На кладбище

Цветы без запаха и птицы не поют.
И «всяк сюда входящий» шествует понуро.
Здесь время не идёт, здесь вечности приют.
Здесь прошлой жизни след – на мраморе гравюра.

Хоть много лет с печальной даты утекло,
Но боль в груди осталась незажившей раной.
И скоблит душу грех, как битое стекло.
Он заклеймил тот день – последний, окаянный.

Я знаю, мама, грех мне тот не замолить.
От тяжести его не разогнуть мне спину.
На зов твой не пришёл в тот вечер навестить,
А утром … не застал. Ты не простилась с сыном.

Смотрю на даты. Вас намного пережил,
И даже с бабушкой, ещё чуть-чуть, сравняюсь.
Так Бог решил, хоть я немало нагрешил.
И вот сижу у вас и, вспоминая, каюсь.

С надеждою гляжу в заоблачную высь.
Душе, быть может, там пристанище найдётся.
Родители давно сыночка заждались.
Ну что же, скоро вам подвинуться придётся.

Философская лирика

5

Замечательно. Я Вас очень хорошо понимаю....

Благодарю, Валерий!

Сборники автора

Поэтические муки Шутки шутками ... Ищите женщину Философствуем Конфетти На Пахре Будни бездельника Виртуальная реальность Мудрёные мыслишки Мёртвый сезон Стихами память кровоточит Закон тяготения Столичные заметки Дорог мне пейзаж один Мой лекарь - лес Язык мой - враг мой Детям и о детях Проза. Рассказы, эссе Поэмы и поэмочки