Я от поэзии далёк

Мелькнули, как мгновенье ока,
Ахматова, Твардовский, Фет,
мелькнуло многотомье Блока,
но резонанса в сердце нет.

С трудом читаю Пастернака,
Дементьевым по горло сыт,
мелькнул психической атакой
Влад. Маяковский … и забыт.

И в ком я не пытался только
найти свой, жизненный сюжет,
признаться должен, как ни горько:
нет отзвука в моей душе.

В стихах не мыслю ни бельмеса,
читать их – нежеланный труд.
Не нахожу в них интереса.
Они, короче, не влекут.

Да, кое-что ласкает ухо,
не оставляя долгий след,
не сохраняя эхо звука.
Так кто ж любимый мой поэт?

Тогда, прошу вас, разъясните,
кого любимым называть?
С чьим томом под подушкой спите,
чьи строки в памяти храните,
как драгоценнейшую кладь?
Увы, читатель, не казните –
не мне такая благодать.

Произведения без рубрики

2

Прям боль слышна...Тоска по почитателям? :) Очень красиво. Спасибо

Ошибаетесь, Валерий. Дело не в почитателях себя любимого, а в том, что я так и не прирос к поэзии, не научился чувствовать её. И это говорю откровенно. Я не поэт, а ремесленник, беру техникой.

Сборники автора

Поэтические муки Шутки шутками ... Ищите женщину Философствуем Конфетти На Пахре Будни бездельника Виртуальная реальность Мудрёные мыслишки Мёртвый сезон Стихами память кровоточит Закон тяготения Столичные заметки Дорог мне пейзаж один Мой лекарь - лес Язык мой - враг мой Детям и о детях Проза. Рассказы, эссе Поэмы и поэмочки