Новые произведения

Памяти мамы

Три года пролетело,
Нет тебя.
Три года в город  приходит ранняя весна,
Три года тает снег,
И распускается листва,
И птицы под окном поют 
Все также рано утром,
пока еще на небе не взошла заря.

Все также солнце светит,
Заглядывая утром в дом,
И пес все также в ожидании прогулки
радостно виляет своим  хвостом.

Но пуст мой подоконник-
нет рассады в нем,
И не растут ростки в горшках под солнечным лучем.

Скоро расстает снег,
Машину заведу ключом,
На дачу, за город , опять путь проложу.

Стоят там грядки под осеннею опавшею  листвой ,
И розы ,
что сажала ты ,
скоро зацветут.

Весны приветливы мотивы:
Подует лёгкий ветерок.
Он тёплый и слегка игривый.
На память кинет пару строк.

А я ему, весне поддавшись,
Вторить буду про мечту,
На перепутье оказавшись,
Ловить весеннюю волну.

Весны свобода неизбежна…
Сбросить всё, что тяготит!
Так доверчиво и нежно
Перед летом лебезить.

Март пакует чемоданы,
Улетает летовать.
Подлечить зимние раны.
Больше нечего сказать…

Тихонько подойду и сзади обниму
Прижмусь. Зажмурюсь погружаясь
В тишину и тихо тихо прошепчу
Ты девочка моя. Я тебя всегда хочу

Дыханье возбуждает мысли
Горит во мне мужская сила
Разорвать одежду. Вцепиться
Нет сил терпеть без смысла

Как погасить плотской удел
Всему же есть придел?
И без конца борьба
Я, против огромного, сильного быка

А ты холодно стоишь не замечая
Что муж пришёл и ждёт, желая
И досадно сильно стало мне
Пришёл как лев выпрашивать обед

Обычным днём, восьмого, может пятого числа, ушла в небесный дом весёленькая бабушка. Любила пироги, цветы и запах ландышей. Теперь у дома деда печаль лишь проросла!

Он вспоминал о ней, в тепле её бесед, хранил её наряд, с энтузиазмом вора, а за окном проснулись ландыши, сирень и вспоминались с милой разговоры.

Тоска. И нет на сердце праздничных салютов,без милой бабки тихо, вот беда! А дома холодно ,уныло и кругом бардак, а в сердце так скребёт и воет люто!

Когда болел он, милая подруга всё говорила: вот вырастут посаженные груши, ты будешь долго жить, когда их скушаешь. Ах , где сейчас ты, добрая супруга?

Она рассказывала сказки, были.Вот, если вещь любимого возьмёшь, поднимешься на холм, то явится твой вызванный, лишь думай ты о нём! Воспоминания теребили, ныли!

Дед полз на холм, цепляясь за коряги, ему казалось, без неё забыл он, как дышать! Тащил в руках он бабушкино платье. Зачем ему постылая, холодная кровать?

А на холме взглянул: вот город, дом и груша. Воткнулись деду в сердце бабкины иголки! Вот обниму я платье, чтоб позвать супруги душу, а вдруг услышит, пусть в этом нету толка!

Запахло густо ароматом ландышей!

Услышал дед: ты дурень, внука в школу отведи!

Забор, ты слышишь, побыстрее почини!

Пришла! Любимая, моя родная бабушка!

Я часто перечитываю стихи,
иногда смысла написанного понять не могу,
то слова пропускаю,
то мысли другие в голову лезут...,
сосредоточиться не могу.
Не знаю,
устал наверное,
да шумов бесполезных полно,
ведь разговаривать спокойно не могут,
кричат друг на друга,
как будто собеседник,
очень далеко.
Мне тишина нужна,
хоть час,
чтобы не дергали меня понапрасну,
ну может же человек один остаться,
чтоб с мыслями своими,
хоть чуть-чут разобраться.
Да где тут покой,
то тут подскажи ,
то помоги мне это доделать,
как правильно ответ этому дать...,
не знаю,
когда свои дела смогу все сделать.
Суета взяла в хоровод,
по кругу гоняет меня
и крикнуть я не могу...,
оставьте меня без внимания,
ну дайте побыть одному,
да...,
бесполезное души изливания.
Хочу остаться один,
спрятаться ото всех на неделю,
просто в небо смотреть
и мысли записывать,
которые с космоса прилетели.
Это,
не мечта,
просто души пожелание,
как хочется иногда,
чтобы,
хотя бы на час,
исполнились твои желания.

Я скучаю, мама, по тебе, по дому

Я, как ты– старею, чувство не знакомое

Я давно забыла, что такое детство

С вами скоро лягу, рядом, по соседству !


Я скучаю, мама! Снишься мне ночами

Я, как ты- болею, я как ты– скучаю!

Среди белых крыльев погребальных лилий

Вспомнить мне б лица ускользание линий!


Знаете, родители, мне без вас печально

Всё пишу стихи я тёмными ночами

В мутных снимках фото всматриваюсь грустно

Мне без вас, родные, в этом мире– пусто!


Я в душе – всё та же, ветренная особь

Как увидеть маму? Подскажите способ!

Прости, былого не вернуть,
Как не вернуть восторга лета.
Собрались утки в дальний путь,
Ждёт осень милости рассвета.

Прошла, остыла пылкость чувств,
Холодный ветер ранит душу.
Разбиты грёзы морем буйств,
Запахли ночи зимней стужей.

Молчит, когда-то шумный сад,
Тепло цепляется за тени.
Безлюдно озеро баллад,
Бежит волна немых смятений.

Ещё немного грянет гром,
Во мраке небо, бродят тучи.
Страсть стала тягостным ярмом,
Сменившим таинство созвучий.

Умер дед. Так по детски, спокойно, сидя; по утру;, с сигаретой во рту, бабка в лавку ушла себе на беду. Так старушке потом было больно!

Баба Аня была, как солнце средь тучек, словно верба пушистая над тихой рекой, взглянет лучиком света, прольётся покой. Дед ушёл , следом бабушка, самый обычный случай!

Не кричала она после смерти мужа, так тихонько растаяла облаком в небе! Никогда стариков не забуду! Вы –тепло, вы – само милосердие! До сих пор в мою память тихо стучитесь в душу!

Милосердие странных, старых людей! Глянут так: вы не шалите! Вы, ребята , не злитесь и всех поскорее простите! Не познала я сердца и душ нежней!



Подольют старики нам в сердце добро

Расплескают пригоршнями полными!

И пробьются ростки души, пусть и робкие

Как улыбка бабушки Ани, её золотое тепло!

Сотня лет уж пролетела
Как распяли мы Царя
Деды наши что хотели?
Эх! Его убили зря!
Зря связали Ему руки
Расстреляли зря в упор
Но не зря терпел Он муки!
Жив Народ мой до сих пор!
Коль сбежал бы за границу
Так и не было б Руси
В синем небе, белой птицей
Льётся над Россией синь
Звонкой бронзой колокольной
Заливаются поля
Николаю было больно...
Государь страдал не зря!
С нами Царь не зря остался!
И не зря позор терпел
С жизнью Он не зря расстался
Белым голубем взлетел
Столько лет уж пролетело
Как Россия без Царя
Но хочу заверить смело
Сотня лет прошла не зря!
Мы так много осознали
Много понял наш Иван
Если б всё начать сначала
Взялся б дед мой за Наган
И умывшись Русской кровью
Без защитника Того
Осознали все сословья
Как живётся без Него
Ильича пусть похоронят
В землю прах его войдёт
Царь там будет на иконе!
И народ к Нему придёт
Крест поставят православный
В Мавзолее со Христом!
Русь СВЯТА!
Творец здесь ГЛАВНЫЙ!
А Ильич? Ильич потом!!!
17 04 2025
Беларусь (Минск)

Темно-светлое

Эпиграф:
Календарей протокола
Ради, секунд обобщенья:
Ночь — одиночное соло,
Теней на стене иждивение;
Коловращение «рола»,
Кой вековечит явление,
Представлю Вам зримо, голо:
День — столпотворение.
____________________________

Темно-светлое

Ночь, растворенной тенью,
Мраком сгустила свет,
Свечкою воска, с ленью
Прочь разгоняет бред
Выкрошенный забвенью,
Что наплодил рассвет
Брошенный провиденью
На растерзанье. Нет!
Не одинок я в доле,
Не присягнул в ночи,
Сольной солёной боли,
Слёзною;
— Замолчи!
Не убегай сей роли,
Пусть, поблажи, кричи,
Дай одиночке воли,
Сбрось от себя ключи.

День — вития обещаний,
Мечт отказник, крамол,
Диктор пустых вещаний,
Их крепостник и «мол»,
Что разрывает волны
Толп набежавших днесь,
Душ обнищанья «молвны»,
Дребезг их вечно здесь,
Непрекратим воззверий
Набожный, тщетный шум,
Клятых судеб потери
Кинутых наобум,
Напрочь забыты клятвы,
Коим во тьме зарок
Ты раздавал, тогда ты
Навзничь был одинок.
Ныне, при свете белом,
Совокупив исток,
Равным в толпе уделом
Шпаришь желаний ток,
Слабым, но дюже смелым,
Вышколенным в сплоченье,
Телом своим дебелым,
Свальному в ополченье,
Пусть безразлично прелым
Стал ты, — то масс строенье,
Табулой, бланком белым,
Часть ты столпотворенья.
/АК/

Цветочный рынок - а внизу -
Такое наслажденье:
Сирень - ее не унесу -
Она как наважденье.

А ветки в ящики сложить -
Кому пришло такое?
А сможет ли сирень в них жить?
Ну что это такое...

Но, кажется, она жива -
И дышит, лиловеет:
Один с ней ящик или два -
Значенья не имеет.

А главное - ее сюда -
Оттуда - из далёка...
Сирень - да в марте? Никогда...
К нас в этот год лишь только...

Очаровала как всегда... Сирень -
На рынок этот...
Пускай мороз, и мрак, и тень -
Сирень источник света...

Пишу тебе родная Вятка

Моя глубинка северной Руси

Так наш народ прозвали –вятский лапоть

Но с выводами ты, пожалуй не спеши!



Люблю осенних листьев хороводы

Здесь умный кот под деревом живёт

Красива Вятская природа

Ведь птица Сирин тут поёт



А вы смотрели Вятскую игрушку?

Вот где душа народа, это в ней

А братья Васнецовых посмотри,послушай

Ты Заболоцкого с песнею своей!



У "Алых парусов " ну кто же автор?

А он родился здесь, великий Грин!

Пойду я к Васнецовым братьям завтра

Вот у кого волшебный, дивный мир!



Здесь динозавров откопали

Они в Котельниче живут

В моём краю красот не мало!

Вы приезжайте, я зову!

Ежегодно проводится Всероссийский фестиваль- Васнецоские перезвоны. В усадьбе Васнецовых . На фото - я читаю стихи на фестивале.

Плывём много лет
Никто не знает куда
На вопросы не не дают ответов
Журчит вода

Проплывают берега
живописные, дикие
То тёплые дожди, то снега
То грохот вокруг, то тихо

Путешествие продолжается
Длится эксперимент
То тревожат нас, то утешают
И всё может закончиться в любой момент

Очередь в кассу двигалась медленно

С запросом к кассирше зашёл седовласый старик

В нём что то знакомое ей показалось на миг

Как будьто когда то он с нею беседовал!


А мне бы билетик до рая. А разве это возможно?

Искала глазами запрос на синем экране

Сама удивилась: да, есть, билетик до рая!

И что то заныло в душе так тревожно!


Мы с вами знакомы, дедушка? Папа!

Я знала! Я знала! За мной ты придёшь!

Маму с собой и меня заберёшь!

Застыли слова, она побежала заплакав!


Бежала в догонку дочка за ним

Мой милый пришел , от туда приехал!

Возьми нас с собой в далёкую вечность

В экране я видела– билеты троим!


А в маленьком доме, в исподней рубахе

Счастливо вздохнула седая старушка

Спокойно заснула на белой подушке

Забрал и её судьбы нашей пахарь!

Разноцветье осеннего леса,
Наполняет сердца красотой.
Ты всегда будешь нам интересен,
Край наш пачелмский. Край наш родной.

Мы о многом здесь в детстве мечтали.
И душа нас манила в полёт.
Только вдаль годы детства умались.
Но а сердце ещё что-то ждёт.

Мы не видим себя без РОССИИ.
Без берёзок её, тополей.
Нам родная земля даёт силы,
Ну а мы сердцем преданы ей.

Пусть уже идут годы к закату,
Но на жизнь смотрим мы веселей.
Что родились мы все здесь когда-то
Рады мы. И Страны нет родней.

Наша Пачелма нас воспитала.
Проводила во взрослую жизнь.
Счастлив будь уголок Страны, малый,
И своими детьми ты гордись.

Сыновья твои нынче в походе.
Бьются с нечистью, с верой в добро.
МЫ РОССИЯ. Сильны мы Народом.
Со Страной нам всем повезло..

Несу пионовый букет -
Он мне для вдохновенья:
Нежнее аромата нет -
Какое наслажденье.

Какие нежные цвета -
Хоть и бордовый с ними:
Дорога к ярмарке проста -
Здесь встречусь со своими.

Мои - пионы и сирень,
И белые тюльпаны:
Я все же выкроила день -
Пришла я очень рано.

Но я привыкла так - с утра -
Пораньше - в ароматы...
Под сень цветочного шатра...
Гроши - за радость - плата...

Я не жалею... Я иду...
Я наслаждаюсь вволю...
День ярмарочный снова жду...
Такая моя доля...

Гитарист, играющих на струнах света.
Словит аккорд, мелодий подходящих,
Звучания их поразит и спящих
Распускающихся лепестков лета.

Лишь мастер дела, сможет сыграть смело
Взяв тот аккорд, который и хотел.
Как провести ровный круг, взяв в руки мел.
Как ждать рассвета великого Ярило.

Гитарист, играющий на струнах света
Не знает что такое «нет».
Он будет играть смело, ну и верно,
Не заглянув ни разу в Интернет.

Он будет над собою долго и упорно
Работать, чтоб достигнуть поставленной вершины,
Чтоб заработали изобретённые машины.
Идеально и бесподобно.

Учись, мой друг! Стань мастером
Который стал играть на струнах света,
Который пробудил лепестки лета,
Но также мимолётно исчез ветром.

Польются с крыш весной опять капели.
Вновь по дорогам побегут ручьи.
Снега сойдут, и обнажится берег.
Из дальних мест вернутся к нам грачи.

И может быть, вернутся в дом солдаты,
Закончив путь военный долгий свой.
Не надо злить РОССИЮ супостаты.
Не надо было трогать наш покой.

Неужто правда победить РОССИЮ
Вложили в глупые хохляцкие умы.
Была страна и жили там красиво,
Потом толкнули в пекло их войны.

Скакали резво там стуча в кастрюли.
В Европу за трусами собрались.
А их убогих попросту надули,
И вот теперь там катится всё вниз.

Страну свою за бублики продали.
Печеньки съели и капут стране.
Их на убой "хозяева" погнали.
Была Окрайна, а теперь в дерьме...

Порой охота… помечтать.
Смотреть закат на старой крыше,
В своих мечтах уснуть… летать
вдаль облаков всё выше…выше.

Порой охота вдруг уснуть
и не проснуться в этом мире!
Проснуться там, где есть уют
и не поддавшись злобной лире…

Порой охота… бросить всё,
уйти в свой дальний уголок
и плакать…что жесток так мир,
Что просит крыльев. Пару ног

Чтоб не ходил ты по земле,
почувствовав что ты живой,
Чтоб не взлетал ты в небеса
к богам. Кричав «Бог мой!»

Порой охота полежать
в тиши квартиры. И писать стихи
Которые будут под стать

Всем людям!

Что написать?
Не лезет в голову никак.
Я замарал чернилами листок. А в голове бардак. И кутерьма.

Что делать?
Не прилетает моя муза,
обидевшись на то, что не пишу.
Но также вся в обиде, что станет вдруг обуза
вдруг нависать в моею голове.

Потерян я!
И в мыслях, и в заслугах.
В направлении, и цели, и свободе.
Завяла роза, смысл всего утерян.
И до того, всё было это— мукой.

Я загнан в угол
мыслей, убеждений.
И поглощает все надежды лень-старуха
не оставляя и буханку веры,
да воротя руками вокруг уха.

Всё!
Я устал!
Нет сил что было думать.
Разрушить б всё и начать вновь!
Теряются в ошибках люди.
Я утонул в них.