Скажи, что такое любовь?

Скажи, а что такое любовь? Когда ты ждёшь его звонка?
Когда его рубашка пахнет домом и слегка
Чужими сигаретами? Когда прощаешь всё заранее,
Считая это мудростью, а не самокопанием?
Когда готовишь ужин, зная, что он не придёт,
И врёшь подругам в трубку, что у вас всё напролёт
Идеально, как в кино. Когда меняешь цвет волос,
Свой стиль и даже музыку, чтоб он тебя всерьёз
Воспринимал. Я думала, что это - та любовь.
А оказалось - просто низкий болевой порог.
Слушай…
Я вышла под грозу, чтоб капли смыли тушь с ресниц.
Я ненавижу ливень, но он - лучший из сообщниц.
Ты обесценил всё, во что я верила так свято.
И наше "будущее" для тебя - пустая трата
Времени. Я знаю, что-то есть, но это "что-то" - яд.
Я на краю, ты слышишь? Нервы, как струна, звенят.
Но унижаться пред тобой - нет, это не мой стиль.
Хватит, довольно, просто отпусти и остынь.
Когда не можешь спать, а в лёгких - будто битый лёд.
Когда кусаешь губы, чтоб не вырвался вперёд
Отчаянный, безумный крик. Когда весь мир застыл.
Ты был моим единственным. А я - твой временный тыл.
Мне всё равно теперь: прощать или забыть.
Мне всё равно, как быть, мне важно - дальше жить.
Ты стал лишь эпизодом в драме, что писалась кровью,
Для девушки, что звала это всё своей любовью.
Любовь - это когда ты веришь каждому слову.
Когда готова встать за ним против всего чужого.
Когда его проблемы ранят больше, чем свои.
И ты готова ждать его хоть до скончания земли.
Любовь - это когда ты строишь дом, а не мираж.
Когда его "люблю" - не просто блажь, не просто стаж.
Когда ты для него - не просто тело, не трофей,
А та единственная, что всех на свете горячей.
Зачем опять ты пишешь? Раны только затянулись.
Твои слова, как иглы, снова в сердце мне воткнулись.
Ты целился в доверие, и выстрел был точь-в-точь.
Не проверяй, я выжила. Иди отсюда прочь.
Бессмысленно… Я знаю этот горький вкус победы.
Когда срывает клапан, и все рушатся запреты.
Когда ты шепчешь зеркалу, смотря в свои глаза:
"Я так люблю… нет, ненавижу. Тормоза отказали" .
Сквозь слёзы… я смотрела, как срывался лист осенний.
Он падал так же вниз, как пало моё поколение
Надежд. Но есть одно "но" : весной всё расцветёт.
А я опять поверю, что меня кто-то ждёт.