В странном мире мы живём

Мы в мире странном, где рассвет багрян,
Пропитан кровью, пролитой за мир.
И каждый стяг, победою что пьян,
Скрывает слёзы, заглушает пир.
На алтаре иллюзий и потерь
Мы ищем правду, но находим боль,
Стучимся в запертую кем-то дверь,
Играя предначертанную роль.

Надежда шепчет: «Скоро всё пройдёт»,
Но эхо битв несётся сквозь века.
И каждый новый день опять зовёт
На бой слепой, где цель так далека.

Стреляем в тире, целясь наугад,
Во зло добром, что злобой рождено.
Не видя, что добро – лишь светлый сад,
Где сорняку расти не суждено.
И в этом танце яростном теней
Теряем суть божественной любви,
Не замечая средь кровавых дней,
Что свет внутри, а не в чужой крови.

Мы строим мир на сломанных мечах,
И гимны мира пишет нам война.
Забыв, что свет живёт лишь в тех очах,
Где тьмы вражды погасла глубина.
Мы жаждем мира, но куём доспех,
И слово «мир» звучит как приговор.
В погоне за добром свершаем грех,
Ведя извечный, безнадёжный спор.

О, если б только разум мог постичь,
Что тьма есть лишь отсутствие лучей,
Что зло не сила, а души паралич,
И ключ к добру – в смирении ночей.
Не в громе битв, а в тишине сердец
Рождается гармонии рассвет,
Где каждый – мироздания творец,
И в каждом – негасимый, чистый свет.

Стреляем в тире, целясь наугад,
Во зло добром, что злобой рождено.
Не видя, что добро – лишь светлый сад,
Где сорняку расти не суждено.
И в этом танце яростном теней
Теряем суть божественной любви,
Не замечая средь кровавых дней,
Что свет внутри, а не в чужой крови.

И ищем свет, не потушив огня,
В котором правда корчится, стеня.
Когда же мы поймём, из века в век,
Что мир в душе находит человек?