Не страшно

Не страшно больше быть осмеянной.
Какие-то слова, молва
Проносятся, как дым, развеянный.
Наверно, так растёт трава

Забвения на старых ранах,
Где раньше бушевал пожар.
И в этих мыслях, чуть туманных,
Я вижу свой бесценный дар.

И спесь ушла, не попрощавшись.
Не то чтоб я нашла покой,
Но все вокруг, в борьбе увязши,
А я махнула на всё рукой.

Окинув взглядом это стадо,
Что топчет травы и цветы,
Осталось высадить из сада
Свои последние мечты.

И больше не искать причины
В поступках глупых и чужих.
Раз нет у вечности личины,
Придумала я собственный свой стих.

Неважно, что сюжет избитый.
Хоть логика твердит «конец»,
У жизни довод есть гранитный:
Она - творец, и я - творец.