделав выбор, шедевр сварганить ?
Но нет монетки - сходил за пивом,
и выпил пиво. Не помогает.
А так хотелось блеснуть на блице,
чтоб звонкой медью строка дрожала,
и расплескаться - на две страницы !
Но что поделаешь... Кризис жанра !

Все уже круг, все реже строй
людей, с которыми спиной
я б мог стоять к спине.

Одних сгубил служебный рост,
других – забрали на погост…
Кто ж вспомнит обо мне ?

И, все же… Если повезет,
Попутным ветром занесет
Сюда друзей моих.

Они присядут у огня
И дружно выпьют за меня,
А я налью - за них.