Мне книжки некогда читать —
на стихоплётство времени нехватка.
и в эту ночь не сплю опять.
Скрипит натуженно кровать,
и гонит ночь настольная лампадка.
А ночь всецело отдана
ворам. ментам, любовникам, поэтам,
и видит лишь она одна
(ну, может быть, ещё луна),
какие муки терпятся при этом.
Кровать от творческих потуг
скрипит, деля с поэтом вдохновенье.
А царство сонное вокруг
безмолвием ласкает слух.
И слов, и рифм причудливо сплетенье.
Какие быстрые часы!
В ночной тиши они так быстротечны!
Они, как капельки росы
на нежной зелени лозы,
лишь до утра… Стихи бывают вечны.