Ещё есть песня за душой.
Ещё душа не отлетела.
Ещё болит местами тело,
Зовут дела, страшит покой.

Но более меня страшит
Тупая ровность ощущений,
И реет призрак истощенья
Звенящей музыки души...

Надо смириться с тем,
Что правда нужна не всем.

Надо признать и то,
Что правды не знает никто.

Но правды не обороть —
За правду стоит Господь.

Поезд дождя
Огнями унизан.
Рельсы блестят.
Перестук по карнизам.

Шелест в ветвях.
Шорох перронов.
Блики от блях
Носильщиков сонных.

...Слёзы окошек.
Печаль на излёте...
Платье в горошек
У той, что напротив...

­Когда любимой я несу цветы,
Вновь ощущаю силу их обмана,
Вдруг находя разгадку красоты
На черном дне атласного тюльпана.

Она — как эльф, чьи крылья так легки,
А пребыванье в грубом мире кратко.
К утру же облетают лепестки
И ускользает от меня разгадка.

Снова вселенная встала
Не с той ноги.
Шлёт мне совет запоздалый —
Давай беги.

Больше нигде нет приюта,
Жизнь — это бой.
Хочешь спокойного утра —
Возьми с собой.

Черного кофе стаканчик —
Весь твой уют.
Пей же зажмурясь — для зрячих
Мир слишком лют.

Я тот, кто отдельно,
С лицом недовольным,
Порой карамельный,
Но чаще — крамольный.

Всегда — против ветра,
Всё время — не в ногу.
То — хищник, то — жертва,
Бодлив, но — безрого.

Изба моя — с краю,
К воротам поближе.
Всегда наблюдая,
Немногое вижу.

Болтлив неуместно.
Бунтарь, а не воин.
И если быть честным,
Портрет мой достоин

Не бронзы, а брынзы.
Но неизлечимо
На выселках жизни
Я жду побратима.

За стеклянными дверями
Продавцы — как манекены,
Проникаясь постепенно
Неподвижностью скульптуры,
Берегут мускулатуру, —
Только двигают бровями
И шевелят языком,

Взглядом в никуда уставясь.
И случайный покупатель
Понимает, что некстати
Он сюда забрёл (нет — вторгся!),
Причиняя беспокойство
И чего-то добиваясь,
Потрясая кошельком.

Вряд ли здесь его заметят.
Все усилия напрасны, —
Пусть кричит он громогласно,
Просит в залу руководство, —
Продавец не шевельнётся,
И скорей ему ответит
Одуревший манекен.

Нет бы, уподобясь кошке,
Что на стульчике лежала,
Восхищаться видом залы,
Светлой, чистой и безлюдной,
Потолков лепниной чудной
И смотреть, как на окошке
Ветер треплет ламбрекен.

Золото мудрости сменяв на серебро седины,
Я, выходит, глупею, соревнуясь в незнанье с ребёнком.
Время рвётся в карьер, только ночи без сна всё длинны.
Свет устало мерцает, набухать не мешая потёмкам.

Ясность мысли оставляю я тем, кто полнится сил.
Им несложно представить,
словно мир наш — конструктор решений.
Это зрелость, которую я, как костюм, относил,
И пугает меня в окружающих их жажда свершений.

От всего на земле тянется тень, и я не готов
Вожделеть о восторге победы в конкуренции метрик.
Подоплёка поступков — не лучше пучка проводов,
Так давайте дождёмся, пока нами займётся Электрик.

Слепа небесная слюда,
Но кто-то продышал оконце
И робкий свет впустил сюда
Воспоминанием о солнце.

Переживание зимы —
Как прижигание морозом —
Бодряще холодит умы
И лечит давние неврозы.

Пережигание страстей...
Пережидание покоя...
Уйдут все чувства, да не те, —
Ведь главное — опять с тобою.

Среди снегов и холодов
Всё растеряв, ты больше нажил —
Душа пуста, но ты готов
В неё весну впустить однажды.

Небо шпилем зонта бороздя,
В реальность вживаюсь глубже.
Смотрю, как водомерки дождя
В новой играют луже.

Ноги мокры, но не та то беда,
Чтобы листом раскисшим
Смыла меня с тротуара вода
С тем, что вдруг стало бывшим.

Не обновится, пока не умрёт,
Даже простое чувство.
Осень и плачет, а смотрит вперёд.
Это — почти искусство.

Солнечной ниткой
Небо пришито ко мне.
Было ошибкой
Думать, что холод извечен.
Жизни прибытка
Жди каждый год по весне —
С каждой попыткой
Ждать получается легче.

Меньше такого,
Что носишь, как бремя, с собой,
Пробуя снова
Приладить к миропорядку
И бестолково
Вставить затычку в пробой.
Разве что слово
Тает во рту шоколадкой.

Время мне вяжет
Мысли в тугой узелок
Под макияжем
Старых и вздорных эмоций.
В сущности, важен
Только конечный итог.
Будь же отважен
Встретить объятия солнца.

Взыскуя пастбищ, узнаю
Овечность собственной натуры.
И, думая сберечь руно,
Борюсь — но за сохранность шкуры,
О вечности забыв давно.

Как разорвать минут текстуру,
Что тень заблудшую мою
Мне преподносит как фигуру?

­Споры-шпоры. Близко ссоры.
Слово за слово — «Прощай!».
Вяжешь по листу узоры,
Чтоб избыть свою печаль.
Рвется тонкая бумага,
Липнет к пальцам грязь чернил.
Тает гордых слов отвага —
Словно и не говорил.

Словно вовсе бессловесен.
Звуки затаил в горсти.
И теперь мне неизвестен
Способ вымолвить: «Прости!»

Мужчина создается ковкой
На чёрной наковальне бед,
И коль кузнец попался ловкий,
То выйдет толк из заготовки,
А коль не так — то толку нет.

А женщины — иного теста.
Их, видно, создают литьём.
Они несут с собой в наследство
Всю полноту себя из детства
И лишь шлифуются житьём.

­В реальность мира верится с трудом, —
Он слишком откровенно бездыханен.
Застыли, как рисунок под стеклом,
Деревья, занемевшие ветвями,
И мой блокнот, окаменев листком.

Зайди же в сад. Разбей стекло. Задень
Сирени ветвь — ей в радость трепетанье.
Сбрось в пыль блокнот — так стряхивают лень.
Мы возвратим реальность мирозданью,
Пустив бродить в аллеях нашу тень.

Закатный луч изящно заострён.
На острие я бабочкой наколот —
Не слишком стар, но и не очень молод,
Не чёрен ликом, но не просветлён.

На крыльях — полувыцветший узор,
Чью блёклость надо делом счесть обычным.
Зачем стыжусь, как пойманный с поличным
В трамвае на карманной краже вор?

Раскаянье не искренне моё.
Оно — лишь отблеск вечного заката.
Я был бы тем, кем мог бы быть когда-то,
Но та развилка поросла быльём.

Еще тянусь к тому, что не сбылось,
Но только длит мученье проволочка.
И всё трепещет, — сердце? оболочка? —
Лучу заката дав пройти насквозь.

Уже захлюпало внизу,
И грязь рекой бежит по трассе.
Вновь солнце давит на слезу,
И значит — наступил катарсис.

Кольчужка льда совсем черна.
Сугробы-снобы тоже плачут.
С избытком слёз пришла весна,
Здесь только так, а иначе.

У нас иному не бывать:
Синонимы — весна и слякоть.
И, может, Русь лишь тем жива,
Что до сих пор способна плакать.

Синее поле щита.
Белый дебелый дракон
Крылья свои распластал
Прямо под солнцем-клубком.

Тянется светлая нить.
Спит поедатель молитв, —
Тех, что бессильны пробить
Первых небес монолит.

Слишком лениво летят,
Словно мечтая уснуть,
Словно случилось шутя
Вытолкнуть их в этот путь.

Только всем шуткам конец:
Дрогнет драконье крыло, —
Ветер — гнедой жеребец —
Стукнет копытом в стекло,—

Пыль до небес в сто смерчей.
Снять не успею бельё.
Рвутся застежки лучей.
Где же Георгий с копьём?

Когда ты тщишься изменить
Тебе отпущенную долю, —
Не думай вырваться на волю.
Как пуля, что ушла в зенит,
Не неба, а земли достигнет,
Так и душа — расставшись с жизнью
По Богу, мысля, что за сим
Над нею нету господина,
Рогатому подставит спину,
Чтобы теперь ходить под ним.

В пейзаж спеша добавить смысла,
Дуб назовём богатырём.
Луна здесь будет фонарём,
А радуга — за коромысло.

Идёт по небу стадо туч,
А снег алмазами сверкает.
И кажется: игра такая
Даёт нам к тайной двери ключ.

Эпитеты поставив рядом,
Вот-вот откроем мы секрет
Стихийной красоты. Но — нет,
Мир так красив, что слов не надо.

Чихнув, не думаешь о смерти.
И были долго невдомёк
Слова, что так тревожат сердце:
Болезнью посещает Бог.

Но год за годом ближе к бездне
Подходит немощная плоть.
И с каждым поприщем болезни —
Я знаю — посещал Господь.

­­­Лес полон блеска. То листва
Сочится солнцем. Может статься,
Захочешь вдруг листок сорвать, —
Так не запачкай солнцем пальцев.

Шмель мечется и кружит меж колонн.
Концертный зал молчит академично.
Кричать что-либо с места неприлично,
Пока смычок от струн не отлучён.

Но вот герой наш вылетел в окно,
Зло наказав и избежав расправы,
И зал взорвался в общем крике «браво!» —
Он затаил его уже давно.

И дирижёр, в усах скрывая смех,
Склонился, принимая обожанье, —
Одна минута быстрого жужжанья
Надёжно гарантирует успех.

А шмель летел сквозь бриз куда-то в ночь,
Живым укором, жалобно ворчащим,
Что музыку мы выбираем чаще
Способную развлечь, но не помочь.

Вот он, берег большой земли,
Где причалы с волною спорят.
Я сожгу твои корабли,
Чтобы ты не сбежала в море.

Ты забудешь бескрайность вод,
Выедающих солью душу.
В шторм, что комкает небосвод,
Лучше всё-таки быть на суше.

Будем счастливы мы с тобой,
Ты гляди веселей давай-ка.
И не слушай, что лжёт нам прибой
И пророчит глупая чайка.

Разбитые игрой весла,
Еще хранят, меня дразня,
Свет умирающего дня
Воды живые зеркала...

Посеребрённой тишиной
Зажата линия шоссе.
Смотрю из-за стекла, как все,
На чайку, что могла быть мной.

Кружить над гладью тихих вод,
Заката пить хмельной пожар...
Всё это — мимо: искры фар
Рисуют первый поворот.

История полна
Порохового дыма.
Её кумир — война,
И не проскочишь мимо.

Чья жизнь не коротка,
Услышит канонаду —
Сперва издалека,
А погодя — и рядом.

Главу ещё одну
В учебники допишут —
Про новую войну.
И не понять, как вышло?

Никто ведь умирать,
Наверное, не хочет,
Но рать идёт на рать
И эхо битв грохочет.

Но час придёт — и смерть
Достанет командиров.
Война устанет тлеть
И разрешится миром.

Скомкав губы, как лист бумаги,
Искривившись худым лицом,
Запишу себя подлецом,
Коль на большее нет отваги.

Если слаб за правду стоять,
Буду в слабость свою смотреться.
И услышу, как ёкнет сердце, —
Это значит – предам опять.

Снова жертва – и не восполнить,
Не наполнить дырявый трюм.
Так хоть помнить подлость мою,
Потому как – легко не помнить.

­Растворю витамин эмоций
В стакане неба.
И туда же немного солнца
Добавить мне бы.

Как глотнёшь, все плохи мысли
Пойдут на убыль.
Из слепящей небесной выси
Я слышу трубы.

Не минуют нас бремя правды
И час победы.
Только веру терять не надо
В житейских бедах.

­­­­Ослики — знаем, читали, — упрямы.
Да не тягаться с судьбой.
Тащишь повозку житейского хлама.
Тяжко. Прядёшь головой.

Думаешь: с каторжной этой работы
Быть тебе полным ослом.
Только помедлишь, встряхнёшься от пота, —
Тянет возок под уклон.

Снова рывок. В небе алой полоской
Светится туч окоём.
И невдомёк, что ты возишь в повозке
Крест на спасенье своё.

Есть Муза мелких буржуа,
Не славная размахом крыльев.
Она все дремлет, обессилев,
Хотя пока еще жива.

Я ей варю мясной бульон,
Ввожу порой глюкозу в вену,
Но видя жалкие катрены,
Боюсь дождаться похорон.

И то: чтоб силу обрести
Прописано пусканье крови.
Для Музы жить в комфорте внове,
И так её мне не спасти.

Бумагу тронет желтизна,
С годами выцветут чернила…
Что между мной и Музой было,
Лишь я один и буду знать…

Моя птица — не улетела,
Моё солнце пока не село,
Моё сердце сбоит, но бьётся,
Моя нитка ещё прядётся.

И придётся на эту нитку
За ошибкой вязать ошибку.
Снова беды, опять печали.
Их не больше ли, чем вначале?

Режет нитка на пальцах кожу.
Но тянуть я её не брошу.
Жизнь имеет разные масти,
Ведь на нитке есть место счастью.

Воздух — медь с серебром.
Колокольная сила
Бьется в окна хором,
Нашу косность круша.
Но Москве — всё не впрок.
Драгоценной шиншиллой
Спит, свернувшись в клубок,
Городская душа.

Жизнь бурлит. Теснота
На широких проспектах.
Всё — в рекламных щитах,
Магазинах, ларьках.
Этим город похож
На плохую конфету:
Яркий фантик пригож,
Да начинка горька.

Отзвонили... Зачем?
Всюду — то же бурленье,
Словно колокол — нем,
Словно грохот — не звук.
Знать, уже не народ,
А скорей населенье,
Здесь не то, чтоб живёт —
Изживает Москву.

Так нежно вышит полог неба,
Что замечаешь всё острей...
Какие краски вечер теплит!
Как ткань небесная мягка!
Сказали б греки: пеплос Гебы
Украл с Олимпа злой Борей,
Несёт его, победно треплет...
А мы же скажем — облака...

И тоже тайны не заметим.
Мир слишком очевиден, чтоб
За миллионом оговорок
Увидеть главное. Но ложь
Растает в бирюзовом свете.
И, чувствуя спиной озноб,
Поймёшь вдруг: небо — только полог,
И край тяжелый отогнёшь.

­Облачный крой
Засвечен.
Сердца покой
Не вечен.
Делим с тобою
Вечер —
Это рябое
Нечто.

Россыпь огней
По парку —
Танец теней
Насмарку.
Слово — ценней
Подарка.
Жду в тишине
Ремарку —

Это конец
Всей пьесе
Или случайной
Сцены?
Пара колец
На месте.
Разве печаль —
Измена?

О, приобщили! Частный капитал
И в русском заворочался кармане.
Запахло золотом. Россию пропитал
Дух века европейского. Над нами
Цивилизация простерла длань. И вот
Европа в нас вошла, как ножик в сало,
Срезая слой души – на бутерброд.
А мы вошли в Европу? – Верю мало.

Птенчик-младенчик, к нам залетевший,
Гнёздышко свил в одеяле...
Чтоб не погибнуть от чёрствости здешней,
Что там, в твоем арсенале?

Плач да улыбка — вот весь арсенал,
Чтобы родитель тебя понимал...

Будем надеяться, нету ошибки
В вверенных птенчику средствах:
Мир еще тает порой от улыбки,
Плач отзывается в сердце...

Но высохнут слёзы. Улыбка слетит.
Маленький, что же тебе предстоит?..

Несложно истину изречь,
И говорить ее приятно:
Она доступна и понятна,
Её в слова легко облечь.

Несу её к тебе домой,
А ты уж мне спешишь навстречу,
Чтоб сделать ту же ношу легче,
На пару разделив со мной —

Хороший способ сбросить груз.
Мы к истине привыкнем скоро,
Сведя ее до разговора
И тем ослабив тяжесть уз.

Известна истина века.
Её уж сколько обсуждали,
Но жить по ней начнём едва ли,
Коли не начали пока.

Недружба огненных светил,
Во избежание сопутствий
Стремящихся усердно прочь,
Поможет истину найти,
Сорвав покровы лжи искусной
И немощь духа превозмочь...

Дыша алмазной пылью звёзд
И в их узорах прозревая
Пространств и чисел фейерверк,
Мы пали духом, — вывод прост:
Вселенная не знает края,
И что в ней значит человек?

Себе не ведая границ,
Необозримый длится космос,
Струя потоки вещества...
Пади же, человече, ниц, —
Твой мир — лесной, рассветный, росный, —
Крупинка в вечных жерновах...

Не вздумай Бога умолять!..
Нам надобно забыть о Боге...
Не нужен во Вселенной Бог.
И мы смирились, что Земля —
Случайность малая из многих,
Что выбросил на зарах Рок.

А звёзды плыли в вышине...
И в их безмолвном строгом танце
Вдруг человек открыл себе
Дно времени, и там, на дне —
Начало звездных долгих странствий, —
Как тайный символ на гербе.

И, обретя миг рождества,
Вселенная вошла в границы,
Пространства заключив объём.
Когда же сила естества
К свершенью смыслов истощится,
Настанет и конец времён.

И эта тяга бытия
К финальности разит случайность
Стрелой Парисовой в пяту, —
Не прихоть с прихотью сведя,
А дав единую реальность
Всему, что пребывает тут.

Наш мир не может быть иным, —
Посрамлено воображенье!
Так постоянные легли,
Чтобы одно сошлось с другим
Почти в чудесном сопряженье.
И бусинка родной Земли, —

Песчинка в легионах масс, —
С разумно удаленным Солнцем,
Но не далеким от неё,
Как будто сделана для нас.
И что еще нам остаётся? —
Лишь Богу петь хвалу за всё...

Москвы он не любил. Ему всегда она
Казалась сонною. И лоб крестила рьяно.
Стрельцы Москвою были вскормлены, смутьяны!
И дурь боярская в ней укоренена.

Он от нее бежал на берега Невы,
Где чайки над волной, и — никаких традиций.
И город новый свой он объявил столицей,
Чтоб только умалить достоинство Москвы.

С тех пор прошли века. Был не напрасен труд:
Москва усвоила модели поведенья
Вполне петровские... И шлет благословенье,
Бросая тень вокруг, ей памятник Петру.

Пробираясь во времени — куда-то сквозь —
Думаю: я бы устроил привал,
Если бы вдруг встретить мне довелось
То, что когда-то себе намечтал.

Но нет мне привала: оценив эту глупь,
Бог спасёт тем, что не выдаст мечтам.
Потому и надо лезть дальше, вглубь,
Так узнаю, есть ли что-нибудь там.

Исцарапавшись, что и не вспомнить лица,
Отвожу колкие плети минут,
Мне нести — теперь уже до конца —
Новое знание: жить — это труд.

В утренних электричках
У девушек на ресничках
Едут ночные сны.
Чтоб не пропасть в толкучке,
Держат друг дружку за ручки —
Девушки и они.

Город, толпой запружен,
Мигом разлучит подружек, —
Сны разлетятся прочь,
Чтобы потом собраться
Всем в электричке обратной,
Той, что из города — в ночь.

Мы, оступившись, ждем второй попытки,
Чтобы блеснуть уже во всей красе...
Так миф возник о мире, склонном к пытке
На повторений колесе...

Но жизнь, увы, не любит перепевов.
Единожды нам ход событий дан.
Не будет новой Орлеанской Девы,
Хотя есть Новый Орлеан.

Железо холодит ладонь.
Снежинки понеслись вдогон.
Летит в сиреневый огонь,
На стыках дребезжа, вагон.

В дорогу претворяя путь,
Доносится издалека:
«Здесь ничего нельзя вернуть,
Но можно ждать. Пока… пока…».

В углах — пустынно. В центре — свет.
У света я сижу в середке,
Из коленкоровой обёртки
Глотая боль не наших бед.
Так проще думать не об этом;
Так хорошо под сенью слов
Не замечать, что в круге света
Уже пустыня из углов.

Январский день. Свет жидким серебром
Струится чуть под неба серый камень.
И в этом серебре там, за стеклом,
Снежинки вверх всплывают пузырьками.

И вместе с ними, так же не спеша,
Не нарушая общего движенья,
Восходит к небу звёздочка-душа,
Не веря в окончательность решенья.

Вчерашним днем, как злом, отягощён,
Я мню его в своём распоряженье,
Вчерашним счастьем опьянён ещё,
Но болен и вчерашним пораженьем.

Лелеет разум вкрадчивую ложь,
Не ведая, что всё уже иначе.
Пусть день сегодня сказочно хорош, –
Я о вчерашнем и смеюсь, и плачу.

Забыть его! Да можно ли забыть?
Ломтём отрежу, – прирастёт, как было.
И, вспоминая, забываю быть…
Так и бреду по жизни, пятясь тылом.

Года штурмуют замок мой —
Не отсидеться за стеной.
Наладит время требушет
И я паду под градом лет.
И, как на пахоту грачи,
Слетятся на меня врачи.
Я их готов собой кормить,
Но не вернуть былую прыть.
Не буду я здоровым вновь,
Хотя бежит в сосудах кровь.
Зачем же длится жизнь моя?
Затем, чтоб вечность принял я —
Как гостя, что пущу под кров,
Как чашу, полную Даров,
Как ношу на своём плече
И как присягу на мече.

Памяти кудель
Тянется:
Оттепель-метель,
Просинец.
Рукопись сгорит,
Да останется
След от давней при —
Проседью.

Дух блуждал, смущён.
Наартачившись,
Плакал, — и прощён.
Значит, вырвался.
Память же хранит,
Словно в складчину,
И порок, и стыд.
Спросишь — выдастся.

Строчки предстоят,
А ведь прожиты.
Застывает яд:
Тронешь — тянется.
Пусть же их сомнёт,
Смелет в крошево,
От греха спасёт
Немощь памяти.

Что-то мир сегодня странный —
Будто ходит на руках,
И строительные краны
Утро ловят в облаках.

Это удочки, а рыба
Не клюёт. Хотя постой —
Прирастает глыба к глыбе.
Небо дышит темнотой.

То ли мы поймать хотели?
Память, как порез, свежа.
Вдоль по улице — метели
Вместо добрых горожан.

Осы белые (осадки)
Жалят аж под воротник.
Надзирает за порядком
Полицейский-снеговик.

Он твоих не примет жалоб,
У него в утробе лёд.
За всю зимнюю державу
Он ответственность несёт.

Чтоб ни лужи, ни капели,
Чтобы двор в снегах уснул,
Чтобы птицы нам не пели,
Провоцируя весну.

Но, хотя мороз сегодня,
Улыбаюсь я в душе,
Согреваясь тем, что помню,
Что весна близка уже.

Серое небо, серебряный дождь.
Осень торопит серебряным звоном:
Тихая боль облетающих рощ
Может остаться не разделённой.
Можно забыть, что прожилки берёз
Тают как свечки в воздухе чистом.
Можно не думать, что это всерьёз
Мир замирает от явности смысла.

Если успеешь, то примешь в себя
Эту омытую светом прозрачность.
Небо струится, тайком серебря
Души — и те, что свернулись в калачик.

Вечереет. Огни.
Потому что зима
И короткие дни —
Всё ты знаешь сама.

Хоть не долго гостил,
Да пора уходить.
Чем обидел — прости,
Если можешь простить.

Громоздил громадьё
Разных планов и мечт.
Ночь придёт — упадёт,
Ничего не сберечь.

Всё рассыплется в прах.
Этот город — не тот,
Что стоит на ветрах
В перекрестье высот,

Где дороги прямы.
Дуют ветры, знобя.
Верю — встретимся мы.
Жду и помню тебя.

Лишь бы не жить сейчас и здесь,
Лишь бы не быть самим собою.
Неважно, каково другое, —
Оно уже не то, что есть.

Груз настоящего тяжел, —
Где силы взять нести так долго
И быть всегда в сознанье долга,
И душу не пускать в раскол?

Гораздо проще плыть в ином, —
И мысль, и чувство там крылаты, —
Как унесут — не жди обратно
Уснувших вдохновенным сном.

Так по-мертвецки крепко спят
(Хотя им кажется, что дремлют),
Что жизнь их не вернет на землю,
Чтоб здесь им подарить себя.

Печалит ум мирских забот
До края жизни вереница
(И тем, кто трудится, как крот,
И тем, кто отдыхает в Ницце),
Как будто Бог не дал суббот.
Как оградить от гнуса дум
Миротворящий день воскресный? —
Их комариный писк угрюм.
Мое внимание им лестно,
И только разжигает шум.

Блажен стяжавший Божий дар
Молитвы краткой и немудрой,
Способный низложить кошмар
Дух запятнавшей страстной пудры —
Как смертной тяготы загар.

Срывая пластырь немоты,
Мы лжём хорошими словами.
Они — повсюду, и — пусты.
У нас — почти соревнованье,
Чей слаще выдастся обман,
Кто больше светлых слов потратит,
Как будто сверху спущен план
И ждут отчёт к контрольной дате.
У лжи отменный аппетит:
Как ни корми, а нужно — больше.
А значит будет дефицит —
Нам недостанет слов хороших.
В них просто кончится добро.
Чтоб правда нас не раздавила,
Слова мы ставим на ребро.
Но не в словах, а в правде сила.

Я снова плачу. Споры слёз
Носимы в воздухе прозрачном.
В чеканном золоте берёз
Предел присутствия означен.

Столь ярки краски, что пожар
Холодным пламенем объемлет
Всего: дышу — восходит пар,
А пепел падает на землю.

И кажется: так тонок пласт
Того, что нам как мир знакомо,
Что думаю: случись упасть, —
Прорву его, как лист картона.

Заходит солнце — алый блеск.
Бегу, спеша пронзить картину...
Мир прочен: грудью бьюсь о лес,
Что с этой стороны холстины.

Из-под низкого неба, из серого сна,
От обнявшей за плечи осенней печали
Не сбежать, не укрыться в сиреневой дали,
Где, как кошка, о мол чешет спину волна.

Ни один самолет не поднимет багаж –
Да и разве возможно закрыть в чемодане
Этот лес золотой, утонувший в тумане,
Эту сетку дождя, эту серую блажь?..

…Выхожу на балкон. Влажный воздух тяжёл.
Не пойму, почему мне всё так незнакомо:
Так и чудится, что у соседнего дома
Пенный гребень волны набегает на мол.

Зима прекрасна и мертва.
Но прост ее секрет:
Скользит умноженный на два
Над белой гладью свет.

Он пал на снег и отражён —
И блёсткам нет числа.
Но не несёт с собою он
Ни капельки тепла.

Любую капельку мороз
Выстуживает в страз.
А из твоих случайных слёз
Получится алмаз.

С щеки скатившись, он легко
Исчезнет меж других.
А ветер — ледяной дракон —
Перебирает их.

В алмазной крошке прячет путь,
Всю нашу жизнь сломав.
Ты подожди: когда-нибудь
Закончится зима.

Черты холодной красоты
Пойдёт крушить капель.
И снова улыбнёшься ты,
И я вернусь к тебе.

­Печаль у неба на челе,
И облака, как подаянье,
Свои бросают очертанья
На грудь увянувшей земле.
Свершилось! Собраны плоды,
И красок буйная палитра
Затерта и дождями смыта,
И всюду грязные следы.

Величие небесных грёз
Соседство жалкое позорит, —
И облака темны от горя,
И льются, льются токи слёз.

Стихают краски к декабрю.
Я тишину перед глазами
Тебе на память подарю —
Как то, что не случилось с нами.

Мы уцелели в холода,
К друг другу прижимаясь тесно.
Под градом «нет» шептали «да»,
И не застыли бессловесно.

Пусть ветер свой вершит погром —
Он мстит нам за мечту о лете.
Осенний тусклый монохром
Нас до конца не обесцветит.

Когда уймётся круговерть
И снег, как белый саван, ляжет,
Мы будем яростно гореть
В слепящей белизне пейзажа.

Чуть облаков, подставленных лучам...
Огромный диск рыжеющего солнца...
По вкусу: ветер, шепчущий листам,
И по траве — кузнечиков трезвонцы...
А сзади — окон желтые червонцы.
Рецепт простой — попробуй сделать сам.