В миг кровавой эпохи
слов, что ты мне сказал,
поперхнувшись на вдохе,
леденела слеза,
индевели ресницы,
ветер стыл в рукавах...
но летели страницы
все в горючих стихах
по широкому снегу
в ничего,
в никуда,
отдаваясь побегу
от всего
навсегда.
А на выдох последний
не хватило мне жил -
снегопад многолетний
в прах меня сокрушил,
белизною всецело
захватив белый свет,
и под толщею белой
затерялся мой след...
но летели страницы
далеко
в далеко,
как бессмертные птицы,
высоко
и легко.
Такие стихи трудно обсуждать и оценивать, потому что они кровоточат.
Но есть у поэзии и одно насущное свойство - исцелять.
Вдохновения тебе!
Согласна. "Потому и живём наплаву, что стихи не дают падать духом" :-)
Выплакался в сихе - глядишь и полегчало.